The Boston Evening Transcript
The readers of the Boston Evening Transcript
Sway in the wind like a field of ripe corn.
When evening quickens faintly in the street,
Wakening the appetites of life in some
And to others bringing the Boston Evening Transcript,
I mount the steps and ring the bell, turning
Wearily, as one would turn to nod good-bye to La Rochefoucauld,
If the street were time and he at the end of the street,
And I say, ‘Cousin Harriet, here is the Boston Evening Transcript.’
Aunt Helen
Miss Helen Slingsby was my maiden aunt,
And lived in a small house near a fashionable square
Cared for by servants to the number of four.
Now when she died there was silence in heaven
And silence at her end of the street.
The shutters were drawn and the undertaker wiped his feet —
He was aware that this sort of thing had occurred before.
The dogs were handsomely provided for,
But shortly afterwards the parrot died too.
The Dresden clock continued ticking on the mantelpiece,
And the footman sat upon the dining-table
Holding the second housemaid on his knees —
Who had always been so careful while her mistress lived.
The Boston Evening Transcript
I lettori del Boston Evening Transcript
ondeggiano al vento come un campo di grano maturo.
Quando la sera si ravviva fiocamente per la strada,
destando in alcuni gli appetiti della vita
e ad altri portando il Boston Evening Transcript,
salgo i gradini e suono il campanello, voltandomi
stancamente, come ci si volterebbe a fare un cenno d’addio a La Rochefoucauld,
se la strada fosse il tempo e lui in fondo alla strada,
e dico: ‘Cugina Harriet, ecco il Boston Evening Transcript.’
Zia Helen
Miss Helen Slingsby era la mia zia zitella,
e viveva in una piccola casa presso una piazza alla moda
accudita da servitori in numero di quattro.
Ora, quando morì, ci fu silenzio in cielo
e silenzio al suo capo della strada.
Le imposte furono chiuse e l’impresario di pompe funebri si pulì i piedi —
sapeva bene che cose simili erano già accadute.
Ai cani fu provveduto lautamente,
ma poco dopo morì anche il pappagallo.
L’orologio di Dresda continuò a ticchettare sulla mensola del camino,
e il valletto sedeva sul tavolo da pranzo
tenendo la seconda cameriera sulle ginocchia —
lei che era sempre stata così attenta finché viveva la padrona.
Cousin Nancy
Miss Nancy Ellicott
Strode across the hills and broke them,
Rode across the hills and broke them —
The barren New England hills —
Riding to hounds
Over the cow-pasture.
Miss Nancy Ellicott smoked
And danced all the modern dances;
And her aunts were not quite sure how they felt about it,
But they knew that it was modern.
Upon the glazen shelves kept watch
Matthew and Waldo, guardians of the faith,
The army of unalterable law.
Mr. Apollinax
LUCIAN
When Mr. Apollinax visited the United States
His laughter tinkled among the teacups.
I thought of Fragilion, that shy figure among the birch-trees,
And of Priapus in the shrubbery
Gaping at the lady in the swing.
In the palace of Mrs. Phlaccus, at Professor Charming-Cheetah’s
He laughed like an irresponsible fœtus.
His laughter was submarine and profound
Like the old man of the sea’s
Hidden under coral islands
Where worried bodies of drowned men drift down in the green silence,
Dropping from fingers of surf.
I looked for the head of Mr. Apollinax rolling under a chair
Or grinning over a screen
With seaweed in its hair.
I heard the beat of centaur’s hoofs over the hard turf
As his dry and passionate talk devoured the afternoon.
‘He is a charming man’ — ‘But after all what did he mean?’ —
‘His pointed ears…. He must be unbalanced.’ —
‘There was something he said that I might have challenged.’
Of dowager Mrs. Phlaccus, and Professor and Mrs. Cheetah
I remember a slice of lemon, and a bitten macaroon.
Cugina Nancy
Miss Nancy Ellicott
percorreva a grandi passi le colline e le spezzava,
cavalcava per le colline e le spezzava —
le brulle colline del New England —
andando a caccia coi segugi
sopra il pascolo delle vacche.
Miss Nancy Ellicott fumava
e ballava tutti i balli moderni;
e le sue zie non erano ben sicure di cosa pensarne,
ma sapevano che era moderno.
Sui ripiani a vetri vegliavano
Matthew e Waldo, guardiani della fede,
l’esercito dell’inalterabile legge.
Mr. Apollinax
LUCIANO
Quando Mr. Apollinax visitò gli Stati Uniti
la sua risata tintinnò fra le tazze da tè.
Pensai a Fragilion, quella timida figura fra le betulle,
e a Priapo nel boschetto
che sbircia a bocca aperta la signora sull’altalena.
Nel palazzo della signora Phlaccus, dal professor Charming-Cheetah
rise come un feto irresponsabile.
La sua risata era sottomarina e profonda
come quella del vecchio del mare
nascosto sotto isole di corallo
dove i corpi angosciati degli annegati vanno alla deriva giù nel verde silenzio,
cadendo dalle dita della risacca.
Cercai la testa di Mr. Apollinax che rotolava sotto una sedia
o ghignava sopra un paravento
con le alghe fra i capelli.
Udii il battito degli zoccoli del centauro sul duro tappeto erboso
mentre il suo discorso arido e appassionato divorava il pomeriggio.
‘È un uomo affascinante’ — ‘Ma dopotutto che cosa voleva dire?’ —
‘Quelle sue orecchie a punta…. Dev’essere squilibrato.’ —
‘C’era qualcosa che ha detto che avrei potuto contestare.’
Della vedova signora Phlaccus, e del professore e della signora Cheetah
ricordo una fetta di limone, e un amaretto morsicato.
Mr. Apollinax LUCIAN When Mr. Apollinax visited the United States His laughter tinkled among the teacups. I thought of Fragilion, that shy figure among the birch-trees, And of Priapus in the shrubbery Gaping at the lady in the swing. In the palace of Mrs. Phlaccus, at Professor Charming-Cheetah’s He laughed like an irresponsible fœtus. His laughter was submarine and profound Like the old man of the sea’s Hidden under coral islands Where worried bodies of drowned men drift down in the green silence, Dropping from fingers of surf. I looked for the head of Mr. Apollinax rolling under a chair Or grinning over a screen With seaweed in its hair. I heard the beat of centaur’s hoofs over the hard turf As his dry and passionate talk devoured the afternoon. ‘He is a charming man’ — ‘But after all what did he mean?’ — ‘His pointed ears…. He must be unbalanced.’ — ‘There was something he said that I might have challenged.’ Of dowager Mrs. Phlaccus, and Professor and Mrs. Cheetah I remember a slice of lemon, and a bitten macaroon.
