Humouresque

Conversation Galante
I observe: ‘Our sentimental friend the moon!
Or possibly (fantastic, I confess)
It may be Prester John’s balloon
Or an old battered lantern hung aloft
To light poor travellers to their distress.’
    She then: ‘How you digress!’
And I then: ‘Someone frames upon the keys
That exquisite nocturne, with which we explain
The night and moonshine; music which we seize
To body forth our own vacuity.’
    She then: ‘Does this refer to me?’
    ‘Oh no, it is I who am inane.
‘You, madam, are the eternal humorist,
The eternal enemy of the absolute,
Giving our vagrant moods the slightest twist!
With your air indifferent and imperious
At a stroke our mad poetics to confute —’
    And — ‘Are we then so serious?’

La Figlia Che Piange
O quam te memorem virgo …

Stand on the highest pavement of the stair —
Lean on a garden urn —
Weave, weave the sunlight in your hair —
Clasp your flowers to you with a pained surprise —
Fling them to the ground and turn
With a fugitive resentment in your eyes:
But weave, weave the sunlight in your hair.
So I would have had him leave.
So I would have had her stand and grieve,
So he would have left
As the soul leaves the body torn and bruised,
As the mind deserts the body it has used.
I should find
Some way incomparably light and deft,
Some way we both should understand,
Simple and faithless as a smile and shake of the hand.
She turned away, but with the autumn weather
Compelled my imagination many days,
Many days and many hours:
Her hair over her arms and her arms full of flowers.
And I wonder how they should have been together!
I should have lost a gesture and a pose.
Sometimes these cogitations still amaze
The troubled midnight and the noon’s repose.

Conversation Galante
Osservo: ‘La nostra sentimentale amica la luna!
O forse (fantastico, lo confesso)
potrebbe essere il pallone del Prete Gianni,
o una vecchia lanterna ammaccata appesa in alto
a far luce ai poveri viandanti verso la loro sventura.’
E lei allora: ‘Come divagate!’
E io allora: ‘Qualcuno compone sui tasti
quel notturno squisito, col quale spieghiamo
la notte e il chiaro di luna; musica di cui c’impadroniamo
per dar corpo alla nostra vacuità.’
E lei allora: ‘Vi riferite forse a me?’
‘Oh no, sono io a essere inane.
‘Voi, signora, siete l’eterna umorista,
l’eterna nemica dell’assoluto,
che date ai nostri umori vagabondi il più lieve scarto!
Con la vostra aria indifferente e imperiosa
a confutare d’un colpo la nostra folle poetica —’
E — ‘Siamo dunque così seri?’

La Figlia Che Piange
O quam te memorem virgo …

Sta’ sul gradino più alto della scala —
appoggiati a un’urna da giardino —
intreccia, intreccia la luce del sole nei tuoi capelli —
stringi a te i tuoi fiori con dolorosa sorpresa —
gettali a terra e voltati
con un fuggitivo risentimento negli occhi:
ma intreccia, intreccia la luce del sole nei tuoi capelli.
Così avrei voluto che lui partisse.
Così avrei voluto che lei stesse in piedi e soffrisse,
così lui sarebbe partito
come l’anima lascia il corpo lacero e contuso,
come la mente abbandona il corpo che ha usato.
Dovrei trovare
un modo incomparabilmente lieve e destro,
un modo che entrambi comprendessimo,
semplice e infido come un sorriso e una stretta di mano.
Ella si voltò, ma col tempo d’autunno
costrinse la mia immaginazione per molti giorni,
molti giorni e molte ore:
i capelli sulle braccia e le braccia piene di fiori.
E mi chiedo come sarebbero stati insieme!
Avrei perduto un gesto e una posa.
A volte queste elucubrazioni ancora stupiscono
la mezzanotte turbata e il riposo del meriggio.

La Figlia Che Piange
O quam te memorem virgo …

POEMS
1920

La Figlia Che Piange
O quam te memorem virgo …

POESIE
1920

Sweeney Erect
And the trees about me,
Let them be dry and leafless; let the rocks
Groan with continual surges; and behind me
Make all a desolation. Look, look, wenches!

