CONTENTS
VERSES.
THE NIGHT.
HOMAGE.
CUCKOO!
SONNETS.
THE HARBOUR.
HER YOUTH.
LOVE AND HONOUR.
HER MUSIC.
HER FAITH.
HER GIFT IN A GARDEN.
THE CHECK.
THE POOR OF LONDON.
GROTESQUES.
NOËL.
THE EARLY MORNING.
AUVERGNAT.
THE WORLD’S END.
FILLE-LA-HAINE.
THE MOON’S FUNERAL.
THE JUSTICE OF THE PEACE.
EPIGRAMS.
ON PERKINS — AN ACTOR.
ON SLOP — A POET.
ON TORTURE — A SINGER.
ON SUBTLE — A REVIEWER.
ON PAUNCH — A PARASITE.
ON PUGLEY — A DON.
SONNETS OF THE TWELVE MONTHS.
JANUARY.
FEBRUARY.
MARCH.
APRIL.
MAY.
JUNE.
JULY.
AUGUST.
SEPTEMBER.
OCTOBER.
NOVEMBER.
DECEMBER.
To
John Swinnerton Phillimore
VERSES. THE NIGHT.
Most holy Night, that still dost keep
The keys of all the doors of sleep,
To me when my tired eyelids close
Give thou repose.
And let the far lament of them
That chaunt the dead day’s requiem
Make in my ears, who wakeful lie,
Soft lullaby.
Bid them that guard the sacred moon
By my bedside their memories croon;
So shall I have strange dreams and blest
In my brief rest.
Fold thy great wings about my face,
Hide day-dawn from my resting-place,
And cheat me with thy false delight,
Most holy Night.
VERSI. LA NOTTE.
Santissima Notte, che ancora custodisci
le chiavi di tutte le porte del sonno,
a me, quando le mie palpebre stanche si chiudono,
concedi tu riposo.
E fa’ che il lontano lamento di coloro
che cantano il requiem del giorno morto
risuoni nelle mie orecchie, a me che giaccio insonne,
come dolce ninnananna.
Ordina a coloro che vegliano la sacra luna
di sussurrare al mio capezzale le loro memorie;
così avrò sogni strani e beati
nel mio breve riposo.
Ripiega le tue grandi ali intorno al mio volto,
nascondi l’alba del giorno al mio giaciglio,
e ingannami con la tua falsa delizia,
santissima Notte.
HOMAGE.
I.
There is a light around your head
Which only Saints of God may wear,
And all the flowers on which you tread
In pleasaunce more than ours have fed,
And supped the essential air
Whose summer is a-pulse with music everywhere.
II.
For you are younger than the mornings are
That in the mountains break;
When upland shepherds see their only star
Pale on the dawn, and make
In his surcease the hours,
The early hours of all their happy circuit take.
OMAGGIO.
I.
Una luce intorno alla tua testa
Solo i santi di Dio possono indossarlo.
E tutte le fioriture su cui calpesti…
“In pleasance more than ours have fed…”
Avevano bevuto l’aria essenziale
Di chi è un’estate in cui la musica risuona ovunque.
II.
Perché sei più giovane delle mattine stesse
Che si spezza tra le montagne;
Quando i pastori delle colline vedono la loro unica stella
Sbiancare all’‘alba, e fare.
Nel silenzio delle ore…
Le prime ore di tutto il loro felice percorso.
CUCKOO!
In woods so long time bare.
Cuckoo!
(Up in Mortain woods, I know not where)
Two notes fall.
Yet I do not envy him at all
His phantasy.
Cuckoo!
I too,
Somewhere,
I have sang as merrily as he
Who can dare,
Small and careless lover, so to laugh at care,
And who
Can call
Cuckoo!
In woods of winter weary,
In scented woods, of winter weary, call
Cuckoo!
In woods so long time bare.
Cuco!
Nelle foreste desolate da così tanto tempo.
Cuco!
Nelle foreste di Mortain, chissà dove…
Due note cadono.
Non gli invidio affatto
La sua fantasia.
Cuco!
Anch’io…
Da qualche parte…
Ho cantato con la stessa allegria di lui
Chi osa?
Amante piccolo e negligente, per deridere la premura…
E chi…
Può chiamare
Cuco!
Nelle foreste invernali stanche…
Nei boschi profumati, stanchi d’inverno… chiamate
Cuco!
Nelle foreste desolate da così tanto tempo.
SONNETS. THE HARBOUR.
I was like one who grips the deck by night,
Bearing the tiller up against his breast;
I was like one who makes with all his might
For keeping course although so hardly prest;
Who veers with veering shock, now east, now west,
And strains his foothold still, and still makes play,
Of bending beams until the sacred light
Shows him high lands and heralds up the day.
But now such busy work of battle past,
I am like one whose barque at bar at last
Comes hardly heeling down the adventurous breeze,
And entering calmer seas,
I am like one that brings his merchandise
To Californian skies.
Sonetti.
Il porto.
Ero come qualcuno che si aggrappa al ponte di una nave di notte.
Tenendo il timone premuto contro il petto…
Titolo:
Ero come colui che si impegna con tutte le sue forze
Per mantenere la rotta, anche quando è così difficile…
Chi cambia direzione bruscamente, ora a est, ora a ovest…
Si sforza ancora di mantenere la presa e continua a tentare…
Di piegare le travi fino alla luce sacra
Gli mostra le terre lontane e annuncia l’arrivo del giorno.
Ma ora che tutta questa frenetica attività bellica è finita…
Sono come colui il cui vascello finalmente raggiunge la riva
Appena inizia a placarsi la brezza avventurosa…
Entrando in acque più tranquille
Titolo:
Sono come colui che porta con sé le proprie merci
Verso i cieli della California.
HER YOUTH.
Youth gave you to me, but I’ll not believe
That youth will, taking his quick self, take you.
Youth’s all our truth; he cannot so deceive;
He has our graces — not our own selves too.
