Ode

Rhapsody on a Windy Night
Twelve o’clock.
Along the reaches of the street
Held in a lunar synthesis.
Whispering lunar incantations
Dissolve the floors of memory
And all its clear relations,
Its divisions and precisions.
Every street lamp that I pass
Beats like a fatalistic drum,
And through the spaces of the dark
Midnight shakes the memory
As a madman shakes a dead geranium.
Half-past one,
The street-lamp sputtered,
The street-lamp muttered,
The street-lamp said, ‘Regard that woman
Who hesitates towards you in the light of the door
Which opens on her like a grin.
You see the border of her dress
Is torn and stained with sand,
And you see the corner of her eye
Twists like a crooked pin.’
The memory throws up high and dry
A crowd of twisted things;
A twisted branch upon the beach
Eaten smooth, and polished
As if the world gave up
The secret of its skeleton,
Stiff and white.
A broken spring in a factory yard,
Rust that clings to the form that the strength has left
Hard and curled and ready to snap.
Half-past two,
The street-lamp said,
‘Remark the cat which flattens itself in the gutter,
Slips out its tongue
And devours a morsel of rancid butter.’
So the hand of the child, automatic,
Slipped out and pocketed a toy that was running along the quay,
I could see nothing behind that child’s eye.
I have seen eyes in the street
Trying to peer through lighted shutters,
And a crab one afternoon in a pool,
An old crab with barnacles on his back,
Gripped the end of a stick which I held him.
Half-past three,
The lamp sputtered,
The lamp muttered in the dark.
The lamp hummed:
‘Regard the moon,
La lune ne garde aucune rancune,
She winks a feeble eye,
She smiles into corners.
She smooths the hair of the grass.
The moon has lost her memory.
A washed-out smallpox cracks her face,
Her hand twists a paper rose,
That smells of dust and eau de Cologne,
She is alone
With all the old nocturnal smells
That cross and cross across her brain.’
The reminiscence comes
Of sunless dry geraniums
And dust in crevices,
Smells of chestnuts in the streets,
And female smells in shuttered rooms,
And cigarettes in corridors
And cocktail smells in bars.
The lamp said,
‘Four o’clock,
Here is the number on the door.
Memory!
You have the key,
The little lamp spreads a ring on the stair.
Mount.
The bed is open; the tooth-brush hangs on the wall,
Put your shoes at the door, sleep, prepare for life.’
The last twist of the knife.

Morning at the Window
They are rattling breakfast plates in basement kitchens,
And along the trampled edges of the street
I am aware of the damp souls of housemaids
Sprouting despondently at area gates.
The brown waves of fog toss up to me
Twisted faces from the bottom of the street,
And tear from a passer-by with muddy skirts
An aimless smile that hovers in the air
And vanishes along the level of the roofs.

Rapsodia su una notte ventosa
Le dodici in punto.
Lungo i tratti della strada
tenuti in una sintesi lunare.
Sussurranti incantesimi lunari
dissolvono i piani della memoria
e tutte le sue chiare relazioni,
le sue divisioni e precisioni.
Ogni lampione che oltrepasso
batte come un tamburo fatalistico,
e attraverso gli spazi del buio
la mezzanotte scuote la memoria
come un pazzo scuote un geranio morto.
L’una e mezza,
il lampione sfrigolò,
il lampione borbottò,
il lampione disse: ‘Guarda quella donna
che esita verso di te nella luce della porta
che le si apre addosso come un ghigno.
Vedi che l’orlo del suo vestito
è strappato e macchiato di sabbia,
e vedi che l’angolo del suo occhio
si torce come uno spillo storto.’
La memoria getta a riva, in secco,
una folla di cose contorte;
un ramo contorto sulla spiaggia
roso liscio, e levigato
come se il mondo cedesse
il segreto del suo scheletro,
rigido e bianco.
Una molla rotta nel cortile d’una fabbrica,
ruggine che aderisce alla forma che la forza ha lasciato
dura e ritorta e pronta a spezzarsi.
Le due e mezza,
il lampione disse:
‘Osserva il gatto che si appiattisce nel rigagnolo,
sguscia fuori la lingua
e divora un boccone di burro rancido.’
Così la mano del bambino, automatica,
sgusciò fuori e intascò un giocattolo che correva lungo la banchina,
non riuscivo a veder nulla dietro l’occhio di quel bambino.
Ho visto occhi nella strada
tentare di scrutare attraverso persiane illuminate,
e un granchio un pomeriggio in una pozza,
un vecchio granchio con i cirripedi sul dorso,
strinse l’estremità d’un bastone che gli tendevo.
Le tre e mezza,
il lampione sfrigolò,
il lampione borbottò nel buio.
Il lampione canticchiò:
‘Guarda la luna,
La lune ne garde aucune rancune,
ammicca con un occhio fioco,
sorride negli angoli.
Liscia i capelli dell’erba.
La luna ha perduto la sua memoria.
Un vaiolo sbiadito le screpola il viso,
la sua mano torce una rosa di carta,
che odora di polvere e d’acqua di Colonia,
è sola
con tutti i vecchi odori notturni
che attraversano e riattraversano il suo cervello.’
Viene la reminiscenza
di gerani secchi senza sole
e di polvere nelle fessure,
odori di castagne nelle strade,
e odori femminili in stanze sprangate,
e sigarette nei corridoi
e odori di cocktail nei bar.
Il lampione disse:
‘Le quattro in punto,
ecco il numero sulla porta.
Memoria!
Tu hai la chiave,
la lampadina spande un anello sulla scala.
Sali.
Il letto è aperto; lo spazzolino da denti pende alla parete,
metti le scarpe alla porta, dormi, preparati alla vita.’
L’ultimo giro del coltello.

Mattino alla Finestra
Stanno sbattendo i piatti della colazione nelle cucine dei seminterrati,
e lungo i margini calpestati della strada
sono consapevole delle anime umide delle domestiche
che spuntano sconsolate ai cancelli dei cortiletti.
Le onde brune della nebbia mi scagliano su
volti contorti dal fondo della strada,
e strappano a una passante dalle gonne infangate
un sorriso senza scopo che aleggia nell’aria
e svanisce lungo il livello dei tetti.

Aunt Helen
Miss Helen Slingsby was my maiden aunt,
And lived in a small house near a fashionable square
Cared for by servants to the number of four.
Now when she died there was silence in heaven
And silence at her end of the street.
The shutters were drawn and the undertaker wiped his feet —
He was aware that this sort of thing had occurred before.
The dogs were handsomely provided for,
But shortly afterwards the parrot died too.
The Dresden clock continued ticking on the mantelpiece,
And the footman sat upon the dining-table
Holding the second housemaid on his knees —
Who had always been so careful while her mistress lived.

Cousin Nancy
Miss Nancy Ellicott
Strode across the hills and broke them,
Rode across the hills and broke them —
The barren New England hills —
Riding to hounds
Over the cow-pasture.
Miss Nancy Ellicott smoked
And danced all the modern dances;
And her aunts were not quite sure how they felt about it,
But they knew that it was modern.
Upon the glazen shelves kept watch
Matthew and Waldo, guardians of the faith,
The army of unalterable law.

