Rhapsody on a Windy Night · Aunt Helen · Burbank with a Baedeker: Bleistein with a Cigar · Lune de Miel · Dans le Restaurant · Whispers of Immortality · Five-Finger Exercises · [A Lyric]: ‘If Time and Space, as Sages say’ · Song: ‘If space and time, as sages say’ · Song: ‘When we came home across the hill’ · Before Morning · Ode
Rhapsody on a Windy Night
Twelve o’clock.
Along the reaches of the street
Held in a lunar synthesis.
Whispering lunar incantations
Dissolve the floors of memory
And all its clear relations,
Its divisions and precisions.
Every street lamp that I pass
Beats like a fatalistic drum,
And through the spaces of the dark
Midnight shakes the memory
As a madman shakes a dead geranium.
Half-past one,
The street-lamp sputtered,
The street-lamp muttered,
The street-lamp said, ‘Regard that woman
Who hesitates towards you in the light of the door
Which opens on her like a grin.
You see the border of her dress
Is torn and stained with sand,
And you see the corner of her eye
Twists like a crooked pin.’
The memory throws up high and dry
A crowd of twisted things;
A twisted branch upon the beach
Eaten smooth, and polished
As if the world gave up
The secret of its skeleton,
Stiff and white.
A broken spring in a factory yard,
Rust that clings to the form that the strength has left
Hard and curled and ready to snap.
Half-past two,
The street-lamp said,
‘Remark the cat which flattens itself in the gutter,
Slips out its tongue
And devours a morsel of rancid butter.’
So the hand of the child, automatic,
Slipped out and pocketed a toy that was running along the quay,
I could see nothing behind that child’s eye.
I have seen eyes in the street
Trying to peer through lighted shutters,
And a crab one afternoon in a pool,
An old crab with barnacles on his back,
Gripped the end of a stick which I held him.
Half-past three,
The lamp sputtered,
The lamp muttered in the dark.
The lamp hummed:
‘Regard the moon,
La lune ne garde aucune rancune,
She winks a feeble eye,
She smiles into corners.
She smooths the hair of the grass.
The moon has lost her memory.
A washed-out smallpox cracks her face,
Her hand twists a paper rose,
That smells of dust and eau de Cologne,
She is alone
With all the old nocturnal smells
That cross and cross across her brain.’
The reminiscence comes
Of sunless dry geraniums
And dust in crevices,
Smells of chestnuts in the streets,
And female smells in shuttered rooms,
And cigarettes in corridors
And cocktail smells in bars.
The lamp said,
‘Four o’clock,
Here is the number on the door.
Memory!
You have the key,
The little lamp spreads a ring on the stair.
Mount.
The bed is open; the tooth-brush hangs on the wall,
Put your shoes at the door, sleep, prepare for life.’
The last twist of the knife.
Rapsodia su una notte ventosa
Le dodici in punto.
Lungo i tratti della strada
tenuti in una sintesi lunare.
Sussurranti incantesimi lunari
dissolvono i piani della memoria
e tutte le sue chiare relazioni,
le sue divisioni e precisioni.
Ogni lampione che oltrepasso
batte come un tamburo fatalistico,
e attraverso gli spazi del buio
la mezzanotte scuote la memoria
come un pazzo scuote un geranio morto.
L’una e mezza,
il lampione sfrigolò,
il lampione borbottò,
il lampione disse: ‘Guarda quella donna
che esita verso di te nella luce della porta
che le si apre addosso come un ghigno.
Vedi che l’orlo del suo vestito
è strappato e macchiato di sabbia,
e vedi che l’angolo del suo occhio
si torce come uno spillo storto.’
La memoria getta a riva, in secco,
una folla di cose contorte;
un ramo contorto sulla spiaggia
roso liscio, e levigato
come se il mondo cedesse
il segreto del suo scheletro,
rigido e bianco.
Una molla rotta nel cortile d’una fabbrica,
ruggine che aderisce alla forma che la forza ha lasciato
dura e ritorta e pronta a spezzarsi.
Le due e mezza,
il lampione disse:
‘Osserva il gatto che si appiattisce nel rigagnolo,
sguscia fuori la lingua
e divora un boccone di burro rancido.’