Hysteria As she laughed I was aware of becoming involved in her laughter and being part of it, until her teeth were only accidental stars with a talent for squad-drill. I was drawn in by short gasps, inhaled at each momentary recovery, lost finally in the dark caverns of her throat, bruised by the ripple of unseen muscles. An elderly waiter with trembling hands was hurriedly spreading a pink and white checked cloth over the rusty green iron table, saying: ‘If the lady and gentleman wish to take their tea in the garden, if the lady and gentleman wish to take their tea in the garden…’ I decided that if the shaking of her breasts could be stopped, some of the fragments of the afternoon might be collected, and I concentrated my attention with careful subtlety to this end.
Mr. Apollinax LUCIANO Quando Mr. Apollinax visitò gli Stati Uniti la sua risata tintinnò fra le tazze da tè. Pensai a Fragilion, quella timida figura fra le betulle, e a Priapo nel boschetto che sbircia a bocca aperta la signora sull’altalena. Nel palazzo della signora Phlaccus, dal professor Charming-Cheetah rise come un feto irresponsabile. La sua risata era sottomarina e profonda come quella del vecchio del mare nascosto sotto isole di corallo dove i corpi angosciati degli annegati vanno alla deriva giù nel verde silenzio, cadendo dalle dita della risacca. Cercai la testa di Mr. Apollinax che rotolava sotto una sedia o ghignava sopra un paravento con le alghe fra i capelli. Udii il battito degli zoccoli del centauro sul duro tappeto erboso mentre il suo discorso arido e appassionato divorava il pomeriggio. ‘È un uomo affascinante’ — ‘Ma dopotutto che cosa voleva dire?’ — ‘Quelle sue orecchie a punta…. Dev’essere squilibrato.’ — ‘C’era qualcosa che ha detto che avrei potuto contestare.’ Della vedova signora Phlaccus, e del professore e della signora Cheetah ricordo una fetta di limone, e un amaretto morsicato.
Isteria Mentre lei rideva mi accorsi di essere coinvolto nella sua risata e di farne parte, finché i suoi denti non furono che stelle accidentali con un talento per l’ordine chiuso. Fui risucchiato da brevi rantoli, inalato a ogni momentanea ripresa, perduto infine nelle caverne buie della sua gola, ammaccato dall’ondeggiare di muscoli invisibili. Un cameriere anziano dalle mani tremanti stava frettolosamente stendendo una tovaglia a quadri rosa e bianchi sul tavolo di ferro verde arrugginito, dicendo: ‘Se la signora e il signore desiderano prendere il tè in giardino, se la signora e il signore desiderano prendere il tè in giardino…’ Decisi che se si fosse potuto arrestare lo scuotimento dei suoi seni, si sarebbe potuto raccogliere qualche frammento del pomeriggio, e concentrai la mia attenzione con attenta sottigliezza a questo fine.
A Cooking Egg
En l’an trentiesme de mon aage
Que toutes mes hontes j’ay beues …
Pipit sate upright in her chair
Some distance from where I was sitting;
Views of Oxford Colleges
Lay on the table, with the knitting.
Daguerreotypes and silhouettes,
Her grandfather and great great aunts,
Supported on the mantelpiece
An Invitation to the Dance.
… . .
I shall not want Honour in Heaven
For I shall meet Sir Philip Sidney
And have talk with Coriolanus
And other heroes of that kidney.
I shall not want Capital in Heaven
For I shall meet Sir Alfred Mond.
We two shall lie together, lapt
In a five per cent. Exchequer Bond.
I shall not want Society in Heaven,
Lucretia Borgia shall be my Bride;
Her anecdotes will be more amusing
Than Pipit’s experience could provide.
I shall not want Pipit in Heaven:
Madame Blavatsky will instruct me
In the Seven Sacred Trances;
Piccarda de Donati will conduct me.
… . .
But where is the penny world I bought
To eat with Pipit behind the screen?
The red-eyed scavengers are creeping
From Kentish Town and Golder’s Green;
Where are the eagles and the trumpets?
Buried beneath some snow-deep Alps.
Over buttered scones and crumpets
Weeping, weeping multitudes
Droop in a hundred A.B.C.’s.
Le Directeur
Malheur à la malheureuse Tamise
Qui coule si près du Spectateur.
Le directeur
Conservateur
Du Spectateur
Empeste la brise.
Les actionnaires
Réactionnaires
Du Spectateur
Conservateur
Bras dessus bras dessous
Font des tours
A pas de loup.
Dans un égout
Une petite fille
En guenilles
Camarde
Regarde
Le directeur
Du Spectateur
Conservateur
Et crève d’amour.
Un uovo da cucina
En l’an trentiesme de mon aage
Que toutes mes hontes j’ay beues …
Pipit sedeva eretta sulla sua sedia
a qualche distanza da dove sedevo io;
vedute dei Collegi d’Oxford
stavano sul tavolo, con il lavoro a maglia.
Dagherrotipi e sagome,
suo nonno e le prozie,
reggevano sulla mensola del camino
un Invito alla Danza.
… . .
Non mi mancherà l’Onore in Cielo,
ché incontrerò Sir Philip Sidney
e converserò con Coriolano
e altri eroi di quello stampo.
Non mi mancherà il Capitale in Cielo,
ché incontrerò Sir Alfred Mond.
Noi due giaceremo insieme, avvolti
in un Buono del Tesoro al cinque per cento.
Non mi mancherà la Società in Cielo,
Lucrezia Borgia sarà la mia Sposa;
i suoi aneddoti saranno più divertenti
di quanto potesse offrire l’esperienza di Pipit.
Non mi mancherà Pipit in Cielo:
Madame Blavatsky m’istruirà
nelle Sette Trance Sacre;
Piccarda de’ Donati mi condurrà.
… . .
Ma dov’è il mondo da un penny che comprai
per mangiare con Pipit dietro il paravento?