La zia Helen
La signorina Helen Slingsby era la mia zia zitella,
e viveva in una piccola casa presso una piazza alla moda
accudita da servitori in numero di quattro.
Ora, quando morì ci fu silenzio in cielo
e silenzio al suo capo della strada.
Le persiane furono chiuse e l’impresario di pompe funebri si pulì i piedi —
sapeva che questo genere di cose era già accaduto prima.
Fu provveduto lautamente ai cani,
ma poco dopo morì anche il pappagallo.
L’orologio di Dresda continuò a ticchettare sulla mensola del camino,
e il valletto sedeva sul tavolo da pranzo
tenendo la seconda cameriera sulle ginocchia —
lei che era sempre stata così attenta mentre la padrona viveva.

La cugina Nancy
La signorina Nancy Ellicott
percorreva a grandi passi le colline e le spezzava,
cavalcava per le colline e le spezzava —
le sterili colline del New England —
cavalcando dietro ai cani
sopra il pascolo delle vacche.
La signorina Nancy Ellicott fumava
e ballava tutti i balli moderni;
e le sue zie non erano del tutto sicure di che cosa ne pensassero,
ma sapevano che era moderno.
Sugli scaffali a vetri vegliavano
Matthew e Waldo, guardiani della fede,
l’esercito della legge immutabile.

Burbank with a Baedeker:
Bleistein with a Cigar

Tra-la-la-la-la-la-laire — nil nisi divinum stabile est; caetera fumus — the gondola stopped, the old palace was there, how charming its grey and pink — goats and monkeys, with such hair too! — so the countess passed on until she came through the little park, where Niobe presented her with a cabinet, and so departed.
Burbank crossed a little bridge
    Descending at a small hotel;
Princess Volupine arrived,
    They were together, and he fell.
Defunctive music under sea
    Passed seaward with the passing bell
Slowly: the God Hercules
    Had left him, that had loved him well.
The horses, under the axletree
    Beat up the dawn from Istria
With even feet. Her shuttered barge
    Burned on the water all the day.
But this or such was Bleistein’s way:
    A saggy bending of the knees
And elbows, with the palms turned out,
    Chicago Semite Viennese.
A lustreless protrusive eye
    Stares from the protozoic slime
At a perspective of Canaletto.
    The smoky candle end of time
Declines. On the Rialto once.
    The rats are underneath the piles.
The Jew is underneath the lot.
    Money in furs. The boatman smiles,
Princess Volupine extends
    A meagre, blue-nailed, phthisic hand
To climb the waterstair. Lights, lights,
    She entertains Sir Ferdinand
Klein. Who clipped the lion’s wings
    And flea’d his rump and pared his claws?
Thought Burbank, meditating on
    Time’s ruins, and the seven laws.

Sweeney Erect
And the trees about me,
Let them be dry and leafless; let the rocks
Groan with continual surges; and behind me
Make all a desolation. Look, look, wenches!

Paint me a cavernous waste shore
    Cast in the unstilled Cyclades,
Paint me the bold anfractuous rocks
    Faced by the snarled and yelping seas.
Display me Aeolus above
    Reviewing the insurgent gales
Which tangle Ariadne’s hair
    And swell with haste the perjured sails.
Morning stirs the feet and hands
    (Nausicaa and Polypheme).
Gesture of orang-outang
    Rises from the sheets in steam.
This withered root of knots of hair
    Slitted below and gashed with eyes,
This oval O cropped out with teeth:
    The sickle motion from the thighs
Jackknifes upward at the knees
    Then straightens out from heel to hip
Pushing the framework of the bed
    And clawing at the pillow slip.
Sweeney addressed full length to shave
    Broadbottomed, pink from nape to base,
Knows the female temperament
    And wipes the suds around his face.
(The lengthened shadow of a man
    Is history, said Emerson
Who had not seen the silhouette
    Of Sweeney straddled in the sun.)
Tests the razor on his leg
    Waiting until the shriek subsides.
The epileptic on the bed
    Curves backward, clutching at her sides.
The ladies of the corridor
    Find themselves involved, disgraced,
Call witness to their principles
    And deprecate the lack of taste
Observing that hysteria
    Might easily be misunderstood;
Mrs. Turner intimates
    It does the house no sort of good.
But Doris, towelled from the bath,
    Enters padding on broad feet,
Bringing sal volatile
    And a glass of brandy neat.

Burbank con un Baedeker:
Bleistein con un sigaro

Tra-la-la-la-la-la-laire — nil nisi divinum stabile est; caetera fumus — la gondola si fermò, il vecchio palazzo era là, com’è incantevole il suo grigio e rosa — capre e scimmie, e con quei capelli poi! — così la contessa proseguì finché giunse attraverso il piccolo parco, dove Niobe le donò un cofanetto, e così se ne andò.
Burbank attraversò un piccolo ponte
    scendendo a un piccolo albergo;
giunse la Principessa Volupine,
    stettero insieme, ed egli cadde.
Musica funebre sotto il mare
    passò verso il largo con la campana a morto
lentamente: il Dio Ercole
    l’aveva lasciato, lui che l’aveva amato bene.
I cavalli, sotto l’assale,
    battevano su l’alba dall’Istria
con piede uguale. La sua chiatta chiusa
    ardeva sull’acqua tutto il giorno.
Ma questa o tale era la maniera di Bleistein:
    un cascante piegarsi delle ginocchia
e dei gomiti, con le palme rivolte in fuori,
    semita di Chicago viennese.
Un occhio sporgente e senza lustro
    fissa dalla melma protozoica
una prospettiva del Canaletto.
    Il fumoso mozzicone di candela del tempo
declina. Sul Rialto un tempo.
    I topi stanno sotto i pali.
L’Ebreo sta sotto tutto quanto.
    Denaro in pellicce. Il barcaiolo sorride,
la Principessa Volupine tende
    una magra mano tisica dalle unghie azzurre
per salire la scala d’acqua. Luci, luci,
    ella intrattiene Sir Ferdinand
Klein. Chi tarpò le ali al leone
    e gli spulciò la groppa e gli spuntò gli artigli?
pensava Burbank, meditando
    sulle rovine del Tempo, e sulle sette leggi.

Sweeney eretto
E gli alberi intorno a me,
siano secchi e senza foglie; le rocce
gemano di flutti continui; e dietro di me
fate di tutto una desolazione. Guardate, guardate, ragazze!

