What though while the wonders of nature exploring,
I cannot your light, mazy footsteps attend;
Nor listen to accents, that almost adoring,
Bless Cynthia’s face, the enthusiast’s friend:
Yet over the steep, whence the mountain stream rushes,
With you, kindest friends, in idea I rove;
Mark the clear tumbling crystal, its passionate gushes,
Its spray that the wild flower kindly bedews.
Why linger you so, the wild labyrinth strolling?
Why breathless, unable your bliss to declare?
Ah! you list to the nightingale’s tender condoling,
Responsive to sylphs, in the moon beamy air.
’Tis morn, and the flowers with dew are yet drooping,
I see you are treading the verge of the sea:
And now! ah, I see it — you just now are stooping
To pick up the keep-sake intended for me.
If a cherub, on pinions of silver descending,
Had brought me a gem from the fret-work of heaven;
And smiles, with his star-cheering voice sweetly blending,
The blessings of Tighe had melodiously given;
It had not created a warmer emotion
Than the present, fair nymphs, I was blest with from you,
Than the shell, from the bright golden sands of the ocean
Which the emerald waves at your feet gladly threw.
For, indeed, ’tis a sweet and peculiar pleasure,
(And blissful is he who such happiness finds,)
To possess but a span of the hour of leisure,
In elegant, pure, and aerial minds.
Che importa se, mentre esploro le meraviglie della natura,
non posso seguire i vostri passi lievi e sinuosi;
né udire gli accenti che, quasi adoranti,
benedicono il volto di Cinzia, amica di chi si esalta:
Pure sull’erta donde precipita il torrente montano,
con voi, dolcissime amiche, col pensiero vago;
guardo il limpido cristallo che rovina, i suoi getti appassionati,
i suoi spruzzi che irrorano benigni il fiore selvatico.
Perché indugiate così, errando nel labirinto selvaggio?
perché senza fiato, incapaci di dire la vostra gioia?
Ah! ascoltate il tenero compianto dell’usignolo,
che risponde ai silfi nell’aria raggiante di luna.
È mattino, e i fiori ancora si piegano di rugiada,
vi vedo camminare sull’orlo del mare:
ed ecco! ah, lo vedo — proprio ora vi chinate
a raccogliere il ricordo destinato a me.
Se un cherubino, scendendo su ali d’argento,
m’avesse recato una gemma dal traforo del cielo;
e sorrisi, fondendo dolcemente la voce che rallegra le stelle,
m’avesse dato con melodia le benedizioni di Tighe;
non avrebbe destato un’emozione più calda
del dono, belle ninfe, di cui mi faceste beato,
della conchiglia che, dalle lucenti sabbie d’oro dell’oceano,
le onde di smeraldo gettarono liete ai vostri piedi.
Ché davvero è un piacere dolce e singolare
(e beato è colui che tale felicità ritrova)
possedere anche solo un palmo dell’ora d’ozio
in menti eleganti, pure e aeree.
Now Morning from her orient chamber came,
And her first footsteps touch’d a verdant hill;
Crowning its lawny crest with amber flame,
Silv’ring the untainted gushes of its rill;
Which, pure from mossy beds, did down distill,
And after parting beds of simple flowers,
By many streams a little lake did fill,
Which round its marge reflected woven bowers,
And, in its middle space, a sky that never lowers.
There the king-fisher saw his plumage bright
Vieing with fish of brilliant dye below;
Whose silken fins, and golden scales’ light
Cast upward, through the waves, a ruby glow:
There saw the swan his neck of arched snow,
And oar’d himself along with majesty;
Sparkled his jetty eyes; his feet did show
Beneath the waves like Afric’s ebony,
And on his back a fay reclined voluptuously.
Ah! could I tell the wonders of an isle
That in that fairest lake had placed been,
I could e’en Dido of her grief beguile;
Or rob from aged Lear his bitter teen:
For sure so fair a place was never seen,
Of all that ever charm’d romantic eye:
It seem’d an emerald in the silver sheen
Of the bright waters; or as when on high,
Through clouds of fleecy white, laughs the coerulean sky.
And all around it dipp’d luxuriously
Slopings of verdure through the glossy tide,
Which, as it were in gentle amity,
Rippled delighted up the flowery side;
As if to glean the ruddy tears, it tried,
Which fell profusely from the rose-tree stem!
Haply it was the workings of its pride,
In strife to throw upon the shore a gem
Outvieing all the buds in Flora’s diadem.
Woman! when I behold thee flippant, vain,
Inconstant, childish, proud, and full of fancies;
Without that modest softening that enhances
The downcast eye, repentant of the pain
That its mild light creates to heal again:
E’en then, elate, my spirit leaps, and prances,
E’en then my soul with exultation dances
For that to love, so long, I’ve dormant lain:
But when I see thee meek, and kind, and tender,
Heavens! how desperately do I adore
Thy winning graces; — to be thy defender
I hotly burn — to be a Calidore —
A very Red Cross Knight — a stout Leander —
Might I be loved by thee like these of yore.
