O Solitude! if I must with thee dwell,
Let it not be among the jumbled heap
Of murky buildings; climb with me the steep, —
Nature’s observatory — whence the dell,
Its flowery slopes, its river’s crystal swell,
May seem a span; let me thy vigils keep
’Mongst boughs pavillion’d, where the deer’s swift leap
Startles the wild bee from the fox-glove bell.
But though I’ll gladly trace these scenes with thee,
Yet the sweet converse of an innocent mind,
Whose words are images of thoughts refin’d,
Is my soul’s pleasure; and it sure must be
Almost the highest bliss of human-kind,
When to thy haunts two kindred spirits flee.
O Solitudine! se con te devo abitare,
non sia fra l’ammasso confuso
di edifici tetri; sali con me l’erta, —
osservatorio della Natura — donde la valletta,
i suoi pendii fioriti, il cristallino gonfiarsi del suo fiume,
paiano un palmo; lascia ch’io vegli con te
sotto padiglioni di rami, dove il balzo rapido del cervo
sorprende l’ape selvatica dal calice della digitale.
Ma per quanto lieto io tracci con te queste scene,
pure il dolce colloquio d’una mente innocente,
le cui parole sono immagini di pensieri affinati,
è il piacere della mia anima; e certo dev’essere
quasi la più alta beatitudine del genere umano,
quando ai tuoi rifugi fuggono due spiriti affini.
To one who has been long in city pent,
’Tis very sweet to look into the fair
And open face of heaven, — to breathe a prayer
Full in the smile of the blue firmament.
Who is more happy, when, with hearts content,
Fatigued he sinks into some pleasant lair
Of wavy grass, and reads a debonair
And gentle tale of love and languishment?
Returning home at evening, with an ear
Catching the notes of Philomel, — an eye
Watching the sailing cloudlet’s bright career,
He mourns that day so soon has glided by:
E’en like the passage of an angel’s tear
That falls through the clear ether silently.
A chi a lungo è stato rinchiuso in città,
è dolcissimo guardare nel bello
e aperto volto del cielo, — respirare una preghiera
dritto nel sorriso del firmamento azzurro.
Chi è più felice, quando, col cuore contento,
stanco s’abbandona in qualche grato giaciglio
d’erba ondosa, e legge una gaia
e gentile storia d’amore e di languore?
Tornando a casa la sera, con l’orecchio
che coglie le note di Filomela, — con l’occhio
che segue la corsa lucente della nuvoletta veleggiante,
egli si duole che il giorno sia scivolato via così presto:
proprio come il passaggio della lacrima d’un angelo
che cade in silenzio per il limpido etere.
The poetry of earth is never dead:
When all the birds are faint with the hot sun,
And hide in cooling trees, a voice will run
From hedge to hedge about the new-mown mead;
That is the Grasshopper’s — he takes the lead
In summer luxury, — he has never done
With his delights; for when tired out with fun
He rests at ease beneath some pleasant weed.
The poetry of earth is ceasing never:
On a lone winter evening, when the frost
Has wrought a silence, from the stove there shrills
The Cricket’s song, in warmth increasing ever,
And seems to one in drowsiness half lost,
The Grasshopper’s among some grassy hills.
December 30, 1816.
La poesia della terra non muore mai:
quando tutti gli uccelli languono per il sole rovente,
e si celano fra gli alberi freschi, una voce corre
di siepe in siepe per il prato appena falciato;
è quella della Cavalletta — essa guida
il lusso dell’estate, — non ha mai finito
con le sue delizie; ché quando è stanca di gioia
riposa a suo agio sotto qualche grata erbaccia.
La poesia della terra non cessa mai:
in una sera solitaria d’inverno, quando il gelo
ha forgiato un silenzio, dalla stufa stride acuto
il canto del Grillo, che nel tepore sempre cresce,
e pare, a chi è mezzo perso nel torpore,
quello della Cavalletta fra colline erbose.
30 dicembre 1816.
O Goddess! hear these tuneless numbers, wrung
By sweet enforcement and remembrance dear,
And pardon that thy secrets should be sung
Even into thine own soft-conched ear:
Surely I dreamt to-day, or did I see
The winged Psyche with awaken’d eyes?