Così la mano del bambino, automatica,
sgusciò fuori e intascò un giocattolo che correva lungo la banchina,
non riuscivo a veder nulla dietro l’occhio di quel bambino.
Ho visto occhi nella strada
tentare di scrutare attraverso persiane illuminate,
e un granchio un pomeriggio in una pozza,
un vecchio granchio con i cirripedi sul dorso,
strinse l’estremità d’un bastone che gli tendevo.
Le tre e mezza,
il lampione sfrigolò,
il lampione borbottò nel buio.
Il lampione canticchiò:
‘Guarda la luna,
La lune ne garde aucune rancune,
ammicca con un occhio fioco,
sorride negli angoli.
Liscia i capelli dell’erba.
La luna ha perduto la sua memoria.
Un vaiolo sbiadito le screpola il viso,
la sua mano torce una rosa di carta,
che odora di polvere e d’acqua di Colonia,
è sola
con tutti i vecchi odori notturni
che attraversano e riattraversano il suo cervello.’
Viene la reminiscenza
di gerani secchi senza sole
e di polvere nelle fessure,
odori di castagne nelle strade,
e odori femminili in stanze sprangate,
e sigarette nei corridoi
e odori di cocktail nei bar.
Il lampione disse:
‘Le quattro in punto,
ecco il numero sulla porta.
Memoria!
Tu hai la chiave,
la lampadina spande un anello sulla scala.
Sali.
Il letto è aperto; lo spazzolino da denti pende alla parete,
metti le scarpe alla porta, dormi, preparati alla vita.’
L’ultimo giro del coltello.
Aunt Helen
Miss Helen Slingsby was my maiden aunt,
And lived in a small house near a fashionable square
Cared for by servants to the number of four.
Now when she died there was silence in heaven
And silence at her end of the street.
The shutters were drawn and the undertaker wiped his feet —
He was aware that this sort of thing had occurred before.
The dogs were handsomely provided for,
But shortly afterwards the parrot died too.
The Dresden clock continued ticking on the mantelpiece,
And the footman sat upon the dining-table
Holding the second housemaid on his knees —
Who had always been so careful while her mistress lived.
La zia Helen
La signorina Helen Slingsby era la mia zia zitella,
e viveva in una piccola casa presso una piazza alla moda
accudita da servitori in numero di quattro.
Ora, quando morì ci fu silenzio in cielo
e silenzio al suo capo della strada.
Le persiane furono chiuse e l’impresario di pompe funebri si pulì i piedi —
sapeva che questo genere di cose era già accaduto prima.
Fu provveduto lautamente ai cani,
ma poco dopo morì anche il pappagallo.
L’orologio di Dresda continuò a ticchettare sulla mensola del camino,
e il valletto sedeva sul tavolo da pranzo
tenendo la seconda cameriera sulle ginocchia —
lei che era sempre stata così attenta mentre la padrona viveva.
Burbank with a Baedeker:
Bleistein with a Cigar
Tra-la-la-la-la-la-laire — nil nisi divinum stabile est; caetera fumus — the gondola stopped, the old palace was there, how charming its grey and pink — goats and monkeys, with such hair too! — so the countess passed on until she came through the little park, where Niobe presented her with a cabinet, and so departed.
Burbank crossed a little bridge
Descending at a small hotel;
Princess Volupine arrived,
They were together, and he fell.
Defunctive music under sea
Passed seaward with the passing bell
Slowly: the God Hercules
Had left him, that had loved him well.
The horses, under the axletree
Beat up the dawn from Istria
With even feet. Her shuttered barge
Burned on the water all the day.
But this or such was Bleistein’s way:
A saggy bending of the knees
And elbows, with the palms turned out,
Chicago Semite Viennese.
A lustreless protrusive eye
Stares from the protozoic slime
At a perspective of Canaletto.
The smoky candle end of time
Declines. On the Rialto once.
The rats are underneath the piles.
The Jew is underneath the lot.
Money in furs. The boatman smiles,
Princess Volupine extends
A meagre, blue-nailed, phthisic hand
To climb the waterstair. Lights, lights,
She entertains Sir Ferdinand
Klein. Who clipped the lion’s wings
And flea’d his rump and pared his claws?