Paint me a cavernous waste shore
    Cast in the unstilled Cyclades,
Paint me the bold anfractuous rocks
    Faced by the snarled and yelping seas.
Display me Aeolus above
    Reviewing the insurgent gales
Which tangle Ariadne’s hair
    And swell with haste the perjured sails.
Morning stirs the feet and hands
    (Nausicaa and Polypheme).
Gesture of orang-outang
    Rises from the sheets in steam.
This withered root of knots of hair
    Slitted below and gashed with eyes,
This oval O cropped out with teeth:
    The sickle motion from the thighs
Jackknifes upward at the knees
    Then straightens out from heel to hip
Pushing the framework of the bed
    And clawing at the pillow slip.
Sweeney addressed full length to shave
    Broadbottomed, pink from nape to base,
Knows the female temperament
    And wipes the suds around his face.
(The lengthened shadow of a man
    Is history, said Emerson
Who had not seen the silhouette
    Of Sweeney straddled in the sun.)
Tests the razor on his leg
    Waiting until the shriek subsides.
The epileptic on the bed
    Curves backward, clutching at her sides.
The ladies of the corridor
    Find themselves involved, disgraced,
Call witness to their principles
    And deprecate the lack of taste
Observing that hysteria
    Might easily be misunderstood;
Mrs. Turner intimates
    It does the house no sort of good.
But Doris, towelled from the bath,
    Enters padding on broad feet,
Bringing sal volatile
    And a glass of brandy neat.

A Cooking Egg
En l’an trentiesme de mon aage
Que toutes mes hontes j’ay beues …

Pipit sate upright in her chair
    Some distance from where I was sitting;
Views of Oxford Colleges
    Lay on the table, with the knitting.
Daguerreotypes and silhouettes,
    Her grandfather and great great aunts,
Supported on the mantelpiece
    An Invitation to the Dance.

                 …    .    .
I shall not want Honour in Heaven
    For I shall meet Sir Philip Sidney
And have talk with Coriolanus
    And other heroes of that kidney.
I shall not want Capital in Heaven
    For I shall meet Sir Alfred Mond.
We two shall lie together, lapt
    In a five per cent. Exchequer Bond.
I shall not want Society in Heaven,
    Lucretia Borgia shall be my Bride;
Her anecdotes will be more amusing
    Than Pipit’s experience could provide.
I shall not want Pipit in Heaven:
    Madame Blavatsky will instruct me
In the Seven Sacred Trances;
    Piccarda de Donati will conduct me.
                 …    .    .
But where is the penny world I bought
    To eat with Pipit behind the screen?
The red-eyed scavengers are creeping
    From Kentish Town and Golder’s Green;
Where are the eagles and the trumpets?
    Buried beneath some snow-deep Alps.
Over buttered scones and crumpets
    Weeping, weeping multitudes
Droop in a hundred A.B.C.’s.

Sweeney Eretto
E gli alberi intorno a me,
siano secchi e senza foglie; le rocce
gemano di flutti incessanti; e dietro di me
fate tutta una desolazione. Guardate, guardate, fanciulle!

Dipingimi una riva cavernosa e deserta
gettata fra le Cicladi inquiete,
dipingimi le rocce ardite e anfrattuose
affrontate dai mari ringhianti e latranti.
Mostrami Eolo lassù
che passa in rassegna le raffiche insorte
che aggrovigliano i capelli d’Arianna
e gonfiano in fretta le vele spergiure.
Il mattino agita i piedi e le mani
(Nausicaa e Polifemo).
Gesto d’orangutan
si leva dalle lenzuola nel vapore.
Questa radice avvizzita di nodi di capelli
fessa di sotto e squarciata d’occhi,
questa O ovale spuntata di denti:
il moto a falce dalle cosce
scatta in su come un coltello alle ginocchia
poi si distende dal tallone all’anca
spingendo l’intelaiatura del letto
e artigliando la federa.
Sweeney disteso in tutta la sua lunghezza per radersi,
largo di deretano, roseo dalla nuca alla base,
conosce il temperamento femminile
e si terge la schiuma intorno al viso.
(L’ombra allungata d’un uomo
è la storia, disse Emerson,
che non aveva visto la sagoma
di Sweeney a gambe larghe nel sole.)
Prova il rasoio sulla gamba
aspettando che lo strillo si plachi.
L’epilettica sul letto
s’incurva all’indietro, stringendosi i fianchi.
Le signore del corridoio
si trovano coinvolte, disonorate,
chiamano a testimone i loro princìpi
e deprecano la mancanza di gusto
osservando che l’isterismo
potrebbe facilmente esser frainteso;
la signora Turner lascia intendere
che non fa alla casa nessun bene.
Ma Doris, uscita dal bagno nell’asciugamano,
entra padellando sui piedi larghi,
portando sale volatile
e un bicchiere di brandy liscio.

