Conversation Galante · La Figlia Che Piange · Sweeney Erect · The wind sprang up at four o’clock · To Walter de la Mare · A Dedication to my Wife · Circe’s Palace · On a Portrait · Nocturne · Humouresque
Conversation Galante
I observe: ‘Our sentimental friend the moon!
Or possibly (fantastic, I confess)
It may be Prester John’s balloon
Or an old battered lantern hung aloft
To light poor travellers to their distress.’
She then: ‘How you digress!’
And I then: ‘Someone frames upon the keys
That exquisite nocturne, with which we explain
The night and moonshine; music which we seize
To body forth our own vacuity.’
She then: ‘Does this refer to me?’
‘Oh no, it is I who am inane.
‘You, madam, are the eternal humorist,
The eternal enemy of the absolute,
Giving our vagrant moods the slightest twist!
With your air indifferent and imperious
At a stroke our mad poetics to confute —’
And — ‘Are we then so serious?’
Conversation Galante
Osservo: ‘La nostra sentimentale amica la luna!
O forse (fantastico, lo confesso)
potrebbe essere il pallone del Prete Gianni,
o una vecchia lanterna ammaccata appesa in alto
a far luce ai poveri viandanti verso la loro sventura.’
E lei allora: ‘Come divagate!’
E io allora: ‘Qualcuno compone sui tasti
quel notturno squisito, col quale spieghiamo
la notte e il chiaro di luna; musica di cui c’impadroniamo
per dar corpo alla nostra vacuità.’
E lei allora: ‘Vi riferite forse a me?’
‘Oh no, sono io a essere inane.
‘Voi, signora, siete l’eterna umorista,
l’eterna nemica dell’assoluto,
che date ai nostri umori vagabondi il più lieve scarto!
Con la vostra aria indifferente e imperiosa
a confutare d’un colpo la nostra folle poetica —’
E — ‘Siamo dunque così seri?’
La Figlia Che Piange
O quam te memorem virgo …
Stand on the highest pavement of the stair —
Lean on a garden urn —
Weave, weave the sunlight in your hair —
Clasp your flowers to you with a pained surprise —
Fling them to the ground and turn
With a fugitive resentment in your eyes:
But weave, weave the sunlight in your hair.
So I would have had him leave.
So I would have had her stand and grieve,
So he would have left
As the soul leaves the body torn and bruised,
As the mind deserts the body it has used.
I should find
Some way incomparably light and deft,
Some way we both should understand,
Simple and faithless as a smile and shake of the hand.
She turned away, but with the autumn weather
Compelled my imagination many days,
Many days and many hours:
Her hair over her arms and her arms full of flowers.
And I wonder how they should have been together!
I should have lost a gesture and a pose.
Sometimes these cogitations still amaze
The troubled midnight and the noon’s repose.
La Figlia Che Piange
O quam te memorem virgo …
Sta’ sul gradino più alto della scala —
appoggiati a un’urna da giardino —
intreccia, intreccia la luce del sole nei tuoi capelli —
stringi a te i tuoi fiori con dolorosa sorpresa —
gettali a terra e voltati
con un fuggitivo risentimento negli occhi:
ma intreccia, intreccia la luce del sole nei tuoi capelli.
Così avrei voluto che lui partisse.
Così avrei voluto che lei stesse in piedi e soffrisse,
così lui sarebbe partito
come l’anima lascia il corpo lacero e contuso,
come la mente abbandona il corpo che ha usato.
Dovrei trovare
un modo incomparabilmente lieve e destro,
un modo che entrambi comprendessimo,
semplice e infido come un sorriso e una stretta di mano.
Ella si voltò, ma col tempo d’autunno
costrinse la mia immaginazione per molti giorni,
molti giorni e molte ore:
i capelli sulle braccia e le braccia piene di fiori.
E mi chiedo come sarebbero stati insieme!
Avrei perduto un gesto e una posa.
A volte queste elucubrazioni ancora stupiscono
la mezzanotte turbata e il riposo del meriggio.
Sweeney Erect
And the trees about me,
Let them be dry and leafless; let the rocks
Groan with continual surges; and behind me
Make all a desolation. Look, look, wenches!
Paint me a cavernous waste shore
Cast in the unstilled Cyclades,
Paint me the bold anfractuous rocks
Faced by the snarled and yelping seas.
Display me Aeolus above
Reviewing the insurgent gales
Which tangle Ariadne’s hair
And swell with haste the perjured sails.
Morning stirs the feet and hands
(Nausicaa and Polypheme).
Gesture of orang-outang
Rises from the sheets in steam.
