When by my solitary hearth I sit,
And hateful thoughts enwrap my soul in gloom;
When no fair dreams before my “mind’s eye” flit,
And the bare heath of life presents no bloom;
Sweet Hope, ethereal balm upon me shed,
And wave thy silver pinions o’er my head.
Whene’er I wander, at the fall of night,
Where woven boughs shut out the moon’s bright ray,
Should sad Despondency my musings fright,
And frown, to drive fair Cheerfulness away,
Peep with the moon-beams through the leafy roof,
And keep that fiend Despondence far aloof.
Should Disappointment, parent of Despair,
Strive for her son to seize my careless heart;
When, like a cloud, he sits upon the air,
Preparing on his spell-bound prey to dart:
Chace him away, sweet Hope, with visage bright,
And fright him as the morning frightens night!
Whene’er the fate of those I hold most dear
Tells to my fearful breast a tale of sorrow,
O bright-eyed Hope, my morbid fancy cheer;
Let me awhile thy sweetest comforts borrow:
Thy heaven-born radiance around me shed,
And wave thy silver pinions o’er my head!
Should e’er unhappy love my bosom pain,
From cruel parents, or relentless fair;
O let me think it is not quite in vain
To sigh out sonnets to the midnight air!
Sweet Hope, ethereal balm upon me shed.
And wave thy silver pinions o’er my head!
In the long vista of the years to roll,
Let me not see our country’s honour fade:
O let me see our land retain her soul,
Her pride, her freedom; and not freedom’s shade.
From thy bright eyes unusual brightness shed —
Beneath thy pinions canopy my head!
Let me not see the patriot’s high bequest,
Great Liberty! how great in plain attire!
With the base purple of a court oppress’d,
Bowing her head, and ready to expire:
But let me see thee stoop from heaven on wings
That fill the skies with silver glitterings!
And as, in sparkling majesty, a star
Gilds the bright summit of some gloomy cloud;
Brightening the half veil’d face of heaven afar:
So, when dark thoughts my boding spirit shroud,
Sweet Hope, celestial influence round me shed,
Waving thy silver pinions o’er my head.
February, 1815.
Quando siedo al mio focolare solitario,
e pensieri odiosi avvolgono di tenebra la mia anima;
quando nessun bel sogno trascorre davanti all’“occhio della mente”,
e la brulla landa della vita non offre fioritura;
dolce Speranza, versa su me il tuo balsamo etereo,
e agita le tue ali d’argento sopra il mio capo.
Ogni volta che vago, al calare della notte,
dove i rami intrecciati escludono il raggio chiaro della luna,
se il triste Sconforto spaventasse i miei pensieri,
e s’accigliasse per scacciare la bella Letizia,
fa’ capolino coi raggi di luna tra il tetto di foglie,
e tieni lontano quel demone dello Sconforto.
Se la Delusione, madre della Disperazione,
lottasse perché il figlio suo prenda il mio cuore incurante;
quando, come nube, egli siede sull’aria,
pronto a piombare sulla preda ammaliata:
scaccialo, dolce Speranza, col volto luminoso,
e atterriscilo come il mattino atterrisce la notte!
Ogni volta che la sorte di chi mi è più caro
narra al mio petto timoroso una storia di dolore,
o Speranza dagli occhi lucenti, rallegra la mia fantasia malata;
lascia ch’io prenda un poco i tuoi conforti più dolci:
versa intorno a me il tuo splendore nato dal cielo,
e agita le tue ali d’argento sopra il mio capo!
Se mai un amore infelice desse pena al mio petto,
per genitori crudeli, o per bella spietata;
oh, lascia ch’io pensi che non è del tutto vano
sospirare sonetti all’aria di mezzanotte!
Dolce Speranza, versa su me il tuo balsamo etereo.
E agita le tue ali d’argento sopra il mio capo!
Nella lunga prospettiva degli anni che verranno,
ch’io non veda spegnersi l’onore del nostro paese:
oh, ch’io veda la nostra terra serbare la sua anima,
il suo orgoglio, la sua libertà; e non l’ombra della libertà.
Dai tuoi occhi lucenti versa un chiarore inconsueto —
sotto le tue ali fa’ baldacchino al mio capo!
Ch’io non veda l’alto lascito del patriota,
grande Libertà! quanto grande in dimessa veste!
oppresso dalla vile porpora di una corte,
chinando il capo, e pronta a spirare:
ma ch’io ti veda chinarti dal cielo su ali
che colmano i cieli di scintillii d’argento!
E come, in scintillante maestà, una stella
indora la vetta chiara di qualche nube cupa;
rischiarando lontano il volto seminascosto del cielo:
così, quando pensieri oscuri avvolgono il mio spirito presago,
dolce Speranza, versa intorno a me celeste influsso,
agitando le tue ali d’argento sopra il mio capo.
Febbraio 1815.
St. Agnes’ Eve—Ah, bitter chill it was!
The owl, for all his feathers, was a-cold;
The hare limp’d trembling through the frozen grass,
And silent was the flock in woolly fold:
Numb were the Beadsman’s fingers, while he told
His rosary, and while his frosted breath,
Like pious incense from a censer old,
Seem’d taking flight for heaven, without a death,
Past the sweet Virgin’s picture, while his prayer he saith.
His prayer he saith, this patient, holy man; 10
Then takes his lamp, and riseth from his knees,
And back returneth, meagre, barefoot, wan,
Along the chapel aisle by slow degrees:
The sculptur’d dead, on each side, seem to freeze,
Emprison’d in black, purgatorial rails:
Knights, ladies, praying in dumb orat’ries,
He passeth by; and his weak spirit fails
To think how they may ache in icy hoods and mails.
Northward he turneth through a little door,
And scarce three steps, ere Music’s golden tongue 20
Flatter’d to tears this aged man and poor;
But no—already had his deathbell rung;
The joys of all his life were said and sung:
His was harsh penance on St. Agnes’ Eve:
Another way he went, and soon among
Rough ashes sat he for his soul’s reprieve,
And all night kept awake, for sinners’ sake to grieve.
That ancient Beadsman heard the prelude soft;
And so it chanc’d, for many a door was wide,
From hurry to and fro. Soon, up aloft, 30
The silver, snarling trumpets ‘gan to chide:
The level chambers, ready with their pride,
Were glowing to receive a thousand guests:
The carved angels, ever eager-eyed,
Star’d, where upon their heads the cornice rests,
With hair blown back, and wings put cross-wise on their breasts.
At length burst in the argent revelry,
With plume, tiara, and all rich array,
Numerous as shadows haunting fairily
The brain, new stuff’d, in youth, with triumphs gay 40
Of old romance. These let us wish away,
And turn, sole-thoughted, to one Lady there,
Whose heart had brooded, all that wintry day,
On love, and wing’d St. Agnes’ saintly care,
As she had heard old dames full many times declare.
They told her how, upon St. Agnes’ Eve,
Young virgins might have visions of delight,
And soft adorings from their loves receive
Upon the honey’d middle of the night,
If ceremonies due they did aright; 50
As, supperless to bed they must retire,
And couch supine their beauties, lily white;
Nor look behind, nor sideways, but require
Of Heaven with upward eyes for all that they desire.
Full of this whim was thoughtful Madeline:
The music, yearning like a God in pain,
She scarcely heard: her maiden eyes divine,
Fix’d on the floor, saw many a sweeping train
Pass by—she heeded not at all: in vain
Came many a tiptoe, amorous cavalier, 60
And back retir’d; not cool’d by high disdain,
But she saw not: her heart was otherwhere:
She sigh’d for Agnes’ dreams, the sweetest of the year.
She danc’d along with vague, regardless eyes,
Anxious her lips, her breathing quick and short:
The hallow’d hour was near at hand: she sighs
Amid the timbrels, and the throng’d resort
Of whisperers in anger, or in sport;
‘Mid looks of love, defiance, hate, and scorn,
Hoodwink’d with faery fancy; all amort, 70
Save to St. Agnes and her lambs unshorn,
And all the bliss to be before to-morrow morn.
So, purposing each moment to retire,
She linger’d still. Meantime, across the moors,
Had come young Porphyro, with heart on fire
For Madeline. Beside the portal doors,
Buttress’d from moonlight, stands he, and implores
All saints to give him sight of Madeline,
But for one moment in the tedious hours,
That he might gaze and worship all unseen; 80
Perchance speak, kneel, touch, kiss—in sooth such things
have been.