Un uovo da cucina
En l’an trentiesme de mon aage
Que toutes mes hontes j’ay beues …

Pipit sedeva eretta sulla sua sedia
a qualche distanza da dove sedevo io;
vedute dei Collegi d’Oxford
stavano sul tavolo, con il lavoro a maglia.
Dagherrotipi e sagome,
suo nonno e le prozie,
reggevano sulla mensola del camino
un Invito alla Danza.

… . .
Non mi mancherà l’Onore in Cielo,
ché incontrerò Sir Philip Sidney
e converserò con Coriolano
e altri eroi di quello stampo.
Non mi mancherà il Capitale in Cielo,
ché incontrerò Sir Alfred Mond.
Noi due giaceremo insieme, avvolti
in un Buono del Tesoro al cinque per cento.
Non mi mancherà la Società in Cielo,
Lucrezia Borgia sarà la mia Sposa;
i suoi aneddoti saranno più divertenti
di quanto potesse offrire l’esperienza di Pipit.
Non mi mancherà Pipit in Cielo:
Madame Blavatsky m’istruirà
nelle Sette Trance Sacre;
Piccarda de’ Donati mi condurrà.
… . .
Ma dov’è il mondo da un penny che comprai
per mangiare con Pipit dietro il paravento?
Gli spazzini dagli occhi rossi strisciano
da Kentish Town e Golder’s Green;
dove sono le aquile e le trombe?
Sepolte sotto Alpi profonde di neve.
Su focaccine imburrate e crumpets
piangendo, piangendo, moltitudini
si accasciano in cento A.B.C.

The wind sprang up at four o’clock
The wind sprang up at four o’clock
The wind sprang up and broke the bells
Swinging between life and death
Here, in death’s dream kingdom
The waking echo of confusing strife
Is it a dream or something else
When the surface of the blackened river
Is a face that sweats with tears?
I saw across the blackened river
The camp fire shake with alien spears.
Here, across death’s other river
The Tartar horsemen shake their spears.

Five-Finger Exercises
I. Lines to a Persian Cat
The songsters of the air repair
To the green fields of Russell Square.
Beneath the trees there is no ease
For the dull brain, the sharp desires
And the quick eyes of Woolly Bear.
There is no relief but in grief.
O when will the creaking heart cease?
When will the broken chair give ease?
Why will the summer day delay?
When will Time flow away?

II. Lines to a Yorkshire Terrier
In a brown field stood a tree
And the tree was crookt and dry.
In a black sky, from a green cloud
Natural forces shriek’d aloud,
Screamed, rattled, muttered endlessly.
Little dog was safe and warm
Under a cretonne eiderdown,
Yet the field was cracked and brown
And the tree was cramped and dry.
Pollicle dogs and cats all must
Jellicle cats and dogs all must
Like undertakers, come to dust.
Here a little dog I pause
Heaving up my prior paws,
Pause, and sleep endlessly.
III. Lines to a Duck in the Park
The long light shakes across the lake,
The forces of the morning quake,
The dawn is slant across the lawn,
Here is no eft or mortal snake
But only sluggish duck and drake.
I have seen the morning shine,
I have had the Bread and Wine,
Let the feathered mortals take
That which is their mortal due,
Pinching bread and finger too.
Easier had than squirming worm;
For I know, and so should you
That soon the enquiring worm shall try
Our well-preserved complacency.
IV. Lines to Ralph Hodgson Esqre.
How delightful to meet Mr. Hodgson!
(Everyone wants to know him)

With his musical sound
And his Baskerville Hound
Which, just at a word from his master
Will follow you faster and faster
And tear you limb from limb.
How delightful to meet Mr. Hodgson!
Who is worshipped by all waitresses
(They regard him as something apart)
While on his palate fine he presses
The juice of the gooseberry tart.
How delightful to meet Mr. Hodgson!
(Everyone wants to know him).
He has 999 canaries
And round his head finches and fairies
In jubilant rapture skim.
How delightful to meet Mr. Hodgson!
(Everyone wants to meet him).