I wander’d in a forest thoughtlessly,
And, on the sudden, fainting with surprise,
Saw two fair creatures, couched side by side
In deepest grass, beneath the whisp’ring roof 10
Of leaves and trembled blossoms, where there ran
A brooklet, scarce espied:
‘Mid hush’d, cool-rooted flowers, fragrant-eyed,
Blue, silver-white, and budded Tyrian,
They lay calm-breathing on the bedded grass;
Their arms embraced, and their pinions too;
Their lips touch’d not, but had not bade adieu,
As if disjoined by soft-handed slumber,
And ready still past kisses to outnumber
At tender eye-dawn of aurorean love: 20
The winged boy I knew;
But who wast thou, O happy, happy dove?
His Psyche true!
O latest born and loveliest vision far
Of all Olympus’ faded hierarchy!
Fairer than Phoebe’s sapphire-region’d star,
Or Vesper, amorous glow-worm of the sky;
Fairer than these, though temple thou hast none,
Nor altar heap’d with flowers;
Nor virgin-choir to make delicious moan 30
Upon the midnight hours;
No voice, no lute, no pipe, no incense sweet
From chain-swung censer teeming;
No shrine, no grove, no oracle, no heat
Of pale-mouth’d prophet dreaming.
O brightest! though too late for antique vows,
Too, too late for the fond believing lyre,
When holy were the haunted forest boughs,
Holy the air, the water, and the fire;
Yet even in these days so far retir’d 40
From happy pieties, thy lucent fans,
Fluttering among the faint Olympians,
I see, and sing, by my own eyes inspired.
So let me be thy choir, and make a moan
Upon the midnight hours;
Thy voice, thy lute, thy pipe, thy incense sweet
From swinged censer teeming;
Thy shrine, thy grove, thy oracle, thy heat
Of pale-mouth’d prophet dreaming.
Yes, I will be thy priest, and build a fane 50
In some untrodden region of my mind,
Where branched thoughts, new grown with pleasant pain,
Instead of pines shall murmur in the wind:
Far, far around shall those dark-cluster’d trees
Fledge the wild-ridged mountains steep by steep;
And there by zephyrs, streams, and birds, and bees,
The moss-lain Dryads shall be lull’d to sleep;
And in the midst of this wide quietness
A rosy sanctuary will I dress
With the wreath’d trellis of a working brain, 60
With buds, and bells, and stars without a name,
With all the gardener Fancy e’er could feign,
Who breeding flowers, will never breed the same:
And there shall be for thee all soft delight
That shadowy thought can win,
A bright torch, and a casement ope at night,
To let the warm Love in!
O Dea! odi questi versi discordi, strappati
da dolce costrizione e da cara memoria,
e perdona che i tuoi segreti siano cantati
fin dentro la tua stessa orecchia di morbida conchiglia:
Certo ho sognato oggi, o davvero ho veduto
l’alata Psiche con occhi ridesti?
Vagavo per un bosco senza pensiero,
e, d’un tratto, mancandomi il fiato per la sorpresa,
vidi due belle creature, giacenti fianco a fianco
nell’erba più fonda, sotto il tetto bisbigliante 10
di foglie e di corolle tremanti, dove scorreva
un ruscelletto, appena scorto:
fra fiori taciti, dalle fresche radici, dagli occhi odorosi,
azzurri, argentei, e in boccio di porpora tiria,
giacevano, respirando quieti, sull’erba come su un letto;
le braccia allacciate, e allacciate le ali;
le labbra non si toccavano, ma non s’erano dette addio,
come disgiunte da un sonno dalla mano leggera,
e pronte ancora a superare in numero i baci passati
alla tenera alba degli occhi d’un amore aurorale: 20
il fanciullo alato lo conoscevo;
ma tu chi eri, o felice, felice colomba?
La sua vera Psiche!
O ultima nata e di gran lunga più amabile visione
di tutta la sbiadita gerarchia dell’Olimpo!
Più bella dell’astro di Phoebe dalla regione di zaffiro,
o di Vespero, amorosa lucciola del cielo;
più bella di queste, benché tempio tu non abbia,
né altare colmo di fiori;
né coro di vergini a levare un delizioso lamento 30
sulle ore di mezzanotte;
nessuna voce, nessun liuto, nessuna zampogna, nessun dolce incenso
che sgorghi copioso da turibolo oscillante su catene;
nessun sacrario, nessun bosco, nessun oracolo, nessun ardore
di profeta dalle pallide labbra che sogna.
