G.K.Chesterton
White founts falling in the Courts of the sun,
And the Soldan of Byzantium is smiling as they run;
There is laughter like the fountains in that face of all men feared,
It stirs the forest darkness, the darkness of his beard;
It curls the blood-red crescent, the crescent of his lips;
For the inmost sea of all the earth is shaken with his ships.
They have dared the white republics up the capes of Italy,
They have dashed the Adriatic round the Lion of the Sea,
And the Pope has cast his arms abroad for agony and loss,
And called the kings of Christendom for swords about the Cross.
The cold queen of England is looking in the glass;
The shadow of the Valois is yawning at the Mass;
From evening isles fantastical rings faint the Spanish gun,
And the Lord upon the Golden Horn is laughing in the sun.
Dim drums throbbing, in the hills half heard,
Where only on a nameless throne a crownless prince has stirred,
Where, risen from a doubtful seat and half attainted stall,
The last knight of Europe takes weapons from the wall,
The last and lingering troubadour to whom the bird has sung,
That once went singing southward when all the world was young.
In that enormous silence, tiny and unafraid,
Comes up along a winding road the noise of the Crusade.
Strong gongs groaning as the guns boom far,
Don John of Austria is going to the war,
Stiff flags straining in the night-blasts cold
In the gloom black-purple, in the glint old-gold,
Torchlight crimson on the copper kettle-drums,
Then the tuckets, then the trumpets, then the cannon, and he comes.
Don John laughing in the brave beard curled,
Spurning of his stirrups like the thrones of all the world,
Holding his head up for a flag of all the free.
Love-light of Spain—hurrah!
Death-light of Africa!
Don John of Austria
Is riding to the sea.
Mahound is in his paradise above the evening star,
(Don John of Austria is going to the war.)
He moves a mighty turban on the timeless houri’s knees,
His turban that is woven of the sunsets and the seas.
He shakes the peacock gardens as he rises from his ease,
And he strides among the tree-tops and is taller than the trees;
And his voice through all the garden is a thunder sent to bring
Black Azrael and Ariel and Ammon on the wing.
Giants and the Genii,
Multiplex of wing and eye,
Whose strong obedience broke the sky
When Solomon was king.
They rush in red and purple from the red clouds of the morn,
From the temples where the yellow gods shut up their eyes in scorn;
They rise in green robes roaring from the green hells of the sea
Where fallen skies and evil hues and eyeless creatures be,
On them the sea-valves cluster and the grey sea-forests curl,
Splashed with a splendid sickness, the sickness of the pearl;
They swell in sapphire smoke out of the blue cracks of the ground,—
They gather and they wonder and give worship to Mahound.
And he saith, “Break up the mountains where the hermit-folk can hide,
And sift the red and silver sands lest bone of saint abide,
And chase the Giaours flying night and day, not giving rest,
For that which was our trouble comes again out of the west.
We have set the seal of Solomon on all things under sun,
Of knowledge and of sorrow and endurance of things done.
But a noise is in the mountains, in the mountains, and I know
The voice that shook our palaces—four hundred years ago:
It is he that saith not ‘Kismet’; it is he that knows not Fate;
It is Richard, it is Raymond, it is Godfrey at the gate!
It is he whose loss is laughter when he counts the wager worth,
Put down your feet upon him, that our peace be on the earth.”
For he heard drums groaning and he heard guns jar,
(Don John of Austria is going to the war.)
Sudden and still—hurrah!
Bolt from Iberia!
Don John of Austria
Is gone by Alcalar.
St. Michaels on his Mountain in the sea-roads of the north
(Don John of Austria is girt and going forth.)
Where the grey seas glitter and the sharp tides shift
And the sea-folk labour and the red sails lift.
He shakes his lance of iron and he claps his wings of stone;
The noise is gone through Normandy; the noise is gone alone;
The North is full of tangled things and texts and aching eyes,
And dead is all the innocence of anger and surprise,
And Christian killeth Christian in a narrow dusty room,
And Christian dreadeth Christ that hath a newer face of doom,
And Christian hateth Mary that God kissed in Galilee,—
But Don John of Austria is riding to the sea.
