ON THE DISASTROUS SPREAD OF AESTHETICISM IN ALL CLASSES
Impetuously I sprang from bed,
Long before lunch was up,
That I might drain the dizzy dew
From the day’s first golden cup.
In swift devouring ecstasy
Each toil in turn was done;
I had done lying on the lawn
Three minutes after one.
For me, as Mr. Wordsworth says,
The duties shine like stars;
I formed my uncle’s character,
Decreasing his cigars.
But could my kind engross me? No!
Stern Art-what sons escape her?
Soon I was drawing Gladstone’s nose
On scraps of blotting paper.
Then on-to play one-fingered tunes
Upon my aunt’s piano.
In short, I have a headlong soul,
I much resemble Hanno.
(Forgive the entrance of the not
Too cogent Carthaginian.
It may have been to make a rhyme;
I lean to that opinion.)
Then my great work of book research
Till dusk I took in hand-
The forming of a final, sound
Opinion on The Strand.
But when I quenched the midnight oil,
And closed the Referee,
Whose thirty volumes folio
I take to bed with me,
I had a rather funny dream,
Intense, that is, and mystic;
I dreamed that, with one leap and yell,
The world became artistic.
The Shopmen, when their souls were still,
Declined to open shops-
And Cooks recorded frames of mind
In sad and subtle chops.
The stars were weary of routine:
The trees in the plantation
Were growing every fruit at once,
In search of sensation.
The moon went for a moonlight stroll,
And tried to be a bard,
And gazed enraptured at itself:
I left it trying hard.
The sea had nothing but a mood
Of ‘vague ironic gloom,‘
With which t’explain its presence in
My upstairs drawing-room.
The sun had read a little book
That struck him with a notion:
He drowned himself and all his fires
Deep in a hissing ocean.
Then all was dark, lawless, and lost:
I heard great devilish wings:
I knew that Art had won, and snapt
The Covenant of Things.
I cried aloud, and I awoke,
New labours in my head.
I set my teeth, and manfully
Began to lie in bed.
Toiling, rejoicing, sorrowing,
So I my life conduct.
Each morning see some task begun,
Each evening see it chucked.
But still, in sudden moods of dusk,
I hear those great weird wings,
Feel vaguely thankful to the vast
Stupidity of things.
Envoi
Clear was the night: the moon was young
The larkspurs in the plots
Mingled their orange with the gold
Of the forget-me-nots.
The poppies seemed a silver mist:
So darkly fell the gloom.
You scarce had guessed yon crimson streaks
Were buttercups in bloom.
But one thing moved: a little child
Crashed through the flower and fern:
And all my soul rose up to greet
The sage of whom I learn.
I looked into his awful eyes:
I waited his decree:
I made ingenious attempts
To sit upon his knee.
The babe upraised his wondering eyes,
And timidly he said,
“A trend towards experiment
In modern minds is bred.
“I feel the will to roam, to learn
By test, experience, nous,
That fire is hot and ocean deep,
And wolves carnivorous.
“My brain demands complexity,“
The lisping cherub cried.
I looked at him, and only said,
“Go on. The world is wide.”
A tear rolled down his pinafore,
“Yet from my life must pass
The simple love of sun and moon,
The old games in the grass;
“Now that my back is to my home
Could these again be found?”
I looked on him and only said,
“Go on. The world is round.”
SULLA DISASTROSA DIFFUSIONE DELL’ESTETISMO IN OGNI CLASSE
Impetuoso balzai dal letto,
Assai prima che il pranzo fosse pronto,
Per poter tracannare la rugiada vertiginosa
Dalla prima aurea coppa del giorno.
In rapida, divorante estasi
Ogni fatica a turno fu compiuta;
Avevo finito di giacere sul prato
Tre minuti dopo l’una.
Per me, come dice il signor Wordsworth,
I doveri splendono come stelle;
Formai il carattere di mio zio,
Diminuendo i suoi sigari.