Light feet, dark violet eyes, and parted hair;
Soft dimpled hands, white neck, and creamy breast,
Are things on which the dazzled senses rest
Till the fond, fixed eyes, forget they stare.
From such fine pictures, heavens! I cannot dare
To turn my admiration, though unpossess’d
They be of what is worthy, — though not drest
In lovely modesty, and virtues rare.
Yet these I leave as thoughtless as a lark;
These lures I straight forget, — e’en ere I dine,
Or thrice my palate moisten: but when I mark
Such charms with mild intelligences shine,
My ear is open like a greedy shark,
To catch the tunings of a voice divine.
Ah! who can e’er forget so fair a being?
Who can forget her half retiring sweets?
God! she is like a milk-white lamb that bleats
For man’s protection. Surely the All-seeing,
Who joys to see us with his gifts agreeing,
Will never give him pinions, who intreats
Such innocence to ruin, — who vilely cheats
A dove-like bosom. In truth there is no freeing
One’s thoughts from such a beauty; when I hear
A lay that once I saw her hand awake,
Her form seems floating palpable, and near;
Had I e’er seen her from an arbour take
A dewy flower, oft would that hand appear,
And o’er my eyes the trembling moisture shake.
Or il Mattino venne dalla sua stanza d’oriente,
e i suoi primi passi toccarono un verde colle;
coronandone la cresta erbosa di fiamma d’ambra,
inargentando i getti intatti del suo ruscello;
che, puro da letti muscosi, giù stillava,
e dopo aver diviso aiuole di semplici fiori,
con molti rivi colmava un piccolo lago,
che intorno al margine rifletteva pergole intrecciate,
e, nel suo spazio di mezzo, un cielo che mai s’annuvola.
Là il re-pescatore vide il suo piumaggio lucente
gareggiare coi pesci di brillante tinta là sotto;
le cui pinne di seta, e la luce delle scaglie d’oro,
gettavano in su, per le onde, un bagliore di rubino:
là il cigno vide il suo collo d’inarcata neve,
e si remava innanzi con maestà;
scintillavano i suoi occhi di giaietto; i piedi apparivano
sotto le onde come ebano d’Africa,
e sul suo dorso una fata giaceva voluttuosa.
Ah! sapessi dire le meraviglie di un’isola
che in quel bellissimo lago era stata posta,
potrei perfino ingannare Didone del suo dolore;
o rubare al vecchio Lear la sua amara pena:
ché certo luogo così bello non fu mai visto,
fra quanti mai incantarono occhio romantico:
pareva uno smeraldo nel lucore d’argento
delle acque lucenti; o come quando in alto,
tra nuvole di bianco lanoso, ride il cielo ceruleo.
E tutt’intorno s’immergevano lussureggianti
declivi di verzura entro l’onda lucida,
che, come in mite amicizia,
s’increspava lieta su per la sponda fiorita;
quasi tentasse di spigolare le rosse lacrime
che cadevano a profusione dallo stelo del rosaio!
Forse era l’opera del suo orgoglio,
nello sforzo di gettare sulla riva una gemma
che vincesse ogni bocciolo nel diadema di Flora.
Donna! quando ti vedo frivola, vana,
incostante, puerile, superba e piena di capricci;
senza quel modesto addolcirsi che esalta
l’occhio abbassato, pentito del dolore
che la sua mite luce crea per poi guarirlo:
pure allora, esultante, il mio spirito balza e caracolla,
pure allora la mia anima danza d’esultanza
perché all’amore, per tanto tempo, sono giaciuto dormiente:
ma quando ti vedo mite, e buona, e tenera,
cieli! con che disperazione adoro
le tue grazie vincenti; — per essere il tuo difensore
ardo di fuoco — per essere un Calidore —
un vero Cavaliere della Rossa Croce — un prode Leandro —
potessi essere amato da te come quelli d’un tempo.
Piedi lievi, occhi di violetta scura, capelli divisi;
morbide mani con le fossette, collo bianco e petto di crema,
son cose su cui i sensi abbagliati riposano
finché gli occhi teneri e fissi scordano di fissare.
Da tali belle immagini, cieli! non oso
distogliere la mia ammirazione, benché prive
esse siano di ciò che ha valore, — benché non vestite
d’amabile modestia e di rare virtù.
Pure le lascio spensierato come un’allodola;
questi richiami subito dimentico, — anche prima di pranzare,
o d’inumidirmi tre volte il palato: ma quando scorgo
tali incanti splendere di miti intelligenze,
il mio orecchio s’apre come uno squalo vorace,
per cogliere le modulazioni d’una voce divina.
Ah! chi può mai dimenticare una creatura così bella?
chi può scordare le sue dolcezze mezzo ritrose?
Dio! ella è come un agnello bianco di latte che bela
per la protezione dell’uomo. Certo Colui che tutto vede,
che gode a vederci concordi coi suoi doni,
mai darà ali a chi supplica
tale innocenza per rovinarla, — a chi vilmente inganna
un seno di colomba. In verità non c’è modo di liberare
i propri pensieri da una tale bellezza; quando odo
un’aria che una volta vidi destare dalla sua mano,
la sua forma pare fluttuare palpabile e vicina;
e se mai l’avessi vista cogliere da un pergolato
un fiore rugiadoso, spesso quella mano apparirebbe,
e sui miei occhi scuoterebbe l’umore tremulo.