Dipingimi una riva deserta e cavernosa
    gettata nelle Cicladi inquiete,
dipingimi le rocce ardite e anfrattuose
    affrontate dai mari ringhianti e latranti.
Mostrami Eolo in alto
    che passa in rassegna le raffiche insorte
le quali aggrovigliano i capelli d’Arianna
    e gonfiano in fretta le vele spergiure.
Il mattino muove i piedi e le mani
    (Nausicaa e Polifemo).
Gesto d’orangutan
    si leva dalle lenzuola nel vapore.
Questa radice avvizzita di nodi di capelli
    fessa di sotto e sfregiata d’occhi,
questo O ovale spuntato di denti:
    il moto di falce dalle cosce
scatta a coltello in su alle ginocchia
    poi si distende dal tallone all’anca
spingendo l’intelaiatura del letto
    e artigliando la federa.
Sweeney disteso in tutta la sua lunghezza per radersi
    dal largo sedere, rosa dalla nuca alla base,
conosce il temperamento femminile
    e si spalma la schiuma intorno al viso.
(L’ombra allungata d’un uomo
    è la storia, disse Emerson
che non aveva visto la sagoma
    di Sweeney a gambe larghe nel sole.)
Prova il rasoio sulla gamba
    aspettando che lo strillo si plachi.
L’epilettica sul letto
    s’inarca all’indietro, stringendosi i fianchi.
Le signore del corridoio
    si trovano coinvolte, disonorate,
chiamano a testimone i loro principi
    e deprecano la mancanza di gusto
osservando che l’isterismo
    potrebbe facilmente essere frainteso;
la signora Turner accenna
    che non fa alcun bene alla casa.
Ma Doris, avvolta nell’asciugamano dal bagno,
    entra camminando molle su larghi piedi,
portando sale volatile
    e un bicchiere di brandy liscio.

Lune de Miel
Ils ont vu les Pays-Bas, ils rentrent à Terre Haute;
Mais une nuit d’été, les voici à Ravenne,
A l’aise entre deux draps, chez deux centaines de punaises;
La sueur aestivale, et une forte odeur de chienne.
Ils restent sur le dos écartant les genoux
De quatre jambes molles tout gonflées de morsures.
On relève le drap pour mieux égratigner.
Moins d’une lieue d’ici est Saint Apollinaire
En Classe, basilique connue des amateurs
De chapitaux d’acanthe que tournoie le vent.
Ils vont prendre le train de huit heures
Prolonger leurs misères de Padoue à Milan
Où se trouve la Cène, et un restaurant pas cher.
Lui pense aux pourboires, et rédige son bilan.
Ils auront vu la Suisse et traversé la France.
Et Saint Apollinaire, raide et ascétique,
Vieille usine désaffectée de Dieu, tient encore
Dans ses pierres écroulantes la forme précise de Byzance.

The Hippopotamus
And when this epistle is read among you, cause that
it be read also in the church of the Laodiceans.
The broad-backed hippopotamus
Rests on his belly in the mud;
Although he seems so firm to us
He is merely flesh and blood.
Flesh and blood is weak and frail.
Susceptible to nervous shock;
While the True Church can never fail
For it is based upon a rock.
The hippo’s feeble steps may err
In compassing material ends,
While the True Church need never stir
To gather in its dividends.
The ’potamus can never reach
The mango on the mango-tree;
But fruits of pomegranate and peach
Refresh the Church from over sea.
At mating time the hippo’s voice
Betrays inflexions hoarse and odd,
But every week we hear rejoice
The Church, at being one with God.
The hippopotamus’s day
Is passed in sleep; at night he hunts;
God works in a mysterious way —
The Church can sleep and feed at once.
I saw the ’potamus take wing
Ascending from the damp savannas,
And quiring angels round him sing
The praise of God, in loud hosannas.
Blood of the Lamb shall wash him clean
And him shall heavenly arms enfold.
Among the saints he shall be seen
Performing on a harp of gold.
He shall be washed as white as snow,
By all the martyr’d virgins kist,
While the True Church remains below
Wrapt in the old miasmal mist.

Luna di Miele
Hanno visto i Paesi Bassi, tornano a Terre Haute;
ma una notte d’estate, eccoli a Ravenna,
a loro agio fra due lenzuola, in casa di duecento cimici;
il sudore estivo, e un forte odore di cagna.
Restano supini divaricando le ginocchia
di quattro gambe molli tutte gonfie di morsi.
Si solleva il lenzuolo per grattarsi meglio.
A meno d’una lega di qui è Sant’Apollinare
in Classe, basilica nota agli amatori
di capitelli d’acanto che il vento fa turbinare.
Prenderanno il treno delle otto
a prolungare le loro miserie da Padova a Milano
dove si trova il Cenacolo, e un ristorante a buon mercato.
Lui pensa alle mance, e redige il suo bilancio.
Avranno visto la Svizzera e attraversato la Francia.
E Sant’Apollinare, rigido e ascetico,
vecchia fabbrica dismessa di Dio, serba ancora
nelle sue pietre frananti la forma precisa di Bisanzio.

L’ippopotamo
E quando questa epistola sarà letta fra voi, fate che
sia letta anche nella chiesa dei Laodicesi.
L’ippopotamo dal dorso ampio
riposa sul ventre nel fango;
benché a noi sembri così saldo
non è che carne e sangue.
Carne e sangue son deboli e fragili,
soggetti allo shock nervoso;
mentre la Vera Chiesa non può mai venir meno
perché è fondata sopra una roccia.
I passi fiacchi dell’ippo possono errare
nel conseguire fini materiali,
mentre la Vera Chiesa non deve mai muoversi
per raccogliere i suoi dividendi.
L’ippo non può mai raggiungere
il mango sull’albero del mango;
ma frutti di melagrana e di pesca
ristorano la Chiesa da oltremare.
Al tempo degli amori la voce dell’ippo
tradisce inflessioni rauche e strane,
ma ogni settimana udiamo esultare
la Chiesa, d’essere una cosa sola con Dio.
La giornata dell’ippopotamo
trascorre nel sonno; di notte caccia;
Dio opera in modo misterioso —
la Chiesa può dormire e nutrirsi a un tempo.
Vidi l’ippo prendere il volo
salendo dalle savane umide,
e schiere d’angeli cantare intorno a lui
la lode di Dio, in alti osanna.
Il Sangue dell’Agnello lo laverà mondo
e braccia celesti lo avvolgeranno.
Fra i santi sarà veduto
sonare un’arpa d’oro.
Sarà lavato bianco come neve,
baciato da tutte le vergini martiri,
mentre la Vera Chiesa resta quaggiù
avvolta nell’antica nebbia miasmatica.

Dans le Restaurant
Le garçon délabré qui n’a rien à faire
Que de se gratter les doigts et se pencher sur mon épaule:
    ‘Dans mon pays il fera temps pluvieux,
    Du vent, du grand soleil, et de la pluie;
    C’est ce qu’on appelle le jour de lessive des gueux.’
(Bavard, baveux, à la croupe arrondie,
Je te prie, au moins, ne bave pas dans la soupe).
    ‘Les saules trempés, et des bourgeons sur les ronces —
    C’est là, dans une averse, qu’on s’abrite.
J’avais sept ans, elle était plus petite.
    Ellé était toute mouillée, je lui ai donné des primevères.’
Les taches de son gilet montent au chiffre de trente-huit.
    ‘Je la chatouillais, pour la faire rire.
    J’éprouvais un instant de puissance et de délire.’
    Mais alors, vieux lubrique, à cet âge …
‘Monsieur, le fait est dur.
    Il est venu, nous peloter, un gros chien;
    Moi j’avais peur, je l’ai quittée à mi-chemin.
    C’est dommage.’
         Mais alors, tu as ton vautour!
Va t’en te décrotter les rides du visage;
Tiens, ma fourchette, décrasse-toi le crâne.
De quel droit payes-tu des expériences comme moi?
Tiens, voilà dix sous, pour la salle-de-bains.
Phlébas, le Phénicien, pendant quinze jours noyé,
Oubliait les cris des mouettes et la houle de Cornouaille,
Et les profits et les pertes, et la cargaison d’étain:
Un courant de sous-mer l’emporta très loin,
Le repassant aux étapes de sa vie antérieure.
Figurez-vous done, c’était un sort pénible;
Cependant, ce fut jadis un bel homme, de haute taille.