He ventures in: let no buzz’d whisper tell:
All eyes be muffled, or a hundred swords
Will storm his heart, Love’s fev’rous citadel:
For him, those chambers held barbarian hordes,
Hyena foemen, and hot-blooded lords,
Whose very dogs would execrations howl
Against his lineage: not one breast affords
Him any mercy, in that mansion foul,
Save one old beldame, weak in body and in soul. 90
Ah, happy chance! the aged creature came,
Shuffling along with ivory-headed wand,
To where he stood, hid from the torch’s flame,
Behind a broad hall-pillar, far beyond
The sound of merriment and chorus bland:
He startled her; but soon she knew his face,
And grasp’d his fingers in her palsied hand,
Saying, “Mercy, Porphyro! hie thee from this place;
They are all here to-night, the whole blood-thirsty race!”
“Get hence! get hence! there’s dwarfish Hildebrand; 100
He had a fever late, and in the fit
He cursed thee and thine, both house and land:
Then there’s that old Lord Maurice, not a whit
More tame for his gray hairs—Alas me! flit!
Flit like a ghost away.”—”Ah, Gossip dear,
We’re safe enough; here in this arm-chair sit,
And tell me how”—”Good Saints! not here, not here;
Follow me, child, or else these stones will be thy bier.”
He follow’d through a lowly arched way,
Brushing the cobwebs with his lofty plume, 110
And as she mutter’d “Well-a—well-a-day!”
He found him in a little moonlight room,
Pale, lattic’d, chill, and silent as a tomb.
“Now tell me where is Madeline,” said he,
“O tell me, Angela, by the holy loom
Which none but secret sisterhood may see,
When they St. Agnes’ wool are weaving piously.”
“St. Agnes! Ah! it is St. Agnes’ Eve—
Yet men will murder upon holy days:
Thou must hold water in a witch’s sieve, 120
And be liege-lord of all the Elves and Fays,
To venture so: it fills me with amaze
To see thee, Porphyro!—St. Agnes’ Eve!
God’s help! my lady fair the conjuror plays
This very night: good angels her deceive!
But let me laugh awhile, I’ve mickle time to grieve.”
Feebly she laugheth in the languid moon,
While Porphyro upon her face doth look,
Like puzzled urchin on an aged crone
Who keepeth clos’d a wond’rous riddle-book, 130
As spectacled she sits in chimney nook.
But soon his eyes grew brilliant, when she told
His lady’s purpose; and he scarce could brook
Tears, at the thought of those enchantments cold
And Madeline asleep in lap of legends old.
Sudden a thought came like a full-blown rose,
Flushing his brow, and in his pained heart
Made purple riot: then doth he propose
A stratagem, that makes the beldame start:
“A cruel man and impious thou art: 140
Sweet lady, let her pray, and sleep, and dream
Alone with her good angels, far apart
From wicked men like thee. Go, go!—I deem
Thou canst not surely be the same that thou didst seem.”
“I will not harm her, by all saints I swear,”
Quoth Porphyro: “O may I ne’er find grace
When my weak voice shall whisper its last prayer,
If one of her soft ringlets I displace,
Or look with ruffian passion in her face:
Good Angela, believe me by these tears; 150
Or I will, even in a moment’s space,
Awake, with horrid shout, my foemen’s ears,
And beard them, though they be more fang’d than wolves and
bears.”
“Ah! why wilt thou affright a feeble soul?
A poor, weak, palsy-stricken, churchyard thing,
Whose passing-bell may ere the midnight toll;
Whose prayers for thee, each morn and evening,
Were never miss’d.”—Thus plaining, doth she bring
A gentler speech from burning Porphyro;
So woful, and of such deep sorrowing, 160
That Angela gives promise she will do
Whatever he shall wish, betide her weal or woe.
Which was, to lead him, in close secrecy,
Even to Madeline’s chamber, and there hide
Him in a closet, of such privacy
That he might see her beauty unespied,
And win perhaps that night a peerless bride,
While legion’d fairies pac’d the coverlet,
And pale enchantment held her sleepy-eyed.
Never on such a night have lovers met, 170
Since Merlin paid his Demon all the monstrous debt.
“It shall be as thou wishest,” said the Dame:
“All cates and dainties shall be stored there
Quickly on this feast-night: by the tambour frame
Her own lute thou wilt see: no time to spare,
For I am slow and feeble, and scarce dare
On such a catering trust my dizzy head.
Wait here, my child, with patience; kneel in prayer
The while: Ah! thou must needs the lady wed,
Or may I never leave my grave among the dead.” 180
So saying, she hobbled off with busy fear.
The lover’s endless minutes slowly pass’d;
The dame return’d, and whisper’d in his ear
To follow her; with aged eyes aghast
From fright of dim espial. Safe at last,
Through many a dusky gallery, they gain
The maiden’s chamber, silken, hush’d, and chaste;
Where Porphyro took covert, pleas’d amain.
His poor guide hurried back with agues in her brain.
Her falt’ring hand upon the balustrade, 190
Old Angela was feeling for the stair,
When Madeline, St. Agnes’ charmed maid,
Rose, like a mission’d spirit, unaware:
With silver taper’s light, and pious care,
She turn’d, and down the aged gossip led
To a safe level matting. Now prepare,
Young Porphyro, for gazing on that bed;
She comes, she comes again, like ring-dove fray’d and fled.
Out went the taper as she hurried in;
Its little smoke, in pallid moonshine, died: 200
She clos’d the door, she panted, all akin
To spirits of the air, and visions wide:
No uttered syllable, or, woe betide!
But to her heart, her heart was voluble,
Paining with eloquence her balmy side;
As though a tongueless nightingale should swell
Her throat in vain, and die, heart-stifled, in her dell.
A casement high and triple-arch’d there was,
All garlanded with carven imag’ries
Of fruits, and flowers, and bunches of knot-grass, 210
And diamonded with panes of quaint device,
Innumerable of stains and splendid dyes,
As are the tiger-moth’s deep-damask’d wings;
And in the midst, ‘mong thousand heraldries,
And twilight saints, and dim emblazonings,
A shielded scutcheon blush’d with blood of queens and kings.
Full on this casement shone the wintry moon,
And threw warm gules on Madeline’s fair breast,
As down she knelt for heaven’s grace and boon;
Rose-bloom fell on her hands, together prest, 220
And on her silver cross soft amethyst,
And on her hair a glory, like a saint:
She seem’d a splendid angel, newly drest,
Save wings, for heaven:—Porphyro grew faint:
She knelt, so pure a thing, so free from mortal taint.
Anon his heart revives: her vespers done,
Of all its wreathed pearls her hair she frees;
Unclasps her warmed jewels one by one;
Loosens her fragrant boddice; by degrees
Her rich attire creeps rustling to her knees: 230
Half-hidden, like a mermaid in sea-weed,
Pensive awhile she dreams awake, and sees,
In fancy, fair St. Agnes in her bed,
But dares not look behind, or all the charm is fled.
Soon, trembling in her soft and chilly nest,
In sort of wakeful swoon, perplex’d she lay,
Until the poppied warmth of sleep oppress’d
Her soothed limbs, and soul fatigued away;
Flown, like a thought, until the morrow-day;
Blissfully haven’d both from joy and pain; 240
Clasp’d like a missal where swart Paynims pray;
Blinded alike from sunshine and from rain,
As though a rose should shut, and be a bud again.
Stol’n to this paradise, and so entranced,
Porphyro gazed upon her empty dress,
And listen’d to her breathing, if it chanced
To wake into a slumberous tenderness;
Which when he heard, that minute did he bless,
And breath’d himself: then from the closet crept,
Noiseless as fear in a wide wilderness, 250
And over the hush’d carpet, silent, stept,
And ‘tween the curtains peep’d, where, lo!—how fast she
slept.
Then by the bed-side, where the faded moon
Made a dim, silver twilight, soft he set
A table, and, half anguish’d, threw thereon
A cloth of woven crimson, gold, and jet:—
O for some drowsy Morphean amulet!
The boisterous, midnight, festive clarion,
The kettle-drum, and far-heard clarionet,
Affray his ears, though but in dying tone:— 260
The hall door shuts again, and all the noise is gone.
