The Modern Manichee

The Modern Manichee

He sayeth there is no sin, and all his sin
Swells round him into a world made merciless;
The midnight of his universe of shame
Is the vast shadow of his shamelessness.
He blames all that begat him, gods or brutes,
And sires not sons he chides as with a rod.
The sins of the children visited on the fathers
Through all generations, back to a jealous God.

The fields that heal the humble, the happy forests
That sing to men confessed and men consoled,
To him are jungles only, greedy and groping,
Heartlessly new, unvenerably old.
Beyond the pride of his own cold compassion
Is only cruelty and imputed pain:
Matched with that mood, a boy’s sport in the forest
Makes comrades of the slayer and the slain.

The innocent lust of the unfallen creatures
Moves him to hidden horror but no mirth;
Misplaced morality rots in the roots unconscious,
His stifled conscience stinks through the green earth.
The green things thrust like horrible huge snails,
Horns green and gross, each lifting a leering eye
He scarce can call a flower; it lolls obscene,
Its organs gaping to the sneering sky.

Dark with that dusk the old red god of gardens
Still pagan but not merry any more,
Stirs up the dull adulteries of the dust,
Blind, frustrate, hopeless, hollow at the core;
The plants are brutes tied with green rope and roaring
Their terrible dark loves from tree to tree:
He shrinks as from a shaft, if by him singing,
A gilded pimp and pandar, goes the bee.

He sayeth, ‘I have no sin; I cast the stone’,
And throws his little pebble at the shrine,
Casts sin and stone away against the house
Whose health has turned earth’s waters into wine.
The venom of that repudiated guilt
Poisons the sea and every natural flood
As once a wavering tyrant washed his hands,
And touching, turned the water black with blood.

G K Chesterton.

Il manicheo moderno

Il manicheo moderno

Egli dice che non v’è peccato, e ogni suo peccato
Gli si gonfia intorno in un mondo fatto spietato;
La mezzanotte del suo universo di vergogna
È la vasta ombra della sua spudoratezza.
Incolpa tutto ciò che lo generò, dèi o bruti,
E non genera figli che sferza come con la verga.
Le colpe dei figli fatte ricadere sui padri
Per ogni generazione, indietro fino a un Dio geloso.

I campi che risanano gli umili, le liete foreste
Che cantano agli uomini confessi e agli uomini consolati,
Per lui non sono che giungle, avide e brancolanti,
Senza cuore nuove, senza venerazione antiche.
Oltre l’orgoglio della sua fredda compassione
Non v’è che crudeltà e dolore imputato:
Rapportato a quell’umore, il gioco d’un fanciullo nel bosco
Fa compagni l’uccisore e l’ucciso.

L’innocente brama delle creature non cadute
Lo muove a un orrore nascosto ma a nessuna letizia;
Una moralità malriposta marcisce nelle radici inconsce,
La sua coscienza soffocata puzza per la verde terra.
Le cose verdi si spingono su come orribili lumache enormi,
Corni verdi e grossi, ciascuno levando un occhio sogghignante
Ch’egli a stento può dir fiore; sta sdraiato osceno,
I suoi organi spalancati al cielo beffardo.

Buio di quel crepuscolo, l’antico rosso dio dei giardini
Ancóra pagano ma non più gioioso,
Ridesta i cupi adultèri della polvere,
Cieco, frustrato, senza speranza, cavo nel cuore;
Le piante son bruti legati con verde fune e ruggenti
I loro terribili oscuri amori d’albero in albero:
Egli rifugge come da un dardo, se accanto a lui, cantando,
Passa l’ape, dorato ruffiano e mezzano.

Egli dice: ‘Non ho peccato; io scaglio la pietra’,
E getta il suo sassolino contro il santuario,
Scaglia via peccato e pietra contro la casa
La cui salute ha mutato in vino le acque della terra.
Il veleno di quella colpa ripudiata
Avvelena il mare e ogni flusso naturale
Come un tempo un tiranno esitante si lavò le mani,
E, toccandola, fece l’acqua nera di sangue.

G K Chesterton.