Ma poteva la mia specie assorbirmi? No!
Severa è l’Arte—quali figli le sfuggono?
Presto disegnavo il naso di Gladstone
Su ritagli di carta assorbente.
Poi avanti—a suonare arie con un solo dito
Sul pianoforte di mia zia.
In breve, ho un’anima impetuosa,
Assomiglio molto ad Annone.
(Perdonate l’ingresso del non
Troppo cogente Cartaginese.
Fu forse per fare una rima;
Propendo per tale opinione.)
Poi la mia grande opera di ricerca libresca
Fino al crepuscolo intrapresi—
Il formarmi un’opinione finale e solida
Su The Strand.
Ma quando spensi la lampada di mezzanotte,
E chiusi il Referee,
I cui trenta volumi in folio
Porto a letto con me,
Feci un sogno alquanto buffo,
Intenso, cioè, e mistico;
Sognai che, con un balzo e un urlo,
Il mondo divenne artistico.
I Bottegai, quando le loro anime furon quiete,
Rifiutarono d’aprire bottega—
E i Cuochi registravano stati d’animo
In tristi e sottili braciole.
Le stelle eran stanche della routine:
Gli alberi nella piantagione
Facevan crescere ogni frutto in una volta,
In cerca di sensazione.
La luna andò a passeggio al chiaro di luna,
E tentò d’esser bardo,
E si contemplò rapita in sé stessa:
La lasciai che si sforzava assai.
Il mare non aveva che un umore
Di ‘vaga ironica tetraggine,‘
Con cui spiegare la sua presenza
Nel mio salotto al piano di sopra.
Il sole aveva letto un libretto
Che lo colpì con un’idea:
Annegò sé stesso e tutti i suoi fuochi
Nel fondo d’un oceano sibilante.
Poi tutto fu buio, senza legge, e perduto:
Udii grandi ali diaboliche:
Seppi che l’Arte aveva vinto, e spezzato
Il Patto delle Cose.
Gridai forte, e mi svegliai,
Nuove fatiche in capo.
Strinsi i denti, e virilmente
Cominciai a giacere a letto.
Faticando, gioendo, dolendomi,
Così conduco la mia vita.
Ogni mattina vede un compito iniziato,
Ogni sera lo vede buttato via.
Ma ancora, in improvvisi umori di crepuscolo,
Odo quelle grandi, strane ali,
E vagamente grato mi sento alla vasta
Stupidità delle cose.
Envoi
Chiara era la notte: la luna era giovane
Le speronelle nelle aiuole
Mescolavano il loro arancio con l’oro
Dei nontiscordardimé.
I papaveri parevan bruma d’argento:
Così cupa scendeva la tenebra.
A stento avresti indovinato che quelle strisce cremisi
Erano ranuncoli in fiore.
Ma una cosa si mosse: un piccolo fanciullo
Irruppe tra il fiore e la felce:
E tutta la mia anima si levò a salutare
Il saggio da cui apprendo.
Guardai nei suoi occhi tremendi:
Attesi il suo decreto:
Feci ingegnosi tentativi
Di sedermi sul suo ginocchio.
Il pargolo levò i suoi occhi meravigliati,
E timidamente disse,
“Una tendenza all’esperimento
si genera nelle menti moderne.
“Sento la voglia di vagare, d’apprendere
per prova, esperienza, senno,
Che il fuoco è caldo e l’oceano profondo,
E i lupi carnivori.
“Il mio cervello esige complessità,“
gridò il cherubino balbettante.
Lo guardai, e dissi soltanto,
“Prosegui. Il mondo è vasto.”
Una lacrima gli rotolò sul grembiulino,
“Eppure dalla mia vita deve svanire
Il semplice amore del sole e della luna,
Gli antichi giochi nell’erba;
“Ora che volgo le spalle alla mia casa
potrei ritrovarli ancora?”
Lo guardai e dissi soltanto,
“Prosegui. Il mondo è rotondo.”
