Variations of an Air
Old King Cole
Was a merry old soul
And a merry old soul was he
He called for his pipe
and he called for his bowl
and he called for his fiddlers three
after Lord Tennyson
Cole, that unwearied prince of Colchester,
Growing more gay with age and with long days
Deeper in laughter and desire of life
As that Virginian climber on our walls
Flames scarlet with the fading of the year;
Called for his wassail and that other weed
Virginian also, from the western woods
Where English Raleigh checked the boast of Spain,
And lighting joy with joy, and piling up
Pleasure as crown for pleasure, bade me bring
Those three, the minstrels whose emblazoned coats
Shone with the oyster-shells of Colchester;
And these three played, and playing grew more fain
Of mirth and music; till the heathen came
And the King slept beside the northern sea.
after W.B. Yeats
Of an old King in a story
From the grey sea-folk I have heard
Whose heart was no more broken
Than the wings of a bird.
As soon as the moon was silver
And the thin stars began,
He took his pipe and his tankard,
Like an old peasant man.
And three tall shadows were with him
And came at his command;
And played before him for ever
The fiddles of fairyland.
And he died in the young summer
Of the world’s desire;
Before our hearts were broken
Like sticks in a fire.
after Walt Whitman
Me clairvoyant,
Me conscious of you, old camarado,
Needing no telescope, lorgnette, field-glass, opera-glass, myopic pince-nez,
Me piercing two thousand years with eye naked and not ashamed;
The crown cannot hide you from me,
Musty old feudal-heraldic trappings cannot hide you from me,
I perceive that you drink.
(I am drinking with you. I am as drunk as you are.)
I see you are inhaling tobacco, puffing, smoking, spitting
(I do not object to your spitting),
You prophetic of American largeness,
You anticipating the broad masculine manners of these States;
I see in you also there are movements, tremors, tears, desire for the melodious,
I salute your three violinists, endlessly making vibrations,
Rigid, relentless, capable of going on for ever;
They play my accompaniment; but I shall take no notice of any accompaniment;
I myself am a complete orchestra.
So long.
Variazioni su un’Aria
Il vecchio Re Cole
Era un’anima gaia
E un’anima gaia era lui
Chiamò la sua pipa
e chiamò la sua ciotola
e chiamò i suoi tre violini
alla maniera di Lord Tennyson
Cole, instancabile principe di Colchester,
Che più s’allegra con l’età e coi lunghi giorni,
Più fondo nel riso e nel desiderio di vita
Come quel rampicante di Virginia sui nostri muri
Fiammeggia scarlatto al declinare dell’anno;
Chiamò la sua bevanda e quell’altra erba
Anch’essa di Virginia, dai boschi d’occidente
Dove l’inglese Raleigh frenò il vanto di Spagna,
E accendendo gioia con gioia, e ammucchiando
Piacere come corona al piacere, mi comandò
Quei tre, i menestrelli le cui casacche istoriate
Splendevano delle conchiglie d’ostrica di Colchester;
E questi tre suonarono, e suonando crebbero più bramosi
Di allegria e di musica; finché venne il pagano
E il Re Cole dormì presso il mare del nord.
alla maniera di W.B. Yeats
D’un vecchio Re in una storia
Dalla grigia gente del mare ho udito,
Il cui cuore non era più spezzato
Che le ali d’un uccello.
Non appena la luna fu d’argento
E le tenui stelle cominciarono,
Prese la sua pipa e il suo boccale,
Come un vecchio contadino.
E tre alte ombre erano con lui
E vennero al suo comando;
E suonarono innanzi a lui per sempre
I violini del paese delle fate.
E morì nella giovane estate
Del desiderio del mondo;
Prima che i nostri cuori fossero spezzati
Come stecchi in un fuoco.
alla maniera di Walt Whitman
Io chiaroveggente,
Io conscio di te, vecchio camerata,
Che non ho bisogno di telescopio, lorgnette, binocolo, occhiale da teatro, pince-nez da miope,
Io che trapasso duemila anni con l’occhio nudo e non vergognoso;
La corona non può nasconderti a me,
I muffiti vecchi orpelli feudali-araldici non possono nasconderti a me,
Percepisco che bevi.
(Sto bevendo con te. Sono ubriaco quanto te.)
Vedo che inali tabacco, sbuffi, fumi, sputi
(non ho nulla in contrario al tuo sputare),
Tu profetico dell’ampiezza americana,
Tu che anticipi i larghi modi virili di questi Stati;
Vedo in te anche moti, fremiti, lacrime, desiderio del melodioso,
Saluto i tuoi tre violinisti, che senza fine fanno vibrazioni,
Rigidi, implacabili, capaci d’andare avanti per sempre;
Suonano il mio accompagnamento; ma io non baderò ad alcun accompagnamento;
Io stesso sono un’orchestra completa.
A presto.