Whispers of Immortality
Webster was much possessed by death
And saw the skull beneath the skin;
And breastless creatures under ground
Leaned backward with a lipless grin.
Daffodil bulbs instead of balls
Stared from the sockets of the eyes!
He knew that thought clings round dead limbs
Tightening its lusts and luxuries.
Donne, I suppose, was such another
Who found no substitute for sense,
To seize and clutch and penetrate;
Expert beyond experience,
He knew the anguish of the marrow
The ague of the skeleton;
No contact possible to flesh
Allayed the fever of the bone.
… . .
Grishkin is nice: her Russian eye
Is underlined for emphasis;
Uncorseted, her friendly bust
Gives promise of pneumatic bliss.
The couched Brazilian jaguar
Compels the scampering marmoset
With subtle effluence of cat;
Grishkin has a maisonnette;
The sleek Brazilian jaguar
Does not in its arboreal gloom
Distil so rank a feline smell
As Grishkin in a drawing-room.
And even the Abstract Entities
Circumambulate her charm;
But our lot crawls between dry ribs
To keep our metaphysics warm.

Nel Ristorante
Il cameriere malandato che non ha nulla da fare
se non grattarsi le dita e chinarsi sulla mia spalla:
    ‘Al mio paese farà tempo piovoso,
    vento, gran sole, e pioggia;
    è quello che si chiama il giorno di bucato dei pezzenti.’
(Chiacchierone, bavoso, dalla groppa arrotondata,
ti prego, almeno, non sbavare nella minestra).
    ‘I salici zuppi, e le gemme sui rovi —
    è là, in un acquazzone, che ci si ripara.
Avevo sette anni, lei era più piccola.
    Era tutta bagnata, le diedi delle primule.’
Le macchie del suo panciotto salgono alla cifra di trentotto.
    ‘La solleticavo, per farla ridere.
    Provai un istante di potenza e di delirio.’
    Ma allora, vecchio libidinoso, a quell’età …
‘Signore, il fatto è duro.
    È venuto, a palparci, un grosso cane;
    io avevo paura, l’ho lasciata a metà strada.
    È un peccato.’
         Ma allora, hai il tuo avvoltoio!
Vattene a ripulirti le rughe del viso;
tieni, la mia forchetta, sgrossati il cranio.
Con che diritto paghi esperienze come le mie?
Tieni, ecco dieci soldi, per il bagno pubblico.
Flebas, il Fenicio, per quindici giorni annegato,
dimenticava i gridi dei gabbiani e la risacca di Cornovaglia,
e i profitti e le perdite, e il carico di stagno:
una corrente sottomarina lo portò assai lontano,
ripassandolo per le tappe della sua vita anteriore.
Figuratevi dunque, era una sorte penosa;
eppure, fu un tempo un bell’uomo, d’alta statura.

Sussurri d’Immortalità
Webster era molto posseduto dalla morte
e vedeva il teschio sotto la pelle;
e creature senza seno sotto terra
si piegavano all’indietro con un ghigno senza labbra.
Bulbi di narciso invece di globi
fissavano dalle orbite degli occhi!
Sapeva che il pensiero s’avvinghia alle membra morte
stringendo le sue lussurie e i suoi lussi.
Donne, suppongo, era un altro simile
che non trovò surrogato al senso,
per afferrare e stringere e penetrare;
esperto oltre l’esperienza,
conobbe l’angoscia del midollo
il tremito febbrile dello scheletro;
nessun contatto possibile alla carne
placò la febbre dell’osso.
… . .
Grishkin è graziosa: il suo occhio russo
è sottolineato per enfasi;
senza busto, il suo seno amichevole
promette una beatitudine pneumatica.
Il giaguaro brasiliano acquattato
costringe l’uistitì che sgambetta
con sottile effluvio di gatto;
Grishkin ha un appartamentino;
il giaguaro brasiliano lucido
non distilla, nella sua tenebra arborea,
un odore felino così rancido
come Grishkin in un salotto.
E perfino le Entità Astratte
circumambulano il suo fascino;
ma la nostra sorte striscia fra costole secche
per tenere calda la nostra metafisica.

Mr. Eliot’s Sunday Morning Service
Look, look, master, here comes two religious caterpillars.
The Jew of Malta.
Polyphiloprogenitive
The sapient sutlers of the Lord
Drift across the window-panes.
In the beginning was the Word.
In the beginning was the Word.
Superfetation of
And at the mensual turn of time
Produced enervate Origen.
A painter of the Umbrian school
Designed upon a gesso ground
The nimbus of the Baptized God.
The wilderness is cracked and browned
But through the water pale and thin
Still shine the unoffending feet
And there above the painter set
The Father and the Paraclete.
… . .
The sable presbyters approach
The avenue of penitence;
The young are red and pustular
Clutching piaculative pence.
Under the penitential gates
Sustained by staring Seraphim
Where the souls of the devout
Burn invisible and dim.
Along the garden-wall the bees
With hairy bellies pass between
The staminate and pistillate.
Blest office of the epicene.
Sweeney shifts from ham to ham
Stirring the water in his bath.
The masters of the subtle schools
Are controversial, polymath.

Il servizio mattutino della Domenica di Mr. Eliot
Guarda, guarda, padrone, ecco venire due bruchi religiosi.
L’ebreo di Malta.
Polifiloprogenitivo
i sapienti vivandieri del Signore
derivano attraverso i vetri della finestra.
In principio era il Verbo.
In principio era il Verbo.
Superfetazione di
e alla svolta mensuale del tempo
produsse l’enervato Origene.
Un pittore della scuola umbra
disegnò su un fondo di gesso
il nimbo del Dio Battezzato.
Il deserto è screpolato e imbrunito
ma attraverso l’acqua pallida e sottile
splendono ancora i piedi innocenti
e là sopra il pittore pose
il Padre e il Paraclito.
… . .
I presbiteri di zibellino s’accostano
al viale della penitenza;
i giovani sono rossi e pustolosi
stringendo monete piaculari.
Sotto le porte penitenziali
sostenute da Serafini che fissano
dove le anime dei devoti
bruciano invisibili e fioche.
Lungo il muro del giardino le api
dai ventri pelosi passano fra
lo staminifero e il pistillifero.
Benedetto ufficio dell’epicena.
Sweeney si sposta da natica a natica
agitando l’acqua del suo bagno.
I maestri delle scuole sottili
sono controversisti, polimati.

