Sonnet 154

From fairest creatures we desire increase,
That thereby beauty’s rose might never die,
But as the riper should by time decease,
His tender heir might bear his memory;
But thou, contracted to thine own bright eyes,
Feed‘st thy light’s flame with self-substantial fuel,
Making a famine where abundance lies,
Thyself thy foe, to thy sweet self too cruel.
Thou that art now the world’s fresh ornament
And only herald to the gaudy spring
Within thine own bud buriest thy content,
And, tender churl, mak’st waste in niggarding.

Pity the world, or else this glutton be:

To eat the world’s due, by the grave and thee.

Dalle più belle creature desideriamo accrescimento,
ché di bellezza la rosa mai non muoia,
ma, quando il più maturo per tempo venga meno,
il suo tenero erede ne porti la memoria;
ma tu, promesso ai tuoi soli occhi lucenti,
nutri la fiamma della tua luce con esca della tua stessa sostanza,
creando carestia dove giace abbondanza,
a te stesso nemico, col tuo dolce sé troppo crudele.
Tu che del mondo sei ora fresco ornamento
e solo araldo della sgargiante primavera,
dentro il tuo stesso bocciolo seppellisci il tuo contento
e, tenero spilorcio, fai scempio nel lesinare.

Pietà del mondo, o sii questo ghiottone:

divorare, per la tomba e per te, quanto al mondo è dovuto.

When forty winters shall besiege thy brow
And dig deep trenches in thy beauty’s field,
Thy youth’s proud livery, so gazed on now,
Will be a tattered weed, of small worth held.
Then being asked where all thy beauty lies,
Where all the treasure of thy lusty days,
To say within thine own deep-sunken eyes
Were an all-eating shame and thriftless praise.
How much more praise deserved thy beauty’s use
If thou couldst answer ‘This fair child of mine
Shall sum my count, and make my old excuse’,
Proving his beauty by succession thine.

This were to be new made when thou art old,

And see thy blood warm when thou feel’st it cold.

Quando quaranta inverni assedieranno la tua fronte
e scaveranno fonde trincee nel campo della tua bellezza,
la fiera livrea della tua giovinezza, ora sì ammirata,
sarà cencio stracciato, tenuto in poco pregio.
Allora, richiesto dove giaccia tutta la tua bellezza,
dove tutto il tesoro dei tuoi giorni gagliardi,
dire: nei tuoi stessi occhi infossati,
sarebbe vergogna vorace e lode sprecata.
Quanta più lode meriterebbe l’uso della tua bellezza
se tu potessi rispondere: «Questo mio bel figlio
salderà il mio conto e farà scusa della mia vecchiaia»,
provando sua per successione la tua bellezza.

Questo sarebbe esser fatto nuovo quando sarai vecchio,

e vedere caldo il tuo sangue quando lo sentirai freddo.

Look in thy glass, and tell the face thou viewest
Now is the time that face should form another,
Whose fresh repair if now thou not renewest
Thou dost beguile the world, unbless some mother.
For where is she so fair whose uneared womb
Disdains the tillage of thy husbandry?
Or who is he so fond will be the tomb
Of his self-love to stop posterity?
Thou art thy mother’s glass, and she in thee
Calls back the lovely April of her prime;
So thou through windows of thine age shalt see,
Despite of wrinkles, this thy golden time.

But if thou live remembered not to be,

Die single, and thine image dies with thee.

Guarda nel tuo specchio, e di’ al volto che vedi:
ora è il tempo che quel volto ne formi un altro,
ché se ora non ne rinnovi la fresca sembianza
inganni il mondo, e togli benedizione a una madre.
Dov’è infatti colei, così bella, il cui grembo non arato
disdegni l’aratura del tuo coltivare?
O chi è così folle da farsi tomba
del suo egoistico amore, per fermare la posterità?
Tu sei lo specchio di tua madre, ed ella in te
richiama il leggiadro aprile del suo fiore;
così tu, dalle finestre della tua età, vedrai,
a dispetto delle rughe, questo tuo aureo tempo.

Ma se vivi per non essere ricordato,

muori solo, e la tua immagine muore con te.

Unthrifty loveliness, why dost thou spend
Upon thyself thy beauty’s legacy?
Nature’s bequest gives nothing, but doth lend,
And being frank, she lends to those are free.
Then, beauteous niggard, why dost thou abuse
The bounteous largess given thee to give?
Profitless usurer, why dost thou use
So great a sum of sums yet canst not live?
For having traffic with thyself alone,
Thou of thyself thy sweet self dost deceive.
Then how when nature calls thee to be gone:
What acceptable audit canst thou leave?

Thy unused beauty must be tombed with thee,

Which used, lives th’executor to be.

Leggiadria spendereccia, perché spendi
su te stesso il lascito della tua bellezza?
Il legato di Natura nulla dona, ma presta,
e, generosa, presta a chi è liberale.
Perché dunque, avaro bellissimo, abusi
della munifica larghezza a te data perché tu la doni?
Usuraio senza profitto, perché usi
sì gran somma di somme e non sai vivere?
Ché, trafficando con te stesso soltanto,
tu del tuo dolce sé defraudi te stesso.
E quando natura ti chiamerà ad andartene,
quale accettabile bilancio potrai lasciare?

La tua bellezza inusata sarà sepolta con te,

che, usata, vive per esserne l’esecutore.

Those hours that with gentle work did frame
The lovely gaze where every eye doth dwell
Will play the tyrants to the very same,
And that unfair which fairly doth excel;
For never-resting time leads summer on
To hideous winter, and confounds him there,
Sap checked with frost, and lusty leaves quite gone,
Beauty o’er-snowed, and bareness everywhere.
Then were not summer’s distillation left
A liquid prisoner pent in walls of glass,
Beauty’s effect with beauty were bereft,
Nor it nor no remembrance what it was.

But flowers distilled, though they with winter meet,

Lose but their show; their substance still lives sweet.

Quelle ore che con gentile opera formarono
lo sguardo leggiadro dove ogni occhio dimora
faranno da tiranni a quello stesso,
e sfigureranno ciò che in bellezza eccelle;
ché il tempo mai in riposo conduce l’estate
nell’orrido inverno, e là la sconfigge:
linfa stretta dal gelo, le vigorose foglie ormai andate,
la Bellezza coperta di neve, e nudità ovunque.
Allora, se dell’estate non restasse il distillato,
liquido prigioniero chiuso in pareti di vetro,
l’effetto della Bellezza con la bellezza andrebbe perduto,
né esso, né memoria alcuna di ciò che fu.

Ma i fiori distillati, pur se incontrano l’inverno,

perdono solo l’apparenza; la loro sostanza vive ancora dolce.

Then let not winter’s ragged hand deface
In thee thy summer ere thou be distilled.
Make sweet some vial, treasure thou some place
With beauty’s treasure ere it be self-killed.
That use is not forbidden usury
Which happies those that pay the willing loan:
That’s for thyself to breed another thee,
Or ten times happier, be it ten for one;
Ten times thyself were happier than thou art,
If ten of thine ten times refigured thee.
Then what could death do if thou shouldst depart,
Leaving thee living in posterity?

Be not self-willed, for thou art much too fair

To be death’s conquest and make worms thine heir.

Non lasciare dunque che la scabra mano dell’inverno deturpi
in te la tua estate prima che tu sia distillato.
Rendi dolce qualche fiala, fa’ tesoro in qualche luogo
del tesoro della bellezza prima che da sé si uccida.
Non è usura proibita quell’uso
che allieta chi paga il prestito volente:
cioè, per te stesso, generare un altro te,
o dieci volte più felice, sia dieci per uno;
dieci volte te stesso, saresti più felice di ciò che sei,
se dieci dei tuoi dieci volte ti raffigurassero.
Che potrebbe allora la morte, se tu dovessi andartene,
lasciandoti vivo nella posterità?

Non essere ostinato in te stesso, ché sei troppo bello

per essere conquista della morte e fare i vermi tuoi eredi.

Lo, in the orient when the gracious light
Lifts up his burning head, each under eye
Doth homage to his new-appearing sight,
Serving with looks his sacred majesty,
And having climbed the steep-up heavenly hill,
Resembling strong youth in his middle age,
Yet mortal looks adore his beauty still,
Attending on his golden pilgrimage.
But when from highmost pitch, with weary car,
Like feeble age he reeleth from the day,
The eyes, ’‘fore duteous, now converted are
From his low tract, and look another way.

So thou, thyself outgoing in thy noon,

Unlooked on diest unless thou get a son.