Sweet are the pleasures that to verse belong,
And doubly sweet a brotherhood in song;
Nor can remembrance, Mathew! bring to view
A fate more pleasing, a delight more true
Than that in which the brother Poets joy’d,
Who with combined powers, their wit employ’d
To raise a trophy to the drama’s muses.
The thought of this great partnership diffuses
Over the genius loving heart, a feeling
Of all that’s high, and great, and good, and healing.
Too partial friend! fain would I follow thee
Past each horizon of fine poesy;
Fain would I echo back each pleasant note
As o’er Sicilian seas, clear anthems float
‘Mong the light skimming gondolas far parted,
Just when the sun his farewell beam has darted:
But ’tis impossible; far different cares
Beckon me sternly from soft “Lydian airs,”
And hold my faculties so long in thrall,
That I am oft in doubt whether at all
I shall again see Phoebus in the morning:
Or flush’d Aurora in the roseate dawning!
Or a white Naiad in a rippling stream;
Or a rapt seraph in a moonlight beam;
Or again witness what with thee I’ve seen,
The dew by fairy feet swept from the green,
After a night of some quaint jubilee
Which every elf and fay had come to see:
When bright processions took their airy march
Beneath the curved moon’s triumphal arch.
But might I now each passing moment give
To the coy muse, with me she would not live
In this dark city, nor would condescend
‘Mid contradictions her delights to lend.
Should e’er the fine-eyed maid to me be kind,
Ah! surely it must be whene’er I find
Some flowery spot, sequester’d, wild, romantic,
That often must have seen a poet frantic;
Where oaks, that erst the Druid knew, are growing,
And flowers, the glory of one day, are blowing;
Where the dark-leav’d laburnum’s drooping clusters
Reflect athwart the stream their yellow lustres,
And intertwined the cassia’s arms unite,
With its own drooping buds, but very white.
Where on one side are covert branches hung,
‘Mong which the nightingales have always sung
In leafy quiet; where to pry, aloof,
Atween the pillars of the sylvan roof,
Would be to find where violet beds were nestling,
And where the bee with cowslip bells was wrestling.
There must be too a ruin dark, and gloomy,
To say “joy not too much in all that’s bloomy.”
Yet this is vain — O Mathew lend thy aid
To find a place where I may greet the maid —
Where we may soft humanity put on,
And sit, and rhyme and think on Chatterton;
And that warm-hearted Shakspeare sent to meet him
Four laurell’d spirits, heaven-ward to intreat him.
With reverence would we speak of all the sages
Who have left streaks of light athwart their ages:
And thou shouldst moralize on Milton’s blindness,
And mourn the fearful dearth of human kindness
To those who strove with the bright golden wing
Of genius, to flap away each sting
Thrown by the pitiless world. We next could tell
Of those who in the cause of freedom fell:
Of our own Alfred, of Helvetian Tell;
Of him whose name to ev’ry heart’s a solace,
High-minded and unbending William Wallace.
While to the rugged north our musing turns
We well might drop a tear for him, and Burns.
Felton! without incitements such as these,
How vain for me the niggard Muse to tease:
For thee, she will thy every dwelling grace,
And make “a sun-shine in a shady place:”
For thou wast once a flowret blooming wild,
Close to the source, bright, pure, and undefil’d,
Whence gush the streams of song: in happy hour
Came chaste Diana from her shady bower,
Just as the sun was from the east uprising;
And, as for him some gift she was devising,
Beheld thee, pluck’d thee, cast thee in the stream
To meet her glorious brother’s greeting beam.
I marvel much that thou hast never told
How, from a flower, into a fish of gold
Apollo chang’d thee; how thou next didst seem
A black-eyed swan upon the widening stream;
And when thou first didst in that mirror trace
The placid features of a human face:
That thou hast never told thy travels strange.
And all the wonders of the mazy range
O’er pebbly crystal, and o’er golden sands;
Kissing thy daily food from Naiad’s pearly hands.
November, 1815.
Dolci sono i piaceri che al verso appartengono,
e doppiamente dolce una fratellanza nel canto;
né il ricordo, Mathew! può mettere davanti agli occhi
una sorte più grata, un diletto più vero
di quello in cui gioirono i Poeti fratelli,
che con forze unite volsero il loro ingegno
a innalzare un trofeo alle muse del dramma.
Il pensiero di questo grande sodalizio diffonde
sul cuore che ama il genio un sentimento
di tutto ciò che è alto, e grande, e buono, e risanante.