Five-Finger Exercises
I. Lines to a Persian Cat
The songsters of the air repair
To the green fields of Russell Square.
Beneath the trees there is no ease
For the dull brain, the sharp desires
And the quick eyes of Woolly Bear.
There is no relief but in grief.
O when will the creaking heart cease?
When will the broken chair give ease?
Why will the summer day delay?
When will Time flow away?

II. Lines to a Yorkshire Terrier
In a brown field stood a tree
And the tree was crookt and dry.
In a black sky, from a green cloud
Natural forces shriek’d aloud,
Screamed, rattled, muttered endlessly.
Little dog was safe and warm
Under a cretonne eiderdown,
Yet the field was cracked and brown
And the tree was cramped and dry.
Pollicle dogs and cats all must
Jellicle cats and dogs all must
Like undertakers, come to dust.
Here a little dog I pause
Heaving up my prior paws,
Pause, and sleep endlessly.
III. Lines to a Duck in the Park
The long light shakes across the lake,
The forces of the morning quake,
The dawn is slant across the lawn,
Here is no eft or mortal snake
But only sluggish duck and drake.
I have seen the morning shine,
I have had the Bread and Wine,
Let the feathered mortals take
That which is their mortal due,
Pinching bread and finger too.
Easier had than squirming worm;
For I know, and so should you
That soon the enquiring worm shall try
Our well-preserved complacency.
IV. Lines to Ralph Hodgson Esqre.
How delightful to meet Mr. Hodgson!
(Everyone wants to know him)

With his musical sound
And his Baskerville Hound
Which, just at a word from his master
Will follow you faster and faster
And tear you limb from limb.
How delightful to meet Mr. Hodgson!
Who is worshipped by all waitresses
(They regard him as something apart)
While on his palate fine he presses
The juice of the gooseberry tart.
How delightful to meet Mr. Hodgson!
(Everyone wants to know him).
He has 999 canaries
And round his head finches and fairies
In jubilant rapture skim.
How delightful to meet Mr. Hodgson!
(Everyone wants to meet him).

V. Lines for Cuscuscaraway and Mirza Murad Ali Beg
How unpleasant to meet Mr. Eliot!
With his features of clerical cut,
And his brow so grim
And his mouth so prim
And his conversation, so nicely
Restricted to What Precisely
And If and Perhaps and But.
How unpleasant to meet Mr. Eliot!
With a bobtail cur
In a coat of fur
And a porpentine cat
And a wopsical hat:
How unpleasant to meet Mr. Eliot!
(Whether his mouth be open or shut).

Landscapes
*
I. New Hampshire
Children’s voices in the orchard
Between the blossom-and the fruit-time:
Golden head, crimson head,
Between the green tip and the root.
Black wing, brown wing, hover over;
Twenty years and the spring is over;
To-day grieves, to-morrow grieves,
Cover me over, light-in-leaves;
Golden head, black wing,
Cling, swing,
Spring, sing,
Swing up into the apple-tree.
II. Virginia
Red river, red river,
Slow flow heat is silence
No will is still as a river
Still. Will heat move
Only through the mocking-bird
Heard once? Still hills
Wait. Gates wait. Purple trees,
White trees, wait, wait,
Delay, decay. Living, living,
Never moving. Ever moving
Iron thoughts came with me
And go with me:
Red river, river, river.
III. Usk
Do not suddenly break the branch, or
Hope to find
The white hart behind the white well.
Glance aside, not for lance, do not spell
Old enchantments. Let them sleep.
‘Gently dip, but not too deep’,
Lift your eyes
Where the roads dip and where the roads rise
Seek only there
Where the grey light meets the green air
The hermit’s chapel, the pilgrim’s prayer.
IV. Rannoch, by Glencoe
Here the crow starves, here the patient stag
Breeds for the rifle. Between the soft moor
And the soft sky, scarcely room
To leap or soar. Substance crumbles, in the thin air
Moon cold or moon hot. The road winds in
Listlessness of ancient war,
Languor of broken steel,
Clamour of confused wrong, apt
In silence. Memory is strong
Beyond the bone. Pride snapped,
Shadow of pride is long, in the long pass
No concurrence of bone.
V. Cape Ann
O quick quick quick, quick hear the song-sparrow,
Swamp-sparrow, fox-sparrow, vesper-sparrow
At dawn and dusk. Follow the dance
Of the goldfinch at noon. Leave to chance
The Blackburnian warbler, the shy one. Hail
With shrill whistle the note of the quail, the bob-white
Dodging by bay-bush. Follow the feet
Of the walker, the water-thrush. Follow the flight
Of the dancing arrow, the purple martin. Greet
In silence the bullbat. All are delectable. Sweet sweet sweet
But resign this land at the end, resign it
To its true owner, the tough one, the sea-gull.
The palaver is finished.

Esercizi a cinque dita
I. Versi a un gatto persiano
I cantori dell’aria si raccolgono
nei verdi campi di Russell Square.
Sotto gli alberi non c’è agio
per il cervello ottuso, i desideri acuti
e gli occhi rapidi di Orso Lanoso.
Non c’è sollievo se non nel cordoglio.
Oh, quando cesserà il cuore che cigola?
Quando la sedia rotta darà agio?
Perché il giorno d’estate indugerà?
Quando il Tempo scorrerà via?

II. Versi a un terrier dello Yorkshire
In un campo bruno stava un albero
e l’albero era storto e secco.
In un cielo nero, da una nuvola verde
le forze naturali stridettero forte,
strillarono, crepitarono, borbottarono senza fine.
Il cagnolino era al sicuro e al caldo
sotto un piumino di cretonne,
eppure il campo era screpolato e bruno
e l’albero era rattrappito e secco.
Cani Pollicoli e gatti tutti devono
gatti Jellicle e cani tutti devono
come i becchini, tornare in polvere.
Qui io, cagnolino, mi fermo
sollevando le mie zampe anteriori,
mi fermo, e dormo senza fine.
III. Versi a un’anatra nel parco
La lunga luce trema attraverso il lago,
le forze del mattino tremano,
l’alba è obliqua sul prato,
qui non c’è tritone né serpe mortale
ma solo pigra anatra e pigro germano.
Ho visto il mattino splendere,
ho ricevuto il Pane e il Vino,
che i mortali piumati prendano
ciò che è loro dovuto mortale,
pizzicando il pane e anche il dito.
Più facile da avere che il verme che si contorce;
perché io so, e così dovresti tu,
che presto il verme indagatore metterà alla prova
la nostra ben conservata compiacenza.
IV. Versi a Ralph Hodgson Esqre.
Com’è delizioso incontrare Mr. Hodgson!
(Tutti vogliono conoscerlo)

col suo suono musicale
e il suo Mastino di Baskerville
che, a una sola parola del padrone,
t’inseguirà sempre più veloce
e ti farà a pezzi membro a membro.
Com’è delizioso incontrare Mr. Hodgson!
che è adorato da tutte le cameriere
(lo considerano qualcosa a parte)
mentre sul suo palato fine preme
il succo della crostata d’uva spina.
Com’è delizioso incontrare Mr. Hodgson!
(Tutti vogliono conoscerlo).
Ha 999 canarini
e intorno al suo capo fringuelli e fate
sfiorano in giubilante rapimento.
Com’è delizioso incontrare Mr. Hodgson!
(Tutti vogliono incontrarlo).