Gli spazzini dagli occhi rossi strisciano
da Kentish Town e Golder’s Green;
dove sono le aquile e le trombe?
Sepolte sotto Alpi profonde di neve.
Su focaccine imburrate e crumpets
piangendo, piangendo, moltitudini
si accasciano in cento A.B.C.
Il Direttore
Sventura allo sventurato Tamigi
che scorre così presso lo Spectateur.
Il direttore
conservatore
dello Spectateur
appesta la brezza.
Gli azionisti
reazionari
dello Spectateur
conservatore
a braccetto
fanno giri
a passo di lupo.
In una fogna
una bambina
in stracci
camusa
guarda
il direttore
dello Spectateur
conservatore
e crepa d’amore.
Le Directeur
Malheur à la malheureuse Tamise
Qui coule si près du Spectateur.
Le directeur
Conservateur
Du Spectateur
Empeste la brise.
Les actionnaires
Réactionnaires
Du Spectateur
Conservateur
Bras dessus bras dessous
Font des tours
A pas de loup.
Dans un égout
Une petite fille
En guenilles
Camarde
Regarde
Le directeur
Du Spectateur
Conservateur
Et crève d’amour.
Mélange Adultère de Tout
En Amérique, professeur;
En Angleterre, journaliste;
C’est à grands pas et en sueur
Que vous suivrez à peine ma piste.
En Yorkshire, conférencier;
A Londres, un peu banquier,
Vous me paierez bien la tête.
C’est à Paris que je me coiffe
Casque noir de jemenfoutiste.
En Allemagne, philosophe
Surexcité par Emporheben
Au grand air de Bergsteigleben;
J’erre toujours de-ci de-là
A divers coups de tra là là
De Damas jusqu’ à Omaha.
Je célébrai mon jour de fête
Dans une oasis d’Afrique
Vêtu d’une peau de girafe.
On montrera mon cénotaphe
Aux côtes brûlantes de Mozambique.
Il Direttore
Sventura allo sventurato Tamigi
che scorre così presso lo Spectateur.
Il direttore
conservatore
dello Spectateur
appesta la brezza.
Gli azionisti
reazionari
dello Spectateur
conservatore
a braccetto
fanno giri
a passo di lupo.
In una fogna
una bambina
in stracci
camusa
guarda
il direttore
dello Spectateur
conservatore
e crepa d’amore.
Miscuglio Adultero di Tutto
In America, professore;
in Inghilterra, giornalista;
è a gran passi e in sudore
che a stento seguirete la mia pista.
Nello Yorkshire, conferenziere;
a Londra, un po’ banchiere,
mi prenderete bene in giro.
È a Parigi che mi acconcio il capo
d’un casco nero da menefreghista.
In Germania, filosofo
sovreccitato dall’Emporheben
all’aria aperta del Bergsteigleben;
erro sempre di qua e di là
a vari colpi di tra là là
da Damasco fino a Omaha.
Celebrai il mio giorno onomastico
in un’oasi d’Africa
vestito d’una pelle di giraffa.
Mostreranno il mio cenotafio
sulle coste ardenti del Mozambico.
Mélange Adultère de Tout
En Amérique, professeur;
En Angleterre, journaliste;
C’est à grands pas et en sueur
Que vous suivrez à peine ma piste.
En Yorkshire, conférencier;
A Londres, un peu banquier,
Vous me paierez bien la tête.
C’est à Paris que je me coiffe
Casque noir de jemenfoutiste.
En Allemagne, philosophe
Surexcité par Emporheben
Au grand air de Bergsteigleben;
J’erre toujours de-ci de-là
A divers coups de tra là là
De Damas jusqu’ à Omaha.
Je célébrai mon jour de fête
Dans une oasis d’Afrique
Vêtu d’une peau de girafe.
On montrera mon cénotaphe
Aux côtes brûlantes de Mozambique.
Lune de Miel
Ils ont vu les Pays-Bas, ils rentrent à Terre Haute;
Mais une nuit d’été, les voici à Ravenne,
A l’aise entre deux draps, chez deux centaines de punaises;
La sueur aestivale, et une forte odeur de chienne.
Ils restent sur le dos écartant les genoux
De quatre jambes molles tout gonflées de morsures.
On relève le drap pour mieux égratigner.
Moins d’une lieue d’ici est Saint Apollinaire
En Classe, basilique connue des amateurs
De chapitaux d’acanthe que tournoie le vent.
Ils vont prendre le train de huit heures
Prolonger leurs misères de Padoue à Milan
Où se trouve la Cène, et un restaurant pas cher.
Lui pense aux pourboires, et rédige son bilan.
Ils auront vu la Suisse et traversé la France.
Et Saint Apollinaire, raide et ascétique,
Vieille usine désaffectée de Dieu, tient encore
Dans ses pierres écroulantes la forme précise de Byzance.
Miscuglio Adultero di Tutto
In America, professore;
in Inghilterra, giornalista;
è a gran passi e in sudore
che a stento seguirete la mia pista.
Nello Yorkshire, conferenziere;
a Londra, un po’ banchiere,
mi prenderete bene in giro.
È a Parigi che mi acconcio il capo
d’un casco nero da menefreghista.
In Germania, filosofo
sovreccitato dall’Emporheben
all’aria aperta del Bergsteigleben;
erro sempre di qua e di là
a vari colpi di tra là là
da Damasco fino a Omaha.
Celebrai il mio giorno onomastico
in un’oasi d’Africa
vestito d’una pelle di giraffa.
Mostreranno il mio cenotafio
sulle coste ardenti del Mozambico.
Luna di Miele
Hanno visto i Paesi Bassi, tornano a Terre Haute;
ma una notte d’estate, eccoli a Ravenna,
a loro agio fra due lenzuola, in casa di duecento cimici;
il sudore estivo, e un forte odore di cagna.
Restano supini divaricando le ginocchia
di quattro gambe molli tutte gonfie di morsi.
Si solleva il lenzuolo per grattarsi meglio.
A meno d’una lega di qui è Sant’Apollinare
in Classe, basilica nota agli amatori
di capitelli d’acanto che il vento fa turbinare.
Prenderanno il treno delle otto
a prolungare le loro miserie da Padova a Milano
dove si trova il Cenacolo, e un ristorante a buon mercato.