Ecco, a oriente, quando la luce graziosa
alza il capo ardente, ogni occhio quaggiù
rende omaggio alla sua vista che nuova appare,
servendo con gli sguardi la sua sacra maestà;
e, salita l’erta collina celeste,
simile a forte giovinezza nella sua mezza età,
ancora sguardi mortali ne adorano la bellezza,
scortandolo nel suo aureo pellegrinaggio.
Ma quando dal sommo culmine, con carro stanco,
come debole vecchiaia vacilla via dal giorno,
gli occhi, prima devoti, si distolgono ormai
dal suo basso tragitto, e guardano altrove.

Così tu, oltrepassando te stesso nel tuo meriggio,

non guardato morrai, se non generi un figlio.

Music to hear, why hear‘st thou music sadly?
Sweets with sweets war not, joy delights in joy.
Why lov’st thou that which thou receiv‘st not gladly,
Or else receiv’st with pleasure thine annoy?
If the true concord of well-tuned sounds
By unions married do offend thine ear,
They do but sweetly chide thee, who confounds
In singleness the parts that thou shouldst bear.
Mark how one string, sweet husband to another,
Strikes each in each by mutual ordering,
Resembling sire and child and happy mother,
Who all in one one pleasing note do sing;

Whose speechless song, being many, seeming one,

Sings this to thee: ‘Thou single wilt prove none.’

Musica a udirsi, perché odi la musica con tristezza?
Dolcezza a dolcezza non fa guerra, gioia in gioia si diletta.
Perché ami ciò che non ricevi lieto,
o ricevi con piacere il tuo affanno?
Se il vero concento di suoni ben accordati,
in unioni maritati, offende il tuo orecchio,
essi non fanno che dolcemente rimproverarti, tu che confondi
nel celibato le parti che dovresti sostenere.
Osserva come una corda, dolce sposo d’un’altra,
vibra l’una nell’altra per mutuo ordine,
simili a padre e figlio e madre felice,
che tutti in uno una sola nota lieta cantano;

il cui canto senza parole, essendo molti, parendo uno,

ti canta questo: ‘Tu, solo, non sarai nessuno.’

Is it for fear to wet a widow’s eye
That thou consum’st thyself in single life?
Ah, if thou issueless shalt hap to die,
The world will wail thee like a makeless wife.
The world will be thy widow, and still weep
That thou no form of thee hast left behind,
When every private widow well may keep
By children’s eyes her husband’s shape in mind.
Look what an unthrift in the world doth spend
Shifts but his place, for still the world enjoys it;
But beauty’s waste hath in the world an end,
And kept unused, the user so destroys it.

No love toward others in that bosom sits

That on himself such murd’rous shame commits.

È per timore di bagnare l’occhio d’una vedova
che ti consumi in vita solitaria?
Ah, se senza prole ti accadrà di morire,
il mondo ti piangerà come sposa priva di compagno.
Il mondo sarà la tua vedova, e ancora piangerà
che nessuna forma di te tu abbia lasciato dietro,
quando ogni comune vedova ben può serbare,
negli occhi dei figli, la figura dello sposo in mente.
Guarda: ciò che un prodigo nel mondo spende
muta solo di luogo, ché il mondo ancora ne gode;
ma lo sperpero della bellezza ha nel mondo una fine,
e, tenuta inusata, chi la tiene così la distrugge.

Nessun amore verso altri in quel petto siede

che su se stesso sì assassina vergogna commette.

For shame deny that thou bear‘st love to any,
Who for thyself art so unprovident.
Grant, if thou wilt, thou art beloved of many,
But that thou none lov’st is most evident;
For thou art so possessed with murd‘rous hate
That ’gainst thyself thou stick’st not to conspire,
Seeking that beauteous roof to ruinate
Which to repair should be thy chief desire.
O, change thy thought, that I may change my mind!
Shall hate be fairer lodged than gentle love?
Be as thy presence is, gracious and kind,
Or to thyself at least kind-hearted prove.

Make thee another self for love of me,

That beauty still may live in thine or thee.

Per vergogna! Nega di portare amore ad alcuno,
tu che verso te stesso sei così improvvido.
Concedi, se vuoi, che sei amato da molti,
ma che tu nessuno ami è più che evidente;
ché sei così posseduto da odio assassino
che contro te stesso non esiti a congiurare,
cercando di mandare in rovina quel bel tetto
che riparare dovrebbe essere il tuo primo desiderio.
O, muta il tuo pensiero, ch’io possa mutare la mia mente!
Avrà l’odio più bella dimora del gentile amore?
Sii, come il tuo aspetto è, grazioso e benigno,
o verso te stesso almeno mostrati di buon cuore.

Fatti un altro te stesso per amore di me,

che la bellezza possa ancora vivere nei tuoi o in te.

As fast as thou shalt wane, so fast thou grow‘st
In one of thine from that which thou departest,
And that fresh blood which youngly thou bestow’st
Thou mayst call thine when thou from youth
convertest.
Herein lives wisdom, beauty, and increase;
Without this, folly, age, and cold decay.
If all were minded so, the times should cease,
And threescore year would make the world away.
Let those whom nature hath not made for store,
Harsh, featureless, and rude, barrenly perish.
Look whom she best endowed she gave the more,
Which bounteous gift thou shouldst in bounty cherish.

She carved thee for her seal, and meant thereby

Thou shouldst print more, not let that copy die.

Tanto presto quanto declinerai, altrettanto presto crescerai
in uno dei tuoi, da ciò da cui ti diparti,
e quel fresco sangue che giovane elargisci
potrai chiamarlo tuo quando dalla giovinezza
ti allontani.
Qui vive saggezza, bellezza e accrescimento;
senza di ciò, follia, vecchiaia e fredda rovina.
Se tutti pensassero così, i tempi cesserebbero,
e sessant’anni disfarebbero il mondo.
Lascia che quelli che la natura non fece per riserva,
aspri, informi e rozzi, sterilmente periscano.
Guarda: a chi meglio dotò ella diede di più,
dono generoso che in generosità dovresti custodire.

Ella ti scolpì per suo sigillo, e con ciò intese

che tu ne stampassi altri, non lasciassi morire quella copia.

When I do count the clock that tells the time,
And see the brave day sunk in hideous night;
When I behold the violet past prime,
And sable curls ensilvered o’er with white;
When lofty trees I see barren of leaves,
Which erst from heat did canopy the herd,
And summer’s green all girded up in sheaves
Borne on the bier with white and bristly beard:
Then of thy beauty do I question make
That thou among the wastes of time must go,
Since sweets and beauties do themselves forsake,
And die as fast as they see others grow;

And nothing ’gainst time’s scythe can make defence

Save breed to brave him when he takes thee hence.

Quando conto sull’orologio i rintocchi del tempo,
e vedo il giorno splendido affondare in orrida notte;
quando miro la violetta oltre il suo fiore,
e i riccioli di zibellino inargentati di bianco;
quando vedo gli alberi eccelsi spogli di foglie,
che un tempo dal calore riparavano il gregge,
e il verde dell’estate tutto legato in covoni
portato sul feretro con barba bianca e ispida:
allora sulla tua bellezza mi pongo domanda,
ché tra i guasti del tempo anche tu dovrai andare,
poiché dolcezze e bellezze abbandonano se stesse,
e muoiono tanto in fretta quanto vedono altre crescere;

e nulla contro la falce del tempo può far difesa

se non la prole, a sfidarlo quando ti porterà via.

O that you were yourself! But, love, you are
No longer yours than you yourself here live.
Against this coming end you should prepare,
And your sweet semblance to some other give.
So should that beauty which you hold in lease
Find no determination; then you were
Yourself again after your self’s decease,
When your sweet issue your sweet form should bear.
Who lets so fair a house fall to decay,
Which husbandry in honour might uphold
Against the stormy gusts of winter’s day,
And barren rage of death’s eternal cold?

O, none but unthrifts, dear my love, you know.

You had a father; let your son say so.

O foste voi voi stesso! Ma, amore, voi non siete
vostro più a lungo di quanto voi stesso qui viviate.
Contro questa fine che viene dovreste prepararvi,
e la vostra dolce sembianza a qualcun altro dare.
Così quella bellezza che tenete in affitto
non troverebbe termine; allora sareste
voi stesso ancora dopo la morte del vostro sé,
quando la vostra dolce prole la vostra dolce forma portasse.
Chi lascia una sì bella house cadere in rovina,
che buon governo in onore potrebbe sostenere
contro le raffiche tempestose del giorno d’inverno
e la sterile furia del freddo eterno della morte?

O, nessuno se non i prodighi: mio caro amore, voi lo sapete.

Aveste un padre; che vostro figlio possa dirlo.