V. Versi per Cuscuscaraway e Mirza Murad Ali Beg
Com’è sgradevole incontrare Mr. Eliot!
col suo profilo di taglio clericale,
e la fronte così arcigna
e la bocca così compunta
e la conversazione così graziosamente
ristretta a Che Cosa Precisamente
e Se e Forse e Ma.
Com’è sgradevole incontrare Mr. Eliot!
con un bastardino dalla coda mozza
in un cappotto di pelliccia
e un gatto porcospinoso
e un cappello svolazzoso:
Com’è sgradevole incontrare Mr. Eliot!
(Che la sua bocca sia aperta o chiusa).

Paesaggi
*
I. New Hampshire
Voci di bambini nel frutteto
fra il tempo del fiore e quello del frutto:
testa d’oro, testa cremisi,
fra la verde punta e la radice.
Ala nera, ala bruna, aleggiate sopra;
vent’anni e la primavera è finita;
oggi si duole, domani si duole,
copritemi, luce-fra-le-foglie;
testa d’oro, ala nera,
aggràppati, dòndola,
Primavera, canta,
dòndolati su fino al melo.
II. Virginia
Rosso fiume, rosso fiume,
lento scorre il calore è silenzio
nessuna volontà è ferma come un fiume
ferma. Si muoverà il calore
solo attraverso il tordo beffeggiatore
udito una volta? Ferme le colline
attendono. I cancelli attendono. Alberi purpurei,
alberi bianchi, attendono, attendono,
indugio, sfacelo. Vivi, vivi,
mai in movimento. Sempre in movimento
pensieri di ferro vennero con me
e vanno con me:
rosso fiume, fiume, fiume.
III. Usk
Non spezzare all’improvviso il ramo, né
sperare di trovare
il cervo bianco dietro il pozzo bianco.
Guarda di lato, non per la lancia, non compitare
antichi incantesimi. Lasciali dormire.
‘Immergi dolcemente, ma non troppo a fondo’,
alza gli occhi
là dove le strade scendono e dove le strade salgono
cerca soltanto là
dove la luce grigia incontra l’aria verde
la cappella dell’eremita, la preghiera del pellegrino.
IV. Rannoch, presso Glencoe
Qui il corvo patisce la fame, qui il cervo paziente
figlia per il fucile. Fra la molle brughiera
e il molle cielo, appena spazio
per spiccare un salto o librarsi. La sostanza si sgretola, nell’aria sottile
luna fredda o luna calda. La strada s’avvolge
nell’inerzia d’un’antica guerra,
languore d’acciaio spezzato,
clamore di torto confuso, chiuso
nel silenzio. La memoria è forte
oltre l’osso. Spezzato l’orgoglio,
l’ombra dell’orgoglio è lunga, nel lungo valico
nessuna concordia d’ossa.
V. Cape Ann
O presto presto presto, presto ascolta il passero cantore,
il passero di palude, il passero volpino, il passero vespertino
all’alba e all’imbrunire. Segui la danza
del cardellino a mezzogiorno. Lascia al caso
la silvia di Blackburn, la timida. Saluta
con fischio acuto la nota della quaglia, il colino
che schizza via presso il cespuglio d’alloro. Segui i piedi
del camminatore, il tordo d’acqua. Segui il volo
della freccia danzante, la rondine purpurea. Saluta
in silenzio il succiacapre. Tutti son deliziosi. Dolce dolce dolce
ma cedi infine questa terra, cedila
al suo vero padrone, il duro, il gabbiano.
La chiacchierata è finita.

[A Lyric]: ‘If Time and Space, as Sages say’
If Time and Space, as Sages say‚
   Are things which cannot be,
The sun which does not feel decay
   No greater is than we.
So why, Love, should we ever pray
   To live a century?
The butterfly that lives a day
   Has lived eternity.
The flowers I gave thee when the dew
   Was trembling on the vine,
Were withered ere the wild bee flew
   To suck the eglantine.
So let us haste to pluck anew
   Nor mourn to see them pine,
And though our days of love be few
   Yet let them be divine.

Song: ‘If space and time, as sages say’
If space and time, as sages say,
   Are things that cannot be,
The fly that lives a single day
   Has lived as long as we.
But let us live while yet we may,
   While love and life are free,
For time is time, and runs away,
   Though sages disagree.
The flowers I sent thee when the dew
   Was trembling on the vine
Were withered ere the wild bee flew
   To suck the eglantine.
But let us haste to pluck anew
   Nor mourn to see them pine,
And though the flowers of life be few
   Yet let them be divine.

[Una Lirica]: ‘Se il Tempo e lo Spazio, come dicono i Saggi’
Se il Tempo e lo Spazio, come dicono i Saggi,
   sono cose che non possono essere,
il sole che non sente lo sfacelo
   non è più grande di noi.
Perché dunque, Amore, dovremmo mai pregare
   di vivere un secolo?
La farfalla che vive un giorno
   ha vissuto l’eternità.
I fiori che ti diedi quando la rugiada
   tremava sulla vite,
erano appassiti prima che l’ape selvatica volasse
   a succhiare l’eglantina.
Affrettiamoci dunque a coglierne di nuovi
   né dolerci di vederli languire,
e benché i nostri giorni d’amore siano pochi
   che siano tuttavia divini.

Canto: ‘Se lo spazio e il tempo, come dicono i saggi’
Se lo spazio e il tempo, come dicono i saggi,
   sono cose che non possono essere,
la mosca che vive un solo giorno
   ha vissuto quanto noi.
Ma viviamo finché ancora possiamo,
   finché amore e vita sono liberi,
ché il tempo è tempo, e fugge via,
   benché i saggi non concordino.
I fiori che ti mandai quando la rugiada
   tremava sulla vite
erano appassiti prima che l’ape selvatica volasse
   a succhiare l’eglantina.
Ma affrettiamoci a coglierne di nuovi
   né dolerci di vederli languire,
e benché i fiori della vita siano pochi
   che siano tuttavia divini.

