I stood tip-toe upon a little hill,
The air was cooling, and so very still.
That the sweet buds which with a modest pride
Pull droopingly, in slanting curve aside,
Their scantly leaved, and finely tapering stems,
Had not yet lost those starry diadems
Caught from the early sobbing of the morn.
The clouds were pure and white as flocks new shorn,
And fresh from the clear brook; sweetly they slept
On the blue fields of heaven, and then there crept
A little noiseless noise among the leaves,
Born of the very sigh that silence heaves:
For not the faintest motion could be seen
Of all the shades that slanted o’er the green.
There was wide wand’ring for the greediest eye,
To peer about upon variety;
Far round the horizon’s crystal air to skim,
And trace the dwindled edgings of its brim;
To picture out the quaint, and curious bending
Of a fresh woodland alley, never ending;
Or by the bowery clefts, and leafy shelves,
Guess were the jaunty streams refresh themselves.
I gazed awhile, and felt as light, and free
As though the fanning wings of Mercury
Had played upon my heels: I was light-hearted,
And many pleasures to my vision started;
So I straightway began to pluck a posey
Of luxuries bright, milky, soft and rosy.
A bush of May flowers with the bees about them;
Ah, sure no tasteful nook would be without them;
And let a lush laburnum oversweep them,
And let long grass grow round the roots to keep them
Moist, cool and green; and shade the violets,
That they may bind the moss in leafy nets.
A filbert hedge with wild briar overtwined,
And clumps of woodbine taking the soft wind
Upon their summer thrones; there too should be
The frequent chequer of a youngling tree,
That with a score of light green brethen shoots
From the quaint mossiness of aged roots:
Round which is heard a spring-head of clear waters
Babbling so wildly of its lovely daughters
The spreading blue bells: it may haply mourn
That such fair clusters should be rudely torn
From their fresh beds, and scattered thoughtlessly
By infant hands, left on the path to die.
Open afresh your round of starry folds,
Ye ardent marigolds!
Dry up the moisture from your golden lids,
For great Apollo bids
That in these days your praises should be sung
On many harps, which he has lately strung;
And when again your dewiness he kisses,
Tell him, I have you in my world of blisses:
So haply when I rove in some far vale,
His mighty voice may come upon the gale.
Here are sweet peas, on tip-toe for a flight:
With wings of gentle flush o’er delicate white,
And taper fulgent catching at all things,
To bind them all about with tiny rings.
Linger awhile upon some bending planks
That lean against a streamlet’s rushy banks,
And watch intently Nature’s gentle doings:
They will be found softer than ring-dove’s cooings.
How silent comes the water round that bend;
Not the minutest whisper does it send
To the o’erhanging sallows: blades of grass
Slowly across the chequer’d shadows pass.
Why, you might read two sonnets, ere they reach
To where the hurrying freshnesses aye preach
A natural sermon o’er their pebbly beds;
Where swarms of minnows show their little heads,
Staying their wavy bodies ‘gainst the streams,
To taste the luxury of sunny beams
Temper’d with coolness. How they ever wrestle
With their own sweet delight, and ever nestle
Their silver bellies on the pebbly sand.
If you but scantily hold out the hand,
That very instant not one will remain;
But turn your eye, and they are there again.
The ripples seem right glad to reach those cresses,
And cool themselves among the em’rald tresses;
The while they cool themselves, they freshness give,
And moisture, that the bowery green may live:
So keeping up an interchange of favours,
Like good men in the truth of their behaviours
Sometimes goldfinches one by one will drop
From low hung branches; little space they stop;
But sip, and twitter, and their feathers sleek;
Then off at once, as in a wanton freak:
Or perhaps, to show their black, and golden wings,
Pausing upon their yellow flutterings.
Were I in such a place, I sure should pray
That nought less sweet, might call my thoughts away,
Than the soft rustle of a maiden’s gown
Fanning away the dandelion’s down;
Than the light music of her nimble toes
Patting against the sorrel as she goes.
How she would start, and blush, thus to be caught
Playing in all her innocence of thought.
O let me lead her gently o’er the brook,
Watch her half-smiling lips, and downward look;
O let me for one moment touch her wrist;
Let me one moment to her breathing list;
And as she leaves me may she often turn
Her fair eyes looking through her locks aubùrne.
What next? A tuft of evening primroses,
O’er which the mind may hover till it dozes;
O’er which it well might take a pleasant sleep,
But that ’tis ever startled by the leap
Of buds into ripe flowers; or by the flitting
Of diverse moths, that aye their rest are quitting;
Or by the moon lifting her silver rim
Above a cloud, and with a gradual swim
Coming into the blue with all her light.
O Maker of sweet poets, dear delight
Of this fair world, and all its gentle livers;
Spangler of clouds, halo of crystal rivers,
Mingler with leaves, and dew and tumbling streams,
Closer of lovely eyes to lovely dreams,
Lover of loneliness, and wandering,
Of upcast eye, and tender pondering!
Thee must I praise above all other glories
That smile us on to tell delightful stories.
For what has made the sage or poet write
But the fair paradise of Nature’s light?
In the calm grandeur of a sober line,
We see the waving of the mountain pine;
And when a tale is beautifully staid,
We feel the safety of a hawthorn glade:
When it is moving on luxurious wings,
The soul is lost in pleasant smotherings:
Fair dewy roses brush against our faces,
And flowering laurels spring from diamond vases;
O’er head we see the jasmine and sweet briar,
And bloomy grapes laughing from green attire;
While at our feet, the voice of crystal bubbles
Charms us at once away from all our troubles:
So that we feel uplifted from the world,
Walking upon the white clouds wreath’d and curl’d.
So felt he, who first told, how Psyche went
On the smooth wind to realms of wonderment;
What Psyche felt, and Love, when their full lips
First touch’d; what amorous, and fondling nips
They gave each other’s cheeks; with all their sighs,
And how they kist each other’s tremulous eyes:
The silver lamp, — the ravishment, — the wonder —
The darkness, — loneliness, — the fearful thunder;
Their woes gone by, and both to heaven upflown,
To bow for gratitude before Jove’s throne.
So did he feel, who pull’d the boughs aside,
That we might look into a forest wide,
To catch a glimpse of Fawns, and Dryades
Coming with softest rustle through the trees;
And garlands woven of flowers wild, and sweet,
Upheld on ivory wrists, or sporting feet:
Telling us how fair, trembling Syrinx fled
Arcadian Pan, with such a fearful dread.
Poor nymph, — poor Pan, — how he did weep to find,
Nought but a lovely sighing of the wind
Along the reedy stream; a half heard strain,
Full of sweet desolation — balmy pain.
What first inspired a bard of old to sing
Narcissus pining o’er the untainted spring?
In some delicious ramble, he had found
A little space, with boughs all woven round;
And in the midst of all, a clearer pool
Than e’er reflected in its pleasant cool,
The blue sky here, and there, serenely peeping
Through tendril wreaths fantastically creeping.
And on the bank a lonely flower he spied,
A meek and forlorn flower, with naught of pride,
Drooping its beauty o’er the watery clearness,
To woo its own sad image into nearness:
Deaf to light Zephyrus it would not move;
But still would seem to droop, to pine, to love.
So while the Poet stood in this sweet spot,
Some fainter gleamings o’er his fancy shot;
Nor was it long ere he had told the tale
Of young Narcissus, and sad Echo’s bale.
Where had he been, from whose warm head out-flew
That sweetest of all songs, that ever new,
That aye refreshing, pure deliciousness,
Coming ever to bless
The wanderer by moonlight? to him bringing
Shapes from the invisible world, unearthly singing
From out the middle air, from flowery nests,
And from the pillowy silkiness that rests
Full in the speculation of the stars.
Ah! surely he had burst our mortal bars;
Into some wond’rous region he had gone,
To search for thee, divine Endymion!
He was a Poet, sure a lover too,
Who stood on Latmus’ top, what time there blew
Soft breezes from the myrtle vale below;
And brought in faintness solemn, sweet, and slow
A hymn from Dian’s temple; while upswelling,
The incense went to her own starry dwelling.
But though her face was clear as infant’s eyes,
Though she stood smiling o’er the sacrifice,
The Poet wept at her so piteous fate,
Wept that such beauty should be desolate:
So in fine wrath some golden sounds he won,
And gave meek Cynthia her Endymion.
Queen of the wide air; thou most lovely queen
Of all the brightness that mine eyes have seen!
As thou exceedest all things in thy shine,
So every tale, does this sweet tale of thine.
O for three words of honey, that I might
Tell but one wonder of thy bridal night!
Where distant ships do seem to show their keels,
Phoebus awhile delayed his mighty wheels,
And turned to smile upon thy bashful eyes,
Ere he his unseen pomp would solemnize.
The evening weather was so bright, and clear,
That men of health were of unusual cheer;
Stepping like Homer at the trumpet’s call,
Or young Apollo on the pedestal:
And lovely women were as fair and warm,
As Venus looking sideways in alarm.
The breezes were ethereal, and pure,
And crept through half closed lattices to cure
The languid sick; it cool’d their fever’d sleep,
And soothed them into slumbers full and deep.
Soon they awoke clear eyed: nor burnt with thirsting,
Nor with hot fingers, nor with temples bursting:
And springing up, they met the wond’ring sight
Of their dear friends, nigh foolish with delight;
Who feel their arms, and breasts, and kiss and stare,
And on their placid foreheads part the hair.
Young men, and maidens at each other gaz’d
With hands held back, and motionless, amaz’d
To see the brightness in each others’ eyes;
And so they stood, fill’d with a sweet surprise,
Until their tongues were loos’d in poesy.
Therefore no lover did of anguish die:
But the soft numbers, in that moment spoken,
Made silken ties, that never may be broken.
Cynthia! I cannot tell the greater blisses,
That follow’d thine, and thy dear shepherd’s kisses:
Was there a Poet born? — but now no more,
My wand’ring spirit must no further soar. —
Stavo in punta di piedi su una piccola collina,
l’aria rinfrescava, ed era così immobile
che i dolci boccioli, i quali con modesto orgoglio
tirano reclini, in curva obliqua da un lato,
i loro steli di rade foglie e finemente affusolati,
non avevano ancora perduto quei diademi stellati
colti dal primo singhiozzare del mattino.
Le nubi erano pure e bianche come greggi appena tosate,
e fresche dal limpido ruscello; dolcemente dormivano
sui campi azzurri del cielo, e allora strisciò
un piccolo rumore senza rumore fra le foglie,
nato dal sospiro stesso che il silenzio esala:
ché non si scorgeva il più tenue movimento
di tutte le ombre che si stendevano oblique sul verde.
C’era ampio vagare per l’occhio più avido,
per spiare tutt’intorno la varietà;
per sfiorare lontano l’aria cristallina dell’orizzonte,
e seguirne i bordi assottigliati;
per raffigurarsi la bizzarra e curiosa curva
d’un fresco viale boschivo, che mai finisce;
o, presso le fessure frondose e i ripiani di foglie,
indovinare dove i ruscelli briosi si rinfrescano.
Guardai un poco, e mi sentii lieve e libero
come se le ali ventilanti di Mercurio
avessero giocato sui miei talloni: avevo il cuore leggero,
e molti piaceri balzarono alla mia vista;
così subito cominciai a cogliere un mazzo
di delizie lucenti, lattee, soffici e rosate.
Un cespuglio di fiori di maggio con le api intorno;
ah, certo nessun angolo di gusto ne sarebbe privo;
e un rigoglioso maggiociondolo li sovrasti,
e lunga erba cresca intorno alle radici per tenerli
umidi, freschi e verdi; e ombreggi le viole,
sì che leghino il muschio in reti di foglie.
Una siepe di noccioli intrecciata di rovo selvatico,
e ciuffi di caprifoglio che prendono il molle vento
sui loro troni d’estate; e vi sia pure
il frequente scacchiato d’un albero giovane,
che con una ventina di fratelli verdechiaro germoglia
dalla bizzarra muschiosità di radici antiche:
intorno a cui s’ode una sorgente d’acque chiare
che ciarla così selvaggia delle sue amabili figlie,
le campanule azzurre che si spandono: forse si duole
che grappoli sì belli siano rudemente strappati
dai loro freschi letti, e sparsi sbadatamente
da mani di bimbi, lasciati sul sentiero a morire.
Aprite di nuovo il vostro giro di pieghe stellate,
o ardenti calendule!
Asciugate l’umidore dalle vostre palpebre d’oro,
ché il grande Apollo comanda
che in questi giorni le vostre lodi si cantino
su molte arpe, che egli ha di recente accordate;
e quando di nuovo bacerà la vostra rugiada,
ditegli che io vi ho nel mio mondo di beatitudini:
così forse, quando vagherò in qualche valle lontana,
la sua voce possente mi verrà sul vento.
Ecco i piselli odorosi, in punta di piedi per un volo:
con ali d’un tenue rossore su bianco delicato,
e viticci fulgenti che s’aggrappano a ogni cosa,
per legarla tutta con minuscoli anelli.
Indugia un poco su certe assi ricurve
che poggiano sulle rive giuncose d’un ruscello,
e osserva intento le gentili opere della Natura:
le troverai più soffici del tubare della colombella.
Com’è silenziosa l’acqua che gira quell’ansa;
non manda il più minuto sussurro
ai salici sporgenti: fili d’erba
lentamente attraversano le ombre a scacchi.
Ma sì, potresti leggere due sonetti, prima che giungano
là dove le fresche correnti frettolose sempre predicano
un sermone naturale sui loro letti di ciottoli;
dove sciami di pesciolini mostrano le testine,
tenendo i corpi ondosi contro la corrente,
per gustare la delizia dei raggi di sole
temperati di frescura. Come lottano sempre
col loro stesso dolce diletto, e sempre annidano
i ventri d’argento sulla sabbia ghiaiosa.
