- If recollecting were forgetting, · 136. Have you got a Brook in your little heart, · 169. In Ebon Box, when years have flown · 302. Like Some Old fashioned Miracle · 367. Over and over, like a Tune — · 433. Knows how to forget! · 686. They say that “Time assuages” — · 701. A Thought went up my mind today — · 719. A South Wind — has a pathos · 744. Remorse — is Memory — awake — · 814. One Day is there of the Series · 895. A Cloud withdrew from the Sky · 898. How happy I was if I could forget · 902. The first Day that I was a Life · 995. This was in the White of the Year — · 1133. The Snow that never drifts — · 1182. Remembrance has a Rear and Front — · 1196. To make Routine a Stimulus · 1253. Had this one Day not been. · 1273. That sacred Closet when you sweep — · 1464. One thing of it we borrow · 1508. You cannot make Remembrance grow · 1628. A Drunkard cannot meet a Cork · 1753. Through those old Grounds of memory,
Oh if remembering were forgetting -
Then I remember not!
And if forgetting - recollecting -
How near I had forgot!
And if to miss - were merry -
And to mourn were gay,
How very blithe the maiden
Who gathered these today!
Oh se ricordare fosse dimenticare -
Allora io non ricordo!
E se dimenticare - rammentare -
Quanto ero vicina ad aver dimenticato!
E se rimpiangere - fosse lieto -
E far cordoglio fosse gaio,
Che gioconda la fanciulla
Che colse questi oggi!
Have you got a brook in your little heart,
Where bashful flowers blow,
And blushing birds go down to drink,
And shadows tremble so ?
And nobody knows, so still it flows,
That any brook is there ;
And yet your little draught of life
Is daily drunken there.
Then look out for the little brook in March,
When the rivers overflow,
And the snows come hurrying from the hills,
And the bridges often go.
And later, in August it may be,
When the meadows parching lie,
Beware, lest this little brook of life
Some burning noon go dry !
Hai un ruscello nel tuo piccolo cuore,
Dove fiori timidi sbocciano,
E uccelli arrossenti scendono a bere,
E le ombre tremano tanto ?
E nessuno sa, tanto quieto scorre,
Che vi sia lì alcun ruscello ;
Eppure il tuo piccolo sorso di vita
Vi è attinto ogni giorno.
Bada allora al piccolo ruscello in Marzo,
Quando i fiumi straripano,
E le nevi accorrono in fretta dai colli,
E i ponti spesso se ne vanno.
E più tardi, in Agosto può darsi,
Quando i prati giacciono riarsi,
Bada, che questo piccolo ruscello di vita
In qualche mezzogiorno ardente non si secchi !
In Ebon Box, when years have flown
To reverently peer,
Wiping away the velvet dust
Summers have sprinkled there!
To hold a letter to the light —
Grown Tawny now, with time —
To con the faded syllables
That quickened us like Wine!
Perhaps a Flower’s shrivelled check
Among its stores to find —
Plucked far away, some morning —
By gallant — mouldering hand!
A curl, perhaps, from foreheads
Our Constancy forgot —
Perhaps, an Antique trinket —
In vanished fashions set!
And then to lay them quiet back —
And go about its care —
As if the little Ebon Box
Were none of our affair!
In Cofanetto d’Ebano, quando gli anni saranno volati
Scrutare con reverenza,
Detergendo la vellutata polvere
Che le Estati vi hanno sparso!
Tenere una lettera contro la luce —
Fatta ormai Fulva, dal tempo —
Compitare le sillabe sbiadite
Che ci accesero come Vino!
Forse d’un Fiore la guancia avvizzita
Tra le sue scorte trovare —
Colto lontano, un mattino —
Da galante — marcescente mano!
Un ricciolo, forse, da fronti
Che la nostra Costanza dimenticò —
Forse, un Antico monile —
Montato in fogge svanite!