Variations of an Air
Old King Cole
Was a merry old soul
And a merry old soul was he
He called for his pipe
and he called for his bowl
and he called for his fiddlers three
after Lord Tennyson
Cole, that unwearied prince of Colchester,
Growing more gay with age and with long days
Deeper in laughter and desire of life
As that Virginian climber on our walls
Flames scarlet with the fading of the year;
Called for his wassail and that other weed
Virginian also, from the western woods
Where English Raleigh checked the boast of Spain,
And lighting joy with joy, and piling up
Pleasure as crown for pleasure, bade me bring
Those three, the minstrels whose emblazoned coats
Shone with the oyster-shells of Colchester;
And these three played, and playing grew more fain
Of mirth and music; till the heathen came
And the King slept beside the northern sea.
after W.B. Yeats
Of an old King in a story
From the grey sea-folk I have heard
Whose heart was no more broken
Than the wings of a bird.
As soon as the moon was silver
And the thin stars began,
He took his pipe and his tankard,
Like an old peasant man.
And three tall shadows were with him
And came at his command;
And played before him for ever
The fiddles of fairyland.
And he died in the young summer
Of the world’s desire;
Before our hearts were broken
Like sticks in a fire.
after Walt Whitman
Me clairvoyant,
Me conscious of you, old camarado,
Needing no telescope, lorgnette, field-glass, opera-glass, myopic pince-nez,
Me piercing two thousand years with eye naked and not ashamed;
The crown cannot hide you from me,
Musty old feudal-heraldic trappings cannot hide you from me,
I perceive that you drink.
(I am drinking with you. I am as drunk as you are.)
I see you are inhaling tobacco, puffing, smoking, spitting
(I do not object to your spitting),
You prophetic of American largeness,
You anticipating the broad masculine manners of these States;
I see in you also there are movements, tremors, tears, desire for the melodious,
I salute your three violinists, endlessly making vibrations,
Rigid, relentless, capable of going on for ever;
They play my accompaniment; but I shall take no notice of any accompaniment;
I myself am a complete orchestra.
So long.
Variazioni su un’Aria
Il vecchio Re Cole
Era un’anima gaia
E un’anima gaia era lui
Chiamò la sua pipa
e chiamò la sua ciotola
e chiamò i suoi tre violini
alla maniera di Lord Tennyson
Cole, instancabile principe di Colchester,
Che più s’allegra con l’età e coi lunghi giorni,
Più fondo nel riso e nel desiderio di vita
Come quel rampicante di Virginia sui nostri muri
Fiammeggia scarlatto al declinare dell’anno;
Chiamò la sua bevanda e quell’altra erba
Anch’essa di Virginia, dai boschi d’occidente
Dove l’inglese Raleigh frenò il vanto di Spagna,
E accendendo gioia con gioia, e ammucchiando
Piacere come corona al piacere, mi comandò
Quei tre, i menestrelli le cui casacche istoriate
Splendevano delle conchiglie d’ostrica di Colchester;
E questi tre suonarono, e suonando crebbero più bramosi
Di allegria e di musica; finché venne il pagano
E il Re Cole dormì presso il mare del nord.
alla maniera di W.B. Yeats
D’un vecchio Re in una storia
Dalla grigia gente del mare ho udito,
Il cui cuore non era più spezzato
Che le ali d’un uccello.
Non appena la luna fu d’argento
E le tenui stelle cominciarono,
Prese la sua pipa e il suo boccale,
Come un vecchio contadino.
E tre alte ombre erano con lui
E vennero al suo comando;
E suonarono innanzi a lui per sempre
I violini del paese delle fate.
E morì nella giovane estate
Del desiderio del mondo;
Prima che i nostri cuori fossero spezzati
Come stecchi in un fuoco.
alla maniera di Walt Whitman
Io chiaroveggente,
Io conscio di te, vecchio camerata,
Che non ho bisogno di telescopio, lorgnette, binocolo, occhiale da teatro, pince-nez da miope,
Io che trapasso duemila anni con l’occhio nudo e non vergognoso;
La corona non può nasconderti a me,
I muffiti vecchi orpelli feudali-araldici non possono nasconderti a me,
Percepisco che bevi.
(Sto bevendo con te. Sono ubriaco quanto te.)
Vedo che inali tabacco, sbuffi, fumi, sputi
(non ho nulla in contrario al tuo sputare),
Tu profetico dell’ampiezza americana,
Tu che anticipi i larghi modi virili di questi Stati;
Vedo in te anche moti, fremiti, lacrime, desiderio del melodioso,
Saluto i tuoi tre violinisti, che senza fine fanno vibrazioni,
Rigidi, implacabili, capaci d’andare avanti per sempre;
Suonano il mio accompagnamento; ma io non baderò ad alcun accompagnamento;
Io stesso sono un’orchestra completa.
A presto.