Se appena stendi la mano,
in quell’istante non ne resterà uno;
ma volgi l’occhio, ed eccoli di nuovo là.
Le increspature paiono ben liete di giungere a quei crescioni,
e di rinfrescarsi fra le trecce di smeraldo;
e mentre si rinfrescano, danno frescura
e umore, perché il verde frondoso viva:
mantenendo così uno scambio di favori,
come uomini buoni nella verità dei loro modi.
Talvolta i cardellini a uno a uno calano
dai rami bassi; poco spazio si fermano;
ma sorseggiano, e cinguettano, e si lisciano le penne;
poi via d’un tratto, come per un capriccio sfrenato:
o forse, per mostrare le loro ali nere e dorate,
sostando nei loro gialli svolazzi.
Fossi io in tal luogo, certo pregherei
che nulla di meno dolce mi chiamasse via i pensieri
del morbido fruscio della veste d’una fanciulla
che soffia via la lanugine del soffione;
o della lieve musica delle sue agili punte
che battono contro l’acetosa mentre passa.
Come trasalirebbe, e arrossirebbe, a esser colta così
mentre gioca in tutta la sua innocenza di pensiero.
Oh, lasciami condurla dolcemente oltre il ruscello,
guardarle le labbra socchiuse in sorriso, e lo sguardo chino;
oh, lasciami per un attimo toccarle il polso;
lasciami per un attimo ascoltarne il respiro;
e mentre mi lascia, possa ella spesso volgere
i begli occhi guardando fra le sue ciocche ramate.
E poi? Un ciuffo d’enagre serotine,
su cui la mente può librarsi fino ad assopirsi;
su cui potrebbe ben prendere un piacevole sonno,
se non fosse sempre destata dal balzo
dei boccioli in fiori maturi; o dallo svolazzare
di varie falene, che sempre lasciano il riposo;
o dalla luna che leva il suo orlo d’argento
sopra una nube, e con un lento nuotare
viene nell’azzurro con tutta la sua luce.
O Creatrice di dolci poeti, caro diletto
di questo bel mondo, e di tutti i suoi miti viventi;
tu che ingemmi le nubi, alone dei fiumi cristallini,
che ti mescoli alle foglie, alla rugiada e ai torrenti ruzzolanti,
che chiudi begli occhi in bei sogni,
Amante della solitudine, e del vagare,
dell’occhio levato in alto, e del tenero meditare!
Te devo lodare sopra ogni altra gloria
che ci sorride e ci spinge a narrare deliziose storie.
Ché che cosa ha fatto scrivere il saggio o il poeta
se non il bel paradiso della luce della Natura?
Nella calma grandezza d’un verso sobrio
vediamo l’ondeggiare del pino di montagna;
e quando un racconto è bellamente pacato,
sentiamo la sicurezza d’una radura di biancospino:
quando si muove su ali lussuose,
l’anima si perde in piacevoli soffocamenti:
belle rose rugiadose ci sfiorano il viso,
e allori fioriti sbocciano da vasi di diamante;
sopra il capo vediamo il gelsomino e la rosa canina,
e uve fiorite che ridono da verdi vesti;
mentre ai nostri piedi la voce di bolle cristalline
subito ci incanta lontano da tutti i nostri affanni:
sì che ci sentiamo sollevati dal mondo,
camminando su bianche nubi inghirlandate e arricciate.
Così sentì colui che primo narrò come Psiche andò
sul liscio vento a regni di meraviglia;
ciò che Psiche sentì, e Amore, quando le loro labbra piene
per la prima volta si toccarono; quali morsi amorosi e carezzevoli
si diedero l’un l’altro sulle guance; con tutti i loro sospiri,
e come si baciarono gli occhi tremuli:
la lampada d’argento, — il rapimento, — la meraviglia —
il buio, — la solitudine, — il tuono spaventoso;
i loro affanni passati, ed entrambi volati al cielo
a inchinarsi grati davanti al trono di Giove.
Così sentì colui che scostò i rami,
perché noi potessimo guardare in una vasta foresta,
e cogliere un barlume di Fauni e Driadi
che vengono con dolcissimo fruscio fra gli alberi;
e ghirlande intessute di fiori selvatici e dolci,
levate su polsi d’avorio, o piedi che scherzano:
narrandoci come la bella, tremante Siringa fuggì
il Pan d’Arcadia, con tale pauroso terrore.
Povera ninfa, — povero Pan, — come pianse al trovare
null’altro che un amabile sospirare del vento
lungo il fiume di canne; una melodia udita a metà,
piena di dolce desolazione — dolore balsamico.
Che cosa ispirò per primo un vate antico a cantare
Narciso che si strugge sulla fonte immacolata?
In qualche delizioso vagare aveva trovato
un piccolo spazio, tutto intessuto di rami intorno;
e nel mezzo di tutto, una polla più limpida
di quante mai riflettessero nella loro piacevole frescura
il cielo azzurro, che qua e là sereno occhieggia
fra ghirlande di viticci fantasticamente striscianti.
E sulla riva scorse un fiore solitario,
un fiore mite e derelitto, senza nulla d’orgoglio,
che reclinava la sua bellezza sulla limpidezza dell’acqua,
per attirare a sé la propria triste immagine:
sordo al lieve Zefiro non si muoveva;
ma sempre pareva reclinare, struggersi, amare.
Così, mentre il Poeta stava in questo dolce luogo,
più tenui bagliori gli guizzarono sulla fantasia;
né passò molto prima ch’egli narrasse la storia
del giovane Narciso, e della triste sventura di Eco.
Dov’era stato colui dal cui capo caldo volò fuori
il più dolce di tutti i canti, quella sempre nuova,
sempre rinfrescante, pura delizia,
che viene sempre a benedire
il viandante al chiaro di luna? recandogli
forme dal mondo invisibile, un canto ultraterreno
dal mezzo dell’aria, da nidi fioriti,
e dalla setosità morbida come guanciale che riposa
in piena contemplazione delle stelle.
Ah! certo egli aveva infranto le nostre sbarre mortali;
in qualche regione mirabile era andato,
a cercare te, divino Endimione!
Era un Poeta, certo anche un amante,
colui che stette in cima al Latmo, nel tempo in cui soffiavano
molli brezze dalla valle di mirti là sotto;
e portavano in un languore solenne, dolce e lento
un inno dal tempio di Diana; mentre salendo
l’incenso andava alla sua stessa dimora stellata.
Ma benché il suo volto fosse chiaro come occhi di bimbo,
benché stesse sorridendo sopra il sacrificio,
il Poeta pianse sul suo destino così pietoso,
pianse che tanta bellezza dovesse esser desolata:
così in nobile sdegno conquistò certi suoni d’oro,
e diede alla mite Cinzia il suo Endimione.
Regina dell’aria vasta; tu, la più amabile regina
di tutto il fulgore che i miei occhi abbiano visto!
Come tu superi ogni cosa nel tuo splendore,
così ogni racconto lo supera questo tuo dolce racconto.
Oh, avessi tre parole di miele, per poter
dire una sola meraviglia della tua notte di nozze!
Là dove navi lontane paiono mostrare le chiglie,
Febo un poco trattenne le sue possenti ruote,
e si volse a sorridere ai tuoi occhi timidi,
prima di solennizzare la sua invisibile pompa.
Il tempo della sera era così luminoso e chiaro,
che gli uomini sani erano d’insolito buonumore;
incedendo come Omero al richiamo della tromba,
o come il giovane Apollo sul piedistallo:
e le donne amabili erano belle e calde
come Venere che guarda di lato in allarme.
Le brezze erano eteree e pure,
e strisciavano per grate socchiuse a guarire
i languidi malati; rinfrescò il loro sonno febbrile,
e li placò in sonni pieni e profondi.
Presto si svegliarono con occhi chiari: né arsi di sete,
né con dita roventi, né con tempie scoppianti:
e balzando in piedi incontrarono lo sguardo stupito
dei loro cari amici, quasi folli di gioia;
che palpano loro le braccia e il petto, e baciano e fissano,
e sulle placide fronti dividono i capelli.
Giovani uomini e fanciulle si guardavano
con le mani trattenute, e immobili, stupiti
di vedere il fulgore negli occhi l’uno dell’altro;
e così stettero, colmi d’una dolce sorpresa,
finché le loro lingue si sciolsero in poesia.
Perciò nessun amante morì d’angoscia:
ma i versi soavi, in quel momento detti,
fecero legami di seta, che mai potranno spezzarsi.
Cinzia! non so dire le beatitudini maggiori
che seguirono i tuoi baci e quelli del tuo caro pastore:
nacque un Poeta? — ma ora basta,
il mio spirito errante non deve librarsi oltre. —
Hast thou from the caves of Golconda, a gem
Pure as the ice-drop that froze on the mountain?
Bright as the humming-bird’s green diadem,
When it flutters in sun-beams that shine through a fountain?
Hast thou a goblet for dark sparkling wine?
That goblet right heavy, and massy, and gold?
And splendidly mark’d with the story divine
Of Armida the fair, and Rinaldo the bold?
Hast thou a steed with a mane richly flowing?
Hast thou a sword that thine enemy’s smart is?
Hast thou a trumpet rich melodies blowing?
And wear’st thou the shield of the fam’d Britomartis?
What is it that hangs from thy shoulder, so brave,
Embroidered with many a spring peering flower?
Is it a scarf that thy fair lady gave?
And hastest thou now to that fair lady’s bower?
Ah! courteous Sir Knight, with large joy thou art crown’d;
Full many the glories that brighten thy youth!
I will tell thee my blisses, which richly abound
In magical powers to bless, and to sooth.
On this scroll thou seest written in characters fair
A sun-beamy tale of a wreath, and a chain;
And, warrior, it nurtures the property rare
Of charming my mind from the trammels of pain.
This canopy mark: ’tis the work of a fay;
Beneath its rich shade did King Oberon languish,
When lovely Titania was far, far away,
And cruelly left him to sorrow, and anguish.
There, oft would he bring from his soft sighing lute
Wild strains to which, spell-bound, the nightingales listened;
The wondering spirits of heaven were mute,
And tears ‘mong the dewdrops of morning oft glistened.
In this little dome, all those melodies strange,
Soft, plaintive, and melting, for ever will sigh;
Nor e’er will the notes from their tenderness change;
Nor e’er will the music of Oberon die.
So, when I am in a voluptuous vein,
I pillow my head on the sweets of the rose,
And list to the tale of the wreath, and the chain,
Till its echoes depart; then I sink to repose.
Adieu, valiant Eric! with joy thou art crown’d;
Full many the glories that brighten thy youth,
I too have my blisses, which richly abound
In magical powers, to bless and to sooth.
.
Hai tu, dalle caverne di Golconda, una gemma
pura come la goccia di ghiaccio gelata sul monte?
Lucente come il verde diadema del colibrì,
quando palpita nei raggi che brillano attraverso una fontana?
Hai tu un calice per il vino scuro e scintillante?
quel calice ben greve, e massiccio, e d’oro?
E splendidamente istoriato con la storia divina
della bella Armida, e dell’ardito Rinaldo?
Hai tu un destriero dalla criniera riccamente fluente?
Hai tu una spada che è il tormento del tuo nemico?
Hai tu una tromba che soffia ricche melodie?
E porti tu lo scudo della famosa Britomartis?
Che cos’è che ti pende dalla spalla, così ardito,
ricamato di molti fiori che occhieggiano a primavera?
È una sciarpa che ti donò la tua bella dama?
E t’affretti ora al pergolato di quella bella dama?
Ah! cortese Signor Cavaliere, di grande gioia sei coronato;
molte davvero le glorie che illuminano la tua giovinezza!
Ti dirò le mie delizie, che riccamente abbondano
di poteri magici per benedire, e per lenire.
Su questa pergamena vedi scritto in bei caratteri
un racconto di raggi di sole, d’una ghirlanda e d’una catena;
e, guerriero, esso nutre la rara virtù
d’incantare la mia mente fuori dai lacci del dolore.
Guarda questo baldacchino: è opera d’una fata;
sotto la sua ricca ombra languì re Oberon,
quando l’amabile Titania era lontana, lontana,
e crudelmente lo lasciò al dolore, e all’angoscia.
Là, spesso traeva dal suo liuto che piano sospirava
note selvagge cui, ammaliati, gli usignoli porgevano orecchio;
gli spiriti stupiti del cielo tacevano,
e lacrime fra le gocce di rugiada del mattino spesso brillavano.
In questa piccola cupola, tutte quelle melodie strane,
soffici, lamentose e struggenti, sospireranno per sempre;
né mai le note muteranno la loro tenerezza;
né mai morrà la musica di Oberon.
Così, quando sono in vena voluttuosa,
poso il capo sulle dolcezze della rosa,
e ascolto il racconto della ghirlanda, e della catena,
finché i suoi echi svaniscono; poi mi abbandono al riposo.
Addio, valoroso Eric! di gioia sei coronato;
molte davvero le glorie che illuminano la tua giovinezza,
anch’io ho le mie delizie, che riccamente abbondano
di poteri magici, per benedire e per lenire.
.
Full many a dreary hour have I past,
My brain bewilder’d, and my mind o’ercast
With heaviness; in seasons when I’ve thought
No spherey strains by me could e’er be caught
From the blue dome, though I to dimness gaze
On the far depth where sheeted lightning plays;
Or, on the wavy grass outstretch’d supinely,
Pry ‘mong the stars, to strive to think divinely:
That I should never hear Apollo’s song,
Though feathery clouds were floating all along
The purple west, and, two bright streaks between,
The golden lyre itself were dimly seen:
That the still murmur of the honey bee
Would never teach a rural song to me:
That the bright glance from beauty’s eyelids slanting
Would never make a lay of mine enchanting,
Or warm my breast with ardour to unfold
Some tale of love and arms in time of old.