Don John calling through the blast and the eclipse
Crying with the trumpet, with the trumpet of his lips,
Trumpet that sayeth ha!
Domino gloria!
Don John of Austria
Is shouting to the ships.
King Philip’s in his closet with the Fleece about his neck
(Don John of Austria is armed upon the deck.)
The walls are hung with velvet that is black and soft as sin,
And little dwarfs creep out of it and little dwarfs creep in.
He holds a crystal phial that has colours like the moon,
He touches, and it tingles, and he trembles very soon,
And his face is as a fungus of a leprous white and grey
Like plants in the high houses that are shuttered from the day,
And death is in the phial and the end of noble work,
But Don John of Austria has fired upon the Turk.
Don John’s hunting, and his hounds have bayed—
Booms away past Italy the rumour of his raid.
Gun upon gun, ha! ha!
Gun upon gun, hurrah!
Don John of Austria
Has loosed the cannonade.
The Pope was in his chapel before day or battle broke,
(Don John of Austria is hidden in the smoke.)
The hidden room in man’s house where God sits all the year,
The secret window whence the world looks small and very dear.
He sees as in a mirror on the monstrous twilight sea
The crescent of his cruel ships whose name is mystery;
They fling great shadows foe-wards, making Cross and Castle dark,
They veil the plumèd lions on the galleys of St. Mark;
And above the ships are palaces of brown, black-bearded chiefs,
And below the ships are prisons, where with multitudinous griefs,
Christian captives sick and sunless, all a labouring race repines
Like a race in sunken cities, like a nation in the mines.
They are lost like slaves that sweat, and in the skies of morning hung
The stair-ways of the tallest gods when tyranny was young.
They are countless, voiceless, hopeless as those fallen or fleeing on
Before the high Kings’ horses in the granite of Babylon.
And many a one grows witless in his quiet room in hell
Where a yellow face looks inward through the lattice of his cell,
And he finds his God forgotten, and he seeks no more a sign—
(But Don John of Austria has burst the battle-line!)
Don John pounding from the slaughter-painted poop,
Purpling all the ocean like a bloody pirate’s sloop,
Scarlet running over on the silvers and the golds,
Breaking of the hatches up and bursting of the holds,
Thronging of the thousands up that labour under sea
White for bliss and blind for sun and stunned for liberty.
Vivat Hispania!
Domino Gloria!
Don John of Austria
Has set his people free!
Cervantes on his galley sets the sword back in the sheath
(Don John of Austria rides homeward with a wreath.)
And he sees across a weary land a straggling road in Spain,
Up which a lean and foolish knight for ever rides in vain,
And he smiles, but not as Sultans smile, and settles back the blade…
(But Don John of Austria rides home from the Crusade.)
G.K.Chesterton
Bianche fonti cadono nelle Corti del sole,
e il Soldano di Bisanzio sorride al loro scorrere;
c’è un riso come le fontane in quel volto che ogni uomo teme,
scuote il buio di foresta, il buio della sua barba;
increspa la mezzaluna rossa di sangue, la mezzaluna delle sue labbra;
ché il mare più interno di tutta la terra è scosso dalle sue navi.
Hanno sfidato le bianche repubbliche su per i capi d’Italia,
hanno sferzato l’Adriatico intorno al Leone del Mare,
e il Papa ha levato le braccia al cielo per angoscia e rovina,
e ha chiamato i re di Cristianità a spade attorno alla Croce.
La fredda regina d’Inghilterra si guarda nello specchio;
l’ombra del Valois sbadiglia alla Messa;
da fantastiche isole di sera fioco risuona il cannone di Spagna,
e il Signore sul Corno d’Oro sta ridendo nel sole.