[At Graduation 1905]
I
Standing upon the shore of all we know
We linger for a moment doubtfully,
Then with a song upon our lips, sail we
Across the harbor bar — no chart to show
No light to warn of rocks which lie below,
But let us yet put forth courageously.
II
As colonists embarking from the strand
To seek their fortunes on some foreign shore
Well know they lose what time shall not restore,
And when they leave they fully understand
That though again they see their fatherland
They there shall be as citizens no more.
III
We go; as lightning-winged clouds that fly
After a summer tempest, when some haste
North, South, and Eastward o’er the water’s waste‚
Some to the western limits of the sky
Which the sun stains with many a splendid dye,
Until their passing may no more be traced.
IV
Although the path be tortuous and slow,
Although it bristle with a thousand fears,
To hopeful eye of youth it still appears
A lane by which the rose and hawthorn grow.
We hope it may be; would that we might know!
Would we might look into the future years.
V
Great duties call — the twentieth century
More grandly dowered than those which came before,
Summons — who knows what time may hold in store‚
Or what great deeds the distant years may see,
What conquest over pain and misery‚
What heroes greater than were e’er of yore!
VI
But if this century is to be more great
Than those before, her sons must make her so,
And we are of her sons, and we must go
With eager hearts to help mold well her fate,
And see that she shall gain such proud estate
As shall on future centuries bestow
VII
A legacy of benefits — may we
In future years be found with those who try
To labor for the good until they die,
And ask no other guerdon than to know
That they have helpt the cause to victory,
That with their aid the flag is raised on high.
VIII
Sometime in distant years when we are grown
Gray-haired and old, whatever be our lot‚
We shall desire to see again the spot
Which, whatsoever we have been or done
Or to what distant lands we may have gone,
Through all the years will ne’er have been forgot.
IX
For in the sanctuaries of the soul
Incense of altar-smoke shall rise to thee
From spotless fanes of lucid purity,
O school of ours! The passing years that roll
Between, as we press onward to the goal,
Shall not have power to quench the memory.
X
We shall return; and it will be to find
A different school from that which now we know;
But only in appearance t’will be so.
That which has made it great, not left behind,
The same school in the future shall we find
As this from which as pupils now we go.
XI
We go; like flitting faces in a dream;
Out of thy care and tutelage we pass
Into the unknown world — class after class,
O queen of schools — a momentary gleam,
A bubble on the surface of the stream,
A drop of dew upon the morning grass;
XII
Thou dost not die — for each succeeding year
Thy honor and thy fame shall but increase
Forever, and may stronger words than these
Proclaim the glory so that all may hear;
May worthier sons be thine, from far and near
To spread thy name o’er distant lands and seas!
XIII
As thou to thy departing sons hast been
To those that follow may’st thou be no less;
A guide to warn them, and a friend to bless
Before they leave thy care for lands unseen;
And let thy motto be, proud and serene‚
Still as the years pass by, the word ‘Progress!’
XIV
So we are done; we may no more delay;
Thus is the end of every tale: ‘Farewell’,
A word that echoes like a funeral bell
And one that we are ever loth to say.
But ’tis a call we cannot disobey,
Exeunt omnes‚ with a last ‘farewell’.

[Per il diploma, 1905]
I
Ritti sulla riva di tutto ciò che sappiamo
indugiamo un istante dubitosi,
poi con un canto sulle labbra salpiamo
oltre la barra del porto — nessuna carta a mostrare
nessun faro ad avvertire degli scogli che stanno sotto,
ma pure mettiamoci in mare coraggiosamente.
II
Come coloni che s’imbarcano dal lido
per cercar fortuna su qualche riva straniera
bene sanno di perdere ciò che il tempo non renderà,
e quando partono comprendono appieno
che, pur rivedendo la loro terra natale,
là non saranno più cittadini.
III
Andiamo; come nuvole dall’ala di lampo che volano
dopo una tempesta d’estate, quando alcune s’affrettano
a nord, a sud, a oriente sopra la distesa dell’acqua,
altre ai confini occidentali del cielo
che il sole tinge di molti splendidi colori,
finché il loro passaggio più non si possa seguire.
IV
Benché il cammino sia tortuoso e lento,
benché irto di mille paure,
all’occhio speranzoso della giovinezza appare ancora
un viale lungo il quale crescono la rosa e il biancospino.
Noi speriamo che sia così; potessimo saperlo!
Potessimo guardare negli anni futuri.
V
Grandi doveri chiamano — il ventesimo secolo,
più magnificamente dotato di quelli che vennero prima,
convoca — chi sa che cosa il tempo serbi in riserva,
o quali grandi imprese vedranno gli anni lontani,
quale conquista sul dolore e sulla miseria,
quali eroi più grandi di quanti mai ve ne furono un tempo!
VI
Ma se questo secolo dev’essere più grande
di quelli che furono, i suoi figli lo devono fare tale,
e noi siamo suoi figli, e dobbiamo andare
con cuori ardenti ad aiutare a plasmare bene il suo destino,
e a vedere ch’esso guadagni un così fiero stato
da lasciare ai secoli futuri
VII
un’eredità di benefici — possiamo noi
negli anni a venire trovarci fra coloro che tentano
di lavorare per il bene fino alla morte,
e non chiedono altro guiderdone che sapere
d’aver aiutato la causa alla vittoria,
che col loro soccorso la bandiera è issata in alto.
VIII
Un giorno, in anni lontani, quando saremo
canuti e vecchi, qualunque sia la nostra sorte,
desidereremo rivedere il luogo
che, qualunque cosa siamo stati o abbiamo fatto
o verso qualunque terra lontana ce ne siamo andati,
per tutti gli anni non sarà mai stato dimenticato.
IX
Ché nei santuari dell’anima
l’incenso del fumo dell’altare salirà a te
da immacolati templi di lucida purezza,
o scuola nostra! Gli anni che passano e rotolano
frammezzo, mentre noi premiamo verso la meta,
non avranno potere di spegnere il ricordo.
X
Torneremo; e sarà per trovare
una scuola diversa da quella che ora conosciamo;
ma solo in apparenza sarà così.
Ciò che l’ha fatta grande, non lasciato indietro,
la stessa scuola nel futuro troveremo
che è questa da cui ora, scolari, partiamo.
XI
Andiamo; come volti fuggevoli in un sogno;
dalla tua cura e tutela passiamo
nel mondo ignoto — classe dopo classe,
o regina delle scuole — un lampo momentaneo,
una bolla sulla superficie del ruscello,
una goccia di rugiada sull’erba del mattino;
XII
Tu non muori — ché ad ogni anno che segue
il tuo onore e la tua fama non faranno che crescere
per sempre, e possano parole più forti di queste
proclamare la gloria sì che tutti odano;
possano essere tuoi figli più degni, da presso e da lungi,
a spargere il tuo nome su terre e mari lontani!
XIII
Come sei stata per i figli che ti lasciano
non meno possa tu essere per quelli che seguono;
una guida che li avverta, e un’amica che li benedica
prima che lascino la tua cura per terre non vedute;
e sia il tuo motto, fiero e sereno,
sempre, al passare degli anni, la parola ‘Progresso!’
XIV
Così abbiamo finito; non possiamo più indugiare;
questa è la fine d’ogni racconto: ‘Addio’,
una parola che echeggia come una campana funebre
e che siamo sempre restii a dire.
Ma è un richiamo cui non possiamo disobbedire,
Exeunt omnes, con un ultimo ‘addio’.

Song: ‘When we came home across the hill’
When we came home across the hill
   No leaves were fallen from the trees;
   The gentle fingers of the breeze
Had torn no quivering cobweb down.
The hedgerow bloomed with flowers still,
   No withered petals lay beneath;
   But the wild roses in your wreath
Were faded, and the leaves were brown.

Before Morning
While all the East was weaving red with gray,
The flowers at the window turned toward dawn,
Petal on petal, waiting for the day,
Fresh flowers, withered flowers, flowers of dawn.
This morning’s flowers and flowers of yesterday
Their fragrance drifts across the room at dawn,
Fragrance of bloom and fragrance of decay,
Fresh flowers, withered flowers, flowers of dawn.