But there are times, when those that love the bay,
Fly from all sorrowing far, far away;
A sudden glow comes on them, nought they see
In water, earth, or air, but poesy.
It has been said, dear George, and true I hold it,
(For knightly Spenser to Libertas told it,)
That when a Poet is in such a trance,
In air he sees white coursers paw, and prance,
Bestridden of gay knights, in gay apparel,
Who at each other tilt in playful quarrel,
And what we, ignorantly, sheet-lightning call,
Is the swift opening of their wide portal,
When the bright warder blows his trumpet clear,
Whose tones reach nought on earth but Poet’s ear.
When these enchanted portals open wide,
And through the light the horsemen swiftly glide,
The Poet’s eye can reach those golden halls,
And view the glory of their festivals:
Their ladies fair, that in the distance seem
Fit for the silv’ring of a seraph’s dream;
Their rich brimm’d goblets, that incessant run
Like the bright spots that move about the sun;
And, when upheld, the wine from each bright jar
Pours with the lustre of a falling star.
Yet further off, are dimly seen their bowers,
Of which, no mortal eye can reach the flowers;
And ’tis right just, for well Apollo knows
’Twould make the Poet quarrel with the rose.
All that’s reveal’d from that far seat of blisses,
Is, the clear fountains’ interchanging kisses.
As gracefully descending, light and thin,
Like silver streaks across a dolphin’s fin,
When he upswimmeth from the coral caves.
And sports with half his tail above the waves.
These wonders strange be sees, and many more,
Whose head is pregnant with poetic lore.
Should he upon an evening ramble fare
With forehead to the soothing breezes bare,
Would he naught see but the dark, silent blue
With all its diamonds trembling through and through:
Or the coy moon, when in the waviness
Of whitest clouds she does her beauty dress,
And staidly paces higher up, and higher,
Like a sweet nun in holy-day attire?
Ah, yes! much more would start into his sight —
The revelries, and mysteries of night:
And should I ever see them, I will tell you
Such tales as needs must with amazement spell you.
These are the living pleasures of the bard:
But richer far posterity’s award.
What does he murmur with his latest breath,
While his proud eye looks through the film of death?
“What though I leave this dull, and earthly mould,
Yet shall my spirit lofty converse hold
With after times. — The patriot shall feel
My stern alarum, and unsheath his steel;
Or, in the senate thunder out my numbers
To startle princes from their easy slumbers.
The sage will mingle with each moral theme
My happy thoughts sententious; he will teem
With lofty periods when my verses fire him,
And then I’ll stoop from heaven to inspire him.
Lays have I left of such a dear delight
That maids will sing them on their bridal night.
Gay villagers, upon a morn of May
When they have tired their gentle limbs, with play,
And form’d a snowy circle on the grass,
And plac’d in midst of all that lovely lass
Who chosen is their queen, — with her fine head
Crowned with flowers purple, white, and red:
For there the lily, and the musk-rose, sighing,
Are emblems true of hapless lovers dying:
Between her breasts, that never yet felt trouble,
A bunch of violets full blown, and double,
Serenely sleep: — she from a casket takes
A little book, — and then a joy awakes
About each youthful heart, — with stifled cries,
And rubbing of white hands, and sparkling eyes:
For she’s to read a tale of hopes, and fears;
One that I foster’d in my youthful years:
The pearls, that on each glist’ning circlet sleep,
Gush ever and anon with silent creep,
Lured by the innocent dimples. To sweet rest
Shall the dear babe, upon its mother’s breast,
Be lull’d with songs of mine. Fair world, adieu!
Thy dales, and hills, are fading from my view:
Swiftly I mount, upon wide spreading pinions,
Far from the narrow bounds of thy dominions.
Full joy I feel, while thus I cleave the air,
That my soft verse will charm thy daughters fair,
And warm thy sons!” Ah, my dear friend and brother,
Could I, at once, my mad ambition smother,
For tasting joys like these, sure I should be
Happier, and dearer to society.
At times, ’tis true, I’ve felt relief from pain
When some bright thought has darted through my brain:
Through all that day I’ve felt a greater pleasure
Than if I’d brought to light a hidden treasure.
As to my sonnets, though none else should heed them,
I feel delighted, still, that you should read them.
Of late, too, I have had much calm enjoyment,
Stretch’d on the grass at my best lov’d employment
Of scribbling lines for you. These things I thought
While, in my face, the freshest breeze I caught.
E’en now I’m pillow’d on a bed of flowers
That crowns a lofty clift, which proudly towers
Above the ocean-waves. The stalks, and blades,
Chequer my tablet with their, quivering shades.
On one side is a field of drooping oats,
Through which the poppies show their scarlet coats
So pert and useless, that they bring to mind
The scarlet coats that pester human-kind.
And on the other side, outspread, is seen
Ocean’s blue mantle streak’d with purple, and green.
Now ’tis I see a canvass’d ship, and now
Mark the bright silver curling round her prow.
I see the lark down-dropping to his nest.
And the broad winged sea-gull never at rest;
For when no more he spreads his feathers free,
His breast is dancing on the restless sea.
Now I direct my eyes into the west,
Which at this moment is in sunbeams drest:
Why westward turn? ’Twas but to say adieu!
’Twas but to kiss my hand, dear George, to you!
August, 1816.
Ben molte ore tetre ho trascorso,
il cervello smarrito, e la mente offuscata
di pesantezza; in stagioni in cui ho pensato
che nessuna melodia delle sfere potrei mai cogliere
dalla cupola azzurra, per quanto fissi fino ad annebbiarmi
la profondità remota dove gioca il lampo a lenzuolo;
o, disteso supino sull’erba ondosa,
frughi fra le stelle, sforzandomi di pensare divinamente:
che mai udrò il canto d’Apollo,
per quanto nubi piumose galleggino lungo tutto
l’occidente purpureo, e, fra due strisce lucenti,
si scorga fioca la stessa lira d’oro:
che il quieto mormorio dell’ape mellifera
non m’insegnerà mai un canto campestre:
che il fulgido sguardo obliquo dalle palpebre della bellezza
non renderà mai incantevole un mio canto,
né scalderà il mio petto d’ardore per svolgere
qualche racconto d’amore e d’armi del tempo antico.
Ma vi sono ore in cui quelli che amano l’alloro
volano via da ogni tristezza, lontano, lontano;
un subito ardore li invade, e nulla vedono
nell’acqua, nella terra o nell’aria, se non poesia.
S’è detto, caro George, e lo tengo per vero,
(ché il cavalleresco Spenser lo disse a Libertas,)
che quando un Poeta è in tale estasi,
vede nell’aria bianchi destrieri scalpitare e impennarsi,
cavalcati da lieti cavalieri, in lieta veste,
che si sfidano l’un l’altro in giostra per gioco,
e ciò che noi, ignoranti, chiamiamo lampo a lenzuolo
è il rapido aprirsi del loro ampio portale,
quando il fulgido custode suona chiara la tromba,
i cui toni nulla raggiungono in terra se non l’orecchio del Poeta.
Quando questi portali incantati si spalancano,
e nella luce i cavalieri rapidi scivolano,
l’occhio del Poeta giunge a quelle sale dorate,
e vede la gloria delle loro feste:
le loro dame belle, che nella distanza paiono
degne d’argentare il sogno d’un serafino;
i loro calici ricchi e colmi, che incessanti corrono
come le macchie lucenti che si muovono intorno al sole;
e, quando è sollevata, il vino d’ogni fulgida brocca
si versa col lustro d’una stella cadente.
Più lontano ancora, si scorgono fiochi i loro pergolati,
dei quali nessun occhio mortale può raggiungere i fiori;
ed è giustissimo, ché Apollo sa bene
che ciò farebbe litigare il Poeta con la rosa.
Tutto ciò che si rivela da quella lontana sede di beatitudini
sono i baci che si scambiano le limpide fontane,
mentre scendono con grazia, lievi e sottili,
come strisce d’argento sulla pinna d’un delfino,
quando esso risale a nuoto dalle caverne di corallo,
e scherza con mezza coda sopra le onde.
Queste strane meraviglie vede, e molte altre,
chi ha il capo gravido di sapienza poetica.
Se in una sera se ne andasse a passeggio
con la fronte nuda alle brezze consolanti,
nulla vedrebbe se non l’azzurro scuro e silenzioso
con tutti i suoi diamanti tremanti da parte a parte:
o la luna schiva, quando nell’ondeggiare
di nubi bianchissime veste la sua bellezza,
e composta sale più in alto, e più in alto,
come una dolce monaca in abito di festa?
Ah, sì! ben altro balzerebbe alla sua vista —
i tripudi, e i misteri della notte:
e se mai io li vedrò, ti racconterò
storie tali che per forza t’incanteranno di stupore.
Questi sono i piaceri vivi del vate:
ma assai più ricco è il premio dei posteri.
Che cosa mormora con l’ultimo respiro,
mentre il suo occhio fiero guarda attraverso il velo della morte?
“Che importa se lascio questa spoglia ottusa e terrena,
il mio spirito terrà pur sempre alto colloquio
coi tempi a venire. — Il patriota sentirà
il mio severo allarme, e sguainerà l’acciaio;
o, in senato, tuonerà i miei versi
per strappare i principi ai loro sonni comodi.
Il saggio mescolerà a ogni tema morale
i miei felici pensieri sentenziosi; brulicherà
di alti periodi quando i miei versi l’infiammino,
e allora io mi chinerò dal cielo per ispirarlo.
Ho lasciato canti di così caro diletto
che le fanciulle li canteranno nella notte di nozze.
Lieti villani, in un mattino di maggio,
quando avranno stancato di giochi le membra gentili,
e formato un cerchio niveo sull’erba,
e posto in mezzo a tutti quella bella fanciulla
che è eletta loro regina, — col bel capo
coronato di fiori purpurei, bianchi e rossi:
ché là il giglio, e la rosa muschiata, sospirando,
sono emblemi veri d’infelici amanti morenti:
fra i suoi seni, che mai ancora conobbero affanno,
un mazzo di viole sbocciate, e doppie,
serenamente dormono: — ella da uno scrigno prende
un libretto, — e allora una gioia si desta
intorno a ogni giovane cuore, — con grida soffocate,
e uno stropicciarsi di bianche mani, e occhi scintillanti:
ché ella leggerà un racconto di speranze e di paure;
uno che io nutrii nei miei anni giovanili:
le perle, che dormono su ogni cerchietto lucente,
sgorgano di quando in quando con muto scorrere,
attratte dalle fossette innocenti. A dolce riposo
sarà il caro bimbo, sul seno di sua madre,
cullato da canti miei. Bel mondo, addio!
Le tue valli, e i tuoi colli, svaniscono dalla mia vista:
rapido salgo, su ali che s’aprono ampie,
lontano dagli angusti confini dei tuoi domini.
Piena gioia sento, mentre così fendo l’aria,
che il mio verso soave incanterà le tue belle figlie,
e scalderà i tuoi figli!” Ah, mio caro amico e fratello,
potessi io, d’un tratto, soffocare la mia folle ambizione,
per gustare gioie come queste, certo sarei
più felice, e più caro alla società.
A volte, è vero, ho sentito sollievo dal dolore
quando un pensiero luminoso mi ha attraversato il cervello:
per tutto quel giorno ho provato un piacere maggiore
che se avessi portato alla luce un tesoro nascosto.
Quanto ai miei sonetti, se anche nessun altro vi badasse,
mi rallegro, comunque, che tu li legga.
Di recente, poi, ho avuto molto calmo godimento,
disteso sull’erba nell’occupazione che più amo,
scarabocchiare versi per te. Queste cose pensavo
mentre, in viso, coglievo la brezza più fresca.
Anche ora ho per guanciale un letto di fiori
che corona un’alta rupe, la quale fiera torreggia
sopra le onde dell’oceano. Gli steli, e i fili d’erba,
screziano il mio taccuino con le loro, tremule ombre.
Da un lato c’è un campo d’avena reclinata,
fra cui i papaveri mostrano le loro giubbe scarlatte
così impertinenti e inutili, che richiamano alla mente
le giubbe scarlatte che tormentano il genere umano.
E dall’altro lato, disteso, si vede
il manto azzurro dell’Oceano striato di porpora, e di verde.
Ora ecco che vedo una nave a vele spiegate, e ora
noto il fulgido argento che s’arriccia intorno alla sua prua.
Vedo l’allodola calare al suo nido.
E il gabbiano dalle larghe ali mai in riposo;
ché quando più non spiega libere le penne,
il suo petto danza sul mare inquieto.
Ora dirigo gli occhi verso occidente,
che in questo momento è vestito di raggi:
perché volgersi a occidente? Solo per dire addio!
Solo per mandarti, caro George, un bacio della mano!
Agosto, 1816.
Great spirits now on earth are sojourning;
He of the cloud, the cataract, the lake,
Who on Helvellyn’s summit, wide awake,
Catches his freshness from Archangel’s wing:
He of the rose, the violet, the spring.
The social smile, the chain for Freedom’s sake:
And lo! — whose stedfastness would never take
A meaner sound than Raphael’s whispering.
And other spirits there are standing apart
Upon the forehead of the age to come;
These, these will give the world another heart,
And other pulses. Hear ye not the hum
Of mighty workings? — — — — — —
Listen awhile ye nations, and be dumb.
Grandi spiriti dimorano ora sulla terra;
colui della nube, della cateratta, del lago,
che sulla vetta dell’Helvellyn, ben desto,
coglie la sua freschezza dall’ala dell’Arcangelo:
colui della rosa, della viola, della primavera.
