CONTENTS
SONNETS SONNETS LYRICAL, DIDACTIC AND GROTESQUE
Sonetti
Lirici, didattici e grotteschi
TO DIVES
STANZAS WRITTEN ON BATTERSEA BRIDGE DURING A SOUTH-WESTERLY GALE
Tuffare nelle profondità
Stanze scritte sul ponte di Battersea durante una tempesta da sud-ovest
THE SOUTH COUNTRY THE FANATIC THE EARLY MORNING
Il Sud
Il fanatico
La mattina presto
OUR LORD AND OUR LADY COURTESY THE NIGHT THE LEADER
Il nostro Signore e la nostra Signora
La cortesia… La notte… Il leader
A BIVOUAC TO THE BALLIOL MEN STILL IN AFRICA
Un bivacco
Per i soldati Balliol ancora in Africa
THE REBEL THE PROPHET LOST IN THE HILLS AT EVENING
THE END OF THE ROAD
Il ribelle
Il profeta perduto tra le colline al tramonto
La fine della strada
AN ORACLE THAT WARNED THE WRITER WHEN ON PILGRIMAGE
Un oracolo che avvertì lo scrittore durante il suo pellegrinaggio
THE DEATH AND LAST CONFESSION OF WANDERING PETER DEDICATORY ODE DEDICATION ON THE GIFT OF A BOOK TO A CHILD
La morte e l’ultima confessione di Peter il Vagabondo
Ode dedicata
Dedica al dono di un libro a un bambino
DEDICATION OF A CHILD’S BOOK OF IMAGINARY TALES WHEREIN WRONG-DOERS SUFFER
Dedica di un libro per bambini di storie immaginarie
in cui i malviventi soffrono
HOMAGE THE MOON’S FUNERAL THE HAPPY JOURNALIST
Omaggio: Il funerale della luna, il giornalista felice
LINES TO A DON NEWDIGATE POEM THE YELLOW MUSTARD
“Linee a un Don” – Poesia di genere “Newdigate” – “Il Senape Giallo”
THE POLITICIAN OR THE IRISH EARLDOM THE LOSER SONGS
NOËL THE BIRDS
Il politico o il ducato irlandese
Il perdente
Canti
Natale
Gli uccelli
IN A BOAT
SONG THE RING CUCKOO! THE LITTLE SERVING MAID
In una barca
Canto
L’anello
Cuco!
La piccola cameriera
AUVERGNAT DRINKING SONG ON THE EXCELLENCE OF BURGUNDY WINE
AUVERGNATE
CANZONE DEL BEVERE
SULL’ECCELLENZA DEL VINO DI BURGUNDO
DRINKING DIRGE ENVOI WEST SUSSEX DRINKING SONG
“Canzone del bere di West Sussex”
A BALLAD ON SOCIOLOGICAL ECONOMICS HERETICS ALL HA’NACKER MILL
Una ballata sull’economia sociologica
Eretici tutti,
avete il colpevole…
TARANTELLA
THE CHAUNTY OF THE “NONA”
Tarantella
La grazia della “nonna”
THE WINGED HORSE STREPHON’S SONG BALLADES SHORT BALLADE AND POSTSCRIPT ON CONSOLS AND BOERS
Il cavallo alato
La canzone di Strephon
Ballate
Breve ballata e postfazione su consoli e boeri
BALLADE OF THE UNANSWERED QUESTION BALLADE TO OUR LADY OF CZESTOCHOWA
Ballata della domanda senza risposta
Ballata alla nostra Signora di Częstochowa
BALLADE OF HELL AND OF MRS ROEBECK BALLADE OF UNSUCCESSFUL MEN
Ballata dell’inferno e di Mrs Roebek
Ballata degli uomini falliti
BALLADE OF THE HERESIARCHS EPIGRAMS
THE BALLAD OF VAL-ÈS-DUNES
To
Ballata degli eresiarchi
Epigrammi
La ballata di Val-Es-Dunes
To
JOHN SWINNERTON PHILLIMORE A DEDICATION WITH THIS BOOK OF VERSE
When you and I were little tiny boys
We took a most impertinent delight
In foolish, painted and misshapen toys
Which hidden mothers brought to us at night.
Do you that have the child’s diviner part —
The dear content a love familiar brings —
Take these imperfect toys, till in your heart
They too attain the form of perfect things.
John Swinerton Phillimore
Una dedica
Con questo libro di poesie
Quando tu ed io eravamo piccoli ragazzi
Una gioia davvero irrispettosa
In giocattoli sciocchi, dipinti e deformi
Quali madri nascoste ci le hanno portate di notte.
Hai quella parte profetica che appartiene ai bambini?
Il caro contenuto che un amore familiare porta con sé…
Prendi questi giocattoli imperfetti, e portali nel tuo cuore
Anche loro raggiungono la forma delle cose perfette.
SONNETS SONNETS
I
Lift up your hearts in Gumber, laugh the Weald
And you my mother the Valley of Arun sing.
Here am I homeward from my wandering
Here am I homeward and my heart is healed.
You my companions whom the World has tired
Come out to greet me. I have found a face
More beautiful than Gardens; more desired
Than boys in exile love their native place.
Lift up your hearts in Gumber, laugh the Weald
And you most ancient Valley of Arun sing.
Here am I homeward from my wandering,
Here am I homeward and my heart is healed.
If I was thirsty, I have heard a spring.
If I was dusty, I have found a field.
II
I was like one that keeps the deck by night
Bearing the tiller up against his breast;
I was like one whose soul is centred quite
In holding course although so hardly prest,
And veers with veering shock now left now right,
And strains his foothold still and still makes play
Of bending beams until the sacred light
Shows him high lands and heralds up the day.
But now such busy work of battle past
I am like one whose barque at bar at last
Comes hardly heeling down the adventurous breeze;
And entering calmer seas,
I am like one that brings his merchandise
To Californian skies.
III
Rise up and do begin the day’s adorning;
The Summer dark is but the dawn of day.
The last of sunset fades into the morning;
The morning calls you from the dark away.
The holy mist, the white mist of the morning
Was wreathing upward on my lonely way.
The way was waiting for your own adorning
That should complete the broad adornéd day.
Rise up and do begin the day’s adorning;
The little eastern clouds are dapple grey:
There will be wind among the leaves to-day;
It is the very promise of the morning.
Lux Tua Via Mea: your light’s my way —
Then do rise up and make it perfect day.
IV
The Winter Moon has such a quiet car
That all the winter nights are dumb with rest.
She drives the gradual dark with drooping crest
And dreams go wandering from her drowsy star
Because the nights are silent do not wake
But there shall tremble through the general earth,
And over you, a quickening and a birth.
The Sun is near the hill-tops for your sake.
The latest born of all the days shall creep
To kiss the tender eyelids of the year;
And you shall wake, grown young with perfect sleep,
And smile at the new world and make it dear
With living murmurs more than dreams are deep;
Silence is dead, my dawn, the morning’s here.
V
Whatever moisture nourishes the Rose
The Rose of the World in laughter’s garden-bed
Where Souls of men on faith secure are fed
And spirits immortal keep their pleasure-close.
Whatever moisture nourishes the Rose,
The burning Rose of the world, for me the same
To-day for me the spring without a name
Content or Grace or Laughter overflows.
This is that water from the Fount of Gold
Water of Youth and washer out of cares
Which Raymond of Saragossa sought of old
And finding in the mountain, unawares,
Returned to hear an ancient story told
To Bramimond, his love, beside the marble stairs.
VI
Youth gave you to me, but I’ll not believe
That Youth will, taking his quick self, take you.
Youth’s all our Truth: he cannot so deceive.
He has our graces, not our ownselves too.
He still compares with time when he’ll be spent,
By human doom enhancing what we are;
Enriches us with rare experiment,
Lends arms to leagured Age in Time’s rough war.
Look! This Youth in us is an Old Man taking
A Boy to make him wiser than his days.
So is our old Youth our young Age’s making:
So rich in time our final debt he pays.
Then with your quite young arms do you me hold
And I will still be young when all the World’s grown old.
VII
Mortality is but the Stuff you wear
To show the better on the imperfect sight.
Your home is surely with the changeless light
Of which you are the daughter and the heir.
For as you pass, the natural life of things
Proclaims the Resurrection: as you pass
Remembered summer shines across the grass
And somewhat in me of the immortal sings.
You were not made for memory, you are not
Youth’s accident I think but heavenly more;
Moulding to meaning slips my pen’s poor blot
And opening wide that long forbidden door
Where stands the Mother of God, your exemplar.
How beautiful, how beautiful you are!
VIII
Not for the luckless buds our roots may bear
Now all in bloom, now seared and cankered lying
Will I entreat you, lest they should compare
Foredoomed humanity with the fall of flowers.
Hold thou with me the chaste communion rare
And touch with life this mortal case of ours:
You’re lifted up beyond the power of dying:
I die, as bounded things die everywhere.
You’re voiced companionship, I’m silence lonely;
You’re stuff, I’m void; you’re living, I’m decay.
I fall, I think, to-night and ending only;
You rise, I know, through still advancing day.
And knowing living gift were life for me
In narrow room of rhyme I fixed it certainly.
IX
That which is one they shear and make it twain
Who would Love’s light and dark discriminate:
His pleasure is one essence with his pain,
Even his desire twin brother to his hate.
With him the foiled attempt is half achieving;
And being mastered, to be armed a lord;
And doubting every chance is still believing;
And losing all one’s own is all reward.
I am acquainted with misfortune’s fortune,
And better than herself her dowry know:
For she that is my fortune and misfortune,
Making me hapless, makes me happier so:
In which conceit, as older men may prove,
Lies manifest the very core of Love.
X
Shall any man for whose strong love another
Has thrown away his wealth and name in one,
Shall he turn mocker of a more than brother
To slight his need when his adventure’s done?
Or shall a breedless boy whose mother won him
In great men’s great concerns his little place
Turn when his farthing honours come upon him
To mock her yeoman air and conscious grace?
Then mock me as you do my narrow scope,
Sonetti
I
Sollevate i vostri cuori a Gumber, ridete nella foresta di Weald
E tu, mia madre, canta della Valle di Arun.
Eccomi qui, di ritorno a casa dopo tanto vagabondaggio
Eccomi qui, sulla via del ritorno a casa, e il mio cuore è guarito.
Compagni miei, stanchi dal mondo…
Vieni fuori ad accogliermi… Ho trovato un volto che mi appartiene
Più bello dei giardini… più desiderato.
Anche i ragazzi in esilio amano la loro terra natale.
Sollevate i vostri cuori a Gumber, ridete nella foresta di Weald
E tu, antichissima Valle di Arun, canta.
Eccomi qui, di ritorno a casa dopo tanto vagabondaggio.
Eccomi qui, sulla via del ritorno a casa, e il mio cuore è guarito.
Se avessi sete, avrei sentito il suono di una sorgente.
Se fossi polvere, avrei trovato un campo.
II
Titolo:
Ero come colui che custodisce il mazzo di carte durante la notte
Tenendo il timone premuto contro il petto…
Come se l’anima di una persona fosse perfettamente in equilibrio…
Tenendo il passo nonostante le difficoltà
Cambia direzione con un movimento improvviso e inaspettato, ora a sinistra, ora a destra.
Si sforza sempre di rafforzare la propria presa
Di piegare le travi fino alla luce sacra
Gli mostra le terre lontane e annuncia l’arrivo del giorno.
Ma ora tutto quel frenetico andirivieni della battaglia è finito…
Sono come colui il cui vascello finalmente raggiunge la riva
Appena inizia a placarsi la brezza avventurosa…
Entrando in acque più tranquille
Titolo:
Sono come colui che porta con sé le proprie merci
Verso i cieli della California.
III
Alzati e inizia a decorare la giornata…
L’oscurità estiva non è altro che l’alba del giorno.
L’ultimo bagliore del tramonto si dissolve nella mattina.
La mattina ti chiama lontano dalle tenebre.
La nebbia sacra, la bianca nebbia del mattino
Si snodava verso l’alto lungo il mio solitario cammino.
Il cammino ti aspettava, pronto per essere adornato dal tuo tocco…
Questo dovrebbe completare la giornata, così ricca di decorazioni.
Alzati e inizia a decorare la giornata…
Le piccole nuvole orientali sono di un grigio maculato…
Oggi ci sarà vento tra le foglie…
È proprio la promessa della mattina stessa.
La tua luce è la mia strada
Allora alzatevi e rendete questo giorno perfetto.
IV
Il Mese Invernale ha una luce così tranquilla…
Che tutte le notti invernali siano piene di silenzio e riposo.
Il crepuscolo si avvicina lentamente…
Sogni che vagano lontano dalla sua stella addormentata
Titolo:
Perché le notti sono silenziose, non svegliarti
Ma un tremito scuoterà tutta la terra…
E sopra di te, un accelerare dei battiti, e la nascita di qualcosa.
Per il vostro bene, il Sole si trova vicino alla cima delle colline.
L’ultimo nato di tutti i giorni si avvicinerà furtivamente
Baciare le tenere palpebre dell’anno…
E ti risveglierai, ringiovanito dal sonno perfetto.
E sorridi al nuovo mondo, e rendilo tuo caro.
Con mormori vivi, più profondi dei sogni…
Il silenzio è morto, il mio alba, l’alba è arrivata.
V
Qualsiasi umidità nutra la Rosa
La Rosa del Mondo nel giardino fiorito delle risate
Lì dove le anime degli uomini, sulla base della >fede, trovano nutrimento sicuro.
E gli spiriti immortali custodiscono il loro piacere gelosamente.
Qualsiasi umidità nutra la Rosa…
La Rosa ardente del mondo… per me è la stessa cosa
Titolo:
Oggi, per me, è la primavera senza nome…
Contenuto, Grazia o Risate traboccano fuori.
Quell’acqua della Fonte d’Oro
Acqua della giovinezza e rimedio alle preoccupazioni
Qual Raymond di Saragozza cercava un tempo
E trovando, inaspettatamente, nella montagna…
Titolo:
Tornato per ascoltare una storia antica raccontata
A Bramimond, il suo amore, accanto alle scale di marmo.
VI
Gli anni della giovinezza mi sono stati donati da te, ma non intendo crederci.
Quel giovane, con la sua agilità, ti porterà via.
La gioventù è la nostra verità: non può essere ingannata in questo modo.
Ha le nostre grazie, ma non anche noi stessi.
Confronto con il tempo che ancora dovrà trascorrere…
Perfezionando ciò che siamo attraverso la sorte umana
Ci arricchisce con esperimenti rari
Fornisce armi all’Alleanza dell’Era nel crudele conflitto del tempo.
Titolo:
Guarda! Questo giovane che è in noi è in realtà un vecchio…
Un ragazzo, per renderlo più saggio dei suoi anni.
“Anche la nostra vecchia giovinezza è frutto delle scelte fatte nella nostra giovane età…”
So che, con il passare del tempo, pagherà il nostro ultimo debito.
Con le tue braccia ancora così giovani, mi tieni stretto…
E io sarò ancora giovane quando tutto il mondo sarà invecchiato.
VII
La mortalità non è altro che quella “veste” che indossiamo.
Per far risaltare il meglio anche con una vista imperfetta.
Il tuo rifugio è sicuramente avvolto da una luce immutabile.
Di cui tu sei la figlia ed l’erede.
Mentre ci si avvicina, la vita naturale delle cose…
Titolo: Proclama la Risurrezione: mentre ti avvicini…
Un’estate ricordata splende sull’erba
E in qualche modo, dentro di me, canta qualcosa di immortale.
Non sei stato creato per essere ricordato…
Un incidente giovanile… ma forse qualcosa di più divino.
“Modellandosi sul significato, la penna incerta lascia tracce imperfette”
E aprendo a tutta larghezza quella porta così a lungo proibita
Dove si trova la Madre di Dio, il vostro esempio?
Quanto sei bella, quanto sei incantevole!
VIII
Non per i sfortunati… le nostre radici potrebbero portare fortuna
Ora tutto fiorito, ora bruciato e devastato…
Ti prego, affinché non vengano fatti paragoni…
L’umanità era condannata con il declino dei fiori.
Mantieni con me questa rara e casta comunione
E toccare con la vita questo nostro caso mortale…
Elevato al di sopra del potere della morte
Moriamo, come tutte le cose finite muoiono ovunque.
Compagnia di voci, solitudine di silenzio…
Tu sei sostanza, io sono vuoto; tu vivi, io decadgo.
Cado, penso, stasera… e non c’è fine.
Ti alzi, lo so, nel corso della giornata che continua ad avanzare.
E sapendo che il dono della vita è la stessa vita per me
Nella stretta stanza della rima, l’ho sistemato senza dubbio.
IX
Quello che è uno, lo tagliano in due.
Chi distinguerà mai tra la luce e l’oscurità dell’amore?
Il suo piacere è una cosa unica con il suo dolore.
Anche il fratello gemello del suo desiderio divenne oggetto del suo odio.
Con lui, quel tentativo fallito diventa in parte realtà…
Dominato e armato, diventi un signore.
E dubitare di ogni possibilità significa comunque credere.
E perdere tutto ciò che si possiede è l’unica vera ricompensa.
Conosco la fortuna della sfortuna.
E meglio di lei stessa conosce il proprio dote…
Per lei che è sia la mia fortuna che la mia sfortuna…
Rendendomi sfortunato… mi rende più felice
In quale presunzione…
Le menzogne rivelano proprio il nucleo stesso dell’Amore.
X
Titolo:
Potrà mai esistere un uomo il cui forte amore per un altro…
Ha gettato via tutta la sua ricchezza e il suo nome in un solo gesto…
Diventerà forse uno che deride qualcuno più di un semplice fratello?
Negliggere il suo bisogno quando la sua avventura sarà finita?
Un ragazzo senza progenitori… il cui destino è stato deciso dalla madre
“In grandi uomini, le grandi preoccupazioni occupano anche il loro piccolo spazio personale”
Quando arriveranno i suoi onori effimeri
Per prendersi gioco del suo atteggiamento semplice e della sua grazia naturale?
“Poi deridetemi pure, come fate con la mia limitata visione del mondo…”
For you it was put out this light of mine:
Wrongfully wrecked my new adventured hope,
Wasted my wordy wealth, spilt my rich wine,
Made my square ship within a league of shore
Alas! To be entombed in seas and seen no more.
XI
They that have taken wages of things done
When sense abused has blocked the doors of sense,
They that have lost their heritage of the sun,
Their laughter and their holy innocence;
They turn them now to this thing, now to t’other,
For anchor hold against swift-eddying time,
Some to that square of earth which was their mother,
And some to noisy fame, and some to rhyme.
But I to that far morning where you stood
In fullness of the body, with your hands
Reposing on your walls, before your lands,
And all, together, making one great good:
Then did I cry “For this my birth was meant.
These are my use, and this my sacrament!”
XII
Beauty that Parent is to deathless Rhyme
Was Manhood’s maker: you shall bear a Son,
Till Daughters linked adown admiring time
Fulfil the mother, handing Beauty on.
You shall by breeding make Life answer yet,
In Time’s despite, Time’s jeer that men go void;
Your stamp of heaven shall be more largely set
Than my one joy, ten thousand times enjoyed.
The glories of our state and its achievement,
Which wait their passing, shall not pass away.
I will extend our term beyond bereavement,
And launch our date into a dateless day.
For you shall make recórd, and when that’s sealed
In Beauty made immortal, all is healed.
XIII
What are the names for Beauty? Who shall praise
God’s pledge he can fulfil His creatures’ eyes?
Or what strong words of what creative phrase
Determine Beauty’s title in the skies?
But I will call you Beauty Personate,
Ambassadorial Beauty, and again
Beauty triumphant, Beauty in the Gate,
Beauty salvation of the souls of men.
For Beauty was not Beauty till you came
And now shall Beauty mean the sign you are;
A Beacon burnt above the Dawn, a flame
Like holy Lucifer the Morning Star,
Who latest hangs in Heaven and is the gem
On all the widowéd Night’s expectant Diadem.
XIV
Love wooing Honour, Honour’s love did win
And had his pleasure all a summer’s day.
Not understanding how the dooms begin,
Love wooing Honour, wooed her life away.
Then wandered he a full five years unrest
Until, one night, this Honour that had died
Came as he slept, in youth grown glorified
And smiling like the Saints whom God has blest.
But when he saw her on the clear night shine
Serene with more than mortal light upon her,
The boy that careless was of things divine,
Small Love, turned penitent to worship Honour.
So Love can conquer Honour: when that’s past
Dead Honour risen outdoes Love at last.
XV
Your life is like a little winter’s day
Whose sad sun rises late to set too soon;
You have just come — why will you go away,
Making an evening of what should be noon.
Your life is like a little flute complaining
A long way off, beyond the willow trees:
A long way off, and nothing left remaining
But memory of a music on the breeze.
Your life is like a pitiful leave-taking
Wept in a dream before a man’s awaking,
A Call with only shadows to attend:
A Benediction whispered and belated
Which has no fruit beyond a consecrated,
A consecrated silence at the end.
XVI
Now shall the certain purpose of my soul
By blind and empty things controlled be,
And mine audacious course to that far goal
Fall short, confessing mere mortality.
Limbs shall have movement and ignore their living,
Brain wit, that he his quickness may deny.
My promised hope forswears in act of giving,
Time eats me up and makes my words a lie.
And mine unbounded dream has found a bar,
And I must worst deceit of best things bear.
Now dawn’s but daybreak, seas but waters are,
Night darkness only, all wide heaven just air:
And you to whom these fourteen lines I tell,
My beauty, my desire: but not my love as well.
XVII
Because my faltering feet may fail to dare
The first descendant of the steps of Hell
Give me the Word in time that triumphs there.
I too must pass into the misty hollow
Where all our living laughter stops: and hark!
The tiny stuffless voices of the dark
Have called me, called me, till I needs must follow:
Give me the Word and I’ll attempt it well.
Say it’s the little winking of an eye
Which in that issue is uncurtained quite;
A little sleep that helps a moment by
Between the thin dawn and the large daylight.
Ah! tell me more than yet was hoped of men;
Swear that’s true now, and I’ll believe it then.
XVIII
When you to Acheron’s ugly water come
Where darkness is and formless mourners brood
And down the shelves of that distasteful flood
Survey the human rank in order dumb.
When the pale dead go forward, tortured more
By nothingness and longing than by fire,
Which bear their hands in suppliance with desire,
With stretched desire for the ulterior shore.
Then go before them like a royal ghost
And tread like Egypt or like Carthage crowned;
Because in your Mortality the most
Of all we may inherit has been found —
Children for memory: the Faith for pride.
Good land to leave: and young Love satisfied.
XIX
We will not whisper, we have found the place
Of silence and the endless halls of sleep.
And that which breathes alone throughout the deep
The end and the beginning: and the face
Between the level brows of whose blind eyes
Lie plenary contentment, full surcease
Of violence, and the passionless long peace
Wherein we lose our human lullabies.
Look up and tell the immeasurable height
Between the vault of the world and your dear head;
That’s death, my little sister, and the night
Which was our Mother beckons us to bed,
Where large oblivion in her house is laid
For us tired children, now our games are played.
XX
I went to sleep at Dawn in Tuscany
Beneath a Rock and dreamt a morning dream.
I thought I stood by that baptismal stream
Whereon the bounds of our redemption lie.
And there, beyond, a radiance rose to take
Per te è stata accesa questa mia luce…
“Hanno distrutto ingiustamente la mia nuova speranza di avventura…”
Sprecato il mio ricco patrimonio di parole, versato il mio vino pregiato…
Nella rada di casa
Ahimè, essere sepolto nei mari e non essere più visto mai.
XI
Coloro che hanno ricevuto denaro in cambio di ciò che hanno fatto
Quando il senso, abusato, blocca le porte del vero senso
Coloro che hanno perso la loro eredità solare
Il loro riso e la loro sacra innocenza;
Passano da una cosa all’altra…
Per ancorarsi contro il corso veloce del tempo…
“Alcuni verso quel pezzo di terra che era la loro madre…”
Alcuni cercano la fama clamorosa, altri la poesia.
Ma in quella mattina, fino al punto in cui tu eri lì…
“In piena forma fisica, con le tue mani”
Appoggiati alle tue mura, davanti ai tuoi territori…
E tutto insieme, forma un grande bene.
Allora piansi: “È per questo che sono nato.”
“Questi sono i miei usi, e questo il mio sacramento!”
XII
Bellezza che è come la rima eterna per i genitori
Il creatore della mascolinità: porterai un figlio
Fino a quando le figlie si uniranno ammirando il tempo che passa
Rispetta la volontà della madre, consegnando Belle a lei.
La vita risponderà attraverso l’evoluzione
Nonostante il tempo e le sue derisioni sul fatto che gli uomini scompaiano…
Il tuo sigillo celeste sarà impresso in modo ancora più evidente
Più della mia unica gioia, centomila volte più apprezzata.
Le glorie del nostro stato e i suoi successi
Quelli che attendono la propria fine, non passeranno mai davvero.
Oltre il lutto, prolungherò il nostro tempo insieme
E facciamo iniziare la nostra data in un giorno senza fine.
Perché fisserai un record, e quando sarà sigillato…
Nella Bellezza resa immortale, tutto viene guarito.
XIII
Titolo:
Quali sono i nomi della Bellezza? Chi la loderà?
La promessa di Dio: può davvero soddisfare le esigenze degli occhi delle sue creature?
O quali parole forti, o quale frase creativa…
Determinare il titolo della Bellezza tra le stelle?
Ma ti chiamerò “La Bella Incarnata”.
Bellezza ambasciatrice… e ancora una volta
La bellezza trionfante, La bellezza alla porta
La bellezza è la salvezza delle anime degli uomini.
Titolo:
“Perché la bellezza non è davvero bella finché non arrivi tu…”
E ora, “Bellezza” dovrà significare ciò che realmente sei…
Una luce che brilla all’alba, una fiamma
Come il sacro Lucifero, la Stella del Mattino…
Chi è l’ultimo ad essere rimasto in Cielo… e quale è la “pietra preziosa”?
Sulla corona piena di aspettativa della Notte Vedova.
XIV
Titolo:
L’amore che corteggia l’onore… e l’amore dell’onore che vince.
E si divertì per tutta la giornata estiva.
Non capisco come inizino i destini…
L’amore corteggiò Honor, consumando la sua vita in quel corteggiamento.