O fulgidissima! benché troppo tardi per gli antichi voti,
troppo, troppo tardi per la lira devota e credente,
quando sacri erano i rami del bosco abitato dai numi,
sacra l’aria, l’acqua e il fuoco;
pure anche in questi giorni così lontani e ritirati 40
dalle felici devozioni, i tuoi ventagli lucenti,
che palpitano fra gli Olimpici ormai fiochi,
io vedo, e canto, ispirato dai miei stessi occhi.
Lascia dunque ch’io sia il tuo coro, e levi un lamento
sulle ore di mezzanotte;
la tua voce, il tuo liuto, la tua zampogna, il tuo dolce incenso
che sgorga copioso dal turibolo dondolante;
il tuo sacrario, il tuo bosco, il tuo oracolo, il tuo ardore
di profeta dalle pallide labbra che sogna.
Sì, sarò il tuo sacerdote, e innalzerò un tempio 50
in qualche regione intatta della mia mente,
dove pensieri ramificati, cresciuti da poco con grata pena,
invece dei pini mormoreranno nel vento:
lontano, lontano all’intorno quegli alberi in scuri grappoli
rivestiranno di piume le montagne dai crinali selvaggi, erta su erta;
e là, con zefiri, ruscelli, uccelli e api,
le Driadi distese sul musco saranno cullate nel sonno;
e in mezzo a questa vasta quiete
adornerò un roseo santuario
col traliccio intrecciato d’una mente all’opera, 60
con boccioli, campanule e stelle senza nome,
con tutto ciò che il giardiniere Fantasia mai poté fingere,
che, generando fiori, non ne genererà mai due uguali:
e vi sarà per te ogni molle delizia
che il pensiero ombroso possa conquistare,
una fiaccola lucente, e una finestra aperta nella notte,
per lasciar entrare il caldo Amore!
No, no, go not to Lethe, neither twist
Wolf’s-bane, tight-rooted, for its poisonous wine;
Nor suffer thy pale forehead to be kiss’d
By nightshade, ruby grape of Proserpine;
Make not your rosary of yew-berries,
Nor let the beetle, nor the death-moth be
Your mournful Psyche, nor the downy owl
A partner in your sorrow’s mysteries;
For shade to shade will come too drowsily,
And drown the wakeful anguish of the soul. 10
But when the melancholy fit shall fall
Sudden from heaven like a weeping cloud,
That fosters the droop-headed flowers all,
And hides the green hill in an April shroud;
Then glut thy sorrow on a morning rose,
Or on the rainbow of the salt sand-wave,
Or on the wealth of globed peonies;
Or if thy mistress some rich anger shows,
Emprison her soft hand, and let her rave,
And feed deep, deep upon her peerless eyes. 20
She dwells with Beauty—Beauty that must die;
And Joy, whose hand is ever at his lips
Bidding adieu; and aching Pleasure nigh,
Turning to poison while the bee-mouth sips:
Ay, in the very temple of Delight
Veil’d Melancholy has her sovran shrine,
Though seen of none save him whose strenuous tongue
Can burst Joy’s grape against his palate fine;
His soul shall taste the sadness of her might,
And be among her cloudy trophies hung. 30
No, no, non andare al Lete, né torcere
l’aconito, dalla salda radice, per il suo vino velenoso;
né lasciare che la tua pallida fronte sia baciata
dalla belladonna, uva rubino di Proserpina;
non fare il tuo rosario di bacche di tasso,
né lo scarabeo, né la falena della morte siano
la tua Psiche dolente, né il gufo piumoso
un compagno nei misteri del tuo dolore;
ché ombra a ombra verrà troppo assonnata,
e annegherà la vigile angoscia dell’anima. 10
Ma quando l’accesso di malinconia cadrà
improvviso dal cielo come una nube in pianto,
che nutre tutti i fiori dal capo chino,
e cela la verde collina in un sudario d’aprile;
allora sazia il tuo dolore su una rosa mattutina,
o sull’arcobaleno dell’onda salsa sulla sabbia,
o sulla ricchezza delle peonie in globo;
o se la tua signora mostra qualche ricca ira,
imprigiona la sua mano morbida, e lasciala infuriare,
e nutriti a fondo, a fondo, dei suoi occhi senza pari. 20
Ella dimora con la Bellezza—la Bellezza che deve morire;
e con la Gioia, la cui mano è sempre alle labbra
nel dire addio; e col Piacere doloroso, lì accanto,
che si volge in veleno mentre la bocca dell’ape ne liba:
sì, nel tempio stesso della Delizia
la velata Malinconia ha il suo sovrano sacrario,
benché non la veda alcuno tranne colui la cui lingua vigorosa
sa far scoppiare l’acino della Gioia contro il palato fine;
la sua anima gusterà la tristezza della potenza di lei,
e resterà appesa fra i suoi nuvolosi trofei. 30
O come Georgiana!’ the rose is full blown,
The riches of Flora are lavishly strown,
The air is all softness, and crystal the streams,
The West is resplendently clothed in beams.