Canto: ‘Quando tornammo a casa per la collina’
Quando tornammo a casa per la collina
   nessuna foglia era caduta dagli alberi;
   le dita gentili della brezza
non avevano strappato nessuna tela di ragno tremante.
La siepe fioriva ancora di fiori,
   nessun petalo appassito giaceva sotto;
   ma le rose selvatiche nella tua ghirlanda
erano sfiorite, e le foglie erano brune.

Prima del mattino
Mentre tutto l’Oriente tesseva rosso con grigio,
i fiori alla finestra si volsero verso l’alba,
petalo su petalo, aspettando il giorno,
fiori freschi, fiori appassiti, fiori dell’alba.
I fiori di stamattina e i fiori di ieri
la loro fragranza vaga per la stanza all’alba,
fragranza di fioritura e fragranza di sfacelo,
fiori freschi, fiori appassiti, fiori dell’alba.

Circe’s Palace
Around her fountain which flows
With the voice of men in pain‚
Are flowers that no man knows.
Their petals are fanged and red
With hideous streak and stain;
They sprang from the limbs of the dead. —
We shall not come here again.
Panthers rise from their lairs
In the forest which thickens below,
Along the garden stairs
The sluggish python lies;
The peacocks walk, stately and slow,
And they look at us with the eyes
Of men whom we knew long ago.

Il palazzo di Circe
Intorno alla sua fontana che scorre
con la voce d’uomini in pena,
stanno fiori che nessuno conosce.
I loro petali sono zannuti e rossi
di striature e macchie orrende;
sbocciarono dalle membra dei morti. —
Non torneremo qui un’altra volta.
Le pantere si levano dalle tane
nella foresta che s’infittisce là sotto,
lungo le scale del giardino
giace il pitone pigro;
i pavoni camminano, solenni e lenti,
e ci guardano con gli occhi
di uomini che conoscemmo tanto tempo fa.

Ode
THOMAS STEARNS ELIOT
For the hour that is left us, Fair Harvard, with thee,
    Ere we face the importunate years,
In thy shadow we wait, while thy presence dispels
    Our vain hesitations and fears.
And we turn as thy sons ever turn, in the strength
    Of the hopes that thy blessings bestow,
From the hopes and ambitions that sprang at thy feet
    To the thoughts of the past as we go.

Yet for all of these years that to-morrow has lost
    We are still the less able to grieve,
With so much that of Harvard we carry away
    In the place of the life that we leave.
And only the years that efface and destroy
    Give us also the vision to see
What we owe for the future, the present, and past,
    Fair Harvard, to thine and to thee.

The Death of Saint Narcissus
    Come under the shadow of this gray rock —
Come in under the shadow of this gray rock,
And I will show you something different from either
Your shadow sprawling over the sand at daybreak, or
Your shadow leaping behind the fire against the red rock:
I will show you his bloody cloth and limbs
And the gray shadow on his lips.
    He walked once between the sea and the high cliffs
When the wind made him aware of his limbs smoothly passing each other
And of his arms crossed over his breast.
When he walked over the meadows
He was stifled and soothed by his own rhythm.
By the river
His eyes were aware of the pointed corners of his eyes
And his hands aware of the pointed tips of his fingers.
Struck down by such knowledge
He could not live men’s ways, but became a dancer before God
If he walked in city streets
He seemed to tread on faces, convulsive thighs and knees.
So he came out under the rock.
    First he was sure that he had been a tree,
Twisting its branches among each other
And tangling its roots among each other.
    Then he knew that he had been a fish
With slippery white belly held tight in his own fingers,
Writhing in his own clutch, his ancient beauty
Caught fast in the pink tips of his new beauty.
    Then he had been a young girl
Caught in the woods by a drunken old man
Knowing at the end the taste of his own whiteness
The horror of his own smoothness,
And he felt drunken and old.
    So he became a dancer to God.
Because his flesh was in love with the burning arrows
He danced on the hot sand
Until the arrows came.
As he embraced them his white skin surrendered itself to the redness of blood, and satisfied him.
Now he is green, dry and stained
With the shadow in his mouth.

Ode
THOMAS STEARNS ELIOT
Per l’ora che ci resta, bella Harvard, con te,
    prima d’affrontare gli anni importuni,
nella tua ombra attendiamo, mentre la tua presenza dissipa
    le nostre vane esitazioni e paure.
E ci volgiamo come sempre si volgono i tuoi figli, nella forza
    delle speranze che le tue benedizioni concedono,
dalle speranze e ambizioni che germogliarono ai tuoi piedi
    ai pensieri del passato mentre andiamo.

Eppure, per tutti questi anni che il domani ha perduto
    siamo ancor meno capaci di dolerci,
con tanto di Harvard che portiamo via con noi
    al posto della vita che lasciamo.
E solo gli anni che cancellano e distruggono
    ci danno anche la vista per vedere
quel che dobbiamo per il futuro, il presente e il passato,
    bella Harvard, ai tuoi e a te.

La Morte di San Narciso
    Vieni sotto l’ombra di questa roccia grigia —
vieni qui sotto l’ombra di questa roccia grigia,
e io ti mostrerò qualcosa di diverso sia dalla
tua ombra distesa sulla sabbia all’alba, sia dalla
tua ombra che balza dietro il fuoco contro la roccia rossa:
ti mostrerò la sua veste insanguinata e le sue membra
e la grigia ombra sulle sue labbra.
    Camminò una volta fra il mare e le alte scogliere
quando il vento gli fece avvertire le membra che si sfioravano lisce l’una all’altra
e le braccia incrociate sul petto.
Quando camminava per i prati
era soffocato e placato dal suo stesso ritmo.
Presso il fiume
i suoi occhi avvertivano gli angoli aguzzi dei suoi occhi
e le sue mani avvertivano le punte aguzze delle sue dita.
Abbattuto da tale conoscenza
non poté vivere alla maniera degli uomini, ma divenne un danzatore davanti a Dio
se camminava per le strade della città
gli pareva di calpestare volti, cosce e ginocchia convulse.
Così venne fuori sotto la roccia.
    Dapprima fu certo d’essere stato un albero,
che intreccia i suoi rami l’uno all’altro
e aggroviglia le sue radici l’una all’altra.
    Poi seppe d’essere stato un pesce
dal ventre bianco e sdrucciolevole stretto forte nelle sue stesse dita,
che si contorceva nella sua propria stretta, la sua antica bellezza
presa nelle punte rosee della sua nuova bellezza.
    Poi era stato una fanciulla
sorpresa nei boschi da un vecchio ubriaco
conoscendo alla fine il sapore del proprio candore
l’orrore della propria levigatezza,
e si sentì ubriaco e vecchio.
    Così divenne un danzatore per Dio.
Poiché la sua carne amava le frecce ardenti
danzò sulla sabbia rovente
finché le frecce vennero.
Mentre le abbracciava la sua pelle bianca s’arrese al rosso del sangue, e ne fu appagato.
Ora è verde, secco e macchiato
con l’ombra nella bocca.

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