Poi vagabondò per ben cinque anni senza pace
Titolo:
Fino a quando, una notte, quell’onore che era morto…
Venne mentre dormiva, nella giovinezza resa gloriosa
E sorrideva come i Santi che Dio ha benedetto.
Ma quando la vide brillare nella notte chiara…
Serena, avvolta da una luce più splendente di quella mortale…
Il ragazzo che disprezzava le cose divine
Piccolo Amore, divenne pentito e iniziò a venerare l’Onore.
Quando l’amore può sconfiggere l’onore
La “Onore Morto” alla fine prevale sulla “Love”.
XV
La tua vita è come una breve giornata invernale
Il sole triste di chi sorge tardi e tramonta presto
Appena sei arrivato… perché dovresti andartene?
Trasformare la sera in ciò che dovrebbe essere mezzogiorno.
La tua vita è come una piccola flauta che si lamenta…
Lontano, oltre gli alberi di salice…
Lontano da qui, e nulla è rimasto.
Ma il ricordo di una musica portata dalla brezza.
La tua vita è come un addio patetico
Piansa in un sogno prima che l’uomo si svegliasse
Una chiamata con solo ombre ad ascoltare…
Una benedizione sussurrata e in ritardo
“Quello che non porta frutto se non nella forma di una consacrazione…”
Una silenzio sacro alla fine.
XVI
Ora sarà realizzato lo scopo certo della mia anima
Controllati da cose cieche e vuote
E la mia audace corsa verso quel lontano obiettivo
Rimani al di sotto delle aspettative, ammettendo soltanto la propria mortalità.
Arti che si muovono, ignorando la vita che portano dentro
Intelligenza mentale, ma la sua rapidità può essere negata.
La speranza promessa tradisce nel momento del dono
Il tempo mi consuma e trasforma le mie parole in menzogne.
Il mio sogno senza limiti ha incontrato un ostacolo
E devo sopportare l’inganno più grande riguardo alle cose migliori.
Ora è solo l’alba, i mari sono soltanto acque…
Solo la notte e l’oscurità; tutto il vasto cielo è soltanto aria…
E voi, a cui rivolgo queste quattordici righe…
La mia bellezza, il mio desiderio, ma non anche il mio amore.
XVII
Perché i miei passi incerti potrebbero non avere il coraggio di procedere
Il primo discendente dei gradini dell’inferno
Dammi la Parola che vi trionfa in tempo.
anch’io devo entrare in quella valle nebbiosa
Lì dove tutto il nostro riso si ferma. E ascoltate!
Le minuscole voci silenziose dell’oscurità
Mi avete chiamato, mi avete chiamato, finché non ho dovuto seguirvi…
Dammi la Parola e ci proverò al meglio.
Un battito di ciglia…
Senza veli
Un breve riposo che aiuta per un momento
Tra l’alba tenue e la luce intensa del giorno.
Ah! Raccontami qualcosa di più di quanto gli uomini abbiano mai sperato…
Giura che è vero, e allora ci crederò.
XVIII
Quando si giunge alle brutte acque di Acheron
Dove regna l’oscurità e i lamentatori senza forma si aggirano
E giù, lungo gli scaffali di quell’orribile inondazione…
Esamina la gerarchia umana in ordine di stupidità.
Quando i morti pallidi avanzano, tormentati ancora di più
Nullità e desiderio… attraverso il fuoco.
Che tendono le mani nella supplica del desiderio
Con un desiderio ardente di raggiungere la riva lontana.
Come avanti davanti a loro come un fantasma reale
E camminare come l’Egitto… o come la corona di Cartagine
Perché nella tua Mortalità ciò che conta di più.
Di tutto ciò che possiamo ereditare… è stato trovato.
Bambini per la memoria: la >Fede come simbolo dell’orgoglio.
Terreno ottimo da lasciare, e un giovane amore appagato.
XIX
Non sussurreremo più… Abbiamo trovato il posto giusto.
Di silenzio e delle infinite sale del sonno.
E ciò che respira da solo nelle profondità…
La fine e l’inizio: e il volto
Tra le sopracciglia dritte di occhi ciechi
Mai provare una vera soddisfazione, mai trovare pace assoluta
Di violenza e di una lunga pace senza passione
Nel luogo in cui perdiamo le nostre ninne nanne umane.
Guarda in alto e descrivi l’altezza immensa
Tra il cielo e la tua testa dolce…
Quella è la morte, mia piccola sorella… e la notte
“Mia madre ci chiama a letto…”
Dove riposa l’oblio immenso nella sua casa
Per noi bambini stanchi, ora i nostri giochi possono essere giocati.
XX
Alle prime luci in Toscana
Sotto una roccia, sognò un sogno mattutino.
Pensavo di essere fermo accanto a quel ruscello battesimale
Ed è lì che si trovano i confini della nostra redenzione.
E lì, oltre, una luce splendente si levò…
My soul at passing, in which light your eyes
So filled me I was drunk with Paradise.
Then the day broadened, but I did not wake.
Here’s the last edge of my long parchment furled
And all was writ that you might read it so.
This sleep I swear shall last the length of day;
Not noise, not chance, shall drive this dream away:
Not time, not treachery, not good fortune — no,
Not all the weight of all the wears of the world.
XXI
Almighty God, whose justice like a sun
Shall coruscate along the floors of Heaven,
Raising what’s low, perfecting what’s undone,
Breaking the proud and making odd things even.
The poor of Jesus Christ along the street
In your rain sodden, in your snows unshod,
They have nor hearth, nor sword, nor human meat,
Nor even the bread of men: Almighty God.
The poor of Jesus Christ whom no man hears
Have waited on your vengeance much too long.
Wipe out not tears but blood: our eyes bleed tears.
Come smite our damnéd sophistries so strong
That thy rude hammer battering this rude wrong
Ring down the abyss of twice ten thousand years.
XXII
Mother of all my cities once there lay
About your weedy wharves an orient shower
Of spice and languorous silk and all the dower
That Ocean gave you on his bridal day.
And now the youth and age have passed away
And all the sail superb and all the power;
Your time’s a time of memory like that hour
Just after sunset, wonderful and grey.
Too tired to rise and much too sad to weep,
With strong arm nerveless on a nerveless knee,
Still to your slumbering ears the spousal deep
Murmurs his thoughts of eld eternally;
But your soul wakes not from its holy sleep
Dreaming of dead delights beside a tideless sea.
XXIII
November is that historied Emperor
Conquered in age but foot to foot with fate
Who from his refuge high has heard the roar
Of squadrons in pursuit, and now, too late,
Stirrups the storm and calls the winds to war,
And arms the garrison of his last heirloom,
And shakes the sky to its extremest shore
With battle against irrevocable doom.
Till, driven and hurled from his strong citadels,
He flies in hurrying cloud and spurs him on,
Empty of lingerings, empty of farewells
And final benedictions and is gone.
But in my garden all the trees have shed
Their legacies of the light and all the flowers are dead.
XXIV
Hoar Time about the House betakes him slow
Seeking an entry for his weariness.
And in that dreadful company distress
And the sad night with silent footsteps go.
On my poor fire the brands are scarce aglow
And in the woods without what memories press
Where, waning in the trees from less to less
Mysterious hangs the hornéd moon and low.
For now December, full of agéd care
Comes in upon the year and weakly grieves;
Mumbling his lost desires and his despair
And with mad trembling hand still interweaves
The dank sear flower-stalks tangled in his hair,
While round about him whirl the rotten leaves.
XXV
It freezes: all across a soundless sky
The birds go home. The governing dark’s begun.
The steadfast dark that waits not for a sun;
The ultimate dark wherein the race shall die.
Death with his evil finger to his lip
Leers in at human windows, turning spy
To learn the country where his rule shall lie
When he assumes perpetual generalship.
The undefeated enemy, the chill
That shall benumb the voiceful earth at last,
Is master of our moment, and has bound
The viewless wind itself. There is no sound.
It freezes. Every friendly stream is fast.
It freezes, and the graven twigs are still.
XXVI
O my companion, O my sister Sleep,
The valley is all before us, bear me on.
High through the heaven of evening, hardly gone,
Beyond the harbour lights, beyond the steep,
Beyond the land and its lost benison
To where, majestic on the darkening deep,
The night comes forward from Mount Aurion.
O my companion, O my sister Sleep.
Above the surf-line, into the night-breeze;
Eastward above the ever-whispering seas;
Through the warm airs with no more watch to keep.
My day’s run out and all its dooms are graven.
O dear forerunner of Death and promise of Haven.
O my companion, O my sister Sleep.
XXVII
Are you the end, Despair, or the poor least
Of them that cast great shadows and are lies?
That dread the simple and destroy the wise,
Fail at the tomb and triumph at the feast?
You were not found on Olivet, dull beast,
Nor in Thebaid, when the night’s agonies
Dissolved to glory on the effulgent east
And Jesus Christ was in the morning skies.
You did not curb the indomitable crest
Of Tzerna-Gora, when the Falcon-bred
Screamed over the Adriatic, and their Lord
Went riding out, much angrier than the rest,
To summon at ban the living and the dead
And break the Mahommedan with the repeated sword.
XXVIII
But oh! not Lovely Helen, nor the pride
Of that most ancient Ilium matched with doom.
Men murdered Priam in his royal room
And Troy was burned with fire and Hector died.
For even Hector’s dreadful day was more
Than all his breathing courage dared defend
The armouréd light and bulwark of the war
Trailed his great story to the accustomed end.
He was the city’s buttress, Priam’s Son,
The Soldier born in bivouac praises great
And horns in double front of battle won.
Yet down he went: when unremembering fate
Felled him at last with all his armour on.
Hector: the horseman: in the Scæan Gate.
XXIX
The world’s a stage. The light is in one’s eyes.
The Auditorium is extremely dark.
The more dishonest get the larger rise;
The more offensive make the greater mark.
The women on it prosper by their shape,
Some few by their vivacity. The men,
By tailoring in breeches and in cape.
The world’s a stage — I say it once again.
The scenery is very much the best
Of what the wretched drama has to show,
Also the prompter happens to be dumb.
We drink behind the scenes and pass a jest
On all our folly; then, before we go
Loud cries for “Author” … but he doesn’t come.
XXX
The world’s a stage — and I’m the Super man,
And no one seems responsible for salary.
I roar my part as loudly as I can
And all I mouth I mouth it to the gallery.
I haven’t got another rhyme in “alery”
It would have made a better job, no doubt
If I had left attempt at Rhyming out,
Like Alfred Tennyson adapting Malory.
The world’s a stage, the company of which
Has very little talent and less reading:
But many a waddling heathen painted bitch
And many a standing cad of gutter breeding.
We sweat to learn our book: for all our pains
We pass. The Chucker-out alone remains.
XXXI
The world’s a stage. The trifling entrance fee
Is paid (by proxy) to the registrar.
The Orchestra is very loud and free
But plays no music in particular.
They do not print a programme, that I know.
The caste is large. There isn’t any plot.
The acting of the piece is far below
The very worst of modernistic rot.
The only part about it I enjoy
Is what was called in English the Foyay.
There will I stand apart awhile and toy
With thought, and set my cigarette alight;
And then — without returning to the play —
On with my coat and out into the night.
II
L’anima mia al momento della morte… negli occhi tuoi si riflette quella luce
Ero così pieno, come se fossi ubriaco di Paradiso.
Poi il giorno si fece chiaro, ma io non mi svegliai.
L’ultima estremità della mia lunga pelliccia di pergamena
E tutto fu scritto proprio affinché tu potessi leggerlo così come è stato scritto.
Un sonno che durerà tutta la giornata…
Né rumore, né casualità potranno scacciare questo sogno…
Non è ancora il momento… né tradimento, né fortuna… No.
Non tutto il peso di tutti i vestiti del mondo.
XXI
Dio Onnipotente, la cui giustizia è come il sole
“Scintillerà lungo i pavimenti del Cielo…”
Elevare ciò che è basso, perfezionare ciò che è incompleto.
Rompere ciò che è orgoglioso e rendere le cose strane uguali.
I poveri di Gesù Cristo per le strade
Nella tua pioggia bagnata, nei tuoi nevai senza scarpe…
Non hanno focolare, né spada, né carne umana
Nemmeno il pane degli uomini. Dio Onnipotente.
I poveri di Gesù Cristo, che nessuno ascolta
Ho atteso la tua vendetta per troppo tempo.
Non cancellare le lacrime, ma il sangue. I nostri occhi versano sangue invece di lacrime.
Come colpiscono con tanta forza le nostre maledette sofisticazioni
Che il tuo ruvido martello colpisca questa ingiustizia crudele
Chiudete l’abisso di ventimila anni, due volte ventimila anni.
XXII
Madre di tutte le mie città… un tempo lì sorgeva
Titolo:
Sulle vostre rive desolate, una pioggia orientale…
Di spezie, seta morbida e tutti i doni nuziali
Quell’Oceano te lo diede nel suo giorno nuziale.
E ora sia la giovinezza che la vecchiaia sono passate.
“E tutte le vele spiegate al massimo, e tutta la potenza disponibile…”
Il tuo tempo è un momento di memoria, proprio come quell’ora…
Appena dopo il tramonto, un paesaggio meraviglioso e grigio.
Troppo stanco per alzarmi e troppo triste per piangere…
Con un braccio forte e una gamba senza forza…
Ancora inascoltati dai tuoi orecchi addormentati, risuonano i suoni profondi dell’amore coniugale…
Sussurra per sempre i suoi pensieri d’eternità…
Ma la tua anima non si risveglia dal suo sacro sonno
Sognare delizie passate accanto a un mare senza onde.
XXIII
Novembre: quell’imperatore narrato dalla storia
Conquistato nell’età, ma faccia a faccia con il destino
Chi, dal suo rifugio nascosto, ha udito quel ruggito?
Di squadroni all’inseguimento… e ora, ormai troppo tardi…
Scatena la tempesta e chiama i venti in battaglia.
“E armi la guarnigione del suo ultimo ereditario…”
Scuote il cielo fino alle sue estreme rive
Con la battaglia contro un destino irreversibile.
Scacciato e gettato lontano dalle sue fortezze invincibili…
Volando tra nuvole veloci, lo sprona ad andare avanti…
Senza rimpianti, senza addii
E poi le ultime benedizioni, ed è sparito.
Ma nel mio giardino tutti gli alberi hanno perso le foglie
Le loro eredità di luce e di tutte quelle fioriture sono ormai morte.
XXIV
Il tempo grigio lo avvolge lentamente
Cercando un modo per esprimere la propria stanchezza.
E in quella terribile compagnia… angoscia.
E quella triste notte, con i suoi passi silenziosi, se ne va.
Le fiamme della mia misera stufa brillano debolmente
E nei boschi, senza quei ricordi che opprimono…
Dove, sempre più lontano tra gli alberi…
Il misterioso astro a forma di corno si abbassa nel cielo.
Per ora… dicembre, pieno di preoccupazioni.
“Entrando nell’anno, piange debolmente…”
Borbottando i suoi desideri perduti e la sua disperazione
E con mano tremante e folle, ancora intrecciando…
“Il gambo appassito dei fiori si intrecciava nei suoi capelli…”
Mentre intorno a lui vorticano le foglie marce.
XXV
Si congela: in tutto un cielo silenzioso
Gli uccelli tornano a casa. È iniziato il dominio dell’oscurità.
L’oscurità ferma e immutabile che non attende il sole
L’oscurità definitiva in cui la razza perirà.
Morte con il dito malvagio sulle labbra
“Spia che osserva attraverso le finestre umane”
Imparare il paese dove dovrà esercitare il suo potere
Quando assumerà il comando perpetuo delle forze armate.
L’avversario invincibile, il freddo gelido
“Che infine renderà silenziosa questa terra piena di suoni…”
Il padrone del nostro momento, e ci ha legati a lui
Il vento stesso, invisibile. Non c’è alcun suono.
Si blocca. Ogni trasmissione amichevole va velocemente.
Si congela, e i rami intagliati rimangono immobili.
XXVI
“O mio compagno, o mia sorella Sonno…”
La valle è proprio davanti a noi, portami con te.
Alto nel cielo del tramonto, appena svanito…
Oltre le luci del porto, oltre il pendio ripido…
Oltre la terra e la sua benedizione perduta
“Verso dove, maestoso sulle tenebre profonde…”
La notte si avvicina dal Monte Aurion.
Oh mio compagno, oh mia sorella Sonno.
Al di sopra della linea di schiuma, nella brezza notturna…
Sopra i mari che sussurrano incessantemente…
Attraverso l’aria calda, senza più bisogno di fare la guardia.
La mia giornata è finita e tutti i suoi destini sono già scritti.
Oh caro precursore della Morte e promessa di un rifugio.
Oh mio compagno, oh mia sorella Sonno.
XXVII
Sei la fine, Disperazione, o il più sfortunato tra tutti?
Di quelli che proiettano grandi ombre e sono solo menzogne.
Quei che temono la semplicità e distruggono i saggi
Fallire alla tomba e trionfare alla festa?
Non sei stato trovato sull’Oliveto, stupido animale…
“Né a Tebe, durante le agonie della notte…”
Dissolto nella gloria dell’oriente splendente
E Gesù Cristo era nei cieli del mattino.
Non hai mai domato quella cresta indomabile
Titolo:
Di Tzerna-Gora, quando il falco fu allevato…
Gridava sopra l’Adriatico… e il loro Signore
Andato a cavalcare, ancora più arrabbiato degli altri…
Convocare i vivi e i morti
E distruggere i musulmani con la spada che colpisce ripetutamente.
XXVIII
Ma oh… né la adorabile Helen, né l’orgoglio.
Di quell’antichissimo Ilio, unito alla sorte funesta.
Uomini assassinarono Priamo nella sua stanza reale
E Troia fu distrutta dal fuoco e Ettore morì.
Perché anche il terribile giorno di Ettore fu ancora peggio…
Più di tutto il coraggio che aveva nel respiro osava difendere
L’armatura luminosa e la difesa della guerra
Concluse la sua grande storia con il solito finale.
Il figlio di Priamo, il baluardo della città
Il soldato nato nel campo militare esalta il grande…
E le corna, disposte davanti alla battaglia, garantirono la vittoria.
Eppure scese giù… quando dimenticò il proprio destino.
Lo abbatterono finalmente, nonostante indossasse tutta l’armatura.
Ettore: il cavaliere, alla Porta Scæana.
XXIX
Il mondo è un palcoscenico; la luce si trova negli occhi di ognuno.
L’Auditorium è estremamente buio.
Chi è meno onesto ottiene una crescita maggiore.
Quelle offese più gravi lasciano un segno più profondo.
Le donne che ne fanno uso traggono beneficio dalla loro forma fisica.
Alcuni, per la loro vivacità… Gli uomini.
Conbraccianti pantaloni e cappotti su misura.
Il mondo è un palcoscenico. Lo dico ancora una volta.
Il paesaggio è davvero il meglio in assoluto.
Di ciò che quella misera tragedia deve mostrare…
Inoltre, quel “prompter” è proprio stupido.
Beviamo dietro le quinte e facciamo qualche battuta
Su tutta la nostra follia… prima di andarcene
Grida sonore chiamano l’“Autore”, ma lui non arriva.
Mai scrivere una frase su questo argomento.
Il mondo è un palcoscenico… e io sono il Superuomo.
E nessuno sembra essere responsabile per gli stipendi.
Ruggisco la mia parte il più forte che posso
E tutto ciò che dico lo rivolgo soltanto al pubblico presente in sala.
Non ho altre rime per “allergia”
Avrebbe potuto fare di meglio, senza dubbio
Se avessi rinunciato a provare a comporre versi in rima…
Proprio come Alfred Tennyson che adattò le opere di Malory.
Il mondo è un teatro, e tutti ne sono attori.
Poco talento e ancora meno letture
Molte sono le streghe pagane che barcollano…
E molti di quei individui spregevoli, nati nelle fogne della miseria.
Imparare non è mai facile… per tutti i sacrifici che richiede.
Noi ce ne andiamo. Solo il “Chucker-out” rimane.
XXXI
Il mondo è un teatro… La modesta tariffa d’ingresso
Viene pagato (in nome del titolare) al registratore.
L’orchestra suona molto forte e liberamente.
Ma non suona nessuna musica in particolare.
Per quanto ne so, non stampano alcun programma.
La casta è numerosa; non c’è alcuna trama.
La rappresentazione di quest’opera è decisamente inferiore…
La peggiore forma di decadimento modernista.
L’unica cosa che mi piace in tutto questo
Era ciò che in inglese veniva chiamato Foyay.
Rimarrò da parte per un po’ e mi divertirò…
Con attenzione, accendo la mia sigaretta…
E poi… senza tornare al dramma…
Indossai il mio cappotto e uscii nella notte.
II
LYRICAL, DIDACTIC AND GROTESQUE TO DIVES
Dives, when you and I go down to Hell,
Where scribblers end and millionaires as well,
We shall be carrying on our separate backs
Two very large but very different packs;
And as you stagger under yours, my friend,
Down the dull shore where all our journeys end,
And go before me (as your rank demands)
Towards the infinite flat underlands,
And that dear river of forgetfulness —
Charon, a man of exquisite address
(For, as your wife’s progenitors could tell,
They’re very strict on etiquette in Hell),
Will, since you are a lord, observe, “My lord,
We cannot take these weighty things aboard!”
Then down they go, my wretched Dives, down —
The fifteen sorts of boots you kept for town,
The hat to meet the Devil in; the plain
But costly ties; the cases of champagne;
The solid watch, and seal, and chain, and charm;
The working model of a Burning Farm
(To give the little Belials); all the three
Biscuits for Cerberus; the guarantee
From Lambeth that the Rich can never burn,
And even promising a safe return;
The admirable overcoat, designed
To cross Cocytus — very warmly lined:
Sweet Dives, you will leave them all behind
And enter Hell as tattered and as bare
As was your father when he took the air
Behind a barrow-load in Leicester Square.
Then turned to me, and noting one that brings
With careless step a mist of shadowy things:
Laughter and memories, and a few regrets,
Some honour, and a quantity of debts,
A doubt or two of sorts, a trust in God,
And (what will seem to you extremely odd)
His father’s granfer’s father’s father’s name,
Unspoilt, untitled, even spelt the same;
Charon, who twenty thousand times before
Has ferried Poets to the ulterior shore,
Will estimate the weight I bear, and cry —
“Comrade!” (He has himself been known to try
His hand at Latin and Italian verse,
Much in the style of Virgil — only worse)
“We let such vain imaginaries pass!”
Then tell me, Dives, which will look the ass —
You, or myself? Or Charon? Who can tell?
They order things so damnably in Hell.
STANZAS WRITTEN ON BATTERSEA BRIDGE DURING A SOUTH-WESTERLY GALE
The woods and downs have caught the mid-December,
The noisy woods and high sea-downs of home;
The wind has found me and I do remember
The strong scent of the foam.
Woods, darlings of my wandering feet, another
Possesses you, another treads the Down;
The South West Wind that was my elder brother
Has come to me in town.
The wind is shouting from the hills of morning,
I do remember and I will not stay.
I’ll take the Hampton road without a warning
And get me clean away.
The Channel is up, the little seas are leaping,
The tide is making over Arun Bar;
And there’s my boat, where all the rest are sleeping
And my companions are.
I’ll board her, and apparel her, and I’ll mount her,
My boat, that was the strongest friend to me —
That brought my boyhood to its first encounter
And taught me the wide sea.
Now shall I drive her, roaring hard a’ weather,
Right for the salt and leave them all behind;
We’ll quite forget the treacherous streets together
And find — or shall we find?
There is no Pilotry my soul relies on
Whereby to catch beneath my bended hand,
Faint and beloved along the extreme horizon
That unforgotten land.
We shall not round the granite piers and paven
To lie to wharves we know with canvas furled.
My little Boat, we shall not make the haven —
It is not of the world.
Somewhere of English forelands grandly guarded
It stands, but not for exiles, marked and clean;
Oh! not for us. A mist has risen and marred it: —
My youth lies in between.
So in this snare that holds me and appals me,
Where honour hardly lives nor loves remain,
The Sea compels me and my County calls me,
But stronger things restrain.
… …
England, to me that never have malingered,
Nor spoken falsely, nor your flattery used,
Nor even in my rightful garden lingered: —
What have you not refused?
Lirico, didattico e grottesco
Per i subacquei
“Dive, quando tu ed io scenderemo all’Inferno”
Dove finiscono gli scribacchini e anche i milionari
Continueremo ognuno per la propria strada
Due gruppi molto grandi, ma molto diversi tra loro.
E mentre vacilli sotto il peso dei tuoi fardelli, mio amico…
Lungo la spiaggia monotona dove tutte le nostre avventure finiscono
E precedimi (come richiede il tuo rango).
Verso gli infiniti bassopiani sotterranei
E quel caro fiume dell’oblio…
Charon, un uomo di squisita educazione
Perché, come avrebbero potuto spiegare i antenati di tua moglie…
Etichetta rigorosa all’inferno
Titolo:
“Visto che sei un signore, osserva, ‘Mio signore…’”
“Non possiamo portare con noi queste cose pesanti a bordo!”
“Allora scendono giù, i miei poveri tuffatori… giù.”
I quindici tipi di stivali che tenevi per le occasioni cittadine
Il cappello adatto per incontrare il Diavolo… il semplice
Ma cravatte costose… le confezioni di champagne…
L’orologio solido, il sigillo, la catena e il ciondolo…
Il modello operativo di una fattoria a combustione
A tutti e tre i piccoli Belial…
“Biscotti per Cerbero: la garanzia”
Da Lambeth, dove i ricchi non potranno mai bruciare…
E anche promettendo un ritorno sicuro…
Il meraviglioso cappotto, progettato con cura
Attraversare il Cocito – con grande calore e affetto…
Dolci tuffate… li lascerai tutti indietro
E entrare all’Inferno in condizioni di estrema povertà e nudità
Come era vostro padre quando andava in campagna…
Dietro un carico di roba, in Leicester Square.
Poi si rivolse a me, notando qualcosa che…
Con passi negligenti, una nebbia di ombre…
Risate e ricordi… e qualche rimpianto.
Un po’ di onore… e un sacco di debiti
Un dubbio o due… e una fiducia in Dio.