He still compares with time when he’ll be spent,
By human fate enhancing what we are;
Enriches us with dear experiment,
Lends arms to leaguered age in Time’s rough war.
Look, this youth in us is an old man taking
A boy to make him wiser than his days.
So is our old youth our young ages making,
So rich in time his final debt he pays.
So with your quite young arms do you me hold,
And I will still be young when all the world’s grown old.
La sua giovinezza.
Gli anni della giovinezza mi sono stati donati da te, ma non intendo crederci.
Quel giovane, con la sua agilità, ti porterà via.
La gioventù è tutta la nostra verità; non può essere ingannata così facilmente.
Possiede le nostre grazie, ma non anche noi stessi.
Confronto con il tempo che ancora dovrà trascorrere…
Perfezionando ciò che siamo attraverso il destino umano
Ci arricchisce con preziosi esperimenti
Fornisce armi all’età legata alle alleanze in questa dura guerra del tempo.
Titolo:
“Guarda… questo giovane dentro di noi è in realtà un vecchio che si nasconde.”
Un ragazzo che lo rendesse più saggio dei suoi anni.
“Così come la nostra giovinezza è il risultato delle nostre esperienze passate…”
Ricco di tempo, paga infine il suo ultimo debito.
Con le tue braccia ancora così giovani, mi tieni stretto…
E io sarò ancora giovane quando tutto il mondo sarà invecchiato.
LOVE AND HONOUR.
Love wooing Honour, Honour’s love did win,
And had his pleasure all a summer’s day.
Not understanding how the dooms begin,
Love wooing Honour, wooed her life away.
Then wandered he for full five years’ unrest,
Until, one night, this Honour that had died
Came as he woke, in youth grown glorified,
And smiling like the saints whom God has blest.
But when he saw her in the dear night shine
Serene, with more than mortal light upon her,
The boy that careless was of things divine,
Small Love, turned penitent to worship Honour.
So Love can conquer Honour; when that’s past,
Dead Honour risen outdoes Love at last.
Amore e onore.
Amore che corteggiava Onore, l’amore di Onore alla fine vinse.
E si divertì per tutta la giornata estiva.
Non capisco come inizino i destini…
L’amore corteggiò Honor, consumando la sua vita in quel corteggiamento.
Poi vagabondò per ben cinque anni di inquietudine.
Fino a quando, una notte, quest’Onore che era morto.
Arrivò mentre si svegliava, nella giovinezza trasformata in qualcosa di splendido
E sorrideva come quei santi che Dio ha benedetto.
Ma quando la vide nella dolce luce della notte.
Serena, avvolta da una luce più splendente di quella terrena…
Il ragazzo che disprezzava le cose divine
Piccolo Amore, divenne pentito e iniziò a venerare l’Onore.
“Così l’amore può vincere l’onore; ma quando ciò accade…”
La “Onore Morto” alla fine prevale sulla “Love”.
HER MUSIC.
Oh! do not play me music any more,
Lest in us mortal, some not mortal spell
Should stir strange hopes, and leave a tale to tell
Of two belovéd whom holy music bore,
Through whispering night and doubt’s uncertain seas,
To drift at length along a dawnless shore,
The last sad goal of human harmonies.
Look! do not play me music any more.
You are my music and my mistress both,
Why, then, let music play the master here?
Make silent melody, Melodie. I am loath
To find that music, large in my soul’s ear,
Should stop my fancy, hold my heart in prize,
And make me dreamer more than dreams are wise.
La sua musica.
Non suonarmi più musica
Perché tra noi mortali possa esistere qualche incantesimo che non appartiene al regno della morte
Destinato a suscitare strane speranze e a lasciare una storia da raccontare
Di due amati portati dalla musica sacra…
Attraverso sussurri nella notte e attraverso i mari incerti del dubbio.
Alla deriva lungo una riva senza alba
L’ultimo tragico episodio delle armonie umane.
Guarda! Non suonarmi più musica.
Sei sia la mia musica che la mia amante
Allora, perché permettere alla musica di avere il ruolo principale in questo contesto?
Make silent melody, Melodie. I am loath
Trovare quella musica, così potente nelle orecchie della mia anima…
Tenere a freno le fantasie, custodire con cura il proprio cuore
E rendimi ancora più un sognatore, più di quanto i sogni stessi possano essere saggi.
HER FAITH.
Because my faltering feet will fail to dare
The downward of the endless steps of Hell,
Give me the word in time that triumphs there.
I too must go into the dreadful hollow,
Where all our human laughter stops — and hark!
The tiny stuffless voices of the dark
Have called me, called me till I needs must follow.
Give me the word, and I’ll attempt it well.
Say it’s the little winking of an eye,
Which in that issue is uncurtained quite.
A little sleep that helps a moment by
Between the thin dawn and the large daylight.
Oh! tell me more than yet was hoped of men,
Swear that’s true now, and I’ll believe it then.
La sua >fede.
Perché i miei passi incerti non oseranno mai proseguire
Il declino degli infiniti gradini dell’Inferno
Dammi in tempo la parola che rappresenta il trionfo lì.
Anch’io devo entrare in quell’orribile vuoto…
Lì dove tutto il nostro riso umano si ferma. E ascoltate!
Le minuscole voci silenziose dell’oscurità
Mi hai chiamato, mi hai chiamato fino a quando non ho dovuto seguirti.
Dammi l’ordine, e ci proverò al meglio.
Un battito di ciglia…
Il quale, in quella pubblicazione, non è affatto velato o nascosto.
Un breve riposo che aiuta per un momento
Tra l’alba tenue e la luce intensa del giorno.
“Oh! Ditemi qualcosa di più di quanto gli uomini abbiano mai sperato…”
Giura che è vero, e allora ci crederò.
HER GIFT IN A GARDEN.
Not for the luckless buds our roots may bear,
Now quite in bloom, now seared and cankered lying,
Will I entreat you, lest they should compare
My sad mortality with the fall of flowers;
But hold with me your chaste communion rare,
And touch with life this mortal case of ours.
For you were born beyond the power of dying:
I die as bounded things die everywhere.