E poi riporli quieti —
E tornare alle proprie cure —
Come se il piccolo Cofanetto d’Ebano
Non fosse affar nostro!
Like Some Old fashioned Miracle
When Summertime is done —
Seems Summer’s Recollection
And the Affairs of June
As infinite Tradition
As Cinderella’s Bays —
Or Little John — of Lincoln Green —
Or Blue Beard’s Galleries —
Her Bees have a fictitious Hum —
Her Blossoms, like a Dream —
Elate us — till we almost weep —
So plausible — they seem —
Her Memories like Strains — Review —
When Orchestra is dumb —
The Violin in Baize replaced —
And Ear — and Heaven — numb —
Come un Qualche Miracolo all’Antica
Quando la Stagione estiva è compiuta —
Pare il Ricordo dell’Estate
E le Vicende di Giugno
Tanto infinita Tradizione
Quanto gli Allori di Cenerentola —
O Little John — in Verde di Lincoln —
O le Gallerie di Barbablù —
Le sue Api hanno un Ronzio fittizio —
I suoi Fiori, come un Sogno —
Ci esaltano — fin quasi al pianto —
Così plausibili — sembrano —
Le sue Memorie come Melodie — Ritornano —
Quando l’Orchestra è muta —
Il Violino riposto nel suo Panno —
E Orecchio — e Cielo — attoniti —
Over and over, like a Tune —
The Recollection plays —
Drums off the Phantom Battlements
Cornets of Paradise —
Snatches, from Baptized Generations —
Cadences too grand
But for the Justified Processions
At the Lord’s Right hand.
Sempre e ancora, come una Melodia —
Il Ricordo suona —
Rulla giù dagli Spalti Fantasma
Cornette di Paradiso —
Frammenti, da Generazioni Battezzate —
Cadenze troppo grandi
Se non per le Processioni Giustificate
Alla Destra del Signore.
Knows how to forget!
But could It teach it?
Easiest of Arts, they say
When one learn how
Dull Hearts have died
In the Acquisition
Sacrificed for Science
Is common, though, now —
I went to School
But was not wiser
Globe did not teach it
Nor Logarithm Show
“How to forget”!
Say — some — Philosopher!
Ah, to be erudite
Enough to know!
Is it in a Book?
So, I could buy it —
Is it like a Planet?
Telescopes would know —
If it be invention
It must have a Patent.
Rabbi of the Wise Book
Don’t you know?
Sa come dimenticare!
Ma potrebbe insegnarlo?
La più facile delle Arti, dicono
Quando si impara come
Cuori ottusi son morti
Nell’Acquisizione
Sacrificarsi per la Scienza
È comune, però, ormai —
Andai a Scuola
Ma non ne fui più saggia
Il Globo non lo insegnò
Né il Logaritmo lo Mostrò
“Come dimenticare”!
Dica — qualche — Filosofo!
Ah, essere eruditi
Abbastanza da saperlo!
È in un Libro?
Così, potrei comprarlo —
È come un Pianeta?
I Telescopi lo saprebbero —
Se è invenzione
Deve avere un Brevetto.
Rabbino del Libro Sapiente
Tu non lo sai?
They say that “Time assuages” —
Time never did assuage —
An actual suffering strengthens
As Sinews do, with age —
Time is a Test of Trouble —
But not a Remedy —
If such it prove, it prove too
There was no Malady —
Dicono che “il Tempo mitiga” —
Il Tempo non ha mai mitigato —
Una vera sofferenza si rafforza
Come i Tendini, con l’età —
Il Tempo è una Prova dell’Affanno —
Ma non un Rimedio —
Se tale si dimostra, dimostra anche
Che non c’era Malattia —
A Thought went up my mind today —
That I have had before —
But did not finish — some way back —
I could not fix the Year —
Nor where it went — nor why it came
The second time to me —
Nor definitely, what it was —
Have I the Art to say —
But somewhere — in my Soul — I know —
I’ve met the Thing before —
It just reminded me — ‘twas all —
And came my way no more —
Un Pensiero mi salì alla mente oggi —
Che avevo avuto già —
Ma non conclusi — tempo addietro —
Non saprei fissare l’Anno —
Né dove andò — né perché venne
La seconda volta a me —
Né con certezza, che cosa fosse —
Ho io l’Arte di dire —
Ma in qualche luogo — nella mia Anima — so —
Ho già incontrato quella Cosa —
Mi ha soltanto rammentato — ecco tutto —
E non venne più sulla mia via —
A South Wind — has a pathos
Of individual Voice —
As One detect on Landings
An Emigrant’s address.