Lui pensa alle mance, e redige il suo bilancio.
Avranno visto la Svizzera e attraversato la Francia.
E Sant’Apollinare, rigido e ascetico,
vecchia fabbrica dismessa di Dio, serba ancora
nelle sue pietre frananti la forma precisa di Bisanzio.
The Hippopotamus
And when this epistle is read among you, cause that
it be read also in the church of the Laodiceans.
The broad-backed hippopotamus
Rests on his belly in the mud;
Although he seems so firm to us
He is merely flesh and blood.
Flesh and blood is weak and frail.
Susceptible to nervous shock;
While the True Church can never fail
For it is based upon a rock.
The hippo’s feeble steps may err
In compassing material ends,
While the True Church need never stir
To gather in its dividends.
The ’potamus can never reach
The mango on the mango-tree;
But fruits of pomegranate and peach
Refresh the Church from over sea.
At mating time the hippo’s voice
Betrays inflexions hoarse and odd,
But every week we hear rejoice
The Church, at being one with God.
The hippopotamus’s day
Is passed in sleep; at night he hunts;
God works in a mysterious way —
The Church can sleep and feed at once.
I saw the ’potamus take wing
Ascending from the damp savannas,
And quiring angels round him sing
The praise of God, in loud hosannas.
Blood of the Lamb shall wash him clean
And him shall heavenly arms enfold.
Among the saints he shall be seen
Performing on a harp of gold.
He shall be washed as white as snow,
By all the martyr’d virgins kist,
While the True Church remains below
Wrapt in the old miasmal mist.
Dans le Restaurant
Le garçon délabré qui n’a rien à faire
Que de se gratter les doigts et se pencher sur mon épaule:
‘Dans mon pays il fera temps pluvieux,
Du vent, du grand soleil, et de la pluie;
C’est ce qu’on appelle le jour de lessive des gueux.’
(Bavard, baveux, à la croupe arrondie,
Je te prie, au moins, ne bave pas dans la soupe).
‘Les saules trempés, et des bourgeons sur les ronces —
C’est là, dans une averse, qu’on s’abrite.
J’avais sept ans, elle était plus petite.
Ellé était toute mouillée, je lui ai donné des primevères.’
Les taches de son gilet montent au chiffre de trente-huit.
‘Je la chatouillais, pour la faire rire.
J’éprouvais un instant de puissance et de délire.’
Mais alors, vieux lubrique, à cet âge …
‘Monsieur, le fait est dur.
Il est venu, nous peloter, un gros chien;
Moi j’avais peur, je l’ai quittée à mi-chemin.
C’est dommage.’
Mais alors, tu as ton vautour!
Va t’en te décrotter les rides du visage;
Tiens, ma fourchette, décrasse-toi le crâne.
De quel droit payes-tu des expériences comme moi?
Tiens, voilà dix sous, pour la salle-de-bains.
Phlébas, le Phénicien, pendant quinze jours noyé,
Oubliait les cris des mouettes et la houle de Cornouaille,
Et les profits et les pertes, et la cargaison d’étain:
Un courant de sous-mer l’emporta très loin,
Le repassant aux étapes de sa vie antérieure.
Figurez-vous done, c’était un sort pénible;
Cependant, ce fut jadis un bel homme, de haute taille.
L’ippopotamo
E quando questa epistola sarà letta fra voi, fate che
sia letta anche nella chiesa dei Laodicesi.
L’ippopotamo dal dorso ampio
riposa sul ventre nel fango;
benché a noi sembri così saldo
non è che carne e sangue.
Carne e sangue son deboli e fragili,
soggetti allo shock nervoso;
mentre la Vera Chiesa non può mai venir meno
perché è fondata sopra una roccia.
I passi fiacchi dell’ippo possono errare
nel conseguire fini materiali,
mentre la Vera Chiesa non deve mai muoversi
per raccogliere i suoi dividendi.
L’ippo non può mai raggiungere
il mango sull’albero del mango;
ma frutti di melagrana e di pesca
ristorano la Chiesa da oltremare.
Al tempo degli amori la voce dell’ippo
tradisce inflessioni rauche e strane,
ma ogni settimana udiamo esultare
la Chiesa, d’essere una cosa sola con Dio.
La giornata dell’ippopotamo
trascorre nel sonno; di notte caccia;
Dio opera in modo misterioso —
la Chiesa può dormire e nutrirsi a un tempo.
Vidi l’ippo prendere il volo
salendo dalle savane umide,
e schiere d’angeli cantare intorno a lui
la lode di Dio, in alti osanna.
Il Sangue dell’Agnello lo laverà mondo
e braccia celesti lo avvolgeranno.
Fra i santi sarà veduto
sonare un’arpa d’oro.
Sarà lavato bianco come neve,
baciato da tutte le vergini martiri,
mentre la Vera Chiesa resta quaggiù
avvolta nell’antica nebbia miasmatica.
Nel Ristorante
Il cameriere malandato che non ha nulla da fare
se non grattarsi le dita e chinarsi sulla mia spalla:
‘Al mio paese farà tempo piovoso,
vento, gran sole, e pioggia;
è quello che si chiama il giorno di bucato dei pezzenti.’
(Chiacchierone, bavoso, dalla groppa arrotondata,
ti prego, almeno, non sbavare nella minestra).
‘I salici zuppi, e le gemme sui rovi —
è là, in un acquazzone, che ci si ripara.
Avevo sette anni, lei era più piccola.
Era tutta bagnata, le diedi delle primule.’
Le macchie del suo panciotto salgono alla cifra di trentotto.
‘La solleticavo, per farla ridere.
Provai un istante di potenza e di delirio.’
Ma allora, vecchio libidinoso, a quell’età …
‘Signore, il fatto è duro.
È venuto, a palparci, un grosso cane;
io avevo paura, l’ho lasciata a metà strada.
È un peccato.’
Ma allora, hai il tuo avvoltoio!
Vattene a ripulirti le rughe del viso;
tieni, la mia forchetta, sgrossati il cranio.
Con che diritto paghi esperienze come le mie?
Tieni, ecco dieci soldi, per il bagno pubblico.