Thought Burbank, meditating on
Time’s ruins, and the seven laws.
Burbank con un Baedeker:
Bleistein con un sigaro
Tra-la-la-la-la-la-laire — nil nisi divinum stabile est; caetera fumus — la gondola si fermò, il vecchio palazzo era là, com’è incantevole il suo grigio e rosa — capre e scimmie, e con quei capelli poi! — così la contessa proseguì finché giunse attraverso il piccolo parco, dove Niobe le donò un cofanetto, e così se ne andò.
Burbank attraversò un piccolo ponte
scendendo a un piccolo albergo;
giunse la Principessa Volupine,
stettero insieme, ed egli cadde.
Musica funebre sotto il mare
passò verso il largo con la campana a morto
lentamente: il Dio Ercole
l’aveva lasciato, lui che l’aveva amato bene.
I cavalli, sotto l’assale,
battevano su l’alba dall’Istria
con piede uguale. La sua chiatta chiusa
ardeva sull’acqua tutto il giorno.
Ma questa o tale era la maniera di Bleistein:
un cascante piegarsi delle ginocchia
e dei gomiti, con le palme rivolte in fuori,
semita di Chicago viennese.
Un occhio sporgente e senza lustro
fissa dalla melma protozoica
una prospettiva del Canaletto.
Il fumoso mozzicone di candela del tempo
declina. Sul Rialto un tempo.
I topi stanno sotto i pali.
L’Ebreo sta sotto tutto quanto.
Denaro in pellicce. Il barcaiolo sorride,
la Principessa Volupine tende
una magra mano tisica dalle unghie azzurre
per salire la scala d’acqua. Luci, luci,
ella intrattiene Sir Ferdinand
Klein. Chi tarpò le ali al leone
e gli spulciò la groppa e gli spuntò gli artigli?
pensava Burbank, meditando
sulle rovine del Tempo, e sulle sette leggi.
Lune de Miel
Ils ont vu les Pays-Bas, ils rentrent à Terre Haute;
Mais une nuit d’été, les voici à Ravenne,
A l’aise entre deux draps, chez deux centaines de punaises;
La sueur aestivale, et une forte odeur de chienne.
Ils restent sur le dos écartant les genoux
De quatre jambes molles tout gonflées de morsures.
On relève le drap pour mieux égratigner.
Moins d’une lieue d’ici est Saint Apollinaire
En Classe, basilique connue des amateurs
De chapitaux d’acanthe que tournoie le vent.
Ils vont prendre le train de huit heures
Prolonger leurs misères de Padoue à Milan
Où se trouve la Cène, et un restaurant pas cher.
Lui pense aux pourboires, et rédige son bilan.
Ils auront vu la Suisse et traversé la France.
Et Saint Apollinaire, raide et ascétique,
Vieille usine désaffectée de Dieu, tient encore
Dans ses pierres écroulantes la forme précise de Byzance.
Luna di Miele
Hanno visto i Paesi Bassi, tornano a Terre Haute;
ma una notte d’estate, eccoli a Ravenna,
a loro agio fra due lenzuola, in casa di duecento cimici;
il sudore estivo, e un forte odore di cagna.
Restano supini divaricando le ginocchia
di quattro gambe molli tutte gonfie di morsi.
Si solleva il lenzuolo per grattarsi meglio.
A meno d’una lega di qui è Sant’Apollinare
in Classe, basilica nota agli amatori
di capitelli d’acanto che il vento fa turbinare.
Prenderanno il treno delle otto
a prolungare le loro miserie da Padova a Milano
dove si trova il Cenacolo, e un ristorante a buon mercato.
Lui pensa alle mance, e redige il suo bilancio.
Avranno visto la Svizzera e attraversato la Francia.
E Sant’Apollinare, rigido e ascetico,
vecchia fabbrica dismessa di Dio, serba ancora
nelle sue pietre frananti la forma precisa di Bisanzio.
Dans le Restaurant
Le garçon délabré qui n’a rien à faire
Que de se gratter les doigts et se pencher sur mon épaule:
‘Dans mon pays il fera temps pluvieux,
Du vent, du grand soleil, et de la pluie;
C’est ce qu’on appelle le jour de lessive des gueux.’