E (ciò che vi sembrerà estremamente strano)
Il nome del nonno del nonno del padre di suo padre
Inalterato, senza titolo, persino scritto allo stesso modo…
Charon, che ventimila volte prima…
Ha condotto i poeti verso rive più lontane
Calcolerà il peso che porto… e piangerò
“Compagno!” (Si sa che anche lui abbia provato…)
La sua abilità con la poesia in latino e italiano
Molto nel stile di Virgilio… solo peggio
“Lasciamo che tali vani fantasmi passino…”
Allora dimmi, Dives, quale delle due sembrerà più stupida…
Tu, o io? O Charon? Chi può saperlo?
In Inferno ordinano le cose in un modo davvero assurdo.
Stanze scritte sul ponte di Battersea durante una tempesta da sud-ovest
“I boschi e le colline sono avvolti dal clima tipico di metà dicembre…”
I boschi rumorosi e le valli marine lontane di casa…
Il vento mi ha trovato e io ricordo davvero
Il forte profumo della schiuma.
“Foreste, amate del mio cammino errante… un’altra volta.”
Ti possiede… mentre un altro percorre la Strada del Basso.
Titolo:
Il vento del sud-ovest… che era come mio fratello maggiore
È arrivato in città da me.
Il vento urla dalle colline dell’alba
Me ne ricordo bene e non intendo restare.
Prenderò la strada di Hampton senza alcun avviso
E portami via, lontano da qui.
Il canale è aperto, i piccoli mari stanno saltando…
La marea sta sommergendo Arun Bar;
E lì c’è la mia barca, mentre tutti gli altri dormono…
E anche i miei compagni lo sono.
“La vestirò e la monterò”…
Il mio battello… è stato il mio più forte amico.
Quell’incontro segnò l’inizio della mia infanzia
E mi insegnò il vasto mare.
Ora la guiderò, sfrecciando contro ogni tempesta…
“Metterli tutti da parte…”
Dimenticheremo insieme quelle strade pericolose
E trovarla, o forse la troveremo insieme?
Non c’è alcuna guida in cui la mia anima possa riporre fiducia
Dove posso catturare ciò che si trova sotto la mia mano piegata
Debole e amata lungo l’orizzonte estremo
Quella terra indimenticabile.
Non circonderemo mai i piloni di granito né pavimeremo il terreno intorno ad essi
Per mentire, ci servono banchine con la vela ammainata.
Il mio piccolo battello… non raggiungeremo il rifugio.
Non appartiene a questo mondo.
Titolo:
In qualche angolo delle vaste terre inglesi, protetto con maestosità
Rimane in piedi, ma non per gli esiliati… marcato e pulito.
“Oh! Non per noi… Una nebbia si è alzata e l’ha rovinato…”
La mia giovinezza si trova in quel periodo intermedio.
Così, in questa trappola che mi intrappola e mi spaventa…
Dove l’onore fatica a sopravvivere e l’amore non esiste più
Il mare mi chiama, e la mia terra mi invita…
Ma ci sono cose ancora più forti che riescono a contenerle.
… …
Inghilterra, per me che mai mi sono lamentato…
Né parole false, né lusinghe vostre…
Nemmeno nel mio giardino, che mi spetta di diritto, si soffermò…
Cosa non hai mai rifiutato?
THE SOUTH COUNTRY
When I am living in the Midlands
That are sodden and unkind,
I light my lamp in the evening:
My work is left behind;
And the great hills of the South Country
Come back into my mind.
The great hills of the South Country
They stand along the sea;
And it’s there walking in the high woods
That I could wish to be,
And the men that were boys when I was a boy
Walking along with me.
The men that live in North England
I saw them for a day:
Their hearts are set upon the waste fells,
Their skies are fast and grey;
From their castle-walls a man may see
The mountains far away.
The men that live in West England
They see the Severn strong,
A-rolling on rough water brown
Light aspen leaves along.
They have the secret of the Rocks,
And the oldest kind of song.
But the men that live in the South Country
Are the kindest and most wise,
They get their laughter from the loud surf,
And the faith in their happy eyes
Comes surely from our Sister the Spring
When over the sea she flies;
The violets suddenly bloom at her feet,
She blesses us with surprise.
I never get between the pines
But I smell the Sussex air;
Nor I never come on a belt of sand
But my home is there.
And along the sky the line of the Downs
So noble and so bare.
A lost thing could I never find,
Nor a broken thing mend:
And I fear I shall be all alone
When I get towards the end.
Who will there be to comfort me
Or who will be my friend?
I will gather and carefully make my friends
Of the men of the Sussex Weald,
They watch the stars from silent folds,
They stiffly plough the field.
By them and the God of the South Country
My poor soul shall be healed.
If I ever become a rich man,
Or if ever I grow to be old,
I will build a house with deep thatch
To shelter me from the cold,
And there shall the Sussex songs be sung
And the story of Sussex told.
I will hold my house in the high wood
Within a walk of the sea,
And the men that were boys when I was a boy
Shall sit and drink with me.
Il Paese del Sud
Quando vivo nelle Midlands
“Che siano bagnati e crudeli…”
Accendo la mia lampada alla sera:
Il mio lavoro è rimasto indietro…
E le grandi colline della regione del Sud
Tornano di nuovo nella mia mente.
Le grandi colline della regione del Sud
In piedi lungo il mare
E là è, che cammina nella fitta foresta…
Quello che vorrei diventare
Gli uomini che erano ragazzi quando io ero ragazzo
Camminando insieme a me.
Gli uomini che vivono nel Nord dell’Inghilterra
Li ho visti per un giorno:
I loro cuori sono fissi su quelle terre desolate e incolte.
“Il loro cielo è veloce e grigio…”
Dai muri del loro castello, un uomo può vedere…
Le montagne lontane.
Gli uomini che vivono nell’Inghilterra occidentale
Il Severn è potente
Un treno che rolla sulle acque agitate, marrone
Foglie di pioppo leggere che si muovono al vento.
Il segreto delle rocce
E il tipo di canzone più antico.
Ma gli uomini che vivono nella regione del Sud…
I più gentili e i più saggi
Il riso loro viene dal fragore delle onde
E la >fede nei loro occhi felici.
Titolo:
Certamente proviene dalla nostra Sorella, la Primavera
Quando vola sopra il mare;
I violacci fioriscono all’improvviso ai suoi piedi.
Ci benedice con le sorprese.
Mai riesco ad insinuarmi tra quegli alberi di pino
Ma sento l’aria del Sussex…
Nemmeno io cammino mai su una striscia di sabbia
Ma la mia casa è lì.
Lungo il cielo, la linea delle colline…
Così nobile, e così nudo.
Una cosa perduta… che forse non riuscirò mai a trovare.
Né una cosa rotta può essere riparata…
E temo di rimanere completamente solo
Quando arrivo verso la fine.
Chi sarà lì ad consolarmi?
O chi sarà il mio amico?
Raccoglierò e curerò attentamente i miei amici
Degli uomini della foresta del Sussex
Osservano le stelle tra silenziose pieghe
Lavorano duramente nel campo.
Da loro e dal Dio della Piana Meridionale
La mia povera anima sarà guarita.
Se mai diventerò un uomo ricco…
O se mai dovessi invecchiare…
Costruirò una casa con un tetto coperto di paglia spessa
Per ripararmi dal freddo…
E lì verranno cantate le canzoni del Sussex
E così fu raccontata la storia del Sussex.
Terrò la mia casa nella foresta alta
A pochi passi dal mare
Gli uomini che erano ragazzi quando io ero ragazzo
Vieni a sederti e bere con me.
THE FANATIC
Last night in Compton Street, Soho,
A man whom many of you know
Gave up the ghost at half past nine.
That evening he had been to dine
At Gressington’s — an act unwise,
But not the cause of his demise.
The doctors all agree that he
Was touched with cardiac atrophy
Accelerated (more or less)
By lack of proper food, distress,
Uncleanliness, and loss of sleep.
He was a man that could not keep
His money (when he had the same)
Because of creditors who came
And took it from him; and he gave
So freely that he could not save.
But all the while a sort of whim
Persistently remained with him,
Half admirable, half absurd:
To keep his word, to keep his word…
By which he did not mean what you
And I would mean (of payments due
Or punctual rental of the Flat —
He was a deal too mad for that)
But — as he put it with a fine
Abandon, foolish or divine —
But “That great word which every man
Gave God before his life began.”
It was a sacred word, he said,
Which comforted the pathless dead
And made God smile when it was shown
Unforfeited, before the Throne.
And this (he said) he meant to hold
In spite of debt, and hate, and cold;
And this (he said) he meant to show
As passport to the Wards below.
He boasted of it and gave praise
To his own self through all his days.
He wrote a record to preserve
How steadfastly he did not swerve
From keeping it; how stiff he stood
Its guardian, and maintained it good.
He had two witnesses to swear
He kept it once in Berkeley Square.
(Where hardly anything survives)
And, through the loneliest of lives
He kept it clean, he kept it still,
Down to the last extremes of ill.
So when he died, of many friends
Who came in crowds from all the ends
Of London, that it might be known
They knew the man who died alone,
Some, who had thought his mood sublime
And sent him soup from time to time,
Said, “Well, you cannot make them fit
The world, and there’s an end of it!”
But others, wondering at him, said:
“The man that kept his word is dead!”
Then angrily, a certain third
Cried, “Gentlemen, he kept his word.
And as a man whom beasts surround
Tumultuous, on a little mound
Stands Archer, for one dreadful hour,
Because a Man is born to Power —
And still, to daunt the pack below,
Twangs the clear purpose of his bow,
Till overwhelmed he dares to fall:
So stood this bulwark of us all.
He kept his word as none but he
Could keep it, and as did not we.
And round him as he kept his word
To-day’s diseased and faithless herd,
A moment loud, a moment strong,
But foul forever, rolled along.”
Il fanatico
Ieri notte in Compton Street, Soho…
Un uomo che molti di voi conoscono
È morto alle nove e mezza.
Quella sera era andato a cena.
A Gressington’s – un atto sconsiderato
Ma non la causa della sua morte.
Tutti i medici concordano sul fatto che…
Affetto da atrofia cardiaca
Accelerato (più o meno)
Per mancanza di cibo adeguato, sofferenza…
Sporcizia e mancanza di sonno.
Un uomo che non riusciva a trattenere nulla
Il suo denaro (quando ne aveva)
A causa dei creditori che sono arrivati
Prese e se ne andò; lui la diede via
So con certezza che non era in grado di salvarla.
Ma in tutto quel tempo, una sorta di capriccio…
Restò costantemente al suo fianco.
Metà ammirevole, metà assurdo:
Per mantenere la sua parola, per mantenere la sua promessa.
Con cui non intendeva ciò che pensi tu
E intendevo dire… (riguardo ai pagamenti dovuti)
Prenota il tuo appartamento in tempo!
Era davvero troppo pazzo per farlo
Ma – come egli stesso lo esprimeva con grande eleganza…
Abbandonare, sciocco o divino…
Ma “Quella grande parola che ogni uomo…”
“Donato a Dio prima ancora che la sua vita iniziasse.”
“Era una parola sacra”, disse.
I morti senza via d’uscita trovavano conforto in questo
E fece sorridere Dio quando fu mostrato
Intatto, davanti al Trono.
E questo… (disse)… intendeva tenerlo per sé.
Nonostante debiti, odio e freddo…
E questo… (disse) era ciò che voleva mostrare.
Come passaporto per accedere ai piani sottostanti.
Si vantava di questo e ne faceva lodi.
Per se stesso, per tutta la sua vita.
Un resoconto per preservare la memoria
Come rimase fedele e inalterato nelle sue decisioni
In piedi rigido, tenendolo stretto
Il suo custode lo curava con grande attenzione.
Aveva due testimoni pronti a giurare
L’ha tenuto per un po’ a Berkeley Square.
Dove quasi nulla sopravvive
E, attraverso la vita più solitaria di tutte
Mantenne tutto pulito, mantenne tutto immobile
Fino alle ultime estremità della malattia.
Quindi, quando morì, molti dei suoi amici…
Chi arrivò in folla da tutte le direzioni
Di Londra, affinché si possa conoscerla
Conoscevano quell’uomo che è morto da solo.
Alcuni, che ritenevano il suo umore nobile e elevato…
E di tanto in tanto gli mandava della zuppa.
Titolo:
“Beh, non si possono costringerli ad adattarsi…”
“Il mondo… e ha una fine!”
Ma altri, osservandolo con curiosità, dicevano:
“L’uomo che mantenne la sua parola è morto!”
Con rabbia, allora, un certo terzo…
Gridò: “Signori, ha mantenuto la sua parola.”
E come un uomo circondato da bestie…
Caotico, su un piccolo tumulo
Archer in Peril per un’ora terribile
Perché un uomo è nato per il potere
Eppure, per sfidare il gruppo che seguiva…
“Tende con forza l’arco, perseguendo il proprio chiaro scopo…”
Fino a quando non sarà sopraffatto al punto di osare cadere…
Ecco dunque questo baluardo formato da tutti noi.
Tenne la sua parola, come solo lui avrebbe potuto fare.
Avremmo potuto tenerlo, e infatti non l’abbiamo fatto.
E intorno a lui, mentre manteneva la sua parola…
Gli uomini di oggi, malati e infedeli…
Un momento forte, un momento deciso…
“Ma per sempre contaminato, rotolando via…”
THE EARLY MORNING
The moon on the one hand, the dawn on the other:
The moon is my sister, the dawn is my brother.
The moon on my left and the dawn on my right.
My brother, good morning: my sister, good night.
La mattina presto
La luna da un lato, l’alba dall’altro:
La luna è mia sorella, l’alba è mio fratello.
La luna a sinistra e l’alba a destra.
Mio fratello, buongiorno; mia sorella, buonanotte.
OUR LORD AND OUR LADY
They warned Our Lady for the Child
That was Our blessed Lord,
And She took Him into the desert wild,
Over the camel’s ford.
And a long song She sang to Him
And a short story told:
And She wrapped Him in a woollen cloak
To keep Him from the cold.
But when Our Lord was grown a man
The Rich they dragged Him down,
And they crucified Him in Golgotha,
Out and beyond the Town.
They crucified Him on Calvary,
Upon an April day;
And because He had been her little Son
She followed Him all the way.
Our Lady stood beside the Cross,
A little space apart,
And when She heard Our Lord cry out
A sword went through Her Heart.
They laid Our Lord in a marble tomb,
Dead, in a winding sheet.
But Our Lady stands above the world
With the white Moon at Her feet.
Nostro Signore e Nossa Signora
Avvertirono la Nostra Signora per il Bambino
Era il nostro benedetto Signore
E lo portò nel deserto selvaggio
Attraverso il guado del cammello.
Una lunga canzone che lei gli cantò
E una breve storia raccontata…
E lo avvolse in un mantello di lana.
Per proteggerlo dal freddo.
Ma quando Nostro Signore divenne adulto
I ricchi lo trascinarono giù con loro
E lo crocifissero a Golgota.
Oltre i confini della Città.
Lo crocifissero sul Calvario.
In una giornata di aprile…
E perché era stato il suo piccolo figlio…
Lo seguì per tutto il cammino.
La Madonna accanto alla Croce
Un piccolo spazio di distanza
E quando lei udì il nostro Signore gridare
Una spada le penetrò nel cuore.
Nel mausoleo di marmo fu sepolto il nostro Signore
Morto, avvolto in un lenzuolo funebre.
Ma Nostra Signora si erge al di sopra del mondo
Con la Luna bianca ai suoi piedi.
COURTESY
Of Courtesy, it is much less
Than Courage of Heart or Holiness,
Yet in my Walks it seems to me
That the Grace of God is in Courtesy.
On Monks I did in Storrington fall,
They took me straight into their Hall;
I saw Three Pictures on a wall,
And Courtesy was in them all.
The first the Annunciation;
The second the Visitation;
The third the Consolation,
Of God that was Our Lady’s Son.
The first was of Saint Gabriel;
On Wings a-flame from Heaven he fell;
And as he went upon one knee
He shone with Heavenly Courtesy.
Our Lady out of Nazareth rode —
It was Her month of heavy load;
Yet was Her face both great and kind,
For Courtesy was in Her Mind.
The third it was our Little Lord,
Whom all the Kings in arms adored;
He was so small you could not see
His large intent of Courtesy.
Our Lord, that was Our Lady’s Son,
Go bless you, People, one by one;
My Rhyme is written, my work is done.
Cortesia
Per cortesia… molto meno
Più del coraggio o della santità…
“Nei miei vagabondaggi, mi sembra…”
Che la Grazia di Dio risieda nella Cortesia.
Su i monaci… a Storrington l’autunno scorso
Mi portarono subito nel loro Salone.
Tre quadri su un muro
E nella loro natura c’era sempre la cortesia.
La prima annunciazione
Il momento della visita
La terza consolazione
Dio, che era il Figlio di Nostra Signora.
Il primo era di San Gabriele;
Cadde dalle nuvole, infuocato come le fiamme del cielo;
E mentre si metteva in ginocchio…
Rifulgeva di vera e propria nobiltà d’animo.
La Madonna di Nazareth cavalcò…
Il suo mese di pesanti responsabilità
Il suo volto era grande e gentile al contempo.
Perché nella sua mente c’era solo la cortesia.
Il terzo era il nostro Piccolo Signore.
Chi era amato da tutti i re in armi…
Era così piccolo che non si riusciva nemmeno a vederlo
La sua grande intenzione di cortesia.
Il Figlio di Nostra Signora
Va’, beneditevi tutti, uno per uno.
La mia rima è stata scritta, il mio lavoro è terminato.
THE NIGHT
Most holy Night, that still dost keep
The keys of all the doors of sleep,
To me when my tired eyelids close
Give thou repose.
And let the far lament of them
That chaunt the dead day’s requiem
Make in my ears, who wakeful lie,
Soft lullaby.
Let them that guard the horned moon
By my bedside their memories croon.
So shall I have new dreams and blest
In my brief rest.
Fold your great wings about my face,
Hide dawning from my resting-place,
And cheat me with your false delight,
Most Holy Night.
La Notte
La Notte Santissima, che ancora veglia
Le chiavi di tutte le porte del sonno,
A me, quando le mie stanche palpebre si chiudono,
Concedi tu riposo.
E fa’ che il lontano lamento di coloro
Che cantano il requiem del giorno morto
Diventi, alle mie orecchie che vegliano insonni,
Dolce ninnananna.
Fa’ che coloro che custodiscono la luna cornuta
Sussurrino al mio capezzale le loro memorie.
Così avrò sogni nuovi e benedetti
Nel mio breve riposo.
Distendi le tue grandi ali sul mio volto,
Nascondi l’aurora al mio giaciglio,
E ingannami con la tua falsa delizia,
Notte Santa.
THE LEADER
The sword fell down: I heard a knell;
I thought that ease was best,
And sullen men that buy and sell
Were host: and I was guest.
All unashamed I sat with swine,
We shook the dice for war,
The night was drunk with an evil wine —
But she went on before.
She rode a steed of the sea-foam breed,
All faery was her blade,
And the armour on her tender limbs
Was of the moonshine made.
By God that sends the master-maids,
I know not whence she came,
But the sword she bore to save the soul
Went up like an altar flame
Where a broken race in a desert place
Call on the Holy Name.
We strained our eyes in the dim day-rise,
We could not see them plain;
But two dead men from Valmy fen
Rode at her bridle-rein.
I hear them all, my fathers call,
I see them how they ride,
And where had been that rout obscene
Was an army straight with pride.
A hundred thousand marching men,
Of squadrons twenty score,
And after them all the guns, the guns,
But she went on before.
Her face was like a king’s command
When all the swords are drawn.
She stretched her arms and smiled at us,
Her head was higher than the hills.
She led us to the endless plains.
We lost her in the dawn.
Il leader
La spada cadde: sentii un rintocco di campana
Pensavo che la facilità fosse la cosa migliore
Uomini cupi che comprano e vendono
Noi eravamo gli ospiti; io ero l’invitato.
Insieme ai porci, senza alcuna vergogna…
Abbiamo gettato i dadi per la guerra
La notte era inebriata da un vino malvagio…
Ma lei continuò a parlare.
Cavalcò un cavallo della razza delle schiume marine
Tutta la sua magia risiedeva nella sua lama
E l’armatura sulle sue tenere membra
Era fatto con la grappa illegale prodotta illegalmente.
Per Dio che manda le cameriere maggiore…
Non so da dove sia venuta.
Ma la spada che portava per salvare l’anima
Si è alzato come una fiamma su un altare
Dove una razza spezzata, in un luogo desolato…
Chiamate il Santo Nome.
Strappammo gli occhi nella penombra dell’alba
Non riuscivamo a vederli chiaramente.
Ma due uomini morti dalle paludi di Valmy
Cavalcò tenendo saldamente le redini.
Li sento tutti, i richiami dei miei padri
Li vedo come cavalcano…
E dove era finita quella vergogna indecente?
Era un esercito pieno di orgoglio.
Centomila uomini in marcia
Di venti squadroni…
E dopo di loro… tutte quelle armi, tutte quelle armi.
Ma lei continuò a parlare.
Il suo viso era come un ordine reale
Quando tutte le spade sono sguainate.
Allungò le braccia e ci sorrise.
La sua testa era più alta delle colline.
Ci portò nelle vaste pianure senza fine.
L’abbiamo persa all’alba.
A BIVOUAC
I
You came without a human sound,
You came and brought my soul to me;
I only woke, and all around
They slumbered on the firelit ground,
Beside the guns in Burgundy.
II
I felt the gesture of your hands,
You signed my forehead with the Cross;
The gesture of your holy hands
Was bounteous — like the misty lands
Along the Hills in Calvados.
III
But when I slept I saw your eyes,
Hungry as death, and very far.
I saw demand in your dim eyes
Mysterious as the moons that rise
At midnight, in the Pines of Var.
Un bivacco
I
Senza un suono umano
Mi hai portato la mia anima…
Solo allora mi sono svegliato, e intorno a me…
Dormivano sul terreno illuminato dal fuoco.
Accanto alle armi in Borgogna.
II
Il gesto delle tue mani
Con la Croce hai segnato la mia fronte;
Il gesto delle tue mani sacre
Era generoso… come le terre avvolte nella nebbia.
Lungo le colline del Calvados.
III
Ma quando dormivo, vedevo i tuoi occhi.
Affamato a morte, e molto lontano.
Titolo:
Ho visto la domanda nei tuoi occhi scuri…
Titolo:
Misterioso come le lune che sorgono
A mezzanotte, nelle Pinete di Var.
TO THE BALLIOL MEN STILL IN AFRICA
Years ago when I was at Balliol,
Balliol men — and I was one —
Swam together in winter rivers,
Wrestled together under the sun.
And still in the heart of us, Balliol, Balliol,
Loved already, but hardly known,
Welded us each of us into the others:
Called a levy and chose her own.
Here is a House that armours a man
With the eyes of a boy and the heart of a ranger,
And a laughing way in the teeth of the world
And a holy hunger and thirst for danger:
Balliol made me, Balliol fed me,
Whatever I had she gave me again:
And the best of Balliol loved and led me.
God be with you, Balliol men.
I have said it before, and I say it again,
There was treason done, and a false word spoken,
And England under the dregs of men,
And bribes about, and a treaty broken:
But angry, lonely, hating it still,
I wished to be there in spite of the wrong.
My heart was heavy for Cumnor Hill
And the hammer of galloping all day long.
Galloping outward into the weather,
Hands a-ready and battle in all:
Words together and wine together
And song together in Balliol Hall.
Rare and single! Noble and few!…
Oh! they have wasted you over the sea!
The only brothers ever I knew,
The men that laughed and quarrelled with me.
… …
Balliol made me, Balliol fed me,
Whatever I had she gave me again;
And the best of Balliol loved and led me,
God be with you, Balliol men.
VERSES TO A LORD WHO, IN THE HOUSE OF LORDS, SAID THAT THOSE WHO OPPOSED THE SOUTH AFRICAN ADVENTURE CONFUSED SOLDIERS WITH MONEY-GRUBBERS
You thought because we held, my lord,
An ancient cause and strong,
That therefore we maligned the sword:
My lord, you did us wrong.
We also know the sacred height
Up on Tugela side,
Where those three hundred fought with Beit
And fair young Wernher died.
The daybreak on the failing force,
The final sabres drawn:
Tall Goltman, silent on his horse,
Superb against the dawn.
The little mound where Eckstein stood
And gallant Albu fell,
And Oppenheim, half blind with blood
Went fording through the rising flood —
My Lord, we know them well.
The little empty homes forlorn,
The ruined synagogues that mourn,
In Frankfort and Berlin;
We knew them when the peace was torn —
We of a nobler lineage born —
And now by all the gods of scorn
We mean to rub them in.
Ai membri della Balliol ancora in Africa
Titolo:
Anni fa, quando studiavo al Balliol…
Gli uomini di Balliol… e anch’io ne facevo parte.
Nuvole che galleggiano insieme nei fiumi invernali.
Lottarono insieme sotto il sole.
E ancora nel cuore di noi, Balliol, Balliol…
Amata già, ma quasi sconosciuta
Ci ha uniti tutti insieme, indissolubilmente.
Chiamata a prestare servizio militare, scelse lei stessa la destinazione.
Titolo:
Ecco una casa in grado di proteggere un uomo…
Con gli occhi di un ragazzo e il cuore di un guardiacaccia
E una risata che sfida il mondo intero
Una sacra sete e fame di pericolo
“Balliol mi ha creato, Balliol mi ha nutrito.”
Qualsiasi cosa avessi, lei me la restituiva sempre…
E il migliore tra i membri del gruppo di Balliol mi amò e mi guidò.
Che Dio sia con voi, uomini di Balliol.
L’ho detto prima, e lo dico di nuovo.
Tradimento e menzogne
In Inghilterra, sotto il dominio degli uomini più vili…
E tangenti dappertutto, e un trattato infranto…
Ma arrabbiato, solo, e ancora odiandolo…
Volevo essere lì, nonostante tutto ciò che era sbagliato.
Il mio cuore era pesante per Cumnor Hill
E il martello che batte senza sosta per tutto il giorno.
“Correndo verso l’esterno, tra il maltempo…”
Pronti alla battaglia e sempre pronti ad agire…
Insieme alle parole, insieme al vino
E cantavano insieme nella Sala Balliol.
Rari e unici! Nobile e scarsi!.
Oh! Vi hanno sprecati laggiù, in mare.
I soli fratelli che abbia mai conosciuto
Gli uomini che ridevano e litigavano con me.
… …
“Balliol mi ha creato, Balliol mi ha nutrito.”
Qualsiasi cosa avessi, lei me la restituiva sempre.