Flebas, il Fenicio, per quindici giorni annegato,
dimenticava i gridi dei gabbiani e la risacca di Cornovaglia,
e i profitti e le perdite, e il carico di stagno:
una corrente sottomarina lo portò assai lontano,
ripassandolo per le tappe della sua vita anteriore.
Figuratevi dunque, era una sorte penosa;
eppure, fu un tempo un bell’uomo, d’alta statura.
Coriolan I. Triumphal March Stone, bronze, stone, steel, stone, oakleaves, horses’ heels Over the paving. And the flags. And the trumpets. And so many eagles. How many? Count them. And such a press of people. We hardly knew ourselves that day, or knew the City. This is the way to the temple, and we so many crowding the way. So many waiting, how many waiting? what did it matter, on such a day? Are they coming? No, not yet. You can see some eagles. And hear the trumpets.
Here they come. Is he coming? The natural wakeful life of our Ego is a perceiving. We can wait with our stools and our sausages. What comes first? Can you see? Tell us. It is 5,800,000 rifles and carbines, 102,000 machine guns, 28,000 trench mortars, 53,000 field and heavy guns, I cannot tell how many projectiles, mines and fuses, 13,000 aeroplanes, 24,000 aeroplane engines, 50,000 ammunition waggons, now 55,000 army waggons, 11,000 field kitchens, 1,150 field bakeries. What a time that took. Will it be he now? No, Those are the golf club Captains, these the Scouts, And now the société gymnastique de Poissy And now come the Mayor and the Liverymen. Look There he is now, look: There is no interrogation in his eyes Or in the hands, quiet over the horse’s neck, And the eyes watchful, waiting, perceiving, indifferent. O hidden under the dove’s wing, hidden in the turtle’s breast, Under the palmtree at noon, under the running water At the still point of the turning world. O hidden. Now they go up to the temple. Then the sacrifice. Now come the virgins bearing urns, urns containing Dust Dust Dust of dust, and now Stone, bronze, stone, steel, stone, oakleaves, horses’ heels Over the paving. This is all we could see. But how many eagles! and how many trumpets! (And Easter Day, we didn’t get to the country, So we took young Cyril to church. And they rang a bell And he said right out loud, crumpets.) Don’t throw away that sausage, It’ll come in handy. He’s artful. Please, will you Give us a light? Light Light Et les soldats faisaient la haie? ILS LA FAISAIENT. II. Difficulties of a Statesman CRY what shall I cry? All flesh is grass: comprehending The Companions of the Bath, the Knights of the British Empire, the Cavaliers,
O Cavaliers! of the Legion of Honour, The Order of the Black Eagle (1st and 2nd class), And the Order of the Rising Sun. Cry cry what shall I cry? The first thing to do is to form the committees: The consultative councils, the standing committees, select committees and sub-committees.
One secretary will do for several committees. What shall I cry? Arthur Edward Cyril Parker is appointed telephone operator At a salary of one pound ten a week rising by annual increments of five shillings
To two pounds ten a week; with a bonus of thirty shillings at Christmas And one week’s leave a year. A committee has been appointed to nominate a commission of engineers
To consider the Water Supply. A commission is appointed For Public Works, chiefly the question of rebuilding the fortifications. A commission is appointed To confer with a Volscian commission About perpetual peace: the fletchers and javelin-makers and smiths Have appointed a joint committee to protest against the reduction of orders.
Meanwhile the guards shake dice on the marches And the frogs (O Mantuan) croak in the marshes. Fireflies flare against the faint sheet lightning What shall I cry? Mother mother Here is the row of family portraits, dingy busts, all looking remarkably Roman,
Remarkably like each other, lit up successively by the flare Of a sweaty torchbearer, yawning. O hidden under the … Hidden under the … Where the dove’s foot rested and locked for a moment,
A still moment, repose of noon, set under the upper branches of noon’s widest tree
Under the breast feather stirred by the small wind after noon There the cyclamen spreads its wings, there the clematis droops over the lintel
O mother (not among these busts, all correctly inscribed) I a tired head among these heads Necks strong to bear them Noses strong to break the wind Mother May we not be some time, almost now, together, If the mactations, immolations, oblations, impetrations, Are now observed May we not be O hidden Hidden in the stillness of noon, in the silent croaking night. Come with the sweep of the little bat’s wing, with the small flare of the firefly or lightning bug,
‘Rising and falling, crowned with dust’, the small creatures, The small creatures chirp thinly through the dust, through the night. O mother What shall I cry? We demand a committee, a representative committee, a committee of investigation
RESIGN RESIGN RESIGN
MINOR POEMS
Coriolano I. Marcia trionfale Pietra, bronzo, pietra, acciaio, pietra, foglie di quercia, zoccoli di cavalli sul selciato. E le bandiere. E le trombe. E tante aquile. Quante? Contatele. E una tale calca di gente. Quel giorno riconoscevamo a stento noi stessi, o la Città. Di qua si va al tempio, e noi in tanti a ingombrare la via. Tanti in attesa, quanti in attesa? che importava, in un giorno simile? Stanno venendo? No, non ancora. Si vedono alcune aquile. E si odono le trombe.
Eccoli che vengono. Viene lui? La naturale vita vigile del nostro Ego è un percepire. Possiamo aspettare con i nostri sgabelli e le nostre salsicce. Che cosa viene per primo? Vedi? Diccelo. Sono 5.800.000 fucili e carabine, 102.000 mitragliatrici, 28.000 mortai da trincea, 53.000 cannoni da campagna e pesanti, non so dire quanti proiettili, mine e spolette, 13.000 aeroplani, 24.000 motori d’aeroplano, 50.000 carri di munizioni, ora 55.000 carri militari, 11.000 cucine da campo, 1.150 panetterie da campo. Quanto tempo c’è voluto. Sarà lui adesso? No, quelli sono i Capitani del golf club, questi gli Scout, e ora la société gymnastique de Poissy e ora vengono il Sindaco e i Membri delle Corporazioni. Guarda eccolo là adesso, guarda: non c’è interrogazione nei suoi occhi né nelle mani, quiete sul collo del cavallo, e gli occhi vigili, in attesa, percipienti, indifferenti. O nascosto sotto l’ala della colomba, nascosto nel petto della tortora, sotto la palma a mezzogiorno, sotto l’acqua che scorre nel punto immoto del mondo che gira. O nascosto. Ora salgono al tempio. Poi il sacrificio. Ora vengono le vergini che recano urne, urne contenenti Polvere Polvere Polvere di polvere, e ora pietra, bronzo, pietra, acciaio, pietra, foglie di quercia, zoccoli di cavalli sul selciato. Questo è tutto ciò che potemmo vedere. Ma quante aquile! e quante trombe! (E il giorno di Pasqua, non riuscimmo ad andare in campagna, così portammo il piccolo Cyril in chiesa. E suonarono una campana e lui disse forte, colombe.) Non buttare via quella salsiccia, verrà buona. È furbo. Per favore, volete darci da accendere? Luce Luce Et les soldats faisaient la haie? ILS LA FAISAIENT. II. Difficoltà di uno statista GRIDA che cosa griderò? Ogni carne è erba: comprendendo i Compagni del Bagno, i Cavalieri dell’Impero Britannico, i Cavalieri,
O Cavalieri! della Legione d’Onore, l’Ordine dell’Aquila Nera (1ª e 2ª classe), e l’Ordine del Sol Levante. Grida grida che cosa griderò? La prima cosa da fare è formare i comitati: i consigli consultivi, i comitati permanenti, i comitati ristretti e i sottocomitati.