Amico troppo parziale! volentieri ti seguirei
oltre ogni orizzonte di bella poesia;
volentieri rimanderei l’eco d’ogni nota soave
come su mari siciliani fluttuano limpidi inni
tra le lievi gondole radenti, lontane l’una dall’altra,
giusto quando il sole ha scagliato il suo raggio d’addio:
ma è impossibile; ben altre cure
severe mi chiamano via dalle molli “arie lidie”,
e tengono così a lungo in ceppi le mie facoltà,
che spesso sono in dubbio se mai
rivedrò Febo al mattino:
o l’Aurora accesa nell’alba rosata!
o una bianca Naiade in un ruscello increspato;
o un serafino rapito in un raggio di luna;
o assisterò ancora a ciò che con te ho veduto,
la rugiada spazzata via dal prato da piedi di fate,
dopo una notte di qualche bizzarro giubileo
che ogni elfo e ogni fata era venuto a vedere:
quando lucenti processioni movevano la loro marcia d’aria
sotto l’arco trionfale della luna ricurva.
Ma potessi ora dare ogni istante che passa
alla musa ritrosa, con me non vorrebbe vivere
in questa oscura città, né si degnerebbe
di prestare fra contraddizioni le sue delizie.
Se mai la fanciulla dagli occhi belli mi fosse benigna,
ah! certo dovrà essere quando io trovi
qualche luogo fiorito, appartato, selvatico, romantico,
che spesso avrà visto un poeta in delirio;
dove crescono querce che un tempo il Druido conobbe,
e sbocciano fiori, gloria di un giorno solo;
dove i grappoli penduli del maggiociondolo dalle foglie scure
riflettono di traverso nel ruscello i loro lustri gialli,
e intrecciandosi si uniscono i rami della cassia,
coi propri boccioli cadenti, ma bianchissimi.
Dove da un lato pendono rami che fanno riparo,
fra i quali sempre hanno cantato gli usignoli
nella quiete frondosa; dove spiare, in disparte,
fra le colonne del tetto silvestre,
sarebbe trovare dove s’annidano le aiuole di viole,
e dove l’ape lottava con le campanelle della primula.
Vi dev’essere anche una rovina scura e tetra,
che dica “non gioire troppo di tutto ciò che fiorisce”.
Pure tutto è vano — o Mathew, presta il tuo aiuto
a trovare un luogo dove io possa salutare la fanciulla —
dove possiamo indossare una dolce umanità,
e sedere, e rimare, e pensare a Chatterton;
e a come Shakspeare dal cuore caldo mandò a incontrarlo
quattro spiriti laureati, per invitarlo verso il cielo.
Con riverenza parleremmo di tutti i saggi
che hanno lasciato strisce di luce attraverso le loro età:
e tu moralizzeresti sulla cecità di Milton,
e piangeresti la spaventosa penuria di umana bontà
verso coloro che si sforzarono, con la lucente ala d’oro
del genio, di scacciare ogni pungiglione
scagliato dal mondo spietato. Poi potremmo narrare
di quelli che caddero per la causa della libertà:
del nostro Alfredo, dell’elvetico Tell;
di colui il cui nome è conforto a ogni cuore,
l’altero e inflessibile William Wallace.
E mentre il nostro fantasticare volge al rude nord,
ben potremmo lasciar cadere una lacrima per lui, e per Burns.
Felton! senza incitamenti come questi,
com’è vano per me stuzzicare la Musa avara:
per te, ella farà grazia a ogni tua dimora,
e farà “un sole in luogo ombroso”:
ché tu fosti un tempo un fiorellino sbocciato allo stato brado,
presso la sorgente, chiara, pura e incontaminata,
donde sgorgano i fiumi del canto: in ora felice
venne la casta Diana dal suo pergolato ombroso,
giusto mentre il sole sorgeva da oriente;
e, mentre per lui andava ideando un dono,
ti scorse, ti colse, ti gettò nella corrente
incontro al raggio di saluto del suo glorioso fratello.
Molto mi meraviglio che tu non abbia mai raccontato
come, da fiore, in pesce d’oro
Apollo ti mutò; come poi sembrasti
un cigno dagli occhi neri sulla corrente che s’allargava;
e quando per la prima volta in quello specchio tracciasti
i placidi lineamenti d’un volto umano:
che tu non abbia mai narrato i tuoi viaggi strani,
e tutte le meraviglie del vagare labirintico
su cristallo di ciottoli, e su sabbie d’oro;
baciando il tuo cibo quotidiano dalle mani perlate delle Naiadi.
Novembre 1815.
Oft have you seen a swan superbly frowning,
And with proud breast his own white shadow crowning;
He slants his neck beneath the waters bright
So silently, it seems a beam of light
Come from the galaxy: anon he sports, —
With outspread wings the Naiad Zephyr courts,
Or ruffles all the surface of the lake
In striving from its crystal face to take
Some diamond water drops, and them to treasure
In milky nest, and sip them off at leisure.
But not a moment can he there insure them,
Nor to such downy rest can he allure them;
For down they rush as though they would be free,
And drop like hours into eternity.
Just like that bird am I in loss of time,
Whene’er I venture on the stream of rhyme;
With shatter’d boat, oar snapt, and canvass rent,
I slowly sail, scarce knowing my intent;
Still scooping up the water with my fingers,
In which a trembling diamond never lingers.