You’re full companionship, I’m silence lonely;
You’re stuff, I’m void; you’re living, I’m decay.
I fall, I think, to twilight ending only,
You lift, I know, to never-ending day.
And knowing living gift was life for me,
In narrow room of rhyme, I fixed it certainly.
Il suo dono in un giardino.
Non per i sfortunati… le nostre radici potrebbero portare frutto.
Ora completamente fiorito, ora bruciato e marcito giace…
Ti prego, affinché non vengano fatti paragoni…
La mia triste mortalità con il cadere dei fiori.
Ma aspetta un attimo… la tua casta e rara comunione…
E donare vita a questa nostra condizione mortale.
Perché sei nato al di là del potere della morte…
Moriamo come tutte le cose finite muoiono ovunque.
“Compagnia per te, solitudine per me”…
Tu sei sostanza, io sono vuoto; tu vivi, io decadgo.
Il tramonto di un pensiero
Sollevi, lo so, verso un giorno senza fine.
E sapendo che il dono della vita era proprio la vita stessa per me…
Nella stretta dimensione della rima, l’ho sistemato senza dubbio.
THE CHECK.
Shall any man for whose dear love another
Has thrown away his wealth and name in one,
Shall he turn scoffer of a more than brother,
To mock his needs when his desires are done?
Or shall a low-born boy whose mother won him
In great men great concerns his little place,
Turn, when his farthing honours come upon him,
To note her yeoman air and conscious grace?
Then mock me as you do my narrow scope,
For you it was put out this light of mine,
Traitrously wrecked my new adventured hope,
Wasted my wordy wealth, spilt my rich wine,
Made my square ship within a league of shore,
Alas! to be entombed in seas and seen no more.
Il controllo.
Titolo:
Potrà mai esistere un uomo, per il cui amore prezioso un altro…
Ha gettato via tutta la sua ricchezza e il suo nome in un solo gesto…
Diventerà forse uno che disprezza qualcuno più di un semplice fratello?
Per prendersi gioco delle sue necessità quando i suoi desideri sono già stati soddisfatti?
O forse un ragazzo di umili origini, il cui destino fu deciso dalla madre…
“In grandi uomini, le loro preoccupazioni riguardano sempre anche il proprio piccolo ruolo o posto nel mondo.”
Quando arriveranno le sue ricompense…
Per notare il suo atteggiamento deciso e la sua grazia consapevole?
“Poi deridetemi pure, come fate con la mia limitata visione del mondo…”
Per te è stata accesa questa mia luce.
Tradita la mia nuova speranza avventurosa
Sprecato il mio ricco patrimonio di parole, versato il mio vino pregiato…
La mia nave quadrata, lontana una lega dalla riva…
Ahimè, essere sepolto nei mari e non essere più visto mai.
THE POOR OF LONDON.
Almighty God, whose Justice, like a sun
Shall coruscate along the floors of heaven:
Raising what’s low, perfecting what’s undone,
Breaking the proud, and making odd things even.
The Poor of Jesus Christ along the street
In your rain sodden, in your snows unshod,
They have nor hearth, nor roof, nor daily meat,
Nor even the bread of men; Almighty God.
The Poor of Jesus Christ whom no man hears
Have called upon your vengeance much too long.
Wipe out not tears but blood: our eyes bleed tears:
Come, smite our damnéd sophistries so strong,
That thy rude hammer battering this rude wrong
Ring down the abyss of twice ten thousand years.
I poveri di Londra.
Dio Onnipotente, la cui Giustizia è come il sole
“Scintillerà lungo i pavimenti del cielo…”
Elevare ciò che è basso, perfezionare ciò che è incompleto.
Rompere ciò che è orgoglioso e rendere le cose strane uguali.
I poveri di Gesù Cristo per le strade
Nella tua pioggia bagnata, nei tuoi nevai senza scarpe…
Non hanno né focolare, né tetto, né carne da mangiare ogni giorno.
Nemmeno il pane degli uomini. Dio Onnipotente.
I poveri di Gesù Cristo, che nessuno ascolta
Ho chiesto la tua vendetta per troppo tempo.
cancella via non le lacrime, ma il sangue: i nostri occhi versano sangue…
“Colpisci con forza le nostre maledette sofisticazioni”…
Che il tuo ruvido martello colpisca questa ingiustizia crudele
Chiudete l’abisso di ventimila anni, due volte ventimila anni.
GROTESQUES. NOËL.
I.
On a winter’s night long time ago
(The bells ring loud and the bells ring low),
When high howled wind, and down fell snow
(Carillon, Carilla).
Saint Joseph he and Nostre Dame,
Riding on an ass, full weary came
From Nazareth into Bethlehem.
And the small child Jesus smile on you.
II.
And Bethlehem inn they stood before
(The bells ring less and the bells ring more),
The landlord bade them begone from his door
(Carillon, Carilla).
“Poor folk” (says he) “must lie where they may,
For the Duke of Jewry comes this way,
With all his train on a Christmas Day.”
And the small child Jesus smile on you.
III.
Poor folk that may my carol hear
(The bells ring single and the bells ring clear),
See! God’s one Child had hardest cheer!
(Carillon, Carilla).
Men grown hard on a Christmas morn;
The dumb beast by and a babe forlorn.
It was very, very cold when our Lord was born.
And the small child Jesus smile on you.
IV.
Now these were Jews as Jews must be
(The bells ring wild and the bells ring free!),
But Christian men in a band are we
(Carillon, Carilla).
Empty we go and ill bedight,
Singing Noël on a winter’s night;
Give us to sup by the warm firelight.
And the small child Jesus smile on you.
Grotteschi.
Natale.
I.
In una notte invernale, molto tempo fa.
“I campane suonano forte e le campane suonano basso”
Quando il vento soffiava forte e la neve cadeva copiosa
(Carillon, Carilla).
San Giuseppe e Nostra Signora
“In sella a un asino, stanco morto arrivai”
Da Nazaret a Betlemme.