Un solo segretario basterà per parecchi comitati. Che cosa griderò? Arthur Edward Cyril Parker è nominato centralinista con uno stipendio di una sterlina e dieci alla settimana, crescente per aumenti annui di cinque scellini
fino a due sterline e dieci alla settimana; con una gratifica di trenta scellini a Natale e una settimana di congedo l’anno. È stato nominato un comitato per designare una commissione di ingegneri
che esamini l’Approvvigionamento d’Acqua. È nominata una commissione per i Lavori Pubblici, principalmente la questione della ricostruzione delle fortificazioni. È nominata una commissione per conferire con una commissione volsca sulla pace perpetua: i frecciai e i fabbricanti di giavellotti e i fabbri hanno nominato un comitato congiunto per protestare contro la riduzione delle commesse.
Intanto le guardie giocano a dadi sulle marche e le rane (o Mantovano) gracidano nelle paludi. Le lucciole guizzano contro i deboli lampi di calore Che cosa griderò? Madre madre Ecco la fila dei ritratti di famiglia, busti anneriti, tutti d’aspetto notevolmente romano,
notevolmente simili l’uno all’altro, illuminati a uno a uno dalla vampa d’un portatore di torcia sudato, che sbadiglia. O nascosto sotto il … Nascosto sotto il … Dove il piede della colomba si posò e si serrò per un momento,
un momento immoto, riposo del mezzogiorno, posto sotto i rami alti dell’albero più ampio del mezzogiorno
sotto la piuma del petto mossa dal piccolo vento dopo il mezzogiorno là il ciclamino spiega le ali, là la clematide pende sull’architrave
O madre (non fra questi busti, tutti correttamente iscritti) io una testa stanca fra queste teste colli forti a sostenerle nasi forti a fendere il vento Madre non potremmo essere qualche volta, quasi adesso, insieme, se le mattazioni, immolazioni, oblazioni, impetrazioni, sono ora osservate non potremmo essere O nascosto nascosto nella quiete del mezzogiorno, nella silenziosa notte gracidante. Vieni col guizzo dell’ala del piccolo pipistrello, col piccolo bagliore della lucciola o del verme lucente,
‘Salendo e ricadendo, coronate di polvere’, le piccole creature, le piccole creature stridono sottilmente attraverso la polvere, attraverso la notte. O madre Che cosa griderò? Chiediamo un comitato, un comitato rappresentativo, un comitato d’inchiesta
DIMETTITI DIMETTITI DIMETTITI
POESIE MINORI
Landscapes
*
I. New Hampshire
Children’s voices in the orchard
Between the blossom-and the fruit-time:
Golden head, crimson head,
Between the green tip and the root.
Black wing, brown wing, hover over;
Twenty years and the spring is over;
To-day grieves, to-morrow grieves,
Cover me over, light-in-leaves;
Golden head, black wing,
Cling, swing,
Spring, sing,
Swing up into the apple-tree.
II. Virginia
Red river, red river,
Slow flow heat is silence
No will is still as a river
Still. Will heat move
Only through the mocking-bird
Heard once? Still hills
Wait. Gates wait. Purple trees,
White trees, wait, wait,
Delay, decay. Living, living,
Never moving. Ever moving
Iron thoughts came with me
And go with me:
Red river, river, river.
III. Usk
Do not suddenly break the branch, or
Hope to find
The white hart behind the white well.
Glance aside, not for lance, do not spell
Old enchantments. Let them sleep.
‘Gently dip, but not too deep’,
Lift your eyes
Where the roads dip and where the roads rise
Seek only there
Where the grey light meets the green air
The hermit’s chapel, the pilgrim’s prayer.
IV. Rannoch, by Glencoe
Here the crow starves, here the patient stag
Breeds for the rifle. Between the soft moor
And the soft sky, scarcely room
To leap or soar. Substance crumbles, in the thin air
Moon cold or moon hot. The road winds in
Listlessness of ancient war,
Languor of broken steel,
Clamour of confused wrong, apt
In silence. Memory is strong
Beyond the bone. Pride snapped,
Shadow of pride is long, in the long pass
No concurrence of bone.
V. Cape Ann
O quick quick quick, quick hear the song-sparrow,
Swamp-sparrow, fox-sparrow, vesper-sparrow
At dawn and dusk. Follow the dance
Of the goldfinch at noon. Leave to chance
The Blackburnian warbler, the shy one. Hail
With shrill whistle the note of the quail, the bob-white
Dodging by bay-bush. Follow the feet
Of the walker, the water-thrush. Follow the flight
Of the dancing arrow, the purple martin. Greet
In silence the bullbat. All are delectable. Sweet sweet sweet
But resign this land at the end, resign it
To its true owner, the tough one, the sea-gull.
The palaver is finished.
Lines for an Old Man
The tiger in the tiger-pit
Is not more irritable than I.
The whipping tail is not more still
Than when I smell the enemy
Writhing in the essential blood
Or dangling from the friendly tree.
When I lay bare the tooth of wit
The hissing over the archèd tongue
Is more affectionate than hate,
More bitter than the love of youth,
And inaccessible by the young.