Not from the stars do I my judgement pluck,
And yet methinks I have astronomy;
But not to tell of good or evil luck,
Of plagues, of dearths, or seasons’ quality.
Nor can I fortune to brief minutes tell,
’Pointing to each his thunder, rain, and wind,
Or say with princes if it shall go well
By oft predict that I in heaven find;
But from thine eyes my knowledge I derive,
And, constant stars, in them I read such art
As truth and beauty shall together thrive
If from thyself to store thou wouldst convert.

Or else of thee this I prognosticate:

Thy end is truth’s and beauty’s doom and date.

Non dalle stelle traggo il mio giudizio,
eppure mi pare d’avere astronomia;
ma non per dire di buona o mala sorte,
di pesti, di carestie, o della qualità delle stagioni.
Né so predire la fortuna ai brevi minuti,
assegnando a ciascuno il suo tuono, pioggia e vento,
o dire ai principi se andrà bene
per i molti presagi che in cielo io trovo;
ma dai tuoi occhi il mio sapere derivo,
e, stelle costanti, in essi leggo tale arte
che verità e bellezza insieme prospereranno
se da te stesso a riserva tu ti volessi convert.

Altrimenti di te questo io pronostico:

la tua fine sarà di verità e di bellezza condanna e termine.

When I consider every thing that grows
Holds in perfection but a little moment,
That this huge stage presenteth naught but shows
Whereon the stars in secret influence comment;
When I perceive that men as plants increase
Cheered and checked even by the selfsame sky;
Vaunt in their youthful sap, at height decrease,
And wear their brave state out of memory:
Then the conceit of this inconstant stay
Sets you most rich in youth before my sight,
Where wasteful time debateth with decay
To change your day of youth to sullied night;

And all in war with time for love of you,

As he takes from you, I engraft you new.

Quando considero che ogni cosa che cresce
Si serba in perfezione solo un breve istante,
Che questo immenso palco non presenta che spettacoli
Su cui le stelle con segreto influsso commentano;
Quando vedo che gli uomini al pari delle piante crescono,
Rallegrati e frenati dal medesimo cielo;
Si vantano nella linfa giovanile, al colmo declinano,
E il loro stato superbo consumano fuor di memoria:
Allora il pensiero di questo incostante soggiorno
Vi pone ricchissimo di giovinezza dinanzi al mio sguardo,
Dove il tempo dissipatore contende con la rovina
Per mutare il vostro giorno di giovinezza in sordida notte;

E tutto in guerra col tempo per amore di voi,

Quanto egli vi toglie, io v’innesto di nuovo.

But wherefore do not you a mightier way
Make war upon this bloody tyrant, time,
And fortify yourself in your decay
With means more blessed than my barren rhyme?
Now stand you on the top of happy hours,
And many maiden gardens yet unset
With virtuous wish would bear your living flowers,
Much liker than your painted counterfeit.
So should the lines of life that life repair
Which this time’s pencil or my pupil pen
Neither in inward worth nor outward fair
Can make you live yourself in eyes of men.

To give away yourself keeps yourself still,

And you must live drawn by your own sweet skill.

Ma perché voi per una via più possente
Non fate guerra a questo sanguinario tiranno, il tempo,
E non vi fortificate nella vostra rovina
Con mezzi più benedetti della mia sterile rima?
Ora vi ergete al colmo delle ore felici,
E molti giardini vergini, ancora incolti,
Con virtuoso desiderio porterebbero i vostri fiori viventi,
Assai più simili a voi del vostro dipinto ritratto.
Così le linee della vita quella vita riparerebbero
Che la matita di questo tempo o la mia penna scolara,
Né in valore interiore né in bellezza esteriore,
Possono far vivere, voi stesso, agli occhi degli uomini.

Donare voi stesso vi conserva ancora,

E dovrete vivere ritratto dalla vostra dolce arte.

Who will believe my verse in time to come
If it were filled with your most high deserts?—
Though yet, heaven knows, it is but as a tomb
Which hides your life, and shows not half your parts.
If I could write the beauty of your eyes
And in fresh numbers number all your graces,
The age to come would say ‘This poet lies;
Such heavenly touches ne’er touched earthly faces.’
So should my papers, yellowed with their age,
Be scorned, like old men of less truth than tongue,
And your true rights be termed a poet’s rage
And stretched metre of an antique song.

But were some child of yours alive that time,

You should live twice: in it, and in my rhyme.

Chi crederà ai miei versi nel tempo a venire
Se fossero colmi dei vostri altissimi meriti?—
Eppure, lo sa il cielo, non sono che una tomba
Che cela la vostra vita, e non mostra metà dei vostri pregi.
Se potessi scrivere la bellezza dei vostri occhi
E in fresche rime enumerare tutte le vostre grazie,
L’età futura direbbe ‘Questo poeta mente;
Tali tocchi celesti mai toccarono volti terreni.’
Così le mie carte, ingiallite dalla loro età,
Sarebbero derise, come vecchi di minor verità che lingua,
E i vostri veri diritti detti furore di poeta
E metro gonfiato di un’antica canzone.

Ma vivesse un figlio vostro in quel tempo,

Vivreste due volte: in lui, e nella mia rima.

Shall I compare thee to a summer’s day?
Thou art more lovely and more temperate.
Rough winds do shake the darling buds of May,
And summer’s lease hath all too short a date.
Sometime too hot the eye of heaven shines,
And often is his gold complexion dimmed,
And every fair from fair sometime declines,
By chance or nature’s changing course untrimmed;
But thy eternal summer shall not fade
Nor lose possession of that fair thou ow‘st,
Nor shall death brag thou wander’st in his shade
When in eternal lines to time thou grow’st.

So long as men can breathe or eyes can see,

So long lives this, and this gives life to thee.

Ti paragonerò a un giorno d’estate?
Tu sei più amabile e più temperato.
Venti impetuosi scuotono i cari germogli di maggio,
E il contratto dell’estate ha data troppo breve.
Talora troppo ardente splende l’occhio del cielo,
E spesso il suo aureo volto è offuscato,
E ogni bello dal bello talora declina,
Dal caso o dal mutevole corso della natura spogliato;
Ma la tua eterna estate non sfiorirà
Né perderà possesso di quel bello che possiedi,
Né la morte si vanterà che tu vaghi nella sua ombra
Quando in versi eterni nel tempo tu crescerai.

Finché uomini respirano o occhi vedono,

Tanto vivrà questo, e questo darà vita a te.

Devouring time, blunt thou the lion’s paws,
And make the earth devour her own sweet brood;
Pluck the keen teeth from the fierce tiger’s jaws,
And burn the long-lived phoenix in her blood.
Make glad and sorry seasons as thou fleet‘st,
And do whate’er thou wilt, swift-footed time,
To the wide world and all her fading sweets.
But I forbid thee one most heinous crime:
O, carve not with thy hours my love’s fair brow,
Nor draw no lines there with thine antique pen.
Him in thy course untainted do allow
For beauty’s pattern to succeeding men.

Yet do thy worst, old time; despite thy wrong

My love shall in my verse ever live young.

Vorace tempo, spunta gli artigli del leone,
E fa’ che la terra divori la sua dolce nidiata;
Strappa i denti aguzzi dalle fauci della tigre feroce,
E brucia la longeva fenice nel suo sangue.
Rendi liete e tristi le stagioni mentre fuggi,
E fa’ ciò che vuoi, tempo dal piè veloce,
Al vasto mondo e a tutte le sue dolcezze effimere.
Ma ti proibisco un delitto fra tutti odioso:
O, non incidere con le tue ore la bella fronte del mio amore,
Né tracciarvi linee con la tua antica penna.
Lui nel tuo corso lascia intatto,
Modello di bellezza per gli uomini a venire.

Pure fa’ il tuo peggio, vecchio tempo; a dispetto del tuo torto

Il mio amore nei miei versi vivrà sempre giovane.

A woman’s face with nature’s own hand painted
Hast thou, the master-mistress of my passion;
A woman’s gentle heart, but not acquainted
With shifting change as is false women’s fashion;
An eye more bright than theirs, less false in rolling,
Gilding the object whereupon it gazeth;
A man in hue, all hues in his controlling,
Which steals men’s eyes and women’s souls amazeth.
And for a woman wert thou first created,
Till nature as she wrought thee fell a-doting,
And by addition me of thee defeated
By adding one thing to my purpose nothing.

But since she pricked thee out for women’s pleasure,

Mine be thy love and thy love’s use their treasure.

