The Guest is gold and crimson —
An Opal guest and gray —
Of Ermine is his doublet —
His Capuchin gay —
He reaches town at nightfall —
He stops at every door —
Who looks for him at morning
I pray him too — explore
The Lark’s pure territory —
Or the Lapwing’s shore!
L’Ospite è oro e cremisi —
Un ospite d’Opale e grigio —
D’Ermellino è il suo farsetto —
Il suo Cappuccio gaio —
Giunge in città al calar della notte —
Si ferma a ogni porta —
Chi lo cerca al mattino
Io lo prego pure — di esplorare
Il puro territorio dell’Allodola —
O la riva della Pavoncella!
I had some things that I called mine —
And God, that he called his,
Till, recently a rival Claim
Disturbed these amities.
The property, my garden,
Which having sown with care,
He claims the pretty acre,
And sends a Bailiff there.
The station of the parties
Forbids publicity,
But Justice is sublimer
Than arms, or pedigree.
I’ll institute an “Action” —
I’ll vindicate the law —
Jove! Choose your counsel —
I retain “Shaw”!
Avevo alcune cose che chiamavo mie —
E God, alcune che chiamava sue,
Finché, di recente, una Pretesa rivale
Turbò queste amicizie.
La proprietà, il mio giardino,
Che avendo seminato con cura,
Egli reclama il grazioso acro,
E vi manda un Balivo.
Il rango delle parti
Vieta pubblicità,
Ma la Giustizia è più sublime
Di armi, o lignaggio.
Intenterò una “Causa” —
Rivendicherò la legge —
Giove! Scegli il tuo avvocato —
Io ingaggio “Shaw”!
A wounded deer leaps highest,
I’ve heard the hunter tell ;
‘T is but the ecstasy of death,
And then the brake is still.
The smitten rock that gushes,
The trampled steel that springs:
A cheek is always redder
Just where the hectic stings!
Mirth is the mail of anguish,
In which it cautions arm,
Lest anybody spy the blood
And “You’re hurt” exclaim!
Un cervo ferito balza più alto,
L’ho udito dire dal cacciatore ;
Non è che l’estasi della morte,
E poi la macchia tace.
La roccia percossa che sgorga,
L’acciaio calpestato che scatta:
Una guancia è sempre più rossa
Proprio dove la febbre punge!
L’allegria è la maglia dell’angoscia,
In cui con cautela s’arma,
Che nessuno scorga il sangue
Ed esclami “Sei ferito”!
A fuzzy fellow, without feet,
Yet doth exceeding run!
Of velvet, is his Countenance,
And his Complexion, dun!
Sometime, he dwelleth in the grass!
Sometime, upon a bough,
From which he doth descend in plush
Upon the Passer-by!
All this in summer.
But when winds alarm the Forest Folk,
He taketh Damask Residence —
And struts in sewing silk!
Then, finer than a Lady,
Emerges in the spring!
A Feather on each shoulder!
You’d scarce recognize him!
By Men, yclept Caterpillar!
By me! But who am I,
To tell the pretty secret
Of the Butterfly!
Un tipetto peloso, senza piedi,
Eppur corre oltremodo!
Di velluto, è il suo Sembiante,
E la sua Carnagione, bigia!
Talvolta, dimora nell’erba!
Talvolta, sopra un ramo,
Da cui discende in peluche
Sul Passante!
Tutto questo in estate.
Ma quando i venti allarmano il Popolo della Foresta,
Prende Residenza di Damasco —
E incede in seta da cucito!
Poi, più fine d’una Dama,
Emerge in primavera!
Una Piuma su ogni spalla!
A stento lo riconosceresti!
Dagli Uomini, appellato Bruco!
Da me! Ma chi sono io,
Per svelare il grazioso segreto
Della Farfalla!
I have never seen “Volcanoes” —
But, when Travellers tell
How those old — phlegmatic mountains
Usually so still —
Bear within — appalling Ordnance,
Fire, and smoke, and gun,
Taking Villages for breakfast,
And appalling Men —
If the stillness is Volcanic
In the human face
When upon a pain Titanic
Features keep their place —
If at length the smouldering anguish
Will not overcome —
And the palpitating Vineyard
In the dust, be thrown?
If some loving Antiquary,
On Resumption Morn,
Will not cry with joy “Pompeii”!
To the Hills return!