E il migliore tra i membri del Balliol mi amò e mi guidò.
Che Dio sia con voi, uomini di Balliol.
Versi dedicati a colui che, nella Casa del Signore, disse che coloro che si opponevano all’avventura in Sudafrica confondevano i soldati con gli speculatori.
Titolo:
Pensavate che, poiché ci eravamo tenuti insieme, mio signore…
Un antico motivo e una forza potente
Maledicemmo quindi la spada
Mio signore, ci avete trattato ingiustamente.
Anche noi conosciamo l’altezza sacra
Titolo:
Sul versante di Tugela,
Dove quei trecento combatterono contro Beit
E il giovane e bello Wernher morì.
L’alba della forza che declina
L’ultima sfida armata:
“Tall Goltman, silenzioso in sella”
Magnifico all’alba.
Il piccolo tumulo su cui stava Eckstein
E il nobile Albu cadde…
E Oppenheim, mezzo cieco per il sangue
Attraverso le acque in aumento…
Mio Signore, li conosciamo bene.
Le piccole case vuote e abbandonate…
Le sinagoghe in rovina che piangono
A Francoforte e Berlino
Li conoscevamo quando la pace fu distrutta…
Nati di nobile stirpe…
E ora, per tutti gli dèi del disprezzo…
Vogliamo proprio far loro notare quanto sia successo.
THE REBEL
There is a wall of which the stones
Are lies and bribes and dead men’s bones.
And wrongfully this evil wall
Denies what all men made for all,
And shamelessly this wall surrounds
Our homesteads and our native grounds.
But I will gather and I will ride,
And I will summon a countryside,
And many a man shall hear my halloa
Who never had thought the horn to follow;
And many a man shall ride with me
Who never had thought on earth to see
High Justice in her armoury.
When we find them where they stand,
A mile of men on either hand,
I mean to charge from right away
And force the flanks of their array,
And press them inward from the plains,
And drive them clamouring down the lanes,
And gallop and harry and have them down,
And carry the gates and hold the town.
Then shall I rest me from my ride
With my great anger satisfied.
Only, before I eat and drink,
When I have killed them all, I think
That I will batter their carven names,
And slit the pictures in their frames,
And burn for scent their cedar door,
And melt the gold their women wore,
And hack their horses at the knees,
And hew to death their timber trees,
And plough their gardens deep and through —
And all these things I mean to do
For fear perhaps my little son
Should break his hands, as I have done.
Il ribelle
C’è un muro il cui materiale di costruzione sono le pietre…
Sono bugie, tangenti e ossa di morti.
E ingiustamente, questo muro malvagio…
Nega ciò che tutti gli uomini hanno creato per tutti.
E senza alcun rimorso, questo muro ci circonda
I nostri insediamenti e le nostre terre natie.
Ma mi radunerò e partirò.
E chiamerò una campagna…
E molti uomini udiranno il mio grido di saluto
Chi mai avrebbe pensato che la tromba dovesse seguirne le orme…
E molti uomini cavalcheranno con me
Chi mai avrebbe pensato di poterlo vedere
La Alta Giustizia nella sua armatura.
Quando li troviamo dove si trovano
Una fila di uomini su entrambi i lati
Intendo iniziare subito ad agire
E sfondare i fianchi della loro formazione di battaglia
E spingerli verso l’interno dalle pianure…
E guidarli verso il caos lungo le strade…
Cacciarli e inseguirli senza sosta, fino a catturarli.
E custodisci le porte e difendi la città.
Allora potrò riposarmi dopo il mio viaggio
Con la mia grande rabbia soddisfatta.
Solo… prima di mangiare e bere.
Quando avrò ucciso tutti loro…
“Che distruggerò i loro nomi scolpiti…”
“E tagliò le immagini nei loro telai…”
“E bruciano i loro portoni di cedro per il profumo che ne emana…”
E fonderanno l’oro che indossavano le loro donne…
E colpiscano i cavalli alle ginocchia
E abbattete fino alla morte i loro alberi da legno
E arano profondamente i loro giardini—
E tutte queste cose che intendo fare
“For fear perhaps my little son…”
Dovrei rompergli le mani, proprio come ho fatto io.
THE PROPHET LOST IN THE HILLS AT EVENING
Strong God which made the topmost stars
To circulate and keep their course,
Remember me; whom all the bars
Of sense and dreadful fate enforce.
Above me in your heights and tall,
Impassable the summits freeze,
Below the haunted waters call
Impassable beyond the trees.
I hunger and I have no bread.
My gourd is empty of the wine.
Surely the footsteps of the dead
Are shuffling softly close to mine!
It darkens. I have lost the ford.
There is a change on all things made.
The rocks have evil faces, Lord,
And I am awfully afraid.
Remember me: the Voids of Hell
Expand enormous all around.
Strong friend of souls, Emmanuel,
Redeem me from accursed ground.
The long descent of wasted days,
To these at last have led me down;
Remember that I filled with praise
The meaningless and doubtful ways
That lead to an eternal town.
I challenged and I kept the Faith,
The bleeding path alone I trod;
It darkens. Stand about my wraith,
And harbour me — almighty God.
THE END OF THE ROAD
In these boots and with this staff
Two hundred leaguers and a half
Walked I, went I, paced I, tripped I,
Marched I, held I, skelped I, slipped I,
Pushed I, panted, swung and dashed I;
Picked I, forded, swam and splashed I,
Strolled I, climbed I, crawled and scrambled,
Dropped and dipped I, ranged and rambled;
Plodded I, hobbled I, trudged and tramped I,
And in lonely spinnies camped I,
And in haunted pinewoods slept I,
Lingered, loitered, limped and crept I,
Clambered, halted, stepped and leapt I;
Slowly sauntered, roundly strode I,
And … (Oh! Patron saints and Angels
That protect the four Evangels!
And you Prophets vel majores
Vel incerti, vel minores,
Virgines ac confessores
Chief of whose peculiar glories
Est in Aula Regis stare
Atque orare et exorare
Et clamare et conclamare
Clamantes cum clamoribus
Pro Nobis Peccatoribus.)
Let me not conceal it… Rode I.
(For who but critics could complain
Of “riding” in a railway train?)
Across the valley and the high-land,
With all the world on either hand
Drinking when I had a mind to,
Singing when I felt inclined to;
Nor ever turned my face to home
Till I had slaked my heart at Rome.
Il profeta perduto tra le colline al tramonto
Dio Potente che ha creato le stelle più lontane
Per circolare e mantenere la loro traiettoria…
Ricordami… colui che tutte le prigioni hanno rinchiuso
Il senso e il terribile destino impongono.
Al di sopra di me, nelle tue altezze…
Inaccessibili: le cime sono congelate.
Titolo:
Sotto le acque infestate chiamano…
Intransitabile al di là degli alberi.
Ho fame e non ho pane.
La mia zucca è vuota, non c’è più vino dentro.
Certo, i passi dei morti…
Si stanno avvicinando silenziosamente a me.
Si fa buio. Ho perso il guado.
C’è un cambiamento in tutto ciò che è stato creato.
Le rocce hanno volti malvagi, Signore
E ho terribile paura.
Ricordami: i vuoti dell’inferno
Si espande enormemente in ogni direzione.
Amico forte delle anime, Emmanuel,
Riscattami da questa terra maledetta.
La lunga discesa dei giorni sprecati
“Quei che alla fine mi hanno condotto qui…”
Ricorda che ero pieno di lodi
I metodi senza senso e dubbiosi
Ciò portò alla nascita di una città eterna.
Ho affrontato le difficoltà e ho mantenuto la mia >Fede.
Solo il sentiero di sangue ho percorso…
Si fa buio… Sta’ accanto alla mia ombra.
E accoglimi tu, Dio onnipotente.
La fine della strada
Con queste scarpe e questo bastone
Duecento guerrieri e mezzo
Camminai, andai, misuravo i passi, inciampai…
Inciampai, camminai, avanzai…
Spinto avanti, ansimando, oscillando e correndo…
Navigato, attraversato, nuotato… e schizzato d’acqua.
Arrampicato, strisciato e inerpicato…
Perduto e smarrito, vagabondai senza meta…
Barcollando e faticando…
In solitudine e silenzio mi accampavo
Dormii nelle pinete infestate di fantasmi
Mi soffermai, indugiai, zoppicai e strisciai…
Salii, mi fermai, mossi un passo e saltai…
Camminavo lentamente, con passi decisi…
E… (Oh! Santi patroni e angeli)
Che proteggano i quattro Vangeli!
E voi profeti e maestri…
Incerti e minori
Virgini e Confessori
Capo di quelle glorie particolari
Titolo:
“Essere nella sala del re”
Atque orare et exorare
Et clamare et conclamare
Clamanti cum clamoribus
“Per noi peccatori, ”
Lasciate che non lo nasconda. Fu io a cavalcare.
Per chi, se non i critici, potrebbe lamentarsi?
Riguardo al fatto di “viaggiare” su un treno ferroviario,?
Attraverso la valle e le terre alte…
Con tutto il mondo ai miei lati
Bevendo quando ne avevo voglia
Cantare quando ne avevo voglia;
Mai ho voltato le spalle alla mia casa
Fino a quando non ebbi placato i miei desideri a Roma.
AN ORACLE THAT WARNED THE WRITER WHEN ON PILGRIMAGE
Matutinus adest ubi Vesper, et accipiens te
Saepe recusatum voces intelligit hospes
Rusticus ignotas notas, ac flumina tellus
Occupat — In sancto tum, tum, stans Aede caveto
Tonsuram Hirsuti Capitis, via namque pedestrem
Ferrea praeveniens cursum, peregrine, laborem
Pro pietate tua inceptum frustratur, amore
Antiqui Ritus alto sub Numine Romae.
Translation of the above: —
When early morning seems but eve
And they that still refuse receive:
When speech unknown men understand;
And floods are crossed upon dry land.
Within the Sacred Walls beware
The Shaven Head that boasts of Hair,
For when the road attains the rail
The Pilgrim’s great attempt shall fail.
Un oracolo che avvertì lo scrittore durante il suo pellegrinaggio
“Al mattino arriva ciò che al tramonto ti raggiunge, e ti accoglie…”
Il padrone di casa comprende spesso le voci che vengono rifiutate
Note ignorate del rustico e i fiumi che scavano la terra
Titolo:
Ocupato – Nella sacra dimora, si trova il tempio nascosto
“Tonsuram Hirsuti Capitis, via namque pedestrem”
“Prevenire il corso con fermezza, o viaggiatore, affronta il lavoro con determinazione.”
Per pietà tua, il progetto fallirà… per amore
Antichi Riti elevati sotto il nome di Roma.
Titolo:
Traduzione del testo precedente: —
Titolo:
Quando l’alba sembra essere solo il tramonto…
E coloro che continuano a rifiutare… ricevono comunque.
Quando parole sconosciute vengono comprese da persone ignote
E le inondazioni vengono attraversate anche su terraferma.
All’interno delle mura sacre, fate attenzione
La testa rasata che si vanta di avere i capelli
Quando la strada incontra i binari
Il grande tentativo del >Pellegrino fallirà.
THE DEATH AND LAST CONFESSION OF WANDERING PETER
When Peter Wanderwide was young
He wandered everywhere he would:
And all that he approved was sung,
And most of what he saw was good.
When Peter Wanderwide was thrown
By Death himself beyond Auxerre,
He chanted in heroic tone
To priests and people gathered there:
“If all that I have loved and seen
Be with me on the Judgment Day,
I shall be saved the crowd between
From Satan and his foul array.
“Almighty God will surely cry,
‘St Michael! Who is this that stands
With Ireland in his dubious eye,
And Perigord between his hands,
“‘And on his arm the stirrup-thongs,
And in his gait the narrow seas,
And in his mouth Burgundian songs,
But in his heart the Pyrenees?’
“St Michael then will answer right
(And not without angelic shame),
‘I seem to know his face by sight:
I cannot recollect his name …?’
“St Peter will befriend me then,
Because my name is Peter too:
‘I know him for the best of men
That ever wallopped barley brew.
“‘And though I did not know him well
And though his soul were clogged with sin,
I hold the keys of Heaven and Hell.
Be welcome, noble Peterkin.’
“Then shall I spread my native wings
And tread secure the heavenly floor,
And tell the Blessed doubtful things
Of Val d’Aran and Perigord.”
—— —
This was the last and solemn jest
Of weary Peter Wanderwide.
He spoke it with a failing zest,
And having spoken it, he died.
La morte e l’ultima confessione di Peter lo Zingaro
Quando Peter Wanderwide era giovane
Vagabondò ovunque desiderasse andare.
E tutto ciò che egli approvava veniva cantato.
E la maggior parte di ciò che vide era bello.
Quando Peter Wanderwide fu gettato via
Oltre Auxerre, per mano della morte stessa
Cantava con tono eroico
A sacerdoti e alla gente riunita lì:
“Se tutto ciò che ho amato e visto…”
Con me il Giorno del Giudizio
Salvato tra la folla
Dai demoni e dalle loro schiere malvagie.
“Dio Onnipotente sicuramente griderà…”
“San Michele! Chi è quest’uomo che sta lì…”
Con l’Irlanda nello sguardo scettico…
E il Perigord tra le sue mani
“#Sulle sue braccia i lacci delle staffe…”
E nel suo passo, i mari stretti…
E dalle sue labbra escono canzoni del Borgogna…
Ma nel suo cuore… i Pirenei?
“Allora San Michele risponderà correttamente”
E non senza un senso di vergogna angelica…
“Sembra che riconosca il suo volto a prima vista…”
Non riesco a ricordarmi il suo nome…?
“Allora San Pietro mi sarà amico…”
Perché anche il mio nome è Peter
“Lo conosco come una delle migliori persone.”
Quella birra di orzo davvero eccezionale.
“E sebbene non lo conoscessi bene…”
E sebbene la sua anima fosse intrisa di peccato…
Ho in mio possesso le chiavi del Cielo e dell’Inferno.
Benvenuto, nobile Peterkin.
Allora spiegherò le ali della mia patria
Cammina con sicurezza sul pavimento celeste
E racconta alle Beate cose incerte…
“Di Val d’Aran e Perigord”.
—— —
L’ultima e solenne battuta
Di stanco Peter Wanderwide.
Lo disse con un entusiasmo che andava affievolendosi.
E dopo averlo detto, morì.
DEDICATORY ODE
I mean to write with all my strength
(It lately has been sadly waning),
A ballad of enormous length —
Some parts of which will need explaining.[A]
Because (unlike the bulk of men
Who write for fame or public ends),
I turn a lax and fluent pen
To talking of my private friends.[B]
For no one, in our long decline,
So dusty, spiteful and divided,
Had quite such pleasant friends as mine,
Or loved them half as much as I did.
—— —
The Freshman ambles down the High,
In love with everything he sees,
He notes the racing autumn sky.
He sniffs a lively autumn breeze.
“Can this be Oxford? This the place?”
(He cries) “of which my father said
The tutoring was a damned disgrace,
The creed a mummery, stuffed and dead?
“Can it be here that Uncle Paul
Was driven by excessive gloom,
To drink and debt, and, last of all,
To smoking opium in his room?
“Is it from here the people come,
Who talk so loud, and roll their eyes,
And stammer? How extremely rum!
How curious! What a great surprise.
“Some influence of a nobler day
Than theirs (I mean than Uncle Paul’s),
Has roused the sleep of their decay,
And flecked with life their crumbling walls.
“O! dear undaunted boys of old,
Would that your names were carven here,
For all the world in stamps of gold,
That I might read them and revere.
“Who wrought and handed down for me
This Oxford of the larger air,
Laughing, and full of faith, and free,
With youth resplendent everywhere?”
Then learn: thou ill-instructed, blind,
Young, callow, and untutored man,
Their private names were…[C]
Their club was called REPUBLICAN.
… …
Where on their banks of light they lie,
The happy hills of Heaven between,
The Gods that rule the morning sky
Are not more young, nor more serene
Than were the intrepid Four that stand,
The first who dared to live their dream.
And on this uncongenial land
To found the Abbey of Theleme.
We kept the Rabelaisian plan:[D]
We dignified the dainty cloisters
With Natural Law, the Rights of Man,
Song, Stoicism, Wine and Oysters.
The library was most inviting:
The books upon the crowded shelves
Were mainly of our private writing:
We kept a school and taught ourselves.
We taught the art of writing things
On men we still should like to throttle:
And where to get the Blood of Kings
At only half a crown a bottle.
… …
Eheu Fugaces! Postume!
(An old quotation out of mode);
My coat of dreams is stolen away
My youth is passing down the road.
… …
The wealth of youth, we spent it well
And decently, as very few can.
And is it lost? I cannot tell:
And what is more, I doubt if you can.
The question’s very much too wide,
And much too deep, and much too hollow,
And learned men on either side
Use arguments I cannot follow.
They say that in the unchanging place,
Where all we loved is always dear,
We meet our morning face to face
And find at last our twentieth year…
They say (and I am glad they say)
It is so; and it may be so:
It may be just the other way,
I cannot tell. But this I know:
From quiet homes and first beginning,
Out to the undiscovered ends,
There’s nothing worth the wear of winning,
But laughter and the love of friends.
… …
But something dwindles, oh! my peers,
And something cheats the heart and passes,
And Tom that meant to shake the years
Has come to merely rattling glasses.
And He, the Father of the Flock,
Is keeping Burmesans in order,
An exile on a lonely rock
That overlooks the Chinese border.
And One (Myself I mean — no less),
Ah! — will Posterity believe it —
Not only don’t deserve success,
But hasn’t managed to achieve it.
Not even this peculiar town
Has ever fixed a friendship firmer,
But — one is married, one’s gone down,
And one’s a Don, and one’s in Burmah.
… …
And oh! the days, the days, the days,
When all the four were off together:
The infinite deep of summer haze,
The roaring boast of autumn weather!
… …
I will not try the reach again,
I will not set my sail alone,
To moor a boat bereft of men
At Yarnton’s tiny docks of stone.
But I will sit beside the fire,
And put my hand before my eyes,
And trace, to fill my heart’s desire,
The last of all our Odysseys.
The quiet evening kept her tryst:
Beneath an open sky we rode,
And passed into a wandering mist
Along the perfect Evenlode.
The tender Evenlode that makes
Her meadows hush to hear the sound
Of waters mingling in the brakes,
And binds my heart to English ground.
A lovely river, all alone,
She lingers in the hills and holds
A hundred little towns of stone,
Forgotten in the western wolds.
… …
I dare to think (though meaner powers
Possess our thrones, and lesser wits
Are drinking worser wine than ours,
In what’s no longer Austerlitz)
That surely a tremendous ghost,
The brazen-lunged, the bumper-filler,
Still sings to an immortal toast,
The Misadventures of the Miller.
The unending seas are hardly bar
To men with such a prepossession:
We were? Why then, by God, we are —
Order! I call the Club to session!
You do retain the song we set,
And how it rises, trips and scans?
You keep the sacred memory yet,
Republicans? Republicans?
You know the way the words were hurled,
To break the worst of fortune’s rub?
I give the toast across the world,
And drink it, “Gentlemen: the Club.”
Ode dedicata
Scrivere con tutta la mia forza
In declino da tempo…
Una ballata di enorme lunghezza…
Alcune parti di cui sarà necessario fornire spiegazioni. [A]
Perché (a differenza della maggior parte degli uomini)
Chi scrive per la fama o per scopi pubblici…
Una penna sciolta e fluida
Di miei amici intimi
Per nessuno, nel nostro lungo declino…
Così polveroso, malvagio e diviso…
Avevo amici così piacevoli come i miei…
O li amava almeno la metà di quanto li amassi io.
—— —
Il matricolato si avvia lentamente lungo il viale principale
Folle d’amore per tutto ciò che vede
Osserva il cielo autunnale pieno di stelle che lampeggiano velocemente.
Assapora la brezza autunnale vivace.
“Può davvero essere Oxford? È questo il posto?”
“Di cui mio padre disse…”
L’insegnamento privato era una vera e propria vergogna.
Un credo che non è altro che una mascherata, pieno di vuote parole e privo di vita reale?
Può essere proprio qui che zio Paul…
Guidato da un eccessivo cupore…
“To drink and debt, e infine…”
Fumare oppio nella sua stanza?
“È da qui che vengono le persone?”
Chi parla così ad alta voce e rotea gli occhi…
E balbettare? Che cosa estremamente strana!
Che curioso! Che grande sorpresa.
“Un influsso di tempi più nobili”
Più di quelli di loro… intendo, più di quelli dello zio Paul.
Ha risvegliato il sonno della loro decadenza
E le loro mura in rovina erano macchiate di segni della vita.
“O, cari e intrepidi ragazzi di un tempo…”
Che i vostri nomi fossero incisi qui…
Per tutto il mondo, in francobolli d’oro…
Per poterli leggere e rispettarli.
Chi lo creò e me lo tramandò
Questo “Oxford” dell’immensità del cielo…
Ridendo, pieno di >fede e libero.
“Con la gioventù che splende ovunque…”
“Allora impara: tu, ignorante e cieco…”
Uomo giovane, inesperto e ignorante…
I loro nomi privati erano… [C]
Il loro club si chiamava REPUBLICAN.
… …
Dove giacciono sulle loro rive di luce
Le felici colline del Cielo tra loro
Gli dèi che dominano il cielo del mattino
Non sono più giovani, né più sereni
“Il coraggio dei quattro indomabili che rimangono…”
Il primo che osò realizzare il proprio sogno.
E in questa terra sgradevole…
Per fondare l’Abbazia di Telemo.
Abbiamo mantenuto il piano rabelaesco: [D]
I delicati chiostri ricevettero la nostra dignità
Con la legge naturale e i diritti dell’uomo
Canzoni, stoicismo, vino e ostriche.
La biblioteca era davvero accogliente…
I libri sugli scaffali affollati
Titolo: Erano principalmente scritti privati nostri.
Abbiamo mantenuto una scuola e ci siamo insegnati da soli.
Insegnammo l’arte di scrivere
Uomini che ancora vorremmo soffocare…
E dove trovare il Sangue dei Re
Solo mezza corona a bottiglia.
… …
Eheu, fugaci, postumi!
Un vecchio detto ormai obsoleto
Il mio mantello di sogni è stato rubato
La mia giovinezza sta passando lungo la strada.
… …
La ricchezza della giovinezza… l’abbiamo spesa bene.
E in modo dignitoso, come pochi riescono a fare.
È andato perduto? Non lo so…
E inoltre, dubito che tu sia in grado di farlo.
La domanda è davvero troppo vaga.
E troppo profondo… e troppo vuoto.
Titolo:
E gli uomini eruditi da entrambe le parti
Usare argomenti che non riesco a comprendere.
Dicono che in quel luogo immutabile…
Ovunque ciò che amiamo rimane sempre caro
Ci incontriamo faccia a faccia al mattino
E finalmente arriviamo al nostro ventesimo anno.
Dicono… e sono felice che lo dicano.
È così; e potrebbe anche essere così.
Potrebbe essere proprio il contrario
Non posso dirlo con certezza… Ma una cosa so:
Dalle case tranquille e dai primi inizi…
Verso le estremità ancora inesplorate
“Niente vale la fatica e il sacrificio necessari per vincere.”
Ma c’è la risata e l’amore degli amici.
… …
Ma qualcosa si assottiglia… oh, miei compagni!
Qualcosa inganna il cuore e poi passa…
E Tom… che voleva scuotere via gli anni.
È diventato soltanto un rumore prodotto dallo sbattere di bicchieri.
E Lui, il Pastore del Gregge
“Tenere i birmanesi sotto controllo”…
Un esiliato su una roccia desolata
Quello si affaccia sul confine cinese.
E Uno (Intendo dire me stesso, nientemeno che così)
Ah! — riuscirà la posterità a crederci?
Non solo non meritano il successo…
Ma non è riuscito a realizzarlo.
Non nemmeno questa strana città
Ha mai reso un’amicizia più solida?
Ma… uno è sposato, un altro se n’è andato…
Uno è un Don, e l’altro si trova in Birmania.
… …
E oh… quei giorni, quei giorni…
Quando tutti e quattro se ne andarono insieme:
L’infinita profondità della nebbia estiva
Il fragoroso orgoglio del clima autunnale!
… …
Non proverò più ad arrivare lì.
Non salperò da solo.
Ancorare una barca priva di uomini
Nei piccoli moli di pietra di Yarnton.
Ma mi siederò accanto al fuoco.
E mi porto la mano davanti agli occhi
E seguire, per soddisfare il desiderio del mio cuore…
L’ultima delle nostre “Odissee”.
La tranquilla serata le permise di mantenere il loro appuntamento…
Sotto un cielo aperto viaggiavamo.
E si dissolse in una nebbia vaga
Lungo il perfetto fiume Evenlode.
Titolo:
La tenera Evenlode che…
Le sue praterie tacciono per ascoltare quel suono
Delle acque che si mescolano nelle frenate
E lega il mio cuore alla terra inglese.
Un bel fiume, tutto solo…
Rimane tra le colline… e tiene stretto qualcosa
Cento piccole città di pietra
Dimenticato nelle lande occidentali.
… …
Osso di dubio (sebbene ci siano forze più malvagie)
“Dominate i nostri troni… e anche le menti più semplici.”
Bevono vini peggiori dei nostri.
“In quello che non è più Austerlitz”
“Quello sicuramente è uno spettro terribile…”
Il temerario, il presuntuoso…
Ancora canta per un brindisi immortale.
Le avventure disastrose del mugnaio.
I mari senza fine sono appena una barriera
Per coloro che sono così presi da tale convinzione…
Eravamo? Allora, per Dio, siamo ancora…
Ordine! Chiamo il Club a riunione!
Tu conservi ancora quella canzone che abbiamo scelto insieme
E come si alza, inciampa e osserva intorno?
Conservi ancora quel ricordo sacro
Repubblicani? Repubblicani?
Come venivano scagliate quelle parole…
Per sfuggire al peggio della sfortuna?
Un brindisi per il mondo intero
Bevilo, signori: il Club.
DEDICATION ON THE GIFT OF A BOOK TO A CHILD
Child! do not throw this book about!
Refrain from the unholy pleasure
Of cutting all the pictures out!
Preserve it as your chiefest treasure.
Child, have you never heard it said
That you are heir to all the ages?
Why, then, your hands were never made
To tear these beautiful thick pages!
Your little hands were made to take
The better things and leave the worse ones:
They also may be used to shake
The Massive Paws of Elder Persons.