Un volto di donna dipinto dalla mano stessa della natura
Hai tu, signore-signora della mia passione;
Un gentile cuore di donna, ma non avvezzo
Al mutevole cambiare, com’è moda delle false donne;
Un occhio più luminoso del loro, meno falso nel rolling,
Che indora l’oggetto su cui si posa;
Un uomo nell’aspetto, che ogni aspetto domina,
Che ruba gli occhi degli uomini e stupisce le anime delle donne.
E per esser donna fosti dapprima creato,
Finché la natura, plasmandoti, s’invaghì,
E con un’aggiunta di te mi defraudò,
Aggiungendo una cosa che al mio scopo è nulla.

Ma poiché ti destinò al piacere delle donne,

Mio sia il tuo amore, e l’uso del tuo amore loro tesoro.

So is it not with me as with that muse
Stirred by a painted beauty to his verse,
Who heaven itself for ornament doth use,
And every fair with his fair doth rehearse,
Making a couplement of proud compare
With sun and moon, with earth, and sea’s rich gems,
With April’s first-born flowers, and all things rare
That heaven’s air in this huge rondure hems.
O let me, true in love, but truly write,
And then believe me my love is as fair
As any mother’s child, though not so bright
As those gold candles fixed in heaven’s air.

Let them say more that like of hearsay well;

I will not praise that purpose not to sell.

Non è per me come per quella musa
Mossa al verso da una bellezza dipinta,
Che il cielo stesso usa per ornamento,
E ogni bello col suo bello ripete,
Facendo un accoppiamento di superbi paragoni
Con sole e luna, con la terra e le ricche gemme del mare,
Coi primi fiori d’aprile, e ogni cosa rara
Che l’aria del cielo in questa immensa volta racchiude.
O lasciate che io, sincero in amore, scriva solo il vero,
E poi credetemi: il mio amore è bello
Quanto il figlio di ogni madre, benché non così splendente
Come quei ceri d’oro fissi nell’aria del cielo.

Dicano di più coloro che amano assai le dicerie;

Io non voglio lodare ciò che non intendo vendere.

My glass shall not persuade me I am old
So long as youth and thou are of one date;
But when in thee time’s furrows I behold,
Then look I death my days should expiate.
For all that beauty that doth cover thee
Is but the seemly raiment of my heart,
Which in thy breast doth live, as thine in me;
How can I then be elder than thou art?
O therefore, love, be of thyself so wary
As I, not for myself, but for thee will,
Bearing thy heart, which I will keep so chary
As tender nurse her babe from faring ill.

Presume not on thy heart when mine is slain:

Thou gav’st me thine not to give back again.

Il mio specchio non mi persuaderà ch’io sia vecchio
finché giovinezza e tu siete d’una stessa età;
ma quando in te scorgerò i solchi del tempo,
allora attendo che morte espii i miei giorni.
Poiché tutta quella bellezza che ti ricopre
non è che la degna veste del mio cuore,
che nel tuo petto vive, come il tuo in me;
come posso io dunque esser più vecchio di te?
O perciò, amore, sii di te stesso guardingo
quanto io, non per me stesso, ma per te sarò,
recando il tuo cuore, che serberò sì gelosamente
come tenera nutrice il suo bimbo dal mal patire.

Non presumere sul tuo cuore quando il mio sia ucciso:

tu mi desti il tuo non perché fosse reso.

As an unperfect actor on the stage
Who with his fear is put besides his part,
Or some fierce thing replete with too much rage
Whose strength’s abundance weakens his own heart,
So I, for fear of trust, forget to say
The perfect ceremony of love’s rite,
And in mine own love’s strength seem to decay,
O’er-charged with burden of mine own love’s might.
O let my books be then the eloquence
And dumb presagers of my speaking breast,
Who plead for love, and look for recompense
More than that tongue that more,hath more expressed.

O learn to read what silent love hath writ;

To hear with eyes belongs to love’s fine wit.

Come attore imperfetto sulla scena
che per la sua paura è tratto fuori dalla parte,
o qualche fiera creatura colma di troppa rabbia
la cui sovrabbondanza di forza indebolisce il suo stesso cuore,
così io, per timore di fidarmi, scordo di dire
la perfetta cerimonia del rito d’amore,
e nella forza del mio stesso amore sembro venir meno,
sovraccarico del peso della potenza del mio stesso amore.
O siano dunque i miei libri l’eloquenza
e muti presagi del mio petto parlante,
che implorano amore, e attendono ricompensa
più di quella lingua che più, di più ha espresso.

O impara a leggere ciò che il silente amore ha scritto;

udire con gli occhi è del fine ingegno d’amore.

Mine eye hath played the painter, and hath steeled
Thy beauty’s form in table of my heart.
My body is the frame wherein ’tis held,
And perspective it is best painter’s art;
For through the painter must you see his skill
To find where your true image pictured lies,
Which in my bosom’s shop is hanging still,
That hath his windows glazed with thine eyes.
Now see what good turns eyes for eyes have done:
Mine eyes have drawn thy shape, and thine for me
Are windows to my breast, wherethrough the sun
Delights to peep, to gaze therein on thee.

Yet eyes this cunning want to grace their art:

They draw but what they see, know not the heart.

Il mio occhio ha fatto da pittore, e ha inciso
la forma della tua bellezza sulla tavola del mio cuore.
Il mio corpo è la cornice in cui è racchiusa,
e la prospettiva è arte del miglior pittore;
poiché attraverso il pittore devi vederne la maestria
per trovare dove giace dipinta la tua vera immagine,
che nella bottega del mio petto è ancora appesa,
la quale ha le sue finestre invetriate dei tuoi occhi.
Ora vedi che buoni servigi occhi per occhi han reso:
i miei occhi han ritratto la tua figura, e i tuoi per me
sono finestre al mio petto, per le quali il sole
si diletta a spiare, a contemplarvi te.

Pur manca agli occhi quest’arte a ornar la loro astuzia:

ritraggono sol ciò che vedono, non conoscono il cuore.

Let those who are in favour with their stars
Of public honour and proud titles boast,
Whilst I, whom fortune of such triumph bars,
Unlooked-for joy in that I honour most.
Great princes’ favourites their fair leaves spread
But as the marigold at the sun’s eye,
And in themselves their pride lies buried,
For at a frown they in their glory die.
The painful warrior famousèd for might,
After a thousand victories once foiled
Is from the book of honour razed quite,
And all the rest forgot for which he toiled.

Then happy I, that love and am beloved

Where I may not remove nor be removed.

Si vantino coloro che godono il favore delle loro stelle
di pubblico onore e di superbi titoli,
mentre io, cui fortuna tale trionfo nega,
inatteso gioisco in ciò che più onoro.
I favoriti dei gran principi spiegano le loro belle foglie
ma come la calendula all’occhio del sole,
e in loro stessi giace sepolto il loro orgoglio,
poiché a un cipiglio muoiono nella loro gloria.
Il provato guerriero, famoso per possanza,
dopo mille vittorie una volta sconfitto
dal libro dell’onore è raso via del tutto,
e scordato tutto il resto per cui penò.

Felice dunque io, che amo e sono amato

dove non posso rimuovermi né essere rimosso.

Lord of my love, to whom in vassalage
Thy merit hath my duty strongly knit,
To thee I send this written embassage
To witness duty, not to show my wit;
Duty so great which wit so poor as mine
May make seem bare in wanting words to show it,
But that I hope some good conceit of thine
In thy soul’s thought, all naked, will bestow it,
Till whatsoever star that guides my moving
Points on me graciously with fair aspect,
And puts apparel on my tattered loving
To show me worthy of thy sweet respect.

Then may I dare to boast how I do love thee;

Till then, not show my head where thou mayst prove me.

Signore del mio amore, a cui in vassallaggio
il tuo merito ha saldamente avvinto il mio dovere,
a te mando questa scritta ambasceria
a testimoniare il dovere, non a mostrare ingegno;
dovere sì grande che ingegno povero come il mio
può far parer nudo, mancando di parole a mostrarlo,
se non che io spero che qualche tuo buon pensiero
nel pensiero della tua anima, tutto nudo, lo rivestirà,
finché qualunque stella guidi il mio cammino
su me graziosamente punti con benigno aspetto,
e vesta di panni il mio amare cencioso
per mostrarmi degno del tuo dolce rispetto.

Allora oserò vantarmi di quanto ti amo;

fino ad allora, non mostrerò il capo dove tu possa provarmi.

Weary with toil I haste me to my bed,
The dear repose for limbs with travel tired;
But then begins a journey in my head
To work my mind when body’s work’s expired;
For then my thoughts, from far where I abide,
Intend a zealous pilgrimage to thee,
And keep my drooping eyelids open wide,
Looking on darkness which the blind do see:
Save that my soul’s imaginary sight
Presents thy shadow to my sightless view,
Which like a jewel hung in ghastly night
Makes black night beauteous and her old face new.