E il piccolo bambino Gesù sorride su di te.
II.
Alla locanda di Betlemme si fermarono
I campanelli suonano meno… e poi di nuovo più forte
Il proprietario li congedò ordinando loro di andarsene dalla sua porta.
(Carillon, Carilla).
“I poveri”, dice lui, “devono dormire dove possono”.
Per il Duca di Giudea arriva da questa parte
“Con tutto il suo treno, in una giornata di Natale…”
E il piccolo bambino Gesù sorride su di te.
III.
Poveri gente, che possano ascoltare la mia canzone natalizia
“I campane suonano una per una, e i loro suoni sono chiari e distinti”.
Vedete! L’Unico Figlio di Dio ricevette l’acclamazione più calorosa!
(Carillon, Carilla).
Uomini induriti in una mattina di Natale;
Quella bestia stupida, e un bambino abbandonato.
Faceva molto, molto freddo quando il nostro Signore nacque.
E il piccolo bambino Gesù sorride su di te.
IV.
Ora questi erano ebrei, proprio come devono essere gli ebrei.
“I campane suonano selvaggiamente… e libere!”
Ma siamo un gruppo di uomini cristiani.
(Carillon, Carilla).
Senza nulla andremo a letto, avvolti nel buio…
Cantando “Noël” in una notte d’inverno.
Portateci a cena accanto al caldo bagliore del fuoco.
E il piccolo bambino Gesù sorride su di te.
THE EARLY MORNING.
The Moon on the one hand, the Dawn on the other;
The Moon is my sister, the Dawn is my brother.
The Moon on my left, and the Dawn on my right;
My Brother, good morning; my Sister, good night.
La mattina presto.
Da un lato la )Luna, dall’altro l’alba.
La )Luna è mia sorella, l’>Aurora è mio fratello.
La >Luna a sinistra, e l’>Aurora a destra.
Mio fratello, buongiorno; mia sorella, buona notte.
AUVERGNAT.
There was a man was half a clown
(It’s so, my father tells of it),
He saw the church in Clermont Town,
And laughed to hear the bells of it.
He laughed to hear the bells that ring
In Clermont Church and round of it;
He heard the verger’s daughter sing,
And loved her for the sound of it.
The verger’s daughter said him nay
(She had the right of choice in it);
He left the town at break of day
(He hadn’t had a voice in it).
The road went up, the road went down,
And there the matter ended it;
He broke his heart in Clermont Town,
At Pontgibaud they mended it.
Auvergnat.
C’era un uomo che sembrava mezzo clown
(#Mio padre ne parla spesso)
Vide la chiesa nella città di Clermont
E rise al suono delle campane che provenivano da esso.
Rise in risate al suono delle campane che suonano
In Clermont Church e dintorni
Sentì la figlia del custode cantare.
E la amò proprio per quel suono.
La figlia del sagrestano gli disse di no
Lei aveva il diritto di scegliere.
Partì dalla città all’alba
(Nessuna voce c’era dentro di esso).
La strada saliva, la strada scendeva.
E lì la questione finì.
Il suo cuore si spezzò a Clermont Town
A Pontgibaud lo ripararono.
THE WORLD’S END.
The clouds are high and the skies are wide
(It’s a weary way to the world’s end).
I hear the wind upon a hillside
(Over the hills, away).
Over the hills and over the sea
(It’s a weary way to the world’s end).
The woman alone is a-calling me
(Over the hills, away).
Beyond the rim of the rising moon
(It’s a weary way to the world’s end).
He’s back too late who starts too soon
(Over the hills, away).
He’s wise, and he laughs who loves to roam
(It’s a weary way to the world’s end);
He’s wise and he cries the when he comes home
(Over the hills, away).
Woman alone, and all alone
(It’s a weary way to the world’s end).
I’ll just be sitting at home, my own,
The world’s a weary way.
La fine del mondo.
Le nuvole sono alte e il cielo è vasto
(È un lungo e faticoso cammino verso la fine del mondo.)
Il suono del vento sulla collina
(Dietro le colline, lontano.)
Oltre le colline e oltre il mare
(È un lungo e faticoso cammino verso la fine del mondo.)
La donna sola mi chiama…
(Dietro le colline, lontano.)
Oltre il bordo della nascente luna
(È un lungo e faticoso cammino verso la fine del mondo.)
Troppo tardi per tornare… troppo presto per iniziare
(Dietro le colline, lontano.)
Chi ama vagabondare è saggio… e ride.
Un cammino faticoso verso la fine del mondo
Lui è saggio… e piange quando torna a casa
(Dietro le colline, lontano.)
Donna sola, e completamente sola
(È un lungo e faticoso cammino verso la fine del mondo.)
Sarò solo seduto a casa mia…
Il mondo è un cammino lungo e faticoso.
FILLE-LA-HAINE.
Death went into the steeple to ring,
And he pulled the rope and he tolled a knell.
Fille-la-Haine, how well you sing!
Why are they ringing the Passing Bell?
Death went into the steeple to ring;
Fille-la-Haine, how well you sing!
Death went down the stream in a boat,
Down the river of Seine went he;
Fille-la-Haine had a pain in her throat,
Fille-la-Haine was nothing to me.
Death went down the stream in a boat;
Fille-la-Haine had a pain in her throat.
Death went up the hill in a cart
(I have forgotten her lips and her laughter).
Fille-la-Haine was my sweetheart
(And all the village was following after).
Death went up the hill in a cart;
Fille-la-Haine was my sweetheart.
FILLE-LA-HAINE.
“La Morte entrò nella torre per suonare la campana”
E tirò la corda, facendo suonare una campana a morto.
Fille-la-Haine, quanto bene canti!
Perché stanno suonando la Campana del Commiato?
La morte salì sulla guglia per suonare…
Fille-la-Haine, quanto bene canti!
La Morte scese lungo il fiume su una barca.
Giù per il fiume Sena se ne andò
Mal di gola della Figlia dell’Odio
Fille-la-Haine non significava nulla per me.
