“The Roman Catholic Church has never
forgiven us for converting Sir Arthur Conan
Doyle from his Agnosticism; and when Men
like Mr. Dennis Bradley can no longer be
Content with the old Faith, a Spirit of
Jealousy is naturally roused.”
—A Spiritualist Paper
She sat upon her Seven Hills
She rent the scarlet robes about her,
Nor yet in her two thousand years
Had ever grieved that men should doubt her;
But what new horror shakes the mind
Making her moan and mutter madly;
Lo! Rome’s high heart is broken at last
Her foes have borrowed Dennis Bradley.
If she must lean on lesser props
Of earthly fame or ancient art,
Make shift with Raphael and Racine
Put up with Dante and Descartes,
Not wholly can she mask her grief
But touch the wound and murmur sadly,
“These lesser things are theirs to love
Who lose the love of Mr. Bradley.”
She saw great Origen depart
And Photius rend the world asunder,
Her cry to all the East rolled back
In Islam its ironic thunder,
She lost Jerusalem and the North
Accepting these arrangements gladly
Until it came to be a case
Of Conan Doyle v. Dennis Bradley.
O fond and foolish hopes that still
In broken hearts unbroken burn,
What if, grown weary of new ways,
The precious wanderer should return
The Trumpet whose uncertain sound
Has just been cracking rather badly
May yet within her courts remain
His Trumpet—blown by Dennis Bradley.
His and her Trumpet blown before
The battle where the good cause wins
Louder than all the Irish harps
Or the Italian violins;
When armed and mounted like St. Joan
She meets the mad world riding madly
Under the Oriflamme of old
Crying, “Mont-joie St. Dennis Bradley!”
But in this hour she sorrows still,
Though all anew the generations
Rise up and call her blessed, claim
Her name upon the new born Nations
But still she mourns the only thing
She ever really wanted badly;
The sympathy of Conan Doyle
The patronage of Dennis Bradley.
«La Chiesa Cattolica Romana non ci ha mai
perdonato d’aver convertito Sir Arthur Conan
Doyle dal suo Agnosticismo; e quando Uomini
come il signor Dennis Bradley non sanno più
accontentarsi dell’antica Fede, uno Spirito di
Gelosia naturalmente si desta.»
—Un giornale spiritista
Sedeva sui suoi Sette Colli,
si stracciava indosso le vesti scarlatte,
né mai nei suoi duemila anni
s’era doluta che gli uomini la mettessero in dubbio;
ma quale nuovo orrore le scuote la mente
e la fa gemere e farneticare da folle;
ecco! l’alto cuore di Roma è infine spezzato,
i suoi nemici le hanno carpito Dennis Bradley.
Se deve appoggiarsi a puntelli minori
di fama terrena o d’arte antica,
arrangiarsi con Raffaello e con Racine,
rassegnarsi a Dante e a Cartesio,
non del tutto sa mascherare il suo dolore,
ma tocca la ferita e mormora mesta:
«Queste cose minori sono da amare per coloro
che perdono l’amore del signor Bradley.»
Vide il grande Origene andarsene
e Fozio lacerare il mondo in due,
il suo grido a tutto l’Oriente le tornò indietro
nell’Islam come suo ironico tuono,
perdette Gerusalemme e il Nord
accettando di buon grado questi accomodamenti
finché non si giunse al caso
di Conan Doyle contro Dennis Bradley.
O tenere e folli speranze che ancora
nei cuori spezzati ardono indomite,
e se, stanco delle vie nuove,
il prezioso ramingo dovesse tornare,
la Tromba il cui suono incerto
ha appena preso a incrinarsi piuttosto male
potrebbe ancora restare entro le sue corti,
la sua Tromba — soffiata da Dennis Bradley.
La sua e la di lei Tromba soffiata dinanzi
alla battaglia dove la buona causa vince,
più forte di tutte le arpe irlandesi
o dei violini italiani;
quando, armata e a cavallo come Santa Giovanna,
ella incontra il folle mondo che folle cavalca
sotto l’Orifiamma d’un tempo
gridando: «Mont-joie San Dennis Bradley!»
Ma in quest’ora ella ancora si duole,
benché tutte di nuovo le generazioni
si levino e la dicano beata, rivendichino
il suo nome sopra le Nazioni appena nate;
ma ancora piange l’unica cosa
che davvero abbia mai ardentemente voluto:
la simpatia di Conan Doyle,
il patrocinio di Dennis Bradley.