V. Lines for Cuscuscaraway and Mirza Murad Ali Beg
How unpleasant to meet Mr. Eliot!
With his features of clerical cut,
And his brow so grim
And his mouth so prim
And his conversation, so nicely
Restricted to What Precisely
And If and Perhaps and But.
How unpleasant to meet Mr. Eliot!
With a bobtail cur
In a coat of fur
And a porpentine cat
And a wopsical hat:
How unpleasant to meet Mr. Eliot!
(Whether his mouth be open or shut).

Il vento si levò alle quattro in punto
il vento si levò alle quattro in punto
il vento si levò e spezzò le campane
oscillanti fra la vita e la morte
qui, nel regno di sogno della morte
l’eco desta della contesa confusa
è un sogno o qualcos’altro
quando la superficie del fiume annerito
è un volto che suda lacrime?
Vidi al di là del fiume annerito
il fuoco del campo tremare di lance straniere.
Qui, al di là dell’altro fiume della morte
i cavalieri tartari scuotono le lance.

Esercizi per cinque dita
I. Versi a un gatto persiano
I cantori dell’aria si ritirano
ai campi verdi di Russell Square.
Sotto gli alberi non c’è agio
per il cervello ottuso, i desideri acuti
e gli occhi rapidi di Woolly Bear.
Non c’è sollievo se non nel dolore.
Oh quando cesserà il cuore che cigola?
Quando la sedia rotta darà agio?
Perché il giorno d’estate indugerà?
Quando scorrerà via il Tempo?

II. Versi a un terrier dello Yorkshire
In un campo bruno stava un albero
e l’albero era storto e secco.
In un cielo nero, da una nube verde
forze naturali stridevano forte,
strillavano, crepitavano, mormoravano senza fine.
Il cagnolino era al sicuro e al caldo
sotto un piumino di cretonne,
pure il campo era screpolato e bruno
e l’albero era rattrappito e secco.
Cani pollicli e gatti tutti devono
gatti gellicli e cani tutti devono,
come i becchini, tornare polvere.
Qui, cagnolino, io mi fermo
sollevando le mie zampe anteriori,
mi fermo, e dormo senza fine.
III. Versi a un’anatra nel parco
La lunga luce tremola sul lago,
le forze del mattino tremano,
l’alba è obliqua sul prato,
qui non c’è tritone né serpe mortale
ma solo pigra anatra e maschio d’anatra.
Ho visto il mattino splendere,
ho preso il Pane e il Vino,
lascia che i mortali piumati prendano
ciò che è loro dovuto di mortale,
pizzicando il pane e anche il dito.
Più facile da avere che il verme che si contorce;
ché io so, e dovresti saperlo anche tu,
che presto il verme indagatore metterà alla prova
la nostra compiacenza ben conservata.
IV. Versi a Ralph Hodgson Esq.
Che delizia incontrare il signor Hodgson!
(Tutti vogliono conoscerlo)

Col suo suono musicale
e il suo Mastino dei Baskerville
che, a una sola parola del padrone,
t’inseguirà sempre più veloce
e ti farà a pezzi, membro a membro.
Che delizia incontrare il signor Hodgson!
che è adorato da tutte le cameriere
(lo considerano qualcosa a parte)
mentre sul palato fine preme
il succo della crostata d’uva spina.
Che delizia incontrare il signor Hodgson!
(Tutti vogliono conoscerlo).
Ha 999 canarini
e intorno al capo fringuelli e fate
sfiorano in giubilante rapimento.
Che delizia incontrare il signor Hodgson!
(Tutti vogliono incontrarlo).

V. Versi per Cuscuscaraway e Mirza Murad Ali Beg
Che spiacevolezza incontrare il signor Eliot!
Coi suoi lineamenti di taglio clericale,
e la fronte così arcigna
e la bocca così compunta
e la conversazione così graziosamente
ristretta a Che Cosa Esattamente
e Se e Forse e Ma.
Che spiacevolezza incontrare il signor Eliot!
Con un cane bastardo dalla coda mozza
in un cappotto di pelliccia
e un gatto porcospinoso
e un cappello svaporato:
Che spiacevolezza incontrare il signor Eliot!
(Che abbia la bocca aperta o chiusa).