Cupi tamburi pulsano, tra i colli uditi appena,
dove solo su un trono senza nome un principe senza corona s’è mosso,
dove, sorto da un seggio incerto e da uno stallo mezzo infamato,
l’ultimo cavaliere d’Europa stacca le armi dalla parete,
l’ultimo, attardato trovatore a cui l’uccello ha cantato,
che un tempo andava cantando verso il sud quando il mondo era giovane.
In quell’enorme silenzio, minuscolo e impavido,
sale lungo una strada tortuosa il rumore della Crociata.
Gong possenti gemono mentre lontano tuonano i cannoni,
Don Giovanni d’Austria va alla guerra,
rigide bandiere tese nelle fredde raffiche della notte,
nel buio nero-porpora, nel barbaglio d’oro antico,
cremisi di torce sui timpani di rame,
poi gli squilli, poi le trombe, poi il cannone, ed egli viene.
Don Giovanni che ride nella fiera barba ricciuta,
sprezzando le sue staffe come i troni di tutto il mondo,
levando alta la testa come bandiera di tutti i liberi.
Luce d’amore di Spagna—urrà!
Luce di morte d’Africa!
Don Giovanni d’Austria
cavalca verso il mare.
Macone è nel suo paradiso sopra la stella della sera,
(Don Giovanni d’Austria va alla guerra.)
muove un turbante immenso sulle ginocchia dell’urì senza tempo,
il suo turbante ch’è tessuto dei tramonti e dei mari.
Scuote i giardini dei pavoni levandosi dal suo agio,
e incede fra le cime degli alberi ed è più alto degli alberi;
e la sua voce per tutto il giardino è un tuono mandato a chiamare
il nero Azrael e Ariel e Ammon in volo.
Giganti e i Genî,
molteplici d’ala e d’occhio,
la cui forte obbedienza spezzò il cielo
quando Salomone era re.
Irrompono in rosso e porpora dalle rosse nubi del mattino,
dai templi dove i gialli dèi chiudono gli occhi in disprezzo;
sorgono in verdi vesti ruggendo dai verdi inferni del mare
dove stanno cieli caduti e tinte maligne e creature senza occhi,
su loro s’aggrappano le valve marine e s’attorcono le grigie foreste del mare,
chiazzati d’uno splendido morbo, il morbo della perla;
si gonfiano in fumo di zaffiro dalle azzurre crepe del suolo,—
si radunano, son colmi di stupore, e rendono culto a Macone.
Ed egli dice: «Spezzate le montagne dove può celarsi il popolo eremita,
e setacciate le sabbie rosse e d’argento perché non vi resti osso di santo,
e cacciate i Giaurri in fuga notte e giorno, senza dare tregua,
perché ciò che fu il nostro tormento torna ancora dall’occidente.
Abbiamo posto il sigillo di Salomone su ogni cosa sotto il sole,
di sapienza e di dolore e sopportazione delle cose compiute.
Ma un rumore è nelle montagne, nelle montagne, e io conosco
la voce che scosse i nostri palazzi—quattrocento anni fa:
è colui che non dice ‘Kismet’; è colui che non conosce il Fato;
è Riccardo, è Raimondo, è Goffredo alla porta!
è colui la cui perdita è riso quando stima degna la posta,
calcate i piedi su di lui, che la nostra pace sia sulla terra.»
Poiché udì tamburi gemere e udì cannoni stridere,
(Don Giovanni d’Austria va alla guerra.)
Súbito e silente—urrà!
Fulmine d’Iberia!
Don Giovanni d’Austria
è passato per Alcalar.
San Michele sul suo Monte nelle vie marine del nord
(Don Giovanni d’Austria è cinto d’armi e muove innanzi.)
dove i grigi mari luccicano e mutano le maree taglienti
e la gente di mare fatica e si levano le rosse vele.
