Verses

CONTENTS

A DEDICATION WITH THIS BOOK OF VERSE

INTRODUCTION by Joyce Kilmer

TO DIVES

STANZAS WRITTEN ON BATTERSEA BRIDGE DURING A SOUTH-WESTERLY GALE

THE SOUTH COUNTRY

THE FANATIC

NOËL

THE EARLY MORNING

THE BIRDS

OUR LORD AND OUR LADY

IN A BOAT

COURTESY

THE NIGHT

THE LEADER

A BIVOUAC

TO THE BALLIOL MEN STILL IN AFRICA

VERSES TO A LORD

THE REBEL

THE PROPHET LOST IN THE HILLS AT EVENING

SONG

THE RING

CUCKOO!

THE MIRROR

THE LITTLE SERVING MAID

THE END OF THE ROAD

AUVERGNAT

DRINKING SONG

DRINKING DIRGE

ENVOI

WEST SUSSEX DRINKING SONG

A BALLAD ON SOCIOLOGICAL ECONOMICS

AN ORACLE

HERETICS ALL

THE DEATH AND LAST CONFESSION OF WANDERING PETER

DEDICATORY ODE

DEDICATION ON THE GIFT OF A BOOK TO A CHILD

DEDICATION OF A CHILD’S BOOK OF IMAGINARY TALES

HOMAGE

FILLE-LA-HAINE

THE MOON’S FUNERAL

THE HAPPY JOURNALIST

LINES TO A DON

NEWDIGATE POEM

THE YELLOW MUSTARD

ON HYGIENE

THE FALSE HEART

SONNET UPON GOD, THE WINE GIVER

THE POLITICIAN OR THE IRISH EARLDOM

SHORT BALLAD AND POSTSCRIPT ON CONSOLS

TO

JOHN SWINNERTON PHILLIMORE

A DEDICATION WITH THIS BOOK OF VERSE

WHEN YOU AND I were little tiny boys

We took a most impertinent delight

In foolish, painted and misshapen toys

That hidden mothers brought to us at night.

Do you that have the child’s diviner part —

The dear content a love familiar brings —

Take these imperfect toys, till in your heart

They too attain the form of perfect things?

Una dedica a questo libro di poesie

Quando tu ed io eravamo piccoli ragazzi

Una gioia davvero irrispettosa

In giocattoli sciocchi, dipinti e deformi

Quei doni nascosti che le madri ci hanno portato di notte.

Hai quella parte profetica che appartiene ai bambini?

Il caro contenuto che un amore familiare porta con sé…

Prendi questi giocattoli imperfetti, e portali nel tuo cuore

Anche loro raggiungono la forma delle cose perfette?

INTRODUCTION by Joyce Kilmer

FAR FROM THE poets being astray in prose-writing (said Francis Thompson) it might plausibly be contended that English prose, as an art, is but a secondary stream of the Pierian fount, and owes its very origin to the poets. The first writer one remembers with whom prose became an art was Sir Philip Sidney. And Sidney was a poet.

This quotation is relevant to a consideration of Hilaire Belloc, because Belloc is a poet who happens to be known chiefly for his prose. His Danton and Robespierre have been read by every intelligent student of French history, his Path to Rome, that most high-spirited and engaging of travel books, has passed through many editions, his political writings are known to all lovers — and many foes — of democracy, his whimsically imaginative novels have their large and appreciative audience, and his exquisite brief essays are contemporary classics. And since the unforgetable month of August of the unforgetable year 1914, Hilaire Belloc has added to the number of his friends many thousands who care little for belles lettres and less for the French Revolution — he has become certainly the most popular, and by general opinion the shrewdest and best informed, of all chroniclers and critics of the Great War.

There is nothing, it may be said, about these achievements to indicate the poet. How can this most public of publicists woo the shy and exacting Muse? His superabundant energy may now and again overflow in little lyrical rivulets, but how can he find time to turn it into the deep channels of song?

Well, what is the difference between a poet who writes prose and a prose-writer who writes verse? The difference is easy to see but hard to describe. Mr. Thomas Hardy is a prose writer. He has forsaken the novel, of which he was so distinguished a master, to make cynical little sonnet portraits and to pour the acid wine of his philosophy — a sort of perverted Presbyterianism — into the graceful amphora of poetic drama. But he is not a poet. Thackeray was a prose-writer, in spite of his delicious light verse. Every novelist writes or has written verse, but not all of them are poets.

Of course, Sir Walter Scott was first of all a poet — the greatest poet who ever wrote a novel. And no one who has read Love in the Valley can hesitate to give Meredith his proper title. Was Macaulay a poet? I think so — but perhaps I am in a hopeless minority in my belief that the author of The Battle of Naseby and The Lays of Ancient Rome was the last of the great English ballad makers.

But this general truth cannot, I think, honestly be denied; there have been many great poets who have devoted most of their lives to writing prose. Some of them have died without discovering their neglected talent. I think that Walter Pater was one of these; much that is annoyingly subtle or annoyingly elaborate in his essays needs only rhyme and rhythm — the lovely accidents of poetry — to become graceful and appropriate. His famous description of the Mona Lisa is worthless if considered as a piece of serious æsthetic criticism. But it would make an admirable sonnet. And it is significant that Walter Pater’s two greatest pupils — Lionel Johnson and Father Gerard Hopkins, S.J., — found expression for their genius not in prose, the chosen medium of their “unforgetably most gracious friend,” but in verse.

From Walter Pater, that exquisite of letters, to the robust Hilaire Belloc may seem a long journey. But there is, I insist, this similarity between these contrasting writers, both are poets, and both are known to fame by their prose.

For proof that Walter Pater was a poet, it is necessary only to read his Renaissance Studies or his interpretations — unsound but fascinating — of the soul of ancient Greece. Often his essays, too delicately accurate in phrasing or too heavily laden with golden rhetoric, seem almost to cry aloud for the relief of rhyme and rhythm.

Now, Hilaire Belloc suggests in many of his prose sketches that he is not using his true medium. I remember a brief essay on sleep which appeared in The New Witness — or, as it was then called, The Eye Witness — several years ago, which was not so much a complete work in itself as it was a draft for a poem. It had the economy of phrase, the concentration of idea, which is proper to poetry.

But it is not necessary in the case of Hilaire Belloc, as it is in that of Walter Pater, to search pages of prose for proof that their author is a poet. Now and then — all too seldom — the idea in this man’s brain has insisted on its right, has scorned the proffered dress of prose, however fine of warp and woof, however stiff with rich verbal embroidery, and has demanded its rhymed and rhythmed wedding garments. Therefore, for proof that Hilaire Belloc is a poet it is necessary only to read his poetry.

II

Hilaire Belloc is a poet. Also he is a Frenchman, an Englishman, an Oxford man, a Roman Catholic, a country gentleman, a soldier, a democrat, and a practical journalist. He is always all these things.

One sign that he is naturally a poet is that he is never deliberately a poet. No one can imagine him writing a poem to order — even to his own order. The poems knock at the door of his brain and demand to be let out. And he lets them out, carelessly enough, setting them comfortably down on paper simply because that is the treatment they desire. And this happens to be the way all real poetry is made.

Not that all verse makers work that way. There are men who come upon a waterfall or mountain or an emotion and say: “Aha! here is something out of which I can extract a poem!” And they sit down in front of that waterfall or mountain or emotion and think up clever things to say about it. These things they put into metrical form, and the result they fondly call a poem.

There’s no harm in that. It’s good exercise for the mind, and of it comes much interesting verse. But it is not the way in which the sum of the world’s literature is increased.

Introduzione di Joyce Kilmer

Lontano dall’idea che i poeti si siano persi nella scrittura in prosa (diceva Francis Thompson), si potrebbe ragionevolmente affermare che la prosa inglese, come forma artistica, non sia altro che un ramo secondario della fonte ispiratrice dei poeti; anzi, la sua stessa origine è da attribuire a loro. Il primo scrittore di cui ci si ricorda per aver elevato la prosa a forma artistica è Sir Philip Sidney. E Sidney era un poeta.

Questa citazione è rilevante per la considerazione di Hilaire Belloc, poiché Belloc è un poeta che, per coincidenza, è conosciuto soprattutto per la sua prosa. I suoi “Danton e Robespierre” sono stati letti da ogni studente intelligente di storia francese; il suo “Viaggio a Roma”, quel libro di viaggi così ispirato e avvincente, ha subito molte ristampe; i suoi scritti politici sono noti a tutti gli amanti – e a molti nemici – della democrazia; i suoi romanzi, ricchi di fantasia e immaginazione, hanno un vasto pubblico appassionato; e i suoi saggi brevi ed eccellenti sono considerati classici contemporanei. E da quel memorabile mese di agosto dell’anno indimenticabile 1914, Hilaire Belloc ha aumentato notevolmente il numero dei suoi sostenitori: molte migliaia di persone che poco si interessano alle lettere o alla Rivoluzione Francese lo hanno accolto con entusiasmo. È diventato senza dubbio il più popolare, e secondo l’opinione generale il più acuto e ben informato tra tutti i cronisti e critici della Grande Guerra.

Si potrebbe dire che non vi sia nulla, nelle sue realizzazioni, che possa identificarlo come poeta. Come può questo pubblicista per eccellenza corteggiare la timida e esigente Musa? La sua energia sovrabbondante, a volte, si manifesta in piccoli sprazzi lirici, ma come può trovare il tempo di trasformarla nei profondi canali della poesia?

Beh, qual è la differenza tra un poeta che scrive prosa e uno scrittore di prosa che scrive versi? La differenza è facile da notare, ma difficile da descrivere. Il signor Thomas Hardy è uno scrittore di prosa: ha abbandonato il genere del romanzo, in cui era un maestro così eccezionale, per dedicarsi alla stesura di brevi sonetti cinici e per versare il vino acido della sua filosofia – una sorta di presbiterianesimo distorto – nell’ampolla elegante del dramma poetico. Ma lui non è un poeta. Thackeray, invece, era uno scrittore di prosa, nonostante i suoi deliziosi versi leggeri. Ogni romanziere scrive o ha scritto versi, ma non tutti sono poeti.

Certo, Sir Walter Scott era prima di tutto un poeta: il più grande poeta che abbia mai scritto romanzi. E chiunque abbia letto “Love in the Valley” non può esitare a riconoscere a Meredith il titolo che gli spetta. Ma Macaulay era un poeta? Penso di sì, anche se forse faccio parte di una minoranza irremediabile nel credere che l’autore di “The Battle of Naseby” e “The Lays of Ancient Rome” fosse l’ultimo dei grandi poeti balladisti inglesi.

Ma questa verità generale, credo, non possa essere onestamente negata; ci sono stati molti grandi poeti che hanno dedicato la maggior parte della loro vita alla scrittura di prosa. Alcuni di loro sono morti senza scoprire il proprio talento trascurato. Penso che Walter Pater fosse uno di questi: molte delle cose che nelle sue saggi risultano eccessivamente sottili o elaborate, con l’aggiunta della rima e del ritmo – quegli elementi tipici della poesia – diventano eleganti e appropriati. La sua famosa descrizione della Gioconda è priva di valore se considerata un esempio di critica estetica seria; ma potrebbe trasformarsi in un sonetto ammirevole. È significativo anche il fatto che i due maggiori discepoli di Walter Pater – Lionel Johnson e Padre Gerard Hopkins, S.J. – abbiano espresso il loro genio non nella prosa, mezzo scelto dal loro “amico indimenticabilmente gentile”, ma in versi.

Dai versi raffinati di Walter Pater al linguaggio vigoroso di Hilaire Belloc sembra poter esserci un abisso. Tuttavia, insisto sul fatto che esista una somiglianza tra questi due scrittori così diversi: entrambi sono poeti e entrambi sono diventati famosi grazie alla loro prosa.

Per dimostrare che Walter Pater fosse un poeta, basta semplicemente leggere i suoi “Renaissance Studies” o le sue interpretazioni – discutibili ma affascinanti – dell’anima della Grecia antica. Spesso i suoi saggi, troppo delicatamente precisi nella formulazione o eccessivamente ricchi di retorica, sembrano quasi chiedere disperatamente il sollievo offerto dalla rima e dal ritmo.

Ora, Hilaire Belloc suggerisce in molti dei suoi saggi che non stia utilizzando il proprio vero mezzo espressivo. Ricordo un breve saggio sul sonno pubblicato su “The New Witness” – o, come si chiamava all’epoca, “The Eye Witness” – alcuni anni fa; non era propriamente un’opera completa in sé stessa, ma piuttosto una bozza di poesia. Presentava quella concisione delle frasi e quella concentrazione dell’idea tipiche della poesia.

Ma nel caso di Hilaire Belloc, come nel caso di Walter Pater, non è necessario cercare nelle pagine di prosa prove del fatto che i loro autori siano poeti. Di tanto in tanto – e troppo raramente – l’idea presente nella mente di questi uomini insiste sul proprio diritto, disprezza l’abito di prosa che gli viene offerto, per quanto raffinato sia nella struttura e nel linguaggio, per quanto ricco di ornamenti verbali, e richiede invece abiti poetici, fatti di versi e ritmi. Pertanto, per dimostrare che Hilaire Belloc è un poeta, basta semplicemente leggere la sua poesia.

II

Hilaire Belloc è un poeta. È anche francese, inglese, studente di Oxford, cattolico romano, gentiluomo di campagna, soldato, democratico e giornalista pratico. È sempre tutte queste cose.

Un segno che sia naturalmente un poeta è che non cerca mai di esserlo in modo deliberato. Nessuno potrebbe immaginarlo scrivere una poesia su commissione, nemmeno su commissione sua stessa. Le poesie “bussano” alla porta del suo cervello e chiedono di essere scritte. Lui le lascia uscire, con noncuranza, mettendole semplicemente sulla carta perché è proprio questo che desiderano. E in realtà, è proprio così che nasce tutta la vera poesia.

Non è che tutti i poeti lavorino in questo modo. Ci sono persone che, di fronte a una cascata, a una montagna o a un’emozione, pensano: “Ah! Ecco qualcosa da cui posso trarre una poesia!” Si siedono quindi davanti a quella cascata, a quella montagna o a quell’emozione e pensano a frasi intelligenti da scrivere al riguardo. Poi mettono queste frasi in forma metrica, e il risultato lo chiamano con affetto poesia.

Non c’è nulla di male in questo. È un buon esercizio per la mente, e da esso derivano molte frasi interessanti. Tuttavia, non è attraverso questo modo che si arricchisce la letteratura mondiale nel suo insieme.

Could anything, for example, be less studied, be more clearly marked with the stigmata of that noble spontaneity we call inspiration, than the passionate, rushing, irresistible lines “To the Balliol Men Still in Africa”? Like Gilbert K. Chesterton and many another English democrat, Hilaire Belloc deeply resented his country’s war upon the Boers. Yet his heart went out to the friends of his university days who were fighting in Africa. They were fighting, he thought, in an unjust cause; but they were his friends and they were, at any rate, fighting. And so he made something that seems (like all great writing) an utterance rather than a composition; he put his love of war in general and his hatred of this war in particular, his devotion to Balliol and to the friends of his youth into one of the very few pieces of genuine poetry which the Boer War produced. Nor has any of Oxford’s much-sung colleges known praise more fit than this

“House that armours a man

With the eyes of a boy and the heart of a ranger,

And a laughing way in the teeth of the world,

And a holy hunger and thirst for danger.”

But perhaps a more typical example of Hilaire Belloc’s wanton genius is to be found not among those poems which are, throughout, the beautiful expressions of beautiful impressions, but among those which are careless, whimsical, colloquial. There is that delightful, but somewhat exasperating Dedicatory Ode. Hilaire Belloc is talking — charmingly, as is his custom — to some of his friends, who had belonged, in their university days, to a youthful revolutionary organization called the Republican Club. He happens to be talking in verse, for no particular reason except that it amuses him to talk in verse. He makes a number of excellent jokes, and enjoys them very much; his Pegasus is cantering down the road at a jolly gait, when suddenly, to the amazement of the spectators, it spreads out great golden wings and flashes like a meteor across the vault of heaven! We have been laughing at the droll tragedy of the opium-smoking Uncle Paul; we have been enjoying the humorous spectacle of the contemplative freshman — and suddenly we come upon a bit of astonishingly fine poetry. Who would expect, in all this whimsical and jovial writing, to find this really great stanza?

“From quiet homes and first beginning,

Out to the undiscovered ends.

There’s nothing worth the wear of winning,

But laughter and the love of friends.”

Who having read these four lines, can forget them? And who but a poet could write them? But Hilaire Belloc has not forced himself into this high mood, nor does he bother to maintain it. He gaily passes on to another verse of drollery, and then, not because he wishes to bring the poem to an effective climax, but merely because it happens to be his mood, he ends the escapade he calls an Ode with eight or ten stanzas of nobly beautiful poetry.

There is something almost uncanny about the flashes of inspiration which dart out at the astonished reader of Hilaire Belloc’s most frivolous verses. Let me alter a famous epigram and call his light verse a circus illuminated by lightning. There is that monumental burlesque, the Newdigate Poem — A Prize Poem Submitted by Mr. Lambkin of Burford to the Examiners of the University of Oxford on the Prescribed Poetic Theme Set by Them in 1893, “The Benefits of the Electric Light.” It is a tremendous joke; with every line the reader echoes the author’s laughter. But without the slightest warning, Hilaire Belloc passes from the rollicking burlesque to shrewd satire; he has been merrily jesting with a bladder on a stick, he suddenly draws a gleaming rapier and thrusts it into the heart of error. He makes Mr. Lambkin say:

“Life is a veil, its paths are dark and rough

Only because we do not know enough:

When Science has discovered something more

We shall be happier than we were before.”

Here we find the directness and restraint which belong to really great satire. This is the materialistic theory, the religion of Science, not burlesqued, not parodied, but merely stated nakedly, without the verbal frills and furbelows with which our forward-looking leaders of popular thought are accustomed to cover its obscene absurdity. Almost these very words have been uttered in a dozen “rationalistic” pulpits I could mention, pulpits occupied by robustuous practical gentlemen with very large eyes, great favourites with the women’s clubs. Their pet doctrines, their only and most offensive dogma, is not attacked, is not ridiculed; it is merely stated for them, in all kindness and simplicity. They cannot answer it, they cannot deny that it is a mercilessly fair statement of the “philosophy” that is their stock in trade. I hope that many of them will read it.

III

Hilaire Belloc was born July 27, 1870. He was educated at the Oratory School, Edgbaston, and at Balliol College, Oxford. After leaving school he served as a driver in the Eighth Regiment of French Artillery at Toul Meurthe-et-Moselle, being at that time a French citizen. Later he was naturalized as a British subject, and entered the House of Commons in 1906 as Liberal Member for South Salford. British politicians will not soon forget the motion which Hilaire Belloc introduced one day in the early Spring of 1908, the motion that the Party funds, hitherto secretly administered, be publicly audited. His vigorous and persistent campaign against the party system has placed him, with Cecil Chesterton, in the very front ranks of those to whom the democrats of Great Britain must look for leadership and inspiration. He was always a keen student of military affairs; he prophesied, long before the event, the present international conflict, describing with astonishing accuracy the details of the German invasion of Belgium and the resistance of Liège. Now he occupies a unique position among the journalists who comment upon the War, having tremendously increased the circulation of Land and Water, the periodical for which he writes regularly, and lecturing to a huge audience once a week on the events of the War in one of the largest of London’s concert halls — Queen’s Hall, where the same vast crowds that listen to the War lectures used to gather to hear the works of the foremost German composers.