Non ho mai visto “Vulcani” —
Ma, quando i Viaggiatori narrano
Come quelle vecchie — flemmatiche montagne
Di solito così quiete —
Rechino dentro — spaventosa Artiglieria,
Fuoco, e fumo, e cannone,
Prendendo Villaggi a colazione,
E atterrendo gli Uomini —
Se la quiete è Vulcanica
Nel volto umano
Quando su un dolore Titanico
I lineamenti restano al loro posto —
Se alla fine l’angoscia che cova
Non avrà il sopravvento —
E la palpitante Vigna
Nella polvere, sarà gettata?
Se qualche amoroso Antiquario,
Nel Mattino della Resurrezione,
Non griderà con gioia “Pompei”!
Alle Colline ritorna!
A happy lip — breaks sudden —
It doesn’t state you how
It contemplated — smiling —
Just consummated — now —
But this one, wears its merriment
So patient — like a pain —
Fresh gilded — to elude the eyes
Unqualified, to scan —
Un labbro felice — erompe improvviso —
Non ti dichiara come
Contemplava — sorridendo —
Solo consumato — ora —
Ma questo, porta la sua allegria
Così paziente — come una pena —
Dorata di fresco — per eludere gli occhi
Non qualificati, a scrutare —
A Charm invests a face
Imperfectly beheld —
The Lady dare not lift her Veil
For fear it be dispelled —
But peers beyond her mesh —
And wishes — and denies —
Lest Interview — annul a want
That Image — satisfies —
Un Fascino riveste un volto
Imperfettamente scorto —
La Dama non osa alzare il Velo
Per timore che si dissolva —
Ma spia oltre la sua trama —
E desidera — e nega —
Perché il Colloquio — non annulli una brama
Che l’Immagine — appaga —
The Outer — from the Inner
Derives its Magnitude —
‘Tis Duke, or Dwarf, according
As is the Central Mood —
The fine — unvarying Axis
That regulates the Wheel —
Though Spokes — spin — more conspicuous
And fling a dust — the while.
The Inner — paints the Outer —
The Brush without the Hand —
Its Picture publishes — precise —
As is the inner Brand —
On fine — Arterial Canvas —
A Cheek — perchance a Brow —
The Star’s whole Secret — in the Lake —
Eyes were not meant to know.
L’Esterno — dall’Interno
Deriva la sua Grandezza —
È Duca, o Nano, a seconda
Di com’è l’Umore Centrale —
Il fine — invariabile Asse
Che regola la Ruota —
Benché i Raggi — girino — più vistosi
E gettino polvere — intanto.
L’Interno — dipinge l’Esterno —
Il Pennello senza la Mano —
Il suo Quadro pubblica — preciso —
Com’è l’interno Marchio —
Su fine — Tela Arteriosa —
Una Guancia — forse una Fronte —
L’intero Segreto della Stella — nel Lago —
Occhi non eran fatti per saperlo.
Within my Garden, rides a Bird
Upon a single Wheel —
Whose spokes a dizzy Music make
As ‘twere a travelling Mill —
He never stops, but slackens
Above the Ripest Rose —
Partakes without alighting
And praises as he goes,
Till every spice is tasted —
And then his Fairy Gig
Reels in remoter atmospheres —
And I rejoin my Dog,
And He and I, perplex us
If positive, ‘twere we —
Or bore the Garden in the Brain
This Curiosity —
But He, the best Logician,
Refers my clumsy eye —
To just vibrating Blossoms!
An Exquisite Reply!
Nel mio Giardino, cavalca un Uccello
Sopra una sola Ruota —
I cui raggi fanno una Musica di vertigine
Come fosse un Mulino in viaggio —
Mai non si ferma, ma rallenta
Sopra la Rosa più Matura —
Ne gusta senza posarsi
E loda mentre va,
Finché ogni spezia è assaggiata —
E poi il suo Calesse di Fata
Turbina in atmosfere più remote —
E io raggiungo il mio Cane,
E Lui ed io, ci confondiamo
Se certi, fummo noi —
O se portò il Giardino nel Cervello
Questa Curiosità —
Ma Lui, il miglior Logico,
Rimanda il mio occhio goffo —
A Corolle ancora vibranti!
Una Risposta Squisita!