And when your prayers complete the day,
Darling, your little tiny hands
Were also made, I think, to pray
For men that lose their fairylands.
Dedica al dono di un libro a un bambino
Bambino! Non gettare via questo libro in giro!
Astenersi da piaceri profani
Di ritagliare tutte le immagini.
Conservalo come il tuo tesoro più prezioso.
Titolo:
Figliolo, non l’hai mai sentito dire?
Che tu sia l’erede di tutte le epoche?
Perché mai le tue mani non sono state create per questo scopo?
Strappare queste bellissime pagine spesse.
Titolo:
Le tue piccole mani sono state create per prendere…
Le cose migliori… e lasciare quelle peggiori.
Possono anche essere utilizzati per scuotere
Le enormi mani delle persone anziane.
E quando le tue preghiere completano la giornata…
Caro, le tue piccole manine…
Titolo:
Credo che siano stati creati anche per pregare.
Per gli uomini che perdono i loro regni incantati.
DEDICATION OF A CHILD’S BOOK OF IMAGINARY TALES WHEREIN WRONG-DOERS SUFFER
And is it true? It is not true!
And if it was it wouldn’t do
For people such as me and you,
Who very nearly all day long
Are doing something rather wrong.
Dedica di un libro per bambini di storie immaginarie
in cui i malviventi soffrono
E è vero? Non è vero!
E anche se lo fosse, non andrebbe bene.
Per persone come me e te
Chi per quasi tutto il giorno…
Stanno facendo qualcosa di piuttosto sbagliato.
HOMAGE
I
There is a light around your head
Which only Saints of God may wear,
And all the flowers on which you tread
In pleasaunce more than ours have fed,
And supped the essential air
Whose summer is a-pulse with music everywhere.
II
For you are younger than the mornings are
That in the mountains break;
When upland shepherds see their only star
Pale on the dawn, and make
In his surcease the hours,
The early hours of all their happy circuit take.
Omaggio
I
Una luce intorno alla tua testa
Solo i santi di Dio possono indossarlo.
E tutte le fioriture su cui calpesti…
“In pleasance more than ours have fed…”
Avevano bevuto l’aria essenziale
Di chi è un’estate in cui la musica risuona ovunque.
II
Perché sei più giovane delle mattine stesse
Che si spezza tra le montagne;
Quando i pastori delle colline vedono la loro unica stella
Titolo:
“Pallido all’alba… e creare”
Nel silenzio delle ore…
Le prime ore di tutto il loro felice percorso.
THE MOON’S FUNERAL
I
The Moon is dead. I saw her die.
She in a drifting cloud was drest,
She lay along the uncertain west,
A dream to see.
And very low she spake to me:
“I go where none may understand,
I fade into the nameless land,
And there must lie perpetually.”
And therefore I,
And therefore loudly, loudly I
And high
And very piteously make cry:
“The Moon is dead. I saw her die.”
II
And will she never rise again?
The Holy Moon? Oh, never more!
Perhaps along the inhuman shore
Where pale ghosts are
Beyond the low lethean fen
She and some wide infernal star…
To us who loved her never more,
The Moon will never rise again.
Oh! never more in nightly sky
Her eye so high shall peep and pry
To see the great world rolling by.
For why?
The Moon is dead. I saw her die.
Il funerale della luna
I
La Luna è morta. L’ho vista morire.
Avvolta in una nuvola errante…
Lungo l’incerto confine occidentale…
Un sogno da vedere.
E con voce molto bassa mi parlò:
“#Vado dove nessuno può comprendere”
Scompaio nella terra senza nome
“E deve rimanere lì per sempre.”
E quindi io…
E quindi ad alta voce, molto ad alta voce… Io
E in alto
E con grande compassione inizia a piangere:
“La Luna è morta… L’ho vista morire.”
II
E non si risveglierà mai più?
La Luna Sacra? Oh, mai più!
Forse lungo quella riva inumana…
Dove gli spettri pallidi sono
Oltre la palude di Lethe
Lei e qualche stella infernale e vasta.
Per noi che l’amavamo e ora non possiamo più amarla…
La Luna non sorgerà mai più.
Oh! mai più nel cielo notturno
Occhio troppo alto per non curiosare
Per vedere il grande mondo scorrere via davanti ai propri occhi.
Perché?
La Luna è morta. L’ho vista morire.
THE HAPPY JOURNALIST
I love to walk about at night
By nasty lanes and corners foul,
All shielded from the unfriendly light
And independent as the owl.
By dirty grates I love to lurk;
I often stoop to take a squint
At printers working at their work.
I muse upon the rot they print.
The beggars please me, and the mud:
The editors beneath their lamps
As — Mr Howl demanding blood,
And Lord Retender stealing stamps,
And Mr Bing instructing liars,
His elder son composing trash;
Beaufort (whose real name is Meyers)
Refusing anything but cash.
I like to think of Mr Meyers,
I like to think of Mr Bing.
I like to think about the liars:
It pleases me, that sort of thing.
Policemen speak to me, but I,
Remembering my civic rights,
Neglect them and do not reply.
I love to walk about at nights!
At twenty-five to four I bunch
Across a cab I can’t afford.
I ring for breakfast after lunch.
I am as happy as a lord!
Il giornalista felice
Cammino volentieri di notte
Per strade e angoli sporchi e pericolosi
Tutti protetti dalla luce ostile
E indipendente come un gufo.
Dietro le sbarre sporche mi piace nascondermi…
Spesso mi abbasso per guardare meglio
Alle stampanti che lavoravano silenziosamente nel loro compito.
Rifletto sulla decomposizione che causano.
“I mendicanti mi supplicano… e anche il fango…”
I redattori sotto le loro lampade
Assegnazione del sangue da parte del signor Howl
E il signor Retender che ruba le timbrature
Insegnamenti di un bugiardo
Il figlio maggiore compone robaccia…
Beaufort (il cui vero nome è Meyers)
Rifiutano qualsiasi cosa tranne il denaro contante.
Mi piace pensare al signor Meyers…
Mi piace pensare a Mr Bing.
Mi piace pensare ai bugiardi…
Mi piace, quel genere di cose.
Poliziotti parlano con me, ma io…
Ricordando i miei diritti civili
Ignorali e non rispondere.
Adoro passeggiare di notte.
Titolo:
Dalle ventiquattro alle quattro… mi raggruppo
Dall’altra parte della strada c’è un taxi che non posso permettermi.
Suono il campanello per la colazione dopo pranzo.
Sono felice come un re!
LINES TO A DON
Remote and ineffectual Don
That dared attack my Chesterton,
With that poor weapon, half-impelled,
Unlearnt, unsteady, hardly held,
Unworthy for a tilt with men —
Your quavering and corroded pen;
Don poor at Bed and worse at Table,
Don pinched, Don starved, Don miserable;
Don stuttering, Don with roving eyes,
Don nervous, Don of crudities;
Don clerical, Don ordinary,
Don self-absorbed and solitary;
Don here-and-there, Don epileptic;
Don puffed and empty, Don dyspeptic;
Don middle-class, Don sycophantic,
Don dull, Don brutish, Don pedantic;
Don hypocritical, Don bad,
Don furtive, Don three-quarters mad;
Don (since a man must make an end),
Don that shall never be my friend.
… …
Don different from those regal Dons!
With hearts of gold and lungs of bronze,
Who shout and bang and roar and bawl
The Absolute across the hall,
Or sail in amply bellowing gown
Enormous through the Sacred Town,
Bearing from College to their homes
Deep cargoes of gigantic tomes;
Dons admirable! Dons of Might!
Uprising on my inward sight
Compact of ancient tales, and port
And sleep — and learning of a sort.
Dons English, worthy of the land;
Dons rooted; Dons that understand.
Good Dons perpetual that remain
A landmark, walling in the plain —
The horizon of my memories —
Like large and comfortable trees.
… …
Don very much apart from these,
Thou scapegoat Don, thou Don devoted,
Don to thine own damnation quoted,
Perplexed to find thy trivial name
Reared in my verse to lasting shame.
Don dreadful, rasping Don and wearing,
Repulsive Don — Don past all bearing.
Don of the cold and doubtful breath,
Don despicable, Don of death;
Don nasty, skimpy, silent, level;
Don evil; Don that serves the devil.
Don ugly — that makes fifty lines.
There is a Canon which confines
A Rhymed Octosyllabic Curse
If written in Iambic Verse
To fifty lines. I never cut;
I far prefer to end it — but
Believe me I shall soon return.
My fires are banked, but still they burn
To write some more about the Don
That dared attack my Chesterton.
Titolo:
Versi per un signore
Don lontano e inefficace
Quello che osò attaccare il mio Chesterton
Con quell’arma inadeguata, spinta a metà strada…
Never learned, unstable, barely in control…
Inadatto a competere con gli uomini—
La tua penna tremolante e corrosa…
Don povero a letto e ancora peggiore a tavola
Don stretto, Don affamato, Don miserabile;
Don balbuziente, Don dagli occhi erranti
Don Nervoso, Don delle Crudezze
Don clericale, Don ordinario
Don autosufficiente e solitario
Don qua e là, Don epilettico;
Don affannato e vuoto, Don dal mal di stomaco…
Don della media borghesia, Don ipocrita…
Don noioso, Don brutale, Don pedante
Ipocrita e malvagio
Don furto, Don quasi pazzo…
Don (poiché un uomo deve pur concludere qualcosa)
Colui che non sarà mai mio amico.
… …
Un Don diverso da quei Dons regali.
Con cuori d’oro e polmoni di bronzo,
Chi grida, batte, ruggisce e urla
Dall’altra parte del corridoio…
Navigare avvolto in un abito sonoro e maestoso
Enorme attraverso la Città Sacra
Titolo:
Dalla università alle loro case
“Carichi pesanti di volumi giganteschi”;”
Signori ammirevoli! Signori del Potere!
Ribellione nella mia visione interiore
Raccolta di antiche storie e viaggi
E dormire, e in un certo senso anche imparare.
Doni l’inglese, degno di questa terra;
Doni radicati. Doni che comprendono.
Buoni signori per sempre… che rimangono tali.
Un punto di riferimento che delimita la pianura
Il confine dei miei ricordi
Come grandi e confortevoli alberi.
… …
Molto diverso da tutto ciò
Il capro espiatorio, Don… il devoto Don
“Donare alla propria dannazione…” citato.
Perplesso nel trovare il tuo nome banale
Cresciuto nella mia poesia, verso un’umiliazione eterna.
Don terribile, roco e logoro
Don repellente, un Don al di là di ogni limite.
Il signore del respiro freddo e incerto
Signore spregevole, Signore della morte
Don Nasty, Skimpy, Silente e Livello
Donna il male; donna ciò che serve il diavolo.
Don brutto. Questo fa cinquanta righe.
C’è un canone che delimita
“Maledizione ottosillabica in rima”
Se scritto in versi iambici
Cinquanta righe… Non taglio mai nulla.
Preferisco di gran lunga porre fine a tutto…
Credimi, tornerò presto.
Titolo:
I miei fuochi sono spenti, ma continuano ad ardere…
Scrivere ancora qualcosa sul Don
Chi osava attaccare il mio Chesterton.
NEWDIGATE POEM
A PRIZE POEM SUBMITTED BY MR LAMBKIN, THEN SCHOLAR AND LATER FELLOW OF BURFORD COLLEGE, TO THE EXAMINERS OF THE UNIVERSITY OF OXFORD ON THE PRESCRIBED POETIC THEME SET BY THEM IN 1893, “THE BENEFITS OF THE ELECTRIC LIGHT”
Hail, Happy Muse, and touch the tuneful string!
The benefits conferred by Science[E] I sing.
Under the kind Examiners’ direction[F]
I only write about them in connection
With benefits which the Electric Light
Confers on us; especially at night.
These are my theme, of these my song shall rise.
My lofty head shall swell to strike the skies.[G]
And tears of hopeless love bedew the maiden’s eyes.
Descend, O Muse, from thy divine abode,
To Osney, on the Seven Bridges Road;
For under Osney’s solitary shade
The bulk of the Electric Light is made.
Here are the works; — from hence the current flows
Which (so the Company’s prospectus goes)
Can furnish to Subscribers hour by hour
No less than sixteen thousand candle power,[H]
All at a thousand volts. (It is essential
To keep the current at this high potential
In spite of the considerable expense.)
The Energy developed represents,
Expressed in foot-tons, the united forces
Of fifteen elephants and forty horses.
But shall my scientific detail thus
Clip the dear wings of Buoyant Pegasus?
Shall pure statistics jar upon the ear
That pants for Lyric accents loud and clear?
Shall I describe the complex Dynamo
Or write about its Commutator? No!
To happier fields I lead my wanton pen,
The proper study of mankind is men.
Awake, my Muse! Portray the pleasing sight
That meets us where they make Electric Light.
Behold the Electrician where he stands:
Soot, oil, and verdigris are on his hands;
Large spots of grease defile his dirty clothes,
The while his conversation drips with oaths.
Shall such a being perish in its youth?
Alas! it is indeed the fatal truth.
In that dull brain, beneath that hair unkempt,
Familiarity has bred contempt.
We warn him of the gesture all too late:
Oh, Heartless Jove! Oh, Adamantine Fate!
A random touch — a hand’s imprudent slip —
The Terminals — a flash — a sound like “Zip!”
A smell of burning fills the started Air —
The Electrician is no longer there!
But let us turn with true Artistic scorn
From facts funereal and from views forlorn
Of Erebus and Blackest midnight born.[I]
Arouse thee, Muse! and chaunt in accents rich
The interesting processes by which
The Electricity is passed along:
These are my theme: to these I bend my song.
It runs encased in wood or porous brick
Through copper wires two millimetres thick,
And insulated on their dangerous mission
By indiarubber, silk, or composition.
Here you may put with critical felicity
The following question: “What is Electricity?”
“Molecular Activity,” say some,
Others when asked say nothing, and are dumb.
Whatever be its nature, this is clear:
The rapid current checked in its career,
Baulked in its race and halted in its course[J]
Transforms to heat and light its latent force:
It needs no pedant in the lecturer’s chair
To prove that light and heat are present there.
The pear-shaped vacuum globe, I understand,
Is far too hot to fondle with the hand.
While, as is patent to the meanest sight,
The carbon filament is very bright.
As for the lights they hang about the town,
Some praise them highly, others run them down.
This system (technically called the Arc),
Makes some passages too light, others too dark.
But in the house the soft and constant rays
Have always met with universal praise.
For instance: if you want to read in bed
No candle burns beside your curtain’s head,
Far from some distant corner of the room
The incandescent lamp dispels the gloom,
And with the largest print need hardly try
The powers of any young and vigorous eye.
Aroint thee, Muse! Inspired the poet sings!
I cannot help observing future things!
Life is a vale, its paths are dark and rough
Only because we do not know enough:
When Science has discovered something more
We shall be happier than we were before.
Hail, Britain, Mistress of the Azure Main,
Ten thousand Fleets sweep over thee in vain!
Hail, Mighty Mother of the Brave and Free,
That beat Napoleon, and gave birth to me!
Thou that canst wrap in thine emblazoned robe
One quarter of the habitable globe.
Thy mountains, wafted by a favouring breeze,
Like mighty rocks withstand the stormy seas.
Thou art a Christian Commonwealth; and yet
Be thou not all unthankful — nor forget
As thou exultest in Imperial Might
The Benefits of the Electric Light.
Poema di Newdigate
Poesia vincitrice inviata dal signor Lambkin, all’epoca studente e in seguito membro del Burford College, agli esaminatori dell’Università di Oxford sul tema poetico proposto nel 1893: “I benefici della luce elettrica”.
Salve, felice Musa, e tocca quella corda melodiosa!
Canto dei benefici che la Scienza conferisce.
Sotto la gentile guida degli esaminatori
Solo ne scrivo quando sono collegati a qualcos’altro
Titolo:
Con i vantaggi offerti dalla luce elettrica…
Ci dona qualcosa; soprattutto di notte.
Questi sono i miei temi; su di essi sorgerà la mia canzone.
La mia testa orgogliosa si gonfierà fino a toccare il cielo. [G]
E lacrime d’amore disperato bagnano gli occhi della fanciulla.
Scendi, o Musa, dalla tua divina dimora.
A Osney, sulla strada delle Sette Ponti;
Sotto l’ombra solitaria di Osney
La maggior parte della lampada elettrica è già stata prodotta.
Ecco le opere; da qui nasce il corso del flusso.
Quale… (così recita il prospetto aziendale)
Titolo: Fornisce agli iscritti informazioni orarie per orario
Non meno di sedicimila candele… [H]
Tutti a mille volt… (È essenziale)
Mantenere il livello attuale a questo alto potenziale
Nonostante le notevoli spese.
L’energia sviluppata rappresenta…
In termini di piedotoni, le forze unite…
Quindici elefanti e quaranta cavalli.
Ma dovranno forse i miei dettagli scientifici essere esposti in questo modo?
Tagliare via le adorabili ali del leggero Pegaso?
Statistiche puramente statistiche… possono forse risultare sgradevoli all’orecchio?
Quelle pantaloni accentuano chiaramente il tono melodioso di Lyric, vero?
Devo descrivere il complesso Dynamo?
O forse scrivere qualcosa sul suo Commutatore? No!
Verso campi più felici conduco la mia penna libera e spensierata
Lo studio approfondito dell’umanità riguarda gli esseri umani stessi.
Risvegliati, mia Musa! Raffigura questa piacevole scena
Questo ci porta nel luogo in cui producono la luce elettrica.
Ecco il elettricista dove si trova…
Polvere di carbone, olio e ruggine sulle sue mani…
Grandi macchie di grasso sporcano i suoi vestiti luridi.
Mentre la sua conversazione è piena di imprecazioni.
Dovrebbe davvero un essere del genere perire nella sua giovinezza?
Ahimè, è davvero la tragica verità.
“In quel cervello apatico, sotto quei capelli disordinati…”
La familiarità ha generato disprezzo.
Lo avvertiamo troppo tardi riguardo a quel gesto…
Oh, crudele Giove! Oh, inflessibile Destino!
Un tocco casuale… un movimento imprudente della mano…
I Terminali – un lampo – un suono simile a “Zip!”
Un odore di bruciato riempie l’aria…
L’elettricista non c’è più!
Ma torniamo, con un vero disprezzo artistico…
Da fatti funebri e da visioni desolate
Nato da Erebo e dalla notte più oscura. [I]
Risvegliati, Musa! e canta con accenti ricchi e vibranti
Titolo:
I processi interessanti attraverso i quali…
L’elettricità viene trasmessa lungo il circuito…
Questi sono i miei temi: su di essi modulo la mia canzone.
Incapsulato nel legno o nella malta porosa
Attraverso fili di rame spessi due millimetri
E isolati nella loro pericolosa missione
In gomma indiana, seta o materiali sintetici.
Titolo:
Qui si può operare con grande abilità critica
La seguente domanda: “Che cos’è l’elettricità?”
“Attività molecolare”, dicono alcuni.
Altri, quando interrogati, non dicono nulla e sono semplicemente stupidi.
Qualunque ne sia la natura, una cosa è certa…
Il rapido corso d’acqua si arrestò nel suo percorso.
Bloccato nella sua corsa e fermato nel suo percorso[J]
Si trasforma in calore e luce attraverso la sua forza latente:
Non c’è bisogno di un pedante sul podio dell’oratore
Per dimostrare che lì sono presenti luce e calore.
Il globo di vetro a forma di pera… capisco.
Fa troppo caldo per poter toccare qualcosa con le mani.
Mentre, come è evidente anche al più semplice osservatore…
Il filamento di carbonio è molto luminoso.
Per quanto riguarda le luci che pendono per la città…
Alcuni li lodano molto, altri li criticano aspramente.
Titolo:
Questo sistema (chiamato tecnicamente “Arc”)
Rende alcuni passaggi troppo leggeri, altri troppo cupi.
Ma nella casa, i raggi dolci e costanti…
Ha sempre ricevuto consensi universali.
Ad esempio: se vuoi leggere a letto
Nessuna candela brilla accanto alla tua testiera.
Lontano da qualche angolo remoto della stanza
La lampada ad incandescenza scaccia l’oscurità.
E con la maggiore richiesta di stampa, non c’è nemmeno bisogno di provare
Le capacità visive di qualsiasi giovane occhio pieno di vigore.
Arointa te, Musa! Ispira il poeta a cantare!
Non posso fare a meno di osservare le cose che accadranno in futuro!
La vita è una valle: i suoi sentieri sono oscuri e accidentati.
Solo perché non sappiamo abbastanza…
Quando la scienza ha scoperto qualcosa di ancora più grande
Saremo più felici di quanto fossimo prima.
Salve, Britannia, padrona degli oceani azzurri
Diecimila flotte ti assalgono invano!
Salve, potente Madre dei Coraggiosi e Liberi!
Quel ritmo sconfisse Napoleone, e mi diede alla luce!
Colui che può avvolgersi nel suo manto decorato di simboli
Un quarto del globo abitabile.
Le tue montagne, accarezzate da una brezza favorevole…
Come poderose rocce che resistono ai mari tempestosi.
Tu sei una comunità cristiana… eppure
Non essere del tutto ingrato… né dimenticare
Come esulti nella maestà imperiale…
I benefici della luce elettrica.
THE YELLOW MUSTARD
Oh! ye that prink it to and fro,
In pointed flounce and furbelow,
What have ye known, what can ye know
That have not seen the mustard grow?
The yellow mustard is no less
Than God’s good gift to loneliness;
And he was sent in gorgeous press
To jangle keys at my distress.
I heard the throstle call again,
Come hither, Pain! come hither, Pain!
Till all my shameless feet were fain
To wander through the summer rain.
And far apart from human place,
And flaming like a vast disgrace,
There struck me blinding in the face
The livery of the mustard race.
… …
To see the yellow mustard grow
Beyond the town, above, below;
Beyond the purple houses, oh!
To see the yellow mustard grow!
Il senape giallo
“Oh! voi che lo agitate avanti e indietro…”
“In punti e fronzoli”
Che cosa avete conosciuto, che cosa potete conoscere?
Chi non ha mai visto crescere la senape?
Il senape giallo non è da meno
Il dono divino della solitudine
E fu inviato con una stampa magnifica
Per far tintinnare le chiavi nel mio dolore.
Ho sentito di nuovo il canto del cuculo.
Vieni qui, Dolore! vieni qui, Dolore!
Titolo:
Fino a quando i miei piedi senza vergogna non furono soddisfatti…
Vagare sotto la pioggia estiva.
Lontano dal luogo degli uomini…
E ardendo come un enorme disonore…
Mi colpì con violenza in faccia
Il simbolo della razza dei senape.
… …
Vedere crescere il senape giallo
Oltre la città, sopra, sotto…
Oltre le case viola, oh!
Vedere crescere il senape giallo.
THE POLITICIAN OR THE IRISH EARLDOM
A strong and striking Personality,
Worth several hundred thousand pounds —
Of strict political Morality —
Was walking in his park-like Grounds;
When, just as these began to pall on him
(I mean the Trees, and Things like that),
A Person who had come to call on him
Approached him, taking off his Hat.
He said, with singular veracity:
“I serve our Sea-girt Mother-Land
In no conspicuous capacity.
I am but an Attorney; and
I do a little elementary
Negotiation, now and then,
As Agent for a Parliamentary
Division of the Town of N…
“Merely as one of the Electorate —
A member of the Commonweal —
Before completing my Directorate,
I want to know the way you feel
On matters more or less debatable;
As — whether our Imperial Pride
Can treat as taxable or rateable
The Gardens of…” His host replied:
“The Ravages of Inebriety
(Alas! increasing day by day!)
Are undermining all Society.
I do not hesitate to say
My country squanders her abilities,
Observe how Montenegro treats
Her Educational Facilities…
… As to the African defeats,
“I bitterly deplored their frequency;
On Canada we are agreed,
The Laws protecting Public Decency
Are very, very lax indeed!
The Views of most of the Nobility
Are very much the same as mine,
On Thingumbob’s eligibility…
I trust that you remain to dine?”
His Lordship pressed with importunity,
As rarely he had pressed before.
… …
It gave them both an opportunity
To know each other’s value more.
Il politico o il ducato irlandese
Una personalità forte e decisa
Vale diverse centinaia di migliaia di sterline —
Della rigorosa morale politica
Camminava nei suoi terreni simili a un parco…
Titolo:
Quando, proprio mentre tutto questo iniziava a perdere il suo fascino per lui…
Gli alberi e simili
Una persona venuta a fargli visita
Gli si avvicinò e si tolse il cappello.
Disse, con assoluta sincerità:
“#Madre-Nazione del Mare”
In nessun ruolo particolarmente evidente.
Sono soltanto un avvocato; e…
Un po’ di elementare
Negoziazione, di tanto in tanto
Come agente di un parlamentare
Divisione della città di N.
“Meramente come uno degli Elettori…”
Un membro del Comune Bene…
Prima di completare il mio incarico
Vorrei sapere cosa provi
Su questioni più o meno dibattibili…
As – se sia il nostro orgoglio imperiale…
Può essere considerato imponibile o soggetto a tassazione
“Le Giardini di…” rispose il suo ospite.
“Il flagello dell’ubriachezza”
(Ahimè, aumenta giorno dopo giorno, )
Stanno minando l’intera società.
Non esito affatto a dire
Il mio paese spreca le sue capacità.
Come il Montenegro tratta…
Le sue strutture educative.
… Per quanto riguarda le sconfitte in Africa…
“Deploravo amaramente la loro frequenza…”
In Canada siamo d’accordo
Le leggi che proteggono la decenza pubblica
Sono davvero molto, molto lassisti!
Titolo:
Le opinioni della maggior parte della nobiltà
Titolo:
“Sono molto simili ai miei.”
Sulla qualificazione di Thingumbob.
“Spero che rimani per cena…”
Insistenza insistente da parte di Sua Signoria
Raramente come quella volta aveva premuto prima.
… …
Diede loro entrambi l’opportunità di…
Per conoscere meglio il valore l’uno dell’altro.
THE LOSER
He lost his money first of all
— And losing that is half the story —
And later on he tried a fall
With Fate, in things less transitory.
He lost his heart — and found it dead —
(His one and only true discovery),
And after that he lost his head,
And lost his chances of recovery.
He lost his honour bit by bit
Until the thing was out of question.
He worried so at losing it,
He lost his sleep and his digestion.