C’è forse qualcosa che venga studiato meno, che presenti in modo più evidente i segni di quella nobile spontaneità che chiamiamo ispirazione, delle appassionate, impetuose e irresistibili righe “Ai membri del Balliol ancora in Africa”? Come Gilbert K. Chesterton e molti altri democratici inglesi, Hilaire Belloc provava profondo disgusto per la guerra combattuta dal suo paese contro i Boeri. Tuttavia, il suo cuore era con gli amici dei suoi giorni universitari che combattevano in Africa. Loro, pensava, lottavano per una causa ingiusta; ma erano suoi amici e, comunque fosse, stavano combattendo. E così scrisse qualcosa che, come tutte le grandi opere letterarie, sembra più un’espressione spontanea che una composizione artificiosa: riversò nel suo testo il proprio amore per la guerra in generale e il proprio odio per quella specifica guerra, la propria devozione al Balliol e agli amici della sua giovinezza, creando uno dei pochi veri capolavori poetici prodotti dalla Guerra Boera. E nessuno degli istituti universitari di Oxford ha mai ricevuto lodi più appropriate di queste.

Casa che protegge un uomo

Con gli occhi di un ragazzo e il cuore di un guardiacaccia

E una risata che sfida il mondo intero

“E una sacra sete e fame di pericolo.”

Ma forse un esempio più tipico del genio capriccioso di Hilaire Belloc si trova non tra quelle poesie che sono, nel loro insieme, belle espressioni di bellissime impressioni, ma tra quelle che risultano casuali, fantasiose e colloquiali. C’è quella deliziosa, ma al contempo un po’ esasperante Ode Dedicata. Hilaire Belloc parla – in modo affascinante, come è suo solito – con alcuni dei suoi amici che, ai tempi dell’università, appartenevano a un’organizzazione rivoluzionaria giovanile chiamata Club Repubblicano. Parla in versi, senza alcun motivo particolare, semplicemente perché gli diverte farlo. Fa un sacco di battute eccellenti e se ne gode molto; il suo “Pegaso” procede al trotto allegro lungo la strada, quando all’improvviso, per la meraviglia dei lettori, spiega grandi ali dorate e sfreccia come una meteora attraverso il cielo! Abbiamo riso della tragica comicità dello zio Paul che fuma l’oppio; abbiamo apprezzato lo spettacolo umoristico del freshman contemplativo. E all’improvviso ci troviamo di fronte a un brano di poesia straordinariamente bello. Chi avrebbe mai immaginato, in tutta questa scrittura capricciosa e gioiosa, di trovare una simile perfezione poetica?

“Dalle case tranquille e dai primi inizi…”

Verso le estremità ancora inesplorate.

“Niente vale la fatica e il sacrificio necessari per vincere.”

“Ma la risata e l’amore degli amici…”

Chi, dopo aver letto queste quattro righe, potrebbe dimenticarle? E chi, se non un poeta, potrebbe scriverle? Ma Hilaire Belloc non si è forzato ad entrare in questo stato d’animo elevato, né si preoccupa di mantenerlo. Passa allegramente a un altro verso pieno di umorismo, e poi, non perché desideri portare il poema a un climax efficace, ma semplicemente perché tale è il suo umore del momento, conclude questa “avventura” che chiama Ode con otto o dieci strofe di poesia nobilmente bella.

C’è qualcosa di quasi inquietante nei lampi d’ispirazione che colpiscono il lettore stupito delle poesie più frivole di Hilaire Belloc. Permettetemi di modificare un famoso epigramma e definire le sue poesie leggere “un circo illuminato dal fulmine”. C’è poi quel monumentale burlesque: la poesia “Newdigate Poem” – una poesia vincitrice di un premio presentata da Mr. Lambkin di Burford agli esaminatori dell’Università di Oxford sul tema poetico stabilito nel 1893, ovvero “I benefici della luce elettrica”. È davvero una enorme barzelletta: con ogni riga il lettore riecheggia la risata dell’autore. Ma, senza alcun preavviso, Hilaire Belloc passa dal burlesque allesto alla satira tagliente; ha scherzato allegramente con un oggetto apparentemente innocuo, per poi improvvisamente estrarre una spada affilata e conficcarla nel cuore dell’errore. Fa sì che Mr. Lambkin, dica qualcosa del genere.

“#La vita è un velo: i suoi sentieri sono oscuri e pieni di difficoltà”

Solo perché non sappiamo abbastanza…

Quando la scienza ha scoperto qualcosa di ancora più grande

Sarremo più felici di prima.

Ecco qui la schiettezza e la sobrietà che caratterizzano una vera e propria grande satira. Si tratta di una teoria materialista, della religione della Scienza: non viene burlesciata, né parodiata, ma semplicemente enunciata senza fronzoli o ornamenti verbali, proprio come i nostri leader progressisti del pensiero popolare sono soliti presentarla, nascondendone l’assurdità oscena. Quasi queste stesse parole sono state pronunciate in una dozzina di pulpiti “razionalistici” che potrei menzionare: pulpiti occupati da uomini robusti e pratici, molto amati dalle associazioni femminili. Le loro dottrine preferite, il loro unico e più offensivo dogma, non vengono attaccate né derise; vengono semplicemente enunciate per loro, con gentilezza e semplicità. Non riescono a rispondervi, né a negare che si tratti di una descrizione spietatamente accurata della “filosofia” che rappresenta il loro mestiere. Spero che molti di loro la leggano.

III

Hilaire Belloc nacque il 27 luglio 1870. Studiò alla Oratory School di Edgbaston e al Balliol College di Oxford. Dopo aver terminato gli studi, prestò servizio come autista nel Ottavo Reggimento di Artiglieria francese a Toul Meurthe-et-Moselle, all’epoca cittadino francese. In seguito ottenne la cittadinanza britannica e nel 1906 entrò alla Camera dei Comuni come membro liberale per South Salford. I politici britannici non dimenticheranno facilmente la proposta che Hilaire Belloc presentò una mattina di primavera del 1908: quella di sottoporre a revisione pubblica i fondi del partito, finora gestiti in modo segreto. La sua intensa e tenace battaglia contro il sistema partitico lo ha posto, insieme a Cecil Chesterton, tra le figure più autorevoli da cui i democratici della Gran Bretagna possono trarre guida e ispirazione. Fu sempre un appassionato studioso di questioni militari; molto tempo prima che si verificassero, predisse con straordinaria precisione il conflitto internazionale attuale, descrivendo in modo dettagliato l’invasione tedesca del Belgio e la resistenza di Liegi. Oggi occupa una posizione unica tra i giornalisti che commentano la guerra: ha notevolmente aumentato le vendite della rivista “Land and Water”, per la quale scrive regolarmente, e tiene ogni settimana conferenze davanti a un vasto pubblico in uno dei più grandi teatri di Londra, il Queen’s Hall – lo stesso luogo dove un tempo enormi folle ascoltavano le opere dei maggiori compositori tedeschi.

IV

Hilaire Belloc, as I have said, is a Frenchman, an Englishman, an Oxford man, a country gentleman, a soldier, a democrat, and a practical journalist. In all these characters he utters his poetry. As a Frenchman, he is vivacious and gallant and quick. He has the noble English frankness, and that broad irresistible English mirthfulness which is so much more inclusive than that narrow possession, a sense of humour. Democrat though he is, there is about him something of the atmosphere of the country squire of some generations ago; it is in his heartiness, his jovial dignity, his deep love of the land. The author of The South Country and Courtesy has made Sussex his inalienable possession; he owns Sussex, as Dickens owns London, and Blackmore owns Devonshire. And he is thoroughly a soldier, a happy warrior, as brave and dextrous, no one can doubt, with a sword of steel as with a sword of words.

He has taken the most severe risk which a poet can take: he has written poems about childhood. What happened when the late Algernon Charles Swinburne bent his energies to the task of celebrating this theme? As the result of his solemn meditation on the mystery of childhood, he arrived at two conclusions, which he melodiously announced to the world. They were, first, that the face of a baby wearing a plush cap looks like a moss-rose bud in its soft sheath, and, second, that “astrolabe” rhymes with “babe.” Very charming, of course, but certainly unworthy of a great poet. And upon this the obvious comment is that Swinburne was not a great poet. He took a theme terribly great and terribly simple, and about it he wrote … something rather pretty.

Now, when a really great poet — Francis Thompson, for example — has before him such a theme as childhood, he does not spend his time making far-fetched comparisons with moss-rose buds, or hunting for words that rhyme with “babe.” Childhood suggests Him Who made childhood sacred, so the poet writes Ex Ore Infantium, or such a poem as that which ends with the line:

“Look for me in the nurseries of Heaven.”

A poet may write pleasingly about mountains, and cyclones, and battles, and the love of woman, but if he is at all timid about the verdict of posterity he should avoid the theme of childhood as he would avoid the plague. For only great poets can write about childhood poems worthy to be printed.

Hilaire Belloc has written poems about children, and they are worthy to be printed. He is never ironic when he thinks about childhood; he is gay, whimsical, with a slight suggestion of elfin cynicism, but he is direct, as a child is direct. He has written two dedicatory poems for books to be given to children; they are slight things but they are a revelation of their author’s power to do what only a very few poets can do, that is, to enter into the heart and mind of the child, following that advice which has its literary as well as moral significance, to “become as a little child.”

And in many of Hilaire Belloc’s poems by no means intended for childish audiences there is an appealing simplicity that is genuinely and beautifully childish, something quite different from the adult and highly artificial simplicity of Professor A. E. Housman’s A Shropshire Lad. Take that quatrain The Early Morning. It is as clear and cool as the time it celebrates; it is absolutely destitute of rhetorical indulgence, poetical inversions or “literary” phrasing. It is, in fact, conversation — inspired conversation, which is poetry. It might have been written by a Wordsworth not painfully self-conscious, or by a Blake whose brain was not as yet muddled with impressionistic metaphysics.

And his Christmas carols — they are fit to be sung by a chorus of children. Can any songs of the sort receive higher praise than that? Children, too, appreciate The Birds and Our Lord and Our Lady. Nor is that wonderful prayer rather flatly called In a Boat beyond the reach of their intelligence.

Naturally enough, Hilaire Belloc is strongly drawn to the almost violent simplicity of the ballad. Bishop Percy would not have enjoyed the theological and political atmosphere of The Little Serving Maid, but he would have acknowledged its irresistible charm. There is that wholly delightful poem The Death and Last Confession of Wandering Peter — a most Bellocian vagabond. “He wandered everywhere he would: and all that he approved was sung, and most of what he saw was good.” Says Peter:

“If all that I have loved and seen

Be with me on the Judgment Day,

I shall be saved the crowd between

From Satan and his foul array.”

Hilaire Belloc has seen much and loved much. He has sung lustily the things he approved — with what hearty hatred has he sung the things he disapproved!

V

Hilaire Belloc is not the man to spend much time in analysing his own emotions; he is not, thank God, a poetical psychologist. Love songs, drinking songs, battle songs — it is with these primitive and democratic things that he is chiefly concerned.

But there is something more democratic than wine or love or war. That thing is Faith. And Hilaire Belloc’s part in increasing the sum of the world’s beauty would not be the considerable thing that it is were it not for his Faith. It is not that (like Dante Gabriel Rossetti) he is attracted by the Church’s pageantry and wealth of legend. To Hilaire Belloc the pageantry is only incidental, the essential thing is his Catholic Faith. He writes convincingly about Our Lady and Saint Joseph and the Child Jesus because he himself is convinced. He does not delve into mediæval tradition in quest of picturesque incidents, he merely writes what he knows to be true. His Faith furnishes him with the theme for those of his poems which are most likely to endure; his Faith gives him the “rapture of an inspiration.” His Faith enables him, as it has enabled many another poet, to see “in the lamp that is beauty, the light that is God.”

And therein is Hilaire Belloc most thoroughly and consistently a democrat. For in this twentieth century it happens that there is on earth only one genuine democratic institution. And that institution is the Catholic Church.

IV

Hilaire Belloc, come ho detto, è un francese, un inglese, un uomo di Oxford, un gentiluomo di campagna, un soldato, un democratico e un giornalista pratico. In tutti questi ruoli esprime la sua poesia. Come francese, è vivace, galante e pronto nell’azione; possiede la nobile franchezza inglese e quella vasta, irresistibile allegria tipica degli inglesi, molto più inclusiva di quel limitato senso dell’umorismo che alcuni hanno. Nonostante sia democratico, in lui si percepisce l’atmosfera del gentiluomo di campagna di un tempo; questa caratteristica risiede nella sua cordialità, nella sua dignità gioiosa e nel suo profondo amore per la terra. L’autore di “The South Country” e “Courtesy” ha fatto del Sussex la sua proprietà inalienabile; possiede il Sussex, proprio come Dickens possiede Londra e Blackmore il Devonshire. E è davvero un soldato, un guerriero felice: nessuno può dubitare della sua coraggio e abilità, sia con la spada di acciaio che con le parole.

Ha corso il rischio più grande che un poeta possa correre: ha scritto poesie sull’infanzia. Cosa è successo quando il defunto Algernon Charles Swinburne dedicò tutte le sue energie a celebrare questo tema? Come risultato della sua profonda riflessione sul mistero dell’infanzia, giunse a due conclusioni, che annunciò al mondo con grande eloquenza. La prima era che il viso di un bambino con un cappellino di velluto assomigliava a un bocciolo di rosa di muschio avvolto nella sua morbida guaina; la seconda era che “astrolabe” si rimeava con “bambino”. Molto affascinante, certo, ma certamente indegno di un grande poeta. E da questo si può dedurre che Swinburne non fosse davvero un grande poeta. Prese un tema straordinariamente importante e semplice, e ne scrisse, qualcosa di piuttosto bello, certo, ma nulla di veramente significativo.

Ora, quando un vero grande poeta – come ad esempio Francis Thompson – si trova di fronte a un tema come l’infanzia, non spreca il proprio tempo in confronti stravaganti con i boccioli di rosa muscosa, né cerca parole che rimaiano con “bambino”. L’infanzia gli suggerisce Colui Che ha reso l’infanzia sacra; quindi il poeta scrive “Ex Ore Infantium”, o un poema come quello che finisce con questa riga:

“Cercami nei giardini dell’Eden.”

Un poeta può scrivere in modo piacevole di montagne, cicloni, battaglie e dell’amore per una donna, ma se teme anche solo il giudizio delle generazioni future, dovrebbe evitare di trattare l’argomento dell’infanzia, proprio come eviterebbe la peste. Solo i grandi poeti infatti sono in grado di scrivere poesie sull’infanzia degne di essere pubblicate.

Hilaire Belloc ha scritto poesie sui bambini, e queste sono degne di essere pubblicate. Quando parla dell’infanzia, non è mai ironico; è gay, fantasioso, con una leggera traccia di cinismo “elfico”, ma è diretto, proprio come lo è un bambino. Ha scritto due poesie dedicate a libri destinati ai bambini; sono opere semplici, ma rivelano la capacità del loro autore di fare ciò che pochi poeti riescono a fare: entrare nel cuore e nella mente di un bambino, seguendo quel consiglio che ha sia un significato letterario che morale, ovvero “diventare come un bambino piccolo”.

E in molti dei poemi di Hilaire Belloc, che assolutamente non erano destinati a un pubblico infantile, c’è una semplicità affascinante che è davvero e bellamente tipica dell’infanzia, qualcosa di completamente diverso dalla semplicità adulta e artificialmente ricercata del poema “A Shropshire Lad” di Professor A. E. Housman. Prendiamo ad esempio quel quartetto “The Early Morning”: è chiaro e fresco proprio come il momento che celebra; è assolutamente privo di indulgenze retoriche, inversioni poetiche o formulazioni “letterarie”. In realtà, si tratta semplicemente di conversazione, una conversazione ispirata, che è poesia. Potrebbe essere stato scritto da un Wordsworth che non fosse eccessivamente consapevole di sé, o da un Blake il cui cervello non fosse ancora confuso da metafisiche impressionistiche.

E le sue canzoni di Natale, sono perfette da cantare da un coro di bambini. Esistono forse canzoni più meritevoli di tali lodi? Anche i bambini apprezzano gli uccelli nonché Nostro Signore e Nostra Signora. E quella meravigliosa preghiera, chiamata semplicemente “In una barca”, non è certo al di fuori della loro comprensione.

Naturale che Hilaire Belloc fosse profondamente attratto dalla semplicità quasi violenta di quella ballata. Vescovo Percy probabilmente non avrebbe apprezzato l’atmosfera teologica e politica de “La piccola serva”, ma avrebbe riconosciuto il suo fascino irresistibile. C’è poi quel poema delizioso, “La morte e l’ultima confessione di Peter lo Zingaro” – un vero esempio dello stile tipico di Belloc: “Vagabondò ovunque volesse; tutto ciò che approvava veniva cantato, e la maggior parte di ciò che vedeva era bello”. Dice Peter.

“Se tutto ciò che ho amato e visto…”

Con me il Giorno del Giudizio

Salvato tra la folla

“Dai demoni e dalle loro schiere malvagie.”

Hilaire Belloc ha visto molto e amato molto. Ha cantato con entusiasmo quelle cose che approvava; con quanta profonda avversione, invece, ha cantato quelle cose che disapprovava!

V

Hilaire Belloc non è il tipo di persona che dedica molto tempo all’analisi delle proprie emozioni; per fortuna, non è un psicologo poetico. Canzoni d’amore, canzoni da bere, canzoni di battaglia: sono queste cose primitive e democratiche quelle a cui si interessa principalmente.

Ma c’è qualcosa di ancora più democratico del vino, dell’amore o della guerra: quella cosa è la Fede. E il contributo di Hilaire Belloc al aumento della bellezza del mondo non sarebbe stato così significativo se non fosse stato per la sua Fede. Non è che (come Dante Gabriel Rossetti) sia attratto dalla magnificenza cerimoniale della Chiesa e dalla ricchezza delle sue leggende; per Hilaire Belloc, tali elementi sono solo secondari: ciò che conta veramente è la sua Fede cattolica. Scrive con convinzione di Nostra Signora, di San Giuseppe e del Bambino Gesù perché lui stesso ne è convinto. Non si addentra nella tradizione medievale alla ricerca di episodi pittoreschi, ma scrive semplicemente ciò che sa essere vero. La sua Fede gli fornisce il tema per quelle sue poesie che hanno maggiori possibilità di sopravvivere nel tempo; la sua Fede gli dona “l’estasi dell’ispirazione”. La sua Fede gli permette, proprio come è accaduto a molti altri poeti, di vedere “nella lampada della bellezza, la luce di Dio”.

Ed è proprio in questo che Hilaire Belloc si dimostra un democratico nel modo più completo e coerente. Perché nel ventesimo secolo, sulla Terra, esiste soltanto un’unica vera istituzione democratica: ed essa è la Chiesa Cattolica.