Reflected from my golden eye
The dullard knows that he is mad.
Tell me if I am not glad!
Paesaggi
*
I. New Hampshire
Voci di bambini nel frutteto
fra il tempo del fiore e quello del frutto:
testa d’oro, testa cremisi,
fra la verde punta e la radice.
Ala nera, ala bruna, aleggiate sopra;
vent’anni e la primavera è finita;
oggi si duole, domani si duole,
copritemi, luce-fra-le-foglie;
testa d’oro, ala nera,
aggràppati, dòndola,
Primavera, canta,
dòndolati su fino al melo.
II. Virginia
Rosso fiume, rosso fiume,
lento scorre il calore è silenzio
nessuna volontà è ferma come un fiume
ferma. Si muoverà il calore
solo attraverso il tordo beffeggiatore
udito una volta? Ferme le colline
attendono. I cancelli attendono. Alberi purpurei,
alberi bianchi, attendono, attendono,
indugio, sfacelo. Vivi, vivi,
mai in movimento. Sempre in movimento
pensieri di ferro vennero con me
e vanno con me:
rosso fiume, fiume, fiume.
III. Usk
Non spezzare all’improvviso il ramo, né
sperare di trovare
il cervo bianco dietro il pozzo bianco.
Guarda di lato, non per la lancia, non compitare
antichi incantesimi. Lasciali dormire.
‘Immergi dolcemente, ma non troppo a fondo’,
alza gli occhi
là dove le strade scendono e dove le strade salgono
cerca soltanto là
dove la luce grigia incontra l’aria verde
la cappella dell’eremita, la preghiera del pellegrino.
IV. Rannoch, presso Glencoe
Qui il corvo patisce la fame, qui il cervo paziente
figlia per il fucile. Fra la molle brughiera
e il molle cielo, appena spazio
per spiccare un salto o librarsi. La sostanza si sgretola, nell’aria sottile
luna fredda o luna calda. La strada s’avvolge
nell’inerzia d’un’antica guerra,
languore d’acciaio spezzato,
clamore di torto confuso, chiuso
nel silenzio. La memoria è forte
oltre l’osso. Spezzato l’orgoglio,
l’ombra dell’orgoglio è lunga, nel lungo valico
nessuna concordia d’ossa.
V. Cape Ann
O presto presto presto, presto ascolta il passero cantore,
il passero di palude, il passero volpino, il passero vespertino
all’alba e all’imbrunire. Segui la danza
del cardellino a mezzogiorno. Lascia al caso
la silvia di Blackburn, la timida. Saluta
con fischio acuto la nota della quaglia, il colino
che schizza via presso il cespuglio d’alloro. Segui i piedi
del camminatore, il tordo d’acqua. Segui il volo
della freccia danzante, la rondine purpurea. Saluta
in silenzio il succiacapre. Tutti son deliziosi. Dolce dolce dolce
ma cedi infine questa terra, cedila
al suo vero padrone, il duro, il gabbiano.
La chiacchierata è finita.
Versi per un vecchio
La tigre nella fossa della tigre
non è più irritabile di me.
La coda che frusta non è più immobile
di quando fiuto il nemico
che si contorce nel sangue essenziale
o penzola dall’albero amico.
Quando snudo il dente dell’arguzia
il sibilo sopra la lingua inarcata
è più affettuoso dell’odio,
più amaro dell’amore dei giovani,
e ai giovani inaccessibile.
Riflesso dal mio occhio d’oro
l’ottuso sa d’esser pazzo.
Ditemi se non sono contento!
Defence of the Islands
Defence of the Islands cannot pretend to be verse, but its date — just after the evacuation from Dunkirk — and occasion have for me a significance which makes me wish to preserve it. McKnight Kauffer was then working for the Ministry of Information. At his request I wrote these lines to accompany an exhibition in New York of photographs illustrating the war effort of Britain. They were subsequently published in Britain At War (the Museum of Modern Art, New York 1941). I now dedicate them to the memory of Edward McKnight Kauffer.
Let these memorials of built stone — music’s
enduring instrument, of many centuries of
patient cultivation of the earth, of English
verse
be joined with the memory of this defence of
the islands
and the memory of those appointed to the grey
ships — battleship, merchantman, trawler —
contributing their share to the ages’ pavement
of British bone on the sea floor
and of those who, in man’s newest form of gamble
with death, fight the power of darkness in air
and fire
and of those who have followed their forebears
to Flanders and France, those undefeated in de-
feat, unalterable in triumph, changing nothing
of their ancestors’ ways but the weapons
and those again for whom the paths of glory are
the lanes and the streets of Britain:
to say, to the past and the future generations
of our kin and of our speech, that we took up
our positions, in obedience to instructions.
A Note on War Poetry
A Note on War Poetry was written at the request of Miss Storm Jameson‚ to be included in a book entitled London Calling (Harper Brothers, New York, 1942).
Not the expression of collective emotion
Imperfectly reflected in the daily papers.
Where is the point at which the merely individual
Explosion breaks
In the path of an action merely typical
To create the universal, originate a symbol
Out of the impact? This is a meeting
On which we attend
Of forces beyond control by experiment —
Of Nature and the Spirit. Mostly the individual
Experience is too large, or too small. Our emotions
Are only ‘incidents’
In the effort to keep day and night together.
It seems just possible that a poem might happen
To a very young man: but a poem is not poetry —
That is a life.
War is not a life: it is a situation,
One which may neither be ignored nor accepted,
A problem to be met with ambush and stratagem,
Enveloped or scattered.
The enduring is not a substitute for the transient,
Neither one for the other. But the abstract conception
Of private experience at its greatest intensity
Becoming universal, which we call ‘poetry’,
May be affirmed in verse.
Difesa delle isole
Difesa delle isole non può pretendere di essere poesia, ma la sua data — subito dopo l’evacuazione da Dunkerque — e la sua occasione hanno per me un significato che mi fa desiderare di conservarla. McKnight Kauffer lavorava allora per il Ministero dell’Informazione. Su sua richiesta scrissi questi versi per accompagnare una mostra a New York di fotografie che illustravano lo sforzo bellico della Gran Bretagna. Furono poi pubblicati in Britain At War (Museum of Modern Art, New York 1941). Ora li dedico alla memoria di Edward McKnight Kauffer.