Il sorriso fraterno, la catena in nome della Libertà:
ed ecco! — la cui fermezza mai accoglierebbe
suono più vile del sussurro di Raffaello.
E altri spiriti stanno in disparte
sulla fronte dell’età ventura;
questi, questi daranno al mondo un altro cuore,
e altri battiti. Non udite il fremito
di possenti travagli? — — — — — —
Ascoltate un poco, o nazioni, e ammutolite.
“As I lay in my bed slepe full unmete
Was unto me, but why that I ne might
Rest I ne wist, for there n’as erthly wight
[As I suppose] had more of hertis ese
Than I, for I n’ad sicknesse nor disese.”
CHAUCER.
SLEEP AND POETRY
What is more gentle than a wind in summer?
What is more soothing than the pretty hummer
That stays one moment in an open flower,
And buzzes cheerily from bower to bower?
What is more tranquil than a musk-rose blowing
In a green island, far from all men’s knowing?
More healthful than the leafiness of dales?
More secret than a nest of nightingales?
More serene than Cordelia’s countenance?
More full of visions than a high romance?
What, but thee Sleep? Soft closer of our eyes!
Low murmurer of tender lullabies!
Light hoverer around our happy pillows!
Wreather of poppy buds, and weeping willows!
Silent entangler of a beauty’s tresses!
Most happy listener! when the morning blesses
Thee for enlivening all the cheerful eyes
That glance so brightly at the new sun-rise.
But what is higher beyond thought than thee?
Fresher than berries of a mountain tree?
More strange, more beautiful, more smooth, more regal,
Than wings of swans, than doves, than dim-seen eagle?
What is it? And to what shall I compare it?
It has a glory, and nought else can share it:
The thought thereof is awful, sweet, and holy,
Chacing away all worldliness and folly;
Coming sometimes like fearful claps of thunder,
Or the low rumblings earth’s regions under;
And sometimes like a gentle whispering
Of all the secrets of some wond’rous thing
That breathes about us in the vacant air;
So that we look around with prying stare,
Perhaps to see shapes of light, aerial lymning,
And catch soft floatings from a faint-heard hymning;
To see the laurel wreath, on high suspended,
That is to crown our name when life is ended.
Sometimes it gives a glory to the voice,
And from the heart up-springs, rejoice! rejoice!
Sounds which will reach the Framer of all things,
And die away in ardent mutterings.
No one who once the glorious sun has seen,
And all the clouds, and felt his bosom clean
For his great Maker’s presence, but must know
What ’tis I mean, and feel his being glow:
Therefore no insult will I give his spirit,
By telling what he sees from native merit.
O Poesy! for thee I hold my pen
That am not yet a glorious denizen
Of thy wide heaven — Should I rather kneel
Upon some mountain-top until I feel
A glowing splendour round about me hung,
And echo back the voice of thine own tongue?
O Poesy! for thee I grasp my pen
That am not yet a glorious denizen
Of thy wide heaven; yet, to my ardent prayer,
Yield from thy sanctuary some clear air,
Smoothed for intoxication by the breath
Of flowering bays, that I may die a death
Of luxury, and my young spirit follow
The morning sun-beams to the great Apollo
Like a fresh sacrifice; or, if I can bear
The o’erwhelming sweets, ‘twill bring to me the fair
Visions of all places: a bowery nook
Will be elysium — an eternal book
Whence I may copy many a lovely saying
About the leaves, and flowers — about the playing
Of nymphs in woods, and fountains; and the shade
Keeping a silence round a sleeping maid;
And many a verse from so strange influence
That we must ever wonder how, and whence
It came. Also imaginings will hover
Round my fire-side, and haply there discover
Vistas of solemn beauty, where I’d wander
In happy silence, like the clear meander
Through its lone vales; and where I found a spot
Of awfuller shade, or an enchanted grot,
Or a green hill o’erspread with chequered dress
Of flowers, and fearful from its loveliness,
Write on my tablets all that was permitted,
All that was for our human senses fitted.
Then the events of this wide world I’d seize
Like a strong giant, and my spirit teaze
Till at its shoulders it should proudly see
Wings to find out an immortality.
Stop and consider! life is but a day;
A fragile dew-drop on its perilous way
From a tree’s summit; a poor Indian’s sleep
While his boat hastens to the monstrous steep
Of Montmorenci. Why so sad a moan?
Life is the rose’s hope while yet unblown;
The reading of an ever-changing tale;
The light uplifting of a maiden’s veil;
A pigeon tumbling in clear summer air;
A laughing school-boy, without grief or care,
Riding the springy branches of an elm.
O for ten years, that I may overwhelm
Myself in poesy; so I may do the deed
That my own soul has to itself decreed.
Then will I pass the countries that I see
In long perspective, and continually
Taste their pure fountains. First the realm I’ll pass
Of Flora, and old Pan: sleep in the grass,
Feed upon apples red, and strawberries,
And choose each pleasure that my fancy sees;
Catch the white-handed nymphs in shady places,
To woo sweet kisses from averted faces, —
Play with their fingers, touch their shoulders white
Into a pretty shrinking with a bite
As hard as lips can make it: till agreed,
A lovely tale of human life we’ll read.
And one will teach a tame dove how it best
May fan the cool air gently o’er my rest;
Another, bending o’er her nimble tread,
Will set a green robe floating round her head,
And still will dance with ever varied case,
Smiling upon the flowers and the trees:
Another will entice me on, and on
Through almond blossoms and rich cinnamon;
Till in the bosom of a leafy world
We rest in silence, like two gems upcurl’d
In the recesses of a pearly shell.
And can I ever bid these joys farewell?
Yes, I must pass them for a nobler life,
Where I may find the agonies, the strife
Of human hearts: for lo! I see afar,
O’er sailing the blue cragginess, a car
And steeds with streamy manes — the charioteer
Looks out upon the winds with glorious fear:
And now the numerous tramplings quiver lightly
Along a huge cloud’s ridge; and now with sprightly
Wheel downward come they into fresher skies,
Tipt round with silver from the sun’s bright eyes.
Still downward with capacious whirl they glide,
And now I see them on a green-hill’s side
In breezy rest among the nodding stalks.
The charioteer with wond’rous gesture talks
To the trees and mountains; and there soon appear
Shapes of delight, of mystery, and fear,
Passing along before a dusky space
Made by some mighty oaks: as they would chase
Some ever-fleeting music on they sweep.
Lo! how they murmur, laugh, and smile, and weep:
Some with upholden hand and mouth severe;
Some with their faces muffled to the ear
Between their arms; some, clear in youthful bloom,
Go glad and smilingly, athwart the gloom;
Some looking back, and some with upward gaze;
Yes, thousands in a thousand different ways
Flit onward — now a lovely wreath of girls
Dancing their sleek hair into tangled curls;
And now broad wings. Most awfully intent
The driver, of those steeds is forward bent,
And seems to listen: O that I might know
All that he writes with such a hurrying glow.
The visions all are fled — the car is fled
Into the light of heaven, and in their stead
A sense of real things comes doubly strong,
And, like a muddy stream, would bear along
My soul to nothingness: but I will strive
Against all doublings, and will keep alive
The thought of that same chariot, and the strange
Journey it went.
Is there so small a range
In the present strength of manhood, that the high
Imagination cannot freely fly
As she was wont of old? prepare her steeds,
Paw up against the light, and do strange deeds
Upon the clouds? Has she not shewn us all?
From the clear space of ether, to the small
Breath of new buds unfolding? From the meaning
Of Jove’s large eye-brow, to the tender greening
Of April meadows? Here her altar shone,
E’en in this isle; and who could paragon
The fervid choir that lifted up a noise
Of harmony, to where it aye will poise
Its mighty self of convoluting sound,
Huge as a planet, and like that roll round,
Eternally around a dizzy void?
Ay, in those days the Muses were nigh cloy’d
With honors; nor had any other care
Than to sing out and sooth their wavy hair.
Could all this be forgotten? Yes, a schism
Nurtured by foppery and barbarism,
Made great Apollo blush for this his land.
Men were thought wise who could not understand
His glories: with a puling infant’s force
They sway’d about upon a rocking horse,
And thought it Pegasus. Ah dismal soul’d!
The winds of heaven blew, the ocean roll’d
Its gathering waves — ye felt it not. The blue
Bared its eternal bosom, and the dew
Of summer nights collected still to make
The morning precious: beauty was awake!
Why were ye not awake? But ye were dead
To things ye knew not of, — were closely wed
To musty laws lined out with wretched rule
And compass vile: so that ye taught a school
Of dolts to smooth, inlay, and clip, and fit,
Till, like the certain wands of Jacob’s wit,
Their verses tallied. Easy was the task:
A thousand handicraftsmen wore the mask
Of Poesy. Ill-fated, impious race!
That blasphemed the bright Lyrist to his face,
And did not know it, — no, they went about,
Holding a poor, decrepid standard out
Mark’d with most flimsy mottos, and in large
The name of one Boileau!
O ye whose charge
It is to hover round our pleasant hills!
Whose congregated majesty so fills
My boundly reverence, that I cannot trace
Your hallowed names, in this unholy place,
So near those common folk; did not their shames
Affright you? Did our old lamenting Thames
Delight you? Did ye never cluster round
Delicious Avon, with a mournful sound,
And weep? Or did ye wholly bid adieu
To regions where no more the laurel grew?
Or did ye stay to give a welcoming
To some lone spirits who could proudly sing
Their youth away, and die? ’Twas even so:
But let me think away those times of woe:
Now ’tis a fairer season; ye have breathed
Rich benedictions o’er us; ye have wreathed
Fresh garlands: for sweet music has been heard
In many places; — some has been upstirr’d
From out its crystal dwelling in a lake,
By a swan’s ebon bill; from a thick brake,
Nested and quiet in a valley mild,
Bubbles a pipe; fine sounds are floating wild
About the earth: happy are ye and glad.
These things are doubtless: yet in truth we’ve had
Strange thunders from the potency of song;
Mingled indeed with what is sweet and strong,
From majesty: but in clear truth the themes
Are ugly clubs, the Poets Polyphemes
Disturbing the grand sea. A drainless shower
Of light is poesy; ’tis the supreme of power;
’Tis might half slumb’ring on its own right arm.
The very archings of her eye-lids charm
A thousand willing agents to obey,
And still she governs with the mildest sway:
But strength alone though of the Muses born
Is like a fallen angel: trees uptorn,
Darkness, and worms, and shrouds, and sepulchres
Delight it; for it feeds upon the burrs,
And thorns of life; forgetting the great end
Of poesy, that it should be a friend
To sooth the cares, and lift the thoughts of man.
Yet I rejoice: a myrtle fairer than
E’er grew in Paphos, from the bitter weeds
Lifts its sweet head into the air, and feeds
A silent space with ever sprouting green.
All tenderest birds there find a pleasant screen,
Creep through the shade with jaunty fluttering,
Nibble the little cupped flowers and sing.
Then let us clear away the choaking thorns
From round its gentle stem; let the young fawns,
Yeaned in after times, when we are flown,
Find a fresh sward beneath it, overgrown
With simple flowers: let there nothing be
More boisterous than a lover’s bended knee;
Nought more ungentle than the placid look
Of one who leans upon a closed book;
Nought more untranquil than the grassy slopes
Between two hills. All hail delightful hopes!
As she was wont, th’ imagination
Into most lovely labyrinths will be gone,
And they shall be accounted poet kings
Who simply tell the most heart-easing things.
O may these joys be ripe before I die.
Will not some say that I presumptuously
Have spoken? that from hastening disgrace
‘Twere better far to hide my foolish face?
That whining boyhood should with reverence bow
Ere the dread thunderbolt could reach? How!
If I do hide myself, it sure shall be
In the very fane, the light of Poesy:
If I do fall, at least I will be laid
Beneath the silence of a poplar shade;
And over me the grass shall be smooth shaven;
And there shall be a kind memorial graven.
But oft’ Despondence! miserable bane!
They should not know thee, who athirst to gain
A noble end, are thirsty every hour.
What though I am not wealthy in the dower
Of spanning wisdom; though I do not know
The shiftings of the mighty winds, that blow
Hither and thither all the changing thoughts
Of man: though no great minist’ring reason sorts
Out the dark mysteries of human souls
To clear conceiving: yet there ever rolls
A vast idea before me, and I glean
Therefrom my liberty; thence too I’ve seen
The end and aim of Poesy. ’Tis clear
As any thing most true; as that the year
Is made of the four seasons — manifest
As a large cross, some old cathedral’s crest,
Lifted to the white clouds. Therefore should I
Be but the essence of deformity,
A coward, did my very eye-lids wink
At speaking out what I have dared to think.
Ah! rather let me like a madman run
Over some precipice; let the hot sun
Melt my Dedalian wings, and drive me down
Convuls’d and headlong! Stay! an inward frown
Of conscience bids me be more calm awhile.
An ocean dim, sprinkled with many an isle,
Spreads awfully before me. How much toil!
How many days! what desperate turmoil!
Ere I can have explored its widenesses.
Ah, what a task! upon my bended knees,
I could unsay those — no, impossible!
Impossible!
For sweet relief I’ll dwell
On humbler thoughts, and let this strange assay
Begun in gentleness die so away.
E’en now all tumult from my bosom fades:
I turn full hearted to the friendly aids
That smooth the path of honour; brotherhood,
And friendliness the nurse of mutual good.
The hearty grasp that sends a pleasant sonnet
Into the brain ere one can think upon it;
The silence when some rhymes are coming out;
And when they’re come, the very pleasant rout:
The message certain to be done to-morrow.