Lo, thus by day my limbs, by night my mind,

For thee, and for myself, no quiet find.

Stanco di fatica, m’affretto al mio letto,
caro riposo per membra dal viaggio affaticate;
ma allora comincia un viaggio nella mia testa
che affatica la mente quando l’opera del corpo è finita;
poiché allora i miei pensieri, da lontano ove dimoro,
intraprendono uno zelante pellegrinaggio verso te,
e tengono le mie palpebre cadenti spalancate,
guardando il buio che i ciechi vedono:
se non che la vista immaginaria della mia anima
presenta la tua ombra al mio sguardo senza vista,
che come gioiello appeso nella spettrale notte
fa bella la nera notte e nuovo il suo vecchio volto.

Ecco, così di giorno le mie membra, di notte la mia mente,

per te, e per me stesso, quiete non trovano.

How can I then return in happy plight,
That am debarred the benefit of rest,
When day’s oppression is not eased by night,
But day by night and night by day oppressed,
And each, though enemies to either’s reign,
Do in consent shake hands to torture me,
The one by toil, the other to complain
How far I toil, still farther off from thee?
I tell the day to please him thou art bright,
And do‘st him grace when clouds do blot the heaven;
So flatter I the swart-complexioned night
When sparkling stars twire not thou gild’st the even.

But day doth daily draw my sorrows longer,

And night doth nightly make grief’s strength seem stronger.

Come posso dunque tornare in lieta condizione,
io cui è negato il beneficio del riposo,
quando l’oppressione del giorno non è lenita dalla notte,
ma giorno da notte e notte da giorno oppressi,
e ciascuno, benché nemici al regno l’uno dell’altro,
di comune accordo si stringon la mano per torturarmi,
l’uno con la fatica, l’altra col farmi lamentare
quanto lontano fatico, sempre più lontano da te?
Dico al giorno, per compiacerlo, che tu sei luminoso,
e gli fai grazia quando nubi macchiano il cielo;
così lusingo la notte dal bruno volto
che quando stelle scintillanti non ammiccano, tu indori la sera.

Ma il giorno di giorno in giorno trae più lunghi i miei dolori,

e la notte ogni notte fa parer più forte la forza del dolore.

When, in disgrace with fortune and men’s eyes,
I all alone beweep my outcast state,
And trouble deaf heaven with my bootless cries,
And look upon myself and curse my fate,
Wishing me like to one more rich in hope,
Featured like him, like him with friends possessed,
Desiring this man’s art and that man’s scope,
With what I most enjoy contented least:
Yet in these thoughts myself almost despising,
Haply I think on thee, and then my state,
Like to the lark at break of day arising
From sullen earth, sings hymns at heaven’s gate;

For thy sweet love remembered such wealth brings

That then I scorn to change my state with kings’.

Quando, in disgrazia presso la fortuna e gli occhi degli uomini,
io tutto solo piango il mio stato di reietto,
e turbo il cielo sordo con i miei vani gridi,
e guardo me stesso e maledico il mio destino,
bramando d’esser simile a uno più ricco di speranza,
di belle fattezze come lui, come lui colmo d’amici,
desiderando l’arte di quest’uomo e l’ampiezza di quello,
di ciò che più mi piace meno contento:
pure, in questi pensieri quasi disprezzando me stesso,
per ventura penso a te, e allora il mio stato,
come l’allodola che al rompere del giorno si leva
dalla terra cupa, canta inni alla porta del cielo;

ché il tuo dolce amore ricordato tale ricchezza reca

che allora sdegno di mutare il mio stato con quello dei re.

When to the sessions of sweet silent thought
I summon up remembrance of things past,
I sigh the lack of many a thing I sought,
And with old woes new wail my dear time’s waste.
Then can I drown an eye unused to flow
For precious friends hid in death’s dateless night,
And weep afresh love’s long-since-cancelled woe,
And moan th‘expense of many a vanished sight.
Then can I grieve at grievances foregone,
And heavily from woe to woe tell o’er
The sad account of fore-bemoaned moan,
Which I new pay as if not paid before.

But if the while I think on thee, dear friend,

All losses are restored, and sorrows end.

Quando alle sessioni del dolce tacito pensiero
convoco la rimembranza delle cose passate,
sospiro la mancanza di molte cose che cercai,
e con antichi dolori piango di nuovo lo spreco del mio caro tempo.
Allora posso annegare un occhio non uso a scorrere
per amici preziosi che la morte cela nella sua notte senza data,
e piangere di nuovo il dolore da tempo estinto dell’amore,
e gemere la spesa di molte svanite visioni.
Allora posso dolermi di dolori trascorsi,
e gravemente, di pena in pena, ripercorrere
il triste conto del pianto già pianto,
che pago di nuovo come non pagato prima.

Ma se frattanto penso a te, caro amico,

ogni perdita è risarcita, e i dolori han fine.

Thy bosom is endearèd with all hearts
Which I by lacking have supposed dead,
And there reigns love, and all love’s loving parts,
And all those friends which I thought buried.
How many a holy and obsequious tear
Hath dear religious love stol’n from mine eye
As interest of the dead, which now appear
But things removed that hidden in thee lie!
Thou art the grave where buried love doth live,
Hung with the trophies of my lovers gone,
Who all their parts of me to thee did give:
That due of many now is thine alone.

Their images I loved I view in thee,

And thou, all they, hast all the all of me.

Il tuo petto è reso caro da tutti i cuori
che io, mancandone, ho creduto morti,
e lì regna l’amore, e tutte le amorose parti dell’amore,
e tutti quegli amici che pensavo sepolti.
Quante lacrime sante e ossequiose
il caro religioso amore ha rubato al mio occhio
come interesse dei morti, che ora appaiono
solo cose rimosse che nascoste in te giacciono!
Tu sei la tomba dove l’amore sepolto vive,
adorna dei trofei dei miei lovers andati,
che tutte le loro parti di me a te donarono:
quel che era dovuto a molti ora è tuo soltanto.

Le loro immagini che amai le vedo in te,

e tu, che sei tutti loro, hai tutto il tutto di me.

If thou survive my well-contented day
When that churl death my bones with dust shall cover,
And shalt by fortune once more resurvey
These poor rude lines of thy deceased lover,
Compare them with the bett‘ring of the time,
And though they be outstripped by every pen,
Reserve them for my love, not for their rhyme
Exceeded by the height of happier men.
O then vouchsafe me but this loving thought:
‘Had my friend’s muse grown with this growing age,
A dearer birth than this his love had brought
To march in ranks of better equipage;

But since he died, and poets better prove,

Theirs for their style I’ll read, his for his love.’

Se tu sopravvivrai al mio giorno ben pago,
quando quella villana morte coprirà di polvere le mie ossa,
e per fortuna una volta ancora scorrerai
questi poveri rozzi versi del tuo defunto amante,
confrontali col migliorare del tempo,
e benché siano superati da ogni penna,
serbali per il mio amore, non per la loro rima
vinta dall’altezza di uomini più felici.
Oh, concedimi allora soltanto questo amoroso pensiero:
‘Fosse la musa del mio amico cresciuta con quest’età crescente,
un parto più caro di questo il suo amore avrebbe dato,
da marciare in file di più nobile corredo;

ma poiché egli è morto, e i poeti si fan migliori,

leggerò i loro per lo stile, il suo per il suo amore.’

Full many a glorious morning have I seen
Flatter the mountain tops with sovereign eye,
Kissing with golden face the meadows green,
Gilding pale streams with heavenly alchemy;
Anon permit the basest clouds to ride
With ugly rack on his celestial face,
And from the forlorn world his visage hide,
Stealing unseen to west with this disgrace.
Even so my sun one early morn did shine
With all triumphant splendour on my brow;
But out, alack, he was but one hour mine;
The region cloud hath masked him from me now.

Yet him for this my love no whit disdaineth:

Suns of the world may stain when heaven’s sun staineth.

Ho visto molte e molte mattine gloriose
lusingare le cime dei monti con occhio sovrano,
baciare con volto d’oro i verdi prati,
dorare pallidi ruscelli con celeste alchimia;
poi permettere alle più vili nubi di cavalcare
con brutta cortina il suo volto celestiale,
e al mondo desolato nascondere il suo viso,
fuggendo non visto a occidente con questa disgrazia.
Così il mio sole un mattino di buon’ora brillò
con tutto il trionfante splendore sulla mia fronte;
ma ahimè, non fu mio che per un’ora sola;
la nube della regione me l’ha ora mascherato.