O come! let us haste to the freshening shades,
The quaintly carv’d seats, and the opening glades;
Where the faeries are chanting their evening hymns,
And in the last sunbeam the sylph lightly swims.
And when thou art weary I’ll find thee a bed,
Of mosses and flowers to pillow thy head:
10
And there Georgiana I’ll sit at thy feet,
While my story of love I enraptur’d repeat.
So fondly I’ll breathe, and so softly I’ll sigh,
Thou wilt think that some amorous Zephyr is nigh:
Yet no - as I breathe I will press thy fair knee,
And then thou wilt know that the sigh comes from me.
Ah! why dearest girl should we lose all these blisses?
That mortal’s a fool who such happiness misses:
So smile acquiescence, and give me thy hand,
With love looking eyes, and with voice sweetly bland. 20
O vieni Georgiana!’ la rosa è tutta sbocciata,
le ricchezze di Flora sono sparse a piene mani,
l’aria è tutta dolcezza, e cristallo i ruscelli,
l’Occidente è splendidamente vestito di raggi.
O vieni! affrettiamoci alle ombre rinfrescanti,
ai sedili curiosamente intagliati, e alle radure che s’aprono;
dove le fate intonano i loro inni della sera,
e nell’ultimo raggio di sole la silfide lieve nuota.
E quando sarai stanca ti troverò un letto,
di muschi e fiori per far guanciale al tuo capo:
10
E là, Georgiana, mi siederò ai tuoi piedi,
mentre rapito ripeto la mia storia d’amore.
Con tanta tenerezza respirerò, e così piano sospirerò,
che crederai vicino qualche amoroso Zefiro:
ma no - mentre respiro premerò il tuo bel ginocchio,
e allora saprai che il sospiro viene da me.
Ah! perché, carissima, dovremmo perdere tutte queste beatitudini?
È un folle quel mortale che tale felicità si lascia sfuggire:
Perciò sorridi il tuo consenso, e dammi la tua mano,
con occhi che spirano amore, e con voce dolcemente soave. 20
Oh! how I love, on a fair summer’s eve,
When streams of light pour down the golden west,
And on the balmy zephyrs tranquil rest
The silver clouds, far - far away to leave
All meaner thoughts, and take a sweet reprieve
From little cares; to find, with easy quest,
A fragrant wild, with Nature’s beauty drest,
And there into delight my soul deceive.
There warm my breast with patriotic lore,
Musing on Milton’s fate - on Sydney’s bier -
10
Till their stern forms before my mind arise:
Perhaps on wing of Poesy upsoar,
Full often dropping a delicious tear,
When some melodious sorrow spells mine eyes.
Oh! come amo, in una bella sera d’estate,
quando fiumi di luce si riversano giù per l’occidente dorato,
e sui balsamici zefiri tranquille riposano
le nuvole d’argento, lasciare lontano - lontano
ogni pensiero più vile, e prendere una dolce tregua
dalle piccole cure; trovare, con agevole ricerca,
un luogo selvatico e odoroso, vestito della bellezza della Natura,
e là illudere in delizia la mia anima.
Là scaldare il petto con sapere patriottico,
meditando sul destino di Milton - sul feretro di Sydney -
10
finché le loro severe figure sorgano dinanzi alla mia mente:
forse librarsi in alto sull’ala della Poesia,
lasciando spesso cadere una deliziosa lacrima,
quando qualche melodioso dolore incanta i miei occhi.