And still she slept an azure-lidded sleep,
In blanched linen, smooth, and lavender’d,
While he from forth the closet brought a heap
Of candied apple, quince, and plum, and gourd
With jellies soother than the creamy curd,
And lucent syrops, tinct with cinnamon;
Manna and dates, in argosy transferr’d
From Fez; and spiced dainties, every one,
From silken Samarcand to cedar’d Lebanon. 270
These delicates he heap’d with glowing hand
On golden dishes and in baskets bright
Of wreathed silver: sumptuous they stand
In the retired quiet of the night,
Filling the chilly room with perfume light.—
“And now, my love, my seraph fair, awake!
Thou art my heaven, and I thine eremite:
Open thine eyes, for meek St. Agnes’ sake,
Or I shall drowse beside thee, so my soul doth ache.”
Thus whispering, his warm, unnerved arm 280
Sank in her pillow. Shaded was her dream
By the dusk curtains:—’twas a midnight charm
Impossible to melt as iced stream:
The lustrous salvers in the moonlight gleam;
Broad golden fringe upon the carpet lies:
It seem’d he never, never could redeem
From such a stedfast spell his lady’s eyes;
So mus’d awhile, entoil’d in woofed phantasies.
Awakening up, he took her hollow lute,—
Tumultuous,—and, in chords that tenderest be, 290
He play’d an ancient ditty, long since mute,
In Provence call’d, “La belle dame sans mercy:”
Close to her ear touching the melody;—
Wherewith disturb’d, she utter’d a soft moan:
He ceased—she panted quick—and suddenly
Her blue affrayed eyes wide open shone:
Upon his knees he sank, pale as smooth-sculptured stone.
Her eyes were open, but she still beheld,
Now wide awake, the vision of her sleep:
There was a painful change, that nigh expell’d 300
The blisses of her dream so pure and deep
At which fair Madeline began to weep,
And moan forth witless words with many a sigh;
While still her gaze on Porphyro would keep;
Who knelt, with joined hands and piteous eye,
Fearing to move or speak, she look’d so dreamingly.
“Ah, Porphyro!” said she, “but even now
Thy voice was at sweet tremble in mine ear,
Made tuneable with every sweetest vow;
And those sad eyes were spiritual and clear: 310
How chang’d thou art! how pallid, chill, and drear!
Give me that voice again, my Porphyro,
Those looks immortal, those complainings dear!
Oh leave me not in this eternal woe,
For if thou diest, my Love, I know not where to go.”
Beyond a mortal man impassion’d far
At these voluptuous accents, he arose,
Ethereal, flush’d, and like a throbbing star
Seen mid the sapphire heaven’s deep repose
Into her dream he melted, as the rose 320
Blendeth its odour with the violet,—
Solution sweet: meantime the frost-wind blows
Like Love’s alarum pattering the sharp sleet
Against the window-panes; St. Agnes’ moon hath set.
’Tis dark: quick pattereth the flaw-blown sleet:
“This is no dream, my bride, my Madeline!”
’Tis dark: the iced gusts still rave and beat:
“No dream, alas! alas! and woe is mine!
Porphyro will leave me here to fade and pine.—
Cruel! what traitor could thee hither bring? 330
I curse not, for my heart is lost in thine
Though thou forsakest a deceived thing;—
A dove forlorn and lost with sick unpruned wing.”
“My Madeline! sweet dreamer! lovely bride!
Say, may I be for aye thy vassal blest?
Thy beauty’s shield, heart-shap’d and vermeil dyed?
Ah, silver shrine, here will I take my rest
After so many hours of toil and quest,
A famish’d pilgrim,—saved by miracle.
Though I have found, I will not rob thy nest 340
Saving of thy sweet self; if thou think’st well
To trust, fair Madeline, to no rude infidel.”
“Hark! ’tis an elfin-storm from faery land,
Of haggard seeming, but a boon indeed:
Arise—arise! the morning is at hand;—
The bloated wassaillers will never heed:—
Let us away, my love, with happy speed;
There are no ears to hear, or eyes to see,—
Drown’d all in Rhenish and the sleepy mead:
Awake! arise! my love, and fearless be, 350
For o’er the southern moors I have a home for thee.”
She hurried at his words, beset with fears,
For there were sleeping dragons all around,
At glaring watch, perhaps, with ready spears—
Down the wide stairs a darkling way they found.—
In all the house was heard no human sound.
A chain-droop’d lamp was flickering by each door;
The arras, rich with horseman, hawk, and hound,
Flutter’d in the besieging wind’s uproar;
And the long carpets rose along the gusty floor. 360
They glide, like phantoms, into the wide hall;
Like phantoms, to the iron porch, they glide;
Where lay the Porter, in uneasy sprawl,
With a huge empty flaggon by his side:
The wakeful bloodhound rose, and shook his hide,
But his sagacious eye an inmate owns:
By one, and one, the bolts full easy slide:—
The chains lie silent on the footworn stones;—
The key turns, and the door upon its hinges groans.
And they are gone: ay, ages long ago 370
These lovers fled away into the storm.
That night the Baron dreamt of many a woe,
And all his warrior-guests, with shade and form
Of witch, and demon, and large coffin-worm,
Were long be-nightmar’d. Angela the old
Died palsy-twitch’d, with meagre face deform;
The Beadsman, after thousand aves told,
For aye unsought for slept among his ashes cold.
Vigilia di Sant’Agnese—ah, che gelo pungente!
Il gufo, malgrado tutte le sue piume, aveva freddo;
la lepre zoppicava tremando per l’erba gelata,
e taceva il gregge nel lanoso ovile:
intirizzite le dita dell’Orante, mentre sgranava
il suo rosario, e mentre il suo fiato brinato,
come pio incenso da un antico turibolo,
pareva prendere il volo verso il cielo, senza una morte,
oltre l’immagine della dolce Vergine, mentre dice la sua preghiera.
La sua preghiera dice, quest’uomo paziente e santo; 10
poi prende la lampada, e si leva dalle ginocchia,
e torna indietro, magro, scalzo, smorto,
lungo la navata della cappella, a lenti passi:
i morti scolpiti, da ogni lato, paiono agghiacciare,
imprigionati in nere cancellate purgatoriali:
cavalieri, dame, oranti in muti oratori,
egli oltrepassa; e il suo debole spirito vien meno
al pensiero di come possano dolere in gelidi cappucci e maglie.
Volge a settentrione per una porticina,
e a stento tre passi, che l’aurea lingua della Musica 20
lusingò fino alle lacrime quel vecchio e povero uomo;
ma no—già era suonata la sua campana a morto;
le gioie di tutta la sua vita erano dette e cantate:
sua era l’aspra penitenza nella vigilia di Sant’Agnese:
prese un’altra via, e presto tra
ruvide ceneri sedette per il riscatto della sua anima,
e tutta la notte vegliò, a dolersi per i peccatori.
Quel vecchio Orante udì il molle preludio;
e così avvenne, ché molte porte erano spalancate,
per l’andirivieni. Presto, lassù in alto, 30
le trombe d’argento, ringhiose, presero a rampognare:
le sale distese, pronte col loro orgoglio,
splendevano per accogliere mille ospiti:
gli angeli intagliati, dagli occhi sempre avidi,
fissavano, là dove sui loro capi posa il cornicione,
coi capelli soffiati all’indietro, e le ali a croce sul petto.
Alfine irruppe l’argentea baldoria,
con piume, tiare, e ogni ricco corredo,
numerosa come ombre che fatatamente infestano
la mente, appena colma, in gioventù, dei gai trionfi 40
dell’antico romanzo cavalleresco. Questi allontaniamo col desiderio,
e volgiamoci, con un solo pensiero, a una Dama là,
il cui cuore aveva covato, tutto quel giorno d’inverno,
l’amore, e la santa cura dell’alata Sant’Agnese,
come aveva udito vecchie dame dichiarare tante e tante volte.
Le dicevano come, nella vigilia di Sant’Agnese,
le giovani vergini potessero avere visioni di delizia,
e ricevere dai loro amori tenere adorazioni
nel cuore mielato della notte,
se compivano a dovere i riti richiesti; 50
così, digiune devono ritirarsi a letto,
e adagiare supine le loro bellezze, bianche di giglio;
né guardare indietro, né di lato, ma chiedere
al Cielo con occhi levati tutto ciò che desiderano.