Pure per questo il mio amore non lo disdegna affatto:

i soli del mondo possono macchiarsi, quando si macchia il sole del cielo.

Why didst thou promise such a beauteous day
And make me travel forth without my cloak,
To let base clouds o‘ertake me in my way,
Hiding thy brav’ry in their rotten smoke?
‘Tis not enough that through the cloud thou break
To dry the rain on my storm-beaten face,
For no man well of such a salve can speak
That heals the wound and cures not the disgrace.
Nor can thy shame give physic to my grief;
Though thou repent, yet I have still the loss.
Th’offender’s sorrow lends but weak relief
To him that bears the strong offence’s cross.

Ah, but those tears are pearl which thy love sheds,

And they are rich, and ransom all ill deeds.

Perché promettesti un giorno così bello
e mi facesti mettere in viaggio senza il mio mantello,
per lasciare che vili nubi mi cogliessero per via,
celando il tuo splendore nel loro fumo putrido?
Non basta che tu rompa attraverso la nube
per asciugare la pioggia sul mio viso battuto dalla tempesta,
ché nessun uomo può parlar bene di un balsamo
che sana la ferita e non cura la disgrazia.
Né la tua vergogna può dar medicina al mio dolore;
benché tu ti penta, io ho pur sempre la perdita.
Il dolore dell’offensore porta debole sollievo
a chi porta la croce della forte offesa.

Ah, ma quelle lacrime son perle che il tuo amore versa,

e sono ricche, e riscattano ogni malefatta.

No more be grieved at that which thou hast done:
Roses have thorns, and silver fountains mud.
Clouds and eclipses stain both moon and sun,
And loathsome canker lives in sweetest bud.
All men make faults, and even I in this,
Authorizing thy trespass with compare,
Myself corrupting salving thy amiss,
Excusing thy sins more than thy sins are;
For to thy sensual fault I bring in sense—
Thy adverse party is thy advocate—
And ’gainst myself a lawful plea commence.
Such civil war is in my love and hate

That I an accessory needs must be

To that sweet thief which sourly robs from me.

Non dolerti più di ciò che hai fatto:
le rose hanno spine, e fango le argentee fonti.
Nubi ed eclissi macchiano la luna e il sole,
e ripugnante verme vive nel bocciolo più dolce.
Tutti gli uomini fanno errori, e persino io in questo,
autorizzando la tua colpa con paragoni,
corrompendo me stesso per sanare il tuo torto,
scusando i tuoi peccati più di quanto essi siano;
ché alla tua colpa dei sensi io porto senno—
la tua parte avversa è il tuo avvocato—
e contro me stesso intento legittima causa.
Tale guerra civile è nel mio amore e odio

che complice per forza esser degg’io

di quel dolce ladro che amaramente mi deruba.

Let me confess that we two must be twain
Although our undivided loves are one;
So shall those blots that do with me remain
Without thy help by me be borne alone.
In our two loves there is but one respect,
Though in our lives a separable spite
Which, though it alter not love’s sole effect,
Yet doth it steal sweet hours from love’s delight.
I may not evermore acknowledge thee
Lest my bewailed guilt should do thee shame,
Nor thou with public kindness honour me
Unless thou take that honour from thy name.

But do not so. I love thee in such sort

As, thou being mine, mine is thy good report.

Lascia ch’io confessi: noi due dobbiamo esser divisi,
benché i nostri indivisi amori siano uno;
così quelle macchie che con me rimangono
senza il tuo aiuto porterò da solo.
Nei nostri due amori v’è un solo riguardo,
benché nelle nostre vite un dispetto ci separi
che, pur non mutando dell’amore l’unico effetto,
ruba tuttavia dolci ore alla gioia dell’amore.
Non potrò più riconoscerti in eterno
perché la mia lacrimata colpa non ti rechi vergogna,
né tu con pubblica benevolenza farmi onore,
se non togliendo quell’onore al tuo nome.

Ma non farlo. Io ti amo in tal modo

che, essendo tu mio, mia è la tua buona fama.

As a decrepit father takes delight
To see his active child do deeds of youth,
So I, made lame by fortune’s dearest spite,
Take all my comfort of thy worth and truth;
For whether beauty, birth, or wealth, or wit,
Or any of these all, or all, or more,
Entitled in thy parts do crowned sit,
I make my love engrafted to this store.
So then I am not lame, poor, nor despised,
Whilst that this shadow doth such substance give
That I in thy abundance am sufficed
And by a part of all thy glory live.

Look what is best, that best I wish in thee;

This wish I have, then ten times happy me.

Come un padre decrepito prende diletto
nel vedere il vivace figlio compiere imprese di gioventù,
così io, storpiato dal più caro dispetto della fortuna,
traggo ogni conforto dal tuo valore e dalla tua fedeltà;
ché sia bellezza, nascita, o ricchezza, o ingegno,
o alcuna di queste, o tutte, o più ancora,
nelle tue doti a buon titolo incoronate seggano,
io innesto il mio amore a questo tesoro.
Allora non sono zoppo, né povero, né disprezzato,
finché quest’ombra tale sostanza dona
che nella tua abbondanza io sono appagato
e d’una parte di tutta la tua gloria vivo.

Guarda ciò ch’è meglio: quel meglio auguro in te;

questo augurio io ho: dieci volte felice, allora, me.

How can my muse want subject to invent
While thou dost breathe, that pour’st into my verse
Thine own sweet argument, too excellent
For every vulgar paper to rehearse?
O, give thyself the thanks if aught in me
Worthy perusal stand against thy sight;
For who’s so dumb that cannot write to thee,
When thou thyself dost give invention light?
Be thou the tenth muse, ten times more in worth
Than those old nine which rhymers invocate,
And he that calls on thee, let him bring forth
Eternal numbers to outlive long date.

If my slight muse do please these curious days,

The pain be mine, but thine shall be the praise.

Come può la mia musa mancar di soggetto da inventare
mentre tu respiri, tu che versi nel mio verso
il tuo dolce argomento, troppo eccellente
perché ogni volgare carta lo ripeta?
O, rendi grazie a te stesso se qualcosa in me
degno di lettura regge al tuo sguardo;
ché chi è tanto muto da non saperti scrivere,
quando tu stesso doni luce all’invenzione?
Sii tu la decima musa, dieci volte più degna
delle vecchie nove che i rimatori invocano,
e chi ti invoca, faccia egli nascere
numeri eterni che vincano lunga data.

Se la mia esile musa piace a questi giorni esigenti,

mia sia la pena, ma tua sarà la lode.

O, how thy worth with manners may I sing
When thou art all the better part of me?
What can mine own praise to mine own self bring,
And what is’t but mine own when I praise thee?
Even for this let us divided live,
And our dear love lose name of single one,
That by this separation I may give
That due to thee which thou deserv’st alone.
O absence, what a torment wouldst thou prove
Were it not thy sour leisure gave sweet leave
To entertain the time with thoughts of love,
Which time and thoughts so sweetly doth deceive,

And that thou teachest how to make one twain

By praising him here who doth hence remain!

O, come posso con decoro cantare il tuo valore
quando tu sei tutta la parte migliore di me?
Che può la mia propria lode recare al mio proprio io,
e che è, se non cosa mia, quando io lodo te?
Anche per questo viviamo divisi,
e il nostro caro amore perda il nome di uno solo,
perché con questa separazione io possa dare
quel tributo a te che tu solo meriti.
O assenza, quale tormento saresti
se il tuo acerbo ozio non desse dolce licenza
d’intrattenere il tempo con pensieri d’amore,
che tempo e pensieri così dolcemente inganna,

e se non insegnassi come fare di uno due

lodando qui colui che lontano rimane!

Take all my loves, my love, yea, take them all:
What hast thou then more than thou hadst before?
No love, my love, that thou mayst true love call—
All mine was thine before thou hadst this more.
Then if for my love thou my love receivest,
I cannot blame thee for my love thou usest;
But yet be blamed if thou this self deceivest
By wilful taste of what thyself refusest.
I do forgive thy robb’ry, gentle thief,
Although thou steal thee all my poverty;
And yet love knows it is a greater grief
To bear love’s wrong than hate’s known injury.

Lascivious grace, in whom all ill well shows,

Kill me with spites, yet we must not be foes.

