Francis Xavier

“St. Francis Xavier”
The Apostle of the Indies

He left his dust, by all the myriad tread
Of yon dense millions trampled to the strand,
Or ‘neath some cross forgotten lays his head
Where dark seas whiten on a lonely land:
He left his work, what all his life had planned,
A waning flame to flicker and to fall,
Mid the huge myths his toil could scarce withstand,
And the light died in temple and in hall,
And the old twilight sank and settled over all.

He left his name, a murmur in the East,
That dies to silence amid older creeds,
With which he strove in vain: the fiery priest
Of faiths less fitted to their ruder needs:
As some lone pilgrim, with his staff and beads,
Mid forest-brutes whom ignorance makes tame,
He dwelt, and sowed an Eastern Church’s seeds
He reigned, a teacher and a priest of fame:
He died and dying left a murmur and a name.

He died: and she, the Church that bade him go,
Yon dim Enchantress with her mystic claim,
Has ringed his forehead with her aureole-glow,
And monkish myths, and all the whispered fame
Of miracle, has clung about his name:
So Rome has said: but we, what answer we
Who in grim Indian gods and rites of shame
O’er all the East the teacher’s failure see,
His Eastern Church a dream, his toil a vanity.

This then we say: as Time’s dark face at last
Moveth its lips of thunder to decree
The doom that grew through all the murmuring past
To be the canon of the times to be:
No child of truth or priest of progress he,
Yet not the less a hero of his wars
Striving to quench the light he could not see,
And God, who knoweth all that makes and mars,
Judges his soul unseen which throbs among the stars.

God only knows, man failing in his choice,
How far apparent failure may succeed,
God only knows what echo of His voice
Lives in the cant of many a fallen creed,
God only gives the labourer his meed
For all the lingering influence widely spread,
Broad branching into many a word and deed
When dim oblivion veils the fountain-head;
So lives and lingers on the spirit of the dead.

This then we say: let all things further rest
And this brave life, with many thousands more,
Be gathered up in the eternal’s breast
In that dim past his Love is bending o’er:
Healing all shattered hopes and failure sore:
Since he had bravely looked on death and pain
For what he chose to worship and adore,
Cast boldly down his life for loss or gain
In the eternal lottery: not to be in vain.

Francesco Saverio

«San Francesco Saverio»
L’Apostolo delle Indie

Lasciò la sua polvere, dal miriade calpestìo
Di quelle folte moltitudini pigiata sul lido,
O sotto qualche croce dimenticata posa il capo
Dove mari oscuri biancheggiano su una terra solitaria:
Lasciò la sua opera, ciò che tutta la vita aveva disegnato,
Fiamma morente a guizzare e a cadere,
Fra gli immani miti che la sua fatica a stento poté fronteggiare,
E la luce morì nel tempio e nella sala,
E l’antico crepuscolo scese e si posò su ogni cosa.

Lasciò il suo nome, un mormorio in Oriente,
Che si spegne nel silenzio fra credi più antichi,
Contro cui lottò invano: il sacerdote infuocato
Di fedi meno acconce ai loro più rozzi bisogni:
Come qualche pellegrino solitario, col suo bordone e i suoi grani,
Fra le bestie della foresta che l’ignoranza rende mansuete,
Egli dimorò, e sparse i semi d’una Chiesa d’Oriente
Egli regnò, maestro e sacerdote di fama:
Morì, e morendo lasciò un mormorio e un nome.

Morì: ed essa, la Chiesa che gli ordinò d’andare,
Quella fosca Incantatrice con la sua mistica pretesa,
Ha cinto la sua fronte del bagliore della sua aureola,
E miti monacali, e tutta la fama sussurrata
Del miracolo, s’è avvinta attorno al suo nome:
Così ha detto Roma: ma noi, che cosa rispondiamo
Noi che in truci dèi indiani e riti d’infamia
Per tutto l’Oriente vediamo il fallimento del maestro,
La sua Chiesa d’Oriente un sogno, la sua fatica una vanità.

Questo dunque diciamo: mentre il volto oscuro del Tempo da ultimo
Muove le sue labbra di tuono a decretare
La condanna che crebbe per tutto il mormorante passato
Fino a farsi il canone dei tempi che verranno:
Non figlio della verità né sacerdote del progresso egli fu,
Eppure non meno un eroe delle sue guerre
Sforzandosi di spegnere la luce che non poteva vedere,
E Dio, che conosce tutto ciò che crea e distrugge,
Giudica la sua anima invisibile che palpita fra le stelle.

Dio solo sa, fallendo l’uomo nella sua scelta,
Fin dove l’apparente fallimento possa riuscire,
Dio solo sa quale eco della Sua voce
Viva nel gergo di più d’un credo caduto,
Dio solo dà all’operaio la sua mercede
Per tutto l’indugiante influsso largamente diffuso,
Ramificato ampio in più d’una parola e più d’un atto
Quando il fosco oblio vela la sorgente;
Così vive e s’attarda lo spirito dei morti.

Questo dunque diciamo: che ogni altra cosa riposi
E questa vita valorosa, con molte altre migliaia,
Sia raccolta nel petto dell’eterno
In quel fosco passato su cui il suo Amore si china:
Sanando ogni speranza infranta e ogni aspro fallimento:
Poiché egli valorosamente aveva guardato in volto la morte e il dolore
Per ciò che scelse di venerare e adorare,
Gettò arditamente giù la sua vita per perdita o guadagno
Nella lotteria eterna: per non essere invano.