This withered root of knots of hair
Slitted below and gashed with eyes,
This oval O cropped out with teeth:
The sickle motion from the thighs
Jackknifes upward at the knees
Then straightens out from heel to hip
Pushing the framework of the bed
And clawing at the pillow slip.
Sweeney addressed full length to shave
Broadbottomed, pink from nape to base,
Knows the female temperament
And wipes the suds around his face.
(The lengthened shadow of a man
Is history, said Emerson
Who had not seen the silhouette
Of Sweeney straddled in the sun.)
Tests the razor on his leg
Waiting until the shriek subsides.
The epileptic on the bed
Curves backward, clutching at her sides.
The ladies of the corridor
Find themselves involved, disgraced,
Call witness to their principles
And deprecate the lack of taste
Observing that hysteria
Might easily be misunderstood;
Mrs. Turner intimates
It does the house no sort of good.
But Doris, towelled from the bath,
Enters padding on broad feet,
Bringing sal volatile
And a glass of brandy neat.
Sweeney Eretto
E gli alberi intorno a me,
siano secchi e senza foglie; le rocce
gemano di flutti incessanti; e dietro di me
fate tutta una desolazione. Guardate, guardate, fanciulle!
Dipingimi una riva cavernosa e deserta
gettata fra le Cicladi inquiete,
dipingimi le rocce ardite e anfrattuose
affrontate dai mari ringhianti e latranti.
Mostrami Eolo lassù
che passa in rassegna le raffiche insorte
che aggrovigliano i capelli d’Arianna
e gonfiano in fretta le vele spergiure.
Il mattino agita i piedi e le mani
(Nausicaa e Polifemo).
Gesto d’orangutan
si leva dalle lenzuola nel vapore.
Questa radice avvizzita di nodi di capelli
fessa di sotto e squarciata d’occhi,
questa O ovale spuntata di denti:
il moto a falce dalle cosce
scatta in su come un coltello alle ginocchia
poi si distende dal tallone all’anca
spingendo l’intelaiatura del letto
e artigliando la federa.
Sweeney disteso in tutta la sua lunghezza per radersi,
largo di deretano, roseo dalla nuca alla base,
conosce il temperamento femminile
e si terge la schiuma intorno al viso.
(L’ombra allungata d’un uomo
è la storia, disse Emerson,
che non aveva visto la sagoma
di Sweeney a gambe larghe nel sole.)
Prova il rasoio sulla gamba
aspettando che lo strillo si plachi.
L’epilettica sul letto
s’incurva all’indietro, stringendosi i fianchi.
Le signore del corridoio
si trovano coinvolte, disonorate,
chiamano a testimone i loro princìpi
e deprecano la mancanza di gusto
osservando che l’isterismo
potrebbe facilmente esser frainteso;
la signora Turner lascia intendere
che non fa alla casa nessun bene.
Ma Doris, uscita dal bagno nell’asciugamano,
entra padellando sui piedi larghi,
portando sale volatile
e un bicchiere di brandy liscio.
The wind sprang up at four o’clock
The wind sprang up at four o’clock
The wind sprang up and broke the bells
Swinging between life and death
Here, in death’s dream kingdom
The waking echo of confusing strife
Is it a dream or something else
When the surface of the blackened river
Is a face that sweats with tears?
I saw across the blackened river
The camp fire shake with alien spears.
Here, across death’s other river
The Tartar horsemen shake their spears.
Il vento si levò alle quattro in punto
il vento si levò alle quattro in punto
il vento si levò e spezzò le campane
oscillanti fra la vita e la morte
qui, nel regno di sogno della morte
l’eco desta della contesa confusa
è un sogno o qualcos’altro
quando la superficie del fiume annerito
è un volto che suda lacrime?
Vidi al di là del fiume annerito
il fuoco del campo tremare di lance straniere.
Qui, al di là dell’altro fiume della morte
i cavalieri tartari scuotono le lance.
To Walter de la Mare
To Walter de la Mare was written for inclusion in Tribute to Walter de la Mare (Faber & Faber Ltd., 1948), a book presented to him on his seventy-fifth birthday.
The children who explored the brook and found
A desert island with a sandy cove
(A hiding place, but very dangerous ground,
For here the water buffalo may rove,
The kinkajou, the mangabey, abound
In the dark jungle of a mango grove‚
And shadowy lemurs glide from tree to tree —
The guardians of some long-lost treasure-trove)
Recount their exploits at the nursery tea
And when the lamps are lit and curtains drawn
Demand some poetry, please. Whose shall it be,
At not quite time for bed? …
Or when the lawn
Is pressed by unseen feet, and ghosts return
Gently at twilight, gently go at dawn,
The sad intangible who grieve and yearn;
When the familiar scene is suddenly strange
Or the well known is what we have yet to learn,
And two worlds meet, and intersect, and change;
When cats are maddened in the moonlight dance,
Dogs cower, flitter bats, and owls range
At witches’ sabbath of the maiden aunts;
When the nocturnal traveller can arouse
No sleeper by his call; or when by chance
An empty face peers from an empty house;
By whom, and by what means, was this designed?