’Tis perhaps as well that it should be to borrow
Some precious book from out its snug retreat,
To cluster round it when we next shall meet.
Scarce can I scribble on; for lovely airs
Are fluttering round the room like doves in pairs;
Many delights of that glad day recalling,
When first my senses caught their tender falling.
And with these airs come forms of elegance
Stooping their shoulders o’er a horse’s prance,
Careless, and grand — fingers soft and round
Parting luxuriant curls; — and the swift bound
Of Bacchus from his chariot, when his eye
Made Ariadne’s cheek look blushingly.
Thus I remember all the pleasant flow
Of words at opening a portfolio.
Things such as these are ever harbingers
To trains of peaceful images: the stirs
Of a swan’s neck unseen among the rushes:
A linnet starting all about the bushes:
A butterfly, with golden wings broad parted,
Nestling a rose, convuls’d as though it smarted
With over pleasure — many, many more,
Might I indulge at large in all my store
Of luxuries: yet I must not forget
Sleep, quiet with his poppy coronet:
For what there may be worthy in these rhymes
I partly owe to him: and thus, the chimes
Of friendly voices had just given place
To as sweet a silence, when I ‘gan retrace
The pleasant day, upon a couch at ease.
It was a poet’s house who keeps the keys
Of pleasure’s temple. Round about were hung
The glorious features of the bards who sung
In other ages — cold and sacred busts
Smiled at each other. Happy he who trusts
To clear Futurity his darling fame!
Then there were fauns and satyrs taking aim
At swelling apples with a frisky leap
And reaching fingers, ‘mid a luscious heap
Of vine leaves. Then there rose to view a fane
Of liny marble, and thereto a train
Of nymphs approaching fairly o’er the sward:
One, loveliest, holding her white band toward
The dazzling sun-rise: two sisters sweet
Bending their graceful figures till they meet
Over the trippings of a little child:
And some are hearing, eagerly, the wild
Thrilling liquidity of dewy piping.
See, in another picture, nymphs are wiping
Cherishingly Diana’s timorous limbs; —
A fold of lawny mantle dabbling swims
At the bath’s edge, and keeps a gentle motion
With the subsiding crystal: as when ocean
Heaves calmly its broad swelling smoothiness o’er
Its rocky marge, and balances once more
The patient weeds; that now unshent by foam
Feel all about their undulating home.
Sappho’s meek head was there half smiling down
At nothing; just as though the earnest frown
Of over thinking had that moment gone
From off her brow, and left her all alone.
Great Alfred’s too, with anxious, pitying eyes,
As if he always listened to the sighs
Of the goaded world; and Kosciusko’s worn
By horrid suffrance — mightily forlorn.
Petrarch, outstepping from the shady green,
Starts at the sight of Laura; nor can wean
His eyes from her sweet face. Most happy they!
For over them was seen a free display
Of out-spread wings, and from between them shone
The face of Poesy: from off her throne
She overlook’d things that I scarce could tell.
The very sense of where I was might well
Keep Sleep aloof: but more than that there came
Thought after thought to nourish up the flame
Within my breast; so that the morning light
Surprised me even from a sleepless night;
And up I rose refresh’d, and glad, and gay,
Resolving to begin that very day
These lines; and howsoever they be done,
I leave them as a father does his son.
Finis.
“Mentre giacevo nel mio letto, assai poco adatto
mi fu il sonno, ma perché non potessi
riposare non sapevo, ché non v’era creatura terrena
[a quel ch’io penso] che avesse più agio di cuore
di me, ché non avevo né malattia né malanno.”
CHAUCER.
SONNO E POESIA
Che c’è di più gentile d’un vento d’estate?
Che c’è di più consolante del grazioso ronzatore
che sosta un istante in un fiore aperto,
e ronza allegro di pergola in pergola?
Che c’è di più tranquillo d’una rosa muschiata che sboccia
in un’isola verde, ignota a ogni uomo?
Di più salubre della frondosità delle valli?
Di più segreto d’un nido d’usignoli?
Di più sereno del volto di Cordelia?
Di più colmo di visioni d’un alto romanzo cavalleresco?
Che, se non te, Sonno? Molle chiuditore dei nostri occhi!
Basso mormoratore di tenere ninnenanne!
Lieve aleggiatore intorno ai nostri guanciali felici!
Intrecciatore di boccioli di papavero, e di salici piangenti!
Silenzioso arruffatore delle trecce d’una bellezza!
Felicissimo ascoltatore! quando il mattino ti benedice
per aver ravvivato tutti gli occhi lieti
che guardano così fulgidi la nuova aurora.
Ma che c’è di più alto, oltre il pensiero, di te?
Di più fresco delle bacche d’un albero di monte?
Di più strano, più bello, più liscio, più regale
delle ali dei cigni, delle colombe, dell’aquila appena scorta?
Che cos’è? E a che cosa lo paragonerò?
Ha una gloria, e nient’altro può dividerla:
il pensiero di essa è tremendo, dolce e santo,
e scaccia ogni mondanità e follia;
viene talora come spaventosi scoppi di tuono,
o come i rombi bassi sotto le regioni della terra;
e talora come un gentile sussurro
di tutti i segreti di qualche cosa mirabile
che respira intorno a noi nell’aria vuota;
sì che ci guardiamo attorno con occhio indagatore,
forse per vedere forme di luce, un dipingere aereo,
e cogliere molli ondeggiamenti da un inno appena udito;
per vedere la corona d’alloro, sospesa in alto,
che deve coronare il nostro nome quando la vita è finita.
Talora dà una gloria alla voce,
e dal cuore erompe: gioite! gioite!
suoni che giungeranno al Fattore di tutte le cose,
e si spegneranno in ardenti mormorii.
Nessuno che una volta abbia visto il sole glorioso,
e tutte le nubi, e sentito il petto mondo
per la presenza del suo grande Creatore, può non sapere
che cosa io intenda, e non sentire ardere il proprio essere:
perciò non farò offesa al suo spirito
dicendogli ciò che vede per merito nativo.
O Poesia! per te tengo la penna,
io che non sono ancora un glorioso abitante
del tuo vasto cielo — Dovrei piuttosto inginocchiarmi
su qualche cima di monte finché non senta
uno splendore ardente sospeso intorno a me,
e non rimandi l’eco della voce della tua stessa lingua?
O Poesia! per te stringo la penna,
io che non sono ancora un glorioso abitante
del tuo vasto cielo; eppure, alla mia ardente preghiera,
concedi dal tuo santuario un’aria limpida,
resa dolce all’ebbrezza dal respiro
d’allori in fiore, ch’io possa morire d’una morte
di voluttà, e il mio giovane spirito seguire
i raggi del mattino fino al grande Apollo
come fresco sacrificio; o, se posso sostenere
quelle dolcezze soverchianti, mi porterà le belle
visioni d’ogni luogo: un angolo frondoso
sarà l’Eliso — un libro eterno
donde copiare più d’un detto amabile
sulle foglie, e sui fiori — sul giocare
delle ninfe nei boschi, e nelle fontane; e sull’ombra
che tiene un silenzio intorno a una fanciulla addormentata;
e più d’un verso da influenza così strana
che per sempre dovremo stupirci di come, e donde
sia venuto. Anche immaginazioni aleggeranno
intorno al mio focolare, e forse vi scopriranno
prospettive di solenne bellezza, dove vagherei
in felice silenzio, come il limpido meandro
per le sue valli solitarie; e dove trovassi un luogo
d’ombra più tremenda, o una grotta incantata,
o una verde collina coperta d’una veste a scacchi
di fiori, e paurosa per la sua avvenenza,
scriverei sulle mie tavolette tutto ciò che fu concesso,
tutto ciò che fu adatto ai nostri sensi umani.
Poi afferrerei gli eventi di questo vasto mondo
come un forte gigante, e tormenterei il mio spirito
finché alle sue spalle vedesse fiero
ali per scoprire un’immortalità.
Fermati e considera! la vita è solo un giorno;
una fragile goccia di rugiada nel suo periglioso cammino
dalla cima d’un albero; il sonno d’un povero indiano
mentre la sua barca corre verso il mostruoso dirupo
di Montmorenci. Perché un lamento così triste?
La vita è la speranza della rosa ancora in boccio;
la lettura d’un racconto sempre mutevole;
il lieve sollevarsi del velo d’una fanciulla;
un piccione che ruzzola nell’aria limpida d’estate;
uno scolaro che ride, senza pena né affanno,
cavalcando i rami elastici d’un olmo.
Oh, avessi dieci anni, per sommergermi
nella poesia; per compiere l’opera
che la mia stessa anima a sé ha decretato.
Allora attraverserò i paesi che vedo
in lunga prospettiva, e di continuo
gusterò le loro pure fontane. Prima passerò il regno
di Flora, e del vecchio Pan: dormire nell’erba,
nutrirmi di mele rosse, e di fragole,
e scegliere ogni piacere che la mia fantasia vede;
cogliere le ninfe dalle bianche mani in luoghi ombrosi,
per strappare dolci baci a volti distolti, —
giocare con le loro dita, toccare le bianche spalle
fino a un grazioso ritrarsi con un morso
forte quanto labbra possano darlo: finché, d’accordo,
leggeremo un bel racconto di vita umana.
E una insegnerà a una colomba mansueta come meglio
ventilare dolcemente l’aria fresca sul mio riposo;
un’altra, chinandosi sul suo passo agile,
farà fluttuare una veste verde intorno al capo,
e sempre danzerà con grazia sempre nuova,
sorridendo ai fiori e agli alberi:
un’altra mi attirerà avanti, e avanti
fra i fiori di mandorlo e la ricca cannella;
finché nel seno d’un mondo frondoso
riposeremo in silenzio, come due gemme raccolte
nei recessi d’una conchiglia di madreperla.
E potrò mai dire addio a queste gioie?
Sì, devo oltrepassarle per una vita più nobile,
dove possa trovare le agonie, la lotta
dei cuori umani: ché ecco! vedo lontano,
veleggiare sopra l’azzurra scabrosità, un carro
e destrieri dalle criniere fluenti — l’auriga
guarda i venti con gloriosa paura:
e ora i molti scalpitii tremano lievi
lungo il crinale d’una nube immensa; e ora con vivace
ruota scendono in cieli più freschi,
orlati d’argento dagli occhi fulgidi del sole.
Sempre più giù con ampio turbine scivolano,
e ora li vedo sul fianco d’una verde collina
in ventoso riposo fra gli steli ondeggianti.
L’auriga con gesto mirabile parla
agli alberi e alle montagne; e presto appaiono
forme di delizia, di mistero e di paura,
che passano davanti a uno spazio fosco
fatto da querce possenti: come inseguendo
una musica sempre fuggente avanzano impetuose.
Ecco! come mormorano, ridono, sorridono e piangono:
alcune con la mano levata e la bocca severa;
alcune col volto affondato fino all’orecchio
fra le braccia; alcune, chiare nel fiore giovanile,
vanno liete e sorridenti, attraverso il buio;
alcune guardando indietro, e alcune con lo sguardo in alto;
sì, a migliaia in mille modi diversi
volano avanti — ora un’amabile ghirlanda di fanciulle
che danzando fanno dei capelli lisci riccioli aggrovigliati;
e ora larghe ali. Terribilmente intento
l’auriga di quei destrieri è chinato in avanti,
e pare ascoltare: oh, potessi io conoscere
tutto ciò che scrive con tale ardore frettoloso.
Le visioni sono tutte fuggite — il carro è fuggito
nella luce del cielo, e al loro posto
un senso delle cose reali giunge doppiamente forte,
e, come un torrente fangoso, trascinerebbe
la mia anima verso il nulla: ma io lotterò
contro ogni esitazione, e terrò viva
la memoria di quel carro stesso, e dello strano
viaggio che fece.
C’è forse un raggio così angusto
nella forza presente dell’uomo, che l’alta
Immaginazione non possa liberamente volare
come usava un tempo? preparare i suoi destrieri,
scalpitare contro la luce, e compiere strane imprese
sulle nubi? Non ci ha mostrato ogni cosa?
Dallo spazio limpido dell’etere, al piccolo
respiro di boccioli nuovi che s’aprono? Dal significato
dell’ampio sopracciglio di Giove, al tenero verdeggiare
dei prati d’aprile? Qui splendé il suo altare,
anche in quest’isola; e chi potrebbe pareggiare
il coro fervido che levò un fragore
d’armonia, fin dove per sempre librerà
il suo possente sé di suono avvolgente,
immenso come un pianeta, e come quello rotante,
eternamente intorno a un vuoto vertiginoso?
Sì, in quei giorni le Muse erano quasi sazie
d’onori; né avevano altra cura
che cantare e lisciarsi i capelli ondosi.
Poteva tutto ciò esser dimenticato? Sì, uno scisma
nutrito di leziosità e di barbarie
fece arrossire il grande Apollo per questa sua terra.
Erano tenuti saggi uomini che non sapevano intendere
le sue glorie: con la forza d’un bimbo piagnucoloso
si dondolavano su un cavallo a dondolo,
e lo credevano Pegaso. Ah, anime tetre!
I venti del cielo soffiavano, l’oceano volgeva
le sue onde crescenti — voi non lo sentivate. L’azzurro
denudava il suo seno eterno, e la rugiada
delle notti d’estate si raccoglieva ancora a rendere
prezioso il mattino: la bellezza era desta!
Perché voi non eravate desti? Ma eravate morti
a cose che non conoscevate, — eravate stretti in nozze
con leggi ammuffite tracciate con misera riga
e vile compasso: sì che ammaestraste una scuola
di sciocchi a levigare, intarsiare, tosare e commettere,
finché, come le verghe sicure dell’astuzia di Giacobbe,
i loro versi tornarono. Facile era il compito:
mille artigiani portarono la maschera
della Poesia. Razza malnata, empia!
che bestemmiò in faccia il fulgido Lirista,
e non lo sapeva, — no, se ne andavano attorno
reggendo un povero, decrepito stendardo
segnato di motti fiacchissimi, e a grandi lettere
il nome d’un tal Boileau!