To Walter de la Mare
To Walter de la Mare was written for inclusion in Tribute to Walter de la Mare (Faber & Faber Ltd., 1948), a book presented to him on his seventy-fifth birthday.

The children who explored the brook and found
A desert island with a sandy cove
(A hiding place, but very dangerous ground,
For here the water buffalo may rove,
The kinkajou, the mangabey, abound
In the dark jungle of a mango grove‚
And shadowy lemurs glide from tree to tree —
The guardians of some long-lost treasure-trove)
Recount their exploits at the nursery tea
And when the lamps are lit and curtains drawn
Demand some poetry, please. Whose shall it be,
At not quite time for bed? …
Or when the lawn
Is pressed by unseen feet, and ghosts return
Gently at twilight, gently go at dawn,
The sad intangible who grieve and yearn;
When the familiar scene is suddenly strange
Or the well known is what we have yet to learn,
And two worlds meet, and intersect, and change;
When cats are maddened in the moonlight dance,
Dogs cower, flitter bats, and owls range
At witches’ sabbath of the maiden aunts;
When the nocturnal traveller can arouse
No sleeper by his call; or when by chance
An empty face peers from an empty house;
By whom, and by what means, was this designed?
The whispered incantation which allows
Free passage to the phantoms of the mind?
By you; by those deceptive cadences
Wherewith the common measure is refined;
By conscious art practised with natural ease;
By the delicate, invisible web you wove —
The inexplicable mystery of sound.

A Dedication to my Wife
To whom I owe the leaping delight
That quickens my senses in our wakingtime
And the rhythm that governs the repose of our sleepingtime,
The breathing in unison
Of lovers whose bodies smell of each other
Who think the same thoughts without need of speech
And babble the same speech without need of meaning.
No peevish winter wind shall chill
No sullen tropic sun shall wither
The roses in the rose-garden which is ours and ours only
But this dedication is for others to read:
These are private words addressed to you in public.

A Walter de la Mare
A Walter de la Mare fu scritta per essere inclusa in Tribute to Walter de la Mare (Faber & Faber Ltd., 1948), un libro che gli fu offerto per il suo settantacinquesimo compleanno.

I bambini che esplorarono il ruscello e trovarono
un’isola deserta con una cala sabbiosa
(un nascondiglio, ma terreno assai pericoloso,
ché qui può vagare il bufalo d’acqua,
il cercoletto, il mangabey abbondano
nella giungla buia d’un boschetto di manghi,
e lemuri ombrosi scivolano d’albero in albero —
i guardiani di qualche tesoro perduto da gran tempo)
raccontano le loro imprese al tè dei bambini
e quando le lampade sono accese e le tende tirate
chiedono un po’ di poesia, per favore. Di chi sarà,
quando non è proprio ancora ora d’andare a letto? …
O quando il prato
è calpestato da piedi invisibili, e i fantasmi tornano
dolcemente al crepuscolo, dolcemente vanno all’alba,
i tristi intangibili che si dolgono e anelano;
quando la scena familiare è d’un tratto strana
o il ben noto è ciò che ancora dobbiamo apprendere,
e due mondi s’incontrano, e s’intersecano, e mutano;
quando i gatti impazziscono nella danza del chiaro di luna,
i cani s’acquattano, i pipistrelli guizzano, e i gufi vagano
al sabba delle zie zitelle;
quando il viandante notturno non riesce a destare
nessun dormiente col suo richiamo; o quando per caso
un volto vuoto s’affaccia da una casa vuota;
da chi, e con quali mezzi, fu ideato tutto questo?
La sussurrata incantazione che concede
libero passaggio ai fantasmi della mente?
Da te; da quelle cadenze ingannevoli
con cui la misura comune si raffina;
da un’arte consapevole praticata con naturale agio;
dalla delicata, invisibile tela che tessesti —
l’inesplicabile mistero del suono.