By this, friend Charles, you may full plainly see
Why I have never penn’d a line to thee:
Because my thoughts were never free, and clear,
And little fit to please a classic ear;
Because my wine was of too poor a savour
For one whose palate gladdens in the flavour
Of sparkling Helicon: — small good it were
To take him to a desert rude, and bare.
Who had on Baiae’s shore reclin’d at ease,
While Tasso’s page was floating in a breeze
That gave soft music from Armida’s bowers,
Mingled with fragrance from her rarest flowers:
Small good to one who had by Mulla’s stream
Fondled the maidens with the breasts of cream;
Who had beheld Belphoebe in a brook,
And lovely Una in a leafy nook,
And Archimago leaning o’er his book:
Who had of all that’s sweet tasted, and seen,
From silv’ry ripple, up to beauty’s queen;
From the sequester’d haunts of gay Titania,
To the blue dwelling of divine Urania:
One, who, of late, had ta’en sweet forest walks
With him who elegantly chats, and talks —
The wrong’d Libert as, — who has told you stories
Of laurel chaplets, and Apollo’s glories;
Of troops chivalrous prancing; through a city,
And tearful ladies made for love, and pity:
With many else which I have never known.
Thus have I thought; and days on days have flown
Slowly, or rapidly — unwilling still
For you to try my dull, unlearned quill.
Nor should I now, but that I’ve known you long;
That you first taught me all the sweets of song:
The grand, the sweet, the terse, the free, the fine;
What swell’d with pathos, and what right divine:
Spenserian vowels that elope with ease,
And float along like birds o’er summer seas;
Miltonian storms, and more, Miltonian tenderness;
Michael in arms, and more, meek Eve’s fair slenderness.
Who read for me the sonnet swelling loudly
Up to its climax and then dying proudly?
Who found for me the grandeur of the ode,
Growing, like Atlas, stronger from its load?
Who let me taste that more than cordial dram,
The sharp, the rapier-pointed epigram?
Shew’d me that epic was of all the king,
Round, vast, and spanning all like Saturn’s ring?
You too upheld the veil from Clio’s beauty,
And pointed out the patriot’s stern duty;
The might of Alfred, and the shaft of Tell;
The hand of Brutus, that so grandly fell
Upon a tyrant’s head. Ah! had I never seen,
Or known your kindness, what might I have been?
What my enjoyments in my youthful years,
Bereft of all that now my life endears?
And can I e’er these benefits forget?
And can I e’er repay the friendly debt?
No, doubly no; — yet should these rhymings please,
I shall roll on the grass with two-fold ease:
For I have long time been my fancy feeding
With hopes that you would one day think the reading
Of my rough verses not an hour misspent;
Should it e’er be so, what a rich content!
Some weeks have pass’d since last I saw the spires
In lucent Thames reflected: — warm desires
To see the sun o’er peep the eastern dimness,
And morning shadows streaking into slimness
Across the lawny fields, and pebbly water;
To mark the time as they grow broad, and shorter;
To feel the air that plays about the hills,
And sips its freshness from the little rills;
To see high, golden corn wave in the light
When Cynthia smiles upon a summer’s night,
And peers among the cloudlet’s jet and white,
As though she were reclining in a bed
Of bean blossoms, in heaven freshly shed.
No sooner had I stepp’d into these pleasures
Than I began to think of rhymes and measures:
The air that floated by me seem’d to say
“Write! thou wilt never have a better day.”
And so I did. When many lines I’d written,
Though with their grace I was not oversmitten,
Yet, as my hand was warm, I thought I’d better
Trust to my feelings, and write you a letter.
Such an attempt required an inspiration
Of a peculiar sort, — a consummation; —
Which, had I felt, these scribblings might have been
Verses from which the soul would never wean:
But many days have past since last my heart
Was warm’d luxuriously by divine Mozart;
By Arne delighted, or by Handel madden’d;
Or by the song of Erin pierc’d and sadden’d:
What time you were before the music sitting,
And the rich notes to each sensation fitting.
Since I have walk’d with you through shady lanes
That freshly terminate in open plains,
And revel’d in a chat that ceased not
When at night-fall among your books we got:
No, nor when supper came, nor after that, —
Nor when reluctantly I took my hat;
No, nor till cordially you shook my hand
Mid-way between our homes: — your accents bland
Still sounded in my ears, when I no more
Could hear your footsteps touch the grav’ly floor.
Sometimes I lost them, and then found again;
You chang’d the footpath for the grassy plain.
In those still moments I have wish’d you joys
That well you know to honour: — ”Life’s very toys
With him,” said I, “will take a pleasant charm;
It cannot be that ought will work him harm.”
These thoughts now come o’er me with all their might: —
Again I shake your hand, — friend Charles, good night.
September, 1816.
Spesso avete visto un cigno accigliarsi superbo,
e col petto orgoglioso incoronare la propria bianca ombra;
piega di sbieco il collo sotto le acque lucenti
così in silenzio, che pare un raggio di luce
venuto dalla galassia: poi si trastulla, —
con le ali spiegate corteggia lo Zefiro Naiade,
o increspa tutta la superficie del lago
nello sforzo di prendere dal suo volto di cristallo
qualche goccia d’acqua adamantina, e custodirla
in nido lattiginoso, e sorseggiarla con comodo.