(Bavard, baveux, à la croupe arrondie,
Je te prie, au moins, ne bave pas dans la soupe).
‘Les saules trempés, et des bourgeons sur les ronces —
C’est là, dans une averse, qu’on s’abrite.
J’avais sept ans, elle était plus petite.
Ellé était toute mouillée, je lui ai donné des primevères.’
Les taches de son gilet montent au chiffre de trente-huit.
‘Je la chatouillais, pour la faire rire.
J’éprouvais un instant de puissance et de délire.’
Mais alors, vieux lubrique, à cet âge …
‘Monsieur, le fait est dur.
Il est venu, nous peloter, un gros chien;
Moi j’avais peur, je l’ai quittée à mi-chemin.
C’est dommage.’
Mais alors, tu as ton vautour!
Va t’en te décrotter les rides du visage;
Tiens, ma fourchette, décrasse-toi le crâne.
De quel droit payes-tu des expériences comme moi?
Tiens, voilà dix sous, pour la salle-de-bains.
Phlébas, le Phénicien, pendant quinze jours noyé,
Oubliait les cris des mouettes et la houle de Cornouaille,
Et les profits et les pertes, et la cargaison d’étain:
Un courant de sous-mer l’emporta très loin,
Le repassant aux étapes de sa vie antérieure.
Figurez-vous done, c’était un sort pénible;
Cependant, ce fut jadis un bel homme, de haute taille.
Nel Ristorante
Il cameriere malandato che non ha nulla da fare
se non grattarsi le dita e chinarsi sulla mia spalla:
‘Al mio paese farà tempo piovoso,
vento, gran sole, e pioggia;
è quello che si chiama il giorno di bucato dei pezzenti.’
(Chiacchierone, bavoso, dalla groppa arrotondata,
ti prego, almeno, non sbavare nella minestra).
‘I salici zuppi, e le gemme sui rovi —
è là, in un acquazzone, che ci si ripara.
Avevo sette anni, lei era più piccola.
Era tutta bagnata, le diedi delle primule.’
Le macchie del suo panciotto salgono alla cifra di trentotto.
‘La solleticavo, per farla ridere.
Provai un istante di potenza e di delirio.’
Ma allora, vecchio libidinoso, a quell’età …
‘Signore, il fatto è duro.
È venuto, a palparci, un grosso cane;
io avevo paura, l’ho lasciata a metà strada.
È un peccato.’
Ma allora, hai il tuo avvoltoio!
Vattene a ripulirti le rughe del viso;
tieni, la mia forchetta, sgrossati il cranio.
Con che diritto paghi esperienze come le mie?
Tieni, ecco dieci soldi, per il bagno pubblico.
Flebas, il Fenicio, per quindici giorni annegato,
dimenticava i gridi dei gabbiani e la risacca di Cornovaglia,
e i profitti e le perdite, e il carico di stagno:
una corrente sottomarina lo portò assai lontano,
ripassandolo per le tappe della sua vita anteriore.
Figuratevi dunque, era una sorte penosa;
eppure, fu un tempo un bell’uomo, d’alta statura.
Whispers of Immortality
Webster was much possessed by death
And saw the skull beneath the skin;
And breastless creatures under ground
Leaned backward with a lipless grin.
Daffodil bulbs instead of balls
Stared from the sockets of the eyes!
He knew that thought clings round dead limbs
Tightening its lusts and luxuries.
Donne, I suppose, was such another
Who found no substitute for sense,
To seize and clutch and penetrate;
Expert beyond experience,
He knew the anguish of the marrow
The ague of the skeleton;
No contact possible to flesh
Allayed the fever of the bone.
… . .
Grishkin is nice: her Russian eye
Is underlined for emphasis;
Uncorseted, her friendly bust
Gives promise of pneumatic bliss.
The couched Brazilian jaguar
Compels the scampering marmoset
With subtle effluence of cat;
Grishkin has a maisonnette;
The sleek Brazilian jaguar
Does not in its arboreal gloom
Distil so rank a feline smell
As Grishkin in a drawing-room.
And even the Abstract Entities
Circumambulate her charm;
But our lot crawls between dry ribs
To keep our metaphysics warm.