The whispered incantation which allows
Free passage to the phantoms of the mind?
By you; by those deceptive cadences
Wherewith the common measure is refined;
By conscious art practised with natural ease;
By the delicate, invisible web you wove —
The inexplicable mystery of sound.
A Walter de la Mare
A Walter de la Mare fu scritta per essere inclusa in Tribute to Walter de la Mare (Faber & Faber Ltd., 1948), un libro che gli fu offerto per il suo settantacinquesimo compleanno.
I bambini che esplorarono il ruscello e trovarono
un’isola deserta con una cala sabbiosa
(un nascondiglio, ma terreno assai pericoloso,
ché qui può vagare il bufalo d’acqua,
il cercoletto, il mangabey abbondano
nella giungla buia d’un boschetto di manghi,
e lemuri ombrosi scivolano d’albero in albero —
i guardiani di qualche tesoro perduto da gran tempo)
raccontano le loro imprese al tè dei bambini
e quando le lampade sono accese e le tende tirate
chiedono un po’ di poesia, per favore. Di chi sarà,
quando non è proprio ancora ora d’andare a letto? …
O quando il prato
è calpestato da piedi invisibili, e i fantasmi tornano
dolcemente al crepuscolo, dolcemente vanno all’alba,
i tristi intangibili che si dolgono e anelano;
quando la scena familiare è d’un tratto strana
o il ben noto è ciò che ancora dobbiamo apprendere,
e due mondi s’incontrano, e s’intersecano, e mutano;
quando i gatti impazziscono nella danza del chiaro di luna,
i cani s’acquattano, i pipistrelli guizzano, e i gufi vagano
al sabba delle zie zitelle;
quando il viandante notturno non riesce a destare
nessun dormiente col suo richiamo; o quando per caso
un volto vuoto s’affaccia da una casa vuota;
da chi, e con quali mezzi, fu ideato tutto questo?
La sussurrata incantazione che concede
libero passaggio ai fantasmi della mente?
Da te; da quelle cadenze ingannevoli
con cui la misura comune si raffina;
da un’arte consapevole praticata con naturale agio;
dalla delicata, invisibile tela che tessesti —
l’inesplicabile mistero del suono.
A Dedication to my Wife
To whom I owe the leaping delight
That quickens my senses in our wakingtime
And the rhythm that governs the repose of our sleepingtime,
The breathing in unison
Of lovers whose bodies smell of each other
Who think the same thoughts without need of speech
And babble the same speech without need of meaning.
No peevish winter wind shall chill
No sullen tropic sun shall wither
The roses in the rose-garden which is ours and ours only
But this dedication is for others to read:
These are private words addressed to you in public.
Una Dedica a mia Moglie
A colei cui devo il balzante diletto
che ravviva i miei sensi nel nostro tempo di veglia
e il ritmo che governa il riposo del nostro tempo di sonno,
il respirare all’unisono
di amanti i cui corpi odorano l’uno dell’altro,
che pensano gli stessi pensieri senza bisogno di parole
e cinguettano le stesse parole senza bisogno di senso.
Nessun stizzoso vento d’inverno agghiaccerà,
nessun cupo sole dei tropici inaridirà
le rose nel giardino di rose che è nostro e nostro soltanto:
ma questa dedica è perché altri la leggano:
queste sono parole private rivolte a te in pubblico.
Circe’s Palace
Around her fountain which flows
With the voice of men in pain‚
Are flowers that no man knows.
Their petals are fanged and red
With hideous streak and stain;
They sprang from the limbs of the dead. —
We shall not come here again.
Panthers rise from their lairs
In the forest which thickens below,
Along the garden stairs
The sluggish python lies;
The peacocks walk, stately and slow,
And they look at us with the eyes
Of men whom we knew long ago.
Il Palazzo di Circe
Intorno alla sua fontana che scorre
con la voce d’uomini nel dolore,
stanno fiori che nessuno conosce.
I loro petali sono zannuti e rossi
di striature e macchie orrende;
sono spuntati dalle membra dei morti. —
Non torneremo qui mai più.
Pantere si levano dalle tane
nella foresta che s’infittisce più sotto,
lungo le scale del giardino
giace il pitone pigro;
i pavoni camminano, solenni e lenti,
e ci guardano con gli occhi
di uomini che conoscemmo molto tempo fa.