Ma non può assicurarvele un solo istante,
né allettarle a un riposo così piumoso;
ché giù precipitano come volessero esser libere,
e cadono come ore nell’eternità.
Proprio come quell’uccello sono io nel perdere il tempo,
ogni volta che mi avventuro sulla corrente della rima;
con barca sfasciata, remo spezzato e vela squarciata,
navigo lento, appena sapendo il mio intento;
raccogliendo sempre l’acqua con le dita,
in cui mai indugia un diamante tremulo.
Da ciò, amico Charles, potete ben chiaramente vedere
perché non vi abbia mai vergato un rigo:
perché i miei pensieri non furono mai liberi e limpidi,
e poco adatti a piacere a un orecchio classico;
perché il mio vino era di sapore troppo povero
per uno il cui palato si rallegra dell’aroma
dello spumeggiante Elicona: — poco giovamento sarebbe
condurlo in un deserto rude e spoglio,
lui che sulla riva di Baia s’era adagiato a suo agio,
mentre la pagina del Tasso fluttuava in una brezza
che dava dolce musica dai pergolati d’Armida,
mista alla fragranza dei suoi fiori più rari:
poco giovamento a chi presso il fiume Mulla
aveva accarezzato fanciulle dal seno di crema;
che aveva scorto Belfebe in un ruscello,
e la bella Una in un angolo frondoso,
e Archimago chino sul suo libro:
che di tutto ciò che è dolce aveva gustato e visto,
dall’increspatura d’argento fino alla regina della bellezza;
dai ritiri appartati della gaia Titania,
all’azzurra dimora della divina Urania:
uno che, di recente, aveva fatto dolci passeggiate nei boschi
con colui che elegantemente chiacchiera e discorre —
l’oltraggiato Libertas, — che vi ha raccontato storie
di ghirlande d’alloro, e delle glorie d’Apollo;
di schiere cavalleresche caracollanti per una città,
e di dame in lacrime fatte per l’amore e la pietà:
con molt’altro che io non ho mai conosciuto.
Così ho pensato; e giorni su giorni sono volati
lenti, o rapidi — sempre restio
a farvi provare la mia penna ottusa e ignorante.
Né lo farei ora, se non vi conoscessi da tanto;
se non foste voi il primo a insegnarmi ogni dolcezza del canto:
il grande, il dolce, il terso, il libero, il fine;
ciò che si gonfiava di pathos, e ciò che era diritto divino:
vocali spenseriane che fuggono con agio,
e fluttuano come uccelli su mari d’estate;
tempeste miltoniane, e più ancora, tenerezza miltoniana;
Michele in armi, e più ancora, la bella esilità della mite Eva.
Chi mi lesse il sonetto che si gonfia sonoro
fino al suo culmine e poi muore con orgoglio?
Chi trovò per me la grandezza dell’ode,
che cresce, come Atlante, più forte sotto il suo carico?
Chi mi fece assaggiare quel sorso più che cordiale,
l’acuto epigramma dalla punta di stocco?
Mi mostrò che l’epica era il re di tutte,
rotonda, vasta, e abbracciante ogni cosa come l’anello di Saturno?
Voi pure sollevaste il velo dalla bellezza di Clio,
e additaste il severo dovere del patriota;
la possanza di Alfredo, e il dardo di Tell;
la mano di Bruto, che così grandiosamente cadde
sul capo d’un tiranno. Ah! se mai non avessi visto,
o conosciuto la vostra bontà, che cosa sarei stato?
quali i miei godimenti negli anni giovanili,
privo di tutto ciò che ora mi rende cara la vita?
E posso mai dimenticare questi benefici?
E posso mai ripagare l’amichevole debito?
No, doppiamente no; — pure, se queste rime piacessero,
mi rotolerei sull’erba con doppia beatitudine:
ché per lungo tempo ho nutrito la mia fantasia
con la speranza che un giorno pensiate che la lettura
dei miei versi rozzi non sia un’ora sprecata;
se mai fosse così, che ricca contentezza!
Alcune settimane son passate da quando vidi le guglie
riflesse nel lucente Tamigi: — caldi desideri
di vedere il sole occhieggiare sopra l’oscurità d’oriente,
e le ombre del mattino assottigliarsi in strisce
attraverso i campi erbosi e l’acqua ciottolosa;
di segnare il tempo mentre si fanno larghe e più corte;
di sentire l’aria che gioca intorno ai colli,
e sorseggia la sua freschezza dai piccoli rivi;
di vedere l’alto grano dorato ondeggiare nella luce
quando Cinzia sorride a una notte d’estate,
e occhieggia fra il nero e il bianco delle nuvolette,
come se fosse adagiata in un letto
di fiori di fava, freschi sparsi in cielo.
Appena ebbi messo piede in questi piaceri
cominciai a pensare a rime e misure:
l’aria che mi fluttuava accanto pareva dire
“Scrivi! non avrai mai giornata migliore”.