O voi il cui compito
è aleggiare intorno ai nostri ameni colli!
la cui maestà congregata così colma
la mia sconfinata reverenza, che non oso tracciare
i vostri nomi consacrati, in questo luogo profano,
così vicino a quella gente volgare; le loro vergogne
non vi atterrirono? Vi allietò il nostro vecchio
Tamigi lamentoso? Non vi raccoglieste mai intorno
al delizioso Avon, con suono luttuoso,
a piangere? O diceste del tutto addio
a regioni dove più non cresceva l’alloro?
O restaste a dare il benvenuto
a certi spiriti solitari che seppero fieramente cantare
via la loro giovinezza, e morire? Fu proprio così:
ma lasciate ch’io allontani col pensiero quei tempi di sventura:
ora è una stagione più bella; avete effuso
ricche benedizioni su di noi; avete intrecciato
fresche ghirlande: ché dolce musica s’è udita
in molti luoghi; — qualcuna è stata destata
dalla sua dimora cristallina in un lago,
dal becco d’ebano d’un cigno; da una macchia fitta,
annidata e quieta in una valle mite,
gorgoglia una zampogna; suoni fini vagano selvaggi
per la terra: felici siete e lieti.
Queste cose sono certe: eppure in verità abbiamo avuto
strani tuoni dalla potenza del canto;
mescolati, sì, con ciò che è dolce e forte,
per maestà: ma in chiara verità i temi
sono brutte clave, i Poeti Polifemi
che turbano il grande mare. Un acquazzone inesauribile
di luce è la poesia; è il sommo della potenza;
è forza mezzo assopita sul proprio braccio destro.
I soli archi delle sue palpebre incantano
mille agenti volenterosi all’obbedienza,
e pur governa col dominio più mite:
ma la forza sola, benché nata dalle Muse,
è come un angelo caduto: alberi divelti,
tenebra, e vermi, e sudari, e sepolcri
la dilettano; ché si nutre dei ricci
e delle spine della vita; scordando il grande fine
della poesia, che dovrebbe essere un’amica
per lenire gli affanni, e sollevare i pensieri dell’uomo.
Pure mi rallegro: un mirto più bello
di quanti mai crebbero a Pafo, dalle erbe amare
leva il suo dolce capo nell’aria, e nutre
uno spazio silenzioso di verde sempre germogliante.
I più teneri uccelli vi trovano un piacevole riparo,
strisciano per l’ombra con brioso svolazzare,
mordicchiano i piccoli fiori a coppa e cantano.
Sgombriamo dunque le spine soffocanti
dal suo gentile fusto; che i giovani cerbiatti,
nati in tempi futuri, quando noi saremo volati via,
trovino sotto di esso un prato fresco, coperto
di fiori semplici: che nulla vi sia
di più turbolento del ginocchio piegato d’un amante;
nulla di più scortese dello sguardo placido
di chi si appoggia a un libro chiuso;
nulla di più inquieto dei pendii erbosi
fra due colli. Salve, speranze deliziose!
Come usava, l’immaginazione
se ne andrà in labirinti amabilissimi,
e saranno tenuti re dei poeti
coloro che semplicemente dicono le cose che più consolano il cuore.
Oh, siano mature queste gioie prima ch’io muoia.
Non dirà qualcuno che ho parlato
presuntuosamente? che, per non affrettare la vergogna,
sarebbe assai meglio nascondere il mio volto sciocco?
che una fanciullezza piagnucolosa dovrebbe con reverenza inchinarsi
prima che il temuto fulmine la raggiunga? Come!
Se davvero mi nascondo, certo sarà
nel tempio stesso, nella luce della Poesia:
se davvero cado, almeno sarò deposto
sotto il silenzio dell’ombra d’un pioppo;
e su di me l’erba sarà rasata liscia;
e vi sarà inciso un gentile memoriale.
Ma spesso, Sconforto! misera rovina!
non dovrebbero conoscerti coloro che, assetati di raggiungere
un nobile fine, hanno sete a ogni ora.
Che importa se non sono ricco della dote
d’una sapienza che tutto abbraccia; se non conosco
i mutamenti dei venti possenti, che soffiano
qua e là tutti i pensieri mutevoli
dell’uomo: se nessuna grande ragione ministra distingue
gli oscuri misteri delle anime umane
in chiara comprensione: pure sempre volge
davanti a me una vasta idea, e da essa
spigolo la mia libertà; di là pure ho veduto
il fine e lo scopo della Poesia. È chiaro
come cosa verissima; come che l’anno
è fatto delle quattro stagioni — manifesto
come una grande croce, cimiero d’un’antica cattedrale,
levata alle nubi bianche. Perciò sarei
soltanto l’essenza della deformità,
un vile, se le mie stesse palpebre battessero
nel dire apertamente ciò che ho osato pensare.
Ah! piuttosto ch’io corra come un pazzo
oltre qualche precipizio; che il sole rovente
sciolga le mie ali dedalee, e mi getti giù
convulso e a capofitto! Ferma! un cipiglio interiore
della coscienza mi ordina d’esser più calmo un poco.
Un oceano fosco, cosparso di molte isole,
si distende tremendo davanti a me. Quanta fatica!
Quanti giorni! che disperato tumulto!
prima ch’io possa averne esplorato le distese.
Ah, che impresa! sulle mie ginocchia piegate
potrei ritrattare quelle — no, impossibile!
Impossibile!
Per dolce sollievo mi fermerò
su pensieri più umili, e lascerò che questo strano saggio
cominciato in gentilezza così si spenga.
Già ora ogni tumulto svanisce dal mio petto:
mi volgo col cuore colmo agli aiuti amici
che appianano il sentiero dell’onore; la fratellanza,
e l’amicizia nutrice del bene reciproco.
La stretta cordiale che manda un piacevole sonetto
nel cervello prima che uno vi possa pensare;
il silenzio quando certe rime stanno venendo fuori;
e quando sono venute, la piacevolissima baraonda:
l’ambasciata che di certo sarà fatta domani.
È forse bene che sia quella di chiedere in prestito
qualche libro prezioso dal suo comodo rifugio,
per raccoglierci intorno a esso al prossimo incontro.
A stento posso continuare a scarabocchiare; ché arie amabili
svolazzano per la stanza come colombe a coppie;
richiamando molte delizie di quel giorno lieto,
quando per la prima volta i miei sensi ne colsero il tenero cadere.
E con queste arie vengono forme d’eleganza
che curvano le spalle sull’impennarsi d’un cavallo,
noncuranti e grandiose — dita morbide e tonde
che dividono riccioli lussureggianti; — e il rapido balzo
di Bacco dal suo carro, quando il suo occhio
fece arrossire la guancia d’Arianna.
Così ricordo tutto il piacevole fluire
di parole nell’aprire una cartella.
Cose come queste sono sempre annunciatrici
di schiere d’immagini pacifiche: i movimenti
del collo d’un cigno non visto fra i giunchi:
un fanello che trasale per tutti i cespugli:
una farfalla, con le ali d’oro spalancate,
annidata in una rosa, convulsa come se soffrisse
di troppo piacere — molte, molte altre
potrei indulgere largamente in tutta la mia riserva
di delizie: eppure non devo dimenticare
il Sonno, quieto col suo diadema di papaveri:
ché ciò che di degno vi può essere in queste rime
in parte a lui lo devo: e così, i rintocchi
di voci amiche avevano appena ceduto il posto
a un silenzio altrettanto dolce, quando cominciai a ripercorrere
la piacevole giornata, comodo su un divano.
Era la casa d’un poeta che tiene le chiavi
del tempio del piacere. Tutt’intorno erano appesi
i volti gloriosi dei vati che cantarono
in altre età — busti freddi e sacri
si sorridevano l’un l’altro. Felice chi affida
alla limpida Posterità la sua cara fama!
Poi c’erano fauni e satiri che miravano
a mele turgide con un balzo festoso
e dita protese, in mezzo a un mucchio succoso
di foglie di vite. Poi si levò alla vista un tempio
di marmo venato, e verso di esso un corteo
di ninfe che s’accostavano belle sul prato:
una, la più amabile, tendendo la bianca mano verso
l’abbagliante levar del sole: due dolci sorelle
che piegano le figure graziose finché s’incontrano
sui passetti d’un piccolo bimbo:
e alcune ascoltano, avide, la selvaggia
fremente liquidità d’uno zufolare rugiadoso.
Guarda, in un altro quadro, ninfe asciugano
amorosamente le membra timorose di Diana; —
una piega di manto di batista sguazzando nuota
al bordo del bagno, e tiene un moto gentile
col cristallo che si placa: come quando l’oceano
solleva calmo la sua ampia liscia onda sopra
il suo margine roccioso, e bilancia ancora una volta
le alghe pazienti; che ora, non guaste dalla schiuma,
sentono tutt’intorno la loro ondeggiante casa.
Il mite capo di Saffo era là, chino a mezzo sorriso
su nulla; proprio come se il cipiglio serio
del troppo pensare fosse in quell’istante andato via
dalla sua fronte, e l’avesse lasciata tutta sola.
E quello del grande Alfredo, con occhi ansiosi e pietosi,
come se sempre ascoltasse i sospiri
del mondo pungolato; e quello di Kosciusko, consunto
da orrida sofferenza — immensamente derelitto.
Petrarca, uscendo dal verde ombroso,
trasale alla vista di Laura; né sa svezzare
gli occhi dal suo dolce viso. Felicissimi loro!
Ché sopra di loro si vedeva un libero spiegarsi
d’ali distese, e di fra esse splendeva
il volto della Poesia: dal suo trono
ella dominava cose che a stento saprei dire.
Il solo sentire dov’ero poteva bene
tenere lontano il Sonno: ma più di questo venne
pensiero dopo pensiero a nutrire la fiamma
dentro il mio petto; sì che la luce del mattino
mi sorprese proprio da una notte insonne;
e mi levai ristorato, e lieto, e gaio,
risolvendo di cominciare quel giorno stesso
questi versi; e comunque siano fatti,
li lascio come un padre lascia il figlio.
Finis.
Written at the end of “The Floure and the Lefe’
This pleasant tale is like a little copse:
The honied lines do freshly interlace
To keep the reader in so sweet a place,
So that he here and there full-hearted stops;
And oftentimes he feels the dewy drops
Come cool and suddenly against his face,
And by the wandering melody may trace
Which way the tender-legged linnet hops.
Oh! what a power hath white simplicity!
What mighty power has this gentle story!
10
I that for ever feel athirst for glory
Could at this moment be content to lie
Meekly upon the grass, as those whose sobbings
Were heard of none beside the mournful robins.
Scritto in calce a “The Floure and the Lefe’
Questo racconto ameno è come un piccolo boschetto:
i versi melati s’intrecciano freschi
per trattenere il lettore in un luogo così dolce,
che qua e là egli sosta col cuore colmo;
e spesso sente le gocce di rugiada
venirgli fresche e improvvise contro il viso,
e dalla melodia vagabonda può seguire
per dove saltella il fanello dalle zampe sottili.
Oh! che potenza ha la candida semplicità!
Che possente potenza ha questa storia gentile!
10
Io, che per sempre ho sete di gloria,
potrei in questo istante esser pago di giacere
mite sull’erba, come quelli i cui singhiozzi
nessuno udì tranne i mesti pettirossi.
Where’s the Poet? show him! show him,
Muses nine! that I may know him!
’Tis the man who with a man
Is an equal, be he King,
Or poorest of the beggar-clan,
Or any other wondrous thing
A man may be ‘twixt ape and Plato;
’Tis the man who with a bird,
Wren or Eagle, finds his way to
All its instincts; he hath heard
The Lion’s roaring, and can tell
What his horny throat expresseth,
And to him the Tiger’s yell
Comes articulate and presseth
On his ear like mother tongue.
Dov’è il Poeta? mostratelo! mostratelo,
nove Muse! ch’io possa conoscerlo!
È l’uomo che con un uomo
è pari, sia egli Re,
o il più misero della schiera dei mendichi,
o qualunque altra cosa mirabile
un uomo possa essere fra la scimmia e Platone;
è l’uomo che con un uccello,
scricciolo o Aquila, sa farsi strada
fino a tutti i suoi istinti; ha udito
il ruggire del Leone, e sa dire
che cosa esprima quella gola cornea,
e a lui l’urlo della Tigre
giunge articolato e preme
sul suo orecchio come lingua materna.
CASTLE BUILDER In short, convince you that however wise
You may have grown from convent libraries,
I have, by many yards at least, been carding
A longer skein of wit in convent garden.
BERNADINE A very Eden that same place must be!
Pray what demesne? Whose Lordship’s legacy?
What, have you convents in that Gothic Isle?
Pray pardon me, I cannot help but smile.
CASTLE BUILDER Sir, Convent Garden is a monstrous beast
From morning, four o’clock, to twelve at noon,
10
It swallows cabbages without a spoon,
And then, from twelve till two, this Eden made is
A promenade for cooks and ancient ladies;
And then for supper, ‘stead of soup and poaches,
It swallows chairmen, damns, and Hackney coaches.
In short, Sir, ’tis a very place for monks,
For it containeth twenty thousand punks,
Which any man may number for his sport,
By following fat elbows up a court.
In such like nonsense would I pass an hour
20
With random Friar, or Rake upon his tour,
Or one of few of that imperial host’
Who came unmaimed from the Russian frost.
