The Strange Music
Other loves may sink and settle, other loves may loose and slack,
But I wander like a minstrel with a harp upon my back,
Though the harp be on my bosom, though I finger and I fret,
Still, my hope is all before me; for I cannot play it yet.
In your strings is hid a music that no hand hath e’er let fall,
In your soul is sealed a pleasure that you have not known at all;
Pleasure subtle as your spirit, strange and slender as your frame,
Fiercer than the pain that folds you, softer than your sorrow’s name.
Not as mine, my soul’s annointed, not as mine the rude and light
Easy mirth of many faces, swaggering pride of song and fight;
Something stranger, something sweeter, something waiting you afar,
Secret as your stricken senses, magic as your sorrows are.
But on this, God’s harp supernal, stretched but to be stricken once,
Hoary time is a beginner, Life a bungler, Death a dunce.
But I will not fear to match them - no by God, I will not fear,
I will learn you, I will play you and the stars stand still to hear.
—G.K.Chesterton
La Strana Musica
Altri amori possono affondare e posarsi, altri amori possono sciogliersi e allentarsi,
ma io vago come un menestrello con un’arpa sulle spalle,
e benché l’arpa mi stia sul petto, benché la sfiori e mi tormenti,
pure la mia speranza è tutta davanti a me; ché non so ancora suonarla.
Nelle tue corde si cela una musica che nessuna mano lasciò mai cadere,
nella tua anima è sigillato un piacere che tu non hai mai conosciuto;
piacere sottile come il tuo spirito, strano e snello come la tua figura,
più fiero della pena che ti avvolge, più soave del nome del tuo dolore.
Non come la mia, o consacrata della mia anima, non come la mia la rozza e lieve
facile allegria di molti volti, spavalda superbia di canto e battaglia;
qualcosa di più strano, di più dolce, qualcosa che t’attende lontano,
segreto come i tuoi sensi feriti, magico come sono i tuoi dolori.
Ma su questa, l’arpa suprema di Dio, tesa solo per essere percossa una volta,
il canuto Tempo è un principiante, la Vita un pasticcione, la Morte un somaro.
Ma io non temerò di misurarmi con loro - no, per Dio, non temerò,
ti imparerò, ti suonerò, e le stelle si fermeranno ad ascoltare.
—G.K.Chesterton
The Strange Music
Other loves may sink and settle, other loves may loose and slack,
But I wander like a minstrel with a harp upon my back,
Though the harp be on my bosom, though I finger and I fret,
Still, my hope is all before me; for I cannot play it yet.
In your strings is hid a music that no hand hath e’er let fall,
In your soul is sealed a pleasure that you have not known at all;
Pleasure subtle as your spirit, strange and slender as your frame,
Fiercer than the pain that folds you, softer than your sorrow’s name.
Not as mine, my soul’s annointed, not as mine the rude and light
Easy mirth of many faces, swaggering pride of song and fight;
Something stranger, something sweeter, something waiting you afar,
Secret as your stricken senses, magic as your sorrows are.
But on this, God’s harp supernal, stretched but to be stricken once,
Hoary time is a beginner, Life a bungler, Death a dunce.
But I will not fear to match them - no by God, I will not fear,
I will learn you, I will play you and the stars stand still to hear.
—G.K.Chesterton
La Strana Musica
Altri amori possono affondare e posarsi, altri amori possono sciogliersi e allentarsi,
ma io vago come un menestrello con un’arpa sulle spalle,
e benché l’arpa mi stia sul petto, benché la sfiori e mi tormenti,
pure la mia speranza è tutta davanti a me; ché non so ancora suonarla.
Nelle tue corde si cela una musica che nessuna mano lasciò mai cadere,
nella tua anima è sigillato un piacere che tu non hai mai conosciuto;
piacere sottile come il tuo spirito, strano e snello come la tua figura,
più fiero della pena che ti avvolge, più soave del nome del tuo dolore.
Non come la mia, o consacrata della mia anima, non come la mia la rozza e lieve
facile allegria di molti volti, spavalda superbia di canto e battaglia;
qualcosa di più strano, di più dolce, qualcosa che t’attende lontano,
segreto come i tuoi sensi feriti, magico come sono i tuoi dolori.
Ma su questa, l’arpa suprema di Dio, tesa solo per essere percossa una volta,
il canuto Tempo è un principiante, la Vita un pasticcione, la Morte un somaro.
Ma io non temerò di misurarmi con loro - no, per Dio, non temerò,
ti imparerò, ti suonerò, e le stelle si fermeranno ad ascoltare.
—G.K.Chesterton