“The Roman Catholic Church has never
forgiven us for converting Sir Arthur Conan
Doyle from his Agnosticism; and when Men
like Mr. Dennis Bradley can no longer be
Content with the old Faith, a Spirit of
Jealousy is naturally roused.”
—A Spiritualist Paper
She sat upon her Seven Hills
She rent the scarlet robes about her,
Nor yet in her two thousand years
Had ever grieved that men should doubt her;
But what new horror shakes the mind
Making her moan and mutter madly;
Lo! Rome’s high heart is broken at last
Her foes have borrowed Dennis Bradley.
If she must lean on lesser props
Of earthly fame or ancient art,
Make shift with Raphael and Racine
Put up with Dante and Descartes,
Not wholly can she mask her grief
But touch the wound and murmur sadly,
“These lesser things are theirs to love
Who lose the love of Mr. Bradley.”
She saw great Origen depart
And Photius rend the world asunder,
Her cry to all the East rolled back
In Islam its ironic thunder,
She lost Jerusalem and the North
Accepting these arrangements gladly
Until it came to be a case
Of Conan Doyle v. Dennis Bradley.
O fond and foolish hopes that still
In broken hearts unbroken burn,
What if, grown weary of new ways,
The precious wanderer should return
The Trumpet whose uncertain sound
Has just been cracking rather badly
May yet within her courts remain
His Trumpet—blown by Dennis Bradley.
His and her Trumpet blown before
The battle where the good cause wins
Louder than all the Irish harps
Or the Italian violins;
When armed and mounted like St. Joan
She meets the mad world riding madly
Under the Oriflamme of old
Crying, “Mont-joie St. Dennis Bradley!”
But in this hour she sorrows still,
Though all anew the generations
Rise up and call her blessed, claim
Her name upon the new born Nations
But still she mourns the only thing
She ever really wanted badly;
The sympathy of Conan Doyle
The patronage of Dennis Bradley.
«La Chiesa Cattolica Romana non ci ha mai
perdonato d’aver convertito Sir Arthur Conan
Doyle dal suo Agnosticismo; e quando Uomini
come il signor Dennis Bradley non sanno più
accontentarsi dell’antica Fede, uno Spirito di
Gelosia naturalmente si desta.»
—Un giornale spiritista
Sedeva sui suoi Sette Colli,
si stracciava indosso le vesti scarlatte,
né mai nei suoi duemila anni
s’era doluta che gli uomini la mettessero in dubbio;
ma quale nuovo orrore le scuote la mente
e la fa gemere e farneticare da folle;
ecco! l’alto cuore di Roma è infine spezzato,
i suoi nemici le hanno carpito Dennis Bradley.
Se deve appoggiarsi a puntelli minori
di fama terrena o d’arte antica,
arrangiarsi con Raffaello e con Racine,
rassegnarsi a Dante e a Cartesio,
non del tutto sa mascherare il suo dolore,
ma tocca la ferita e mormora mesta:
«Queste cose minori sono da amare per coloro
che perdono l’amore del signor Bradley.»
Vide il grande Origene andarsene
e Fozio lacerare il mondo in due,
il suo grido a tutto l’Oriente le tornò indietro
nell’Islam come suo ironico tuono,
perdette Gerusalemme e il Nord
accettando di buon grado questi accomodamenti
finché non si giunse al caso
di Conan Doyle contro Dennis Bradley.
O tenere e folli speranze che ancora
nei cuori spezzati ardono indomite,
e se, stanco delle vie nuove,
il prezioso ramingo dovesse tornare,
la Tromba il cui suono incerto
ha appena preso a incrinarsi piuttosto male
potrebbe ancora restare entro le sue corti,
la sua Tromba — soffiata da Dennis Bradley.
La sua e la di lei Tromba soffiata dinanzi
alla battaglia dove la buona causa vince,
più forte di tutte le arpe irlandesi
o dei violini italiani;
quando, armata e a cavallo come Santa Giovanna,
ella incontra il folle mondo che folle cavalca
sotto l’Orifiamma d’un tempo
gridando: «Mont-joie San Dennis Bradley!»
Ma in quest’ora ella ancora si duole,
benché tutte di nuovo le generazioni
si levino e la dicano beata, rivendichino
il suo nome sopra le Nazioni appena nate;
ma ancora piange l’unica cosa
che davvero abbia mai ardentemente voluto:
la simpatia di Conan Doyle,
il patrocinio di Dennis Bradley.