Piena di questo capriccio era la pensosa Madeline:
la musica, che anelava come un Dio in pena,
appena l’udiva: i suoi divini occhi di fanciulla,
fissi al suolo, videro più d’uno strascico frusciante
passare—non vi badò affatto: invano
venne più d’un cavaliere amoroso in punta di piedi, 60
e si ritrasse; non raffreddato da alto disdegno,
ma lei non vedeva: il suo cuore era altrove:
sospirava i sogni di Agnese, i più dolci dell’anno.
Danzava con occhi vaghi, che nulla guardavano,
ansiose le labbra, il respiro rapido e corto:
l’ora consacrata era vicina: sospira
tra i timpani, e la folta ressa
di chi bisbiglia in collera, o per gioco;
tra sguardi d’amore, di sfida, d’odio e di scherno,
bendata da fantasia fatata; morta a tutto, 70
tranne che a Sant’Agnese e ai suoi agnelli non tosati,
e a tutta la beatitudine che verrà prima del mattino.
Così, proponendosi a ogni istante di ritirarsi,
ancora indugiava. Intanto, attraverso le brughiere,
era giunto il giovane Porphyro, col cuore in fiamme
per Madeline. Presso le porte del portale,
riparato dal chiaro di luna, sta e implora
tutti i santi di concedergli la vista di Madeline,
anche per un solo istante nelle ore tediose,
per poter contemplare e adorare non visto; 80
forse parlare, inginocchiarsi, toccare, baciare—in verità tali cose
sono avvenute.
S’avventura dentro: nessun sussurro ronzante lo riveli:
siano bendati tutti gli occhi, o cento spade
prenderanno d’assalto il suo cuore, febbrile cittadella dell’Amore:
per lui, quelle sale accoglievano orde barbariche,
nemici iene, e signori dal sangue caldo,
i cui stessi cani ululerebbero esecrazioni
contro il suo lignaggio: non un petto gli concede
alcuna pietà, in quella dimora immonda,
tranne una vecchia megera, debole di corpo e d’anima. 90
Ah, felice sorte! la vecchia creatura venne,
trascinandosi con la bacchetta dal pomo d’avorio,
fin dove egli stava, nascosto alla fiamma della torcia,
dietro un largo pilastro della sala, ben oltre
il suono dell’allegria e del blando coro:
la fece trasalire; ma presto ella riconobbe il suo volto,
e gli strinse le dita nella mano tremante,
dicendo: “Pietà, Porphyro! affrettati via da questo luogo;
sono tutti qui questa notte, l’intera stirpe assetata di sangue!”
“Via di qui! via di qui! c’è il nanerottolo Hildebrand; 100
ebbe la febbre di recente, e nell’accesso
maledisse te e i tuoi, casa e terra:
poi c’è quel vecchio Lord Maurice, non d’un briciolo
più mite per i suoi capelli grigi—Ahimè! fuggi!
Vola via come un fantasma.”—”Ah, cara Comare,
siamo abbastanza al sicuro; siedi qui in questa poltrona,
e dimmi come”—”Santi buoni! non qui, non qui;
seguimi, figlio, o queste pietre saranno la tua bara.”
La seguì per un basso andito ad arco,
spazzando le ragnatele con l’alto pennacchio, 110
e mentre ella borbottava “Ahi—ahi che giorno!”
si trovò in una stanzetta illuminata di luna,
pallida, ingraticciata, fredda e muta come una tomba.
“Ora dimmi dov’è Madeline”, disse,
“oh dimmi, Angela, per il sacro telaio
che nessuno può vedere se non la segreta sorellanza,
quando tessono piamente la lana di Sant’Agnese.”
“Sant’Agnese! Ah! è la vigilia di Sant’Agnese—
eppure gli uomini uccidono anche nei giorni santi:
devi tenere l’acqua nel setaccio d’una strega, 120
ed essere signore ligio di tutti gli Elfi e le Fate,
per osare tanto: mi riempie di stupore
vederti, Porphyro!—vigilia di Sant’Agnese!
Aiuto di Dio! la mia bella signora fa la maga
proprio questa notte: la ingannino i buoni angeli!
Ma lasciami ridere un poco, ho gran tempo per dolermi.”
Debolmente ride nella languida luna,
mentre Porphyro le guarda in viso,
come monello perplesso davanti a una vecchia canuta
che tiene chiuso un mirabile libro d’indovinelli, 130
mentre con gli occhiali siede nel cantuccio del camino.
Ma presto i suoi occhi si fecero splendenti, quando ella narrò
il proposito della sua dama; e a stento poté trattenere
le lacrime, al pensiero di quei freddi incantesimi
e di Madeline addormentata in grembo a leggende antiche.
Improvviso un pensiero venne come rosa sbocciata,
accendendogli la fronte, e nel suo cuore dolente
fece purpureo tumulto: allora propone
uno stratagemma, che fa sussultare la vecchia:
“Uomo crudele ed empio tu sei: 140
dolce signora, lasciala pregare, e dormire, e sognare
sola coi suoi angeli buoni, ben lontano
da uomini malvagi come te. Va’, va’!—credo
che tu non possa certo essere quello che sembravi.”
“Non le farò male, per tutti i santi lo giuro”,
disse Porphyro: “oh, ch’io non trovi mai grazia
quando la mia debole voce sussurrerà la sua ultima preghiera,
se le scomporrò uno solo dei suoi molli riccioli,
o la guarderò in viso con passione brutale:
buona Angela, credimi per queste lacrime; 150
o altrimenti, nello spazio d’un istante,
sveglierò, con orrido grido, le orecchie dei miei nemici,
e li affronterò, fossero pur più zannuti di lupi e
orsi.”
“Ah! perché vuoi atterrire una debole anima?
Una povera, fiacca cosa da camposanto, scossa dal tremito,
la cui campana a morto può suonare prima di mezzanotte;
le cui preghiere per te, ogni mattina e ogni sera,
non mancarono mai.”—Così lagnandosi, ottiene
un parlare più mite dall’ardente Porphyro;
così accorato, e di così profonda pena, 160
che Angela promette che farà
tutto ciò ch’egli vorrà, le tocchi bene o male.
E fu: condurlo, in stretto segreto,
fin nella stanza di Madeline, e là nasconderlo
in uno stanzino, così appartato
ch’egli potesse vederne non spiato la bellezza,
e conquistare forse quella notte una sposa senza pari,
mentre schiere di fate passeggiavano sulla coltre,
e un pallido incanto le teneva gli occhi nel sonno.
Mai in una notte simile s’incontrarono amanti, 170
da quando Merlino pagò al suo Demone tutto il mostruoso debito.
“Sarà come tu desideri”, disse la Dama:
“ogni leccornia e delizia sarà là riposta
presto in questa notte di festa: presso il telaio da ricamo
vedrai il suo liuto: non c’è tempo da perdere,
ché son lenta e fiacca, e a stento oso
affidare a tale imbandigione la mia testa che gira.
Aspetta qui, figlio mio, con pazienza; inginocchiati in preghiera
intanto: ah! devi per forza sposare la dama,
o ch’io non lasci mai la mia tomba tra i morti.” 180
Così dicendo, se ne andò zoppicando con affaccendata paura.
I minuti infiniti dell’amante passarono lenti;
la dama tornò, e gli sussurrò all’orecchio
di seguirla; con vecchi occhi atterriti
dal timore d’essere scorta nell’ombra. Salvi infine,
per più d’una fosca galleria, raggiungono
la stanza della fanciulla, serica, silente e casta;
dove Porphyro si mise al riparo, oltremodo lieto.
La sua povera guida tornò in fretta con brividi nel cervello.
La mano incerta sulla balaustra, 190
la vecchia Angela cercava a tastoni la scala,
quando Madeline, fanciulla incantata di Sant’Agnese,
sorse, come spirito mandato dal cielo, ignara:
con la luce d’una candela d’argento, e pia cura,
si volse, e guidò giù la vecchia comare
fino a una stuoia sicura e piana. Ora preparati,
giovane Porphyro, a contemplare quel letto;
viene, viene di nuovo, come colomba spaventata in fuga.
Si spense la candela mentre entrava in fretta;
il suo fumo esile, nel pallido chiaro di luna, morì: 200
chiuse la porta, ansimò, tutta affine
agli spiriti dell’aria, e a vaste visioni:
nessuna sillaba pronunciata, o guai a lei!
Ma al suo cuore, il suo cuore era loquace,
e con eloquenza le doleva nel fianco odoroso;
come se un usignolo senza lingua gonfiasse
invano la gola, e morisse, soffocato in cuore, nella sua valletta.