Siano questi memoriali di pietra costruita — strumento
duraturo della musica, di molti secoli di
paziente coltivazione della terra, del verso
inglese
congiunti alla memoria di questa difesa delle
isole
e alla memoria di coloro che furono destinati alle grigie
navi — corazzata, mercantile, peschereccio —
e diedero la loro parte al selciato dei secoli
d’ossa britanniche sul fondo del mare
e di coloro che, nella più nuova forma di scommessa dell’uomo
con la morte, combattono la potenza delle tenebre nell’aria
e nel fuoco
e di coloro che hanno seguito i loro avi
nelle Fiandre e in Francia, quelli non vinti nella scon-
fitta, immutabili nel trionfo, che nulla mutarono
delle usanze dei padri se non le armi
e di quelli ancora per cui i sentieri della gloria sono
i vicoli e le vie della Britannia:
per dire, alle generazioni passate e future
del nostro sangue e della nostra lingua, che prendemmo
le nostre posizioni, in obbedienza agli ordini.
Una nota sulla poesia di guerra
Una nota sulla poesia di guerra fu scritta su richiesta di Miss Storm Jameson, per essere inclusa in un libro intitolato London Calling (Harper Brothers, New York, 1942).
Non l’espressione d’un’emozione collettiva
imperfettamente riflessa nei giornali quotidiani.
Dov’è il punto in cui la meramente individuale
esplosione irrompe
nel percorso d’un’azione meramente tipica
a creare l’universale, a originare un simbolo
dall’urto? Questo è un incontro
cui assistiamo
di forze che l’esperimento non controlla —
della Natura e dello Spirito. Per lo più l’individuale
esperienza è troppo grande, o troppo piccola. Le nostre emozioni
sono soltanto ‘incidenti’
nello sforzo di tenere insieme il giorno e la notte.
Sembra appena possibile che una poesia accada
a un uomo molto giovane: ma una poesia non è poesia —
quella è una vita.
La guerra non è una vita: è una situazione,
una che non si può né ignorare né accettare,
un problema da affrontare con agguato e stratagemma,
da accerchiare o disperdere.
Ciò che dura non è un sostituto del transitorio,
né l’uno dell’altro. Ma la concezione astratta
dell’esperienza privata alla sua massima intensità
che si fa universale, e che chiamiamo ‘poesia’,
può essere affermata in versi.
You ought to know Mr. Mistoffelees! 1 You’ve read of several kinds of Cat 1
About the Author Thomas Stearns Eliot was born in St Louis, Missouri, in 1888. He came to England in 1914 and published his first book of poems in 1917. He received the Nobel Prize in Literature in 1948. Eliot died in 1965.
Also by T. S. Eliot COLLECTED POEMS 1909–1962
FOUR QUARTETS THE WASTE LAND and OTHER POEMS THE WASTE LAND A facsimile and transcript of the original drafts Edited by Valerie Eliot SELECTED POEMS INVENTIONS OF THE MARCH HARE Poems 1909–1917 Edited by Christopher Ricks OLD POSSUM’S BOOK OF PRACTICAL CATS correspondence THE LETTERS OF T. S. ELIOT Volume 1 – 1898–1922 Edited by Valerie Eliot plays MURDER IN THE CATHEDRAL THE FAMILY REUNION THE COCKTAIL PARTY THE CONFIDENTIAL CLERK THE ELDER STATESMAN literary criticism SELECTED ESSAYS THE USE OF POETRY and THE USE OF CRITICISM THE VARIETIES OF METAPHYSICAL POETRY Edited by Ronald Schuchard TO CRITICIZE THE CRITIC ON POETRY AND POETS FOR LANCELOT ANDREWES SELECTED PROSE OF T. S. ELIOT social criticism THE IDEA OF CHRISTIAN SOCIETY Edited by David Edwards NOTES TOWARDS THE DEFINITION OF CULTURE for students A CONCORDANCE TO THE COMPLETE POEMS AND PLAYS OF T. S. ELIOT Edited by John Dawson, Peter Holland and David McKitterick A STUDENT’S GUIDE TO THE SELECTED POEMS OF T. S. ELIOT By B. C. Southam
Dovreste conoscere Mr. Mistoffelees! 1 Avete letto di parecchie specie di Gatto 1
L’autore Thomas Stearns Eliot nacque a St Louis, Missouri, nel 1888. Venne in Inghilterra nel 1914 e pubblicò il suo primo libro di poesie nel 1917. Ricevette il Premio Nobel per la Letteratura nel 1948. Eliot morì nel 1965.
Dello stesso autore POESIE RACCOLTE 1909–1962
QUATTRO QUARTETTI LA TERRA DESOLATA e ALTRE POESIE LA TERRA DESOLATA Facsimile e trascrizione delle stesure originali A cura di Valerie Eliot POESIE SCELTE INVENZIONI DELLA LEPRE MARZOLINA Poesie 1909–1917 A cura di Christopher Ricks IL LIBRO DEL VECCHIO OPOSSUM SUI GATTI TUTTOFARE epistolario LE LETTERE DI T. S. ELIOT Volume 1 – 1898–1922 A cura di Valerie Eliot teatro ASSASSINIO NELLA CATTEDRALE LA RIUNIONE DI FAMIGLIA IL COCKTAIL PARTY IL SEGRETARIO PARTICOLARE L’ANZIANO STATISTA critica letteraria SAGGI SCELTI L’USO DELLA POESIA e L’USO DELLA CRITICA LE VARIETÀ DELLA POESIA METAFISICA A cura di Ronald Schuchard CRITICARE IL CRITICO SULLA POESIA E SUI POETI PER LANCELOT ANDREWES PROSE SCELTE DI T. S. ELIOT critica sociale L’IDEA DI UNA SOCIETÀ CRISTIANA A cura di David Edwards APPUNTI PER UNA DEFINIZIONE DELLA CULTURA per gli studenti UNA CONCORDANZA ALLE POESIE E ALLE OPERE TEATRALI COMPLETE DI T. S. ELIOT A cura di John Dawson, Peter Holland e David McKitterick UNA GUIDA PER LO STUDENTE ALLE POESIE SCELTE DI T. S. ELIOT Di B. C. Southam