Scuote la sua lancia di ferro e batte le sue ali di pietra;
il rumore è passato per la Normandia; il rumore è passato solo;
il Nord è pieno di cose aggrovigliate e di testi e di occhi dolenti,
e morta è tutta l’innocenza dell’ira e della sorpresa,
e cristiano uccide cristiano in un’angusta stanza polverosa,
e cristiano teme Cristo che ha un più nuovo volto di condanna,
e cristiano odia Maria che Dio baciò in Galilea,—
ma Don Giovanni d’Austria cavalca verso il mare.
Don Giovanni che chiama attraverso la raffica e l’eclissi
gridando con la tromba, con la tromba delle sue labbra,
tromba che dice ha!
Domino gloria!
Don Giovanni d’Austria
sta gridando alle navi.
Re Filippo è nel suo studiolo col Tosone al collo
(Don Giovanni d’Austria è in armi sul ponte.)
Le pareti son parate di velluto nero e morbido come il peccato,
e piccoli nani ne strisciano fuori e piccoli nani vi strisciano dentro.
Tiene una fiala di cristallo che ha colori come la luna,
la tocca, ed essa freme, ed egli trema ben presto,
e il suo volto è come un fungo d’un bianco e grigio lebbroso
come piante nelle alte case sbarrate al giorno,
e la morte è nella fiala, e la fine dell’opera nobile,
ma Don Giovanni d’Austria ha fatto fuoco sul Turco.
Don Giovanni è a caccia, e i suoi segugi hanno latrato—
rimbomba oltre l’Italia la voce della sua scorreria.
Cannone su cannone, ah! ah!
Cannone su cannone, urrà!
Don Giovanni d’Austria
ha scatenato la cannonata.
Il Papa era nella sua cappella prima che rompesse il giorno o la battaglia,
(Don Giovanni d’Austria è nascosto nel fumo.)
la stanza celata nella casa dell’uomo dove Dio siede tutto l’anno,
la segreta finestra da cui il mondo pare piccolo e assai caro.
Vede come in uno specchio sul mostruoso mare crepuscolare
la mezzaluna delle sue navi crudeli il cui nome è mistero;
gettano grandi ombre verso il nemico, oscurando Croce e Castello,
velano i leoni impennacchiati sulle galee di San Marco;
e sopra le navi sono palazzi di capi bruni dalle nere barbe,
e sotto le navi sono prigioni, dove con moltitudini di pene,
prigionieri cristiani malati e senza sole, tutta una razza in travaglio geme
come una razza in città sommerse, come una nazione nelle miniere.
Sono perduti come schiavi che sudano, e nei cieli del mattino pendevano
le scalinate degli dèi più alti quando la tirannia era giovane.
Sono innumerevoli, senza voce, senza speranza come quelli caduti o in fuga
davanti ai cavalli degli alti Re nel granito di Babilonia.
E più d’uno smarrisce il senno nella sua quieta stanza d’inferno
dove un volto giallo guarda dentro dalla grata della sua cella,
e trova il suo Dio dimenticato, e non cerca più un segno—
(Ma Don Giovanni d’Austria ha sfondato la linea di battaglia!)
Don Giovanni che incalza dalla poppa dipinta di strage,
imporporando tutto l’oceano come lo sloop d’un pirata sanguinario,
scarlatto che trabocca sugli argenti e sugli ori,
spaccarsi di boccaporti e scoppiare di stive,
affollarsi in alto delle migliaia che penano sotto il mare
bianchi di beatitudine e ciechi di sole e storditi di libertà.
Vivat Hispania!
Domino Gloria!
Don Giovanni d’Austria
ha reso libero il suo popolo!
Cervantes sulla sua galea ripone la spada nel fodero
(Don Giovanni d’Austria cavalca verso casa con una corona d’alloro.)
e vede attraverso una terra stanca una strada sperduta in Spagna,
su cui un cavaliere magro e folle per sempre cavalca invano,
e sorride, ma non come sorridono i Sultani, e ripone la lama…
(Ma Don Giovanni d’Austria cavalca verso casa dalla Crociata.)