E così feci. Quando ebbi scritto molti versi,
benché della loro grazia non fossi troppo invaghito,
pure, poiché la mano era calda, pensai fosse meglio
fidarmi dei miei sentimenti, e scrivervi una lettera.
Un tale tentativo richiedeva un’ispirazione
di specie peculiare, — un compimento; —
che, se l’avessi sentita, questi scarabocchi sarebbero stati
versi da cui l’anima non si svezzerebbe mai:
ma molti giorni son passati da quando il mio cuore
fu scaldato lussuosamente dal divino Mozart;
deliziato da Arne, o fatto folle da Händel;
o trafitto e rattristato dal canto d’Erin:
nel tempo in cui voi sedevate davanti alla musica,
adattando le ricche note a ogni sensazione.
Da quando ho camminato con voi per viottoli ombrosi
che sboccano freschi in aperte pianure,
e goduto d’una conversazione che non cessava
quando al calar della notte arrivavamo fra i vostri libri:
no, né quando veniva la cena, né dopo, —
né quando a malincuore prendevo il cappello;
no, né finché cordialmente mi scuoteste la mano
a mezza via fra le nostre case: — i vostri accenti soavi
suonavano ancora nei miei orecchi, quando più non
potevo udire i vostri passi toccare il suolo ghiaioso.
Talvolta li perdevo, e poi li ritrovavo;
avevate lasciato il sentiero per la piana erbosa.
In quei momenti quieti vi ho augurato gioie
che bene sapete onorare: — “I giocattoli stessi della vita
con lui,” dissi, “prenderanno un piacevole incanto;
non può essere che alcunché gli faccia male”.
Questi pensieri ora mi assalgono con tutta la loro forza: —
di nuovo vi stringo la mano, — amico Charles, buona notte.
Settembre 1816.
Small, busy flames play through the fresh laid coals,
And their faint cracklings o’er our silence creep
Like whispers of the household gods that keep
A gentle empire o’er fraternal souls.
And while, for rhymes, I search around the poles,
Your eyes are fix’d, as in poetic sleep,
Upon the lore so voluble and deep,
That aye at fall of night our care condoles.
This is your birth-day Tom, and I rejoice
That thus it passes smoothly, quietly.
Many such eves of gently whisp’ring noise
May we together pass, and calmly try
What are this world’s true joys, — ere the great voice,
From its fair face, shall bid our spirits fly.
November 18, 1816.
Piccole fiamme operose giocano tra i carboni appena posati,
e i loro fiochi crepitii strisciano sul nostro silenzio
come sussurri dei dèi domestici che tengono
un mite impero sulle anime fraterne.
E mentre, cercando rime, frugo intorno ai poli,
i vostri occhi stanno fissi, come in sonno poetico,
sopra il sapere così fluente e profondo
che sempre al calar della notte consola il nostro affanno.
Questo è il tuo compleanno, Tom, e mi rallegro
che trascorra così, sereno e quieto.
Molte sere come questa, di rumore che dolcemente sussurra,
possiamo passare insieme, e con calma cercare
quali siano le vere gioie di questo mondo, — prima che la gran voce,
dal suo bel volto, comandi ai nostri spiriti di volar via.
18 novembre 1816.
Keen, fitful gusts are whisp’ring here and there
Among the bushes half leafless, and dry;
The stars look very cold about the sky,
And I have many miles on foot to fare.
Yet feel I little of the cool bleak air,
Or of the dead leaves rustling drearily,
Or of those silver lamps that burn on high,
Or of the distance from home’s pleasant lair:
For I am brimfull of the friendliness
That in a little cottage I have found;
Of fair-hair’d Milton’s eloquent distress,
And all his love for gentle Lycid drown’d;
Of lovely Laura in her light green dress,
And faithful Petrarch gloriously crown’d.
Acute, incostanti raffiche sussurrano qua e là
tra i cespugli mezzo spogli e secchi;
le stelle hanno un’aria gelida per il cielo,
e molte miglia mi restano da fare a piedi.
Pure poco sento dell’aria fredda e squallida,
o delle foglie morte che frusciano tristemente,
o di quelle lampade d’argento che ardono lassù,
o della distanza dal caro covo di casa:
ché sono colmo fino all’orlo dell’amicizia
che ho trovato in una piccola casetta;
dell’eloquente dolore di Milton dai capelli biondi,
e di tutto il suo amore per il gentile Licida annegato;
della bella Laura nella sua veste verde chiara,
e del fedele Petrarca gloriosamente incoronato.
Georgiana Augusta Keats
Give me your patience Sister while I frame
Exact in capitals your golden name
Or sue the fair Apollo and he will
Rouse from his heavy slumber and instil
Great love in me for thee and Poesy.
Imagine not that greatest mastery
And kingdom over all the realms of verse
Nears more to heaven in aught than when we nurse
And surety give to love and brotherhood.
Anthropophagi in Othello’s mood;
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Ulysses stormed, and his enchanted belt
Glow with the Muse, but they are never felt
Unbosom’d so’ and so eternal made,
Such tender incense in their laurel shade,
To all the regent sisters of the Nine
As this poor offering to you, sister mine.