A Hint of Ports and Peoples —
And much not understood —
The fairer — for the farness —
And for the foreignhood.
Un Vento del Sud — ha un pathos
Di Voce individuale —
Come Chi coglie sugli Approdi
La parlata di un Emigrante.
Un Sentore di Porti e di Popoli —
E molto non compreso —
Più bello — per la lontananza —
E per la forestierità.
Remorse is memory awake,
Her companies astir,---
A presence of departed acts
At window and at door.
It’s past set down before the soul,
And lighted with a match,
Perusal to facilitate
Of its condensed despatch.
Remorse is cureless,---the disease
Not even God can heal;
For ‘t is his institution,---
The complement of hell.
Il rimorso è memoria desta,
Le sue compagnie in fermento,---
Una presenza di atti passati
Alla finestra e alla porta.
Il suo passato disposto innanzi all’anima,
E illuminato con un fiammifero,
Per facilitarne la lettura
Del suo condensato dispaccio.
Il rimorso è incurabile,---il male
Che nemmeno Dio può sanare;
Poiché è sua istituzione,---
Il complemento dell’inferno.
One Day is there of the Series
Termed Thanksgiving Day.
Celebrated part at Table
Part in Memory.
Neither Patriarch nor Pussy
I dissect the Play
Seems it to my Hooded thinking
Reflex Holiday.
Had there been no sharp Subtraction
From the early Sum —
Not an Acre or a Caption
Where was once a Room —
Not a Mention, whose small Pebble
Wrinkled any Sea,
Unto Such, were such Assembly
’Twere Thanksgiving Day.
Un Giorno v’è della Serie
Detto Giorno del Ringraziamento.
Celebrato parte a Tavola
Parte in Memoria.
Né Patriarca né Micia
Io disseco la Recita
Pare al mio Incappucciato pensiero
Riflesso di Festa.
Non fosse stata la brusca Sottrazione
Dalla Somma di un tempo —
Non un Acro o una Didascalia
Dove un tempo era una Stanza —
Non una Menzione, il cui piccolo Ciottolo
Increspò alcun Mare,
Per Costoro, fosse tale Assemblea
Sarebbe Giorno del Ringraziamento.
A Cloud withdrew from the Sky
Superior Glory be
But that Cloud and its Auxiliaries
Are forever lost to me
Had I but further scanned
Had I secured the Glow
In an Hermetic Memory
It had availed me now.
Never to pass the Angel
With a glance and a Bow
Till I am firm in Heaven
Is my intention now.
Una Nuvola si ritirò dal Cielo
Superiore Gloria sia
Ma quella Nuvola e le sue Ausiliarie
Sono per sempre perdute per me
Avessi solo scrutato oltre
Avessi fissato il Bagliore
In un’Ermetica Memoria
Mi gioverebbe ora.
Mai più passare oltre l’Angelo
Con un’occhiata e un Inchino
Finché non sia salda in Cielo
È il mio proposito ora.
How happy I was if I could forget
To remember how sad I am
Would be an easy adversity
But the recollecting of Bloom
Keeps making November difficult
Till I who was almost bold
Lose my way like a little Child
And perish of the cold.