He lost his temper — and for good —
The remnants of his reputation,
His taste in wine, his choice of food,
And then, in rapid culmination,
His certitudes, his sense of truth,
His memory, his self-control,
The love that graced his early youth,
And lastly his immortal soul.
III
Il perdente
Ha perso i suoi soldi prima di tutto
E perdere quella cosa è già metà della storia…
E in seguito provò a fingere di cadere.
Con il Fato, in cose meno effimere.
Ha perso il suo cuore… e l’ha trovato morto
La sua unica e vera scoperta
E dopo quello, perse la testa.
E perse così le sue possibilità di guarigione.
Ha perso onore poco alla volta
Fino a quando la questione non fu più dibattibile.
Si preoccupava tantissimo all’idea di perderlo.
Perdeva il sonno e aveva problemi digestivi.
Perdette la pazienza… per sempre
I resti della sua reputazione
Il suo gusto per il vino, la sua scelta di cibo…
E poi, in una rapida conclusione…
Le sue certezze, il suo senso della verità
La sua memoria, il suo autocontrollo
L’amore che illuminò la sua giovinezza
E infine, la sua anima immortale.
III
SONGS
NOËL
I
On a winter’s night long time ago
(The bells ring loud and the bells ring low),
When high howled wind, and down fell snow
(Carillon, Carilla).
Saint Joseph he and Nostre Dame,
Riding on an ass, full weary came
From Nazareth into Bethlehem.
And the small child Jesus smile on you.
II
And Bethlehem inn they stood before
(The bells ring less and the bells ring more),
The landlord bade them begone from his door
(Carillon, Carilla).
“Poor folk” (says he), “must lie where they may,
For the Duke of Jewry comes this way,
With all his train on a Christmas Day.”
And the small child Jesus smile on you.
III
Poor folk that may my carol hear
(The bells ring single and the bells ring clear),
See! God’s one child had hardest cheer!
(Carillon, Carilla).
Men grown hard on a Christmas morn;
The dumb beast by and a babe forlorn.
It was very, very cold when our Lord was born.
And the small child Jesus smile on you.
IV
Now these were Jews as Jews must be
(The bells ring merry and the bells ring free).
But Christian men in a band are we
(Carillon, Carilla).
Empty we go, and ill be-dight,
Singing Noël on a Winter’s night.
Give us to sup by the warm firelight,
And the small child Jesus smile on you.
Canti
Natale
I
In una notte invernale di molto tempo fa
(I campane suonano forte, le altre campane suonano piano.)
Quando il vento soffiava forte e la neve cadeva copiosa
(Carillon, Carilla).
San Giuseppe e Nostra Signora
“In sella a un asino, stanco morto arrivai”
Da Nazaret a Betlemme.
E il piccolo bambino Gesù sorride su di te.
II
Alla locanda di Betlemme si fermarono
(I campane suonano meno, e poi suonano di più.)
Il proprietario li congedò ordinando loro di andarsene dalla sua porta.
(Carillon, Carilla).
“I poveri”, dice lui, “devono dormire dove possono”.
Per il Duca di Giudea arriva da questa parte
“Con tutto il suo treno, in una giornata di Natale…”
E il piccolo bambino Gesù sorride su di te.
III
Poveri gente, che possano ascoltare la mia canzone natalizia
“I campane suonano una per una, e i loro suoni sono chiari e distinti”.
Vedete! L’unico figlio di Dio ricevette l’acclamazione più calorosa!
(Carillon, Carilla).
Uomini induriti in una mattina di Natale;
Quella bestia stupida, e un bambino abbandonato.
Faceva molto, molto freddo quando il nostro Signore nacque.
E il piccolo bambino Gesù sorride su di te.
IV
Ora questi erano ebrei, proprio come devono essere gli ebrei.
(I campanelli suonano allegramente, i campanelli suonano liberamente.)
Ma siamo un gruppo di uomini cristiani.
(Carillon, Carilla).
“Andiamo vuoti, e saremo nei guai…”
Cantando “Noël” in una notte d’inverno.
“Daici da mangiare accanto al caldo fuoco.”
E il piccolo bambino Gesù sorride su di te.
THE BIRDS
When Jesus Christ was four years old,
The angels brought Him toys of gold,
Which no man ever had bought or sold.
And yet with these He would not play.
He made Him small fowl out of clay,
And blessed them till they flew away:
Tu creasti Domine.
Jesus Christ, Thou child so wise,
Bless mine hands and fill mine eyes,
And bring my soul to Paradise.
I UCCELLI
Quando Gesù Cristo aveva quattro anni
Gli angeli Gli portarono giocattoli d’oro.
Che nessuno aveva mai comprato o venduto.
Eppure, non voleva giocare con queste cose.
Lo plasmò da argilla in un piccolo uccello.
E li benedisse fino a quando non volarono via…
Tu hai creato il Signore.
Gesù Cristo, tu bambino così saggio
Benedici le mie mani e riempimi gli occhi…
E porti la mia anima in Paradiso.
IN A BOAT
Lady! Lady!
Upon Heaven-height,
Above the harsh morning
In the mere light.
Above the spindrift
And above the snow,
Where no seas tumble,
And no winds blow.
The twisting tides,
And the perilous sands
Upon all sides
Are in your holy hands.
The wind harries
And the cold kills;
But I see your chapel
Over far hills.
My body is frozen,
My soul is afraid:
Stretch out your hands to me,
Mother and maid.
Mother of Christ,
And Mother of me,
Save me alive
From the howl of the sea.
If you will Mother me
Till I grow old,
I will hang in your chapel
A ship of pure gold.
SONG
INVITING THE INFLUENCE OF A YOUNG LADY UPON THE OPENING YEAR
I
You wear the morning like your dress
And are with mastery crowned;
Whenas you walk your loveliness
Goes shining all around.
Upon your secret, smiling way
Such new contents were found,
The Dancing Loves made holiday
On that delightful ground.
II
Then summon April forth, and send
Commandment through the flowers;
About our woods your grace extend
A queen of careless hours.
For oh, not Vera veiled in rain,
Nor Dian’s sacred Ring,
With all her royal nymphs in train
Could so lead on the Spring.
In una barca
Signora! Signora!
Sulle vette del cielo
Al di sopra della fredda alba
Nella semplice luce.
Al di sopra della schiuma
E sopra la neve…
Dove non si infrangono i mari
E nessun vento soffia.
Le maree contorte
E le pericolose sabbie
Da tutte le parti
Sono nelle vostre sacre mani.
Il vento tormenta
E il freddo uccide
Ma vedo la tua cappella…
Oltre lontane colline.
Il mio corpo è congelato.
Il mio spirito ha paura
Tendi le tue mani verso di me
Madre e cameriera.
Madre di Cristo
Madre mia…
Salvami in vita
Dall’ululo del mare.
Titolo:
Se vuoi, considerami tua madre…
Fino a quando invecchierò
Rimarrò nella tua cappella
Una nave fatta interamente d’oro puro.
Canto
Invitando l’influenza di una giovane signora sull’anno che inizia
I
Indossi la mattina come il tuo abito
E vengono incoronati con maestria…
Quando cammini nella tua bellezza
Brilla intensamente in ogni direzione.
Sul tuo segreto sorriso
Furono scoperti contenuti del tutto nuovi
Le danze d’amore durante le feste
In quel delizioso luogo.
II
Chiamate allora aprile e inviate…
Comandamento attraverso i fiori;
Titolo:
Sulle nostre foreste, Vostra Grazia estende il proprio dominio
Una regina degli istanti spensierati.
Per oh, non Vera avvolta nella pioggia…
Il sacro anello di Nor Dian
Con tutte le sue ninfe reali al seguito
Potrebbe portare così alla primavera.
THE RING
When I was flying before the King
In the wood of Valognes in my hiding,
Although I had not anything
I sent a woman a golden ring.
A Ring of the Moors beyond Leon
With emerald and with diamond stone,
And a writing no man ever had known,
And an opal standing all alone.
The shape of the ring the heart to bind:
The emerald turns from cold to kind:
The writing makes her sure to find: —
But the evil opal changed her mind.
Now when the King was dead, was he,
I came back hurriedly over the sea
From the long rocks in Normandy
To Bosham that is by Selsey.
And we clipt each other knee to knee.
But what I had was lost to me.
Il anello
Quando volavo davanti al Re
Nel bosco di Valognes, nel mio nascondiglio…
Non avevo nulla
Ho regalato a una donna un anello d’oro.
Un anello dei moori al di là di Leon
Con smeraldo e diamante.
Una scrittura sconosciuta a tutti
E un opale, lì da solo.
La forma dell’anello che lega i cuori
L’ambra si trasforma da fredda in gentile:
La scrittura le permette di trovare con certezza…
Ma l’opale malvagio le cambiò idea.
Ora che il Re era morto…
Tornai in fretta attraverso il mare
Dai lunghi scogli della Normandia
A Bosham, che si trova vicino a Selsey.
E ci siamo messi in ginocchio l’uno di fronte all’altro.
Ma ciò che avevo mi era stato tolto.
CUCKOO!
In woods so long time bare.
Cuckoo!
Up and in the wood, I know not where
Two notes fall.
Yet I do not envy him at all
His phantasy.
Cuckoo!
I too,
Somewhere,
I have sung as merrily as he
Who can dare,
Small and careless lover, so to laugh at care,
And who
Can call
Cuckoo!
In woods of winter weary,
In scented woods, of winter weary, call
Cuckoo!
In woods so long time bare.
Cuco!
Nelle foreste desolate da così tanto tempo.
Cuco!
Nella foresta, lontano da qui… non so dove esattamente.
Due note cadono.
Non gli invidio affatto
La sua fantasia.
Cuco!
Anch’io…
Da qualche parte…
Titolo:
Ho cantato con la stessa allegria di lui
Chi osa?
Amante piccolo e negligente, per deridere la premura…
E chi…
Può chiamare
Cuco!
Nelle foreste invernali stanche…
Nei boschi profumati, stanchi d’inverno… chiamate
Cuco!
Nelle foreste desolate da così tanto tempo.
THE LITTLE SERVING MAID
I
There was a Queen of England,
And a good Queen too.
She had a house in Powis Land
With the Severn running through;
And Men-folk and Women-folk
Apprenticed to a trade;
But the prettiest of all
Was a Little Serving Maid.
II
“Oh Madam, Queen of England!
Oh will you let me go!
For there’s a Lad in London
And he would have it so.
And I would have it too, Madam,
And with him would I bide;
And he will be the Groom, Madam,
And I shall be the Bride!”
III
“Oh fie to you and shame to you,
You Little Serving Maid!
And are you not astonied?
And are you not afraid?
For never was it known
Since Yngelonde began
That a Little Serving Maid
Should go a-meeting of a man!
IV
Then the Little Serving Maid
She went and laid her down,
With her cross and her bede,
In her new courting gown.
And she called in Mother Mary’s name
And heavily she sighed:
“I think that I have come to shame!”
And after that she died.
V
The good Queen of England
Her women came and ran:
“The Little Serving Maid is dead
From loving of a man!”
Said the good Queen of England
“That is ill news to hear!
Take her out and shroud her,
And lay her on a bier.”
VI
They laid her on a bier,
In the court-yard all;
Some came from Foresting,
And some came from Hall.
And Great Lords carried her,
And proud Priests prayed.
And that was the end
Of the Little Serving Maid.
La piccola cameriera
I
C’era una regina d’Inghilterra.
E anche una buona regina.
Aveva una casa nella regione di Powis
Con il fiume Severn che scorre attraverso…
Uomini e donne
Imparato un mestiere;
Ma la più bella di tutte
Era una piccola serva.
II
“Oh Signora, Regina d’Inghilterra!”
Oh, lasciami andare!
C’è un ragazzo a Londra
E lui fece in modo che fosse così.
Anch’io lo vorrei, signora.
E con lui resterei.
E lui sarà lo sposo, signora…
“E sarò la sposa!”
III
“Ahimè per te… e vergogna su di te…”
Tu piccola serva!
E non siete sorpresi?
E non hai paura?
Titolo:
Poiché mai fu noto…
Titolo:
Da quando Yngelonde iniziò…
Quella giovane serva
Devo andare a una riunione, di uomini!
IV
Allora la piccola serva
Si sdraiò lì.
Con la sua croce e il suo rosario…
Nel suo nuovo abito da corteggiante.
E chiamò il nome di Maria Madre.
E con un profondo sospiro…
“Penso di aver causato vergogna…”
E dopo quello morì.
V
La buona regina d’Inghilterra
Le sue donne arrivarono e poi se ne andarono…
La piccola serva è morta
“Dall’amore per un uomo…”
Disse la buona Regina d’Inghilterra
“È davvero una cattiva notizia da ascoltare!”
Coprila e seppelliscila
“E adagiarla su un lettino da morto.”
VI
La adagiarono su un lettino da morto.
Nel cortile, tutti…
Titolo: Alcuni provenivano da Foresting
E alcuni provenivano da Hall.
E i grandi signori la portarono via
E gli orgogliosi sacerdoti pregavano.
E così finì tutto
Della piccola serva.
AUVERGNAT
There was a man was half a clown
(It’s so my father tells of it).
He saw the church in Clermont town
And laughed to hear the bells of it.
He laughed to hear the bells that ring
In Clermont Church and round of it;
He heard the verger’s daughter sing,
And loved her for the sound of it.
The verger’s daughter said him nay;
She had the right of choice in it.
He left the town at break of day:
He hadn’t had a voice in it.
The road went up, the road went down,
And there the matter ended it.
He broke his heart in Clermont town,
At Pontgibaud they mended it.
AUVERGNAT
C’era un uomo che sembrava mezzo clown
(Mio padre ne parla spesso).
Vide la chiesa nella città di Clermont
E rise al suono delle sue campane.
Rise sentendo suonare le campane.
In Clermont Church e dintorni
Sentì la figlia del custode cantare.
E la amò proprio per quel suono.
La figlia del sagrestano gli disse di no.
Aveva il diritto di scegliere in quella situazione.
Partì dalla città all’alba.
Non aveva avuto voce in capitolo in quella decisione.
La strada saliva, la strada scendeva.
E lì la faccenda finì.
Il suo cuore si spezzò nella città di Clermont
A Pontgibaud lo ripararono.
DRINKING SONG ON THE EXCELLENCE OF BURGUNDY WINE
My jolly fat host with your face all a-grin,
Come, open the door to us, let us come in.
A score of stout fellows who think it no sin
If they toast till they’re hoarse, and they drink till they spin,
Hoofed it amain,
Rain or no rain,
To crack your old jokes, and your bottles to drain.
Such a warmth in the belly that nectar begets
As soon as his guts with its humour he wets,
The miser his gold, and the student his debts,
And the beggar his rags and his hunger forgets.
For there’s never a wine
Like this tipple of thine
From the great hill of Nuits to the River of Rhine.
Outside you may hear the great gusts as they go
By Foy, by Duerne, and the hills of Lerraulx,
But the rain he may rain, and the wind he may blow,
If the Devil’s above there’s good liquor below.
So it abound,
Pass it around,
Burgundy’s Burgundy all the year round.
Canto del vino
Sull’eccellenza del vino di Borgogna
Il mio allegro e grasso ospite, con quel sorriso stampato in faccia…
Apri la porta per noi, lasciaci entrare.
Una ventina di uomini robusti che non ritengono peccato farlo
Se continuano a brindare fino a diventare rauchi, e a bere fino a perdere l’equilibrio…
Via al galoppo
Pioggia o non pioggia,
Per ascoltare le tue vecchie barzellette, e per far svuotare le tue bottiglie.
Una calore così profonda nel ventre che genera delizie infinite
Non appena il suo umorismo inizia a “inumidirsi”…
Il tirchio e il suo oro, lo studente e i suoi debiti
E il mendicante dimentica i suoi stracci e la sua fame.
Mai esiste un vino perfetto
Come questo tuo bicchiere di vino…
Dalla grande collina di Nuits fino al Fiume Reno.
Fuori si possono sentire i forti venti soffiare…
Tra Foy, Duerne e le colline di Lerraulx
Ma che piova forte o che soffi il vento…
Se in cielo c’è il Diavolo, allora giù sulla terra deve esserci del buon liquore.
Abbondano davvero
Passalo in giro.
Il Borgogna del Borgogna, tutto l’anno.
DRINKING DIRGE
A thousand years ago I used to dine
In houses where they gave me such regale
Of dear companionship and comrades fine
That out I went alone beyond the pale;
And riding, laughed and dared the skies malign
To show me all the undiscovered tale —
But my philosophy’s no more divine,
I put my pleasure in a pint of ale.
And you, my friends, oh! pleasant friends of mine,
Who leave me now alone, without avail,
On Californian hills you gave me wine,
You gave me cider-drink in Longuevaille;
If after many years you come to pine
For comradeship that is an ancient tale —
You’ll find me drinking beer in Dead Man’s Chine.
I put my pleasure in a pint of ale.
In many a briny boat I’ve tried the brine,
From many a hidden harbour I’ve set sail,
Steering towards the sunset where there shine
The distant amethystine islands pale.
There are no ports beyond the far sea-line,
Nor any halloa to meet the mariner’s hail;
I stand at home and slip the anchor-line.
I put my pleasure in a pint of ale.
Dirge del bere
Mille anni fa avevo l’abitudine di cenare…
Titolo:
Nelle case dove mi trattavano con tanta dignità…
Della cara compagnia e dei veri compagni
Oltre i limiti… da solo.
E cavalcando, ridevano e sfidavano il cielo minaccioso.
“Per mostrarmi tutte le storie ancora inedite…”
Ma la mia filosofia non è più divina…
Il mio piacere risiede in una pinta di birra.
E voi, miei amici, oh! cari amici miei…
Chi mi lascia ora solo, senza alcun aiuto…
Sulle colline della California mi hai offerto vino.
Mi hai offerto sidro a Longuevaille;
Titolo:
Se dopo molti anni inizi a sentire la mancanza…
Per l’amicizia, questa è una storia antica.
Mi troverete a bere birra nella zona di Dead Man’s Chine.
Il mio piacere risiede in una pinta di birra.
In molte imbarcazioni salate ho provato il sale…
Da molti porti nascosti ho preso il largo.
Verso il tramonto, dove brillano…
Le lontane isole color ametista impallidiscono.
Non ci sono porti al di là della linea marittima lontana.
Nessun saluto in risposta al grido del marinaio…
Sto in casa e infilo la cima dell’ancora.
Il mio piacere risiede in una pinta di birra.
ENVOI
Prince! Is it true when you go out to dine
You bring your bottle in a freezing pail?
Why then you cannot be a friend of mine.
I put my pleasure in a pint of ale.
Addio
Principe… È vero quello che si dice quando esci a cena?
Porti la tua bottiglia dentro un secchio ghiacciato?
Allora perché non puoi essere mio amico?
Il mio piacere risiede in una pinta di birra.
WEST SUSSEX DRINKING SONG
They sell good Beer at Haslemere
And under Guildford Hill.
At Little Cowfold as I’ve been told
A beggar may drink his fill:
There is a good brew in Amberley too,
And by the bridge also;
But the swipes they take in at Washington Inn
Is the very best Beer I know.
Chorus.
With my here it goes, there it goes,
All the fun’s before us:
The Tipple’s Aboard and the night is young,
The door’s ajar and the Barrel is sprung,
I am singing the best song ever was sung
And it has a rousing chorus.
If I were what I never can be,
The master or the squire:
If you gave me the hundred from here to the sea,
Which is more than I desire:
Then all my crops should be barley and hops,
And did my harvest fail
I’d sell every rood of mine acres I would
For a belly-full of good Ale.
Chorus.
With my here it goes, there it goes,
All the fun’s before us:
The Tipple’s aboard and the night is young,
The door’s ajar and the Barrel is sprung,
I am singing the best song ever was sung
And it has a rousing Chorus.
Canzone da bere del West Sussex
Vendono birra buona ad Haslemere
E sotto la collina di Guildford.
A Little Cowfold, come mi è stato detto
Un mendicante può saziarsi quanto vuole.
Anche ad Amberley c’è una buona birra…
E anche vicino al ponte…
Ma le “swipe” che ricevono al Washington Inn…
È la migliore birra che conosca.
Coro.
Via che parte…
Tutta la divertenza ci aspetta davanti…
Il bicchiere è pieno e la notte è ancora giovane
La porta è socchiusa e il barile è aperto…
Canto la canzone più bella mai cantata
E ha un ritornello davvero commovente.
Se fossi ciò che non potrò mai essere…
Il maestro o lo scudiero:
Se mi dessi i cento metri che ci sono da qui al mare…
Più di quanto desideri…
“Allora tutte le mie colture dovrebbero essere orzo e luppolo.”
E fallì la mia raccolta?
Titolo:
Venderei ogni singola iarda dei miei terreni…
Per un ventre pieno di ottimo birra.
Coro.
Via che parte…
Tutta la divertenza ci aspetta davanti…
Il vino scorre a fiumi e la notte è ancora giovane
La porta è socchiusa e il barile è aperto…
Canto la canzone più bella mai cantata
E ha un coro davvero commovente.
A BALLAD ON SOCIOLOGICAL ECONOMICS
A while ago it came to pass
(Merry we carol it all the day),
There sat a man on the top of an ass
(Heart be happy and carol be gay
In spite of the price of hay).
And over the down they hoofed it so
(Happy go lucky has best of fare),
The man up above and the brute below
(And singing we all forget to care
A man may laugh if he dare).
Over the stubble and round the crop
(Life is short and the world is round),
The donkey beneath and the man on the top
(Oh! let good ale be found, be found,
Merry good ale and sound).
It happened again as it happened before
(Tobacco’s a boon but ale is bliss),
The moke in the ditch and the man on the floor
(And that is the moral to this, to this
Remarkable artifice).
Una ballata sull’economia sociologica
Circa un po’ di tempo fa…
“Felici canzoni per tutto il giorno”)
C’era un uomo seduto in cima a un asino.
Felicità nel cuore e canti gioiosi
Nonostante il prezzo dell’erba secca.
E via così, galopparono giù per la discesa…
Fortuna ai più audaci
L’uomo lassù e la bestia quaggiù
E cantando dimentichiamo tutti di preoccuparci
Un uomo può ridere, se osa.
Sopra i resti e attorno al raccolto
La vita è breve e il mondo è rotondo.
Il burro sotto e l’uomo sopra
“Oh! che possa essere trovata della buona birra…”
Buona birra e buona musica.
È successo di nuovo, proprio come era già successo prima.
“Il tabacco è un dono, ma la birra è una vera beatitudine”.
Il maiale nel fossato e l’uomo a terra
E questa è la morale della storia…
Un’artificiosità notevole.
HERETICS ALL
Heretics all, whoever you be,
In Tarbes or Nimes, or over the sea,
You never shall have good words from me.
Caritas non conturbat me.
But Catholic men that live upon wine
Are deep in the water, and frank, and fine;
Wherever I travel I find it so,
Benedicamus Domino.
On childing women that are forlorn,
And men that sweat in nothing but scorn:
That is on all that ever were born,
Miserere Domine.
To my poor self on my deathbed,
And all my dear companions dead,
Because of the love that I bore them,
Dona Eis Requiem.
Eretici tutti
Eretici tutti voi, chiunque siate.
A Tarbes o a Nîmes, o oltre il mare…
Non otterrai mai parole gentili da parte mia.
“Caritas, non turbarmi.”
Uomini cattolici che vivono di vino
Nel profondo dell’acqua, sinceri e belli…
Ovunque viaggi, è sempre così.
Benedicamus Domino.
Sul destino delle donne abbandonate che diventano madri
Uomini che sudano solo per disprezzo…
Tutti coloro che sono mai nati…
Misericordia, Signore.
A me stesso, povero e morente,
E tutti i miei cari compagni morti…
Per amore di loro
Dona Eis Requiem.
HA’NACKER MILL
Sally is gone that was so kindly
Sally is gone from Ha’nacker Hill.
And the Briar grows ever since then so blindly
And ever since then the clapper is still,
And the sweeps have fallen from Ha’nacker Mill
Ha’nacker Hill is in Desolation:
Ruin a-top and a field unploughed.
And Spirits that call on a fallen nation
Spirits that loved her calling aloud:
Spirits abroad in a windy cloud.
Spirits that call and no one answers;
Ha’nacker’s down and England’s done.
Wind and Thistle for pipe and dancers
And never a ploughman under the Sun.
Never a ploughman. Never a one.
Ha’nacker Mill
“Sally se n’è andata… Che persona così gentile…”
Sally se n’è andata da Ha’nacker Collina.
E da allora il roveto continua a crescere, sempre più selvaggiamente…
E da allora il battitore è rimasto fermo…
E le raffiche sono cadute dalla fabbrica di Ha’nacker
Ha’nacker Hill si trova nella Desolazione.
Rovina in cima e un campo non arato.
Spiriti che invocano una nazione caduta
Spiriti che amavano il suo richiamo…
Spiriti lontani, in un nuvolo ventoso.
Voci che chiamano e nessuno risponde
Ha’nacker è caduto e l’Inghilterra è finita.
Vento e cardo per flauti e danzatori
E mai un contadino sotto il Sole.
Nessun contadino. Mai uno solo.
TARANTELLA
Do you remember an Inn,
Miranda?
Do you remember an Inn?
And the tedding and the spreading
Of the straw for a bedding,
And the fleas that tease in the High Pyrenees,
And the wine that tasted of the tar?
And the cheers and the jeers of the young muleteers
(Under the vine of the dark verandah)?
Do you remember an Inn, Miranda,
Do you remember an Inn?
And the cheers and the jeers of the young muleteers
Who hadn’t got a penny,
And who weren’t paying any,
And the hammer at the doors and the Din?
And the Hip! Hop! Hap!
Of the clap
Of the hands to the twirl and the swirl
Of the girl gone chancing,
Glancing,
Dancing,
Backing and advancing,
Snapping of the clapper to the spin
Out and in ——
And the Ting, Tong, Tang of the Guitar!
Do you remember an Inn,
Miranda?
Do you remember an Inn?
Never more;
Miranda,
Never more.
Only the high peaks hoar:
And Aragon a torrent at the door.
No sound
In the walls of the Halls where falls
The tread
Of the feet of the dead to the ground
No sound:
But the boom
Of the far Waterfall like Doom.