G.K.Chesterton
White founts falling in the Courts of the sun,
And the Soldan of Byzantium is smiling as they run;
There is laughter like the fountains in that face of all men feared,
It stirs the forest darkness, the darkness of his beard;
It curls the blood-red crescent, the crescent of his lips;
For the inmost sea of all the earth is shaken with his ships.
They have dared the white republics up the capes of Italy,
They have dashed the Adriatic round the Lion of the Sea,
And the Pope has cast his arms abroad for agony and loss,
And called the kings of Christendom for swords about the Cross.
The cold queen of England is looking in the glass;
The shadow of the Valois is yawning at the Mass;
From evening isles fantastical rings faint the Spanish gun,
And the Lord upon the Golden Horn is laughing in the sun.
Dim drums throbbing, in the hills half heard,
Where only on a nameless throne a crownless prince has stirred,
Where, risen from a doubtful seat and half attainted stall,
The last knight of Europe takes weapons from the wall,
The last and lingering troubadour to whom the bird has sung,
That once went singing southward when all the world was young.
In that enormous silence, tiny and unafraid,
Comes up along a winding road the noise of the Crusade.
Strong gongs groaning as the guns boom far,
Don John of Austria is going to the war,
Stiff flags straining in the night-blasts cold
In the gloom black-purple, in the glint old-gold,
Torchlight crimson on the copper kettle-drums,
Then the tuckets, then the trumpets, then the cannon, and he comes.
Don John laughing in the brave beard curled,
Spurning of his stirrups like the thrones of all the world,
Holding his head up for a flag of all the free.
Love-light of Spain—hurrah!
Death-light of Africa!
Don John of Austria
Is riding to the sea.
Mahound is in his paradise above the evening star,
(Don John of Austria is going to the war.)
He moves a mighty turban on the timeless houri’s knees,
His turban that is woven of the sunsets and the seas.
He shakes the peacock gardens as he rises from his ease,
And he strides among the tree-tops and is taller than the trees;
And his voice through all the garden is a thunder sent to bring
Black Azrael and Ariel and Ammon on the wing.
Giants and the Genii,
Multiplex of wing and eye,
Whose strong obedience broke the sky
When Solomon was king.
They rush in red and purple from the red clouds of the morn,
From the temples where the yellow gods shut up their eyes in scorn;
They rise in green robes roaring from the green hells of the sea
Where fallen skies and evil hues and eyeless creatures be,
On them the sea-valves cluster and the grey sea-forests curl,
Splashed with a splendid sickness, the sickness of the pearl;
They swell in sapphire smoke out of the blue cracks of the ground,—
They gather and they wonder and give worship to Mahound.
And he saith, “Break up the mountains where the hermit-folk can hide,
And sift the red and silver sands lest bone of saint abide,
And chase the Giaours flying night and day, not giving rest,
For that which was our trouble comes again out of the west.
We have set the seal of Solomon on all things under sun,
Of knowledge and of sorrow and endurance of things done.
But a noise is in the mountains, in the mountains, and I know
The voice that shook our palaces—four hundred years ago:
It is he that saith not ‘Kismet’; it is he that knows not Fate;
It is Richard, it is Raymond, it is Godfrey at the gate!
It is he whose loss is laughter when he counts the wager worth,
Put down your feet upon him, that our peace be on the earth.”
For he heard drums groaning and he heard guns jar,
(Don John of Austria is going to the war.)
Sudden and still—hurrah!
Bolt from Iberia!
Don John of Austria
Is gone by Alcalar.
St. Michaels on his Mountain in the sea-roads of the north
(Don John of Austria is girt and going forth.)
Where the grey seas glitter and the sharp tides shift
And the sea-folk labour and the red sails lift.
He shakes his lance of iron and he claps his wings of stone;
The noise is gone through Normandy; the noise is gone alone;
The North is full of tangled things and texts and aching eyes,
And dead is all the innocence of anger and surprise,
And Christian killeth Christian in a narrow dusty room,
And Christian dreadeth Christ that hath a newer face of doom,
And Christian hateth Mary that God kissed in Galilee,—
But Don John of Austria is riding to the sea.