Una Dedica a mia Moglie
A colei cui devo il balzante diletto
che ravviva i miei sensi nel nostro tempo di veglia
e il ritmo che governa il riposo del nostro tempo di sonno,
il respirare all’unisono
di amanti i cui corpi odorano l’uno dell’altro,
che pensano gli stessi pensieri senza bisogno di parole
e cinguettano le stesse parole senza bisogno di senso.
Nessun stizzoso vento d’inverno agghiaccerà,
nessun cupo sole dei tropici inaridirà
le rose nel giardino di rose che è nostro e nostro soltanto:
ma questa dedica è perché altri la leggano:
queste sono parole private rivolte a te in pubblico.

OLD POSSUM’S BOOK
OF PRACTICAL CATS

IL LIBRO DEL VECCHIO OPOSSUM
SUI GATTI TUTTOFARE

Circe’s Palace
Around her fountain which flows
With the voice of men in pain‚
Are flowers that no man knows.
Their petals are fanged and red
With hideous streak and stain;
They sprang from the limbs of the dead. —
We shall not come here again.
Panthers rise from their lairs
In the forest which thickens below,
Along the garden stairs
The sluggish python lies;
The peacocks walk, stately and slow,
And they look at us with the eyes
Of men whom we knew long ago.

On a Portrait
Among a crowd of tenuous dreams, unknown
To us of restless brain and weary feet,
Forever hurrying, up and down the street,
She stands at evening in the room alone.
Not like a tranquil goddess carved of stone
But evanescent, as if one should meet
A pensive lamia in some wood-retreat,
An immaterial fancy of one’s own.
No meditations glad or ominous
Disturb her lips, or move the slender hands;
Her dark eyes keep their secrets hid from us,
Beyond the circle of our thought she stands.
The parrot on his bar, a silent spy,
Regards her with a patient curious eye.

Il Palazzo di Circe
Intorno alla sua fontana che scorre
con la voce d’uomini nel dolore,
stanno fiori che nessuno conosce.
I loro petali sono zannuti e rossi
di striature e macchie orrende;
sono spuntati dalle membra dei morti. —
Non torneremo qui mai più.
Pantere si levano dalle tane
nella foresta che s’infittisce più sotto,
lungo le scale del giardino
giace il pitone pigro;
i pavoni camminano, solenni e lenti,
e ci guardano con gli occhi
di uomini che conoscemmo molto tempo fa.

Sopra un ritratto
Fra una folla di tenui sogni, ignota
a noi dal cervello inquieto e dai piedi stanchi,
sempre in fretta, su e giù per la strada,
ella sta la sera nella stanza sola.
Non come una dea tranquilla scolpita in pietra,
ma evanescente, come s’incontrassimo
una lamia pensosa in qualche ritiro boschivo,
una fantasia immateriale tutta nostra.
Nessuna meditazione lieta o sinistra
turba le sue labbra, o muove le mani sottili;
i suoi occhi scuri tengono i loro segreti nascosti a noi,
oltre il cerchio del nostro pensiero ella sta.
Il pappagallo sul suo trespolo, spia silenziosa,
la osserva con occhio paziente e curioso.

Song: ‘The moonflower opens to the moth’
The moonflower opens to the moth,
   The mist crawls in from sea;
A great white bird, a snowy owl,
   Slips from the alder tree.
Whiter the flowers, Love, you hold,
   Than the white mist on the sea;
Have you no brighter tropic flowers
   With scarlet life, for me?

Canzone: ‘Il fiore di luna s’apre alla falena’
Il fiore di luna s’apre alla falena,
la nebbia striscia dentro dal mare;
un grande uccello bianco, una civetta delle nevi,
scivola via dall’ontano.
Più bianchi i fiori, Amore, che tu tieni,
della bianca nebbia sul mare;
non hai fiori tropicali più lucenti,
di vita scarlatta, per me?

Nocturne
Romeo, grand sérieux, to importune

Guitar and hat in hand, beside the gate
With Juliet, in the usual debate
Of love, beneath a bored but courteous moon;
The conversation failing, strikes some tune
Banal, and out of pity for their fate
Behind the wall I have some servant wait,
Stab, and the lady sinks into a swoon.
Blood looks effective on the moonlit ground —
The hero smiles; in my best mode oblique
Rolls toward the moon a frenzied eye profound,
(No need of ‘Love forever?’ — ‘Love next week?’)
While female readers all in tears are drowned: —
‘The perfect climax all true lovers seek!’