La Morte scese lungo il fiume su una barca.
Fille-la-Haine aveva mal di gola.
“La Morte salì la collina in carrozza”
Ho dimenticato le sue labbra e il suo riso.
Amore e odio nella mia vita
(E tutto il villaggio lo seguiva.)
La Morte salì la collina in una carriola;
Fille-la-Haine era la mia amata.
THE MOON’S FUNERAL.
The Moon is dead. I saw her die.
She in a drifting cloud was drest,
She lay along the uncertain west,
A dream to see.
And very low she spake to me:
“I go where none may understand,
I fade into the nameless land,
And there must lie perpetually.”
And therefore I,
And therefore loudly, loudly I
And high
And very piteously make cry:
“The Moon is dead. I saw her die.”
And will she never rise again?
The Holy Moon? Oh, never more!
Perhaps along the inhuman shore
Where pale ghosts are
Beyond the far lethean fen
She and some wide infernal star —
To us who loved her never more,
The Moon will never rise again.
Oh! never more in nightly sky
Her eye so high shall peep and pry
To see the great world rolling by.
For why?
The Moon is dead. I saw her die.
Il funerale della Luna.
La >Luna è morta. L’ho vista morire.
Avvolta in una nuvola errante…
Lungo l’incerto confine occidentale…
Un sogno da vedere.
E con voce molto bassa mi parlò:
“#Vado dove nessuno può comprendere”
Scompaio nella terra senza nome
“E deve rimanere lì per sempre.”
E quindi io…
E quindi ad alta voce, molto ad alta voce… Io
E in alto
E con grande compassione inizia a piangere:
“La )Luna è morta. L’ho vista morire.”
E non si risveglierà mai più?
La Luna Sacra? Oh, mai più!
Forse lungo quella riva inumana…
Dove gli spettri pallidi sono
Oltre la palude eterna di Lethe
Lei e quella stella infernale…
Per noi che l’amavamo e ora non possiamo più amarla…
La Luna non sorgerà mai più.
Oh! mai più nel cielo notturno
Occhio troppo alto per non curiosare
Per vedere il grande mondo scorrere via davanti ai propri occhi.
Perché?
La Luna è morta. L’ho vista morire.
THE JUSTICE OF THE PEACE.
Distinguish carefully between these two,
This thing is yours, that other thing is mine.
You have a shirt, a brimless hat, a shoe
And half a coat. I am the Lord benign
Of fifty hundred acres of fat land
To which I have a right. You understand?
I have a right because I have, because,
Because I have — because I have a right.
Now be quite calm and good, obey the laws,
Remember your low station, do not fight
Against the goad, because, you know, it pricks
Whenever the uncleanly demos kicks.
I do not envy you your hat, your shoe.
Why should you envy me my small estate?
It’s fearfully illogical in you
To fight with economic force and fate.
Moreover, I have got the upper hand,
And mean to keep it. Do you understand?
Il Giudice di Pace.
Distingui attentamente tra questi due
Questa cosa è tua, quell’altra cosa è mia.
Hai una camicia, un cappello senza bordo, una scarpa…
E mezzo cappotto… Io sono il Signore benevolo
Cinquecento acri di terra fertile
Ho il diritto di farlo. Capisci?
Ho il diritto perché lo possiedo…
Perché ne ho il diritto.
Ora sii calmo e obbediente, rispetta le leggi.
Ricorda sempre la tua condizione inferiore, non lottare
Sotto la spinta, perché… sai, pungge
Ogni volta che i “demos” sporchi attaccano.
Non invidio né il tuo cappello né la tua scarpa.
Perché dovresti invidiarmi la mia piccola proprietà?
“È terribilmente illogico da parte tua…”
Combattere con la forza economica e contro il destino.
Inoltre, ho il vantaggio.
E intendo tenerla. Capisci?
EPIGRAMS. ON PERKINS — AN ACTOR.
Perkins’ Duchesses have marked a great
Improvement in his coster scene of late.
He gives the oath, the drunken lurch, the roar,
As even Perkins never did before.
And yet, the model is not far to seek —
Perkins was visiting at home last week.
EPIGRAFI.
SU PERKINS – UN ATTORE.
Le duchesse di Perkins hanno lasciato un segno indelebile
Un miglioramento nella sua scena con Coster negli ultimi tempi.
Il giuramento, il barcollio dell’ubriaco, il ruggito…
Come nessuno aveva mai fatto prima, nemmeno Perkins.
Eppure, il modello non è difficile da trovare…
La scorsa settimana Perkins era in visita a casa nostra.
ON SLOP — A POET.
Where Mr. Slop particularly shines
Is in his six sonorous single lines.
Perhaps where he is less successful is
In all the other verses. These are his.
SUL PARETE – UN POETA.
Dove il signor Sporcizia brilla particolarmente
È racchiuso nelle sue sei sonore righe.
Forse dove ha meno successo è…
In tutti gli altri versetti. Questi sono suoi.
ON TORTURE — A SINGER.
Torture has such an ear, I understand
He pays large sums to stop a German Band.
The public taste is quite a different thing,
Torture is positively paid to sing.
Sotto tortura — un cantante.
La tortura ha un orecchio così acuto… lo capisco
Paga somme ingenti per impedire l’attività di un gruppo musicale tedesco.
Il gusto del pubblico è davvero qualcosa di diverso…
Per cantare si riceve addirittura un compenso.
ON SUBTLE — A REVIEWER.
Subtle — your keen analysis and nice,
Like everything about you, has its price.
When you express your owner’s private spite
A Pound rewards the virulence you write.
A Pound should therefore buy your praise; well, then,
Why should the Author have to pay you ten?
In modo sottile, – A un recensore.
Sottile – la tua acuta analisi e il tuo modo gentile…
Come tutto ciò che ti riguarda, anche questo ha il suo prezzo.
Quando esprimi l’odio privato del tuo padrone
Un “Pound” premia la violenza che si esprime nelle tue parole.