Don John calling through the blast and the eclipse
Crying with the trumpet, with the trumpet of his lips,
Trumpet that sayeth ha!
Domino gloria!
Don John of Austria
Is shouting to the ships.
King Philip’s in his closet with the Fleece about his neck
(Don John of Austria is armed upon the deck.)
The walls are hung with velvet that is black and soft as sin,
And little dwarfs creep out of it and little dwarfs creep in.
He holds a crystal phial that has colours like the moon,
He touches, and it tingles, and he trembles very soon,
And his face is as a fungus of a leprous white and grey
Like plants in the high houses that are shuttered from the day,
And death is in the phial and the end of noble work,
But Don John of Austria has fired upon the Turk.
Don John’s hunting, and his hounds have bayed—
Booms away past Italy the rumour of his raid.
Gun upon gun, ha! ha!
Gun upon gun, hurrah!
Don John of Austria
Has loosed the cannonade.
The Pope was in his chapel before day or battle broke,
(Don John of Austria is hidden in the smoke.)
The hidden room in man’s house where God sits all the year,
The secret window whence the world looks small and very dear.
He sees as in a mirror on the monstrous twilight sea
The crescent of his cruel ships whose name is mystery;
They fling great shadows foe-wards, making Cross and Castle dark,
They veil the plumèd lions on the galleys of St. Mark;
And above the ships are palaces of brown, black-bearded chiefs,
And below the ships are prisons, where with multitudinous griefs,
Christian captives sick and sunless, all a labouring race repines
Like a race in sunken cities, like a nation in the mines.
They are lost like slaves that sweat, and in the skies of morning hung
The stair-ways of the tallest gods when tyranny was young.
They are countless, voiceless, hopeless as those fallen or fleeing on
Before the high Kings’ horses in the granite of Babylon.
And many a one grows witless in his quiet room in hell
Where a yellow face looks inward through the lattice of his cell,
And he finds his God forgotten, and he seeks no more a sign—
(But Don John of Austria has burst the battle-line!)
Don John pounding from the slaughter-painted poop,
Purpling all the ocean like a bloody pirate’s sloop,
Scarlet running over on the silvers and the golds,
Breaking of the hatches up and bursting of the holds,
Thronging of the thousands up that labour under sea
White for bliss and blind for sun and stunned for liberty.
Vivat Hispania!
Domino Gloria!
Don John of Austria
Has set his people free!
Cervantes on his galley sets the sword back in the sheath
(Don John of Austria rides homeward with a wreath.)
And he sees across a weary land a straggling road in Spain,
Up which a lean and foolish knight for ever rides in vain,
And he smiles, but not as Sultans smile, and settles back the blade…
(But Don John of Austria rides home from the Crusade.)
G.K.Chesterton
Bianche fonti cadono nelle Corti del sole,
e il Soldano di Bisanzio sorride al loro scorrere;
c’è un riso come le fontane in quel volto che ogni uomo teme,
scuote il buio di foresta, il buio della sua barba;
increspa la mezzaluna rossa di sangue, la mezzaluna delle sue labbra;
ché il mare più interno di tutta la terra è scosso dalle sue navi.
Hanno sfidato le bianche repubbliche su per i capi d’Italia,
hanno sferzato l’Adriatico intorno al Leone del Mare,
e il Papa ha levato le braccia al cielo per angoscia e rovina,
e ha chiamato i re di Cristianità a spade attorno alla Croce.
La fredda regina d’Inghilterra si guarda nello specchio;
l’ombra del Valois sbadiglia alla Messa;
da fantastiche isole di sera fioco risuona il cannone di Spagna,
e il Signore sul Corno d’Oro sta ridendo nel sole.