Com’ero felice se potessi dimenticare
Ricordare quanto sono triste
Sarebbe una facile avversità
Ma il rammentare la Fioritura
Rende Novembre difficile
Finché io che ero quasi ardita
Smarrisco la via come un piccolo Bimbo
E perisco di freddo.
The first Day that I was a Life
I recollect it — How still —
That last Day that I was a Life
I recollect it — as well —
‘Twas stiller — though the first
Was still —
“Twas empty — but the first
Was full —
This — was my finallest Occasion —
But then
My tenderer Experiment
Toward Men —
“Which choose I”?
That — I cannot say —
“Which choose They”?
Question Memory!
Il primo Giorno che fui una Vita
Lo rammento — Che quiete —
Quell’ultimo Giorno che fui una Vita
Lo rammento — ugualmente —
Era più quieto — benché il primo
Fosse quieto —
“Era vuoto — ma il primo
Era pieno —
Questa — fu la mia finalissima Occasione —
Ma allora
Il mio più tenero Esperimento
Verso gli Uomini —
“Quale scelgo Io”?
Questo — non so dire —
“Quale scelgono Loro”?
Interroga la Memoria!
This was in the White of the Year —
That — was in the Green —
Drifts were as difficult then to think
As Daisies now to be seen —
Looking back is best that is left
Or if it be — before —
Retrospection is Prospect’s half,
Sometimes, almost more.
Questo fu nel Bianco dell’Anno —
Quello — fu nel Verde —
I Cumuli eran sì ardui allora a pensarsi
Come le Margherite ora a vedersi —
Guardare indietro è il meglio che resta
O se pure sia — davanti —
La Retrospezione è metà del Prospetto,
Talvolta, quasi più.
The Snow that never drifts —
The transient, fragrant snow
That comes a single time a Year
Is softly driving now —
So thorough in the Tree
At night beneath the star
That it was February’s Foot
Experience would swear —
Like Winter as a Face
We stern and former knew
Repaired of all but Loneliness
By Nature’s Alibi —
Were every storm so spice
The Value could not be —
We buy with contrast — Pang is good
As near as memory —
La Neve che mai s’ammucchia —
La transitoria, fragrante neve
Che viene una sola volta l’Anno
Ora lieve sta turbinando —
Così compiuta nell’Albero
Di notte sotto la stella
Che fosse il Piede di Febbraio
L’Esperienza giurerebbe —
Come l’Inverno quale Volto
Che severo e antico conoscemmo
Sanato di tutto fuorché della Solitudine
Dall’Alibi della Natura —
Fosse ogni tempesta così spezia
Il Valore non potrebbe darsi —
Compriamo col contrasto — la Fitta è buona
Quanto le è vicina la memoria —
Remembrance has a Rear and Front —
‘Tis something like a House —
It has a Garret also
For Refuse and the Mouse.
Besides the deepest Cellar
That ever Mason laid —
Look to it by its Fathoms
Ourselves be not pursued —
La Rimembranza ha un Retro e una Facciata —
È qualcosa come una Casa —
Ha anche una Soffitta
Per i Rifiuti e il Topo.
Oltre alla più profonda Cantina
Che mai Muratore posò —
Bada ai suoi Abissi
Che noi stessi non siamo inseguiti —
To make Routine a Stimulus
Remember it can cease —
Capacity to Terminate
Is a Specific Grace —
Of Retrospect the Arrow
That power to repair
Departed with the Torment
Become, alas, more fair —
Fare della Routine uno Stimolo
Ricorda che può cessare —
La Capacità di Terminare
È una Grazia Specifica —
Della Retrospezione la Freccia
Quel potere di riparare
Partito con il Tormento
Divenuto, ahimè, più bello —
Had this one Day not been.
Or could it cease to be
How smitten, how superfluous,
Were every other Day!
Lest Love should value less
What Loss would value more
Had it the stricken privilege,
It cherishes before.
Non fosse stato questo unico Giorno.
O potesse cessare d’essere
Come colpito, come superfluo,
Sarebbe ogni altro Giorno!