TO DIVES

Dives, when you and I go down to Hell,

Where scribblers end and millionaires as well,

We shall be carrying on our separate backs

Two very large but very different packs;

And as you stagger under yours, my friend,

Down the dull shore where all our journeys end,

And go before me (as your rank demands)

Towards the infinite flat underlands,

And that dear river of forgetfulness —

Charon, a man of exquisite address

(For, as your wife’s progenitors could tell,

They’re very strict on etiquette in Hell),

Will, since you are a lord, observe, “My lord,

We cannot take these weighty things aboard!”

Then down they go, my wretched Dives, down —

The fifteen sorts of boots you kept for town,

The hat to meet the Devil in; the plain

But costly ties; the cases of champagne;

The solid watch, and seal, and chain, and charm;

The working model of a Burning Farm

(To give the little Belials); all the three

Biscuits for Cerberus; the guarantee

From Lambeth that the Rich can never burn,

And even promising a safe return;

The admirable overcoat, designed

To cross Cocytus — very warmly lined:

Sweet Dives, you will leave them all behind

And enter Hell as tattered and as bare

As was your father when he took the air

Behind a barrow-load in Leicester Square.

Then turned to me, and noting one that brings

With careless step a mist of shadowy things:

Laughter and memories, and a few regrets,

Some honour, and a quantity of debts,

A doubt or two of sorts, a trust in God,

And (what will seem to you extremely odd)

His father’s granfer’s father’s father’s name,

Unspoilt, untitled, even spelt the same;

Charon, who twenty thousand times before

Has ferried Poets to the ulterior shore,

Will estimate the weight I bear, and cry —

“Comrade!” (He has himself been known to try

His hand at Latin and Italian verse,

Much in the style of Virgil — only worse)

“We let such vain imaginaries pass!”

Then tell me, Dives, which will look the ass —

You, or myself? Or Charon? Who can tell?

They order things so damnably in Hell.

Tuffare nelle profondità

“Dive, quando tu ed io scenderemo all’Inferno”

Dove finiscono gli scribacchini e anche i milionari

Continueremo ognuno per la propria strada

Due gruppi molto grandi, ma molto diversi tra loro.

E mentre vacilli sotto il peso dei tuoi fardelli, mio amico…

Lungo la spiaggia monotona dove tutte le nostre avventure finiscono

E precedimi (come richiede il tuo rango).

Verso gli infiniti bassopiani sotterranei

E quel caro fiume dell’oblio…

Charon, un uomo di squisita educazione

Perché, come avrebbero potuto spiegare i antenati di tua moglie…

Etichetta rigorosa all’inferno

Titolo:
“Visto che sei un signore, osserva, ‘Mio signore…’”

“Non possiamo portare con noi queste cose pesanti a bordo!”

“Allora scendono giù, i miei poveri tuffatori… giù.”

I quindici tipi di stivali che tenevi per le occasioni cittadine

Il cappello adatto per incontrare il Diavolo… il semplice

Ma cravatte costose… le confezioni di champagne…

L’orologio solido, il sigillo, la catena e il ciondolo…

Il modello operativo di una fattoria a combustione

A tutti e tre i piccoli Belial…

“Biscotti per Cerbero: la garanzia”

Da Lambeth, dove i ricchi non potranno mai bruciare…

E anche promettendo un ritorno sicuro…

Il meraviglioso cappotto, progettato con cura

Attraversare il Cocito – con grande calore e affetto…

Dolci tuffate… li lascerai tutti indietro

E entrare all’Inferno in condizioni di estrema povertà e nudità

Come era vostro padre quando andava in campagna…

Dietro un carico di roba, in Leicester Square.

Poi si rivolse a me, notando qualcosa che…

Con passi negligenti, una nebbia di ombre…

Risate e ricordi… e qualche rimpianto.

Un po’ di onore… e un sacco di debiti

Un dubbio o due… e una fiducia in Dio.

E (ciò che vi sembrerà estremamente strano)

Il nome del nonno del nonno del padre di suo padre

Inalterato, senza titolo, persino scritto allo stesso modo…

Charon, che ventimila volte prima…

Ha condotto i poeti verso rive più lontane

Calcolerà il peso che porto… e piangerò

“Compagno!” (Si sa che anche lui abbia provato…)

La sua abilità con la poesia in latino e italiano

Molto nel stile di Virgilio… solo peggio

“Lasciamo che tali vani fantasmi passino…”

Allora dimmi, Dives, quale delle due sembrerà più stupida…

Tu, o io? O Charon? Chi può saperlo?

In Inferno ordinano le cose in un modo davvero assurdo.

STANZAS WRITTEN ON BATTERSEA BRIDGE DURING A SOUTH-WESTERLY GALE

The woods and downs have caught the mid-December,

The noisy woods and high sea-downs of home;

The wind has found me and I do remember

The strong scent of the foam.

Woods, darlings of my wandering feet, another

Possesses you, another treads the Down;

The South West Wind that was my elder brother

Has come to me in town.

The wind is shouting from the hills of morning,

I do remember and I will not stay.

I’ll take the Hampton road without a warning

And get me clean away.

The Channel is up, the little seas are leaping,

The tide is making over Arun Bar;

And there’s my boat, where all the rest are sleeping

And my companions are.

I’ll board her, and apparel her, and I’ll mount her,

My boat, that was the strongest friend to me —

That brought my boyhood to its first encounter

And taught me the wide sea.

Now shall I drive her, roaring hard a’ weather,

Right for the salt and leave them all behind.

We’ll quite forget the treacherous streets together

And find — or shall we find?

There is no Pilotry my soul relies on

Whereby to catch beneath my bended hand,

Faint and beloved along the extreme horizon

That unforgotten land.

We shall not round the granite piers and paven

To lie to wharves we know with canvas furled.

My little Boat, we shall not make the haven —

It is not of the world.

Somewhere of English forelands grandly guarded

It stands, but not for exiles, marked and clean;

Oh! not for us. A mist has risen and marred it: —

My youth lies in between.

So in this snare that holds me and appals me,

Where honour hardly lives nor loves remain,

The Sea compels me and my Country calls me,

But stronger things restrain.

---

England, to me that never have malingered,

Nor spoken falsely, nor your flattery used,

Nor even in my rightful garden lingered: —

What have you not refused?

Stanze scritte sul ponte di Battersea durante una tempesta da sud-ovest

“I boschi e le colline sono avvolti dal clima tipico di metà dicembre…”

I boschi rumorosi e le valli marine lontane di casa…

Il vento mi ha trovato e io ricordo davvero

Il forte profumo della schiuma.

“Foreste, amate del mio cammino errante… un’altra volta.”

Ti possiede… mentre un altro percorre la Strada del Basso.

Titolo:
Il vento del sud-ovest… che era come mio fratello maggiore

È arrivato in città da me.

Il vento urla dalle colline dell’alba

Me ne ricordo bene e non intendo restare.

Prenderò la strada di Hampton senza alcun avviso

E portami via, lontano da qui.

Il canale è aperto, i piccoli mari stanno saltando…

La marea sta sommergendo Arun Bar;

E lì c’è la mia barca, mentre tutti gli altri dormono…

E anche i miei compagni lo sono.

“La vestirò e la monterò”…

Il mio battello… è stato il mio più forte amico.

Quell’incontro segnò l’inizio della mia infanzia

E mi insegnò il vasto mare.

Ora la guiderò, sfrecciando contro ogni tempesta…

Giusto, aggiungi il sale e lasciali tutti indietro.

Dimenticheremo insieme quelle strade pericolose

E trovarla, o forse la troveremo insieme?

Non c’è alcuna guida in cui la mia anima possa riporre fiducia

Dove posso catturare ciò che si trova sotto la mia mano piegata

Debole e amata lungo l’orizzonte estremo

Quella terra indimenticabile.

Non circonderemo mai i piloni di granito né pavimeremo il terreno intorno ad essi

Per mentire, ci servono banchine con la vela ammainata.

Il mio piccolo battello… non raggiungeremo il rifugio.

Non appartiene a questo mondo.

Titolo:
In qualche angolo delle vaste terre inglesi, protetto con maestosità

Rimane in piedi, ma non per gli esiliati… marcato e pulito.

“Oh! Non per noi… Una nebbia si è alzata e l’ha rovinato…”

La mia giovinezza si trova in quel periodo intermedio.

Così, in questa trappola che mi intrappola e mi spaventa…

Dove l’onore fatica a sopravvivere e l’amore non esiste più

Il mare mi chiama e la mia patria mi richiede…

Ma ci sono cose ancora più forti che riescono a contenerle.

---

Inghilterra, per me che mai mi sono lamentato…

Né parole false, né lusinghe vostre…

Nemmeno nel mio giardino, che mi spetta di diritto, si soffermò…

Cosa non hai mai rifiutato?

THE SOUTH COUNTRY

When I am living in the Midlands

That are sodden and unkind,

I light my lamp in the evening:

My work is left behind;

And the great hills of the South Country

Come back into my mind.

The great hills of the South Country

They stand along the sea;

And it’s there walking in the high woods

That I could wish to be,

And the men that were boys when I was a boy

Walking along with me.

The men that live in North England

I saw them for a day:

Their hearts are set upon the waste fells,

Their skies are fast and grey;

From their castle-walls a man may see

The mountains far away.

The men that live in West England

They see the Severn strong,

A-rolling on rough water brown

Light aspen leaves along.

They have the secret of the Rocks,

And the oldest kind of song.

But the men that live in the South Country

Are the kindest and most wise,

They get their laughter from the loud surf,

And the faith in their happy eyes

Comes surely from our Sister the Spring

When over the sea she flies;

The violets suddenly bloom at her feet,

She blesses us with surprise.

I never get between the pines

But I smell the Sussex air;

Nor I never come on a belt of sand

But my home is there.

And along the sky the line of the Downs

So noble and so bare.

A lost thing could I never find,

Nor a broken thing mend:

And I fear I shall be all alone

When I get towards the end.

Who will there be to comfort me

Or who will be my friend?

I will gather and carefully make my friends

Of the men of the Sussex Weald,

They watch the stars from silent folds,

They stiffly plough the field.

By them and the God of the South Country

My poor soul shall be healed.

If I ever become a rich man,

Or if ever I grow to be old,

I will build a house with deep thatch

To shelter me from the cold,

And there shall the Sussex songs be sung

And the story of Sussex told.

I will hold my house in the high wood

Within a walk of the sea,

And the men that were boys when I was a boy

Shall sit and drink with me.

Il Paese del Sud

Quando vivo nelle Midlands

“Che siano bagnati e crudeli…”

Accendo la mia lampada alla sera:

Il mio lavoro è rimasto indietro…

E le grandi colline della regione del Sud

Tornano di nuovo nella mia mente.

Le grandi colline della regione del Sud

In piedi lungo il mare

E là è, che cammina nella fitta foresta…

Quello che vorrei diventare

Gli uomini che erano ragazzi quando io ero ragazzo

Camminando insieme a me.

Gli uomini che vivono nel Nord dell’Inghilterra

Li ho visti per un giorno:

I loro cuori sono fissi su quelle terre desolate e incolte.

“Il loro cielo è veloce e grigio…”

Dai muri del loro castello, un uomo può vedere…

Le montagne lontane.

Gli uomini che vivono nell’Inghilterra occidentale

Il Severn è potente

Un treno che rolla sulle acque agitate, marrone

Foglie di pioppo leggere che si muovono al vento.

Il segreto delle rocce

E il tipo di canzone più antico.

Ma gli uomini che vivono nella regione del Sud…

I più gentili e i più saggi

Il riso loro viene dal fragore delle onde

E la >fede nei loro occhi felici.

Titolo:
Certamente proviene dalla nostra Sorella, la Primavera

Quando vola sopra il mare;

I violacci fioriscono all’improvviso ai suoi piedi.

Ci benedice con le sorprese.

Mai riesco ad insinuarmi tra quegli alberi di pino

Ma sento l’aria del Sussex…

Nemmeno io cammino mai su una striscia di sabbia

Ma la mia casa è lì.

Lungo il cielo, la linea delle colline…

Così nobile, e così nudo.

Una cosa perduta… che forse non riuscirò mai a trovare.

Né una cosa rotta può essere riparata…

E temo di rimanere completamente solo

Quando arrivo verso la fine.

Chi sarà lì ad consolarmi?

O chi sarà il mio amico?

Raccoglierò e curerò attentamente i miei amici

Degli uomini della foresta del Sussex

Osservano le stelle tra silenziose pieghe

Lavorano duramente nel campo.

Da loro e dal Dio della Piana Meridionale

La mia povera anima sarà guarita.

Se mai diventerò un uomo ricco…

O se mai dovessi invecchiare…

Costruirò una casa con un tetto coperto di paglia spessa

Per ripararmi dal freddo…

E lì verranno cantate le canzoni del Sussex

E così fu raccontata la storia del Sussex.

Terrò la mia casa nella foresta alta

A pochi passi dal mare

Gli uomini che erano ragazzi quando io ero ragazzo

Vieni a sederti e bere con me.

THE FANATIC

Last night in Compton Street, Soho,

A man whom many of you know

Gave up the ghost at half past nine.

That evening he had been to dine

At Gressington’s — an act unwise,

But not the cause of his demise.

The doctors all agree that he

Was touched with cardiac atrophy

Accelerated (more or less)

By lack of proper food, distress,

Uncleanliness, and loss of sleep.

He was a man that could not keep

His money (when he had the same)

Because of creditors who came

And took it from him; and he gave

So freely that he could not save.

But all the while a sort of whim

Persistently remained with him,

Half admirable, half absurd:

To keep his word, to keep his word…

By which he did not mean what you

And I would mean (of payments due

Or punctual rental of the Flat —

He was a deal too mad for that)

But — as he put it with a fine

Abandon, foolish or divine —

But “That great word which every man

Gave God before his life began.”

It was a sacred word, he said,

Which comforted the pathless dead

And made God smile when it was shown

Unforfeited, before the Throne.

And this (he said) he meant to hold

In spite of debt, and hate, and cold;

And this (he said) he meant to show

As passport to the wards below.

He boasted of it and gave praise

To his own self through all his days.

He wrote a record to preserve

How steadfastly he did not swerve

From keeping it; how stiff he stood

Its guardian, and maintained it good.

He had two witnesses to swear

He kept it once in Berkeley Square.

(Where hardly anything survives)

And, through the loneliest of lives

He kept it clean, he kept it still,

Down to the last extremes of ill.

So when he died, of many friends

Who came in crowds from all the ends

Of London, that it might be known

They knew the man who died alone,

Some, who had thought his mood sublime

And sent him soup from time to time,

Said, “Well, you cannot make them fit

The world, and there’s an end of it!”

But others, wondering at him, said:

“The man that kept his word is dead!”

Then angrily, a certain third

Cried, “Gentlemen, he kept his word.

And as a man whom beasts surround

Tumultuous, on a little mound

Stands Archer, for one dreadful hour,

Because a Man is borne to Power —

And still, to daunt the pack below,

Twangs the clear purpose of his bow,

Till overwhelmed he dares to fall:

So stood this bulwark of us all.

He kept his word as none but he

Could keep it, and as did not we.

And round him as he kept his word

To-day’s diseased and faithless herd,

A moment loud, a moment strong,

But foul forever, rolled along.”

Il fanatico

L’ultima notte in Compton Street, a Soho.

Un uomo che molti di voi conoscono

È morto alle nove e mezza.

Quella sera era andato a cena.

A Gressington’s – un atto sconsiderato

Ma non la causa della sua morte.

Tutti i medici concordano sul fatto che…

Affetto da atrofia cardiaca

Accelerato (più o meno)

Per mancanza di cibo adeguato, sofferenza…

Sporcizia e mancanza di sonno.

Un uomo che non riusciva a trattenere nulla

Il suo denaro (quando ne aveva)

A causa dei creditori che sono arrivati

Prese e se ne andò; lui la diede via

So con certezza che non era in grado di salvarla.

Ma in tutto quel tempo, una sorta di capriccio…

Restò costantemente al suo fianco.

Metà ammirevole, metà assurdo:

Per mantenere la sua parola, per mantenere la sua promessa.

Con cui non intendeva ciò che pensi tu

E intendevo dire… (riguardo ai pagamenti dovuti)

Prenota il tuo appartamento in tempo!

Era davvero troppo pazzo per farlo

Ma – come egli stesso lo esprimeva con grande eleganza…

Abbandonare, sciocco o divino…

Ma “Quella grande parola che ogni uomo…”

“Donato a Dio prima ancora che la sua vita iniziasse.”

“Era una parola sacra”, disse.

I morti senza via d’uscita trovavano conforto in questo

E fece sorridere Dio quando fu mostrato

Intatto, davanti al Trono.

E questo… (disse)… intendeva tenerlo per sé.

Nonostante debiti, odio e freddo…

E questo… (disse) era ciò che voleva mostrare.

Come passaporto per accedere alle stanze sottostanti.

Si vantava di questo e ne faceva lodi.

Per se stesso, per tutta la sua vita.

Un resoconto per preservare la memoria

Come rimase fedele e inalterato nelle sue decisioni

In piedi rigido, tenendolo stretto

Il suo custode lo curava con grande attenzione.

Aveva due testimoni pronti a giurare

L’ha tenuto per un po’ a Berkeley Square.

Dove quasi nulla sopravvive

E, attraverso la vita più solitaria di tutte

Mantenne tutto pulito, mantenne tutto immobile

Fino alle ultime estremità della malattia.

Quindi, quando morì, molti dei suoi amici…

Chi arrivò in folla da tutte le direzioni

Di Londra, affinché si possa conoscerla

Conoscevano quell’uomo che è morto da solo.

Alcuni, che ritenevano il suo umore nobile e elevato…

E di tanto in tanto gli mandava della zuppa.

Titolo:
“Beh, non si possono costringerli ad adattarsi…”

“Il mondo… e ha una fine!”

Ma altri, osservandolo con curiosità, dicevano:

“L’uomo che mantenne la sua parola è morto!”

Con rabbia, allora, un certo terzo…

Gridò: “Signori, ha mantenuto la sua parola.”

E come un uomo circondato da bestie…

Caotico, su un piccolo tumulo

Archer in Peril per un’ora terribile

Perché un uomo è nato per il potere

Eppure, per sfidare il gruppo che seguiva…

“Tende con forza l’arco, perseguendo il proprio chiaro scopo…”

Fino a quando non sarà sopraffatto al punto di osare cadere…

Ecco dunque questo baluardo formato da tutti noi.

Tenne la sua parola, come solo lui avrebbe potuto fare.

Avremmo potuto tenerlo, e infatti non l’abbiamo fatto.

E intorno a lui, mentre manteneva la sua parola…

Gli uomini di oggi, malati e infedeli…

Un momento forte, un momento deciso…

“Ma per sempre contaminato, rotolando via…”

NOËL

I

On a winter’s night long time ago

(The bells ring loud and the bells ring low),

When high howled wind, and down fell snow

(Carillon, Carilla).

Saint Joseph he and Notre Dame,

Riding on an ass, full weary came

From Nazareth into Bethlehem.

And the small child Jesus smile on you.

II

And Bethlehem inn they stood before

(The bells ring less and the bells ring more),

The landlord bade them begone from his door

(Carillon, Carilla).

“Poor folk” (says he), “must lie where they may,

For the Duke of Jewry comes this way,

With all his train on a Christmas Day.”

And the small child Jesus smile on you.