ON THE DISASTROUS SPREAD OF AESTHETICISM IN ALL CLASSES
Impetuously I sprang from bed,
Long before lunch was up,
That I might drain the dizzy dew
From the day’s first golden cup.
In swift devouring ecstasy
Each toil in turn was done;
I had done lying on the lawn
Three minutes after one.
For me, as Mr. Wordsworth says,
The duties shine like stars;
I formed my uncle’s character,
Decreasing his cigars.
But could my kind engross me? No!
Stern Art-what sons escape her?
Soon I was drawing Gladstone’s nose
On scraps of blotting paper.
Then on-to play one-fingered tunes
Upon my aunt’s piano.
In short, I have a headlong soul,
I much resemble Hanno.
(Forgive the entrance of the not
Too cogent Carthaginian.
It may have been to make a rhyme;
I lean to that opinion.)
Then my great work of book research
Till dusk I took in hand-
The forming of a final, sound
Opinion on The Strand.
But when I quenched the midnight oil,
And closed the Referee,
Whose thirty volumes folio
I take to bed with me,
I had a rather funny dream,
Intense, that is, and mystic;
I dreamed that, with one leap and yell,
The world became artistic.
The Shopmen, when their souls were still,
Declined to open shops-
And Cooks recorded frames of mind
In sad and subtle chops.
The stars were weary of routine:
The trees in the plantation
Were growing every fruit at once,
In search of sensation.
The moon went for a moonlight stroll,
And tried to be a bard,
And gazed enraptured at itself:
I left it trying hard.
The sea had nothing but a mood
Of ‘vague ironic gloom,‘
With which t’explain its presence in
My upstairs drawing-room.
The sun had read a little book
That struck him with a notion:
He drowned himself and all his fires
Deep in a hissing ocean.
Then all was dark, lawless, and lost:
I heard great devilish wings:
I knew that Art had won, and snapt
The Covenant of Things.
I cried aloud, and I awoke,
New labours in my head.
I set my teeth, and manfully
Began to lie in bed.
Toiling, rejoicing, sorrowing,
So I my life conduct.
Each morning see some task begun,
Each evening see it chucked.
But still, in sudden moods of dusk,
I hear those great weird wings,
Feel vaguely thankful to the vast
Stupidity of things.
Envoi
Clear was the night: the moon was young
The larkspurs in the plots
Mingled their orange with the gold
Of the forget-me-nots.
The poppies seemed a silver mist:
So darkly fell the gloom.
You scarce had guessed yon crimson streaks
Were buttercups in bloom.
But one thing moved: a little child
Crashed through the flower and fern:
And all my soul rose up to greet
The sage of whom I learn.
I looked into his awful eyes:
I waited his decree:
I made ingenious attempts
To sit upon his knee.
The babe upraised his wondering eyes,
And timidly he said,
“A trend towards experiment
In modern minds is bred.
“I feel the will to roam, to learn
By test, experience, nous,
That fire is hot and ocean deep,
And wolves carnivorous.
“My brain demands complexity,“
The lisping cherub cried.
I looked at him, and only said,
“Go on. The world is wide.”
A tear rolled down his pinafore,
“Yet from my life must pass
The simple love of sun and moon,
The old games in the grass;
“Now that my back is to my home
Could these again be found?”
I looked on him and only said,
“Go on. The world is round.”
SULLA DISASTROSA DIFFUSIONE DELL’ESTETISMO IN OGNI CLASSE
Impetuoso balzai dal letto,
Assai prima che il pranzo fosse pronto,
Per poter tracannare la rugiada vertiginosa
Dalla prima aurea coppa del giorno.
In rapida, divorante estasi
Ogni fatica a turno fu compiuta;
Avevo finito di giacere sul prato
Tre minuti dopo l’una.
Per me, come dice il signor Wordsworth,
I doveri splendono come stelle;
Formai il carattere di mio zio,
Diminuendo i suoi sigari.