Humouresque
(AFTER J. LAFORGUE)

One of my marionettes is dead,
Though not yet tired of the game —
But weak in body as in head,
(A jumping-jack has such a frame).
But this deceasèd marionette
I rather liked: a common face,
(The kind of face that we forget)
Pinched in a comic, dull grimace;
Half bullying, half imploring air,
Mouth twisted to the latest tune;
His who-the-devil-are-you stare;
Translated, maybe, to the moon.
With Limbo’s other useless things
Haranguing spectres, set him there;
‘The snappiest fashion since last spring’s,
‘The newest style, on Earth, I swear.
‘Why don’t you people get some class?
(Feebly contemptuous of nose),
‘Your damned thin moonlight, worse than gas —
‘Now in New York’ — and so it goes.
Logic a marionette’s, all wrong
Of premises; yet in some star
A hero! — Where would he belong?
But, even at that, what mask bizarre!

Notturno
Romeo, grand sérieux, a importunare

chitarra e cappello in mano, presso il cancello
Giulietta, nel solito dibattito
d’amore, sotto una luna annoiata ma cortese;
venendo meno la conversazione, attacca qualche aria
banale, e per pietà del loro destino
dietro il muro faccio attendere un servo,
una pugnalata, e la dama sviene.
Il sangue fa un buon effetto sul suolo illuminato dalla luna —
l’eroe sorride; nel mio miglior modo obliquo
volge verso la luna un occhio frenetico e profondo,
(nessun bisogno di ‘Amore per sempre?’ — ‘Amore la settimana prossima?’)
mentre le lettrici sono tutte annegate in lacrime: —
‘Il climax perfetto che tutti i veri amanti cercano!’

Humouresque
(DA J. LAFORGUE)

Una delle mie marionette è morta,
benché non ancora stanca del gioco —
ma debole di corpo come di testa,
(un saltimbanco a molla ha un tale telaio).
Ma questa marionetta defunta
mi piaceva abbastanza: un volto comune,
(il tipo di volto che dimentichiamo)
contratto in una smorfia comica e ottusa;
aria mezzo prepotente, mezzo implorante,
bocca storta all’ultima moda;
il suo sguardo di chi-diavolo-siete-voi;
traslato, forse, sulla luna.
Con le altre cose inutili del Limbo,
spettri che arringano, mettetelo là;
‘La moda più scattante dalla scorsa primavera,
‘l’ultimo stile, sulla Terra, ve lo giuro.
‘Perché voialtri non vi date un po’ di classe?
(fiaccamente sprezzante di naso),
‘Il vostro maledetto chiaro di luna sottile, peggio del gas —
‘Ora a New York’ — e via così.
Logica da marionetta, tutta sbagliata
nelle premesse; eppure in qualche stella
un eroe! — Dove sarebbe il suo posto?
Ma, anche così, che maschera bizzarra!

Humouresque
(AFTER J. LAFORGUE)

Spleen
Sunday: this satisfied procession
Of definite Sunday faces;
Bonnets, silk hats, and conscious graces
In repetition that displaces
Your mental self-possession
By this unwarranted digression.
Evening, lights, and tea!
Children and cats in the alley;
Dejection unable to rally
Against this dull conspiracy.
And Life, a little bald and gray,
Languid, fastidious, and bland,
Waits, hat and gloves in hand‚
Punctilious of tie and suit
(Somewhat impatient of delay)
On the doorstep of the Absolute.

Humouresque
(DA J. LAFORGUE)

Spleen
Domenica: questa processione soddisfatta
di ben definiti volti domenicali;
cuffie, cappelli di seta, e grazie consapevoli
in una ripetizione che spodesta
la vostra mentale padronanza di sé
con questa ingiustificata digressione.
Sera, luci, e tè!
Bambini e gatti nel vicolo;
avvilimento incapace di rimettersi in ordine
contro questa ottusa congiura.
E la Vita, un po’ calva e grigia,
languida, schizzinosa e blanda,
attende, cappello e guanti in mano,
puntigliosa di cravatta e d’abito
(alquanto impaziente dell’indugio)
sulla soglia dell’Assoluto.

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Humouresque

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