Who loves to peer up at the morning sun,
With half-shut eyes and comfortable cheek.
Let him, with this sweet tale, full often seek
For meadows where the little rivers run;
Who loves to linger with that brightest one
Of Heaven - Hesperus - let him lowly speak
These numbers to the night, and starlight meek.
Or moon, if that her hunting be begun.
He who knows these delights, and too is prone
To moralise upon a smile or tear,
10
Will find at once a region of his own,
A bower for his spirit, and will steer
To alleys where the fir tree drops its cone,
Where robins hop, and fallen leaves are sear.
Chi ama levare lo sguardo al sole del mattino,
con occhi socchiusi e guancia tranquilla,
cerchi spesso, con questo dolce racconto,
prati dove corrono i piccoli fiumi;
chi ama indugiare con quella lucentissima stella
del Cielo - Espero - dica sommesso
questi versi alla notte, e alla mite luce degli astri.
O alla luna, se la sua caccia è cominciata.
Chi conosce queste delizie, ed è anche incline
a moraleggiare su un sorriso o su una lacrima,
10
troverà subito una regione tutta sua,
un pergolato per il suo spirito, e volgerà il corso
verso i viali dove l’abete lascia cadere la pigna,
dove saltellano i pettirossi, e le foglie cadute sono riarse.
‘Some doggerel’ sent in a letter to B. R. Haydon
Here all the summer could I stay.
For there’s Bishop’s teign
And King’s teign
And Coomb at the clear teign head -
Where close by the stream
You may have your cream
All spread upon barley bread.
II
There’s Arch Brook
And there’s Larch Brook
Both turning many a mill;
And cooling the drouth
Of the salmon’s mouth,
And fattening his silver gill.
III
There is Wild wood,
A mild hood
To the sheep on the lea o’ the down,
Where the golden furze.
With its green, thin spurs,
Doth catch at the maiden’s gown.
IV
There is Newton marsh
With its spear grass harsh -
A pleasant summer level
Where the maidens sweet
Of the Market Street,
Do meet in the dusk to revel.
V
There’s the Barton rich
With dyke and ditch
And hedge for the thrush to live in
And the hollow tree
For the buzzing bee
And a bank for the wasp to hive in.
VI
And O, and O
The daisies blow
And the primroses are waken’d,
And violets white
Sit in silver plight,
And the green bud’s as long as the spike end.
VII
Then who would go
Into dark Soho,
And chatter with dack’d hair’d critics,
When he can stay
For the new-mown hay,
And startle the dappled Prickets?
‘Certi versacci’ inviati in una lettera a B. R. Haydon
Qui tutta l’estate potrei restare.
Ché c’è Bishop’s teign
E King’s teign
E Coomb alla limpida sorgente del teign -
Dove vicino al ruscello
Puoi avere la tua panna
Tutta spalmata sul pane d’orzo.
II
C’è Arch Brook
E c’è Larch Brook
Che fanno girare più d’un mulino;
E rinfrescano l’arsura
Della bocca del salmone,
E ingrassano la sua branchia d’argento.
III
C’è il Bosco Selvatico,
Un mite cappuccio
Per le pecore sul prato della collina,
Dove la ginestra dorata.
Coi suoi verdi, sottili speroni,
S’aggrappa alla gonna della fanciulla.
IV
C’è la palude di Newton
Con la sua erba a lance, aspra -
Un grato pianoro d’estate
Dove le dolci fanciulle
Di Market Street,
S’incontrano nel crepuscolo a far festa.
V
C’è la ricca Barton
Con argine e fossato
E siepe dove il tordo può vivere
E l’albero cavo
Per l’ape ronzante
E una scarpata dove la vespa può fare il nido.
VI
E O, e O
Le margherite fioriscono
E le primule si sono destate,
E le violette bianche
Stanno in argenteo assetto,
E il verde bocciolo è lungo quanto la punta della spiga.
VII
E allora chi vorrebbe andare
Nella buia Soho,
A cianciare con critici dai capelli mozzati,
Quando può restare
Per il fieno appena falciato,
E far trasalire i daini pezzati?