Must be a Woe —
A loss or so —
To bend the eye
Best Beauty’s way —
But — once aslant
It notes Delight
As difficult
As Stalactite
A Common Bliss
Were had for less —
The price — is
Even as the Grace —
Our lord — thought no
Extravagance
To pay — a Cross —
Dev’esserci un Dolore —
Una perdita o giù di lì —
Per piegare l’occhio
Verso la via della miglior Bellezza —
Ma — una volta obliquo
Nota la Delizia
Tanto difficile
Quanto una Stalattite
Una Beatitudine Comune
S’avrebbe per meno —
Il prezzo — è
Pari quanto la Grazia —
Nostro signore — non stimò
Stravaganza
Pagare — una Croce —
The Tint I cannot take — is best —
The Color too remote
That I could show it in Bazaar —
A Guinea at a sight —
The fine — impalpable Array —
That swaggers on the eye
Like Cleopatra’s Company —
Repeated — in the sky —
The Moments of Dominion
That happen on the Soul
And leave it with a Discontent
Too exquisite — to tell —
The eager look — on Landscapes —
As if they just repressed
Some Secret — that was pushing
Like Chariots — in the Vest —
The Pleading of the Summer —
That other Prank — of Snow —
That Cushions Mystery with Tulle,
For fear the Squirrels — know.
Their Graspless manners — mock us —
Until the Cheated Eye
Shuts arrogantly — in the Grave —
Another way — to see —
La Tinta che non posso cogliere — è la migliore —
Il Colore troppo remoto
Perché io possa mostrarlo al Bazar —
Una Ghinea per uno sguardo —
La fine — impalpabile Schiera —
Che sfila superba sull’occhio
Come la Compagnia di Cleopatra —
Ripetuta — nel cielo —
I Momenti di Dominio
Che accadono all’Anima
E la lasciano con uno Scontento
Troppo squisito — da dire —
Lo sguardo bramoso — sui Paesaggi —
Come se avessero appena represso
Qualche Segreto — che premeva
Come Carri — nel Panciotto —
L’Implorare dell’Estate —
Quell’altra Burla — della Neve —
Che Imbottisce il Mistero di Tulle,
Per timore che gli Scoiattoli — sappiano.
I loro modi Inafferrabili — ci scherniscono —
Finché l’Occhio Ingannato
Non si chiude arrogante — nella Tomba —
Un altro modo — di vedere —
—
Whole Gulfs — of Red, and Fleets — of Red —
And Crews — of solid Blood —
Did place upon the West — Tonight —
As ‘twere specific Ground —
And They — appointed Creatures —
In Authorized Arrays —
Due — promptly — as a Drama —
That bows — and disappears —
—
Interi Golfi — di Rosso, e Flotte — di Rosso —
E Ciurme — di solido Sangue —
Presero posto sull’Occidente — Stanotte —
Come fosse Suolo designato —
E Loro — Creature incaricate —
In Schiere Autorizzate —
Puntuali — pronte — come un Dramma —
Che s’inchina — e scompare —
DAY
Drama’s Vitallest Expression is the Common Day
That arise and set about Us —
Other Tragedy
Perish in the Recitation —
This — the best enact
When the Audience is scattered
And the Boxes shut —
“Hamlet” to Himself were Hamlet —
Had not Shakespeare wrote —
Though the “Romeo” left no Record
Of his Juliet,
It were infinite enacted
In the Human Heart —
Only Theatre recorded
Owner cannot shut —
GIORNO
L’Espressione più Vitale del Dramma è il Giorno Comune
Che sorge e tramonta intorno a Noi —
Altra Tragedia
Perisce nella Recitazione —
Questo — lo recitano al meglio
Quando il Pubblico è disperso
E i Palchi chiusi —
“Amleto” per Sé sarebbe stato Amleto —
Non avesse Shakespeare scritto —
Benché il “Romeo” non lasciasse Traccia
Della sua Giulietta,
Sarebbe infinitamente recitato
Nel Cuore Umano —
Solo il Teatro registrato
Il Proprietario non può chiudere —
It dropped so low — in my Regard —
I heard it hit the Ground —
And go to pieces on the Stones
At bottom of my Mind —
Yet blamed the Fate that flung it — less
Than I denounced Myself,
For entertaining Plated Wares
Upon my Silver Shelf —