III

Poor folk that may my carol hear

(The bells ring single and the bells ring clear),

See! God’s one child had hardest cheer!

(Carillon, Carilla).

Men grown hard on a Christmas morn;

The dumb beast by and a babe forlorn.

It was very, very cold when our Lord was born.

And the small child Jesus smile on you.

IV

Now these were Jews as Jews must be

(The bells ring merry and the bells ring free),

But Christian men in a band are we

(Carillon, Carilla).

Empty we go, and ill be-dight,

Singing Noël on a Winter’s night.

Give us to sup by the warm firelight,

And the small child Jesus smile on you.

Natale

I

In una notte invernale, molto tempo fa.

“I campane suonano forte e le campane suonano basso”

Quando il vento soffiava forte e la neve cadeva copiosa

(Carillon, Carilla).

San Giuseppe e Notre Dame

“In sella a un asino, stanco morto arrivai”

Da Nazaret a Betlemme.

E il piccolo bambino Gesù sorride su di te.

II

Alla locanda di Betlemme si fermarono

I campanelli suonano meno… e poi di nuovo più forte

Il proprietario li congedò ordinando loro di andarsene dalla sua porta.

(Carillon, Carilla).

“I poveri”, dice lui, “devono dormire dove possono”.

Per il Duca di Giudea arriva da questa parte

“Con tutto il suo treno, in una giornata di Natale…”

E il piccolo bambino Gesù sorride su di te.

III

Poveri gente, che possano ascoltare la mia canzone natalizia

“I campane suonano una per una, e i loro suoni sono chiari e distinti”.

Vedete! L’unico figlio di Dio ricevette l’acclamazione più calorosa!

(Carillon, Carilla).

Uomini induriti in una mattina di Natale;

Quella bestia stupida, e un bambino abbandonato.

Faceva molto, molto freddo quando il nostro Signore nacque.

E il piccolo bambino Gesù sorride su di te.

IV

Ora questi erano ebrei, proprio come devono essere gli ebrei.

“I campane suonano allegramente e liberamente…”

Ma siamo un gruppo di uomini cristiani.

(Carillon, Carilla).

“Andiamo vuoti, e saremo nei guai…”

Cantando “Noël” in una notte d’inverno.

“Daici da mangiare accanto al caldo fuoco.”

E il piccolo bambino Gesù sorride su di te.

THE EARLY MORNING

The moon on the one hand, the dawn on the other:

The moon is my sister, the dawn is my brother.

The moon on my left and the dawn on my right.

My brother, good morning: my sister, good night.

La mattina presto

La luna da un lato, l’alba dall’altro:

La luna è mia sorella, l’alba è mio fratello.

La luna a sinistra e l’alba a destra.

Mio fratello, buongiorno; mia sorella, buona notte.

THE BIRDS

When Jesus Christ was four years old,

The angels brought Him toys of gold,

Which no man ever had bought or sold.

And yet with these He would not play.

He made Him small fowl out of clay,

And blessed them till they flew away:

Tu creasti Domine.

Jesus Christ, Thou child so wise,

Bless mine hands and fill mine eyes,

And bring my soul to Paradise.

Gli Uccelli

Quando Gesù Cristo aveva quattro anni

Gli angeli Gli portarono giocattoli d’oro.

Che nessuno aveva mai comprato o venduto.

Eppure, non voleva giocare con queste cose.

Lo plasmò da argilla in un piccolo uccello.

E li benedisse fino a quando non volarono via…

Tu hai creato il Signore.

Gesù Cristo, tu bambino così saggio

Benedici le mie mani e riempimi gli occhi…

E porti la mia anima in Paradiso.

OUR LORD AND OUR LADY

They warned Our Lady for the Child

That was Our blessed Lord,

And She took Him into the desert wild,

Over the camel’s ford.

And a long song She sang to Him

And a short story told:

And She wrapped Him in a woollen cloak

To keep Him from the cold.

But when Our Lord was grown a man

The Rich they dragged Him down,

And they crucified Him in Golgotha,

Out and beyond the Town.

They crucified Him on Calvary,

Upon an April day;

And because He had been her little Son

She followed Him all the way.

Our Lady stood beside the Cross,

A little space apart,

And when She heard Our Lord cry out

A sword went through Her Heart.

They laid Our Lord in a marble tomb,

Dead, in a winding sheet.

But Our Lady stands above the world

With the white Moon at Her feet.

Nostro Signore e Nossa Signora

Avvertirono la Nostra Signora per il Bambino

Era il nostro benedetto Signore

E lo portò nel deserto selvaggio

Attraverso il guado del cammello.

Una lunga canzone che lei gli cantò

E una breve storia raccontata…

E lo avvolse in un mantello di lana.

Per proteggerlo dal freddo.

Ma quando Nostro Signore divenne adulto

I ricchi lo trascinarono giù con loro

E lo crocifissero a Golgota.

Oltre i confini della Città.

Lo crocifissero sul Calvario.

In una giornata di aprile…

E perché era stato il suo piccolo figlio…

Lo seguì per tutto il cammino.

La Madonna accanto alla Croce

Un piccolo spazio di distanza

E quando lei udì il nostro Signore gridare

Una spada le penetrò nel cuore.

Nel mausoleo di marmo fu sepolto il nostro Signore

Morto, avvolto in un lenzuolo funebre.

Ma Nostra Signora si erge al di sopra del mondo

Con la Luna bianca ai suoi piedi.

IN A BOAT

Lady! Lady!

Upon Heaven-height,

Above the harsh morning

In the mere light.

Above the spindrift

And above the snow,

Where no seas tumble,

And no winds blow.

The twisting tides,

And the perilous sands

Upon all sides

Are in your holy hands.

The wind harries

And the cold kills;

But I see your chapel

Over far hills.

My body is frozen,

My soul is afraid:

Stretch out your hands to me,

Mother and maid.

Mother of Christ,

And Mother of me,

Save me alive

From the howl of the sea.

If you will Mother me

Till I grow old,

I will hang in your chapel

A ship of pure gold.

In una barca

Signora! Signora!

Sulle vette del cielo

Al di sopra della fredda alba

Nella semplice luce.

Al di sopra della schiuma

E sopra la neve…

Dove non si infrangono i mari

E nessun vento soffia.

Le maree contorte

E le pericolose sabbie

Da tutte le parti

Sono nelle vostre sacre mani.

Il vento tormenta

E il freddo uccide

Ma vedo la tua cappella…

Oltre lontane colline.

Il mio corpo è congelato.

Il mio spirito ha paura

Tendi le tue mani verso di me

Madre e cameriera.

Madre di Cristo

Madre mia…

Salvami in vita

Dall’ululo del mare.

Titolo:
Se vuoi, considerami tua madre…

Fino a quando invecchierò

Rimarrò nella tua cappella

Una nave fatta interamente d’oro puro.

COURTESY

Of Courtesy, it is much less

Than Courage of Heart or Holiness,

Yet in my Walks it seems to me

That the Grace of God is in Courtesy.

On Monks I did in Storrington fall,

They took me straight into their Hall;

I saw Three Pictures on a wall,

And Courtesy was in them all.

The first the Annunciation;

The second the Visitation;

The third the Consolation,

Of God that was Our Lady’s Son.

The first was of Saint Gabriel;

On Wings a-flame from Heaven he fell;

And as he went upon one knee

He shone with Heavenly Courtesy.

Our Lady out of Nazareth rode —

It was Her month of heavy load;

Yet was Her face both great and kind,

For Courtesy was in Her Mind.

The third it was our Little Lord,

Whom all the Kings in arms adored;

He was so small you could not see

His large intent of Courtesy.

Our Lord, that was Our Lady’s Son,

Go bless you, People, one by one;

My Rhyme is written, my work is done.

Cortesia

Per cortesia… molto meno

Più del coraggio o della santità…

“Nei miei vagabondaggi, mi sembra…”

Che la Grazia di Dio risieda nella Cortesia.

Su i monaci… a Storrington l’autunno scorso

Mi portarono subito nel loro Salone.

Tre quadri su un muro

E nella loro natura c’era sempre la cortesia.

La prima annunciazione

Il momento della visita

La terza consolazione

Dio, che era il Figlio di Nostra Signora.

Il primo era di San Gabriele;

Cadde dalle nuvole, infuocato come le fiamme del cielo;

E mentre si metteva in ginocchio…

Rifulgeva di vera e propria nobiltà d’animo.

La Madonna di Nazareth cavalcò…

Il suo mese di pesanti responsabilità

Il suo volto era grande e gentile al contempo.

Perché nella sua mente c’era solo la cortesia.

Il terzo era il nostro Piccolo Signore.

Chi era amato da tutti i re in armi…

Era così piccolo che non si riusciva nemmeno a vederlo

La sua grande intenzione di cortesia.

Il Figlio di Nostra Signora

Va’, beneditevi tutti, uno per uno.

La mia rima è stata scritta, il mio lavoro è terminato.

THE NIGHT

Most holy Night, that still dost keep

The keys of all the doors of sleep,

To me when my tired eyelids close

Give thou repose.

And let the far lament of them

That chaunt the dead day’s requiem

Make in my ears, who wakeful lie,

Soft lullaby.

Let them that guard the horned moon

By my bedside their memories croon.

So shall I have new dreams and blest

In my brief rest.

Fold your great wings about my face,

Hide dawning from my resting-place,

And cheat me with your false delight,

Most Holy Night.

LA NOTTE

Santissima Notte, tu che ancora custodisci

Le chiavi di tutte le porte del sonno,

A me, quando le mie stanche palpebre si chiudono,

Concedi tu riposo.

E fa’ che il lontano lamento di coloro

Che cantano il requiem del giorno morto

Diventi, alle mie orecchie che vegliano insonni,

Dolce ninnananna.

Fa’ che coloro che custodiscono la luna cornuta

Sussurrino al mio capezzale le loro memorie.

Così avrò sogni nuovi e benedetti

Nel mio breve riposo.

Distendi le tue grandi ali sul mio volto,

Nascondi l’aurora al mio giaciglio,

E ingannami con la tua falsa delizia,

Santissima Notte.

THE LEADER

The sword fell down: I heard a knell;

I thought that ease was best,

And sullen men that buy and sell

Were host: and I was guest.

All unashamed I sat with swine,

We shook the dice for war,

The night was drunk with an evil wine —

But she went on before.

She rode a steed of the sea-foam breed,

All faery was her blade,

And the armour on her tender limbs

Was of the moonshine made.

By God that sends the master-maids,

I know not whence she came,

But the sword she bore to save the soul

Went up like an altar flame

Where a broken race in a desert place

Call on the Holy Name.

We strained our eyes in the dim day-rise,

We could not see them plain;

But two dead men from Valmy fen

Rode at her bridle-rein.

I hear them all, my fathers call,

I see them how they ride,

And where had been that rout obscene

Was an army straight with pride.

A hundred thousand marching men,

Of squadrons twenty score,

And after them all the guns, the guns,

But she went on before.

Her face was like a king’s command

When all the swords are drawn.

She stretched her arms and smiled at us,

Her head was higher than the hills.

She led us to the endless plains.

We lost her in the dawn.

Il leader

La spada cadde: sentii un rintocco di campana

Pensavo che la facilità fosse la cosa migliore

Uomini cupi che comprano e vendono

Noi eravamo gli ospiti; io ero l’invitato.

Insieme ai porci, senza alcuna vergogna…

Abbiamo gettato i dadi per la guerra

La notte era avvolta da un vino malvagio.

Ma lei continuò a parlare.

Cavalcò un cavallo della razza delle schiume marine

Tutta la sua magia risiedeva nella sua lama

E l’armatura sulle sue tenere membra

Era fatto con la grappa illegale prodotta illegalmente.

Per Dio che manda le cameriere maggiore…

Non so da dove sia venuta.

Ma la spada che portava per salvare l’anima

Si è alzato come una fiamma su un altare

Dove una razza spezzata, in un luogo desolato…

Chiamate il Santo Nome.

Strappammo gli occhi nella penombra dell’alba

Non riuscivamo a vederli chiaramente.

Ma due uomini morti dalle paludi di Valmy

Cavalcò tenendo saldamente le redini.

Li sento tutti, i richiami dei miei padri

Li vedo come cavalcano…

E dove era finita quella vergogna indecente?

Era un esercito pieno di orgoglio.

Centomila uomini in marcia

Di venti squadroni…

E dopo di loro… tutte quelle armi, tutte quelle armi.

Ma lei continuò a parlare.

Il suo viso era come un ordine reale

Quando tutte le spade sono sguainate.

Allungò le braccia e ci sorrise.

La sua testa era più alta delle colline.

Ci portò nelle vaste pianure senza fine.

L’abbiamo persa all’alba.

A BIVOUAC

I

You came without a human sound,

You came and brought my soul to me;

I only woke, and all around

They slumbered on the firelit ground,

Beside the guns in Burgundy.

II

I felt the gesture of your hands,

You signed my forehead with the Cross;

The gesture of your holy hands

Was bounteous — like the misty lands

Along the Hills in Calvados.

III

But when I slept I saw your eyes,

Hungry as death, and very far.

I saw demand in your dim eyes

Mysterious as the moons that rise

At midnight, in the Pines of Var.

Un bivacco

I

Senza un suono umano

Mi hai portato la mia anima…

Solo allora mi sono svegliato, e intorno a me…

Dormivano sul terreno illuminato dal fuoco.

Accanto alle armi in Borgogna.

II

Il gesto delle tue mani

Con la Croce hai segnato la mia fronte;

Il gesto delle tue mani sacre

Era generoso… come le terre avvolte nella nebbia.

Lungo le colline del Calvados.

III

Ma quando dormivo, vedevo i tuoi occhi.

Affamato a morte, e molto lontano.

Titolo:
Ho visto la domanda nei tuoi occhi scuri…

Titolo:
Misterioso come le lune che sorgono

A mezzanotte, nelle Pinete di Var.

TO THE BALLIOL MEN STILL IN AFRICA

Years ago when I was at Balliol,

Balliol men — and I was one —

Swam together in winter rivers,

Wrestled together under the sun.

And still in the heart of us, Balliol, Balliol,

Loved already, but hardly known,

Welded us each of us into the others:

Called a levy and chose her own.

Here is a House that armours a man

With the eyes of a boy and the heart of a ranger,

And a laughing way in the teeth of the world

And a holy hunger and thirst for danger:

Balliol made me, Balliol fed me,

Whatever I had she gave me again:

And the best of Balliol loved and led me.

God be with you, Balliol men.

I have said it before, and I say it again,

There was treason done, and a false word spoken,

And England under the dregs of men,

And bribes about, and a treaty broken:

But angry, lonely, hating it still,

I wished to be there in spite of the wrong.

My heart was heavy for Cumnor Hill

And the hammer of galloping all day long.

Galloping outward into the weather,

Hands a-ready and battle in all:

Words together and wine together

And song together in Balliol Hall.

Rare and single! Noble and few!…

Oh! they have wasted you over the sea!

The only brothers ever I knew,

The men that laughed and quarrelled with me.

---

Balliol made me, Balliol fed me,

Whatever I had she gave me again;

And the best of Balliol loved and led me,

God be with you, Balliol men.

Ai membri della Balliol ancora in Africa

Titolo:
Anni fa, quando studiavo al Balliol…

Gli uomini di Balliol… e anch’io ne facevo parte.

Nuvole che galleggiano insieme nei fiumi invernali.

Lottarono insieme sotto il sole.

E ancora nel cuore di noi, Balliol, Balliol…

Amata già, ma quasi sconosciuta

Ci ha uniti tutti insieme, indissolubilmente.

Chiamata a prestare servizio militare, scelse lei stessa la destinazione.

Titolo:
Ecco una casa in grado di proteggere un uomo…

Con gli occhi di un ragazzo e il cuore di un guardiacaccia

E una risata che sfida il mondo intero

Una sacra sete e fame di pericolo

“Balliol mi ha creato, Balliol mi ha nutrito.”

Qualsiasi cosa avessi, lei me la restituiva sempre…

E il migliore tra i membri del gruppo di Balliol mi amò e mi guidò.

Che Dio sia con voi, uomini di Balliol.

L’ho detto prima, e lo dico di nuovo.

Tradimento e menzogne

In Inghilterra, sotto il dominio degli uomini più vili…

E tangenti dappertutto, e un trattato infranto…

Ma arrabbiato, solo, e ancora odiandolo…

Volevo essere lì, nonostante tutto ciò che era sbagliato.

Il mio cuore era pesante per Cumnor Hill

E il martello che batte senza sosta per tutto il giorno.

“Correndo verso l’esterno, tra il maltempo…”

Pronti alla battaglia e sempre pronti ad agire…

Insieme alle parole, insieme al vino

E cantavano insieme nella Sala Balliol.

Rari e unici! Nobile e scarsi!.

Oh! Vi hanno sprecati laggiù, in mare.

I soli fratelli che abbia mai conosciuto

Gli uomini che ridevano e litigavano con me.

---

“Balliol mi ha creato, Balliol mi ha nutrito.”

Qualsiasi cosa avessi, lei me la restituiva sempre.

E il migliore tra i membri del Balliol mi amò e mi guidò.

Che Dio sia con voi, uomini di Balliol.

VERSES TO A LORD

WHO, IN THE HOUSE OF LORDS, SAID THAT THOSE WHO OPPOSED THE SOUTH

AFRICAN ADVENTURE CONFUSED SOLDIERS WITH MONEY-GRUBBERS

You thought because we held, my lord,

An ancient cause and strong,

That therefore we maligned the sword:

My lord, you did us wrong.

We also know the sacred height

Up on Tugela side,

Where those three hundred fought with Beit

And fair young Wernher died.

The daybreak on the failing force,

The final sabres drawn:

Tall Goltman, silent on his horse,

Superb against the dawn.

The little mound where Eckstein stood

And gallant Albu fell,

And Oppenheim, half blind with blood,

Went fording through the rising flood —

My Lord, we know them well.

The little empty homes forlorn,

The ruined synagogues that mourn,

In Frankfort and Berlin;

We knew them when the peace was torn —

We of a nobler lineage born —

And now by all the gods of scorn

We mean to rub them in.

Versi a un Signore

Chi, nella Camera dei Lord, ha detto che coloro che si opponevano al Sud…

Avventura africana: soldati confusi da truffatori che sfruttano il denaro

Titolo:
Pensavate che, poiché ci eravamo tenuti insieme, mio signore…

Un antico motivo e una forza potente

Maledicemmo quindi la spada

Mio signore, ci avete trattato ingiustamente.

Anche noi conosciamo l’altezza sacra

Titolo:
Sul versante di Tugela,

Dove quei trecento combatterono contro Beit

E il giovane e bello Wernher morì.

L’alba della forza che declina

L’ultima sfida armata:

“Tall Goltman, silenzioso in sella”

Magnifico all’alba.

Il piccolo tumulo su cui stava Eckstein

E il nobile Albu cadde…

E Oppenheim, mezzo cieco per il sangue…

Attraverso le acque in aumento…

Mio Signore, li conosciamo bene.

Le piccole case vuote e abbandonate…

Le sinagoghe in rovina che piangono

A Francoforte e Berlino

Li conoscevamo quando la pace fu distrutta…

Nati di nobile stirpe…

E ora, per tutti gli dèi del disprezzo…

Vogliamo proprio far loro notare quanto sia successo.