Sussurri d’Immortalità
Webster era molto posseduto dalla morte
e vedeva il teschio sotto la pelle;
e creature senza seno sotto terra
si piegavano all’indietro con un ghigno senza labbra.
Bulbi di narciso invece di globi
fissavano dalle orbite degli occhi!
Sapeva che il pensiero s’avvinghia alle membra morte
stringendo le sue lussurie e i suoi lussi.
Donne, suppongo, era un altro simile
che non trovò surrogato al senso,
per afferrare e stringere e penetrare;
esperto oltre l’esperienza,
conobbe l’angoscia del midollo
il tremito febbrile dello scheletro;
nessun contatto possibile alla carne
placò la febbre dell’osso.
… . .
Grishkin è graziosa: il suo occhio russo
è sottolineato per enfasi;
senza busto, il suo seno amichevole
promette una beatitudine pneumatica.
Il giaguaro brasiliano acquattato
costringe l’uistitì che sgambetta
con sottile effluvio di gatto;
Grishkin ha un appartamentino;
il giaguaro brasiliano lucido
non distilla, nella sua tenebra arborea,
un odore felino così rancido
come Grishkin in un salotto.
E perfino le Entità Astratte
circumambulano il suo fascino;
ma la nostra sorte striscia fra costole secche
per tenere calda la nostra metafisica.
Five-Finger Exercises
I. Lines to a Persian Cat
The songsters of the air repair
To the green fields of Russell Square.
Beneath the trees there is no ease
For the dull brain, the sharp desires
And the quick eyes of Woolly Bear.
There is no relief but in grief.
O when will the creaking heart cease?
When will the broken chair give ease?
Why will the summer day delay?
When will Time flow away?
II. Lines to a Yorkshire Terrier
In a brown field stood a tree
And the tree was crookt and dry.
In a black sky, from a green cloud
Natural forces shriek’d aloud,
Screamed, rattled, muttered endlessly.
Little dog was safe and warm
Under a cretonne eiderdown,
Yet the field was cracked and brown
And the tree was cramped and dry.
Pollicle dogs and cats all must
Jellicle cats and dogs all must
Like undertakers, come to dust.
Here a little dog I pause
Heaving up my prior paws,
Pause, and sleep endlessly.
III. Lines to a Duck in the Park
The long light shakes across the lake,
The forces of the morning quake,
The dawn is slant across the lawn,
Here is no eft or mortal snake
But only sluggish duck and drake.
I have seen the morning shine,
I have had the Bread and Wine,
Let the feathered mortals take
That which is their mortal due,
Pinching bread and finger too.
Easier had than squirming worm;
For I know, and so should you
That soon the enquiring worm shall try
Our well-preserved complacency.
IV. Lines to Ralph Hodgson Esqre.
How delightful to meet Mr. Hodgson!
(Everyone wants to know him)
With his musical sound
And his Baskerville Hound
Which, just at a word from his master
Will follow you faster and faster
And tear you limb from limb.
How delightful to meet Mr. Hodgson!
Who is worshipped by all waitresses
(They regard him as something apart)
While on his palate fine he presses
The juice of the gooseberry tart.
How delightful to meet Mr. Hodgson!
(Everyone wants to know him).
He has 999 canaries
And round his head finches and fairies
In jubilant rapture skim.
How delightful to meet Mr. Hodgson!
(Everyone wants to meet him).
V. Lines for Cuscuscaraway and Mirza Murad Ali Beg
How unpleasant to meet Mr. Eliot!
With his features of clerical cut,
And his brow so grim
And his mouth so prim
And his conversation, so nicely
Restricted to What Precisely
And If and Perhaps and But.
How unpleasant to meet Mr. Eliot!
With a bobtail cur
In a coat of fur
And a porpentine cat
And a wopsical hat:
How unpleasant to meet Mr. Eliot!
(Whether his mouth be open or shut).
Esercizi a cinque dita
I. Versi a un gatto persiano
I cantori dell’aria si raccolgono
nei verdi campi di Russell Square.
Sotto gli alberi non c’è agio
per il cervello ottuso, i desideri acuti
e gli occhi rapidi di Orso Lanoso.
Non c’è sollievo se non nel cordoglio.
Oh, quando cesserà il cuore che cigola?