Cadde così in basso — nella mia Stima —
Lo udii colpire il Suolo —
E andare in pezzi sulle Pietre
In fondo alla mia Mente —
Eppure incolpai il Fato che lo scagliò — meno
Di quanto denunciai Me stessa,
Per aver accolto Stoviglie Placcate
Sul mio Ripiano d’Argento —
So the Eyes accost — and sunder
In an Audience —
Stamped — occasionally — forever —
So may Countenance
Entertain — without addressing
Countenance of One
In a Neighboring Horizon —
Gone — as soon as known —
Così gli Occhi si affrontano — e si separano
In un’Adunanza —
Impressi — talvolta — per sempre —
Così può un Volto
Intrattenere — senza rivolgersi
Al Volto di Uno
In un Orizzonte Vicino —
Svanito — appena conosciuto —
Grief is a Mouse —
And chooses Wainscot in the Breast
For His Shy House —
And baffles quest —
Grief is a Thief — quick startled —
Pricks His Ear — report to hear
Of that Vast Dark —
That swept His Being — back —
Grief is a Juggler — boldest at the Play —
Lest if He flinch — the eye that way
Pounce on His Bruises — One — say — or Three —
Grief is a Gourmand — spare His luxury —
Best Grief is Tongueless — before He’ll tell —
Burn Him in the Public Square —
His Ashes — will
Possibly — if they refuse — How then know —
Since a Rack couldn’t coax a syllable — now.
Il Dolore è un Topo —
E sceglie il Rivestimento nel Petto
Per sua Timida Casa —
Ed elude la ricerca —
Il Dolore è un Ladro — presto allarmato —
Tende l’Orecchio — per udire notizia
Di quel Vasto Buio —
Che spazzò via il Suo Essere — indietro —
Il Dolore è un Giocoliere — audacissimo al Gioco —
Ché se vacilla — l’occhio da quel lato
Piombi sui Suoi Lividi — Uno — diciamo — o Tre —
Il Dolore è un Ghiottone — risparmiate il Suo lusso —
Il Dolore migliore è Senza Lingua — prima che parli —
Bruciatelo sulla Pubblica Piazza —
Le Sue Ceneri — lo faranno
Forse — se rifiutano — Come saperlo allora —
Poiché il Cavalletto non strapperebbe una sillaba — ora.
Good to hide, and hear ‘em hunt!
Better, to be found,
If one care to, that is,
The Fox fits the Hound —
Good to know, and not tell,
Best, to know and tell,
Can one find the rare Ear
Not too dull —
Bello nascondersi, e sentirli in caccia!
Meglio, esser trovati,
Se lo si vuole, s’intende,
La Volpe si confà al Segugio —
Bello sapere, e non dire,
Ottimo, sapere e dire,
Se si trova il raro Orecchio
Non troppo ottuso —
Banish Air from Air —
Divide Light if you dare —
They’ll meet
While Cubes in a Drop
Or Pellets of Shape
Fit
Films cannot annul
Odors return whole
Force Flame
And with a Blonde push
Over your impotence
Flits Steam.
Bandisci l’Aria dall’Aria —
Dividi la Luce se osi —
Si ritroveranno
Mentre Cubi in una Goccia
O Granuli di Forma
Combaciano
Veli non possono annullare
Gli Odori tornano interi
Forza la Fiamma
E con una Bionda spinta
Sopra la tua impotenza
Guizza il Vapore.
A narrow fellow in the grass
Occasionally rides;
You may have met him—did you not
His notice instant is,
The grass divides as with a comb,
A spotted shaft is seen,
And then it closes at your feet,
And opens further on.
He likes a boggy acre
A floor too cool for corn,
Yet when a boy and barefoot,
I more than once at noon
Have passed, I thought, a whip lash,
Unbraiding in the sun,
When stooping to secure it,
It wrinkled and was gone.
Several of nature’s people
I know, and they know me;
I feel for them a transport
Of cordiality.
Yet never met this fellow,
Attended or alone,
Without a tighter breathing,
And zero at the bone.
Un tipo sottile nell’erba
Talvolta cavalca;
Forse l’avete incontrato—non è vero
Il suo annuncio è istantaneo,
L’erba si divide come da un pettine,
Si vede un dardo maculato,
E poi si chiude ai vostri piedi,
E si apre più oltre.