THE REBEL

There is a wall of which the stones

Are lies and bribes and dead men’s bones.

And wrongfully this evil wall

Denies what all men made for all,

And shamelessly this wall surrounds

Our homesteads and our native grounds.

But I will gather and I will ride,

And I will summon a countryside,

And many a man shall hear my halloa

Who never had thought the horn to follow;

And many a man shall ride with me

Who never had thought on earth to see

High Justice in her armoury.

When we find them where they stand,

A mile of men on either hand,

I mean to charge from right away

And force the flanks of their array,

And press them inward from the plains,

And drive them clamouring down the lanes,

And gallop and harry and have them down,

And carry the gates and hold the town.

Then shall I rest me from my ride

With my great anger satisfied.

Only, before I eat and drink,

When I have killed them all, I think

That I will batter their carven names,

And slit the pictures in their frames,

And burn for scent their cedar door,

And melt the gold their women wore,

And hack their horses at the knees,

And hew to death their timber trees,

And plough their gardens deep and through —

And all these things I mean to do

For fear perhaps my little son

Should break his hands, as I have done.

Il ribelle

C’è un muro il cui materiale di costruzione sono le pietre…

Sono bugie, tangenti e ossa di morti.

E ingiustamente, questo muro malvagio…

Nega ciò che tutti gli uomini hanno creato per tutti.

E senza alcun rimorso, questo muro ci circonda

I nostri insediamenti e le nostre terre natie.

Ma mi radunerò e partirò.

E chiamerò una campagna…

E molti uomini udiranno il mio grido di saluto

Chi mai avrebbe pensato che la tromba dovesse seguirne le orme…

E molti uomini cavalcheranno con me

Chi mai avrebbe pensato di poterlo vedere

La Alta Giustizia nella sua armatura.

Quando li troviamo dove si trovano

Una fila di uomini su entrambi i lati

Intendo iniziare subito ad agire

E sfondare i fianchi della loro formazione di battaglia

E spingerli verso l’interno dalle pianure…

E guidarli verso il caos lungo le strade…

Cacciarli e inseguirli senza sosta, fino a catturarli.

E custodisci le porte e difendi la città.

Allora potrò riposarmi dopo il mio viaggio

Con la mia grande rabbia soddisfatta.

Solo… prima di mangiare e bere.

Quando avrò ucciso tutti loro…

“Che distruggerò i loro nomi scolpiti…”

“E tagliò le immagini nei loro telai…”

“E bruciano i loro portoni di cedro per il profumo che ne emana…”

E fonderanno l’oro che indossavano le loro donne…

E colpiscano i cavalli alle ginocchia

E abbattete fino alla morte i loro alberi da legno

E arano profondamente i loro giardini—

E tutte queste cose che intendo fare

“For fear perhaps my little son…”

Dovrei rompergli le mani, proprio come ho fatto io.

THE PROPHET LOST IN THE HILLS AT EVENING

Strong God which made the topmost stars

To circulate and keep their course,

Remember me; whom all the bars

Of sense and dreadful fate enforce.

Above me in your heights and tall,

Impassable the summits freeze,

Below the haunted waters call

Impassable beyond the trees.

I hunger and I have no bread.

My gourd is empty of the wine.

Surely the footsteps of the dead

Are shuffling softly close to mine!

It darkens. I have lost the ford.

There is a change on all things made.

The rocks have evil faces, Lord,

And I am awfully afraid.

Remember me! the Voids of Hell

Expand enormous all around.

Strong friend of souls, Emmanuel,

Redeem me from accursed ground.

The long descent of wasted days,

To these at last have led me down;

Remember that I filled with praise

The meaningless and doubtful ways

That lead to an eternal town.

I challenged and I kept the Faith,

The bleeding path alone I trod;

It darkens. Stand about my wraith,

And harbour me — almighty God!

Il profeta perduto tra le colline al tramonto

Dio Potente che ha creato le stelle più lontane

Per circolare e mantenere la loro traiettoria…

Ricordami… colui che tutte le prigioni hanno rinchiuso

Il senso e il terribile destino impongono.

Al di sopra di me, nelle tue altezze…

Inaccessibili: le cime sono congelate.

Titolo:
Sotto le acque infestate chiamano…

Intransitabile al di là degli alberi.

Ho fame e non ho pane.

La mia zucca è vuota, non c’è più vino dentro.

Certo, i passi dei morti…

Si stanno avvicinando silenziosamente a me.

Si fa buio. Ho perso il guado.

C’è un cambiamento in tutto ciò che è stato creato.

Le rocce hanno volti malvagi, Signore

E ho terribile paura.

Ricordami! Le voragini dell’inferno

Si espande enormemente in ogni direzione.

Amico forte delle anime, Emmanuel,

Riscattami da questa terra maledetta.

La lunga discesa dei giorni sprecati

“Quei che alla fine mi hanno condotto qui…”

Ricorda che ero pieno di lodi

I metodi senza senso e dubbiosi

Ciò portò alla nascita di una città eterna.

Ho affrontato le difficoltà e ho mantenuto la mia >Fede.

Solo il sentiero di sangue ho percorso…

Si fa buio… Sta’ accanto alla mia ombra.

E accoglimi tu, Dio onnipotente!

SONG

INVITING THE INFLUENCE OF A YOUNG LADY UPON THE OPENING YEAR

I

You wear the morning like your dress

And are with mastery crowned;

Whenas you walk your loveliness

Goes shining all around.

Upon your secret, smiling way

Such new contents were found,

The Dancing Loves made holiday

On that delightful ground.

II

Then summon April forth, and send

Commandment through the flowers;

About our woods your grace extend

A queen of careless hours.

For oh, not Vera veiled in rain,

Nor Dian’s sacred Ring,

With all her royal nymphs in train

Could so lead on the Spring.

Canto

Invitando l’influenza di una giovane signora sull’anno che inizia

I

Indossi la mattina come il tuo abito

E vengono incoronati con maestria…

Quando cammini nella tua bellezza

Brilla intensamente in ogni direzione.

Sul tuo segreto sorriso

Furono scoperti contenuti del tutto nuovi

Le danze d’amore durante le feste

In quel delizioso luogo.

II

Chiamate allora aprile e inviate…

Comandamento attraverso i fiori;

Titolo:
Sulle nostre foreste, Vostra Grazia estende il proprio dominio

Una regina degli istanti spensierati.

Per oh, non Vera avvolta nella pioggia…

Il sacro anello di Nor Dian

Con tutte le sue ninfe reali al seguito

Potrebbe portare così alla primavera.

THE RING

When I was flying before the King

In the wood of Valognes in my hiding,

Although I had not anything

I sent a woman a golden ring.

A Ring of the Moors beyond Leon

With emerald and with diamond stone,

And a writing no man ever had known,

And an opal standing all alone.

The shape of the ring the heart to bind:

The emerald turns from cold to kind:

The writing makes her sure to find: —

But the evil opal changed her mind.

Now when the King was dead, was he,

I came back hurriedly over the sea

From the long rocks in Normandy

To Bosham that is by Selsey.

And we clipt each other knee to knee.

But what I had was lost to me.

Il anello

Quando volavo davanti al Re

Nel bosco di Valognes, nel mio nascondiglio…

Non avevo nulla

Ho regalato a una donna un anello d’oro.

Un anello dei moori al di là di Leon

Con smeraldo e diamante.

Una scrittura sconosciuta a tutti

E un opale, lì da solo.

La forma dell’anello che lega i cuori

L’ambra si trasforma da fredda in gentile:

La scrittura le permette di trovare con certezza…

Ma l’opale malvagio le cambiò idea.

Ora che il Re era morto…

Tornai in fretta attraverso il mare

Dai lunghi scogli della Normandia

A Bosham, che si trova vicino a Selsey.

E ci siamo messi in ginocchio l’uno di fronte all’altro.

Ma ciò che avevo mi era stato tolto.

CUCKOO!

In woods so long time bare.

Cuckoo!

Up and in the wood, I know not where

Two notes fall.

Yet I do not envy him at all

His phantasy.

Cuckoo!

I too,

Somewhere,

I have sung as merrily as he

Who can dare,

Small and careless lover, so to laugh at care,

And who

Can call

Cuckoo!

In woods of winter weary,

In scented woods, of winter weary, call

Cuckoo!

In woods so long time bare.

Cuco!

Nelle foreste desolate da così tanto tempo.

Cuco!

Nella foresta, lontano da qui… non so dove esattamente.

Due note cadono.

Non gli invidio affatto

La sua fantasia.

Cuco!

Anch’io…

Da qualche parte…

Titolo:
Ho cantato con la stessa allegria di lui

Chi osa?

Amante piccolo e negligente, per deridere la premura…

E chi…

Può chiamare

Cuco!

Nelle foreste invernali stanche…

Nei boschi profumati, stanchi d’inverno… chiamate

Cuco!

Nelle foreste desolate da così tanto tempo.

THE MIRROR

The mirror held your Fair, my Fair,

A fickle moment’s space;

You looked into mine eyes and there

For ever fixed your face.

Keep rather to your Looking Glass

Than my more faithful eyes.

It told the truth. Alas! my lass!

My constant memory lies.

Il riflesso

Il riflesso mostrava la tua bellezza, la mia bella…

Un istante incostante…

Hai guardato nei miei occhi e lì…

Il tuo volto, per sempre immobile.

Titolo:
Meglio rivolgerti al tuo specchio…

Più dei miei occhi più fedeli.

Raccontava la verità. Ahimè, mia cara!

Il mio ricordo costante rimane lì.

THE LITTLE SERVING MAID

I

There was a Queen of England,

And a good Queen too.

She had a house in Powis Land

With the Severn running through;

And Men-folk and Women-folk

Apprenticed to a trade;

But the prettiest of all

Was a Little Serving Maid.

II

“Oh Madam, Queen of England!

Oh will you let me go!

For there’s a Lad in London

And he would have it so.

And I would have it too, Madam,

And with him would I bide;

And he will be the Groom, Madam,

And I shall be the Bride!”

III

“Oh fie to you and shame to you,

You Little Serving Maid!

And are you not astonied?

And are you not afraid?

For never was it known

Since Yngelonde began

That a Little Serving Maid

Should go a-meeting of a man!”

IV

Then the Little Serving Maid

She went and laid her down,

With her cross and her bede,

In her new courting gown.

And she called in Mother Mary’s name

And heavily she sighed:

“I think that I have come to shame!”

And after that she died.

V

The good Queen of England

Her women came and ran:

“The Little Serving Maid is dead

From loving of a man!”

Said the good Queen of England

“That is ill news to hear!

Take her out and shroud her,

And lay her on a bier.”

VI

They laid her on a bier,

In the court-yard all;

Some came from Foresting,

And some came from Hall.

And Great Lords carried her,

And proud Priests prayed.

And that was the end

Of the Little Serving Maid.

La piccola cameriera

I

C’era una regina d’Inghilterra.

E anche una buona regina.

Aveva una casa nella regione di Powis

Con il fiume Severn che scorre attraverso…

Uomini e donne

Imparato un mestiere;

Ma la più bella di tutte

Era una piccola serva.

II

“Oh Signora, Regina d’Inghilterra!”

Oh, lasciami andare!

C’è un ragazzo a Londra

E lui fece in modo che fosse così.

Anch’io lo vorrei, signora.

E con lui resterei.

E lui sarà lo sposo, signora…

“E sarò la sposa!”

III

“Ahimè per te… e vergogna su di te…”

Tu piccola serva!

E non siete sorpresi?

E non hai paura?

Titolo:
Poiché mai fu noto…

Titolo:
Da quando Yngelonde iniziò…

Quella giovane serva

“Deve andare a una riunione…”

IV

Allora la piccola serva

Si sdraiò lì.

Con la sua croce e il suo rosario…

Nel suo nuovo abito da corteggiante.

E chiamò il nome di Maria Madre.

E con un profondo sospiro…

“Penso di aver causato vergogna…”

E dopo quello morì.

V

La buona regina d’Inghilterra

Le sue donne arrivarono e poi se ne andarono…

La piccola serva è morta

“Dall’amore per un uomo…”

Disse la buona Regina d’Inghilterra

“È davvero una cattiva notizia da ascoltare!”

Coprila e seppelliscila

“E adagiarla su un lettino da morto.”

VI

La adagiarono su un lettino da morto.

Nel cortile, tutti…

Titolo: Alcuni provenivano da Foresting

E alcuni provenivano da Hall.

E i grandi signori la portarono via

E gli orgogliosi sacerdoti pregavano.

E così finì tutto

Della piccola serva.

THE END OF THE ROAD

IN THESE BOOTS AND WITH THIS STAFF

Two hundred leaguers and a half

Walked I, went I, paced I, tripped I,

Marched I, held I, skelped I, slipped I,

Pushed I, panted, swung and dashed I;

Picked I, forded, swam and splashed I,

Strolled I, climbed I, crawled and scrambled,

Dropped and dipped I, ranged and rambled;

Plodded I, hobbled I, trudged and tramped I,

And in lonely spinnies camped I,

And in haunted pinewoods slept I,

Lingered, loitered, limped and crept I,

Clambered, halted, stepped and leapt I;

Slowly sauntered, roundly strode I,

And … (Oh! Patron saints and Angels

That protect the four Evangels!

And you Prophets vel majores

Vel incerti, vel minores,

Virgines ac confessores

Chief of whose peculiar glories

Est in Aula Regis stare

Atque orare et exorare

Et clamare et conclamare

Clamantes cum clamoribus

Pro Nobis Peccatoribus.)

Let me not conceal it… Rode I.

(For who but critics could complain

Of “riding” in a railway train?)

Across the valley and the high-land,

With all the world on either hand

Drinking when I had a mind to,

Singing when I felt inclined to;

Nor ever turned my face to home

Till I had slaked my heart at Rome.

La fine della strada

In queste scarpe e con questo bastone

Duecento guerrieri e mezzo

Camminai, andai, misuravo i passi, inciampai…

Inciampai, camminai, avanzai…

Spinto avanti, ansimando, oscillando e correndo…

Navigato, attraversato, nuotato… e schizzato d’acqua.

Arrampicato, strisciato e inerpicato…

Perduto e smarrito, vagabondai senza meta…

Barcollando e faticando…

In solitudine e silenzio mi accampavo

Dormii nelle pinete infestate di fantasmi

Mi soffermai, indugiai, zoppicai e strisciai…

Salii, mi fermai, mossi un passo e saltai…

Camminavo lentamente, con passi decisi…

E… (Oh! Santi patroni e angeli)

Che proteggano i quattro Vangeli!

E voi profeti e maestri…

Incerti e minori

Virgini e Confessori

Capo di quelle glorie particolari

Titolo:
“Essere nella sala del re”

Atque orare et exorare

Et clamare et conclamare

Clamanti cum clamoribus

“Per noi peccatori, ”

Lasciate che non lo nasconda. Fu io a cavalcare.

Per chi, se non i critici, potrebbe lamentarsi?

Riguardo al fatto di “viaggiare” su un treno ferroviario,?

Attraverso la valle e le terre alte…

Con tutto il mondo ai miei lati

Bevendo quando ne avevo voglia

Cantare quando ne avevo voglia;

Mai ho voltato le spalle alla mia casa

Fino a quando non ebbi placato i miei desideri a Roma.

AUVERGNAT

There was a man was half a clown

(It’s so my father tells of it).

He saw the church in Clermont town

And laughed to hear the bells of it.

He laughed to hear the bells that ring

In Clermont Church and round of it;

He heard the verger’s daughter sing,

And loved her for the sound of it.

The verger’s daughter said him nay;

She had the right of choice in it.

He left the town at break of day:

He hadn’t had a voice in it.

The road went up, the road went down,

And there the matter ended it.

He broke his heart in Clermont town,

At Pontgibaud they mended it.

AUVERGNAT

C’era un uomo che sembrava mezzo clown

(Mio padre ne parla spesso).

Vide la chiesa nella città di Clermont

E rise al suono delle campane che provenivano da esso.

Rise in risate al suono delle campane che suonano

In Clermont Church e dintorni

Sentì la figlia del custode cantare.

E la amò proprio per quel suono.

La figlia del sagrestano gli disse di no.

Aveva il diritto di scegliere in quella situazione.

Partì dalla città all’alba.

Non aveva avuto voce in capitolo in quella decisione.

La strada saliva, la strada scendeva.

E lì la faccenda finì.

Il suo cuore si spezzò nella città di Clermont

A Pontgibaud lo ripararono.

DRINKING SONG

ON THE EXCELLENCE OF BURGUNDY WINE

My jolly fat host with your face all a-grin,

Come, open the door to us, let us come in.

A score of stout fellows who think it no sin

If they toast till they’re hoarse, and they drink till they spin,

Hoofed it amain,

Rain or no rain,

To crack your old jokes, and your bottles to drain.

Such a warmth in the belly that nectar begets

As soon as his guts with its humour he wets,

The miser his gold, and the student his debts,

And the beggar his rags and his hunger forgets.

For there’s never a wine

Like this tipple of thine

From the great hill of Nuits to the River of Rhine.

Outside you may hear the great gusts as they go

By Foy, by Duerne, and the hills of Lerraulx,

But the rain he may rain, and the wind he may blow,

If the Devil’s above there’s good liquor below.

So it abound,

Pass it around,

Burgundy’s Burgundy all the year round.

Canto del bere

Sull’eccellenza del vino della Borgogna

Il mio allegro e grasso ospite, con quel sorriso stampato in faccia…

Apri la porta per noi, lasciaci entrare.

Una ventina di uomini robusti che non ritengono peccato farlo

Se continuano a brindare fino a diventare rauchi, e a bere fino a perdere l’equilibrio…

Via al galoppo

Pioggia o non pioggia,

Per ascoltare le tue vecchie barzellette, e per far svuotare le tue bottiglie.

Una calore così profonda nel ventre che genera delizie infinite

Non appena il suo umorismo inizia a “inumidirsi”…

Il tirchio e il suo oro, lo studente e i suoi debiti

E il mendicante dimentica i suoi stracci e la sua fame.

Mai esiste un vino perfetto

Come questo tuo bicchiere di vino…

Dalla grande collina di Nuits al Fiume Reno.

Fuori si possono sentire i forti venti soffiare…

Tra Foy, Duerne e le colline di Lerraulx

Ma che piova forte o che soffi il vento…

Se in cielo c’è il Diavolo, allora giù sulla terra deve esserci del buon liquore.

Abbondano davvero

Passalo in giro.

Il Borgogna del Borgogna, tutto l’anno.

DRINKING DIRGE

A thousand years ago I used to dine

In houses where they gave me such regale

Of dear companionship and comrades fine

That out I went alone beyond the pale;

And riding, laughed and dared the skies malign

To show me all the undiscovered tale —

But my philosophy’s no more divine,

I put my pleasure in a pint of ale.

And you, my friends, oh! pleasant friends of mine,

Who leave me now alone, without avail,

On Californian hills you gave me wine,

You gave me cider-drink in Longuevaille;

If after many years you come to pine

For comradeship that is an ancient tale —

You’ll find me drinking beer in Dead Man’s Chine.

I put my pleasure in a pint of ale.

In many a briny boat I’ve tried the brine,

From many a hidden harbour I’ve set sail,

Steering towards the sunset where there shine

The distant amethystine islands pale.