On a Portrait
Among a crowd of tenuous dreams, unknown
To us of restless brain and weary feet,
Forever hurrying, up and down the street,
She stands at evening in the room alone.
Not like a tranquil goddess carved of stone
But evanescent, as if one should meet
A pensive lamia in some wood-retreat,
An immaterial fancy of one’s own.
No meditations glad or ominous
Disturb her lips, or move the slender hands;
Her dark eyes keep their secrets hid from us,
Beyond the circle of our thought she stands.
The parrot on his bar, a silent spy,
Regards her with a patient curious eye.
Sopra un ritratto
Fra una folla di tenui sogni, ignota
a noi dal cervello inquieto e dai piedi stanchi,
sempre in fretta, su e giù per la strada,
ella sta la sera nella stanza sola.
Non come una dea tranquilla scolpita in pietra,
ma evanescente, come s’incontrassimo
una lamia pensosa in qualche ritiro boschivo,
una fantasia immateriale tutta nostra.
Nessuna meditazione lieta o sinistra
turba le sue labbra, o muove le mani sottili;
i suoi occhi scuri tengono i loro segreti nascosti a noi,
oltre il cerchio del nostro pensiero ella sta.
Il pappagallo sul suo trespolo, spia silenziosa,
la osserva con occhio paziente e curioso.
Nocturne
Romeo, grand sérieux, to importune
Guitar and hat in hand, beside the gate
With Juliet, in the usual debate
Of love, beneath a bored but courteous moon;
The conversation failing, strikes some tune
Banal, and out of pity for their fate
Behind the wall I have some servant wait,
Stab, and the lady sinks into a swoon.
Blood looks effective on the moonlit ground —
The hero smiles; in my best mode oblique
Rolls toward the moon a frenzied eye profound,
(No need of ‘Love forever?’ — ‘Love next week?’)
While female readers all in tears are drowned: —
‘The perfect climax all true lovers seek!’
Notturno
Romeo, grand sérieux, a importunare
chitarra e cappello in mano, presso il cancello
Giulietta, nel solito dibattito
d’amore, sotto una luna annoiata ma cortese;
venendo meno la conversazione, attacca qualche aria
banale, e per pietà del loro destino
dietro il muro faccio attendere un servo,
una pugnalata, e la dama sviene.
Il sangue fa un buon effetto sul suolo illuminato dalla luna —
l’eroe sorride; nel mio miglior modo obliquo
volge verso la luna un occhio frenetico e profondo,
(nessun bisogno di ‘Amore per sempre?’ — ‘Amore la settimana prossima?’)
mentre le lettrici sono tutte annegate in lacrime: —
‘Il climax perfetto che tutti i veri amanti cercano!’
Humouresque
(AFTER J. LAFORGUE)
One of my marionettes is dead,
Though not yet tired of the game —
But weak in body as in head,
(A jumping-jack has such a frame).
But this deceasèd marionette
I rather liked: a common face,
(The kind of face that we forget)
Pinched in a comic, dull grimace;
Half bullying, half imploring air,
Mouth twisted to the latest tune;
His who-the-devil-are-you stare;
Translated, maybe, to the moon.
With Limbo’s other useless things
Haranguing spectres, set him there;
‘The snappiest fashion since last spring’s,
‘The newest style, on Earth, I swear.
‘Why don’t you people get some class?
(Feebly contemptuous of nose),
‘Your damned thin moonlight, worse than gas —
‘Now in New York’ — and so it goes.
Logic a marionette’s, all wrong
Of premises; yet in some star
A hero! — Where would he belong?
But, even at that, what mask bizarre!
Humouresque
(DA J. LAFORGUE)
Una delle mie marionette è morta,
benché non ancora stanca del gioco —
ma debole di corpo come di testa,
(un saltimbanco a molla ha un tale telaio).
Ma questa marionetta defunta
mi piaceva abbastanza: un volto comune,
(il tipo di volto che dimentichiamo)
contratto in una smorfia comica e ottusa;
aria mezzo prepotente, mezzo implorante,
bocca storta all’ultima moda;
il suo sguardo di chi-diavolo-siete-voi;
traslato, forse, sulla luna.
Con le altre cose inutili del Limbo,
spettri che arringano, mettetelo là;
‘La moda più scattante dalla scorsa primavera,
‘l’ultimo stile, sulla Terra, ve lo giuro.
‘Perché voialtri non vi date un po’ di classe?
(fiaccamente sprezzante di naso),
‘Il vostro maledetto chiaro di luna sottile, peggio del gas —
‘Ora a New York’ — e via così.
Logica da marionetta, tutta sbagliata
nelle premesse; eppure in qualche stella
un eroe! — Dove sarebbe il suo posto?
Ma, anche così, che maschera bizzarra!