Gli piace un acro paludoso
Un suolo troppo freddo per il grano,
Pure quando, ragazzo e scalzo,
Più d’una volta a mezzogiorno
Ho oltrepassato, credevo, una sferza,
Che si sfilacciava al sole,
Quando, chinandomi ad afferrarla,
Si increspò e scomparve.
Parecchi tra la gente della natura
Conosco, e loro conoscono me;
Sento per loro un trasporto
Di cordialità.
Ma mai ho incontrato questo tipo,
Accompagnato o solo,
Senza un respiro più stretto,
E zero fino all’osso.
The Merchant of the Picturesque
A Counter has and sales
But is within or negative
Precisely as the calls —
To Children he is small in price
And large in courtesy —
It suits him better than a check
Their artless currency —
Of Counterfeits he is so shy
Do one advance so near
As to behold his ample flight —
Il Mercante del Pittoresco
Ha un Banco e vendite
Ma è presente o negativo
Precisamente secondo le richieste —
Per i Bambini è piccolo nel prezzo
E grande in cortesia —
Gli si addice meglio d’un assegno
La loro ingenua moneta —
Dei Contraffatti è così schivo
Che uno s’avvicini tanto
Da scorgere il suo ampio volo —
The pretty Rain from those sweet Eaves
Her unintending Eyes —
Took her own Heart, including ours,
By innocent Surprise —
The wrestle in her simple Throat
To hold the feeling down
That vanquished her — defeated Feat —
Was Fervor’s sudden Crown —
La bella Pioggia da quelle dolci Gronde
I suoi Occhi involontari —
Prese il suo proprio Cuore, e il nostro,
Di innocente Sorpresa —
La lotta nella sua semplice Gola
Per trattenere il sentimento
Che la vinse — Impresa sconfitta —
Fu del Fervore l’improvvisa Corona —
A Counterfeit — a Plated Person —
I would not be —
Whatever strata of Iniquity
My Nature underlie —
Truth is good Health — and Safety, and the Sky.
How meagre, what an Exile — is a Lie,
And Vocal — when we die —
Una Contraffazione — una Persona Placcata —
Non vorrei essere —
Quali che siano gli strati d’Iniquità
Che alla mia Natura soggiacciono —
La Verità è buona Salute — e Salvezza, e il Cielo.
Che misera cosa, quale Esilio — è una Menzogna,
E Vocale — quando moriamo —
Colonel Higginson wrote, “It would seem that at first I tried a little—a very little—to lead her in the direction of rules and traditions; but I fear it was only perfunctory, and that she interested me more in her—so to speak—unregenerate condition. Still, she recognizes the endeavor. In this case, as will be seen, I called her attention to the fact that while she took pains to correct the spelling of a word, she was utterly careless of greater irregularities. It will be seen by her answer that with her usual naive adroitness she turns my point”:—
DEAR FRIEND,—Are these more orderly? I thank you for the truth.
I had no monarch in my life, and cannot rule myself; and when I try to organize, my little force explodes and leaves me bare and charred.
I think you called me “wayward.” Will you help me improve?
I suppose the pride that stops the breath, in the core of woods, is not of ourself.
You say I confess the little mistake, and omit the large. Because I can see orthography; but the ignorance out of sight is my preceptor’s charge.
Of “shunning men and women,”—they talk of hallowed things, aloud, and embarrass my dog. He and I don’t object to them, if they’ll exist their side. I think Carl would please you. He is dumb, and brave. I think you would like the chestnut-tree I met in my walk. It hit my notice suddenly, and I thought the skies were in blossom.
Then there’s a noiseless noise in the orchard that I let persons hear.
You told me in one letter you could not come to see me “now,” and I made no answer; not because I had none, but did not think myself the price that you should come so far.
I do not ask so large a pleasure, lest you might deny me.
You say, “Beyond your knowledge.” You would not jest with me, because I believe you; but, preceptor, you cannot mean it?
All men say “What” to me, but I thought it a fashion.
When much in the woods, as a little girl, I was told that the snake would bite me, that I might pick a poisonous flower, or goblins kidnap me; but I went along and met no one but angels, who were far shyer of me than I could be of them, so I haven’t that confidence in fraud which many exercise.
I shall observe your precept, though I don’t understand it, always.
I marked a line in one verse, because I met it after I made it, and never consciously touch a paint mixed by another person. I do not let go it, because, it is mine.
Have you the portrait of Mrs. Browning? Persons sent me three. If you had none, will you have mine?