Tonight I’ll have my friar - let me think
About my room, - I’ll have it in the pink;
It should be rich and sombre, and the moon,
Just in its mid-life in the midst of June,
Should look thro’ four large windows and display
Clear, but for gold-fish vases in the way,
Their glassy diamonding on Turkish floor;
30
The tapers keep aside, an hour and more,
To see what else the moon alone can show;
While the night-breeze doth softly let us know
My terrace is well bower’d with oranges.
Upon the floor the dullest spirit sees
A guitar-ribband and a lady’s glove
Beside a crumple-leaved tale of love;
A tambour-frame, with Venus sleeping there,
All finish’d but some ringlets of her hair;
A viol, bow-strings torn, crosswise upon
40
A glorious folio of Anacreon;
A skull upon a mat of roses lying,
Ink’d purple with a song concerning dying;
An hourglass on the turn, amid the trails
Of passion-flower; - just in time there sails
A cloud across the moon, - the lights bring in!
And see what more my phantasy can win.
It is a gorgeous room, but somewhat sad;
The draperies are so, as tho’ they had
Been made for Cleopatra’s winding-sheet;
50
And opposite the steadfast eye doth meet
A spacious looking-glass, upon whose face,
In letters raven-sombre, you may trace
Old ‘Mene, Mene, Tekel, Upharsin.’
Greek busts and statuary have ever been
Held, by the finest spirits, fitter far
Than vase grotesque and Siamesian jar;
Therefore ’tis sure a want of Attic taste
That I should rather love a Gothic waste
Of eyesight on cinque-coloured” potter’s clay,
60
Than on the marble fairness of old Greece.
My table-coverlets of Jason’s fleece
And black Numidian” sheep-wool should be wrought,
Gold, black, and heavy, from the Lama brought.
My ebon sofas should delicious be
With down from Leda’s cygnet progeny.
My pictures all Salvator’s, save a few
Of Titian’s portraiture, and one, though new,
Of Haydon’s in its fresh magnificence.
My wine - O good! ’tis here at my desire,
70
And I must sit to supper with my friar.
COSTRUTTORE DI CASTELLI In breve, convincerti che per quanto saggio
tu sia divenuto sulle biblioteche dei conventi,
io ho cardato, di molte iarde almeno,
una matassa d’ingegno più lunga nel giardino del convento.
BERNADINE Un vero Eden dev’essere quel luogo!
Di grazia, quale tenuta? Lascito di quale Signoria?
Come, avete conventi in quell’Isola gotica?
Perdonatemi, di grazia, non posso trattenere il sorriso.
COSTRUTTORE DI CASTELLI Signore, il Convent Garden è una bestia mostruosa
dal mattino, le quattro all’orologio, sino alle dodici del meriggio,
10
inghiotte cavoli senza cucchiaio,
e poi, dalle dodici alle due, quest’Eden si fa
passeggio per cuoche e vecchie dame;
e poi, a cena, invece di zuppa e uova affogate,
inghiotte portantini, bestemmie e carrozze da nolo.
In breve, Signore, è proprio un luogo da monaci,
ché contiene ventimila sgualdrine,
che chiunque può contare per suo diletto,
seguendo gomiti grassi su per un cortile.
In simili sciocchezze passerei un’ora
20
con un Frate qualunque, o un Libertino in viaggio,
o uno dei pochi di quell’oste imperiale’
tornati illesi dal gelo russo.
Stanotte avrò il mio frate - lasciami pensare
alla mia stanza, - la voglio in perfetto punto;
sia ricca e cupa, e la luna,
giusto a mezza vita nel mezzo di giugno,
guardi dentro da quattro ampie finestre e mostri,
chiari, se non per i vasi dei pesci d’oro di mezzo,
i loro rombi vitrei sul pavimento turco;
30
Le candele restino in disparte, un’ora e più,
per vedere che altro la luna sola sappia mostrare;
mentre la brezza della notte piano ci fa sapere
che la mia terrazza è ben pergolata d’aranci.
Sul pavimento anche lo spirito più ottuso vede
un nastro di chitarra e il guanto d’una dama
accanto a un racconto d’amore dalle pagine sgualcite;
un telaio da ricamo, con Venere che vi dorme,
tutta finita tranne qualche ricciolo dei capelli;
una viola, le corde dell’archetto spezzate, di traverso su
40
un glorioso in-folio di Anacreonte;
un teschio disteso su un tappeto di rose,
inchiostrato di porpora con un canto sul morire;
una clessidra che si rovescia, fra i tralci
della passiflora; - proprio in tempo veleggia
una nube davanti alla luna, - portate i lumi!
E vedete che altro può conquistare la mia fantasia.
È una stanza splendida, ma un poco triste;
i drappeggi lo sono, come se fossero
stati fatti per il sudario di Cleopatra;
50
e di fronte l’occhio fermo incontra
un ampio specchio, sulla cui faccia,
in lettere cupe come il corvo, puoi leggere
l’antico ‘Mene, Mene, Tekel, Upharsin.’
Busti e statue greche sono sempre stati
tenuti, dagli spiriti più fini, assai più degni
del vaso grottesco e della giara siamese;
perciò è certo difetto di gusto attico
che io ami piuttosto uno spreco gotico
di vista sull’argilla del vasaio dai cinque colori”,
60
che sulla bellezza marmorea dell’antica Grecia.
I miei tappeti da tavola siano tessuti col vello di Giasone
e di nera lana di pecora numidica”,
oro, nero e greve, portata dal Lama.
I miei divani d’ebano siano deliziosi
di piume della progenie cignea di Leda.
I miei quadri tutti di Salvator, tranne pochi
ritratti di Tiziano, e uno, per quanto nuovo,
di Haydon nella sua fresca magnificenza.
Il mio vino - oh, bene! è qui al mio desiderio,
70
e devo sedermi a cena col mio frate.
Hence Burgundy, Claret, and Port,
Away with old Hock and Madeira,
Too earthly ye are for my sport;
There’s a beverage brighter and clearer.
Instead of a pitiful rummer,
My wine overbrims a whole summer;
My bowl is the sky,
And I drink at my eye,
Till I feel in the brain
A Delphian pain -
10
Then follow, my Caius! then follow:
On the green of the hill
We will drink our fill
Of golden sunshine,
Till our brains intertwine
With the glory and grace of Apollo!
God of the meridian,
And of the east and west,
To thee my soul is flown,
And my body is earthward press’d. -
20
It is an awful mission,
A terrible division;
And leaves a gulf austere
To be fill’d with worldly fear.
Aye, when the soul is fled
To high above our head,
Affrighted do we gaze
After its airy maze,
As doth a mother wild,
When her young infant child
30
Is in an eagle’s claws -
And is not this the cause
Of madness? - God of Song,
Thou bearest me along
Through sights I scarce can bear:
O let me, let me share
With the hot lyre and thee.
The staid Philosophy.
Temper my lonely hours,
And let me see thy bowers
More unalarm’d!
Via, Borgogna, Claretto e Porto,
via il vecchio Hock e il Madera,
troppo terreni siete per il mio diletto;
c’è una bevanda più lucente e più limpida.
Invece di un misero bicchiere,
il mio vino trabocca d’un’intera estate;
la mia coppa è il cielo,
e bevo con l’occhio,
finché sento nel cervello
un dolore delfico -
10
Seguimi allora, mio Caio! seguimi:
sul verde della collina
berremo a sazietà
sole dorato,
finché i nostri cervelli s’intreccino
con la gloria e la grazia di Apollo!
Dio del meriggio,
e dell’oriente e dell’occidente,
a te è volata la mia anima,
e il mio corpo è premuto a terra. -
20
È una missione tremenda,
una terribile divisione;
e lascia un abisso austero
da colmare con paura terrena.
Sì, quando l’anima è fuggita
alto sopra il nostro capo,
atterriti seguiamo con lo sguardo
il suo aereo labirinto,
come fa una madre impazzita,
quando il suo tenero bambino
30
è fra gli artigli di un’aquila -
e non è questa la causa
della follia? - Dio del Canto,
tu mi trascini con te
per visioni che a stento sostengo:
oh lascia, lascia ch’io divida
con l’ardente lira e con te.
La compassata Filosofia.
Tempra le mie ore solitarie,
e fa’ ch’io veda i tuoi pergolati
con meno sgomento!
Son of the old moon-mountains African!
Chief of the Pyramid and Crocodile!
We call thee fruitful, and, that very while,
A desert fills our seeing’s inward span;
Nurse of swart nations since the world began,
Art thou so fruitful? or dost thou beguile
Such men to honour thee, who, worn with toil,
Rest for a space ‘twixt Cairo and Decan?
O, O may dark fancies err! they surely do;
’Tis ignorance that makes a barren waste
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Of all beyond itself, thou dost bedew
Green rushes like our rivers, and dost taste
The pleasant sunrise, green isles hast thou too,
And to the sea as happily dost haste.
Figlio delle antiche montagne africane della luna!
Signore della Piramide e del Coccodrillo!
Ti chiamiamo fecondo, e in quello stesso istante
un deserto colma l’interno spazio del nostro sguardo;
Nutrice di brune nazioni da quando il mondo cominciò,
sei tu così fecondo? o seduci tu
a onorarti uomini che, sfiniti dalla fatica,
sostano un poco fra il Cairo e il Decan?
Oh, oh, che errino le fantasie oscure! certo errano;
è l’ignoranza a fare una landa sterile
10
di tutto ciò che le è oltre; tu irrori
verdi giunchi come i nostri fiumi, e assapori
l’aurora soave, e isole verdi anche tu ne hai,
e al mare t’affretti altrettanto felice.
Dear Reynolds! as last night I lay in bed,
There came before my eyes that wonted thread
Of shapes, and shadows, and remembrances,
That every other minute vex and please:
Things all disjointed come from north and south, -
Two Witch’s eyes above a Cherub’s mouth,
Voltaire with casque and shield and habergeon,
And Alexander with his nightcap on;
Old Socrates a-tying his cravat,
And Hazlitt playing with Miss Edgeworth’s cat;
10
And Junius Brutus, pretty well so so,
Making the best of s way towards Soho.
Few are there who escape these visitings, -
Perhaps one or two whose lives have patent wings,
And thro’ whose curtains peeps no hellish nose,
No wild-boar tushes,and no mermaid’s toes;
But flowers bursting out with lusty pride,
And young Aeolian harps personified;
Some Titian colours touch’d into real life, -
The sacrifice goes on; the pontiff knife
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Gleams in the sun, the milk-white heifer lows,
The pipes go shrilly, the libation flows:
A white sail shows above the green-head cliff,
Moves round the point, and throws her anchor stiff;
The mariners join hymn with those on land.
You know the Enchanted Castle, - it doth stand
Upon a rock, on the border of a lake,
Nested in trees, which all do seem to shake
From some old magic-like Urganda’s Sword.”
O Phoebus! that I had thy sacred word
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To show this castle, in fair dreaming wise,
Unto my friend, while sick and ill he lies!
You know it well enough, where it doth seem
A mossy place, a Merlin’s Hall, a dream;
You know the clear lake, and the little isles,
The mountains blue, and cold near neighbour rills.
All which elsewhere are but half animate;
There do they look alive to love and hate,
To smiles and frowns; they seem a lifted mound
Above some giant, pulsing underground.
Part of the Building was a chosen See,
Built by a banish’d Santon of Chaldee;
The other part, two thousand years from him.
Was built by Cuthbert de Saint Aldebrim;
Then there’s a little wing, far from the sun,
Built by a Lapland witch tum’d maudlin nun:
And many other juts of aged stone
Founded with many a mason-devil’s groan.
The doors all look as if they op’d themselves,
The windows as if latch’d by fays and elves,
And from them comes a silver flash of light,
As from the westward of a summer’s night;
Or like a beauteous woman’s large blue eyes
Gone mad thro’ olden songs and poesies.
See! what is coming from the distance dim!
A golden galley all in silken trim!
Three rows of oars are lightening, moment whiles,
Into the verd’rous bosoms of those isles;
Towards the shade, under the castle wall.
It comes in silence, - now ’tis hidden all.
The clarion sounds, and from a postem-gate
An echo of sweet music doth create
A fear in the poor herdsman, who doth bring
His beast to trouble the enchanted spring. -
He tells of the sweet music, and the spot,
To all his friends, and they believe him not.
O that our dreamings all, of sleep or wake,
Would all their colours from the sunset take:
From something of material sublime,
Rather than shadow our own soul’s daytime
In the dark void of night. For in the world
We jostle, - but my flag is not unfurl’d
On the Admiral-staff, - and so philosophise
I dare not yet! Oh, never will the prize,
High reason, and the love of good and ill,
Be my award! Things cannot to the will
Be settled, but they tease us out of thought;
Or is it that imagination brought
Beyond its proper bound, yet still conftn’d.
Lost in a sort of purgatory blind,
Cannot refer to any standard law
Of either earth or heaven? It is a flaw
In happiness, to see beyond our bourn, -
It forces us in summer skies to mourn,
It spoils the singing of the nightingale.
Dear Reynolds! I have a mysterious tale,
And cannot speak it: the first page I read
Upon a lampit rock of green seaweed
Among the breakers; ’twas a quiet eve,
The rocks were silent, the wide sea did weave
An untumultuous fringe of silver foam
Along the flat brown sand; I was at home
And should have been most happy, - but I saw
Too far into the sea, where every maw
The greater on the less feeds evermore. -
But I saw too distinct into the core
Of an eternal fierce destruction,
And so from happiness I far was gone.
Still am I sick of it, and tho’, today,
I’ve gather’d young spring-leaves, and flowers gay
Of periwinkle and wild strawberry,
Still do I that most fierce destruction see, -
The shark at savage prey, - the hawk at pounce, -
The gentle robin, like a pard or ounce,
Ravening a worm, - Away, ye horrid moods!