Francis Xavier

“St. Francis Xavier”
The Apostle of the Indies

He left his dust, by all the myriad tread
Of yon dense millions trampled to the strand,
Or ‘neath some cross forgotten lays his head
Where dark seas whiten on a lonely land:
He left his work, what all his life had planned,
A waning flame to flicker and to fall,
Mid the huge myths his toil could scarce withstand,
And the light died in temple and in hall,
And the old twilight sank and settled over all.

He left his name, a murmur in the East,
That dies to silence amid older creeds,
With which he strove in vain: the fiery priest
Of faiths less fitted to their ruder needs:
As some lone pilgrim, with his staff and beads,
Mid forest-brutes whom ignorance makes tame,
He dwelt, and sowed an Eastern Church’s seeds
He reigned, a teacher and a priest of fame:
He died and dying left a murmur and a name.

He died: and she, the Church that bade him go,
Yon dim Enchantress with her mystic claim,
Has ringed his forehead with her aureole-glow,
And monkish myths, and all the whispered fame
Of miracle, has clung about his name:
So Rome has said: but we, what answer we
Who in grim Indian gods and rites of shame
O’er all the East the teacher’s failure see,
His Eastern Church a dream, his toil a vanity.

This then we say: as Time’s dark face at last
Moveth its lips of thunder to decree
The doom that grew through all the murmuring past
To be the canon of the times to be:
No child of truth or priest of progress he,
Yet not the less a hero of his wars
Striving to quench the light he could not see,
And God, who knoweth all that makes and mars,
Judges his soul unseen which throbs among the stars.

God only knows, man failing in his choice,
How far apparent failure may succeed,
God only knows what echo of His voice
Lives in the cant of many a fallen creed,
God only gives the labourer his meed
For all the lingering influence widely spread,
Broad branching into many a word and deed
When dim oblivion veils the fountain-head;
So lives and lingers on the spirit of the dead.

This then we say: let all things further rest
And this brave life, with many thousands more,
Be gathered up in the eternal’s breast
In that dim past his Love is bending o’er:
Healing all shattered hopes and failure sore:
Since he had bravely looked on death and pain
For what he chose to worship and adore,
Cast boldly down his life for loss or gain
In the eternal lottery: not to be in vain.

Francesco Saverio

«San Francesco Saverio»
L’Apostolo delle Indie

Lasciò la sua polvere, dal miriade calpestìo
Di quelle folte moltitudini pigiata sul lido,
O sotto qualche croce dimenticata posa il capo
Dove mari oscuri biancheggiano su una terra solitaria:
Lasciò la sua opera, ciò che tutta la vita aveva disegnato,
Fiamma morente a guizzare e a cadere,
Fra gli immani miti che la sua fatica a stento poté fronteggiare,
E la luce morì nel tempio e nella sala,
E l’antico crepuscolo scese e si posò su ogni cosa.

Lasciò il suo nome, un mormorio in Oriente,
Che si spegne nel silenzio fra credi più antichi,
Contro cui lottò invano: il sacerdote infuocato
Di fedi meno acconce ai loro più rozzi bisogni:
Come qualche pellegrino solitario, col suo bordone e i suoi grani,
Fra le bestie della foresta che l’ignoranza rende mansuete,
Egli dimorò, e sparse i semi d’una Chiesa d’Oriente
Egli regnò, maestro e sacerdote di fama:
Morì, e morendo lasciò un mormorio e un nome.

Morì: ed essa, la Chiesa che gli ordinò d’andare,
Quella fosca Incantatrice con la sua mistica pretesa,
Ha cinto la sua fronte del bagliore della sua aureola,
E miti monacali, e tutta la fama sussurrata
Del miracolo, s’è avvinta attorno al suo nome:
Così ha detto Roma: ma noi, che cosa rispondiamo
Noi che in truci dèi indiani e riti d’infamia
Per tutto l’Oriente vediamo il fallimento del maestro,
La sua Chiesa d’Oriente un sogno, la sua fatica una vanità.

Questo dunque diciamo: mentre il volto oscuro del Tempo da ultimo
Muove le sue labbra di tuono a decretare
La condanna che crebbe per tutto il mormorante passato
Fino a farsi il canone dei tempi che verranno:
Non figlio della verità né sacerdote del progresso egli fu,
Eppure non meno un eroe delle sue guerre
Sforzandosi di spegnere la luce che non poteva vedere,
E Dio, che conosce tutto ciò che crea e distrugge,
Giudica la sua anima invisibile che palpita fra le stelle.

Dio solo sa, fallendo l’uomo nella sua scelta,
Fin dove l’apparente fallimento possa riuscire,
Dio solo sa quale eco della Sua voce
Viva nel gergo di più d’un credo caduto,
Dio solo dà all’operaio la sua mercede
Per tutto l’indugiante influsso largamente diffuso,
Ramificato ampio in più d’una parola e più d’un atto
Quando il fosco oblio vela la sorgente;
Così vive e s’attarda lo spirito dei morti.

Questo dunque diciamo: che ogni altra cosa riposi
E questa vita valorosa, con molte altre migliaia,
Sia raccolta nel petto dell’eterno
In quel fosco passato su cui il suo Amore si china:
Sanando ogni speranza infranta e ogni aspro fallimento:
Poiché egli valorosamente aveva guardato in volto la morte e il dolore
Per ciò che scelse di venerare e adorare,
Gettò arditamente giù la sua vita per perdita o guadagno
Nella lotteria eterna: per non essere invano.