A Ballade of Suicide
The gallows in my garden, people say,
Is new and neat and adequately tall;
I tie the noose on in a knowing way
As one that knots his necktie for a ball;
But just as all the neighbours—on the wall—
Are drawing a long breath to shout “Hurray!”
The strangest whim has seized me… . After all
I think I will not hang myself to-day.
To-morrow is the time I get my pay—
My uncle’s sword is hanging in the hall—
I see a little cloud all pink and grey—
Perhaps the Rector’s mother will NOT call—
I fancy that I heard from Mr. Gall
That mushrooms could be cooked another way—
I never read the works of Juvenal—
I think I will not hang myself to-day.
The world will have another washing-day;
The decadents decay; the pedants pall;
And H.G. Wells has found that children play,
And Bernard Shaw discovered that they squall;
Rationalists are growing rational—
And through thick woods one finds a stream astray,
So secret that the very sky seems small—
I think I will not hang myself to-day.
ENVOI
Prince, I can hear the trumpet of Germinal,
The tumbrils toiling up the terrible way;
Even to-day your royal head may fall—
I think I will not hang myself to-day.
— G.K. Chesterton
Ballata del Suicidio
La forca nel mio giardino, dice la gente,
è nuova e linda e di giusta altezza;
annodo il cappio con mano esperta
come chi s’annoda la cravatta per un ballo;
ma proprio mentre tutti i vicini—sul muro—
traggono un lungo respiro per gridare “Urrà!“
il più strano capriccio m’ha colto… . Dopotutto
credo che oggi non m’impiccherò.
Domani è il momento in cui riscuoto la paga—
la spada di mio zio pende nell’atrio—
vedo una nuvoletta tutta rosa e grigia—
forse la madre del Rettore NON verrà in visita—
mi pare d’aver sentito dal signor Gall
che i funghi si potrebbero cuocere in altro modo—
non ho mai letto le opere di Giovenale—
credo che oggi non m’impiccherò.
Il mondo avrà un altro giorno di bucato;
i decadenti decadono; i pedanti stancano;
e H.G. Wells ha scoperto che i bimbi giocano,
e Bernard Shaw scoprì che strillano;
i razionalisti si fanno razionali—
e tra folti boschi si trova un ruscello smarrito,
tanto segreto che il cielo stesso pare piccolo—
credo che oggi non m’impiccherò.
ENVOI
Principe, odo la tromba di Germinale,
i tumbrel arrancano su per la via terribile;
anche oggi il tuo capo regale può cadere—
credo che oggi non m’impiccherò.
— G.K. Chesterton
A Ballade of Suicide
The gallows in my garden, people say,
Is new and neat and adequately tall;
I tie the noose on in a knowing way
As one that knots his necktie for a ball;
But just as all the neighbours—on the wall—
Are drawing a long breath to shout “Hurray!”
The strangest whim has seized me… . After all
I think I will not hang myself to-day.
To-morrow is the time I get my pay—
My uncle’s sword is hanging in the hall—
I see a little cloud all pink and grey—
Perhaps the Rector’s mother will NOT call—
I fancy that I heard from Mr. Gall
That mushrooms could be cooked another way—
I never read the works of Juvenal—
I think I will not hang myself to-day.
The world will have another washing-day;
The decadents decay; the pedants pall;
And H.G. Wells has found that children play,
And Bernard Shaw discovered that they squall;
Rationalists are growing rational—
And through thick woods one finds a stream astray,
So secret that the very sky seems small—
I think I will not hang myself to-day.
ENVOI
Prince, I can hear the trumpet of Germinal,
The tumbrils toiling up the terrible way;
Even to-day your royal head may fall—
I think I will not hang myself to-day.
— G.K. Chesterton
Ballata del Suicidio
La forca nel mio giardino, dice la gente,
è nuova e linda e di giusta altezza;
annodo il cappio con mano esperta
come chi s’annoda la cravatta per un ballo;
ma proprio mentre tutti i vicini—sul muro—
traggono un lungo respiro per gridare “Urrà!“
il più strano capriccio m’ha colto… . Dopotutto
credo che oggi non m’impiccherò.
Domani è il momento in cui riscuoto la paga—
la spada di mio zio pende nell’atrio—
vedo una nuvoletta tutta rosa e grigia—
forse la madre del Rettore NON verrà in visita—
mi pare d’aver sentito dal signor Gall
che i funghi si potrebbero cuocere in altro modo—
non ho mai letto le opere di Giovenale—
credo che oggi non m’impiccherò.
Il mondo avrà un altro giorno di bucato;
i decadenti decadono; i pedanti stancano;
e H.G. Wells ha scoperto che i bimbi giocano,
e Bernard Shaw scoprì che strillano;
i razionalisti si fanno razionali—
e tra folti boschi si trova un ruscello smarrito,
tanto segreto che il cielo stesso pare piccolo—
credo che oggi non m’impiccherò.
ENVOI
Principe, odo la tromba di Germinale,
i tumbrel arrancano su per la via terribile;
anche oggi il tuo capo regale può cadere—
credo che oggi non m’impiccherò.
— G.K. Chesterton