There are no ports beyond the far sea-line,

Nor any halloa to meet the mariner’s hail;

I stand at home and slip the anchor-line.

I put my pleasure in a pint of ale.

Dirge del bere

Mille anni fa avevo l’abitudine di cenare…

Titolo:
Nelle case dove mi trattavano con tanta dignità…

Della cara compagnia e dei veri compagni

Oltre i limiti… da solo.

E cavalcando, ridevano e sfidavano il cielo minaccioso.

“Per mostrarmi tutte le storie ancora inedite…”

Ma la mia filosofia non è più divina…

Il mio piacere risiede in una pinta di birra.

E voi, miei amici, oh! cari amici miei…

Chi mi lascia ora solo, senza alcun aiuto…

Sulle colline della California mi hai offerto vino.

Mi hai offerto sidro a Longuevaille;

Titolo:
Se dopo molti anni inizi a sentire la mancanza…

Per un cameratismo che è una storia antica…

Mi troverete a bere birra nella zona di Dead Man’s Chine.

Il mio piacere risiede in una pinta di birra.

In molte imbarcazioni salate ho provato il sale…

Da molti porti nascosti ho preso il largo.

Verso il tramonto, dove brillano…

Le lontane isole color ametista impallidiscono.

Non ci sono porti al di là della linea marittima lontana.

Nessun saluto in risposta al grido del marinaio…

Sto in casa e infilo la cima dell’ancora.

Il mio piacere risiede in una pinta di birra.

ENVOI

Prince! Is it true when you go out to dine

You bring your bottle in a freezing pail?

Why then you cannot be a friend of mine.

I put my pleasure in a pint of ale.

Addio

Principe… È vero quello che si dice quando esci a cena?

Porti la tua bottiglia dentro un secchio ghiacciato?

Allora perché non puoi essere mio amico?

Il mio piacere risiede in una pinta di birra.

WEST SUSSEX DRINKING SONG

They sell good Beer at Haslemere

And under Guildford Hill.

At Little Cowfold as I’ve been told

A beggar may drink his fill:

There is a good brew in Amberley too,

And by the bridge also;

But the swipes they take in at Washington Inn

Is the very best Beer I know.

Chorus

With my here it goes, there it goes,

All the fun’s before us:

The Tipple’s Aboard and the night is young,

The door’s ajar and the Barrel is sprung,

I am singing the best song ever was sung

And it has a rousing chorus.

If I were what I never can be,

The master or the squire:

If you gave me the hundred from here to the sea,

Which is more than I desire:

Then all my crops should be barley and hops,

And did my harvest fail

I’d sell every rood of mine acres I would

For a belly-full of good Ale.

Chorus

With my here it goes, there it goes,

All the fun’s before us:

The Tipple’s aboard and the night is young,

The door’s ajar and the Barrel is sprung,

I am singing the best song ever was sung

And it has a rousing chorus.

Canzone da bere del West Sussex

Vendono birra buona ad Haslemere

E sotto Guildford Hill.

A Little Cowfold, come mi è stato detto

Un mendicante può saziarsi quanto vuole.

Anche ad Amberley c’è una buona birra…

E anche vicino al ponte…

Ma le “swipe” che ricevono al Washington Inn…

È la migliore birra che conosca.

Coro

Via che parte…

Tutta la divertenza ci aspetta davanti…

Il “Tipple” è a bordo e la notte è ancora giovane.

La porta è socchiusa e il barile è aperto…

Canto la canzone più bella mai cantata

E ha un ritornello davvero commovente.

Se fossi ciò che non potrò mai essere…

Il maestro o lo scudiero:

Se mi dessi i cento metri che ci sono da qui al mare…

Più di quanto desideri…

“Allora tutte le mie colture dovrebbero essere orzo e luppolo.”

E fallì la mia raccolta?

Titolo:
Venderei ogni singola iarda dei miei terreni…

Per un ventre pieno di ottimo birra.

Coro

Via che parte…

Tutta la divertenza ci aspetta davanti…

Il Tipple è a bordo e la notte è ancora giovane.

La porta è socchiusa e il barile è aperto…

Canto la canzone più bella mai cantata

E ha un ritornello davvero commovente.

A BALLAD ON SOCIOLOGICAL ECONOMICS

A while ago it came to pass

(Merry we carol it all the day),

There sat a man on the top of an ass

(Heart be happy and carol be gay

In spite of the price of hay).

And over the down they hoofed it so

(Happy go lucky has best of fare),

The man up above and the brute below

(And singing we all forget to care

A man may laugh if he dare).

Over the stubble and round the crop

(Life is short and the world is round),

The donkey beneath and the man on top

(Oh! let good ale be found, be found,

Merry good ale and sound).

It happened again as it happened before

(Tobacco’s a boon but ale is bliss),

The moke in the ditch and the man on the floor

(And that is the moral to this, to this

Remarkable artifice).

Una ballata sull’economia sociologica

Circa un po’ di tempo fa…

“Felici canzoni per tutto il giorno”)

C’era un uomo seduto in cima a un asino.

Felicità nel cuore e canti gioiosi

Nonostante il prezzo dell’erba secca.

E via così, galopparono giù per la discesa…

Fortuna ai più audaci

L’uomo lassù e la bestia quaggiù

E cantando dimentichiamo tutti di preoccuparci

Un uomo può ridere, se osa.

Sopra i resti e attorno al raccolto

La vita è breve e il mondo è rotondo.

Il burro sotto e l’uomo sopra

“Oh! che possa essere trovata della buona birra…”

Buona birra e buona musica.

È successo di nuovo, proprio come era già successo prima.

“Il tabacco è un dono, ma la birra è una vera beatitudine”.

Il maiale nel fossato e l’uomo a terra

E questa è la morale della storia…

Un’artificiosità notevole.

AN ORACLE

THAT WARNED THE WRITER WHEN ON PILGRIMAGE

Matutinus adest ubi Vesper, et accipiens te

Saepe recusatum voces intelligit hospes

Rusticus ignotas notas, ac flumina tellus

Occupat — In sancto tum, tum, stans Aede caveto

Tonsuram Hirsuti Capitis, via namque pedestrem

Ferrea praeveniens cursum, peregrine, laborem

Pro pietate tua inceptum frustratur, amore

Antiqui Ritus alto sub Numine Romae.

Translation of the above: —

When early morning seems but eve

And they that still refuse receive:

When speech unknown men understand;

And floods are crossed upon dry land.

Within the Sacred Walls beware

The Shaven Head that boasts of Hair,

For when the road attains the rail

The Pilgrim’s great attempt shall fail.

Un oracolo

Quello che avvertì lo scrittore durante il suo pellegrinaggio

“Al mattino arriva ciò che al tramonto ti raggiunge, e ti accoglie…”

Il padrone di casa comprende spesso le voci che vengono rifiutate

Note ignorate del rustico e i fiumi che scavano la terra

Titolo:
Ocupato – Nella sacra dimora, si trova il tempio nascosto

“Tonsuram Hirsuti Capitis, via namque pedestrem”

“Prevenire il corso con fermezza, o viaggiatore, affronta il lavoro con determinazione.”

Per pietà tua, il progetto fallirà… per amore

Antichi Riti elevati sotto il nome di Roma.

Titolo:
Traduzione del testo precedente: —

Titolo:
Quando l’alba sembra essere solo il tramonto…

E coloro che continuano a rifiutare… ricevono comunque.

Quando parole sconosciute vengono comprese da persone ignote

E le inondazioni vengono attraversate anche su terraferma.

All’interno delle mura sacre, fate attenzione

La testa rasata che si vanta di avere i capelli

Quando la strada incontra i binari

Il grande tentativo del >Pellegrino fallirà.

HERETICS ALL

Heretics all, whoever you be,

In Tarbes or Nimes, or over the sea,

You never shall have good words from me.

Caritas non conturbat me.

But Catholic men that live upon wine

Are deep in the water, and frank, and fine;

Wherever I travel I find it so,

Benedicamus Domino.

On childing women that are forlorn,

And men that sweat in nothing but scorn:

That is on all that ever were born,

Miserere Domine.

To my poor self on my deathbed,

And all my dear companions dead,

Because of the love that I bore them,

Dona Eis Requiem.

Eretici tutti

Eretici tutti voi, chiunque siate.

A Tarbes o a Nîmes, o oltre il mare…

Non otterrai mai parole gentili da parte mia.

“Caritas, non turbarmi.”

Uomini cattolici che vivono di vino

Nel profondo dell’acqua, sinceri e belli…

Ovunque viaggi, è sempre così.

Benedicamus Domino.

Sul destino delle donne abbandonate che diventano madri

Uomini che sudano solo per disprezzo…

Tutti coloro che sono mai nati…

Misericordia, Signore.

A me stesso, povero e morente,

E tutti i miei cari compagni morti…

Per amore di loro

Dona Eis Requiem.

THE DEATH AND LAST CONFESSION OF WANDERING PETER

When Peter Wanderwide was young

He wandered everywhere he would:

And all that he approved was sung,

And most of what he saw was good.

When Peter Wanderwide was thrown

By Death himself beyond Auxerre,

He chanted in heroic tone

To priests and people gathered there:

“If all that I have loved and seen

Be with me on the Judgment Day,

I shall be saved the crowd between

From Satan and his foul array.

“Almighty God will surely cry,

‘St. Michael! Who is this that stands

With Ireland in his dubious eye,

And Perigord between his hands,

“‘And on his arm the stirrup-thongs,

And in his gait the narrow seas,

And in his mouth Burgundian songs,

But in his heart the Pyrenees?’

“St. Michael then will answer right

(And not without angelic shame),

‘I seem to know his face by sight:

I cannot recollect his name…?’

“St. Peter will befriend me then,

Because my name is Peter too:

‘I know him for the best of men

That ever walloped barley brew.

“‘And though I did not know him well

And though his soul were clogged with sin,

I hold the keys of Heaven and Hell.

Be welcome, noble Peterkin.’

“Then shall I spread my native wings

And tread secure the heavenly floor,

And tell the Blessed doubtful things

Of Val d’Aran and Perigord.”

---

This was the last and solemn jest

Of weary Peter Wanderwide.

He spoke it with a failing zest,

And having spoken it, he died.

La morte e l’ultima confessione di Peter lo Zingaro

Quando Peter Wanderwide era giovane

Vagabondò ovunque desiderasse andare.

E tutto ciò che egli approvava veniva cantato.

E la maggior parte di ciò che vide era bello.

Quando Peter Wanderwide fu gettato via

Oltre Auxerre, per mano della morte stessa

Cantava con tono eroico

A sacerdoti e alla gente riunita lì:

“Se tutto ciò che ho amato e visto…”

Con me il Giorno del Giudizio

Salvato tra la folla

Dai demoni e dalle loro schiere malvagie.

“Dio Onnipotente sicuramente griderà…”

“San Michele! Chi è quest’uomo che sta lì…”

Con l’Irlanda nello sguardo scettico…

E il Perigord tra le sue mani

“#Sulle sue braccia i lacci delle staffe…”

E nel suo passo, i mari stretti…

E dalle sue labbra escono canzoni del Borgogna…

Ma nel suo cuore… i Pirenei?

“Allora San Michele risponderà correttamente”

E non senza un senso di vergogna angelica…

“Sembra che riconosca il suo volto a prima vista…”

Non riesco a ricordarmi il suo nome…?

“Allora San Pietro mi sarà amico…”

Perché anche il mio nome è Peter

“Lo conosco come una delle migliori persone.”

Quella birra di orzo davvero fantastica.

“E sebbene non lo conoscessi bene…”

E sebbene la sua anima fosse intrisa di peccato…

Ho in mio possesso le chiavi del Cielo e dell’Inferno.

Benvenuto, nobile Peterkin.

Allora spiegherò le ali della mia patria

Cammina con sicurezza sul pavimento celeste

E racconta alle Beate cose incerte…

“Di Val d’Aran e Perigord”.

---

L’ultima e solenne battuta

Di stanco Peter Wanderwide.

Lo disse con un entusiasmo che andava affievolendosi.

E dopo averlo detto, morì.

DEDICATORY ODE

I mean to write with all my strength

(It lately has been sadly waning),

A ballad of enormous length —

Some parts of which will need explaining.[1]

Because (unlike the bulk of men

Who write for fame or public ends),

I turn a lax and fluent pen

To talking of my private friends.[2]

For no one, in our long decline,

So dusty, spiteful and divided,

Had quite such pleasant friends as mine,

Or loved them half as much as I did.

---

The Freshman ambles down the High,

In love with everything he sees,

He notes the very Midland sky,

He sniffs a more than Midland breeze.

“Can this be Oxford? This the place?”

(He cries) “of which my father said

The tutoring was a damned disgrace,

The creed a mummery, stuffed and dead?

“Can it be here that Uncle Paul

Was driven by excessive gloom,

To drink and debt, and, last of all,

To smoking opium in his room?

“Is it from here the people come,

Who talk so loud, and roll their eyes,

And stammer? How extremely rum!

How curious! What a great surprise.

“Some influence of a nobler day

Than theirs (I mean than Uncle Paul’s),

Has roused the sleep of their decay,

And flecked with light their ancient walls.

“O! dear undaunted boys of old,

Would that your names were carven here,

For all the world in stamps of gold,

That I might read them and revere.

“Who wrought and handed down for me

This Oxford of the larger air,

Laughing, and full of faith, and free,

With youth resplendent everywhere?”

Then learn: thou ill-instructed, blind,

Young, callow, and untutored man,

Their private names were …[3]

Their club was called REPUBLICAN.

---

Where on their banks of light they lie,

The happy hills of Heaven between,

The Gods that rule the morning sky

Are not more young, nor more serene

Than were the intrepid Four that stand,

The first who dared to live their dream.

And on this uncongenial land

To found the Abbey of Theleme.

We kept the Rabelaisian plan:[4]

We dignified the dainty cloisters

With Natural Law, the Rights of Man,

Song, Stoicism, Wine and Oysters.

The library was most inviting:

The books upon the crowded shelves

Were mainly of our private writing:

We kept a school and taught ourselves.

We taught the art of writing things

On men we still should like to throttle:

And where to get the Blood of Kings

At only half a crown a bottle.

---

Eheu Fugaces! Postume!

(An old quotation out of mode);

My coat of dreams is stolen away

My youth is passing down the road.

---

The wealth of youth, we spent it well

And decently, as very few can.

And is it lost? I cannot tell:

And what is more, I doubt if you can.

The question’s very much too wide,

And much too deep, and much too hollow,

And learned men on either side

Use arguments I cannot follow.

They say that in the unchanging place,

Where all we loved is always dear,

We meet our morning face to face

And find at last our twentieth year…

They say (and I am glad they say)

It is so; and it may be so:

It may be just the other way,

I cannot tell. But this I know:

From quiet homes and first beginning,

Out to the undiscovered ends,

There’s nothing worth the wear of winning,

But laughter and the love of friends.

---

But something dwindles, oh! my peers,

And something cheats the heart and passes,

And Tom that meant to shake the years

Has come to merely rattling glasses.

And He, the Father of the Flock,

Is keeping Burmesans in order,

An exile on a lonely rock

That overlooks the Chinese border.

And One (Myself I mean — no less),

Ah! — will Posterity believe it —

Not only don’t deserve success,

But hasn’t managed to achieve it.

Not even this peculiar town

Has ever fixed a friendship firmer,

But — one is married, one’s gone down,

And one’s a Don, and one’s in Burmah.

---

And oh! the days, the days, the days,

When all the four were off together:

The infinite deep of summer haze,

The roaring charge of autumn weather!

---

I will not try the reach again,

I will not set my sail alone,

To moor a boat bereft of men

At Yarnton’s tiny docks of stone.

But I will sit beside the fire,

And put my hand before my eyes,

And trace, to fill my heart’s desire,

The last of all our Odysseys.

The quiet evening kept her tryst:

Beneath an open sky we rode,

And passed into a wandering mist

Along the perfect Evenlode.

The tender Evenlode that makes

Her meadows hush to hear the sound

Of waters mingling in the brakes,

And binds my heart to English ground.

A lovely river, all alone,

She lingers in the hills and holds

A hundred little towns of stones,

Forgotten in the western wolds

---

I dare to think (though meaner powers

Possess our thrones, and lesser wits

Are drinking worser wine than ours,

In what’s no longer Austerlitz)

That surely a tremendous ghost,

The brazen-lunged, the bumper-filler,

Still sings to an immortal toast,

The Misadventures of the Miller.

The unending seas are hardly bar

To men with such a prepossession:

We were? Why then, by God, we are —

Order! I call the Club to session!

You do retain the song we set,

And how it rises, trips and scans?

You keep the sacred memory yet,

Republicans? Republicans?

You know the way the words were hurled,

To break the worst of fortune’s rub?

I give the toast across the world,

And drink it, “Gentlemen: the Club.”

Ode dedicata

Scrivere con tutta la mia forza

In declino da tempo…

Una ballata di enorme lunghezza…

Alcune parti di questo testo richiederanno spiegazioni.[1]

Perché (a differenza della maggior parte degli uomini)

Chi scrive per la fama o per scopi pubblici…

Una penna sciolta e fluida

Di miei amici intimi

Per nessuno, nel nostro lungo declino…

Così polveroso, malvagio e diviso…

Avevo amici così piacevoli come i miei…

O li amava almeno la metà di quanto li amassi io.

---

Il matricolato si avvia lentamente lungo il viale principale

Folle d’amore per tutto ciò che vede

Il cielo delle Midlands

Annusa qualcosa di più di una semplice brezza di Midland.

“Può davvero essere Oxford? È questo il posto?”

“Di cui mio padre disse…”

L’insegnamento privato era una vera e propria vergogna.

Un credo che non è altro che una mascherata, pieno di vuote parole e privo di vita reale?

Può essere proprio qui che zio Paul…

Guidato da un eccessivo cupore…

“To drink and debt, e infine…”

Fumare oppio nella sua stanza?

“È da qui che vengono le persone?”

Chi parla così ad alta voce e rotea gli occhi…

E balbettare? Che cosa estremamente strana!

Che curioso! Che grande sorpresa.

“Un influsso di tempi più nobili”

Più di quelli di loro… intendo, più di quelli dello zio Paul.

Ha risvegliato il sonno della loro decadenza

E i loro antichi muri erano punteggiati di luce.

“O, cari e intrepidi ragazzi di un tempo…”

Che i vostri nomi fossero incisi qui…

Per tutto il mondo, in francobolli d’oro…

Per poterli leggere e rispettarli.

Chi lo creò e me lo tramandò

Questo “Oxford” dell’immensità del cielo…

Ridendo, pieno di >fede e libero.

“Con la gioventù che splende ovunque…”

“Allora impara: tu, ignorante e cieco…”

Uomo giovane, inesperto e ignorante…

I loro nomi privati erano… [3]

Il loro club si chiamava REPUBLICAN.

---

Dove giacciono sulle loro rive di luce

Le felici colline del Cielo tra loro

Gli dèi che dominano il cielo del mattino

Non sono più giovani, né più sereni

“Il coraggio dei quattro indomabili che rimangono…”

Il primo che osò realizzare il proprio sogno.

E in questa terra sgradevole…

Per fondare l’Abbazia di Telemo.