Quando la sedia rotta darà agio?
Perché il giorno d’estate indugerà?
Quando il Tempo scorrerà via?
II. Versi a un terrier dello Yorkshire
In un campo bruno stava un albero
e l’albero era storto e secco.
In un cielo nero, da una nuvola verde
le forze naturali stridettero forte,
strillarono, crepitarono, borbottarono senza fine.
Il cagnolino era al sicuro e al caldo
sotto un piumino di cretonne,
eppure il campo era screpolato e bruno
e l’albero era rattrappito e secco.
Cani Pollicoli e gatti tutti devono
gatti Jellicle e cani tutti devono
come i becchini, tornare in polvere.
Qui io, cagnolino, mi fermo
sollevando le mie zampe anteriori,
mi fermo, e dormo senza fine.
III. Versi a un’anatra nel parco
La lunga luce trema attraverso il lago,
le forze del mattino tremano,
l’alba è obliqua sul prato,
qui non c’è tritone né serpe mortale
ma solo pigra anatra e pigro germano.
Ho visto il mattino splendere,
ho ricevuto il Pane e il Vino,
che i mortali piumati prendano
ciò che è loro dovuto mortale,
pizzicando il pane e anche il dito.
Più facile da avere che il verme che si contorce;
perché io so, e così dovresti tu,
che presto il verme indagatore metterà alla prova
la nostra ben conservata compiacenza.
IV. Versi a Ralph Hodgson Esqre.
Com’è delizioso incontrare Mr. Hodgson!
(Tutti vogliono conoscerlo)
col suo suono musicale
e il suo Mastino di Baskerville
che, a una sola parola del padrone,
t’inseguirà sempre più veloce
e ti farà a pezzi membro a membro.
Com’è delizioso incontrare Mr. Hodgson!
che è adorato da tutte le cameriere
(lo considerano qualcosa a parte)
mentre sul suo palato fine preme
il succo della crostata d’uva spina.
Com’è delizioso incontrare Mr. Hodgson!
(Tutti vogliono conoscerlo).
Ha 999 canarini
e intorno al suo capo fringuelli e fate
sfiorano in giubilante rapimento.
Com’è delizioso incontrare Mr. Hodgson!
(Tutti vogliono incontrarlo).
V. Versi per Cuscuscaraway e Mirza Murad Ali Beg
Com’è sgradevole incontrare Mr. Eliot!
col suo profilo di taglio clericale,
e la fronte così arcigna
e la bocca così compunta
e la conversazione così graziosamente
ristretta a Che Cosa Precisamente
e Se e Forse e Ma.
Com’è sgradevole incontrare Mr. Eliot!
con un bastardino dalla coda mozza
in un cappotto di pelliccia
e un gatto porcospinoso
e un cappello svolazzoso:
Com’è sgradevole incontrare Mr. Eliot!
(Che la sua bocca sia aperta o chiusa).
[A Lyric]: ‘If Time and Space, as Sages say’
If Time and Space, as Sages say‚
Are things which cannot be,
The sun which does not feel decay
No greater is than we.
So why, Love, should we ever pray
To live a century?
The butterfly that lives a day
Has lived eternity.
The flowers I gave thee when the dew
Was trembling on the vine,
Were withered ere the wild bee flew
To suck the eglantine.
So let us haste to pluck anew
Nor mourn to see them pine,
And though our days of love be few
Yet let them be divine.
[Una Lirica]: ‘Se il Tempo e lo Spazio, come dicono i Saggi’
Se il Tempo e lo Spazio, come dicono i Saggi,
sono cose che non possono essere,
il sole che non sente lo sfacelo
non è più grande di noi.
Perché dunque, Amore, dovremmo mai pregare
di vivere un secolo?
La farfalla che vive un giorno
ha vissuto l’eternità.
I fiori che ti diedi quando la rugiada
tremava sulla vite,
erano appassiti prima che l’ape selvatica volasse
a succhiare l’eglantina.
Affrettiamoci dunque a coglierne di nuovi
né dolerci di vederli languire,
e benché i nostri giorni d’amore siano pochi
che siano tuttavia divini.
Song: ‘If space and time, as sages say’
If space and time, as sages say,
Are things that cannot be,
The fly that lives a single day
Has lived as long as we.