Moods of one’s mind! You know I hate them well.
You know I’d sooner be a clapping bell
To some Kamtschatcan missionary church,
Than with these horrid moods be left i’ the lurch.
Caro Reynolds! mentre ieri notte giacevo a letto,
mi venne davanti agli occhi quel consueto filo
di forme, e ombre, e ricordi,
che a minuti alterni tormentano e piacciono:
cose tutte sconnesse vengono da nord e da sud, -
due occhi di strega sopra una bocca di Cherubino,
Voltaire con elmo e scudo e usbergo,
e Alessandro con la sua berretta da notte;
il vecchio Socrate che s’annoda la cravatta,
e Hazlitt che gioca col gatto di Miss Edgeworth;
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e Giunio Bruto, né bene né male,
che fa del suo meglio per la via verso Soho.
Pochi sono quelli che sfuggono a queste visite, -
forse uno o due le cui vite hanno ali patentate,
e fra le cui tende non fa capolino naso infernale,
né zanne di cinghiale, né dita di sirena;
ma fiori che erompono con vigoroso orgoglio,
e giovani arpe eolie personificate;
certi colori di Tiziano ravvivati fino alla vita vera, -
il sacrificio procede; il coltello del pontefice
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luccica al sole, la giovenca bianca di latte muggisce,
i flauti stridono acuti, la libagione scorre:
una vela bianca appare sopra la scogliera dalla verde cima,
gira intorno alla punta, e getta salda l’àncora;
i marinai uniscono l’inno a quelli di terra.
Conosci il Castello Incantato, - sorge
su una roccia, sul bordo d’un lago,
annidato fra alberi, che tutti paiono tremare
per qualche antica magia, come la Spada di Urganda.”
O Febo! avessi io la tua sacra parola
30
per mostrare questo castello, in bel modo sognante,
al mio amico, mentre giace malato e infermo!
Lo conosci bene abbastanza, là dove pare
un luogo muscoso, una Sala di Merlino, un sogno;
conosci il lago chiaro, e le piccole isole,
le montagne azzurre, e i freddi ruscelli vicini.
Tutte cose che altrove sono solo mezze vive;
là paiono vive all’amore e all’odio,
ai sorrisi e ai cipigli; paiono un tumulo sollevato
sopra un gigante che pulsa sottoterra.
Parte dell’Edificio fu una Sede eletta,
costruita da un Santone esiliato di Caldea;
l’altra parte, duemila anni dopo di lui,
fu costruita da Cuthbert de Saint Aldebrim;
poi c’è un’aletta, lontana dal sole,
costruita da una strega di Lapponia fattasi monaca lacrimosa:
e molti altri sporti di pietra invecchiata
fondati con più d’un gemito di diavolo muratore.
Le porte paiono tutte aprirsi da sé,
le finestre come chiuse a chiavistello da fate ed elfi,
e da esse viene un lampo argenteo di luce,
come dall’occidente d’una notte d’estate;
o come i grandi occhi azzurri d’una bella donna
impazzita per antichi canti e poesie.
Guarda! che cosa viene dalla fioca lontananza!
Una galea d’oro tutta in assetto di seta!
Tre file di remi lampeggiano, a tratti,
dentro i verdeggianti seni di quelle isole;
verso l’ombra, sotto il muro del castello.
Viene in silenzio, - ora è tutta nascosta.
Suona il clarino, e da una porta secondaria
un’eco di dolce musica genera
una paura nel povero mandriano, che conduce
la sua bestia a turbare la fonte incantata. -
Racconta della dolce musica, e del luogo,
a tutti i suoi amici, e quelli non gli credono.
Oh, se tutti i nostri sogni, di sonno o di veglia,
prendessero i loro colori dal tramonto:
da qualcosa di sublime materiale,
anziché adombrare il giorno della nostra anima
nel vuoto buio della notte. Ché nel mondo
ci urtiamo, - ma la mia bandiera non è spiegata
sull’asta d’Ammiraglio, - e dunque filosofare
non oso ancora! Oh, mai il premio,
l’alta ragione, e l’amore del bene e del male,
sarà la mia ricompensa! Le cose non si lasciano
comporre a volontà, ma ci stuzzicano fuori dal pensiero;
o è che l’immaginazione, portata
oltre il suo giusto confine, e pure ancora costretta,
persa in una sorta di purgatorio cieco,
non può riferirsi ad alcuna legge normativa
né della terra né del cielo? È un guasto
nella felicità, vedere oltre il nostro confine, -
ci costringe a piangere sotto cieli d’estate,
rovina il canto dell’usignolo.
Caro Reynolds! ho un racconto misterioso,
e non posso dirlo: la prima pagina la lessi
su uno scoglio a patelle d’alga verde
fra i frangenti; era una sera quieta,
le rocce tacevano, il mare vasto tesseva
una frangia non tumultuosa di schiuma d’argento
lungo la sabbia piatta e bruna; ero a casa
e sarei dovuto essere felicissimo, - ma vidi
troppo addentro nel mare, dove ogni fauce,
la maggiore sulla minore, si nutre in eterno. -
Ma vidi troppo distintamente nel nocciolo
d’un’eterna feroce distruzione,
e così ero andato lontano dalla felicità.
Ancora ne sono malato, e benché, oggi,
abbia colto giovani foglie di primavera, e fiori allegri
di pervinca e fragola selvatica,
ancora vedo quella ferocissima distruzione, -
lo squalo alla preda selvaggia, - il falco in picchiata, -
il gentile pettirosso, come un leopardo o una lonza,
che divora un verme, - Via, orridi umori!
Umori della propria mente! Sai che li odio bene.
Sai che preferirei essere una campana che batte
per qualche chiesa missionaria del Kamchatka,
che restare in asso con questi orridi umori.
Written on May Day, 1818
Mother of Hermes! and still youthful Maia!
May I sing to thee
As thou wast hymned on the shores of Baiae?
Or may I woo thee
In earlier Sicilian? or thy smiles
Seek as they once were sought, in Grecian isles,
By bards who died content on pleasant sward,
Leaving great verse unto a little clan?
O, give me their old vigour, and unheard
Save of the quiet primrose, and the span
Of heaven and few ears,
Rounded by thee, my song should die away
Content as theirs,
Rich in the simple worship of a day.
Scritto il Primo Maggio, 1818
Madre di Ermes! e ancor giovane Maia!
Posso io cantare a te
come a te s’innalzarono inni sulle rive di Baia?
O posso corteggiarti
in più antico siciliano? o cercare i tuoi sorrisi
come un tempo furono cercati, nelle isole greche,
da vati che morirono paghi su ameni prati,
lasciando versi grandi a una piccola schiera?
Oh, dammi il loro antico vigore, e non udito
se non dalla quieta primula, e dall’arco
del cielo e da pochi orecchi,
compiuto da te, il mio canto si spegnerebbe
pago come il loro,
ricco del semplice culto di un giorno.
ORIGINAL VERSION
O what can ail thee, knight at arms,
Alone and palely loitering?
The sedge has wither’d from the lake,
And no birds sing.
O What can ail thee, knight at arms,
So haggard and so woe-begone?
The squirrel’s granary is full,
And the harvest’s done.
I see a lily on thy brow
With anguish moist and fever dew,
And on thy cheeks a fading rose
Fast withereth too.
I met a lady in the meads,
Full beautiful, a fairy’s child;
Her hair was long, her foot was light,
And her eyes were wild.
I made a garland for her head,
And bracelets too, and fragrant zone;
She look’d at me as she did love,
And made sweet moan.
I set her on my pacing steed,
And nothing else saw all day long,
For sidelong would she bend, and sing
A fairy’s song.
She found me roots of relish sweet,
And honey wild, and manna dew,
And sure in language strange she said —
I love thee true.
She took me to her elfin grot,
And there she wept, and sigh’d full sore,
And there I shut her wild wild eyes
With kisses four.
And there she lulled me asleep,
And there I dream’d — Ah! woe betide!
The latest dream I ever dream’d
On the cold hill’s side.
I saw pale kings, and princes too,
Pale warriors, death pale were they all;
They cried — “La belle dame sans merci
Hath thee in thrall!”
I saw their starv’d lips in the gloam
With horrid warning gaped wide,
And I awoke and found me here
On the cold hill’s side.
And this is why I sojourn here,
Alone and palely loitering,
Though the sedge is wither’d from the lake,
And no birds sing.
REVISED VERSION
Ah what can ail thee, wretched wight,
Alone and palely loitering;
The sedge is wither’d from the lake,
And no birds sing.
Ah what can ail thee, wretched wight,
So haggard and so woe-begone?
The squirrel’s granary is full,
And the harvest’s done.
I see a lilly on thy brow,
With anguish moist and fever dew;
And on thy cheek a fading rose
Fast withereth too.
I met a lady in the meads
Full beautiful, a fairy’s child;
Her hair was long, her foot was light,
And her eyes were wild.
I set her on my pacing steed,
And nothing else saw all day long;
For sideways would she lean, and sing
A faery’s song.
I made a garland for her head,
And bracelets too, and fragrant zone;
She look’d at me as she did love,
And made sweet moan.
She found me roots of relish sweet,
And honey wild, and manna dew,
And sure in language strange she said,
I love thee true.
She took me to her elfin grot,
And there she gaz’d and sighed deep,
And there I shut her wild sad eyes —
So kiss’d to sleep.
And there we slumber’d on the moss,
And there I dream’d, ah woe betide
The latest dream I ever dream’d
On the cold hill side.
I saw pale kings, and princes too,
Pale warriors, death-pale were they all;
Who cry’d — ”Le belle Dame sans mercy
Hath thee in thrall!”
I saw their starv’d lips in the gloom
With horrid warning gaped wide,
And I awoke, and found me here
On the cold hill side.
And this is why I sojourn here
Alone and palely loitering,
Though the sedge is wither’d from the lake,
And no birds sing.
VERSIONE ORIGINALE
Oh, che ti affligge, cavaliere in armi,
solo e pallido a indugiare?
I giunchi sono appassiti sul lago,
e nessun uccello canta.
Oh, che ti affligge, cavaliere in armi,
così smunto e così affranto?
Il granaio dello scoiattolo è colmo,
e il raccolto è fatto.
Vedo un giglio sulla tua fronte
umido d’angoscia e di rugiada febbrile,
e sulle tue guance una rosa che sfiorisce
rapida appassisce anch’essa.
Incontrai una dama nei prati,
bellissima, figlia di fata;
lunghi i capelli, lieve il piede,
e selvaggi gli occhi.
Le feci una ghirlanda per il capo,
e bracciali pure, e cintura odorosa;
mi guardò come se mi amasse,
e dolce gemette.
La posi sul mio destriero al passo,
e null’altro vidi per tutto il giorno,
ché di lato si piegava, e cantava
un canto di fata.
Mi trovò radici di sapore dolce,
e miele selvatico, e rugiada di manna,
e certo in lingua strana disse —
io t’amo davvero.
Mi condusse alla sua grotta d’elfi,
e lì pianse, e sospirò dolente,
e lì le chiusi gli occhi selvaggi selvaggi
con quattro baci.
E lì mi cullò nel sonno,
e lì sognai — Ah! sventura!
l’ultimo sogno che mai sognai
sul fianco della fredda collina.
Vidi re pallidi, e principi anche,
pallidi guerrieri, pallidi di morte erano tutti;
gridavano — “La belle dame sans merci
ti tiene in ceppi!”
Vidi le loro labbra affamate nel crepuscolo
spalancate in orrido monito,
e mi destai e mi ritrovai qui
sul fianco della fredda collina.
Ed ecco perché io soggiorno qui,
solo e pallido a indugiare,
benché i giunchi siano appassiti sul lago,
e nessun uccello canti.
VERSIONE RIVEDUTA
Ah, che ti affligge, misera creatura,
solo e pallido a indugiare;
i giunchi sono appassiti sul lago,
e nessun uccello canta.
Ah, che ti affligge, misera creatura,
così smunto e così affranto?
Il granaio dello scoiattolo è colmo,
e il raccolto è fatto.
Vedo un giglio sulla tua fronte,
umido d’angoscia e di rugiada febbrile;
e sulla tua guancia una rosa che sfiorisce
rapida appassisce anch’essa.
Incontrai una dama nei prati
bellissima, figlia di fata;
lunghi i capelli, lieve il piede,
e selvaggi gli occhi.
La posi sul mio destriero al passo,
e null’altro vidi per tutto il giorno;
ché di fianco si chinava, e cantava
un canto di fata.
Le feci una ghirlanda per il capo,
e bracciali pure, e cintura odorosa;
mi guardò come se mi amasse,
e dolce gemette.
Mi trovò radici di sapore dolce,
e miele selvatico, e rugiada di manna,
e certo in lingua strana disse,
io t’amo davvero.
Mi condusse alla sua grotta d’elfi,
e lì fissò lo sguardo e sospirò fondo,
e lì le chiusi gli occhi selvaggi e tristi —
baciati così nel sonno.
E lì dormimmo sul muschio,
e lì sognai, ah sventura,
l’ultimo sogno che mai sognai
sul fianco della fredda collina.
Vidi re pallidi, e principi anche,
pallidi guerrieri, pallidi di morte erano tutti;
che gridavano — ”Le belle Dame sans merci
ti tiene in ceppi!”
Vidi le loro labbra affamate nell’ombra
spalancate in orrido monito,
e mi destai, e mi ritrovai qui
sul fianco della fredda collina.
Ed ecco perché io soggiorno qui
solo e pallido a indugiare,
benché i giunchi siano appassiti sul lago,
e nessun uccello canta.