Cupi tamburi pulsano, tra i colli uditi appena,
dove solo su un trono senza nome un principe senza corona s’è mosso,
dove, sorto da un seggio incerto e da uno stallo mezzo infamato,
l’ultimo cavaliere d’Europa stacca le armi dalla parete,
l’ultimo, attardato trovatore a cui l’uccello ha cantato,
che un tempo andava cantando verso il sud quando il mondo era giovane.
In quell’enorme silenzio, minuscolo e impavido,
sale lungo una strada tortuosa il rumore della Crociata.
Gong possenti gemono mentre lontano tuonano i cannoni,
Don Giovanni d’Austria va alla guerra,
rigide bandiere tese nelle fredde raffiche della notte,
nel buio nero-porpora, nel barbaglio d’oro antico,
cremisi di torce sui timpani di rame,
poi gli squilli, poi le trombe, poi il cannone, ed egli viene.
Don Giovanni che ride nella fiera barba ricciuta,
sprezzando le sue staffe come i troni di tutto il mondo,
levando alta la testa come bandiera di tutti i liberi.
Luce d’amore di Spagna—urrà!
Luce di morte d’Africa!
Don Giovanni d’Austria
cavalca verso il mare.
Macone è nel suo paradiso sopra la stella della sera,
(Don Giovanni d’Austria va alla guerra.)
muove un turbante immenso sulle ginocchia dell’urì senza tempo,
il suo turbante ch’è tessuto dei tramonti e dei mari.
Scuote i giardini dei pavoni levandosi dal suo agio,
e incede fra le cime degli alberi ed è più alto degli alberi;
e la sua voce per tutto il giardino è un tuono mandato a chiamare
il nero Azrael e Ariel e Ammon in volo.
Giganti e i Genî,
molteplici d’ala e d’occhio,
la cui forte obbedienza spezzò il cielo
quando Salomone era re.
Irrompono in rosso e porpora dalle rosse nubi del mattino,
dai templi dove i gialli dèi chiudono gli occhi in disprezzo;
sorgono in verdi vesti ruggendo dai verdi inferni del mare
dove stanno cieli caduti e tinte maligne e creature senza occhi,
su loro s’aggrappano le valve marine e s’attorcono le grigie foreste del mare,
chiazzati d’uno splendido morbo, il morbo della perla;
si gonfiano in fumo di zaffiro dalle azzurre crepe del suolo,—
si radunano, son colmi di stupore, e rendono culto a Macone.
Ed egli dice: «Spezzate le montagne dove può celarsi il popolo eremita,
e setacciate le sabbie rosse e d’argento perché non vi resti osso di santo,
e cacciate i Giaurri in fuga notte e giorno, senza dare tregua,
perché ciò che fu il nostro tormento torna ancora dall’occidente.
Abbiamo posto il sigillo di Salomone su ogni cosa sotto il sole,
di sapienza e di dolore e sopportazione delle cose compiute.
Ma un rumore è nelle montagne, nelle montagne, e io conosco
la voce che scosse i nostri palazzi—quattrocento anni fa:
è colui che non dice ‘Kismet’; è colui che non conosce il Fato;
è Riccardo, è Raimondo, è Goffredo alla porta!
è colui la cui perdita è riso quando stima degna la posta,
calcate i piedi su di lui, che la nostra pace sia sulla terra.»
Poiché udì tamburi gemere e udì cannoni stridere,
(Don Giovanni d’Austria va alla guerra.)
Súbito e silente—urrà!
Fulmine d’Iberia!
Don Giovanni d’Austria
è passato per Alcalar.
San Michele sul suo Monte nelle vie marine del nord
(Don Giovanni d’Austria è cinto d’armi e muove innanzi.)
dove i grigi mari luccicano e mutano le maree taglienti
e la gente di mare fatica e si levano le rosse vele.