Kind sister! aye, this third name says you are;
Enchanted has it been the Lord knows where.
And may it taste to you like good old wine,
Take you to real happiness and give
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Sons, daughters and a home like honied hive.
Georgiana Augusta Keats
Garbata sorella, dammi pazienza mentre compongo
Esatto in maiuscole il tuo aureo nome,
O supplica il bell’Apollo, ed egli saprà
Ridestarsi dal suo greve sonno e infondere
Grande amore in me per te e per la Poesia.
Immagina: non la più alta maestria,
Ampio regno su tutti i reami del verso,
Non s’accosta al cielo più di quando nutriamo
Ad amore e fratellanza dando salda fede.
Antropofagi nell’umore di Otello;
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Urlò Ulisse nella tempesta, e la cintura incantata
Gareggiano di luce con la Musa, ma mai furono sentiti
Usciti dal petto così, e resi così eterni,
Sì tenero incenso nella loro ombra d’alloro
Tributato a tutte le sorelle regnanti delle Nove,
Altrettanto che questa povera offerta a te, sorella mia.
Keats, sorella gentile! sì, così ti dice questo terzo nome;
Ed è stato incantato Dio sa dove.
A te sappia di buon vino invecchiato,
Ti conduca alla vera felicità e ti dia
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Schiere di figli e figlie, e una casa come alveare di miele.
Written at the close of Canto II, Book V, of’The Faerie Queene’.
In after-time, a sage of mickle lore
Yclep’d Typographus, the Giant took,
And did refit his limbs as heretofore,
And made him read in many a learned book,
And into many a lively legend look;
Thereby in goodly themes so training him,
That all his brutishness he quite forsook,
When, meeting Artegall and Talus grim,
The one he struck stone-blind, the other’s eyes wox dim.
Scritta alla fine del Canto II, Libro V, della ’Faerie Queene’.
In un tempo avvenire, un savio di molta dottrina
detto Typographus, prese il Gigante,
e gli riassestò le membra come prima,
e lo fece leggere in molti dotti libri,
e guardare dentro molte vivide leggende;
così educandolo in nobili argomenti,
che ogni sua brutalità del tutto abbandonò,
sicché, incontrando Artegall e il torvo Talus,
l’uno accecò come pietra, all’altro offuscò gli occhi.
I
He is to weet a melancholy carle:
Thin in the waist, with bushy head of hair,
As hath the seeded thistle when in parle
It holds the Zephyr, ere it sendeth fair
Its light balloons into the summer air;
Therto his beard had not begun to bloom,
No brush had touch’d his chin or razor’sheer;
No care had touch’d his cheek with mortal doom,
But new he was and bright as scarf from Persian loom.
II
Ne cared he for wine, or half-and-half
Ne cared he for fish or flesh or fowl,
And sauces held he worthless as the chaff;
He ‘sdeigned the swine-head at the wassail-bowl;
Ne with lewd ribbalds sat he cheek by jowl;
Ne with sly Lemans in the scorner’s chair;
But after water-brooks this Pilgrim’s soul
Panted, and all his food was woodland air
Though he would oft-times feast on gilliflowers rare.
III
The slang of cities in no wise he knew,
Tipping the wink to him was heathen Greek;
He sipp’d no olden Tom or ruin blue,
Or nantz or cherry-brandy drank full meek
By many a damsel hoarse and rouge of cheek;
Nor did he know each aged watchman’s beat,
Nor in obscured purlieus would he seek
For curled Jewesses, with ankles neat,
Who as they walk abroad make tinkling with their feet.
I
Egli è, a saperlo, un tipo malinconico:
sottile alla vita, con una zazzera folta di capelli,
quale l’ha il cardo andato in seme quando a colloquio
trattiene lo Zefiro, prima di mandare belli
i suoi lievi palloncini nell’aria d’estate;
inoltre la barba non gli era ancora fiorita,
nessun pennello gli aveva toccato il mento, né la lama del rasoio;
nessun affanno gli aveva segnato la guancia di mortale condanna,
ma nuovo egli era e splendente come sciarpa da telaio persiano.
II
Né gl’importava del vino, o della birra mescolata,
né gl’importava di pesce o carne o pollame,
e le salse teneva vili quanto la pula;
sdegnava il testone di porco alla coppa del brindisi;
né sedeva gomito a gomito con osceni buffoni;
né con astute amanti sul seggio dello schernitore;
ma verso i ruscelli d’acqua l’anima di questo pellegrino
anelava, e tutto il suo cibo era aria di bosco,
benché spesso banchettasse di rare violacciocche.
III
Il gergo delle città in nessun modo conosceva,
strizzar l’occhio per lui era greco pagano;
non sorseggiava vecchio gin né azzurra rovina,
né acquavite o brandy di ciliegia beveva mansueto
accanto a più d’una donzella roca e imbellettata di guancia;
né sapeva il giro di ronda d’ogni vecchia guardia,
né in oscuri sobborghi andava cercando
ebree ricciute, dalle caviglie sottili,
che camminando all’aperto fanno tintinnare i piedi.