Prendi tutti i miei amori, mio amore, sì, prendili tutti:
che avrai allora più di quanto avessi prima?
Nessun amore, mio amore, che tu possa chiamare vero amore—
tutto il mio era tuo prima che avessi questo in più.
Se dunque per amore mio tu il mio amore ricevi,
non posso biasimarti se del mio amore fai uso;
ma sii biasimato se questo te stesso inganni
gustando ostinato ciò che tu stesso rifiuti.
Io perdono la tua rapina, gentile ladro,
benché tu mi rubi tutta la mia povertà;
eppure sa l’amore ch’è dolore più grande
patire il torto d’amore che l’ingiuria nota dell’odio.

Grazia lasciva, in cui ogni male bene appare,

uccidimi di dispetti, ma nemici non dobbiamo essere.

Those pretty wrongs that liberty commits
When I am sometime absent from thy heart
Thy beauty and thy years full well befits,
For still temptation follows where thou art.
Gentle thou art, and therefore to be won;
Beauteous thou art, therefore to be assailed;
And when a woman woos, what woman’s son
Will sourly leave her till he have prevailed?
Ay me, but yet thou mightst my seat forbear,
And chide thy beauty and thy straying youth
Who lead thee in their riot even there
Where thou art forced to break a two-fold troth:

Hers, by thy beauty tempting her to thee,

Thine, by thy beauty being false to me.

Quei graziosi torti che la libertà commette
quando talvolta sono assente dal tuo cuore
alla tua bellezza e ai tuoi anni ben si addicono,
ché sempre la tentazione segue dove tu sei.
Gentile tu sei, e perciò da conquistare;
bello tu sei, e perciò da assalire;
e quando una donna corteggia, qual figlio di donna
la lascerà sgarbato prima d’aver prevalso?
Ahimè, eppure potresti risparmiare il mio posto,
e rimproverare la tua bellezza e la tua gioventù errante
che ti conducono nel loro tumulto fin là
dove sei costretto a infrangere una duplice fede:

la sua, con la tua bellezza tentandola a te,

la tua, con la tua bellezza essendo falso a me.

That thou hast her, it is not all my grief,
And yet it may be said I loved her dearly;
That she hath thee is of my wailing chief,
A loss in love that touches me more nearly.
Loving offenders, thus I will excuse ye:
Thou dost love her because thou know‘st I love her,
And for my sake even so doth she abuse me,
Suff’ring my friend for my sake to approve her.
If I lose thee, my loss is my love’s gain,
And losing her, my friend hath found that loss:
Both find each other, and I lose both twain,
And both for my sake lay on me this cross.

But here’s the joy: my friend and I are one.

Sweet flattery! Then she loves but me alone.

Che tu abbia lei non è tutto il mio dolore,
eppure si può dire che l’amavo teneramente;
che lei abbia te è del mio pianto il capo,
una perdita in amore che più da presso mi tocca.
Amanti colpevoli, così vi scuserò:
tu la ami perché sai che io la amo,
e per amor mio anche lei così mi oltraggia,
lasciando che il mio amico per amor mio la provi.
Se perdo te, la mia perdita è guadagno del mio amore,
e perdendo lei, il mio amico ha trovato quella perdita:
si trovano l’un l’altra, e io perdo entrambi,
ed entrambi per amor mio mi pongono addosso questa croce.

Ma ecco la gioia: il mio amico ed io siamo uno.

Dolce lusinga! Allora lei ama me soltanto.

When most I wink, then do mine eyes best see,
For all the day they view things unrespected;
But when I sleep, in dreams they look on thee,
And, darkly bright, are bright in dark directed.
Then thou, whose shadow shadows doth make bright,
How would thy shadow’s form form happy show
To the clear day with thy much clearer light,
When to unseeing eyes thy shade shines sol
How would, I say, mine eyes be blessed made
By looking on thee in the living day,
When in dead night thy fair imperfect shade
Through heavy sleep on sightless eyes doth stay!

All days are nights to see till I see thee,

And nights bright days when dreams do show thee me.

Quando più serro gli occhi, allora meglio vedono,
ché tutto il giorno mirano cose non degne di sguardo;
ma quando dormo, nei sogni essi ti contemplano,
e, oscuramente chiari, chiari nel buio si volgono.
Allora tu, la cui ombra le ombre rende chiare,
quale lieto spettacolo darebbe la forma della tua ombra
al chiaro giorno con la tua luce assai più chiara,
quando a occhi che non vedono la tua ombra sì risplende!
Come sarebbero, dico, benedetti i miei occhi
nel contemplarti nel giorno vivente,
quando in morta notte la tua bella ombra imperfetta
attraverso il grave sonno su occhi ciechi si posa!

Tutti i giorni son notti a vedersi finché non ti vedo,

e le notti chiari giorni quando i sogni ti mostrano a me.

If the dull substance of my flesh were thought,
Injurious distance should not stop my way;
For then, despite of space, I would be brought
From limits far remote where thou dost stay.
No matter then although my foot did stand
Upon the farthest earth removed from thee;
For nimble thought can jump both sea and land
As soon as think the place where he would be.
But ah, thought kills me that I am not thought,
To leap large lengths of miles when thou art gone,
But that, so much of earth and water wrought,
I must attend time’s leisure with my moan,

Receiving naught by elements so slow

But heavy tears, badges of either’s woe.

Se la greve sostanza della mia carne fosse pensiero,
l’ingiuriosa distanza non fermerebbe il mio cammino;
ché allora, a dispetto dello spazio, sarei portato
da limiti assai remoti fin là dove tu dimori.
Non importerebbe allora che il mio piede stesse
sulla terra più lontana da te rimossa;
ché l’agile pensiero può saltare mare e terra
non appena pensa il luogo dove vorrebbe essere.
Ma ahimè, m’uccide il pensiero di non esser pensiero,
da varcare d’un balzo lunghe miglia quando sei lontano,
ma che, di tanta terra e acqua foggiato,
debba attendere gemendo l’agio del tempo,

nulla ricevendo da elementi così lenti

se non grevi lacrime, insegne del dolore d’entrambi.

The other two, slight air and purging fire,
Are both with thee wherever I abide;
The first my thought, the other my desire,
These present-absent with swift motion slide;
For when these quicker elements are gone
In tender embassy of love to thee,
My life, being made of four, with two alone
Sinks down to death, oppressed with melancholy,
Until life’s composition be recured
By those swift messengers returned from thee,
Who even but now come back again assured
Of thy fair health, recounting it to me.

This told, I joy; but then no longer glad,

I send them back again and straight grow sad.

Gli altri due, lieve aria e fuoco purificante,
sono entrambi con te ovunque io dimori;
il primo è il mio pensiero, l’altro il mio desiderio,
questi, presenti-assenti, con moto rapido scivolano;
ché quando questi elementi più veloci sono andati
in tenera ambasciata d’amore a te,
la mia vita, fatta di quattro, con due soltanto
sprofonda in morte, oppressa di malinconia,
finché la composizione della vita non sia risanata
da quei rapidi messaggeri da te tornati,
che pur ora rivengono, fatti certi
della tua bella salute, e a me la raccontano.

Ciò udito, gioisco; ma poi, non più lieto,

di nuovo li rimando e subito m’attristo.

Mine eye and heart are at a mortal war
How to divide the conquest of thy sight.
Mine eye my heart thy picture’s sight would bar,
My heart, mine eye the freedom of that right.
My heart doth plead that thou in him dost lie,
A closet never pierced with crystal eyes;
But the defendant doth that plea deny,
And says in him thy fair appearance lies.
To ’cide this title is empanellèd
A quest of thoughts, all tenants to the heart,
And by their verdict is determined
The clear eye’s moiety and the dear heart’s part,

As thus: mine eye’s due is thy outward part,

And my heart’s right thy inward love of heart.

L’occhio e il cuore miei sono in guerra mortale
su come dividere la conquista della tua vista.
L’occhio al cuore vorrebbe negare la vista della tua immagine,
il cuore all’occhio la libertà di quel diritto.
Il cuore sostiene che tu in lui dimori,
scrigno mai penetrato da occhi di cristallo;
ma il convenuto quella istanza nega,
e dice che in lui giace la tua bella apparenza.
A decidere tale titolo è costituita
una giuria di pensieri, tutti vassalli del cuore,
e dal loro verdetto è determinata
la metà del chiaro occhio e la parte del caro cuore,

così: all’occhio mio spetta la tua parte esteriore,

e al mio cuore per diritto l’intimo amore del tuo cuore.

Betwixt mine eye and heart a league is took,
And each doth good turns now unto the other.
When that mine eye is famished for a look,
Or heart in love with sighs himself doth smother,
With my love’s picture then my eye doth feast,
And to the painted banquet bids my heart.
Another time mine eye is my heart’s guest.
And in his thoughts of love doth share a part.
So either by thy picture or my love,
Thyself away art present still with me;
For thou no farther than my thoughts canst move,
And I am still with them, and they with thee;

Or if they sleep, thy picture in my sight

Awakes my heart to heart’s and eye’s delight.