THE CHAUNTY OF THE “NONA”
I
Come list all ye Cullies and Doxies so dear,
You shall hearken to the tale of the Bold Marineer
That took ship out of Holyhead and drove her so hard
Past Bardsey, Pwlheli, Port Madoc, and Fishguard —
Past Bardsey, Pwlheli, Port Madoc, and Fishguard.
II
Then he dropped out of Fishguard on a calm Summer’s day,
By St David’s and Strumbles and across St Bride’s Bay;
Circumnavigating Skomer, that Island, around,
With the heart of a Lion he threaded Jack Sound —
With the heart of a Lion he threaded Jack Sound.
III
But from out the Main Ocean there rolled a great cloud,
So he clawed into Milford Haven by the Fog Blast so loud,
Until he dropped anchor in a deep-wooded bay,
Where all night with Old Sleep and Quiet Sadness he lay —
Where all night with Old Sleep and Quiet Sadness he lay.
IV
Next morning was a Doldrum, and he whistled for a breeze,
Which came from the N.N.W.’ard all across the high seas;
And in passing St Govan’s lightship he gave them good night,
But before it was morning he raised Lundy Light —
Before it was morning he had raised Lundy Light.
V
Then he tossed for twelve hours in that horrible place
Which is known to the Mariner as the Great White Horse Race,
Till with a slant about three bells, or maybe near four,
He saw white water breaking upon Loud Appledore —
He saw white water breaking upon Loud Appledore.
VI
The Pirates of Appledore, the Wines of Instow;
But her nose is for Bideford with the tide at the flow.
Rattle anchor, batten hatches, and leave your falls curled.
The Long Bridge of Bideford is the end of the World —
The Long Bridge of Bideford is the end of the World.
Sonetti e versi – Tarantella
Tarantella
Ricordi una locanda?
Miranda?
Ricordi un’osteria?
E il distendere e lo spargere
Di paglia come materasso…
E le pulci che infastidiscono nelle alte Pyrenee…
E quel vino che aveva il sapore del catrame?
E gli applausi e le grida dei giovani mulattieri
(Sotto la vite del portico buio?)
Ricordi quella locanda, Miranda?
Ricordi un’osteria?
E gli applausi e le grida dei giovani mulattieri
Chi non aveva nemmeno un centesimo…
E chi non pagava affatto…
E il martello che bussava alle porte, e quel rumore assordante?
E poi c’è il Hip! Hop! Hap!
Del battito di mani
Delle mani che girano e vorticano
Di quella ragazza che andò a cercare avventure…
Glancing
“Dancing”
Avanzando e retrocedendo…
Il colpo secco del battitore nella rotazione
Fuori e dentro
E il suono tintinnante della chitarra.
Ricordi una locanda?
Miranda?
Ricordi un’osteria?
Mai più.
Miranda
Mai più.
Solo le vette più alte emettono suoni cupi…
E l’Aragona, un fiume in piena alla porta.
Nessun suono
Titolo:
Nelle pareti delle sale dove cade…
La suola
Dai piedi dei morti al suolo
Nessun suono:
Ma il boom…
Del lontano Cascata, simile alla Distruzione.
La grazia della “nonna”
I
Elenco tutti voi, cari Cullies e Doxies
La storia del coraggioso marinaio
Partì da Holyhead e la spinse con forza…
Lungo le coste di Bardsey, Pwlheli, Port Madoc e Fishguard…
Oltre a Bardsey, Pwlheli, Port Madoc e Fishguard.
II
Poi abbandonò Fishguard in una calma giornata estiva
Lungo le rive di St David’s e Strumbles, attraverso la baia di St Bride’s…
Circondare l’isola di Skomer…
Con il cuore di un leone, attraversò lo stretto di Jack…
Con il cuore di un leone, attraversò lo stretto di Jack Sound.
III
Ma dal Grande Oceano si levò una grande nuvola…
“Così si fece strada verso Milford Haven tra il fragore assordante della tempesta di nebbia…”
Fino a quando non gettò l’ancora in una baia boscosa e profonda…
Dove giacque tutta la notte tra il sonno profondo e una triste quiete…
Dove per tutta la notte giaceva tra il sonno profondo e una tristezza silenziosa.
IV
Il giorno seguente fu una giornata noiosa; lui suonò la fisarmonica nella speranza di attirare una brezza.
Da nord-ovest, attraverso i mari aperti…
E passando vicino alla nave luce di San Govan, li salutò con un buonanotte.
Ma prima che sorgesse il giorno, accese la lanterna di Lundy…
Prima che sorgesse il giorno, aveva già acceso la Lanterna di Lundy.
V
Poi rimase intrappolato in quel luogo orribile per dodici ore intere
Il cui nome è noto ai marinai come la “Grande Corsa del Cavallo Bianco”.
Fino a quando, con un angolo di circa tre campane, o forse quasi quattro.
Le onde bianche si schiantavano su Loud Appledore
Vide le onde bianche schiantarsi su Loud Appledore.
VI
I pirati di Appledore, i vini di Instow;
Ma il suo cuore è rivolto a Bideford, seguendo la direzione della marea.
Ammainate l’ancora, chiudete le botole di accesso e lasciate i cavi arrotolati.
Il lungo ponte di Bideford è la fine del mondo—
Il Lungo Ponte di Bideford rappresenta la fine del Mondo.
THE WINGED HORSE
I
It’s ten years ago to-day you turned me out o’ doors
To cut my feet on flinty lands and stumble down the shores,
And I thought about the all-in-all, oh more than I can tell!
But I caught a horse to ride upon and I rode him very well,
He had flame behind the eyes of him and wings upon his side.
And I ride, and I ride!
II
I rode him out of Wantage and I rode him up the hill,
And there I saw the Beacon in the morning standing still,
Inkpen and Hackpen and southward and away
High through the middle airs in the strengthening of the day,
And there I saw the channel-glint and England in her pride.
And I ride, and I ride!
III
And once a-top of Lambourne down toward the hill of Clere
I saw the Host of Heaven in rank and Michael with his spear,
And Turpin out of Gascony and Charlemagne the Lord,
And Roland of the marches with his hand upon his sword
For the time he should have need of it, and forty more beside.
And I ride, and I ride!
IV
For you that took the all-in-all the things you left were three.
A loud voice for singing and keen eyes to see,
And a spouting well of joy within that never yet was dried!
And I ride.
Il cavallo alato
I
Oggi fa dieci anni da quando mi hai cacciato via di casa
Su terreni accidentati e lungo le rive…
E ho pensato a tutto questo, oh, più di quanto possa esprimere a parole!
Ma ho trovato un cavallo su cui montare e l’ho cavalcato molto bene.
Aveva il fuoco negli occhi e ali sui fianchi.
E io continuo a cavalcare, e io continuo a cavalcare!
II
Lo portai fuori da Wantage e lo condussi su per la collina.
E lì vidi il Faro, immobile al mattino…
Inkpen e Hackpen… e verso sud, lontano
Alto tra le nuvole, con il crescere del giorno…
E lì vidi quel bagliore scintillante del fiume e l’Inghilterra nel suo orgoglio.
E io continuo a cavalcare, e io continuo a cavalcare!
III
E una volta in cima al Lambourne, verso la collina di Clere.
Ho visto l’esercito del Cielo schierato in formazione, e Michele con la sua lancia.
E Turpin dalla Guascogna e Carlo Magno il Grande
Roland delle Marche, con la mano sulla spada
Per il periodo in cui ne avrebbe avuto bisogno, e altri quaranta in più.
E io continuo a cavalcare, e io continuo a cavalcare!
IV
Per te, in definitiva, le cose che hai lasciato sono state tre.
Una voce forte per cantare e occhi acuti per vedere.
E una sorgente inesauribile di gioia, che ancora oggi non si è mai prosciugata!
E io cavalco.
STREPHON’S SONG
(FROM “THE CRUEL SHEPHERDESS”)
When I was not much older
Than Cupid, but bolder,
I asked of his Mother in passing her bower
What it was in their blindness
Men asked of her kindness
And she said it was nought but a delicate flower:
Such a delicate, delicate, delicate flower!
This morning you kissed me,
By noon you dismissed me
As though such great things were the jest of one hour,
And you left me still wondering
If I were not too blundering
To deal with that delicate, delicate flower:
’Tis such a delicate, delicate, delicate flower!
For if that’s the complexion
Of Ladies’ affection
I must needs be a fool to remain in their power;
But there’s that in me burning
Which brings me returning
To beg for the delicate, delicate flower;
To implore for that delicate, delicate flower!
IV
La canzone di Strephon
La spietata pastora
Quando non ero molto più grande
Più audace di Cupido…
Titolo:
Chiesi alla sua madre di passare dal suo padiglione.
Cosa c’era nella loro cecità
Uomini chiedevano la sua gentilezza
E lei disse che non era altro che un delicato fiore…
Un fiore così delicato, così squisito.
Questa mattina mi hai baciato
“Entro mezzogiorno mi hai congedato.”
Come se cose così grandi fossero solo scherzi di un’ora…
E mi hai lasciato ancora a chiedermi…
Se non fossi così goffo…
Come gestire quel fiore così delicato…
È un fiore così delicato, davvero molto delicato!
Titolo:
Perché se è così la situazione…
Della passione delle signore
Devo essere davvero un idiota ad rimanere sotto il loro controllo…
Ma c’è qualcosa dentro di me che brucia…
Il ritorno che mi porta indietro
Per chiedere quella delicata, fragrante fiore…
Per implorare in cambio di quel fiore così delicato.
IV
BALLADES SHORT BALLADE AND POSTSCRIPT ON CONSOLS AND BOERS
I
Gigantic daughter of the West
(The phrase is Tennysonian), who
From this unconquerable breast
The vigorous milk of Freedom drew
— We gave it freely — shall the crest
Of Empire in your keeping true,
Shall England — I forget the rest,
But Consols are at 82.
II
Now why should anyone invest,
As even City people do
(His Lordship did among the rest),
When stocks — but what is that to you?
And then, who ever could have guessed
About the guns — and horses too! —
Besides, they knew their business best,
And Consols are at 82.
III
It serves no purpose to protest,
It isn’t manners to halloo
About the way the thing was messed —
Or vaguely call a man a Jew.
A gentleman who cannot jest
Remarked that we should muddle through
(The continent was much impressed),
And Consols are at 82.
Envoi.
And, Botha lay at Pilgrim’s Rest
And Myberg in the Great Karroo
(A desert to the south and west),
And Consols are at 82.
Postscript.
Permit me — if you do not mind —
To add it would be screaming fun
If, after printing this, I find
Them after all at 81.
Or 70 or 63,
Or 55 or 44,
Or 39 and going free,
Or 28 — or even more.
No matter — take no more advice
From doubtful and intriguing men.
Refuse the stuff at any price,
And slowly watch them fall to 10.
Meanwhile I feel a certain zest
In writing once again the new
Refrain that all is for the best,
And Consols are at 82.
Last Envoi.
Prince, you and I were barely thirty-three,
And now I muse and wonder if it’s true,
That you were you and I myself was me,
And 3 per cents were really 82!
Ballate
Breve ballata e postfazione su consoli e boeri
I
Figlia gigante dell’Ovest
Un tono tennisoniano… chi?
Titolo:
Dalla questa corazza invincibile
Il vigoroso latte della Libertà
Libero dono – possa il simbolo rimanere tale
Fedele all’impero che ti è stato affidato
Mai scrivere una frase su questo argomento…
Ma i Consoli sono al 82%.
II
Ora, perché mai qualcuno dovrebbe investire?
Titolo:
Anche la gente della città…
“Sua Signoria, tra gli altri…”
Quando le azioni, ma cosa significa tutto questo per te?
E poi… chi avrebbe mai potuto indovinare?
Di armi e cavalli…
Inoltre, conoscevano molto bene il loro mestiere.
E i “Consols” sono a 82.
III
Non ha alcun senso protestare.
Non è educato salutare in quel modo
Come le cose sono andate storte…
O chiamare vagamente un uomo ebreo.
Un gentiluomo che non sa scherzare
Si è osservato che dovremmo cavarcela come possiamo.
Il continente ne rimase profondamente colpito
E i “Consols” sono a 82.
Conclusione.
E Botha riposava a Pilgrim’s Rest.
E Myberg nel Grande Karroo
A sud e a ovest, un deserto
E i “Consols” sono a 82.
Postfazione.
Permitemi… se non vi dispiace.
Titolo:
Aggiungerlo sarebbe davvero divertentissimo!
Titolo:
Se, dopo aver stampato questo, dovrei scoprire…
Dopo tutto, avevano 81 anni.
Or 70 or 63,
Or 55 or 44,
O 39 e poi gratis…
O 28, o addirittura di più.
Non importa… non accettare più consigli.
Da uomini dubbi e affascinanti.
Rifiuta quelle cose a qualsiasi prezzo.
E osserva lentamente come scendano a 10.
Mentre ciò accade, provo una certa vivacità…
Di nuovo alla scrittura del nuovo…
Non dire mai che tutto sia per il meglio
E i “Consols” sono a 82.
Ultimo addio.
Principe, tu ed io avevamo appena trentatré anni…
E ora rifletto e mi chiedo se sia vero…
Che tu fossi te stesso e io fossi io stesso.
E il 3 percento, in realtà, era pari all’82%!
BALLADE OF THE UNANSWERED QUESTION
I
What dwelling hath Sir Harland Pott
That died of drinking in Bungay?
Nathaniel Goacher who was shot
Towards the end of Malplaquet?
The only thing that we can say,
(The only thing that has been said)
About these gentlemen is, “Nay!
But where are the unanswering dead”
II
Lord Bumplepuppy, too, that got
The knock from Messrs Dawkins’ dray?
And Jonas, whom the Cachalot
Begulphed in Esdraelon Bay?
The Calvinistic John McKay,
Who argued till his nostrils bled,
And dropped in apoplexy? Nay!
But where are the unanswering dead?
III
And Heliodorus too, that hot
Defender of the Roman sway;
And He, the author of the “Tot
Mercedes dant Victoriæ,”
And all the armoured squadrons gay
That ever glory nourishèd
In all the world’s high charges? Nay!
But where are the unanswering dead?
Envoi
Prince, have you ever learnt to pray
Upon your knees beside your bed?
You miserable waxwork? Nay!
But where are the unanswering dead?
Ballata della domanda senza risposta
I
Titolo:
In quale dimora risiede Sir Harland Pott?
È morto per aver bevuto a Bungay?
“Nathaniel Goacher che fu colpito a colpi di arma da fuoco”
Verso la fine della battaglia di Malplaquet?
L’unica cosa che possiamo dire…
L’unica cosa che è stata detta
Riguardo a questi signori si dice: “No!”
“Ma dove sono i morti che non rispondono?”
II
Lord Bumplepuppy, anch’esso…
Il colpo proveniente dal carretto dei signori Dawkins?
E Jonas, che il Cachalot…
Ingannati nella baia di Esdraelon?
Il calvinista John McKay
Chi discuteva fino a quando non gli sanguinavano le narici
E è morto per un attacco di apoplessia? No!
Ma dove sono i morti che non rispondono?
III
E anche Elio-doro, quel caldo…
Protettore dell’egemonia romana;
E lui, l’autore di “Tot”
“Mercedes dant Victoriæ”
E tutte le squadre corazzate, splendenti…
Quella gloria che un tempo fu alimentata
Tra tutte le spese esorbitanti del mondo? No!
Ma dove sono i morti che non rispondono?
Envoi
Principe, hai mai imparato a pregare?
In ginocchio accanto al tuo letto?
Tu misero pezzo di cera. No!
Ma dove sono i morti che non rispondono?
BALLADE TO OUR LADY OF CZESTOCHOWA
I
Lady and Queen and Mystery manifold
And very Regent of the untroubled sky,
Whom in a dream St Hilda did behold
And heard a woodland music passing by:
You shall receive me when the clouds are high
With evening and the sheep attain the fold.
This is the faith that I have held and hold,
And this is that in which I mean to die.
II
Steep are the seas and savaging and cold
In broken waters terrible to try;
And vast against the winter night the wold,
And harbourless for any sail to lie.
But you shall lead me to the lights, and I
Shall hymn you in a harbour story told.
This is the faith that I have held and hold,
And this is that in which I mean to die.
III
Help of the half-defeated, House of gold,
Shrine of the Sword, and Tower of Ivory;
Splendour apart, supreme and aureoled,
The Battler’s vision and the World’s reply.
You shall restore me, O my last Ally,
To vengeance and the glories of the bold.
This is the faith that I have held and hold,
And this is that in which I mean to die.
Envoi
Prince of the degradations, bought and sold,
These verses, written in your crumbling sty,
Proclaim the faith that I have held and hold
And publish that in which I mean to die.
Ballata alla nostra Signora di Częstochowa
I
Lady, regina e misteri innumerevoli
Sovrano indiscusso del cielo sereno
Chi, in un sogno, vide Santa Hildegarda
Ascoltai una musica silvestre che passava accanto…
Mi riceverai quando le nuvole saranno alte
Con il calare della sera, le pecore raggiungono il recinto.
Questa è la >fede che ho sempre avuto e continuo ad avere.
E questo è ciò per cui intendo morire.
II
“I mari sono profondi, feroci e gelidi”
Nelle acque agitate e pericolose da attraversare…
E vasto contro la notte invernale il mondo…
E senza rifugio per alcuna vela che possa riposare.
Ma tu mi guiderai verso le luci, e io…
Canterò di te attraverso una storia raccontata in un porto.
Questa è la >fede che ho sempre avuto e continuo ad avere.
E questo è ciò per cui intendo morire.
III
Aiuto per i semi-sconfitti, Casa d’oro
Santuario della Spada e Torre d’Avorio
Splendore separato, supremo e avvolto nell’aurora
La visione del Combattente e la risposta del Mondo.
Tu mi restituirai, o mio ultimo alleato…
Per vendetta e per le glorie dei coraggiosi.
Questa è la >fede che ho sempre avuto e continuo ad avere.
E questo è ciò per cui intendo morire.
Envoi
Principe delle degradazioni, comprato e venduto
Questi versi, scritti nella tua calligrafia incerta…
Proclama la fede che ho sempre avuto e continuo ad avere
E pubblicare ciò in cui intendo morire.
BALLADE OF HELL AND OF MRS ROEBECK
I
I’m going out to dine at Gray’s
With Bertie Morden, Charles and Kit,
And Manderly who never pays,
And Jane who wins in spite of it,
And Algernon who won’t admit
The truth about his curious hair
And teeth that very nearly fit: —
And Mrs Roebeck will be there.
II
And then to-morrow someone says
That someone else has made a hit
In one of Mister Twister’s plays.
And off we go to yawn at it;
And when it’s petered out we quit
For number 20, Taunton Square,
And smoke, and drink, and dance a bit: —
And Mrs Roebeck will be there.
III
And so through each declining phase
Of emptied effort, jaded wit,
And day by day of London days
Obscurely, more obscurely, lit;
Until the uncertain shadows flit
Announcing to the shuddering air
A Darkening, and the end of it: —
And Mrs Roebeck will be there.
Envoi
Prince, on their iron thrones they sit,
Impassible to our despair,
The dreadful Guardians of the Pit: —
And Mrs Roebeck will be there.
Ballata dell’inferno e di Mrs Roebek
I
Titolo:
Vado a cena da Gray’s
Con Bertie Morden, Charles e Kit
E Manderly, che non paga mai…
E Jane… che vince nonostante tutto.
E Algernon, che non vuole ammetterlo
La verità sui suoi capelli strani
Denti che quasi si incastrano perfettamente…
E anche la signora Roebeck sarà lì.
II
E poi domani qualcuno dirà…
Titolo:
Che qualcun altro abbia già avuto successo
In uno dei drammi del signor Twister.
E via che ci mettiamo a sbadigliarci davanti a quella roba…
E quando tutto si sarà esaurito, ci arrenderemo
Per il numero 20 di Taunton Square,
Fumo, alcol e un po’ di danza…
E anche la signora Roebeck sarà lì.
III
E così, attraverso ogni fase di declino…
Sforzi vani, umor stanco
Giorno dopo giorno… a Londra
Oscuramente, ancora più oscuramente, illuminato…
Fino a quando le ombre incerte si muovono
Annunciando al vento tremante
Un oscuramento… e la sua fine
E anche la signora Roebeck sarà lì.
Envoi
Principi… seduti sui loro troni di ferro.
Indifferente alla nostra disperazione…
I terribili Guardiani della fossa: —
E anche la signora Roebeck sarà lì.
BALLADE OF UNSUCCESSFUL MEN
I
The cause of all the poor in ‘93:
The cause of all the world at Waterloo:
The shouts of what was terrible and free
Behind the guns of Vengeance and her crew:
The Maid that rode so straightly and so true
And broke the line to pieces in her pride —
They had to chuck it up; it wouldn’t do;
The Devil didn’t like them, and they died.
II
Cæsar and Alexander shall agree
That right athwart the world their bugles blew:
And all the lads that marched in Lombardy
Behind the young Napoleon charging through:
All that were easy swordsmen, all that slew
The Monsters, and that served our God and tried
The temper of this world — they lost the clue.
The Devil didn’t like them, and they died.
III
You, the strong sons of anger and the sea,
What darkness on the wings of battle flew?
Then the great dead made answer: “Also we
With Nelson found oblivion: Nelson, who
When cheering out of port in spirit grew
To be one purpose with the wind and tide —
Our nameless hulks are sunk and rotted through:
The Devil didn’t like us and we died.”
Envoi
Prince, may I venture (since it’s only you)
To speak discreetly of The Crucified?
He was extremely unsuccessful too:
The Devil didn’t like Him, and He died.
Ballata degli uomini senza successo
I
La causa di tutti i poveri nel ’93:
La causa di tutto ciò che accadde a Waterloo…
I gridi di ciò che era terribile e libero
Dietro le armi di Vengeance e della sua ciurma:
La serva che cavalcava così dritta e con tanta fedeltà
“E frantumò quella linea in mille pezzi, a causa del suo orgoglio…”
Dovevano arrendersi; non funzionava.
Il Diavolo non li voleva, e loro morirono.
II
Cesare e Alessandro si troveranno d’accordo
“Che suonassero le loro trombe proprio attraverso il mondo…”
E tutti i ragazzi che marciarono in Lombardia
Dietro il giovane Napoleone che carica…
Tutti coloro che erano abili spadaccini, tutti coloro che uccidevano…
I mostri… e coloro che servirono il nostro Dio
Il carattere di questo mondo, hanno perso la chiave per comprenderlo.
Il Diavolo non li voleva, e loro morirono.
III
Voi, i forti figli della rabbia e del mare…
Quanta oscurità volava sulle ali della battaglia.
“Allora i grandi defunti risposero: ‘Anche noi’”.
Nelson, dimenticato… Nelson, che…
Titolo:
Quando l’entusiasmo aumentava mentre si lasciava il porto…
Essere in armonia con il vento e la marea.
“I nostri corpi senza nome sono affondati e in decomposizione…”
“Al Diavolo non piacevamo e quindi siamo morti.”
Envoi
Principe, posso osare… poiché si tratta solo di te.
Parlare in modo discreto di “Il Crocifisso”?
Anche lui ebbe un completo insuccesso.
Il Diavolo non lo voleva bene, e lui morì.
BALLADE OF THE HERESIARCHS
I
John Calvin whose peculiar fad
It was to call God murderous,
Which further led that feverish cad
To burn alive the Servetus.
The horrible Bohemian Huss,
The tedious Wycliffe, where are they?
But where is old Nestorius?
The wind has blown them all away.
II
The Kohen out of Novdograd
Who argued from the Roman Jus
“Privata fasta nihil ad
Rem nisi sint de sacribus.”
And Hume, who made a dreadful fuss
About the Resurrection Day
And said it was ridiculous —
The wind has blown them all away.
III
Of Smith the gallant Mormon lad
That took of wives an over-plus:
Johanna Southcott who was mad
And nasty Nietzsche, who was worse.
Of Tolstoy, the Eccentric Russ,
Our strong Posterity shall say:
“Lord Jesus! What are these to us?
The wind has blown them all away!”
Envoi
Prince, should you meet upon a bus
A man who makes a great display
Of Dr Haeckel, argue thus: —
The wind has blown them all away.
V
Ballata degli eresiarchi
I
John Calvin e la sua strana passione
Chiamare Dio un assassino
Che cosa portò ulteriormente a quel comportamento febbrile…
Bruciare vivo Serveto.
Il terribile bohémio Huss
Il noioso Wycliffe, dove sono finiti?
Ma dove è finito il vecchio Nestorio?
Il vento li ha portati via tutti.
II
Il Cohen di Novdograd
Chi argomentò secondo il diritto romano
Titolo:
“Nessuna privazione può essere completa…”
“Rem nisi sint de sacribus.”
E Hume, che fece un gran trambusto…
Sul Giorno della Risurrezione
E disse che era ridicolo.
Il vento li ha portati via tutti.
III
Di Smith, il coraggioso giovane mormone
Che prese più mogli del dovuto:
Johanna Southcott, la donna che era pazza
E poi c’era quel disgustoso Nietzsche, che era ancora peggio.
Di Tolstoj, lo stravagante russo
“Il nostro nobile futuro dirà…”
“Signore Gesù! Cosa significano queste cose per noi?”
“Il vento li ha portati via tutti…”
Envoi
Principe, se vi incontraste su un autobus…
Un uomo che fa grandi sfoggi
Di Dr Haeckel, si arguisca così: —
Il vento li ha portati via tutti.
V
EPIGRAMS
I
On His Books
When I am dead, I hope it may be said:
“His sins were scarlet, but his books were read.”
II
On Noman, a Guest
Dear Mr Noman, does it ever strike you,
The more we see of you, the less we like you?
III
A Trinity
Of three in One and One in three
My narrow mind would doubting be
Till Beauty, Grace and Kindness met
And all at once were Juliet
IV
On Torture, a Public Singer
Torture will give a dozen pence or more
To keep a drab from bawling at his door.
The public taste is quite a different thing —
Torture is positively paid to sing.
V
On Paunch, a Parasite
Paunch talks against good liquor to excess,
And then about his raving Patroness;
And then he talks about himself. And then
We turn the conversation on to men.
VI
On Hygiene
Of old when folk lay sick and sorely tried
The doctors gave them physic, and they died.
But here’s a happier age: for now we know
Both how to make men sick and keep them so.
VII
On Lady Poltagrue, a Public Peril
The Devil, having nothing else to do,
Went off to tempt My Lady Poltagrue.
My Lady, tempted by a private whim,
To his extreme annoyance, tempted him.