Abbiamo mantenuto il piano rabelaesco [4]

I delicati chiostri ricevettero la nostra dignità

Con la legge naturale e i diritti dell’uomo

Canzoni, stoicismo, vino e ostriche.

La biblioteca era davvero accogliente…

I libri sugli scaffali affollati

Titolo: Erano principalmente scritti privati nostri.

Abbiamo mantenuto una scuola e ci siamo insegnati da soli.

Insegnammo l’arte di scrivere

Uomini che ancora vorremmo soffocare…

E dove trovare il Sangue dei Re

Solo mezza corona a bottiglia.

---

Eheu, fugaci, postumi!

Un vecchio detto ormai obsoleto

Il mio mantello di sogni è stato rubato

La mia giovinezza sta passando lungo la strada.

---

La ricchezza della giovinezza… l’abbiamo spesa bene.

E in modo dignitoso, come pochi riescono a fare.

È andato perduto? Non lo so…

E inoltre, dubito che tu sia in grado di farlo.

La domanda è davvero troppo vaga.

E troppo profondo… e troppo vuoto.

Titolo:
E gli uomini eruditi da entrambe le parti

Usare argomenti che non riesco a comprendere.

Dicono che in quel luogo immutabile…

Ovunque ciò che amiamo rimane sempre caro

Ci incontriamo faccia a faccia al mattino

E finalmente arriviamo al nostro ventesimo anno.

Dicono… e sono felice che lo dicano.

È così; e potrebbe anche essere così.

Potrebbe essere proprio il contrario

Non posso dirlo con certezza… Ma una cosa so:

Dalle case tranquille e dai primi inizi…

Verso le estremità ancora inesplorate

“Niente vale la fatica e il sacrificio necessari per vincere.”

Ma c’è la risata e l’amore degli amici.

---

Ma qualcosa si assottiglia… oh, miei compagni!

Qualcosa inganna il cuore e poi passa…

E Tom… che voleva scuotere via gli anni.

È diventato soltanto un rumore prodotto dallo sbattere di bicchieri.

E Lui, il Pastore del Gregge

“Tenere i birmanesi sotto controllo”…

Un esiliato su una roccia desolata

Quello si affaccia sul confine cinese.

E Uno (Intendo dire me stesso, nientemeno che così)

Ah! — riuscirà la posterità a crederci?

Non solo non meritano il successo…

Ma non è riuscito a realizzarlo.

Non nemmeno questa strana città

C’è mai stato qualcosa che abbia reso un’amicizia ancora più solida?

Ma… uno è sposato, un altro se n’è andato…

Uno è un Don, e l’altro si trova in Birmania.

---

E oh… quei giorni, quei giorni…

Quando tutti e quattro se ne andarono insieme:

L’infinita profondità della nebbia estiva

L’assalto impetuoso del tempo autunnale.

---

Non proverò più ad arrivare lì.

Non salperò da solo.

Ancorare una barca priva di uomini

Nei piccoli moli di pietra di Yarnton.

Ma mi siederò accanto al fuoco.

E mi porto la mano davanti agli occhi

E seguire, per soddisfare il desiderio del mio cuore…

L’ultima delle nostre “Odissee”.

La tranquilla serata le permise di mantenere il loro appuntamento…

Sotto un cielo aperto viaggiavamo.

E si dissolse in una nebbia vaga

Lungo il perfetto fiume Evenlode.

Titolo:
La tenera Evenlode che…

Le sue praterie tacciono per ascoltare quel suono

Delle acque che si mescolano nelle frenate

E lega il mio cuore alla terra inglese.

Un bel fiume, tutto solo…

Rimane tra le colline… e tiene stretto qualcosa

Cento piccole città di pietra

Dimenticato nelle lande occidentali

---

Osso di dubio (sebbene ci siano forze più malvagie)

“Dominate i nostri troni… e anche le menti più semplici.”

Bevono vini peggiori dei nostri.

“In quello che non è più Austerlitz”

“Quello sicuramente è uno spettro terribile…”

Il temerario, il presuntuoso…

Ancora canta per un brindisi immortale.

Le avventure disastrose del mugnaio.

I mari senza fine sono appena una barriera

Per coloro che sono così presi da tale convinzione…

Eravamo? Allora, per Dio, siamo ancora…

Ordine! Chiamo il Club a riunione!

Tu conservi ancora quella canzone che abbiamo scelto insieme

E come si alza, inciampa e osserva intorno?

Conservi ancora quel ricordo sacro

Repubblicani? Repubblicani?

Come venivano scagliate quelle parole…

Per sfuggire al peggio della sfortuna?

Un brindisi per il mondo intero

Bevilo, signori: il Club.

DEDICATION ON THE GIFT OF A BOOK TO A CHILD

Child! do not throw this book about!

Refrain from the unholy pleasure

Of cutting all the pictures out!

Preserve it as your chiefest treasure.

Child, have you never heard it said

That you are heir to all the ages?

Why, then, your hands were never made

To tear these beautiful thick pages!

Your little hands were made to take

The better things and leave the worse ones:

They also may be used to shake

The Massive Paws of Elder Persons.

And when your prayers complete the day,

Darling, your little tiny hands

Were also made, I think, to pray

For men that lose their fairylands.

Dedica al dono di un libro a un bambino

Bambino! Non gettare via questo libro in giro!

Astenersi da piaceri profani

Di ritagliare tutte le immagini.

Conservalo come il tuo tesoro più prezioso.

Titolo:
Figliolo, non l’hai mai sentito dire?

Che tu sia l’erede di tutte le epoche?

Perché mai le tue mani non sono state create per questo scopo?

Strappare queste bellissime pagine spesse.

Titolo:
Le tue piccole mani sono state create per prendere…

Le cose migliori… e lasciare quelle peggiori.

Possono anche essere utilizzati per scuotere

Le enormi mani delle persone anziane.

E quando le tue preghiere completano la giornata…

Caro, le tue piccole manine…

Titolo:
Credo che siano stati creati anche per pregare.

Per gli uomini che perdono i loro regni incantati.

DEDICATION OF A CHILD’S BOOK OF IMAGINARY TALES

WHEREIN WRONG-DOERS SUFFER

And is it true? It is not true!

And if it was it wouldn’t do

For people such as me and you,

Who very nearly all day long

Are doing something rather wrong.

Dedica di un libro per bambini pieno di storie immaginarie

Titolo:
Dove soffrono i colpevoli

E è vero? Non è vero!

E anche se lo fosse, non andrebbe bene.

Per persone come me e te

Chi per quasi tutto il giorno…

Stanno facendo qualcosa di piuttosto sbagliato.

HOMAGE

I

There is a light around your head

Which only Saints of God may wear,

And all the flowers on which you tread

In pleasaunce more than ours have fed,

And supped the essential air

Whose summer is a-pulse with music everywhere.

II

For you are younger than the mornings are

That in the mountains break;

When upland shepherds see their only star

Pale on the dawn, and make

In his surcease the hours,

The early hours of all their happy circuit take.

Omaggio

I

Una luce intorno alla tua testa

Solo i santi di Dio possono indossarlo.

E tutte le fioriture su cui calpesti…

“In pleasance more than ours have fed…”

Avevano bevuto l’aria essenziale

Di chi è un’estate in cui la musica risuona ovunque.

II

Perché sei più giovane delle mattine stesse

Che si spezza tra le montagne;

Quando i pastori delle colline vedono la loro unica stella

Titolo:
“Pallido all’alba… e creare”

Nel silenzio delle ore…

Le prime ore di tutto il loro felice percorso.

FILLE-LA-HAINE

Death went into the steeple to ring,

And he pulled the rope and he tolled a knell.

Fille-la-Haine, how well you sing!

Why are they ringing the Passing Bell?

Death went into the steeple to ring;

Fille-la-Haine, how well you sing!

Death went down the stream in a boat,

Down the river of Seine went he;

Fille-la-Haine had a pain in her throat,

Fille-la-Haine was nothing to me.

Death went down the stream in a boat;

Fille-la-Haine had a pain in her throat.

Death went up the hill in a cart

(I have forgotten her lips and her laughter).

Fille-la-Haine was my sweetheart

(And all the village was following after).

Death went up the hill in a cart.

Fille-la-Haine was my sweetheart.

Figlia dell’odio

“La Morte entrò nella torre per suonare la campana”

E tirò la corda, facendo suonare una campana a morto.

Fille-la-Haine, quanto bene canti!

Perché stanno suonando la Campana del Commiato?

La morte salì sulla guglia per suonare…

Fille-la-Haine, quanto bene canti!

La Morte scese lungo il fiume su una barca.

Giù per il fiume Sena se ne andò

Mal di gola della Figlia dell’Odio

Fille-la-Haine non significava nulla per me.

La Morte scese lungo il fiume su una barca.

Fille-la-Haine aveva mal di gola.

“La Morte salì la collina in carrozza”

Ho dimenticato le sue labbra e il suo riso.

Amore e odio nella mia vita

(E tutto il villaggio lo seguiva.)

La morte salì la collina su un carretto.

Fille-la-Haine era la mia amata.

THE MOON’S FUNERAL

I

The Moon is dead. I saw her die.

She in a drifting cloud was drest,

She lay along the uncertain west,

A dream to see.

And very low she spake to me:

“I go where none may understand,

I fade into the nameless land,

And there must lie perpetually.”

And therefore I,

And therefore loudly, loudly I

And high

And very piteously make cry:

“The Moon is dead. I saw her die.”

II

And will she never rise again?

The Holy Moon? Oh, never more!

Perhaps along the inhuman shore

Where pale ghosts are

Beyond the low lethean fen

She and some wide infernal star —

To us who loved her never more,

The Moon will never rise again.

Oh! never more in nightly sky

Her eye so high shall peep and pry

To see the great world rolling by.

For why?

The Moon is dead. I saw her die.

Il funerale della luna

I

La Luna è morta. L’ho vista morire.

Avvolta in una nuvola errante…

Lungo l’incerto confine occidentale…

Un sogno da vedere.

E con voce molto bassa mi parlò:

“#Vado dove nessuno può comprendere”

Scompaio nella terra senza nome

“E deve rimanere lì per sempre.”

E quindi io…

E quindi ad alta voce, molto ad alta voce… Io

E in alto

E con grande compassione inizia a piangere:

“La Luna è morta… L’ho vista morire.”

II

E non si risveglierà mai più?

La Luna Sacra? Oh, mai più!

Forse lungo quella riva inumana…

Dove gli spettri pallidi sono

Oltre la palude di Lethe

Lei e quella stella infernale…

Per noi che l’amavamo e ora non possiamo più amarla…

La Luna non sorgerà mai più.

Oh! mai più nel cielo notturno

Occhio troppo alto per non curiosare

Per vedere il grande mondo scorrere via davanti ai propri occhi.

Perché?

La Luna è morta. L’ho vista morire.

THE HAPPY JOURNALIST

I love to walk about at night

By nasty lanes and corners foul,

All shielded from the unfriendly light

And independent as the owl.

By dirty grates I love to lurk;

I often stoop to take a squint

At printers working at their work.

I muse upon the rot they print.

The beggars please me, and the mud:

The editors beneath their lamps

As — Mr. Howl demanding blood,

And Lord Retender stealing stamps,

And Mr. Bing instructing liars,

His elder son composing trash;

Beaufort (whose real name is Meyers)

Refusing anything but cash.

I like to think of Mr. Meyers,

I like to think of Mr. Bing.

I like to think about the liars:

It pleases me, that sort of thing.

Policemen speak to me, but I,

Remembering my civic rights,

Neglect them and do not reply.

I love to walk about at nights!

At twenty-five to four I bunch

Across a cab I can’t afford.

I ring for breakfast after lunch.

I am as happy as a lord!

Il giornalista felice

Mi piace passeggiare di notte.

Per strade e angoli sporchi e pericolosi

Tutti protetti dalla luce ostile

E indipendente come un gufo.

Dietro le sbarre sporche mi piace nascondermi…

Spesso mi abbasso per guardare meglio

Alle stampanti che lavoravano silenziosamente nel loro compito.

Rifletto sulla decomposizione che causano.

“I mendicanti mi supplicano… e anche il fango…”

I redattori sotto le loro lampade

Assegnazione del sangue da parte del signor Howl

E il signor Retender che ruba le timbrature

Insegnamenti di un signore che incoraggia i bugiardi

Il figlio maggiore compone robaccia…

Beaufort (il cui vero nome è Meyers)

Rifiutano qualsiasi cosa tranne il denaro contante.

Mi piace pensare al signor Meyers…

Mi piace pensare a Mr. Bing.

Mi piace pensare ai bugiardi…

Mi piace, quel genere di cose.

Poliziotti parlano con me, ma io…

Ricordando i miei diritti civili

Ignorali e non rispondere.

Adoro passeggiare di notte.

Titolo:
Dalle ventiquattro alle quattro… mi raggruppo

Dall’altra parte della strada c’è un taxi che non posso permettermi.

Suono il campanello per la colazione dopo pranzo.

Sono felice come un re!

LINES TO A DON

Remote and ineffectual Don

That dared attack my Chesterton,

With that poor weapon, half-impelled,

Unlearnt, unsteady, hardly held,

Unworthy for a tilt with men —

Your quavering and corroded pen;

Don poor at Bed and worse at Table,

Don pinched, Don starved, Don miserable;

Don stuttering, Don with roving eyes,

Don nervous, Don of crudities;

Don clerical, Don ordinary,

Don self-absorbed and solitary;

Don here-and-there, Don epileptic;

Don puffed and empty, Don dyspeptic;

Don middle-class, Don sycophantic,

Don dull, Don brutish, Don pedantic;

Don hypocritical, Don bad,

Don furtive, Don three-quarters mad;

Don (since a man must make an end),

Don that shall never be my friend.

---

Don different from those regal Dons!

With hearts of gold and lungs of bronze,

Who shout and bang and roar and bawl

The Absolute across the hall,

Or sail in amply bellowing gown

Enormous through the Sacred Town,

Bearing from College to their homes

Deep cargoes of gigantic tomes;

Dons admirable! Dons of Might!

Uprising on my inward sight

Compact of ancient tales, and port

And sleep — and learning of a sort.

Dons English, worthy of the land;

Dons rooted; Dons that understand.

Good Dons perpetual that remain

A landmark, walling in the plain —

The horizon of my memories —

Like large and comfortable trees.

---

Don very much apart from these,

Thou scapegoat Don, thou Don devoted,

Don to thine own damnation quoted,

Perplexed to find thy trivial name

Reared in my verse to lasting shame.

Don dreadful, rasping Don and wearing,

Repulsive Don — Don past all bearing.

Don of the cold and doubtful breath,

Don despicable, Don of death;

Don nasty, skimpy, silent, level;

Don evil; Don that serves the devil.

Don ugly — that makes fifty lines.

There is a Canon which confines

A Rhymed Octosyllabic Curse

If written in Iambic Verse

To fifty lines. I never cut;

I far prefer to end it — but

Believe me I shall soon return.

My fires are banked, yet still they burn

To write some more about the Don

That dared attack my Chesterton.

Titolo:
Versi per un signore

Don lontano e inefficace

Quello che osò attaccare il mio Chesterton

Con quell’arma inadeguata, spinta a metà strada…

Never learned, unstable, barely in control…

Inadatto a competere con gli uomini—

La tua penna tremolante e corrosa…

Don povero a letto e ancora peggiore a tavola

Don stretto, Don affamato, Don miserabile;

Don balbuziente, Don dagli occhi erranti

Don Nervoso, Don delle Crudezze

Don clericale, Don ordinario

Don autosufficiente e solitario

Don qua e là, Don epilettico;

Don affannato e vuoto, Don dal mal di stomaco…

Don della media borghesia, Don ipocrita…

Don noioso, Don brutale, Don pedante

Ipocrita e malvagio

Don furto, Don quasi pazzo…

Don (poiché un uomo deve pur concludere qualcosa)

Colui che non sarà mai mio amico.

---

Un Don diverso da quei Dons regali.

Con cuori d’oro e polmoni di bronzo,

Chi grida, batte, ruggisce e urla

Dall’altra parte del corridoio…

Navigare avvolto in un abito sonoro e maestoso

Enorme attraverso la Città Sacra

Titolo:
Dalla università alle loro case

“Carichi pesanti di volumi giganteschi”;”

Signori ammirevoli! Signori del Potere!

Ribellione nella mia visione interiore

Raccolta di antiche storie e viaggi

E dormire, e in un certo senso anche imparare.

Doni l’inglese, degno di questa terra;

Doni radicati. Doni che comprendono.

Buoni signori per sempre… che rimangono tali.

Un punto di riferimento che delimita la pianura

Il confine dei miei ricordi

Come grandi e confortevoli alberi.

---

Molto diverso da tutto ciò

Il capro espiatorio, Don… il devoto Don

“Donare alla propria dannazione…” citato.

Perplesso nel trovare il tuo nome banale

Cresciuto nella mia poesia, verso un’umiliazione eterna.

Don terribile, roco e logoro

Don repellente, un Don al di là di ogni limite.

Il signore del respiro freddo e incerto

Signore spregevole, Signore della morte

Don Nasty, Skimpy, Silente e Livello

Donna il male; donna ciò che serve il diavolo.

Don brutto. Questo fa cinquanta righe.

C’è un canone che delimita

“Maledizione ottosillabica in rima”

Se scritto in versi iambici

Cinquanta righe… Non taglio mai nulla.

Preferisco di gran lunga porre fine a tutto…

Credimi, tornerò presto.

Titolo:
I miei fuochi sono spenti, eppure continuano a bruciare…

Scrivere ancora qualcosa sul Don

Chi osava attaccare il mio Chesterton.

NEWDIGATE POEM

A PRIZE POEM SUBMITTED BY MR. LAMBKIN OF BURFORD TO THE EXAMINERS OF THE UNIVERSITY OF OXFORD ON THE PRESCRIBED POETIC THEME SET BY THEM IN 1893, “THE BENEFITS OF THE ELECTRIC LIGHT”

Hail, Happy Muse, and touch the tuneful string!

The benefits conferred by Science I sing.

Under the kind Examiners’ direction

I only write about them in connection

With benefits which the Electric Light

Confers on us; especially at night.

These are my theme, of these my song shall rise.

My lofty head shall swell to strike the skies.

And tears of hopeless love bedew the maiden’s eyes.

Descend, O Muse, from thy divine abode,

To Osney, on the Seven Bridges Road;

For under Osney’s solitary shade

The bulk of the Electric Light is made.

Here are the works; — from hence the current flows

Which (so the Company’s prospectus goes)

Can furnish to Subscribers hour by hour

No less than sixteen thousand candle power,

All at a thousand volts. (It is essential

To keep the current at this high potential

In spite of the considerable expense.)

The Energy developed represents,

Expressed in foot-tons, the united forces

Of fifteen elephants and forty horses.

But shall my scientific detail thus

Clip the dear wings of Buoyant Pegasus?

Shall pure statistics jar upon the ear

That pants for Lyric accents loud and clear?

Shall I describe the complex Dynamo

Or write about its Commutator? No!

To happier fields I lead my wanton pen,

The proper study of mankind is men.

Awake, my Muse! Portray the pleasing sight

That meets us where they make Electric Light.

Behold the Electrician where he stands:

Soot, oil, and verdigris are on his hands;

Large spots of grease defile his dirty clothes,

The while his conversation drips with oaths.