“Una sterlina dovrebbe quindi meritarsi la vostra lode… Beh, allora…”
Perché l’Autore dovrebbe pagarti dieci?
ON PAUNCH — A PARASITE.
Paunch talks about his Lady to excess,
And then about his curious Patroness,
And then he talks about himself, and then
We turn the conversation on to men.
SU UN PANCIO ROSSO – UN PARASSITA.
Parla troppo della sua signora…
E poi, riguardo alla sua curiosa protettrice…
E poi parla di sé stesso… e poi…
Passiamo ora a parlare degli uomini.
ON PUGLEY — A DON.
Pugley denies the soul? Why, so do I
The soul, of Pugley, heartily deny.
Su Pugley — A Don.
Pugley nega l’esistenza dell’anima? Anche io lo faccio
L’anima di Pugley la nega con forza.
SONNETS OF THE TWELVE MONTHS. JANUARY.
It freezes. All across a soundless sky
The birds go home. The horrible dark’s begun:
The frozen dark that hopes not for a sun;
The ultimate dark wherein our race shall die.
Death, with his evil finger to his lip,
Leers in at human windows, turning spy
To learn the country where his rule shall lie
When he achieves perpetual generalship.
The undefeated enemy — the chill —
Which shall benumb the voiceful earth at last,
Is master of our moment, and has bound
The viewless wind itself. There is no sound.
It freezes. Every friendly stream is fast.
It freezes; and the graven twigs are still.
Sonetti dei dodici mesi. Gennaio.
Si congela… In tutto un cielo silenzioso
Gli uccelli tornano a casa… È iniziata l’oscurità terribile.
L’oscurità congelata che non spera nel sole
L’oscurità definitiva in cui la nostra razza morirà.
“Morte, con il dito malvagio sulle labbra…”
“Spia che osserva attraverso le finestre umane”
Imparare il paese dove dovrà esercitare il suo potere
Quando raggiungerà la carica di generale a vita.
L’avversario invincibile: il freddo.
Che cosa infine renderà silenziosa questa terra piena di suoni…
Il padrone del nostro momento, e ci ha legati a lui
Il vento stesso, invisibile. Non c’è alcun suono.
Si blocca. Ogni trasmissione amichevole va velocemente.
Si congela; i rami intagliati rimangono immobili.
FEBRUARY.
The winter moon has such a quiet car
That all the winter nights are dumb with rest;
She drives the gradual dark with drooping crest,
And dreams go wandering from her drowsy star.
Because her star is silent do not wake:
But there shall tremble on the general earth,
And over you, a quickening and a birth,
The sun is near the hill-tops for your sake.
The latest born of all the days shall creep,
To kiss the tender eyelids of the year,
And you shall wake, grown young with perfect sleep,
And smile at the new world, and make it dear
With living murmurs more than dreams are deep.
Silence is dead, my Dawn; the morning’s here.
FEBBRAIO.
La luna invernale ha un fascino così tranquillo.
“Tutte le notti invernali sono silenziose e tranquille…”
Il crepuscolo si avvicina lentamente…
E i sogni vagano lontano dalla sua stella addormentata.
Perché la sua stella tace, non svegliarti…
Ma tutta la terra tremerà…
E sopra di te, un accelerare e una nascita…
Per il tuo bene, il sole è vicino alle cime delle colline.
Il più recente nato tra tutti i giorni si muoverà furtivamente…
Baciare le tenere palpebre dell’anno
E ti risveglierai, ringiovanito dal sonno perfetto.
E sorridi al nuovo mondo, e rendilo tuo caro.
Con mormori vivi, più profondi dei sogni stessi.
Il silenzio è morto, mia _Alba; l’alba è arrivata.
MARCH.
The north-east wind has come from Norroway,
Roaring he came above the white waves’ tips!
The foam of the loud sea was on his lips,
And all his hair was salt with falling spray.
Over the keen light of northern day
He cast his snow cloud’s terrible eclipse;
Beyond our banks he suddenly struck the ships,
And left them labouring on his landward way.
The certain course that to his strength belongs
Drives him with gathering purpose and control
Until across Vendean flats he sees
Ocean, the eldest of his enemies.
Then wheels he for him, glorying in his goal,
And gives him challenge, bellowing battle-songs.
MARZO.
Il vento di nord-est soffia da Norroway.
Ruggendo, emerse sopra le creste delle onde bianche!
La schiuma del mare tumultuoso era sulle sue labbra.
E tutti i suoi capelli erano bagnati dalla schiuma spruzzata dall’acqua.
Sopra la luce intensa dei giorni settentrionali
“Scatenò l’orribile oscurità delle sue nuvole di neve…”
Oltre le nostre rive, colpì improvvisamente le navi…
E li lasciò continuare a lavorare lungo il suo cammino verso l’interno.
Il percorso certo che corrisponde alle sue forze
Lo spinge avanti con una determinazione e un controllo sempre maggiori.
Titolo:
Fino a quando non vede oltre le pianure della Vandea…
Ocean, il più anziano dei suoi nemici.
E poi si avvia verso il suo obiettivo, orgoglioso di ciò che ha raggiunto.
E gli lancia la sfida, cantando grida di battaglia.
APRIL.
The stranger warmth of the young sun obeying,
Look! little heads of green begin to grow,
And hidden flowers have dared their tops to show
Where late such droughty dusts were rudely playing.
It’s not the month, but all the world’s a-maying!
Come then with me, I’ll take you, for I know
Where the first hedgethorns and white windflowers blow:
We two alone, that goes without the saying.
The month has treacherous clouds and moves in fears.
This April shames the month itself with smiles:
In whose new eyes I know no heaven of tears,
But still serene desire and between whiles,
So great a look that even April’s grace
Makes only marvel at her only face.
APRILE.
La caldazza insolita del giovane sole…
Guarda! cominciano ad apparire piccole teste verdi…
E i fiori nascosti hanno osato mostrare la loro testa…
Là dove un tempo tali polveri aridi si agitavano selvaggiamente.
Non è ancora quel mese, ma tutto il mondo sembra in festa!