V’era una finestra alta e a tre archi,
tutta inghirlandata d’immagini intagliate
di frutti, e fiori, e ciuffi di centinodia, 210
e rombeggiante di vetri di bizzarro disegno,
innumerevoli di macchie e splendide tinte,
come le ali cupamente damascate della falena tigre;
e nel mezzo, tra mille stemmi araldici,
e santi crepuscolari, e fioche blasonature,
uno scudo arrossava del sangue di regine e di re.
Piena su questa finestra splendeva la luna invernale,
e gettava caldi rossi araldici sul candido petto di Madeline,
mentre s’inginocchiava per la grazia e il dono del cielo;
un fiorire di rosa cadde sulle sue mani, giunte insieme, 220
e sulla sua croce d’argento un molle ametista,
e sui capelli una gloria, come di santa:
pareva un angelo splendente, appena vestito,
salvo le ali, per il cielo:—Porphyro si sentì mancare:
ella s’inginocchiò, cosa così pura, così libera da macchia mortale.
Poi il suo cuore si ravviva: finiti i vespri,
dalle perle intrecciate libera i capelli;
sfibbia a una a una le gemme scaldate;
allenta il corpetto fragrante; a poco a poco
la ricca veste scivola frusciando alle ginocchia: 230
seminascosta, come sirena tra le alghe,
pensosa un poco sogna da desta, e vede,
con la fantasia, la bella Sant’Agnese nel suo letto,
ma non osa guardarsi indietro, o tutto l’incanto è fuggito.
Presto, tremante nel suo nido molle e freddo,
in una specie di svenimento desto, giacque perplessa,
finché il tepore di papavero del sonno gravò
sulle sue membra placate, e l’anima stanca dileguò;
volata via, come un pensiero, fino al giorno dopo;
beatamente in porto lontano da gioia e da dolore; 240
chiusa come un messale dove pregano bruni Pagani;
cieca ugualmente al sole e alla pioggia,
come se una rosa si richiudesse, e tornasse bocciolo.
Furtivo giunto a questo paradiso, e così rapito,
Porphyro contemplò la sua veste vuota,
e ascoltò il suo respiro, se per caso
si destasse in una tenerezza assonnata;
e quando l’udì, benedisse quell’istante,
e respirò anch’egli: poi strisciò fuori dallo stanzino,
silenzioso come la paura in un vasto deserto, 250
e sul tappeto attutito, muto, avanzò,
e sbirciò tra le cortine, dove, ecco!—come profondamente
dormiva.
Poi accanto al letto, dove la luna sbiadita
faceva un fioco crepuscolo d’argento, pose piano
un tavolo, e, mezzo angosciato, vi gettò sopra
un drappo tessuto di cremisi, oro e giaietto:—
oh, un amuleto sonnolento di Morfeo!
Il chiassoso clarino festivo di mezzanotte,
il timpano, e il clarinetto udito da lontano,
gli spaventano le orecchie, benché in tono morente:— 260
la porta della sala si richiude, e ogni rumore è svanito.
E ancora dormiva un sonno dalle palpebre d’azzurro,
in lino imbiancato, liscio, profumato di lavanda,
mentre egli traeva fuori dallo stanzino un mucchio
di mele candite, cotogne, prugne e zucche
con gelatine più molli della cagliata cremosa,
e sciroppi lucenti, tinti di cannella;
manna e datteri, trasportati da navi mercantili
da Fez; e delicatezze speziate, ognuna,
dalla serica Samarcanda al Libano dei cedri. 270
Queste delizie ammucchiò con mano ardente
su piatti d’oro e in canestri lucenti
d’argento intrecciato: sontuose stanno
nella quiete appartata della notte,
riempiendo la stanza fredda d’un lieve profumo.—
“E ora, amore mio, mio bel serafino, destati!
Tu sei il mio cielo, e io il tuo eremita:
apri gli occhi, per amore della mite Sant’Agnese,
o m’assopirò accanto a te, tanto duole la mia anima.”
Così sussurrando, il suo braccio caldo e snervato 280
sprofondò nel guanciale di lei. Ombreggiato era il suo sogno
dalle cortine fosche:—era un incanto di mezzanotte
impossibile a sciogliersi come ruscello ghiacciato:
i vassoi lucenti brillano al chiaro di luna;
larga frangia d’oro giace sul tappeto:
pareva che mai, mai potesse riscattare
da così saldo incantesimo gli occhi della sua dama;
così meditò un poco, irretito in trame di fantasie.
Riscuotendosi, prese il suo liuto cavo,—
tumultuoso,—e, in accordi dei più teneri, 290
suonò un’antica canzone, da gran tempo muta,
chiamata in Provenza “La belle dame sans mercy”:
vicino al suo orecchio sfiorando la melodia;—
turbata da ciò, ella emise un molle gemito:
egli cessò—lei ansimò rapida—e a un tratto
i suoi occhi azzurri atterriti brillarono spalancati:
cadde in ginocchio, pallido come pietra levigata dallo scalpello.
I suoi occhi erano aperti, ma ancora scorgeva,
ora del tutto desta, la visione del suo sonno:
vi fu un doloroso mutamento, che quasi scacciò 300
le beatitudini del suo sogno così puro e profondo
al che la bella Madeline cominciò a piangere,
e a gemere parole insensate con molti sospiri;
mentre teneva sempre lo sguardo su Porphyro;
che stava in ginocchio, con le mani giunte e occhio pietoso,
temendo di muoversi o di parlare, tanto ella pareva sognante.
“Ah, Porphyro!” disse, “proprio ora
la tua voce tremava dolcemente nel mio orecchio,
accordata con ogni più dolce voto;
e quegli occhi tristi erano spirituali e chiari: 310
come sei mutato! come pallido, gelido e tetro!
Ridammi quella voce, mio Porphyro,
quegli sguardi immortali, quei cari lamenti!
Oh, non lasciarmi in questa pena eterna,
ché se tu muori, Amore mio, non so dove andare.”
Appassionato ben oltre un uomo mortale
a questi accenti voluttuosi, egli si levò,
etereo, acceso, e come stella pulsante
vista nel profondo riposo del cielo di zaffiro
nel sogno di lei si fuse, come la rosa 320
mescola il suo odore alla violetta,—
dolce soluzione: intanto il vento di gelo soffia
come squilla d’allarme dell’Amore, battendo l’acuto nevischio
contro i vetri della finestra; la luna di Sant’Agnese è tramontata.
È buio: rapido crepita il nevischio spinto dalla raffica:
“Questo non è un sogno, mia sposa, mia Madeline!”
È buio: le folate gelate ancora infuriano e battono:
“Non un sogno, ahimè! ahimè! e mia è la sventura!
Porphyro mi lascerà qui a sfiorire e languire.—
Crudele! quale traditore poté condurti qui? 330
Non maledico, ché il mio cuore è perduto nel tuo
benché tu abbandoni una creatura ingannata;—
una colomba derelitta e smarrita, con l’ala malata e non lisciata.”
“Mia Madeline! dolce sognatrice! amabile sposa!
Dimmi, posso essere per sempre il tuo vassallo beato?
Lo scudo della tua bellezza, a forma di cuore e tinto di vermiglio?
Ah, sacrario d’argento, qui prenderò riposo
dopo tante ore di fatica e di ricerca,
affamato pellegrino,—salvato per miracolo.
Benché abbia trovato, non deruberò il tuo nido 340
se non del tuo dolce essere; se ti par bene
affidarti, bella Madeline, a chi non è rozzo infedele.”
“Ascolta! è una tempesta d’elfi dal paese delle fate,
d’aspetto truce, ma in verità un dono:
alzati—alzati! il mattino è vicino;—
i gozzoviglianti gonfi non se ne avvedranno:—
andiamo via, amore mio, con felice prestezza;
non ci sono orecchie che odano, né occhi che vedano,—
tutti annegati nel vino del Reno e nell’idromele sonnifero:
svegliati! alzati! amore mio, e non temere, 350
ché oltre le brughiere del sud ho una casa per te.”
S’affrettò alle sue parole, assediata da paure,
ché tutt’intorno v’erano draghi addormentati,
in guardia con occhi accesi, forse, con lance pronte—
giù per l’ampia scala trovarono una via nel buio.—
In tutta la casa non s’udiva suono umano.