Shall such a being perish in its youth?

Alas! it is indeed the fatal truth.

In that dull brain, beneath that hair unkempt,

Familiarity has bred contempt.

We warn him of the gesture all too late:

Oh, Heartless Jove! Oh, Adamantine Fate!

Some random touch — a hand’s imprudent slip —

The Terminals — a flash — a sound like “Zip!”

A smell of burning fills the started Air —

The Electrician is no longer there!

But let us turn with true Artistic scorn

From facts funereal and from views forlorn

Of Erebus and Blackest midnight born.

Arouse thee, Muse! and chaunt in accents rich

The interesting processes by which

The Electricity is passed along:

These are my theme: to these I bend my song.

It runs encased in wood or porous brick

Through copper wires two millimetres thick,

And insulated on their dangerous mission

By indiarubber, silk, or composition.

Here you may put with critical felicity

The following question: “What is Electricity?”

“Molecular Activity,” say some,

Others when asked say nothing, and are dumb.

Whatever be its nature, this is clear:

The rapid current checked in its career,

Baulked in its race and halted in its course[6]

Transforms to heat and light its latent force:

It needs no pedant in the lecturer’s chair

To prove that light and heat are present there.

The pear-shaped vacuum globe, I understand,

Is far too hot to fondle with the hand.

While, as is patent to the meanest sight,

The carbon filament is very bright.

As for the lights they hang about the town,

Some praise them highly, others run them down.

This system (technically called the Arc),

Makes some passages too light, others too dark.

But in the house the soft and constant rays

Have always met with universal praise.

For instance: if you want to read in bed

No candle burns beside your curtain’s head,

Far from some distant corner of the room

The incandescent lamp dispels the gloom,

And with the largest print need hardly try

The powers of any young and vigorous eye.

Aroint thee, Muse! Inspired the poet sings!

I cannot help observing future things!

Life is a vale, its paths are dark and rough

Only because we do not know enough:

When Science has discovered something more

We shall be happier than we were before.

Hail, Britain, Mistress of the Azure Main,

Ten thousand Fleets sweep over thee in vain!

Hail, Mighty Mother of the Brave and Free,

That beat Napoleon, and gave birth to me!

Thou that canst wrap in thine emblazoned robe

One quarter of the habitable globe.

Thy mountains, wafted by a favouring breeze,

Like mighty rocks withstand the stormy seas.

Thou art a Christian Commonwealth; and yet

Be thou not all unthankful — nor forget

As thou exultest in Imperial Might

The Benefits of the Electric Light.

Poema di Newdigate

Poesia vincitrice di un premio, inviata dal signor Lambkin di Burford agli esaminatori dell’Università di Oxford sul tema poetico stabilito da loro nel 1893: “I benefici della luce elettrica”.

Salve, felice Musa, e tocca quella corda melodiosa!

Canto dei benefici che la Scienza dona.

Sotto la gentile guida degli esaminatori

Solo ne scrivo quando sono collegati a qualcos’altro

Titolo:
Con i vantaggi offerti dalla luce elettrica…

Ci viene conferito, soprattutto di notte.

Questi sono i miei temi; su di essi sorgerà la mia canzone.

La mia nobile testa si gonfierà fino a toccare il cielo.

E lacrime d’amore disperato bagnano gli occhi della fanciulla.

Scendi, o Musa, dalla tua divina dimora.

A Osney, sulla strada delle Sette Ponti;

Sotto l’ombra solitaria di Osney

La maggior parte della lampada elettrica è già stata prodotta.

Ecco le opere; da qui nasce il corso del flusso.

Quale… (così recita il prospetto aziendale)

Titolo: Fornisce agli iscritti informazioni orarie per orario

Non meno di sedicimila candele di potenza…

Tutti a mille volt… (È essenziale)

Mantenere il livello attuale a questo alto potenziale

Nonostante le notevoli spese.

L’energia sviluppata rappresenta…

In termini di piedotoni, le forze unite…

Quindici elefanti e quaranta cavalli.

Ma dovranno forse i miei dettagli scientifici essere esposti in questo modo?

Tagliare via le adorabili ali del leggero Pegaso?

Statistiche puramente statistiche… possono forse risultare sgradevoli all’orecchio?

Quelle pantaloni accentuano chiaramente il tono melodioso di Lyric, vero?

Devo descrivere il complesso Dynamo?

O forse scrivere qualcosa sul suo Commutatore? No!

Verso campi più felici conduco la mia penna libera e spensierata

Lo studio approfondito dell’umanità riguarda gli esseri umani stessi.

Risvegliati, mia Musa! Raffigura questa piacevole scena

Questo ci porta nel luogo in cui producono la luce elettrica.

Ecco il elettricista dove si trova…

Polvere di carbone, olio e ruggine sulle sue mani…

Grandi macchie di grasso sporcano i suoi vestiti luridi.

Mentre la sua conversazione è piena di imprecazioni.

Dovrebbe davvero un essere del genere perire nella sua giovinezza?

Ahimè, è davvero la tragica verità.

“In quel cervello apatico, sotto quei capelli disordinati…”

La familiarità ha generato disprezzo.

Lo avvertiamo troppo tardi riguardo a quel gesto…

Oh, crudele Giove! Oh, inflessibile Destino!

Un tocco casuale… un movimento imprudente di una mano…

I Terminali – un lampo – un suono simile a “Zip!”

Un odore di bruciato riempie l’aria…

L’elettricista non c’è più!

Ma torniamo, con un vero disprezzo artistico…

Da fatti funebri e da visioni desolate

Nato da Erebo e dalla più oscura mezzanotte.

Risvegliati, Musa! e canta con accenti ricchi e vibranti

Titolo:
I processi interessanti attraverso i quali…

L’elettricità viene trasmessa lungo il circuito…

Questi sono i miei temi: su di essi modulo la mia canzone.

Incapsulato nel legno o nella malta porosa

Attraverso fili di rame spessi due millimetri

E isolati nella loro pericolosa missione

In gomma indiana, seta o materiali sintetici.

Titolo:
Qui si può operare con grande abilità critica

La seguente domanda: “Che cos’è l’elettricità?”

“Attività molecolare”, dicono alcuni.

Altri, quando interrogati, non dicono nulla e sono semplicemente stupidi.

Qualunque ne sia la natura, una cosa è certa…

Il rapido corso d’acqua si arrestò nel suo percorso.

Bloccato nella sua corsa e fermato nel suo percorso[6]

Si trasforma in calore e luce attraverso la sua forza latente:

Non c’è bisogno di un pedante sul podio dell’oratore

Per dimostrare che lì sono presenti luce e calore.

Il globo di vetro a forma di pera… capisco.

Fa troppo caldo per poter toccare qualcosa con le mani.

Mentre, come è evidente anche al più semplice osservatore…

Il filamento di carbonio è molto luminoso.

Per quanto riguarda le luci che pendono per la città…

Alcuni li lodano molto, altri li criticano aspramente.

Titolo:
Questo sistema (chiamato tecnicamente “Arc”)

Rende alcuni passaggi troppo leggeri, altri troppo cupi.

Ma nella casa, i raggi dolci e costanti…

Ha sempre ricevuto consensi universali.

Ad esempio: se vuoi leggere a letto

Nessuna candela brilla accanto alla tua testiera.

Lontano da qualche angolo remoto della stanza

La lampada ad incandescenza scaccia l’oscurità.

E con la maggiore richiesta di stampa, non c’è nemmeno bisogno di provare

Le capacità visive di qualsiasi giovane occhio pieno di vigore.

Arointa te, Musa! Ispira il poeta a cantare!

Non posso fare a meno di osservare le cose che accadranno in futuro!

La vita è una valle: i suoi sentieri sono oscuri e accidentati.

Solo perché non sappiamo abbastanza…

Quando la scienza ha scoperto qualcosa di ancora più grande

Saremo più felici di quanto fossimo prima.

Salve, Britannia, padrona degli oceani azzurri

Diecimila flotte ti assalgono invano!

Salve, potente Madre dei Coraggiosi e Liberi!

Quel ritmo sconfisse Napoleone, e mi diede alla luce!

Colui che può avvolgersi nel suo manto decorato di simboli

Un quarto del globo abitabile.

Le tue montagne, accarezzate da una brezza favorevole…

Come poderose rocce che resistono ai mari tempestosi.

Tu sei una comunità cristiana… eppure

Non essere del tutto ingrato… né dimenticare

Come esulti nella maestà imperiale…

I benefici della luce elettrica.

THE YELLOW MUSTARD

Oh! ye that prink it to and fro,

In pointed flounce and furbelow,

What have ye known, what can ye know

That have not seen the mustard grow?

The yellow mustard is no less

Than God’s good gift to loneliness;

And he was sent in gorgeous press

To jangle keys at my distress.

I heard the throstle call again,

Come hither, Pain! come hither, Pain!

Till all my shameless feet were fain

To wander through the summer rain.

And far apart from human place,

And flaming like a vast disgrace,

There struck me blinding in the face

The livery of the mustard race.

---

To see the yellow mustard grow

Beyond the town, above, below;

Beyond the purple houses, oh!

To see the yellow mustard grow!

Il senape giallo

“Oh! voi che lo agitate avanti e indietro…”

“In punti e fronzoli”

Che cosa avete conosciuto, che cosa potete conoscere?

Chi non ha mai visto crescere la senape?

Il senape giallo non è da meno

Il dono divino della solitudine

E fu inviato con una stampa magnifica

Per far tintinnare le chiavi nel mio dolore.

Ho sentito di nuovo il canto del cuculo.

Vieni qui, Dolore! vieni qui, Dolore!

Titolo:
Fino a quando i miei piedi senza vergogna non furono soddisfatti…

Vagare sotto la pioggia estiva.

Lontano dal luogo degli uomini…

E ardendo come un enorme disonore…

Mi colpì con violenza in faccia

Il simbolo della razza dei senape.

---

Vedere crescere il senape giallo

Oltre la città, sopra, sotto…

Oltre le case viola, oh!

Vedere crescere il senape giallo.

ON HYGIENE

Of old when folk lay sick and sorely tried,

The doctors gave them medicine and they died.

Here is an happier age, for now we know

Both how to make men sick and keep them so.

Sulla igiene

Di tempi antichi, quando le persone si ammalavano e soffrivano molto…

I medici gli somministrarono dei farmaci, ma morirono comunque.

Qui c’è un’epoca più felice… almeno per ora lo sappiamo.

Sia il modo per far ammalare gli uomini che quello per mantenerli in tale stato.

THE FALSE HEART

I said to Heart, “How goes it?” Heart replied:

“Right as a Ribstone Pippin!” But it lied.

---

A critic said large margins did not please him,

I therefore printed just two lines, to tease him.

And if he still complains of what I’ve done,

In my next book I’ll fill a page with ONE.

Il cuore falso

“Ho chiesto a Cuore: ‘Come va?’ E Cuore ha risposto…”

“Esattamente come un Ribstone Pippin!” Ma mentiva.

---

Un critico ha detto che i grandi margini non gli piacevano.

Quindi ho stampato soltanto due righe, per prenderlo in giro.

E se continua a lamentarsi di ciò che ho fatto…

Nel mio prossimo libro riempirò una pagina intera con UNO solo.

SONNET UPON GOD, THE WINE GIVER

(For Easter Sunday)

Thought Man made wine, I think God made it, too;

God making all things, made Man made good wine.

He taught him how the little tendrils twine

About the stakes of labor close and true.

Then next, with intimate prophetic laughter,

He taught the Man, in His own image blest,

To pluck and wagon and to — all the rest!

To tread the grape and work his vintage after.

So did God make us, making good wine makers;

So did He order us to rule the field

And now by God are we not only bakers;

But winners also sacraments to yield;

Yet most of all strong lovers, Praised be God!

Who taught us how the wine-press should be trod!

Sonetto a Dio, il Donatore del Vino

Per la Domenica di Pasqua

Vino fatto dall’uomo… ma forse anche da Dio

Dio, creatore di tutte le cose, ha creato anche l’uomo, e il vino buono.

Gli insegnò come i piccoli viticci si intreccino

Riguardo alle implicazioni reali del lavoro.

“Poi, con una risata profetica e intima…”

Insegnò all’Uomo, creato a Sua immagine e somiglianza

Raccogliere, trasportare con carri, e tutto il resto!

Per poi passeggiare tra i vigneti e lavorare alla raccolta dell’uva.

Anche Dio ci ha creati per farci diventare ottimi produttori di vino…

Così ci ordinò di dominare il campo

E ora, per Dio, non siamo solo panettieri…

Ma anche i vincitori devono saper rinunciare a qualcosa…

Ma soprattutto i veri amanti. Lode a Dio!

Chi ci ha insegnato come si deve calpestare la pressa per il vino!

THE POLITICIAN OR THE IRISH EARLDOM

A strong and striking Personality,

Worth several hundred thousand pounds —

Of strict political Morality —

Was walking in his park-like Grounds;

When, just as these began to pall on him

(I mean the Trees, and Things like that),

A Person who had come to call on him

Approached him, taking off his Hat.

He said, with singular veracity:

“I serve our Sea-girt Mother-Land

In no conspicuous capacity.

I am but an Attorney; and

I do a little elementary

Negotiation, now and then,

As Agent for a Parliamentary

Division of the Town of N…

“Merely as one of the Electorate —

A member of the Commonweal —

Before completing my Directorate,

I want to know the way you feel

On matters more or less debatable;

As — whether our Imperial Pride

Can treat as taxable or rateable

The Gardens of …” His host replied:

“The Ravages of Inebriety

(Alas! increasing day by day!)

Are undermining all Society.

I do not hesitate to say

My country squanders her abilities,

Observe how Montenegro treats

Her Educational Facilities…

… As to the African defeats,

“I bitterly deplored their frequency;

On Canada we are agreed,

The Laws protecting Public Decency

Are very, very lax indeed!

The Views of most of the Nobility

Are very much the same as mine,

On Thingumbob’s eligibility …

I trust that you remain to dine?”

His Lordship pressed with importunity,

As rarely he had pressed before.

---

It gave them both an opportunity

To know each other’s value more.

Il politico o il ducato irlandese

Una personalità forte e decisa

Vale diverse centinaia di migliaia di sterline —

Della rigorosa morale politica

Camminava nei suoi terreni simili a un parco…

Titolo:
Quando, proprio mentre tutto questo iniziava a perdere il suo fascino per lui…

Gli alberi e simili

Una persona venuta a fargli visita

Gli si avvicinò e si tolse il cappello.

Disse, con assoluta sincerità:

“#Madre-Nazione del Mare”

In nessun ruolo particolarmente evidente.

Sono soltanto un avvocato; e…

Un po’ di elementare

Negoziazione, di tanto in tanto

Come agente di un parlamentare

Divisione della città di N.

“Meramente come uno degli Elettori…”

Un membro del Comune Bene…

Prima di completare il mio incarico

Vorrei sapere cosa provi

Su questioni più o meno dibattibili…

As – se sia il nostro orgoglio imperiale…

Può essere considerato imponibile o soggetto a tassazione

“Le Giardini di…” rispose il suo ospite.

“Il flagello dell’ubriachezza”

(Ahimè, aumenta giorno dopo giorno, )

Stanno minando l’intera società.

Non esito affatto a dire

Il mio paese spreca le sue capacità.

Come il Montenegro tratta…

Le sue strutture educative.

… Per quanto riguarda le sconfitte in Africa…

“Deploravo amaramente la loro frequenza…”

In Canada siamo d’accordo

Le leggi che proteggono la decenza pubblica

Sono davvero molto, molto lassisti!

Titolo:
Le opinioni della maggior parte della nobiltà

Titolo:
“Sono molto simili ai miei.”

Sulla qualificazione di Thingumbob.

“Spero che rimani per cena…”

Insistenza insistente da parte di Sua Signoria

Raramente come quella volta aveva premuto prima.

---

Diede loro entrambi l’opportunità di…

Per conoscere meglio il valore l’uno dell’altro.

SHORT BALLAD AND POSTSCRIPT ON CONSOLS

I

Gigantic daughter of the West

(The phrase is Tennysonian), who

From this unconquerable breast

The vigorous milk of Freedom drew

— We gave it freely — shall the crest

Of Empire in your keeping true,

Shall England — I forget the rest,

But Consols are at 82.

II

Now why should any one invest,

As even City people do

(His Lordship did among the rest),

When stocks — but what is that to you?

And then, who ever could have guessed

About the guns — and horses too! —

Besides, they knew their business best,

And Consols are at 82.

III

It serves no purpose to protest,

It isn’t manners to halloo

About the way the thing was messed —

Or vaguely call a man a Jew.

A gentleman who cannot jest

Remarked that we should muddle through

(The continent was much impressed),

And Consols are at 82.

Envoi

And, Botha lay at Pilgrim’s Rest

And Myberg in the Great Karroo

(A desert to the south and west),

And Consols are at 82.

Postscript

Permit me — if you do not mind —

To add it would be screaming fun

If, after printing this, I find

Them after all at 81.

Or 70 or 63,

Or 55 or 44,

Or 39 and going free,

Or 28 — or even more.

No matter — take no more advice

From doubtful and intriguing men.

Refuse the stuff at any price,

And slowly watch them fall to 10.

Meanwhile I feel a certain zest

In writing once again the new

Refrain that all is for the best,

And Consols are at 82.

Ballata breve e postfazione su console

I

Figlia gigante dell’Ovest

Un tono tennisoniano… chi?

Titolo:
Dalla questa corazza invincibile

Il vigoroso latte della Libertà

Libero dono – possa il simbolo rimanere tale

Fedele all’impero che ti è stato affidato

Mai scrivere una frase su questo argomento…

Ma i Consoli sono al 82%.

II

Ora, perché mai qualcuno dovrebbe investire?

Titolo:
Anche la gente della città…

“Sua Signoria, tra gli altri…”

Quando le azioni, ma cosa significa tutto questo per te?

E poi… chi avrebbe mai potuto indovinare?

Di armi e cavalli…

Inoltre, conoscevano molto bene il loro mestiere.

E i “Consols” sono a 82.

III

Non ha alcun senso protestare.

Non è educato salutare in quel modo

Come le cose sono andate storte…

O chiamare vagamente un uomo ebreo.

Un gentiluomo che non sa scherzare

Si è osservato che dovremmo cavarcela come possiamo.

Il continente ne rimase profondamente colpito

E i “Consols” sono a 82.

Envoi

E Botha riposava a Pilgrim’s Rest.

E Myberg nel Grande Karroo

A sud e a ovest, un deserto

E i “Consols” sono a 82.

Postscript

Permitemi… se non vi dispiace.

Titolo:
Aggiungerlo sarebbe davvero divertentissimo!

Titolo:
Se, dopo aver stampato questo, dovrei scoprire…

Dopo tutto, avevano 81 anni.

Or 70 or 63,

Or 55 or 44,

O 39 e poi gratis…

O 28, o addirittura di più.

Non importa… non accettare più consigli.

Da uomini dubbi e affascinanti.

Rifiuta quelle cose a qualsiasi prezzo.

E osserva lentamente come scendano a 10.

Mentre ciò accade, provo una certa vivacità…

Di nuovo alla scrittura del nuovo…

Non dire mai che tutto sia per il meglio

E i “Consols” sono a 82.