the mystery

The Mystery

G. K. Chesterton

If sunset clouds could grow on trees
It would but match the may in flower;
And skies be underneath the seas
No topsyturvier than a shower.

If mountains rose on wings to wander
They were no wilder than a cloud;
Yet all my praise is mean as slander,
Mean as these mean words spoken aloud.

And never more than now I know
That man’s first heaven is far behind;
Unless the blazing seraph’s blow
Has left him in the garden blind.

Witness, O Sun that blinds our eyes,
Unthinkable and unthankable King,
That though all other wonder dies
I wonder at not wondering.

il mistero

Il Mistero

G. K. Chesterton

Se nuvole di tramonto crescessero sugli alberi
non farebbero che eguagliare il biancospino in fiore;
e cieli sotto i mari
non sarebbero più sottosopra d’un acquazzone.

Se i monti si levassero su ali a vagare
non sarebbero più selvaggi d’una nube;
eppure ogni mia lode è vile come calunnia,
vile come queste vili parole dette a voce alta.

E mai più di adesso io so
che il primo cielo dell’uomo è lontano alle spalle;
a meno che il colpo del serafino avvampante
non l’abbia lasciato cieco nel giardino.

Testimone, o Sole che accechi i nostri occhi,
impensabile e improrabile Re,
che per quanto ogni altra meraviglia muoia
io mi meraviglio di non meravigliarmi.

the mystery

The Mystery

G. K. Chesterton

If sunset clouds could grow on trees
It would but match the may in flower;
And skies be underneath the seas
No topsyturvier than a shower.

If mountains rose on wings to wander
They were no wilder than a cloud;
Yet all my praise is mean as slander,
Mean as these mean words spoken aloud.

And never more than now I know
That man’s first heaven is far behind;
Unless the blazing seraph’s blow
Has left him in the garden blind.

Witness, O Sun that blinds our eyes,
Unthinkable and unthankable King,
That though all other wonder dies
I wonder at not wondering.

il mistero

Il Mistero

G. K. Chesterton

Se nuvole di tramonto crescessero sugli alberi
non farebbero che eguagliare il biancospino in fiore;
e cieli sotto i mari
non sarebbero più sottosopra d’un acquazzone.

Se i monti si levassero su ali a vagare
non sarebbero più selvaggi d’una nube;
eppure ogni mia lode è vile come calunnia,
vile come queste vili parole dette a voce alta.

E mai più di adesso io so
che il primo cielo dell’uomo è lontano alle spalle;
a meno che il colpo del serafino avvampante
non l’abbia lasciato cieco nel giardino.

Testimone, o Sole che accechi i nostri occhi,
impensabile e improrabile Re,
che per quanto ogni altra meraviglia muoia
io mi meraviglio di non meravigliarmi.