But let us live while yet we may,
While love and life are free,
For time is time, and runs away,
Though sages disagree.
The flowers I sent thee when the dew
Was trembling on the vine
Were withered ere the wild bee flew
To suck the eglantine.
But let us haste to pluck anew
Nor mourn to see them pine,
And though the flowers of life be few
Yet let them be divine.
Canto: ‘Se lo spazio e il tempo, come dicono i saggi’
Se lo spazio e il tempo, come dicono i saggi,
sono cose che non possono essere,
la mosca che vive un solo giorno
ha vissuto quanto noi.
Ma viviamo finché ancora possiamo,
finché amore e vita sono liberi,
ché il tempo è tempo, e fugge via,
benché i saggi non concordino.
I fiori che ti mandai quando la rugiada
tremava sulla vite
erano appassiti prima che l’ape selvatica volasse
a succhiare l’eglantina.
Ma affrettiamoci a coglierne di nuovi
né dolerci di vederli languire,
e benché i fiori della vita siano pochi
che siano tuttavia divini.
Song: ‘When we came home across the hill’
When we came home across the hill
No leaves were fallen from the trees;
The gentle fingers of the breeze
Had torn no quivering cobweb down.
The hedgerow bloomed with flowers still,
No withered petals lay beneath;
But the wild roses in your wreath
Were faded, and the leaves were brown.
Canto: ‘Quando tornammo a casa per la collina’
Quando tornammo a casa per la collina
nessuna foglia era caduta dagli alberi;
le dita gentili della brezza
non avevano strappato nessuna tela di ragno tremante.
La siepe fioriva ancora di fiori,
nessun petalo appassito giaceva sotto;
ma le rose selvatiche nella tua ghirlanda
erano sfiorite, e le foglie erano brune.
Before Morning
While all the East was weaving red with gray,
The flowers at the window turned toward dawn,
Petal on petal, waiting for the day,
Fresh flowers, withered flowers, flowers of dawn.
This morning’s flowers and flowers of yesterday
Their fragrance drifts across the room at dawn,
Fragrance of bloom and fragrance of decay,
Fresh flowers, withered flowers, flowers of dawn.
Prima del mattino
Mentre tutto l’Oriente tesseva rosso con grigio,
i fiori alla finestra si volsero verso l’alba,
petalo su petalo, aspettando il giorno,
fiori freschi, fiori appassiti, fiori dell’alba.
I fiori di stamattina e i fiori di ieri
la loro fragranza vaga per la stanza all’alba,
fragranza di fioritura e fragranza di sfacelo,
fiori freschi, fiori appassiti, fiori dell’alba.
Ode
THOMAS STEARNS ELIOT
For the hour that is left us, Fair Harvard, with thee,
Ere we face the importunate years,
In thy shadow we wait, while thy presence dispels
Our vain hesitations and fears.
And we turn as thy sons ever turn, in the strength
Of the hopes that thy blessings bestow,
From the hopes and ambitions that sprang at thy feet
To the thoughts of the past as we go.
Yet for all of these years that to-morrow has lost
We are still the less able to grieve,
With so much that of Harvard we carry away
In the place of the life that we leave.
And only the years that efface and destroy
Give us also the vision to see
What we owe for the future, the present, and past,
Fair Harvard, to thine and to thee.
Ode
THOMAS STEARNS ELIOT
Per l’ora che ci resta, bella Harvard, con te,
prima d’affrontare gli anni importuni,
nella tua ombra attendiamo, mentre la tua presenza dissipa
le nostre vane esitazioni e paure.
E ci volgiamo come sempre si volgono i tuoi figli, nella forza
delle speranze che le tue benedizioni concedono,
dalle speranze e ambizioni che germogliarono ai tuoi piedi
ai pensieri del passato mentre andiamo.
Eppure, per tutti questi anni che il domani ha perduto
siamo ancor meno capaci di dolerci,
con tanto di Harvard che portiamo via con noi
al posto della vita che lasciamo.
E solo gli anni che cancellano e distruggono
ci danno anche la vista per vedere
quel che dobbiamo per il futuro, il presente e il passato,
bella Harvard, ai tuoi e a te.