Scuote la sua lancia di ferro e batte le sue ali di pietra;
il rumore è passato per la Normandia; il rumore è passato solo;
il Nord è pieno di cose aggrovigliate e di testi e di occhi dolenti,
e morta è tutta l’innocenza dell’ira e della sorpresa,
e cristiano uccide cristiano in un’angusta stanza polverosa,
e cristiano teme Cristo che ha un più nuovo volto di condanna,
e cristiano odia Maria che Dio baciò in Galilea,—
ma Don Giovanni d’Austria cavalca verso il mare.
Don Giovanni che chiama attraverso la raffica e l’eclissi
gridando con la tromba, con la tromba delle sue labbra,
tromba che dice ha!
Domino gloria!
Don Giovanni d’Austria
sta gridando alle navi.
Re Filippo è nel suo studiolo col Tosone al collo
(Don Giovanni d’Austria è in armi sul ponte.)
Le pareti son parate di velluto nero e morbido come il peccato,
e piccoli nani ne strisciano fuori e piccoli nani vi strisciano dentro.
Tiene una fiala di cristallo che ha colori come la luna,
la tocca, ed essa freme, ed egli trema ben presto,
e il suo volto è come un fungo d’un bianco e grigio lebbroso
come piante nelle alte case sbarrate al giorno,
e la morte è nella fiala, e la fine dell’opera nobile,
ma Don Giovanni d’Austria ha fatto fuoco sul Turco.
Don Giovanni è a caccia, e i suoi segugi hanno latrato—
rimbomba oltre l’Italia la voce della sua scorreria.
Cannone su cannone, ah! ah!
Cannone su cannone, urrà!
Don Giovanni d’Austria
ha scatenato la cannonata.
Il Papa era nella sua cappella prima che rompesse il giorno o la battaglia,
(Don Giovanni d’Austria è nascosto nel fumo.)
la stanza celata nella casa dell’uomo dove Dio siede tutto l’anno,
la segreta finestra da cui il mondo pare piccolo e assai caro.
Vede come in uno specchio sul mostruoso mare crepuscolare
la mezzaluna delle sue navi crudeli il cui nome è mistero;
gettano grandi ombre verso il nemico, oscurando Croce e Castello,
velano i leoni impennacchiati sulle galee di San Marco;
e sopra le navi sono palazzi di capi bruni dalle nere barbe,
e sotto le navi sono prigioni, dove con moltitudini di pene,
prigionieri cristiani malati e senza sole, tutta una razza in travaglio geme
come una razza in città sommerse, come una nazione nelle miniere.
Sono perduti come schiavi che sudano, e nei cieli del mattino pendevano
le scalinate degli dèi più alti quando la tirannia era giovane.
Sono innumerevoli, senza voce, senza speranza come quelli caduti o in fuga
davanti ai cavalli degli alti Re nel granito di Babilonia.
E più d’uno smarrisce il senno nella sua quieta stanza d’inferno
dove un volto giallo guarda dentro dalla grata della sua cella,
e trova il suo Dio dimenticato, e non cerca più un segno—
(Ma Don Giovanni d’Austria ha sfondato la linea di battaglia!)
Don Giovanni che incalza dalla poppa dipinta di strage,
imporporando tutto l’oceano come lo sloop d’un pirata sanguinario,
scarlatto che trabocca sugli argenti e sugli ori,
spaccarsi di boccaporti e scoppiare di stive,
affollarsi in alto delle migliaia che penano sotto il mare
bianchi di beatitudine e ciechi di sole e storditi di libertà.
Vivat Hispania!
Domino Gloria!
Don Giovanni d’Austria
ha reso libero il suo popolo!
Cervantes sulla sua galea ripone la spada nel fodero
(Don Giovanni d’Austria cavalca verso casa con una corona d’alloro.)
e vede attraverso una terra stanca una strada sperduta in Spagna,
su cui un cavaliere magro e folle per sempre cavalca invano,
e sorride, ma non come sorridono i Sultani, e ripone la lama…
(Ma Don Giovanni d’Austria cavalca verso casa dalla Crociata.)