Perché Amore non stimi meno
Ciò che Perdita stimerebbe più
Se avesse lo straziato privilegio,
Esso lo predilige prima.
That sacred Closet when you sweep —
Entitled “Memory” —
Select a reverential Broom —
And do it silently.
‘Twill be a Labor of surprise —
Besides Identity
Of other Interlocutors
A probability —
August the Dust of that Domain —
Unchallenged — let it lie —
You cannot supersede itself
But it can silence you —
Quel sacro Ripostiglio quando lo spazzi —
Intitolato “Memoria” —
Scegli una Scopa reverente —
E fallo in silenzio.
Sarà un Lavoro di sorpresa —
Oltre all’Identità
Di altri Interlocutori
Una probabilità —
Augusta la Polvere di quel Dominio —
Incontestata — lasciala giacere —
Tu non puoi soppiantarla
Ma essa ti può zittire —
One thing of it we borrow
And promise to return —
The Booty and the Sorrow
Its Sweetness to have known —
One thing of it we covet —
The power to forget —
The Anguish of the Avarice
Defrays the Dross of it —
Una cosa ne prendiamo in prestito
E promettiamo di renderla —
Il Bottino e la Pena
D’averne conosciuto la Dolcezza —
Una cosa ne bramiamo —
Il potere di dimenticare —
L’Angoscia dell’Avarizia
Ne ripaga la Scoria —
You cannot make Remembrance grow
When it has lost its Root —
The tightening the Soil around
And setting it upright
Deceives perhaps the Universe
But not retrieves the Plant —
Real Memory, like Cedar Feet
Is shod with Adamant —
Nor can you cut Remembrance down
When it shall once have grown —
Its Iron Buds will sprout anew
However overthrown —
Non puoi far crescere la Rimembranza
Quando ha perduto la sua Radice —
Lo stringere la Terra intorno
E il rimetterla dritta
Inganna forse l’Universo
Ma non recupera la Pianta —
La vera Memoria, come Piedi di Cedro
È calzata d’Adamante —
Né puoi abbattere la Rimembranza
Quando una volta sarà cresciuta —
Le sue Gemme di Ferro germoglieranno di nuovo
Per quanto rovesciata —
A Drunkard cannot meet a Cork
Without a Revery —
And so encountering a Fly
This January Day
Jamaicas of Remembrance stir
That send me reeling in —
The moderate drinker of Delight
Does not deserve the spring —
Of juleps, part are in the Jug
And more are in the joy —
Your connoisseur in Liquours
Consults the Bumble Bee —
Un Ubriacone non può incontrare un Tappo
Senza una Fantasticheria —
E così incontrando una Mosca
In questo Giorno di Gennaio
Giamaiche di Ricordo si destano
Che mi mandano dentro barcollando —
Il bevitore moderato di Delizia
Non merita la primavera —
Dei giulebbi, parte è nella Brocca
E più ancora nella gioia —
Il vostro intenditore di Liquori
Consulta il Bombo —
Through those old Grounds of memory,
The sauntering alone
Is a divine intemperance
A prudent man would shun.
Of liquors that are vended
’Tis easy to beware
But statutes do not meddle
With the internal bar.
Pernicious as the sunset
Permitting to pursue
But impotent to gather,
The tranquil perfidy
Alloys our firmer moments
With that severest gold
Convenient to the longing
But otherwise withheld.
Per quei vecchi Terreni della memoria,
Il vagare in solitudine
È una divina intemperanza
Che un uomo prudente eviterebbe.
Dei liquori posti in vendita
È facile guardarsi
Ma gli statuti non s’immischiano
Con la taverna interiore.
Perniciosa come il tramonto
Che permette d’inseguire
Ma impotente a raccogliere,
La tranquilla perfidia
Adultera i nostri momenti più saldi
Con quell’oro severissimo
Concesso al desiderio
Ma altrimenti negato.