The Modern Manichee

The Modern Manichee

He sayeth there is no sin, and all his sin
Swells round him into a world made merciless;
The midnight of his universe of shame
Is the vast shadow of his shamelessness.
He blames all that begat him, gods or brutes,
And sires not sons he chides as with a rod.
The sins of the children visited on the fathers
Through all generations, back to a jealous God.

The fields that heal the humble, the happy forests
That sing to men confessed and men consoled,
To him are jungles only, greedy and groping,
Heartlessly new, unvenerably old.
Beyond the pride of his own cold compassion
Is only cruelty and imputed pain:
Matched with that mood, a boy’s sport in the forest
Makes comrades of the slayer and the slain.

The innocent lust of the unfallen creatures
Moves him to hidden horror but no mirth;
Misplaced morality rots in the roots unconscious,
His stifled conscience stinks through the green earth.
The green things thrust like horrible huge snails,
Horns green and gross, each lifting a leering eye
He scarce can call a flower; it lolls obscene,
Its organs gaping to the sneering sky.

Dark with that dusk the old red god of gardens
Still pagan but not merry any more,
Stirs up the dull adulteries of the dust,
Blind, frustrate, hopeless, hollow at the core;
The plants are brutes tied with green rope and roaring
Their terrible dark loves from tree to tree:
He shrinks as from a shaft, if by him singing,
A gilded pimp and pandar, goes the bee.

He sayeth, ‘I have no sin; I cast the stone’,
And throws his little pebble at the shrine,
Casts sin and stone away against the house
Whose health has turned earth’s waters into wine.
The venom of that repudiated guilt
Poisons the sea and every natural flood
As once a wavering tyrant washed his hands,
And touching, turned the water black with blood.

G K Chesterton.

Il manicheo moderno

Il manicheo moderno

Egli dice che non v’è peccato, e ogni suo peccato
Gli si gonfia intorno in un mondo fatto spietato;
La mezzanotte del suo universo di vergogna
È la vasta ombra della sua spudoratezza.
Incolpa tutto ciò che lo generò, dèi o bruti,
E non genera figli che sferza come con la verga.
Le colpe dei figli fatte ricadere sui padri
Per ogni generazione, indietro fino a un Dio geloso.

I campi che risanano gli umili, le liete foreste
Che cantano agli uomini confessi e agli uomini consolati,
Per lui non sono che giungle, avide e brancolanti,
Senza cuore nuove, senza venerazione antiche.
Oltre l’orgoglio della sua fredda compassione
Non v’è che crudeltà e dolore imputato:
Rapportato a quell’umore, il gioco d’un fanciullo nel bosco
Fa compagni l’uccisore e l’ucciso.

L’innocente brama delle creature non cadute
Lo muove a un orrore nascosto ma a nessuna letizia;
Una moralità malriposta marcisce nelle radici inconsce,
La sua coscienza soffocata puzza per la verde terra.
Le cose verdi si spingono su come orribili lumache enormi,
Corni verdi e grossi, ciascuno levando un occhio sogghignante
Ch’egli a stento può dir fiore; sta sdraiato osceno,
I suoi organi spalancati al cielo beffardo.

Buio di quel crepuscolo, l’antico rosso dio dei giardini
Ancóra pagano ma non più gioioso,
Ridesta i cupi adultèri della polvere,
Cieco, frustrato, senza speranza, cavo nel cuore;
Le piante son bruti legati con verde fune e ruggenti
I loro terribili oscuri amori d’albero in albero:
Egli rifugge come da un dardo, se accanto a lui, cantando,
Passa l’ape, dorato ruffiano e mezzano.

Egli dice: ‘Non ho peccato; io scaglio la pietra’,
E getta il suo sassolino contro il santuario,
Scaglia via peccato e pietra contro la casa
La cui salute ha mutato in vino le acque della terra.
Il veleno di quella colpa ripudiata
Avvelena il mare e ogni flusso naturale
Come un tempo un tiranno esitante si lavò le mani,
E, toccandola, fece l’acqua nera di sangue.

G K Chesterton.