Una lampada pendente da catene tremolava a ogni porta;
l’arazzo, ricco di cavaliere, falco e segugio,
sventolava nel fragore del vento che assediava;
e i lunghi tappeti si sollevavano sul pavimento ventoso. 360
Scivolano, come fantasmi, nell’ampia sala;
come fantasmi, verso il portico di ferro scivolano;
dove giaceva il Portiere, in scomposto abbandono,
con un enorme boccale vuoto al fianco:
il segugio desto si levò, e scosse il pelo,
ma il suo occhio sagace riconosce uno di casa:
a uno a uno i catenacci scorrono facilissimi:—
le catene giacciono silenziose sulle pietre logore di passi;—
la chiave gira, e la porta geme sui cardini.
E sono andati: sì, da secoli e secoli 370
questi amanti fuggirono via nella tempesta.
Quella notte il Barone sognò molte sventure,
e tutti i suoi ospiti guerrieri, con ombra e forma
di strega, e demone, e grosso verme di bara,
furono a lungo tormentati da incubi. La vecchia Angela
morì contorta dal tremito, col volto magro deforme;
l’Orante, dopo mille ave sgranate,
per sempre dimenticato dormì tra le sue ceneri fredde.
I
Can death be sleep, when life is but a dream,
And scenes of bliss pass as a phantom by?
The transient pleasures as a vision seem,
And yet we think the greatest pain’s to die.
II
How strange it is that man on earth should roam,
And lead a life of woe, but not forsake
His rugged path; nor dare he view alone
His future doom which is but to awake.
I
Può la morte essere sonno, se la vita è solo un sogno,
e le scene di beatitudine passano come un fantasma?
I piaceri fuggevoli sembrano una visione,
eppure crediamo che il più grande dolore sia morire.
II
Com’è strano che l’uomo vaghi sulla terra,
e conduca una vita di pena, ma non abbandoni
il suo aspro sentiero; né osi contemplare da solo
la sua sorte futura, che altro non è che destarsi.
O Chatterton! how very sad thy fate!
Dear child of sorrow - son of misery!
How soon the film of death obscur’d that eye,
Whence Genius mildly flash’d, and high debate.
How soon that voice, majestic and elate,
Melted in dying numbers! Oh! how nigh
Was night to thy fair morning. Thou didst die
A half-blown flow’ret which cold blasts amate.
But this is past: thou art among the stars
Of highest Heaven: to the rolling spheres 10
Thou sweetly singest: naught thy hymning mars,
Above the ingrate world and human fears.
On earth the good man base detraction bars
From thy fair name, and waters it with tears.
O Chatterton! quanto triste il tuo destino!
Caro figlio del dolore - figlio della miseria!
Come presto il velo della morte oscurò quell’occhio,
donde il Genio mite lampeggiava, e l’alto dibattito.
Come presto quella voce, maestosa ed esaltata,
si sciolse in numeri morenti! Oh! quanto vicina
era la notte al tuo chiaro mattino. Moristi
fiorellino appena schiuso che gelidi soffi abbattono.
Ma questo è passato: tu sei tra le stelle
del Cielo più alto: alle sfere roteanti 10
dolcemente canti: nulla guasta il tuo inno,
sopra il mondo ingrato e le paure umane.
In terra l’uomo giusto sbarra la vile calunnia
dal tuo bel nome, e lo irrora di lacrime.
I
Shed no tear - O shed no tear!
The flower will bloom another year.
Weep no more - O weep no more!
Young buds sleep in the root’s white core.
Dry your eyes - O dry your eyes,
For I was taught in Paradise
To ease my breast of melodies -
Shed no tear.
Overhead - look overhead
‘Mong the blossoms white and red -
Look up, look up - I flutter now
On this flush pomegranate bough -
See me - ’tis this silvery bill
Ever cures the good man’s ill -
Shed no tear - O shed no tear!
The flower will bloom another year,
Adieu - Adieu - I fly, adieu,
I vanish in the heaven’s blue -
Adieu, Adieu!
II
Ah! woe is me! poor silver-wing!
That I must chant thy lady’s dirge,
And death to this fair haunt of spring,
Of melody, and streams of flowery verge, -
Poor silver-wing! ah! woe is me!
That I must see
These blossoms snow upon thy lady’s pall!
Go, pretty page! and in her ear
Whisper that the hour is near!
Softly tell her not to fear
Such calm favonian burial!
Go, pretty page! and soothly tell, -
The blossoms hang by a melting spell,
And fall they must, ere a star wink thrice
Upon her closed eyes,
That now in vain are weeping their last tears,
At sweet life leaving, and these arbours green, -
Rich dowry from the Spirit of the Spheres, -
Alas! poor Queen!
I
Non versare lacrime - oh, non versare lacrime!
Il fiore fiorirà un altro anno.
Non piangere più - oh, non piangere più!
Giovani gemme dormono nel bianco cuore della radice.
Asciuga gli occhi - oh, asciuga gli occhi,
ché in Paradiso mi fu insegnato
a sgravare il petto di melodie -
non versare lacrime.
Lassù - guarda lassù
tra i fiori bianchi e rossi -
alza gli occhi, alza gli occhi - ora svolazzo
su questo ramo acceso di melograno -
guardami - è questo becco argenteo
che sempre guarisce il male dell’uomo buono -
non versare lacrime - oh, non versare lacrime!
Il fiore fiorirà un altro anno,
addio - addio - volo via, addio,
svanisco nell’azzurro del cielo -
addio, addio!
II
Ah! me misero! povera ala d’argento!
Ch’io debba cantare il lamento funebre della tua signora,
e la morte di questo bel rifugio di primavera,
di melodia, e di ruscelli dai margini fioriti, -
povera ala d’argento! ah! me misero!
Ch’io debba vedere
questi fiori nevicare sul feretro della tua signora!
Va’, bel paggio! e al suo orecchio
sussurra che l’ora è vicina!
Piano dille di non temere
una così calma sepoltura di Favonio!
Va’, bel paggio! e dille il vero, -
i fiori pendono per un incanto che si scioglie,
e cadere devono, prima che una stella ammicchi tre volte
sui suoi occhi chiusi,
che ora invano piangono le loro ultime lacrime,
nel lasciare la dolce vita, e questi verdi pergolati, -
ricca dote dallo Spirito delle Sfere, -
ahimè! povera Regina!
I
Old Meg she was a gipsy,
And liv’d upon the moors:
Her bed it was the brown heath turf,
And her house was out of doors.
II
Her apples were swart blackberries,
Her currants pods o’ broom;
Her wine was dew of the wild white rose,
Her book a churchyard tomb.
III
Her brothers were the craggy hills,
Her sisters larchen trees -
Alone with her great family
She liv’d as she did please.
IV
No breakfast had she many a morn,
No dinner many a noon.
And ‘stead of supper she would stare
Full hard against the moon.
V
But every mom of woodbine fresh
She made her garlanding.
And every night the dark glen yew
She wove, and she would sing.
VI
And with her fingers old and brown
She plaited mats o’rushes,
And gave them to the cottagers
She met among the bushes.
VII
Old Meg was brave as Margaret Queen
And tall as Amazon:
An old red blanket cloak she wore;
A chip hat had she on.
God rest her aged bones somewhere -
She died full long agone!
I
La vecchia Meg era una zingara,
e viveva sulle brughiere:
il suo letto era la zolla bruna d’erica,
e la sua casa era all’aperto.
II
Le sue mele erano more scure,
il suo ribes baccelli di ginestra;
il suo vino rugiada di rosa bianca selvatica,
il suo libro una tomba di camposanto.
III
I suoi fratelli erano i colli rocciosi,
le sue sorelle i larici -
sola con la sua grande famiglia
viveva come le piaceva.
IV
Molti mattini non ebbe colazione,
molti mezzogiorni nessun pranzo.
E invece di cena fissava
intensamente la luna.
V
Ma ogni mattino di caprifoglio fresco
si faceva la ghirlanda.
E ogni notte intrecciava il tasso
della valle buia, e cantava.
VI
E con le sue dita vecchie e brune
intrecciava stuoie di giunchi,
e le donava ai villani
che incontrava tra i cespugli.
VII
La vecchia Meg era ardita come la Regina Margherita
e alta come un’Amazzone:
portava un vecchio mantello rosso da coperta;
aveva in capo un cappello di truciolo.