“Allora vieni con me, ti porterò via, perché lo so.”
Dove fioriscono i primi corni di siepe e i gigli del vento bianchi:
Noi due soltanto. Questo va da sé.
Il mese è pieno di nuvole pericolose e si muove tra timori.
Questo aprile imbarazza il mese stesso con i suoi sorrisi…
Nelle nuove occhi di chi non conosce più il cielo delle lacrime…
Ma ancora, un desiderio sereno… e, di tanto in tanto,
Un aspetto così incantevole da far sembrare la grazia di aprile ancora più splendida…
Si può solo meravigliarsi del suo unico volto.
MAY.
This is the laughing-eyed amongst them all:
My lady’s month. A season of young things.
She rules the light with harmony, and brings
The year’s first green upon the beeches tall.
How often, where long creepers wind and fall
Through the deep woods in noonday wanderings,
I’ve heard the month, when she to echo sings,
I’ve heard the month make merry madrigal.
How often, bosomed in the breathing strong
Of mosses and young flowerets, have I lain
And watched the clouds, and caught the sheltered song —
Which it were more than life to hear again —
Of those small birds that pipe it all day long
Not far from Marly by the memoried Seine.
Maggio.
L’occhio che ride tra tutti loro
Il mese del mio signora. Una stagione piena di giovinezza.
Regna sull’armonia della luce e la porta con sé…
Il primo verde dell’anno sui grandi faggi.
Quante volte, per quanto tempo, i rampicanti si avvolgono e cadono…
Nel profondo bosco, durante le escursioni a mezzogiorno…
Il mese in cui lei canta all’unisono con l’eco…
Ho sentito dire che quel mese è pieno di madrigali gioiosi.
Quante volte, abbracciati nel respiro vigoroso…
Titolo:
Tra muschi e giovani fiori, ho riposato…
E osservava le nuvole, ascoltando quella melodia protetta…
Qualcosa che sarebbe più prezioso della vita stessa ascoltare di nuovo…
Di quei piccoli uccelli che cantano tutto il giorno
Non lontano da Marly, lungo il ricordato fiume Sena.
JUNE.
Rise up, and do begin the day’s adorning;
The Summer dark is but the dawn of day.
The last of sunset grows into the morning,
The morning calls you from the dark away.
The holy mist, the white mist of the morning,
Was wreathing upward on my lonely way.
My way was waiting for your own adorning,
That should complete the broad adornéd day.
Rise up, and do begin the day’s adorning;
The little eastern clouds are dapple-gray,
There will be wind among the leaves to-day;
It is the very promise of the morning.
Lux tua via mea. Your light’s my way:
Oh, do rise up and make it perfect day.
GIUGNO.
Alzati e inizia a decorare la giornata…
L’oscurità estiva non è altro che l’‘alba del giorno.
L’ultima luce del tramonto si trasforma nella mattina
La mattina ti chiama lontano dalle tenebre.
La nebbia sacra, la bianca nebbia del mattino…
Si snodava verso l’alto lungo il mio solitario cammino.
Il mio cammino attendeva il tuo stesso abbellimento.
Questo dovrebbe completare la giornata, così ricca di decorazioni.
Alzati e inizia a decorare la giornata…
“I piccoli nuvoli orientali sono di colore grigio-maculato.”
Oggi ci sarà vento tra le foglie…
È proprio la promessa della mattina stessa.
“Lux tua via mea. La tua luce è la mia strada.”
Oh, alziamoci e rendiamo questo giorno perfetto.
JULY.
The Kings come riding back from the Crusade,
The purple Kings and all their mounted men;
They fill the street with clamorous cavalcade;
The Kings have broken down the Saracen.
Singing a great song of the eastern wars,
In crimson ships across the sea they came,
With crimson sails and diamonded dark oars,
That made the Mediterranean flash with flame.
And reading how, in that far month, the ranks
Formed on the edge of the desert, armoured all,
I wish to God that I had been with them
When the first Norman leapt upon the wall,
And Godfrey led the foremost of the Franks,
And young Lord Raymond stormed Jerusalem.
LUGLIO.
I re tornano in sella dalla Crociata
I Re Magli e tutti i loro cavalieri;
Una processione chiassosa riempie la strada;
I Re hanno sconfitto i Saraceni.
Cantando una grande canzone delle guerre orientali
“In crimson ships across the sea they came”
Con vele cremisi e remi neri incastonati di diamanti,
Quello fece sì che il Mediterraneo brillasse di fiamme.
E leggendo come, in quel lungo mese, le file…
Formato ai confini del deserto, completamente corazzato…
Vorrei con tutto il cuore di essere stato con loro
Quando il primo normanno saltò sul muro
Godfrey guidò le truppe franche in prima linea
E il giovane Lord Raymond invase Gerusalemme.
AUGUST.
The soldier month, the bulwark of the year,
That never more shall hear such victories told;
He stands apparent with his heaven-high spear,
And helmeted of grand Etruscan gold.
Our harvest is the bounty he has won,
The loot his fiery temper takes by strength.
Oh! Paladin of the Imperial sun!
Oh! crown of all the seasons come at length!
This is sheer manhood; this is Charlemagne,
When he with his wide host came conquering home
From vengeance under Roncesvalles ta’en.
Or when his bramble beard flaked red with foam
Of bivouac wine-cups on the Lombard plain,
What time he swept to grasp the world at Rome.
AGOSTO.
Il mese del soldato, la difesa dell’anno.
Che mai più ascolterà narrate tali vittorie;
In piedi, con la sua lancia alta quanto il cielo…
E con un elmo ricoperto d’oro etrusco pregiato.
Il nostro raccolto è la ricompensa che lui ha conquistato.
Il bottino viene conquistato con la forza, grazie al suo temperamento irascibile.
Oh! Paladino del Sole Imperiale!
Oh! La corona di tutte le stagioni, finalmente è arrivata!
Questo è vero spirito maschile; questo è Carlo Magno
Quando con il suo vasto esercito tornò in patria per la vittoria
Dalla vendetta presa a Roncesvales.