Ma poteva la mia specie assorbirmi? No!
Severa è l’Arte—quali figli le sfuggono?
Presto disegnavo il naso di Gladstone
Su ritagli di carta assorbente.
Poi avanti—a suonare arie con un solo dito
Sul pianoforte di mia zia.
In breve, ho un’anima impetuosa,
Assomiglio molto ad Annone.
(Perdonate l’ingresso del non
Troppo cogente Cartaginese.
Fu forse per fare una rima;
Propendo per tale opinione.)
Poi la mia grande opera di ricerca libresca
Fino al crepuscolo intrapresi—
Il formarmi un’opinione finale e solida
Su The Strand.
Ma quando spensi la lampada di mezzanotte,
E chiusi il Referee,
I cui trenta volumi in folio
Porto a letto con me,
Feci un sogno alquanto buffo,
Intenso, cioè, e mistico;
Sognai che, con un balzo e un urlo,
Il mondo divenne artistico.
I Bottegai, quando le loro anime furon quiete,
Rifiutarono d’aprire bottega—
E i Cuochi registravano stati d’animo
In tristi e sottili braciole.
Le stelle eran stanche della routine:
Gli alberi nella piantagione
Facevan crescere ogni frutto in una volta,
In cerca di sensazione.
La luna andò a passeggio al chiaro di luna,
E tentò d’esser bardo,
E si contemplò rapita in sé stessa:
La lasciai che si sforzava assai.
Il mare non aveva che un umore
Di ‘vaga ironica tetraggine,‘
Con cui spiegare la sua presenza
Nel mio salotto al piano di sopra.
Il sole aveva letto un libretto
Che lo colpì con un’idea:
Annegò sé stesso e tutti i suoi fuochi
Nel fondo d’un oceano sibilante.
Poi tutto fu buio, senza legge, e perduto:
Udii grandi ali diaboliche:
Seppi che l’Arte aveva vinto, e spezzato
Il Patto delle Cose.
Gridai forte, e mi svegliai,
Nuove fatiche in capo.
Strinsi i denti, e virilmente
Cominciai a giacere a letto.
Faticando, gioendo, dolendomi,
Così conduco la mia vita.
Ogni mattina vede un compito iniziato,
Ogni sera lo vede buttato via.
Ma ancora, in improvvisi umori di crepuscolo,
Odo quelle grandi, strane ali,
E vagamente grato mi sento alla vasta
Stupidità delle cose.
Envoi
Chiara era la notte: la luna era giovane
Le speronelle nelle aiuole
Mescolavano il loro arancio con l’oro
Dei nontiscordardimé.
I papaveri parevan bruma d’argento:
Così cupa scendeva la tenebra.
A stento avresti indovinato che quelle strisce cremisi
Erano ranuncoli in fiore.
Ma una cosa si mosse: un piccolo fanciullo
Irruppe tra il fiore e la felce:
E tutta la mia anima si levò a salutare
Il saggio da cui apprendo.
Guardai nei suoi occhi tremendi:
Attesi il suo decreto:
Feci ingegnosi tentativi
Di sedermi sul suo ginocchio.
Il pargolo levò i suoi occhi meravigliati,
E timidamente disse,
“Una tendenza all’esperimento
si genera nelle menti moderne.
“Sento la voglia di vagare, d’apprendere
per prova, esperienza, senno,
Che il fuoco è caldo e l’oceano profondo,
E i lupi carnivori.
“Il mio cervello esige complessità,“
gridò il cherubino balbettante.
Lo guardai, e dissi soltanto,
“Prosegui. Il mondo è vasto.”
Una lacrima gli rotolò sul grembiulino,
“Eppure dalla mia vita deve svanire
Il semplice amore del sole e della luna,
Gli antichi giochi nell’erba;
“Ora che volgo le spalle alla mia casa
potrei ritrovarli ancora?”
Lo guardai e dissi soltanto,
“Prosegui. Il mondo è rotondo.”