Dio riposi in qualche luogo le sue vecchie ossa -
morì tanto, tanto tempo fa!
Not Aladdin magian
Ever such a work began;
Not the wizard of the Dee
Ever such a dream could see;
Not St John, in Patmos’ Isle,
In the passion of his toil,
When he saw the churches seven,
Golden aisl’d, built up in heaven,
Gaz’d at such a rugged wonder.
As I stood its roofing under,
Lo! I saw one sleeping there,
On the marble cold and bare.
While the surges wash’d his feet.
And his garments white did beat
Drench’d about the sombre rocks,
On his neck his well-grown locks,
Lifted dry above the main,
Were upon the curl again.
‘What is this? and what art thou?’
Whisper’d I, and touch’d his brow;
‘What art thou? and what is this?’
Whisper’d I, and strove to kiss
The spirit’s hand, to wake his eyes;
Up he started in a trice:
‘I am Lycidas,’ said he,
‘Fam’d in funeral minstrelsy!
This was architectur’d thus
By the great Oceanus! -
Here his mighty waters play
Hollow organs all the day;
Here by turns his dolphins all,
Finny palmers great and small,
Come to pay devotion due -
Each a mouth of pearls must strew.
Many a mortal of these days.
Dares to pass our sacred ways,
Dares to touch audaciously
This Cathedral of the Sea!
I have been the pontiff-priest
Where the waters never rest,
40
Where a fledgy sea-bird choir
Soars for ever; holy fire
I have hid from mortal man;
Proteus is my Sacristan.
But the dulled eye of mortal
Hath pass’d beyond the rocky portal;
So for ever will I leave
Such a taint, and soon unweave
All the magic of the place.’
So saying, with a Spirit’s glance
50
He dived!
Non Aladino il mago
iniziò mai simile opera;
non il mago del Dee
poté mai vedere un sogno simile;
non san Giovanni, nell’isola di Patmos,
nella passione della sua fatica,
quando vide le sette chiese,
dalle navate d’oro, erette nel cielo,
contemplò così aspra meraviglia.
Mentre stavo sotto la sua volta,
ecco! vidi uno che dormiva là,
sul marmo freddo e nudo.
Mentre i flutti gli lavavano i piedi.
E le sue vesti bianche battevano
fradice contro le rocce cupe,
sul collo le sue ciocche ben cresciute,
sollevate asciutte sopra il mare,
tornavano ad arricciarsi.
«Che è questo? e chi sei tu?»
sussurrai, e gli toccai la fronte;
«Chi sei tu? e che è questo?»
sussurrai, e tentai di baciare
la mano dello spirito, per destargli gli occhi;
in un baleno balzò in piedi:
«Sono Licida», disse,
«celebre nel canto funebre!
Questo fu così edificato
dal grande Oceano! -
qui le sue acque possenti suonano
organi cavi tutto il giorno;
qui a turno tutti i suoi delfini,
pellegrini pinnuti grandi e piccoli,
vengono a rendere la dovuta devozione -
ciascuno deve spargere una bocca di perle.
Più d’un mortale di questi giorni.
Osa varcare le nostre vie sacre,
osa toccare con audacia
questa Cattedrale del Mare!
Io sono stato il pontefice-sacerdote
dove le acque non riposano mai,
40
dove un coro piumato di uccelli marini
s’innalza per sempre; sacro fuoco
ho nascosto all’uomo mortale;
Proteo è il mio Sacrestano.
Ma l’occhio ottuso del mortale
ha varcato il portale di roccia;
così per sempre lascerò
tale contaminazione, e presto disfarò
tutta la magia del luogo.»
Così dicendo, con lo sguardo d’uno Spirito
50
s’immerse!
’Tis the witching hour of night,
Orbed is the moon and bright,
And the stars they glisten, glisten,
Seeming with bright eyes to listen -
For what listen they?
For a song and for a charm.
See they glisten in alarm,
And the moon is waxing warm
To hear what I shall say.
Moon! keep wide thy golden ears -
10
Hearken, stars! and hearken, spheres! -
Hearken, thou eternal sky!
I sing an infant’s lullaby,
A pretty lullaby.
Listen, listen, listen, listen.
Glisten, glisten, glisten, glisten,
And hear my lullaby!
Though the rushes that will make
Its cradle still are in the lake -
Though the linen that will be
20
Its swathe, is on the cotton tree -
Though the woollen that will keep
It warm, is on the silly2 sheep -
Listen, starlight, listen, listen,
Glisten, glisten, glisten, glisten,
And hear my lullaby!
Child, I see thee! Child, I’ve found thee
Midst of the quiet all around thee!
Child, I see thee! Child, I spy thee!
And thy mother sweet is nigh thee!
30
Child, I know thee! Child no more,
But a Poet evermore!
See, see, the lyre, the lyre,
In a flame of fire,
Upon the little cradle’s top
Flaring, flaring, flaring,
Past the eyesight’s bearing.
Awake it from its sleep,
And see if it can keep
Its eyes upon the blaze -
40
Amaze, amaze!
It stares, it stares, it stares,
It dares what no one dares!
It lifts its little hand into the flame
Unharm’d, and on the strings
Paddles a little tune, and sings,
With dumb endeavour sweetly -
Bard art thou completely!
Little child
O’th’ western wild,
50
Bard art thou completely!
Sweetly with dumb endeavour,
A Poet now or never,
Little child
O’ th’ western wild,
A Poet now or never!
È l’ora stregata della notte,
tonda è la luna e lucente,
e le stelle scintillano, scintillano,
e paiono ascoltare con occhi chiari -
che cosa ascoltano?
Un canto e un incantesimo.
Guarda, scintillano in allarme,
e la luna si fa calda
per udire ciò che dirò.
Luna! tieni spalancate le tue orecchie d’oro -
10
udite, stelle! e udite, sfere! -
odi, tu, cielo eterno!
Canto la ninnananna d’un bimbo,
una bella ninnananna.
Ascoltate, ascoltate, ascoltate, ascoltate.
Scintillate, scintillate, scintillate, scintillate,
e udite la mia ninnananna!
Benché i giunchi che faranno
la sua culla siano ancora nel lago -
benché il lino che sarà
20
la sua fascia, sia sull’albero del cotone -
benché la lana che lo terrà
caldo, sia sulla pecora sciocca2 -
ascolta, luce di stelle, ascolta, ascolta,
scintilla, scintilla, scintilla, scintilla,
e odi la mia ninnananna!
Bimbo, ti vedo! Bimbo, ti ho trovato
in mezzo alla quiete che ti circonda!
Bimbo, ti vedo! Bimbo, ti scorgo!
e la tua dolce madre ti è accanto!
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Bimbo, ti conosco! Non più bimbo,
ma Poeta per sempre!
Guarda, guarda, la lira, la lira,
in una vampa di fuoco,
sulla cima della piccola culla
fiammeggia, fiammeggia, fiammeggia,
oltre ciò che l’occhio sopporta.
Destalo dal suo sonno,
e vedi se sa tenere
gli occhi sulla vampa -
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stupore, stupore!
Fissa, fissa, fissa,
osa ciò che nessuno osa!
Leva la manina dentro la fiamma
illeso, e sulle corde
tamburella una piccola aria, e canta,
con muto sforzo, dolcemente -
Vate sei tu, appieno!
Piccolo bimbo
del selvaggio occidente,
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vate sei tu, appieno!
Dolcemente con muto sforzo,
Poeta ora o mai più,
piccolo bimbo
del selvaggio occidente,
Poeta ora o mai più!
I had a dove and the sweet dove died;
And I have thought it died of grieving:
O, what could it grieve for? Its feet were tied,
With a silken thread of my own hand’s weaving;
Sweet little red feet! why should you die -
Why should you leave me, sweet bird! why?
You liv’d alone in the forest-tree,
Why, pretty thing! would you not live with me?
I kiss’d you oft and gave you white peas;
Why not live sweetly, as in the green trees?
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Avevo una colomba e la dolce colomba morì;
e ho pensato che morisse di dolore:
oh, di che poteva dolersi? Aveva i piedi legati,
con un filo di seta intrecciato dalla mia stessa mano;
dolci piedini rossi! perché dovevate morire -
perché lasciarmi, dolce uccello! perché?
Vivevi sola sull’albero della foresta,
perché, bella creatura! non volevi vivere con me?