VIII
The Mirror
The mirror held your fair, my Fair,
A fickle moment’s space.
You looked into mine eyes, and there
For ever fixed your face.
Keep rather to your looking-glass
Than my more faithful eyes:
It told the truth — Alas! my lass,
My constant memory lies.
IX
The Elm
This is the place where Dorothea smiled.
I did not know the reason, nor did she.
But there she stood, and turned, and smiled at me:
A sudden glory had bewitched the child.
The corn at harvest, and a single tree.
This is the place where Dorothea smiled.
X
The Telephone
To-night in million-voicèd London I
Was lonely as the million-pointed sky
Until your single voice. Ah! So the Sun
Peoples all heaven, although he be but one.
XI
The Statue
When we are dead, some Hunting-boy will pass
And find a stone half-hidden in tall grass
And grey with age: but having seen that stone
(Which was your image), ride more slowly on.
XII
Epitaph on the Favourite Dog of a Politician
Here lies a Dog: may every Dog that dies
Lie in security — as this Dog lies.
XIII
Epitaph on the Politician Himself
Here richly, with ridiculous display,
The Politician’s corpse was laid away.
While all of his acquaintance sneered and slanged
I wept: for I had longed to see him hanged.
XIV
Another on the Same
This, the last ornament among the peers,
Bribed, bullied, swindled and blackmailed for years:
But Death’s what even Politicians fail
To bribe or swindle, bully or blackmail.
XV
On Mundane Acquaintances
Good morning, Algernon: Good morning, Percy.
Good morning, Mrs Roebeck. Christ have mercy!
XVI
On a Rose for Her Bosom
Go, lovely rose, and tell the lovelier fair
That he which loved her most was never there.
XVII
On the Little God
Of all the gods that gave me all their glories
To-day there deigns to walk with me but one.
I lead him by the hand and tell him stories.
It is the Queen of Cyprus’ little son.
XVIII
On a Prophet
Of old ’twas Samuel sought the Lord: to-day
The Lord runs after Samuel — so they say.
XIX
On a Dead Hostess
Of this bad world the loveliest and the best
Has smiled and said “Good Night,” and gone to rest.
XX
On a Great Election
The accursèd power which stands on Privilege
(And goes with Women, and Champagne and Bridge)
Broke — and Democracy resumed her reign:
(Which goes with Bridge, and Women and Champagne).
XXI
On a Mistaken Mariner
He whistled thrice to pass the Morning Star,
Thinking that near which was so very far.
So I, whenas I meet my Dearest Dear,
Still think that far which is so very near.
XXII
On a Sleeping Friend
Lady, when your lovely head
Droops to sink among the Dead,
And the quiet places keep
You that so divinely sleep;
Then the dead shall blessèd be
With a new solemnity,
For such Beauty, so descending,
Pledges them that Death is ending.
Sleep your fill — but when you wake
Dawn shall over Lethe break.
XXIII
Fatigued
I’m tired of Love: I’m still more tired of Rhyme.
But Money gives me pleasure all the time.
XXIV
On Benicia, who Wished Him Well
Benicia wished me well; I wished her well.
And what I wished her more I may not tell.
XXV
The False Heart
I said to Heart, “How goes it?” Heart replied:
“Right as a Ribstone Pippin!” But it lied.
XXVI
Partly from the Greek
She would be as the stars in your sight
That turn in the endless hollow;
That tremble, and always follow
The quiet wheels of the Night.
VI
THE BALLAD OF VAL-ÈS-DUNES
THE VICTORY OF WILLIAM THE CONQUEROR IN HIS YOUTH OVER THE REBELS AT VAL-ÈS-DUNES IN THE YEAR 1047
[This piece of verse is grossly unhistorical. Val-ès-Dunes is not on the sea but inland. No Norman blazoned a shield or a church window in the middle eleventh century, still less would he frame one in silver, and I doubt gilt spurs. It was not the young Bastard of Falaise, but the men of the King in Paris that really won the battle. There was nothing Scandinavian left in Normandy, and whatever there had been five generations before was slight. The Colentin had no more Scandinavian blood than the rest. There is no such place as Longuevaile. There is a Hauteville, but it has no bay and had nothing to do with the Harcourts, and the Harcourts were not of Bloodroyal — and so forth.]
I
The men that lived in Longuevaile
Came out to fight by bands.
They jangled all in welded mail,
Their shields were rimmed of silver pale
And blazoned like a church-vitrail:
Their swords were in their hands.
But the harsh raven of the Old Gods
Was on the rank sea-sands.
There rose a wind on heath and den:
The sky went racing grey.
The Bastard and his wall of men
Were a charger’s course away.
II
The Old Gods of the Northern Hall
Are in their narrow room.
Their thrones are flanked of spearmen tall,
The three that have them in their thrall,
Sit silently before them all,
They weave upon their loom;
Epigrammi
I
Nei suoi libri
Quando sarò morto, spero che si possa dire…
“I suoi peccati erano rossi sangue, ma i suoi libri venivano letti.”
II
Su Noman, un ospite
Caro signor Noman, le è mai capitato di pensare…
Più vi vediamo, meno ci piacete?
III
Una Trinità
Tre in uno e uno in tre
La mia mente ristretta avrebbe sempre dubitato
Finché Bellezza, Grazia e Bontà non si incontrarono
E all’improvviso… furono tutti Giulietta
IV
Sulla tortura, un cantante pubblico
Tortura darà una dozzina di penny o di più
Per impedire a un bambino di piangere davanti alla sua porta.
Il gusto del pubblico è davvero qualcosa di diverso…
Per cantare si riceve addirittura un compenso.
V
Sulla pancia, un parassita
“Pancia parla contro l’abuso di buoni alcolici”
E poi, riguardo alla sua stravagante protettrice…
E poi parla di sé stesso… E poi…
Passiamo ora a parlare degli uomini.
VI
Sulla igiene
Titolo:
Un tempo, quando le persone si ammalavano e soffrivano molto…
I medici gli somministrarono medicine, ma morirono comunque.
Ma ecco un’epoca più felice: per ora lo sappiamo.
Sia il modo per far ammalare gli uomini che quello per mantenerli in tale stato.
VII
Sulla signora Poltagrue, un pericolo pubblico
Il Diavolo, non avendo altro da fare…
Se n’è andato per tentare mia signora Poltagrue.
La mia signora, tentata da un capriccio improvviso
A suo grande fastidio, quella cosa lo tentava.
VIII
Il Miraggio
Il riflesso mostrava la tua bellezza, mia bella…
Nel breve spazio di un momento incostante.
Hai guardato nei miei occhi, e lì…
Il tuo volto, per sempre immobile.
Titolo:
Meglio guardarsi nello specchio…
Più dei miei occhi fedeli…
Racconta la verità… Ahimè, mia fanciulla!
Il mio ricordo costante rimane lì.
IX
Il Frassino
Questo è il luogo dove Dorothea sorrise.
Non conoscevo il motivo, né lei lo sapeva.
Ma eccola lì, si girò e mi sorrise.
Un improvviso splendore aveva incantato il bambino.
Il mais al momento del raccolto, e un solo albero.
Questo è il luogo dove Dorothea sorrise.
X
Il telefono
Stasera, nella Londra piena di milioni di voci… io
Solitudine come il cielo pieno di milioni di stelle
Fino alla tua unica voce… Ah! Così il Sole
Popoli di tutto il cielo, anche se lui è solo uno.
XI
La Statua
Titolo:
Quando saremo morti, qualche ragazzo cacciatore passerà di lì…
E trova una pietra semi-nascosta nell’erba alta
E grigio per l’età… ma dopo aver visto quella pietra
(Era la tua immagine, ), continua a muoverti più lentamente.
XII
Epitaffo per il cane preferito di un politico
Qui giace un cane: possa ogni cane che muore…
Giaccia al sicuro, proprio come giace questo cane.
XIII
Epitaffo per il politico stesso
Qui, in modo sfarzoso e ridicolo…
Il cadavere del politico fu sepolto.
Mentre tutti i suoi conoscenti lo deridevano e lo insultavano…
Piansi: perché desideravo ardentemente vederlo impiccato.
XIV
Un altro nella stessa situazione
L’ultimo ornamento tra i pari
Corrotto, intimidato, truffato e ricattato per anni:
Titolo:
Ma è proprio la morte ciò che anche i politici non riescono a comprendere…
Corrompere o truffare, intimidire o ricattare.
XV
Conoscenze banali
Buongiorno, Algernon; buongiorno, Percy.
Buongiorno, signora Roebeck. Cristo abbia pietà!
XVI
Una rosa per il suo seno
Va’, bella rosa, e racconta di quella ancora più incantevole bellezza…
Colui che l’amava di più non era mai stato lì.
XVII
Sul piccolo dio
Di tutti gli dèi che mi hanno donato tutta la loro gloria
Oggi solo una persona si degna di camminare con me.
Gli prendo la mano e gli racconto storie.
È il figlio minore della Regina di Cipro.
XVIII
Su un profeta
Un tempo Samuele cercava il Signore… Oggi
Si dice che il Signore corra dietro a Samuele.
XIX
Su una padrona di casa defunta
Dell’orribile mondo questo è il più bello e il migliore
Ha sorriso e detto “Buonanotte”, poi si è addormentata.
XX
In una grande elezione
Il potere che si basa sul privilegio
Donne, champagne e ponti
“Broke – e la democrazia riprese il suo dominio”:”
(Che va d’accordo con “Bridge”, “Women” e “Champagne”).
XXI
Su un marinaio che si è perso
Tre fischi per superare la Stella del Mattino
Pensando che ciò che era così vicino in realtà fosse molto lontano.
Quando incontro la mia più cara…
Penso ancora a quella distanza che in realtà è così vicina.
XXII
Su un amico che dorme
“#Lady, quando la tua adorabile testa…”
Tra i morti si abbassa e affonda
Titolo:
E i luoghi silenziosi rimangono…
Tu che dormi in modo così divino…
Titolo: Allora i morti saranno benedetti
Con una nuova solennità,
Per una tale bellezza, così discendente…
Promettete loro che la Morte sta per finire.
Dormi a sazietà… ma quando ti sveglierai
L’alba sorgerà e Lethe sarà infranta.
XXIII
Stanco
Sono stanco d’amore. Sono ancora più stanco delle rime.
Ma i soldi mi procurano piacere in ogni momento.
XXIV
Su Benicia, che gli augurò buona fortuna
Benicia mi augurò il meglio; anch’io le augurai il meglio.
E ciò che desideravo per lei, forse non posso dirlo.
XXV
Il cuore falso
“Ho chiesto a Cuore: ‘Come va?’ E Cuore ha risposto…”
“Esattamente come un Ribstone Pippin!” Ma mentiva.
XXVI
In parte dal greco
Come le stelle nel tuo cielo
Quel giro nell’abisso senza fine;
Quel tremito… e che ci segue sempre
Le silenziose ruote della Notte.
VI
La ballata di Val-Es-Dunes
La vittoria di Guglielmo il Conquistatore, da giovane, sui ribelli a Val-Es-Dunes nell’anno 1047.
Questo brano di poesia è totalmente privo di fondamento storico. Val-ès-Dunes non si trova sul mare, ma nell’entroterra. Nessun normanno avrebbe inciso un simbolo su uno scudo o su una finestra di chiesa a metà dell’XI secolo, tantomeno l’avrebbe fatto in argento; dubito anche che esistessero speroni dorati. Non fu il giovane Bastardo di Falaise ad vincere realmente la battaglia, ma gli uomini del Re a Parigi. In Normandia non era rimasto nulla di scandinavo; ciò che poteva esserci cinque generazioni prima era ormai quasi scomparso. I Colentin non avevano più sangue scandinavo di chiunque altro. Non esiste alcun posto chiamato Longuevaile; c’è una località chiamata Hauteville, ma non ha nessuna baia e non ha nulla a che fare con i Harcourt. E i Harcourt non appartenevano alla casata reale. E così via.
I
Gli uomini che vissero a Longuevaile
Uscirono a combattere in gruppi.
Armature tintinnanti
I loro scudi erano bordati d’argento pallido
E dipinto come un vetro colorato di una chiesa:
Le loro spade erano nelle loro mani.
Ma il cupo corvo degli Antichi Dei
Si trovava sulle sabbie marine della riva.
Sorse un vento tra brughiere e tane…
Il cielo divenne rapidamente grigio.
Il bastardo e il suo muro di uomini
Erano a soli pochi passi dal caricabatterie.
II
I vecchi dei del Salone Settentrionale
Sono nella loro piccola stanza.
“I loro troni sono circondati da guerrieri alti e armati di lancia.”
I tre che li hanno sotto il loro dominio
Siedi in silenzio davanti a tutti loro.
Intrecciano sul loro telaio…
And round about them as they weave
The Scalds sing doom.
III
The Bastard out of Normandy
Was angry for his wrong.
His eyes were virginal to see,
For nothing in his heart had he
But a hunger for his great degree;
And his back was broad and strong
As are the oxen of the field,
That pull the ploughs along.
IV
He saw that column of cavalry wheel,
Split outward, and deploy.
He heard, he heard the Oliphant peal.
He crooked an angry knee to feel
The scabbard against his gilded heel.
He had great joy:
And he stood upright in the stirrup steel.
Because he was a boy.
… …
We faced their ordering, all the force,
And there was little sound;
But Haribert-Le-Marshall’s horse
Pawed heavily the ground.
V
As the broad ships out of Barbary
Come driving from the large,
With yards a-bend and courses free,
And tumbling down their decks a-lee,
The hurrahing of the exultant sea,
So drave they to the charge.
But the harsh raven of the Old Gods
Was on the rank sea-marge.
VI
The Old Gods of the Northern Hall
Are crownéd for the tomb.
Their biers are flanked of torches tall,
And through the flames that leap and fall
There comes a droning and a call
To the night’s womb,
As the tide beneath a castle wall
Goes drumming through the gloom.
VII
They tonsured me but Easter year,
I swore to Christ and Rome.
My name is not mine older name…
But ah! to see them as they came,
With thundering and with points aflame,
I smelt foam.
And my heart was like a wandering man’s,
Who piles his boat on Moorna sands
And serves a slave in alien lands,
And then beneath a harper’s hands
Hears suddenly of home.
… …
For their cavalry came in a curling leaf,
They shouted as they drave,
And the Bastard’s line was like a reef
But theirs was like a wave.
VIII
As the broad ships out of Barbary
Strike rock.
And the stem shatters, and the sail flaps;
Streaming seaward; and the taut shroud snaps,
And the block
Clatters to the deck of the wreck.
So did the men of Longuevaile
Take the shock.
IX
Our long line quivered but it did not break,
It countered and was strong.
The first bolt went through the wind with a wail,
And another and a-many with a thudding on the mail;
Pattered all the arrows in an April hail;
Whistled the ball and thong:
And I, the priest, with that began
The singing of my song.
X
Press inward, inward, Normandy;
Press inward, Cleres and Vaux;
Press inward, Mons and Valery;
Press inward, Yvetot.
Stand hard the men of the Beechen Ford
(Oh! William of Falaise, my lord!)
Battle is a net and a struggle in a cord.
Battle is a wrestler’s throw.
The middle holding as the wings made good,
The far wings closing as the centre stood.
Battle is a mist and battle is a wood,
And battle is won so.
XI
The fishermen fish in the River of Seine,
They haul the long nets in.
They haul them in and they haul again,
(The fishermen fish in the River of Seine)
They haul them in and they haul again,
A million glittering fin:
With the hauling in of our straining ends
That Victory did begin.
XII
The tall son of the Seven Winds
Galloped hot-foot from the Hither Hithe.
So strongly went he down the press,
Almost he did that day redress
With his holping and his hardiness,
For his sword was like a scythe
In Arques when the grass is high,
And all the swaithes in order lie,
And there’s the bailiff standing by —
A gathering of the tithe.
XIII
And now, go forward, Normandy,
Go forward all in one.
The press was caught and trampled and it broke
From the sword and its swinger and the axe’s stroke,
Pouring through the gap in a whirl of smoke
As a blinded herd will run.
And so fled many and a very few
With mounts all spent would staggering pursue,
But the race fell scattered as the evening grew:
The battle was over and done.
… …
Like birds against the reddening day
They dwindled one by one,
And I heard a trumpet far away
At the setting of the sun.
… …
XIV
The stars were in the Eternal Sky,
It was calm in Massared;
Richard, Abbot of Leclair, and I
And a Picard Priest that held on high
A Torch above his head;
We stumbled through the darkening land
Assoiling with anointed hand
The dying and the dead.
XV
How many in the tufted grass,
How many dead there lay.
For there was found the Fortenbras
And young Garain of Hault, alas!
And the Wardens of the Breton pass
Who were lords of his array,
And Hugh that trusted in his glass
But came not home the day.
XVI
I saw the miller of Martindall,
I saw that archer die.
The blunt quarrel caught him at the low white wall,
And he tossed up his arrow to the Lord God of all,
But long before the first could fall
His soul was in the sky.
XVII
The last of all the lords that sprang
From Harcourt of the Crown,
He parried with the shield and the silver rang,
But the axe fell heavy on the helm with a clang
And the girths parted and the saddle swang,
And he went down:
He never more sang winter songs
In his high town.
XVIII
In his high town that Faëry is,
And stands on Harcourt bay,
The fisher surging through the night
Takes bearing by that castle height,
And moors him harboured in the bight,
And watches for the day.
But with the broadening of the light,
It vanishes away.
XIX
In his high town that Faëry is,
And stands on Harcourt Lea.
To summon him up his arrier-ban,
His writ beyond the mountains ran;
My father was his serving man,
Although the farm was free.
Before the angry wars began
He was a friend to me.
XX
The night before the boy was born
There came a Priest who said
That he had seen red Aldeborn,
The star of hate in Taurus’ horn,
Which glared above a field of corn,
And covered him with dread.
I wish to God I had not held
The cloth in which he bled.
… …
XXI
The Horse from Cleres and Valery,
The foot from Yvetot,
And all the men of the Harbour Towns
That live by fall and flow.
And all the men of the Beechen Ford
— Oh! William of Falaise, my lord! —
And all the sails in Michael’s ward,
And all the shields of Caux,
Shall follow you out across the world,
With sword and lance and bow,
To Beachy and to Pevensey Bar,
To Chester through the snow,
With sack and pack and camping tent,
A-grumbling as they go:
My lord is William of Falaise.
Haro!
E intorno a loro, mentre si muovono…
I poeti cantano la distruzione.
III
Il bastardo di Normandia
Era arrabbiato per il proprio errore.
“I suoi occhi erano puri e innocenti nel loro sguardo.”
Titolo:
Nel suo cuore non c’era nulla…
Ma una sete ardente per il suo grande successo…
E la sua schiena era larga e forte.
Come gli buoi nei campi…
Quelli che trainano i aratri avanti.
IV
Vide quella colonna di cavalleria girare su se stessa
Dividetevi in direzioni opposte e dispiegatevi.
Sentì, sentì il suono potente dell’olifante.
Si piegò la gamba, arrabbiato, per controllare…
La guaina contro il suo tacco dorato.
Grande gioia per lui
E si alzò dritto nella staffa di acciaio.
Perché era un ragazzo.
… …
Fronteggiammo la loro forza, tutta quanta.
Poco rumore c’era…
Ma il cavallo di Haribert-Le-Marshall
Colpì pesantemente il terreno con le zampe.
V
Titolo:
Mentre le grandi navi lasciano la Barberia…
Come guidare partendo da qualcosa di grande…
“Con corsie libere e deviazioni strategiche”…
E cadendo giù dai loro ponti…
Il grido di gioia del mare esultante
Li spinse quindi all’attacco.
Ma il cupo corvo degli Antichi Dei
Si trovava sulla riva del mare.
VI
I vecchi dei del Salone Settentrionale
Vengono incoronati per la tomba.
Le loro birre sono circondate da alte torce
E tra le fiamme che si levano e cadono…
Un ronzio e una chiamata
Nella notte che tutto accoglie…
Come la marea dietro le mura di un castello
Suona il tamburo nella penombra.
VII
Mi rasarono la testa, ma nell’anno di Pasqua…
Ho giurato su Cristo e su Roma.
Il mio nome non è più il nome che avevo in passato.
Ma ah… vederli così come sono arrivati…
Con tuoni fragorosi e punte infuocate…
Sentivo l’odore della schiuma.
Il mio cuore era come quello di un uomo smarrito…
Chi imbarca la sua barca sulle sabbie di Moorna
E serve un schiavo in terre straniere
E poi, sotto le mani di un arpaio…
Sente parlare improvvisamente di casa sua.
… …
Come la foglia che vortica…
Gridavano mentre spingevano avanti.
E la discendenza di quel bastardo fu come un corallo morto
Ma il loro era come un’onda.
VIII
Titolo:
Mentre le grandi navi lasciano la Barberia…
Colpisci la roccia.
E il gambo si frantuma, e la vela sventola…
Verso il mare… e il lutto stretto si spezza
E il blocco
clangori sul ponte della nave naufragata.
Titolo:
Anche gli uomini di Longuevaile lo fecero
Accetta questo shock.
IX
La nostra lunga fila tremolò, ma non si spezzò.
Rispose con forza e tenacia.
Il primo fulmine si levò nel vento con un ululato
Un altro e molti ancora… con quel rumore sordo proveniente dalla posta;
“Pattered all the arrows in an April hail”;
Suonò la palla e il laccio…
E io, il sacerdote, iniziavo così
La canzone che canto io.
X
Pressa verso l’interno, Normandia…
Press inward, Cleres e Vaux
Press inward, Mons e Valery
Spingi verso l’interno, Yvetot.
“Resistete con forza, uomini di Beechen Ford!”
(Oh! Guglielmo di Falaise, mio signore!)
La battaglia è una rete, ed è anche uno sforzo combattivo condotto con determinazione.
La “battle” è un lancio utilizzato dai lottatori.
Il mezzo che funge da ali
Le ali esterne si chiudevano mentre la parte centrale rimaneva aperta.
“La battaglia è una nebbia… e la battaglia è anche un bosco.”
E così si vince la battaglia.
XI
I pescatori pescano nel fiume Senna.
Trasportano le lunghe reti all’interno.
Li trascinano dentro e poi li trascinano di nuovo fuori
I pescatori pescano nel fiume Senna
Li trascinano dentro e poi li trascinano di nuovo fuori
Un milione di pinne scintillanti
“Con il ritiro delle nostre estremità stanche…”
Quella vittoria ebbe davvero inizio.
XII
Il figlio alto dei Sette Venti
Partì al galoppo, senza indugiare, dalla regione di Hither Hithe.
Con grande forza si precipitò verso il basso…
Quasi ci riuscì quel giorno
Con il suo aiuto e la sua tenacia…
La sua spada era come una falce
“In Arques quando l’erba è alta”
E tutti i giurati sono seduti al loro posto
E lì c’è il baile che aspetta…
Una raccolta delle decime.
XIII
E ora, avanti, Normandia…
Avanza tutto insieme.
La stampa fu colpita e calpestata, fino a spezzarsi.
Dalla spada e dal suo portatore, dal colpo dell’ascia…
“Verso la fessura, tra vortici di fumo”…
Come un gregge cieco che corre senza meta.
E così molti fuggirono… e pochi rimasero.
Con tutti i cavalli esauriti, avrebbero proseguito barcollando…
Ma con l’avanzare della sera, la folla si disperse.
La battaglia era finita.
… …
Come uccelli contro il cielo che si arrossa…
Scomparvero uno dopo l’altro.
E ho sentito una tromba in lontananza
Al tramonto.
… …
XIV
Le stelle erano nel Cielo Eterno.
Calma a Massared
Richard, Abate di Leclair, e io
E un prete Picard che rimase fedele fino alla fine
Una torcia sopra la sua testa;
Attraverso la terra che si oscurava
Profanando con la mano unta
I morenti e i morti.
XV
Quanti nel prato fiorito…
Quanti morti giacevano lì.
Titolo:
Lì fu trovato il Fortenbras
E il giovane Garain di Hault, ahimè!
E i guardiani del Passo di Bretagna
Chi erano i signori della sua schiera?
E Hugh, che confidava nel suo bicchiere…
Ma quel giorno non tornò a casa.
XVI
Ho visto il mulino di Martindall
Vidi morire quel arciere.
La lite accesa lo colse vicino al muro bianco basso
E lanciò la sua freccia verso il Signore Dio di tutti.
Ma molto prima che il primo potesse cadere
La sua anima era nel cielo.
XVII
L’ultimo tra tutti i signori che emersero…
Dal Tribunale della Corona
“Parò con lo scudo e il suono argenteo risuonò…”
Il colpo dell’ascia fu violento e sonoro
E i bordi si separarono, e la sella oscillò…
E scese giù
Non cantò mai più canzoni d’inverno
Nella sua città alta.
XVIII
“In suo alto borgo fatato…”
E sorge sulla baia di Harcourt,
Il pescatore che si muove nella notte
Si orienta in base all’altezza di quel castello
E lo confina nel rifugio della baia
E aspetta quel giorno.
Ma con l’espandersi della luce…
Scompare senza lasciare traccia.
XIX
“In suo alto borgo fatato…”
E si trova su Harcourt Lea.
“Richiamarlo dal suo esilio…”
Oltre le montagne il suo potere si estendeva…
Il mio padre era il suo servitore
Anche se la fattoria era libera.
Prima che iniziassero le guerre furiose
Era un amico mio.
XX
La notte prima della nascita del ragazzo
Arrivò un prete che disse
Aver visto Aldeborn in fiamme
La stella dell’odio nel corno del Toro
“Che si ergeva sopra un campo di mais…”
E lo avvolse nel terrore.
Vorrei con tutto il cuore di non averlo mai tenuto
Il tessuto su cui ha versato il proprio sangue.
… …
XXI
Il cavallo di Cleres e Valery
A un passo da Yvetot
E tutti gli uomini delle Città Portuali
Quelli che vivono seguendo il cambiamento delle stagioni.
E tutti gli uomini di Beechen Ford
Oh! Guglielmo di Falaise, mio signore!
“E tutte le vele nel reparto di Michael…”
E tutti gli scudi di Caux
Ti seguirò ovunque nel mondo.
Con spada, lancia e arco
A Beachy e a Pevensey Bar
Attraverso la neve verso Chester
Con sacco, bagagli e tenda da campeggio,
Mormorando mentre vanno…
Il mio signore è Guglielmo di Falaise.
Guai!