O quando la sua barba folta si imbiancava di schiuma rossa…
Coppe di vino da bivacco nella pianura lombarda
A che ora si mosse per conquistare il mondo a Roma.
SEPTEMBER.
I, from a window where the Meuse is wide,
Looked eastward out to the September night;
The men that in the hopeless battle died
Rose, and deployed, and stationed for the fight;
A brumal army, vague and ordered large
For mile on mile by some pale general;
I saw them lean by companies to the charge,
But no man living heard the bugle-call.
And fading still, and pointing to their scars,
They fled in lessening cloud, where gray and high
Dawn lay along the heaven in misty bars;
But watching from that eastern casement, I
Saw the Republic splendid in the sky,
And round her terrible head the morning stars.
SETTEMBRE.
Io, da una finestra dove il Mosa è ampio…
Guardò verso est nella notte di settembre.
Gli uomini che morirono nella battaglia disperata
In battaglia
Un esercito nebbioso, vasto e ordinato
“Per miglia e miglia, sotto il comando di un generale pallido…”
Li ho visti avanzare in gruppo verso l’attacco.
Ma nessun uomo vivente udì quel suono di tromba.
E ancora morendo, indicando le loro cicatrici…
Si rifugiarono tra le nuvole che si assottigliavano, lì dove il cielo era grigio e alto
Alba si stendeva sul cielo sotto strisce di nebbia.
Ma osservando da quella finestra orientale…
La Repubblica splendente nel cielo
E intorno alla sua terribile testa brillavano le stelle del mattino.
OCTOBER.
Look, how those steep woods on the mountain’s face
Burn, burn against the sunset; now the cold
Invades our very noon: the year’s grown old,
Mornings are dark, and evenings come apace.
The vines below have lost their purple grace,
And in Forrèze the white wrack backward rolled,
Hangs to the hills tempestuous, fold on fold,
And moaning gusts make desolate all the place.
Mine host the month, at thy good hostelry,
Tired limbs I’ll stretch and steaming beast I’ll tether;
Pile on great logs with Gascon hand and free,
And pour the Gascon stuff that laughs at weather;
Swell your tough lungs, north wind, no whit care we,
Singing old songs and drinking wine together.
OTTOBRE.
“Guarda, quei boschi scoscesi sul versante della montagna…”
Brucia, brucia contro il tramonto… Ora arriva il freddo
invade il nostro mezzogiorno: l’anno ormai invecchiato…
Le mattine sono oscure, e le sere arrivano in fretta.
Le viti laggiù hanno perso il loro fascino viola…
E a Forrèze, i resti bianchi rotolarono all’indietro…
Si attacca alle colline tempestose, ripiegato su se stesso…
E i soffi lamentosi rendono tutto il luogo desolato.
Il mio ospite per questo mese, nella tua accogliente locanda…
Membri stanchi li allungherò, la bestia fumante la legherò…
“Su grandi tronchi, con mano gascona e liberamente…”
Il liquido gascogno che ride del tempo…
Rafforza i tuoi potenti polmoni, vento del nord… A noi non importa nulla.
Cantare vecchie canzoni e bere vino insieme.
NOVEMBER.
November is some historied Emperor,
Conquered in age, but foot to foot with fate,
Who from his refuge high has caught the roar
Of squadrons in pursuit, and now, too late,
Stirrups the storm and calls the winds to war,
And arms the garrison of his last heir-loom,
And shakes the sky to its extremest shore
With battle against irrevocable doom.
Till, driven and hurled from his strong citadels,
He flies in hurrying cloud; and spurs him on
Empty of lingerings, empty of farewells
And final benedictions, and is gone.
But in my garden all the trees have shed
Their legacies of the light, and all the flowers are dead.
NOVEMBRE.
Novembre: un imperatore dalle molte storie
Conquistata nell’età, ma al fianco del destino…
Chi, dal suo rifugio nascosto, ha colto quel ruggito?
Di squadroni all’inseguimento… e ora, ormai troppo tardi…
Scatena la tempesta e chiama i venti in battaglia.
“E armi la guarnigione del suo ultimo ereditario…”
Scuote il cielo fino alle sue estreme rive
Con la battaglia contro un destino irreversibile.
Scacciato e gettato lontano dalle sue fortezze invincibili…
Volando tra nuvole veloci; e incitandolo ad andare avanti
Senza rimpianti, senza addii
E infine le benedizioni finali, ed è sparito.
Ma nel mio giardino tutti gli alberi hanno perso le foglie
I loro lasciti di luce, e tutti i fiori sono morti.
DECEMBER.
Hoar Time about the house betakes him slow,
Seeking an entry for his weariness;
And in that dreadful company, Distress
And the sad Night with silent footsteps go.
On my poor hearth the brands are scarce aglow,
And in the woods without pale wanderers press;
Where, waning in the pines from less to less,
Mysterious hangs the hornéd moon, and low.
For now December, full of aged care,
Comes in upon the year and weakly grieves,
Mumbling his lost desires and his despair;
And with mad, trembling hand still interweaves
The dank sear flower-stalks tangled in his hair,
While round about him whirl the rotten leaves.
DICEMBRE.
Il tempo grigio lo avvolge lentamente…
Cercando un modo per alleviare la propria stanchezza
E in quella terribile compagnia… Distress
E la triste Notte passa, con passi silenziosi.
Sul mio povero focolare, le braci ardono appena.
Nessuno si aggira solitario nei boschi…
Dove, sempre più sfumata tra i pini…
Il misterioso luna con le sue corna si abbassa lentamente nel cielo.
Per ora è dicembre, un mese dedicato alle cure per anziani.
“Entrando nell’anno, piange debolmente…”
Borbottando i suoi desideri perduti e la sua disperazione…
E con mano tremante e folle, ancora intrecciando…
“Il gambo appassito dei fiori si intrecciava nei suoi capelli…”
Mentre intorno a lui vorticano le foglie marce.