Ti baciavo spesso e ti davo piselli bianchi;
perché non vivere dolcemente, come tra i verdi alberi?
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Why did I laugh tonight? No voice will tell:
No God, no Demon of severe response,
Deigns to reply from heaven or from hell.
Then to my human heart I turn at once.
Heart! Thou and I are here sad and alone;
I say, why did I laugh! O mortal pain!
O Darkness! Darkness! ever must I moan,
To question Heaven and Hell and Heart in vain.
Why did I laugh? I know this Being’s lease,
My fancy to its utmost blisses spreads;
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Yet would I on this very midnight cease,
And the world’s gaudy ensigns see in shreds;
Verse, Fame, and Beauty are intense indeed,
But Death intenser - Death is Life’s high meed.
Perché ho riso stanotte? Nessuna voce lo dirà:
nessun Dio, nessun Demone di severa risposta,
si degna di rispondere dal cielo o dall’inferno.
Allora subito mi volgo al mio cuore umano.
Cuore! Tu ed io siamo qui tristi e soli;
dico: perché ho riso! Oh mortale dolore!
Oh Tenebra! Tenebra! per sempre dovrò gemere,
interrogando invano Cielo e Inferno e Cuore.
Perché ho riso? Conosco il termine concesso a questo Essere,
la mia fantasia si spande fino alle sue estreme delizie;
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eppure vorrei cessare proprio a questa mezzanotte,
e vedere a brandelli le sgargianti insegne del mondo;
Verso, Fama e Bellezza sono intensi davvero,
ma la Morte più intensa - la Morte è l’alto premio della Vita.
What can I do to drive away
Remembrance from my eyes? for they have seen,
Aye, an hour ago, my brilliant Queen!
Touch has a memory. O say, love, say,
What can I do to kill it and be free
In my old liberty?
When every fair one that I saw was fair,
Enough to catch me in but half a snare,
Not keep me there:
When, howe’er poor or particolour’d things,
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My muse had wings,
And ever ready was to take her course
Whither I bent her force,
Unintellectual, yet divine to me; -
Divine, I say! - What sea-bird o’er the sea
Is a philosopher the while he goes
Winging along where the great water throes?
How shall I do
To get anew
Those moulted feathers, and so mount once more
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Above, above
The reach of fluttering Love,
And make him cower lowly while I soar?
Shall I gulp wine? No, that is vulgarism,
A heresy and schism,
Foisted into the canon law’ of love; -
No, - wine is only sweet to happy men:
More dismal cares
Seize on me unawares, -
Where shall I learn to get my peace again?
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To banish thoughts of that most hateful land
Dungeoner of my friends, that wicked strand
Where they were wreck’d and live a wrecked life;
That monstrous region, whose dull rivers pour,
Ever from their sordid urns unto the shore,
Unown’d of any weedy-haired gods;
Whose winds, all zephyrless, hold scourging rods,
Iced in the great lakes, to afflict mankind;
Whose rank-grown forests, frosted, black, and blind,
Would fright a Dryad; whose harsh herbag’d meads 40
Make lean and lank the starv’d ox while he feeds;
There bad flowers have no scent, birds no sweet song,
And great unerring Nature once seems wrong.
O, for some sunny spell
To dissipate the shadows of this hell!
Say they are gone, - with the new dawning light
Steps forth my lady bright!
O, let me once more rest
My soul upon that dazzling breast!
Let once again these aching arms be plac’d,
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The tender gaolers of thy waist!
And let me feel that warm breath here and there
To spread a rapture in my very hair, -
O, the sweetness of the pain!
Give me those lips again!
Enough! Enough! it is enough for me
To dream of thee!
Che posso fare per scacciare
il Ricordo dai miei occhi? ché hanno veduto,
sì, un’ora fa, la mia splendente Regina!
Il tatto ha memoria. Oh dimmi, amore, dimmi,
che posso fare per ucciderla ed essere libero
nella mia antica libertà?
Quando ogni bella che vedevo era bella
quanto bastava a prendermi in mezzo laccio,
non a trattenermi:
quando, per povere o screziate che fossero le cose,
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la mia musa aveva ali,
ed era sempre pronta a prendere il suo corso
là dove ne piegavo la forza,
non intellettuale, eppure divina per me; -
divina, dico! - Quale uccello marino sopra il mare
è filosofo mentre va
battendo l’ala dove la grande acqua si contorce?
Come farò
a riavere
quelle penne mutate, e così salire ancora
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sopra, sopra
la portata dell’Amore svolazzante,
e farlo acquattare in basso mentre m’innalzo?
Tracannerò vino? No, è volgarità,
eresia e scisma,
intruso nel diritto canonico dell’amore; -
no, - il vino è dolce solo agli uomini felici:
affanni più tetri
mi assalgono all’improvviso, -
dove imparerò a riavere la mia pace?
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A bandire i pensieri di quella terra odiosissima
carceriera dei miei amici, quella riva malvagia
dove naufragarono e vivono una vita naufragata;
quella regione mostruosa, i cui fiumi torpidi versano,
sempre dalle loro urne sordide fino alla riva,
non riconosciuti da alcun dio dai capelli d’alga;
i cui venti, senza zefiro, reggono verghe flagellanti,
gelate nei grandi laghi, per affliggere gli uomini;
le cui foreste fetide e rigogliose, brinate, nere e cieche,
spaventerebbero una Driade; i cui prati d’erba ruvida 40
fanno magro e scarno il bue affamato mentre pascola;
là i fiori cattivi non hanno profumo, gli uccelli non hanno dolce canto,
e la grande infallibile Natura per una volta sembra sbagliare.
Oh, avessi un incantesimo di sole
per dissipare le ombre di questo inferno!
Poniamo che siano andate, - con la nuova luce dell’alba
avanza la mia luminosa signora!
Oh, lascia ch’io posi ancora
la mia anima su quel petto abbagliante!
Ancora una volta siano poste queste braccia doloranti,
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teneri carcerieri della tua vita!
E fammi sentire quel respiro caldo qua e là
spandere un rapimento fin dentro i miei capelli, -
oh, la dolcezza del dolore!
Dammi ancora quelle labbra!
Basta! Basta! mi basta
sognare di te!
This living hand, now warm and capable
Of earnest grasping, would, if it were cold
And in the icy silence of the tomb,
So haunt thy days and chill thy dreaming nights
That thou wouldst wish thine own heart dry of blood
So in my veins red life might stream again,
And thou be conscience-calm’d - see here it is -
I hold it towards you.
Questa mano viva, ora calda e capace
di stringere davvero, se fosse fredda
e nell’algido silenzio della tomba,
tanto ossessionerebbe i tuoi giorni e gelerebbe le tue notti di sogno
che tu vorresti il tuo stesso cuore prosciugato di sangue
perché nelle mie vene tornasse a scorrere rossa la vita,
e tu fossi placata nella coscienza - ecco, eccola -
te la tendo.
A sonnet written on a blank page in Shakespeare’s Poems, facing ‘A Lover’s Complaint’
Bright star! would I were steadfast as thou art —
Not in lone splendour hung aloft the night,
And watching, with eternal lids apart,
Like Nature’s patient sleepless Eremite,
The moving waters at their priestlike task
Of pure ablution round earth’s human shores,
Or gazing on the new soft fallen mask
Of snow upon the mountains and the moors —
No — yet still steadfast, still unchangeable,
Pillow’d upon my fair love’s ripening breast,
To feel for ever its soft fall and swell,
Awake for ever in a sweet unrest,
Still, still to hear her tender-taken breath,
And so live ever — or else swoon to death.
Un sonetto scritto su una pagina bianca delle Poesie di Shakespeare, di fronte a ‘Il lamento di un’amante’
Fulgida stella! fossi io saldo come sei tu —
non sospeso in solitario splendore alto sulla notte,
e a vegliare, con le palpebre eternamente schiuse,
come paziente insonne Eremita della Natura,
le acque in moto nel loro compito sacerdotale
di pura abluzione intorno alle rive umane della terra,
o a contemplare la nuova maschera soffice caduta
di neve sulle montagne e sulle brughiere —
no — eppure saldo sempre, sempre immutabile,
col capo sul seno maturante del mio bell’amore,
per sentirne in eterno il molle calare e gonfiarsi,
desto in eterno in una dolce inquietudine,
sempre, sempre udire il suo respiro dolcemente tratto,
e vivere così per sempre — o svenire nella morte.