Tra il mio occhio e il cuore è stretta una lega,
e l’uno all’altro ora rende buoni uffici.
Quando il mio occhio è affamato d’uno sguardo,
o il cuore in amore di sospiri si soffoca,
del ritratto del mio amore allora l’occhio banchetta,
e al dipinto convito invita il mio cuore.
Un’altra volta il mio occhio è ospite del cuore,
e dei suoi pensieri d’amore prende parte.
Così, per il tuo ritratto o per il mio amore,
tu, pur lontano, sei ancora presente con me;
ché più in là dei miei pensieri non puoi muovere,
e io sono sempre con loro, ed essi con te;

o se essi dormono, il tuo ritratto alla mia vista

desta il mio cuore a delizia di cuore e d’occhio.

How careful was I when I took my way
Each trifle under truest bars to thrust,
That to my use it might unused stay
From hands of falsehood, in sure wards of trust.
But thou, to whom my jewels trifles are,
Most worthy comfort, now my greatest grief,
Thou best of dearest and mine only care
Art left the prey of every vulgar thief.
Thee have I not locked up in any chest
Save where thou art not, though I feel thou art—
Within the gentle closure of my breast,
From whence at pleasure thou mayst come and part;

And even thence thou wilt be stol’n, I fear,

For truth proves thievish for a prize so dear.

Quanta cura ebbi, quando presi il mio cammino,
di chiudere ogni inezia dietro le sbarre più fide,
perché a mio uso restasse inusata,
lontana da mani di frode, in sicure custodie di fiducia.
Ma tu, per cui i miei gioielli sono inezie,
conforto degnissimo, ora mio più grande affanno,
tu, migliore dei più cari e mia sola cura,
sei lasciato preda d’ogni volgare ladro.
Te non ho rinchiuso in alcuno scrigno,
salvo dove tu non sei, benché io senta che vi sei—
entro la gentile chiusura del mio petto,
da cui a piacere puoi venire e partire;

e anche di là sarai rubato, io temo,

ché la verità si fa ladra per un premio sì caro.

Against that time—if ever that time come—
When I shall see thee frown on my defects,
Whenas thy love hath cast his utmost sum,
Called to that audit by advised respects;
Against that time when thou shalt strangely pass
And scarcely greet me with that sun, thine eye,
When love converted from the thing it was
Shall reasons find of settled gravity:
Against that time do I ensconce me here
Within the knowledge of mine own desert,
And this my hand against myself uprear
To guard the lawful reasons on thy part.

To leave poor me thou hast the strength of laws,

Since why to love I can allege no cause.

Contro quel tempo—se mai quel tempo venga—
quando ti vedrò accigliarti sui miei difetti,
quando il tuo amore avrà tirato l’estrema somma,
chiamato a quel computo da avveduti riguardi;
contro quel tempo quando passerai da estraneo
e appena mi saluterà quel sole, il tuo occhio,
quando l’amore, mutato da ciò che era,
troverà ragioni di composta gravità:
contro quel tempo io qui mi trincero
nella coscienza del mio proprio merito,
e questa mia mano contro me stesso innalzo
a difesa delle legittime ragioni dalla tua parte.

Per lasciare il povero me hai la forza delle leggi,

poiché ad amare io non so addurre causa.

How heavy do I journey on the way,
When what I seek—my weary travel’s end—
Doth teach that ease and that repose to say
‘Thus far the miles are measured from thy friend.’
The beast that bears me, tired with my woe,
Plods dully on to bear that weight in me,
As if by some instinct the wretch did know
His rider loved not speed, being made from thee.
The bloody spur cannot provoke him on
That sometimes anger thrusts into his hide,
Which heavily he answers with a groan
More sharp to me than spurring to his side;

For that same groan doth put this in my mind:

My grief lies onward and my joy behind.

Com’è greve il viaggio mio lungo la via,
quando ciò ch’io cerco — del mio stanco andare il fine —
insegna a quell’agio e a quel riposo a dire:
‘Tante miglia ormai ti separano dal tuo amico.’
La bestia che mi porta, stanca del mio affanno,
arranca lenta a reggere quel peso ch’è in me,
quasi che per istinto il misero sapesse
che al suo cavaliere non è cara fretta che da te lo porta.
Lo sprone insanguinato non può spingerlo avanti,
che l’ira a volte gli conficca nel fianco,
cui greve egli risponde con un gemito
più acuto a me che a lui lo sprone nel costato;

ché quel gemito stesso questo mi pone in mente:

il mio dolore è innanzi, e dietro la mia gioia.

Thus can my love excuse the slow offence
Of my dull bearer when from thee I speed:
From where thou art why should I haste me thence?
Till I return, of posting is no need.
O what excuse will my poor beast then find
When swift extremity can seem but slow?
Then should I spur, though mounted on the wind;
In winged speed no motion shall I know.
Then can no horse with my desire keep pace;
Therefore desire, of perfect’st love being made,
Shall rein no dull flesh in his fiery race;
But love, for love, thus shall excuse my jade:

Since from thee going he went wilful-slow,

Towards thee I’ll run and give him leave to go.

Così può il mio amore scusare la lenta offesa
del mio tardo destriero, quando da te io corro:
da dove tu sei, perché dovrei affrettarmi via?
Finché non torno, di galoppo non v’è bisogno.
O che scusa troverà allora la mia povera bestia,
quando l’estrema rapidità non parrà che lentezza?
Allora dovrei spronare, pur montato sul vento;
in alata velocità non conoscerò moto alcuno.
Allora nessun cavallo terrà il passo del mio desiderio;
perciò il desiderio, di perfettissimo amore fatto,
non frenerà pigra carne nella sua corsa di fuoco;
ma amore, per amore, così scuserà il mio ronzino:

poiché andando via da te fu lento a bella posta,

verso te correrò, e a lui darò licenza d’andare.

So am I as the rich whose blessèd key
Can bring him to his sweet up-lockèd treasure,
The which he will not ev’ry hour survey,
For blunting the fine point of seldom pleasure.
Therefore are feasts so solemn and so rare
Since, seldom coming, in the long year set
Like stones of worth they thinly placed are,
Or captain jewels in the carcanet.
So is the time that keeps you as my chest,
Or as the wardrobe which the robe doth hide,
To make some special instant special blest
By new unfolding his imprisoned pride.

Blessed are you whose worthiness gives scope,

Being had, to triumph; being lacked, to hope.

Così son io come il ricco la cui chiave benedetta
può condurlo al suo dolce tesoro serrato,
che egli non vorrà contemplare ad ogni ora,
per non smussare la fine punta del raro piacere.
Perciò son le feste così solenni e così rare,
poiché, di rado giungendo, nel lungo anno poste
come pietre di pregio son radamente sparse,
o gemme capitane nella collana.
Così è il tempo che ti serba come il mio scrigno,
o come il guardaroba che la veste nasconde,
per rendere un istante speciale specialmente benedetto
dischiudendo di nuovo il suo prigioniero orgoglio.

Benedetto sei tu, il cui pregio dà campo,

posseduto, al trionfo; mancante, alla speranza.

What is your substance, whereof are you made,
That millions of strange shadows on you tend?
Since every one hath, every one, one shade,
And you, but one, can every shadow lend.
Describe Adonis, and the counterfeit
Is poorly imitated after you.
On Helen’s cheek all art of beauty set,
And you in Grecian tires are painted new.
Speak of the spring and foison of the year:
The one doth shadow of your beauty show,
The other as your bounty doth appear;
And you in every blessed shape we know.

In all external grace you have some part,

But you like none, none you, for constant heart.

Qual è la tua sostanza, di che sei fatto,
che milioni d’ombre strane a te fan corteo?
Poiché ognuno ha, ciascuno, un’ombra sola,
e tu, uno solo, puoi prestare ogni ombra.
Descrivi Adonis, e la sua effigie
è povera imitazione fatta su di te.
Sulla guancia di Helen poni ogni arte di bellezza,
e tu in greche vesti sei dipinto nuovo.
Parla della spring e del rigoglio dell’anno:
l’una mostra un’ombra della tua bellezza,
l’altro come tua larghezza appare;
e te in ogni forma benedetta riconosciamo.

In ogni grazia esteriore hai qualche parte,

ma tu come nessuno, nessuno come te, per costanza di cuore.

O how much more doth beauty beauteous seem
By that sweet ornament which truth doth give!
The rose looks fair, but fairer we it deem
For that sweet odour which doth in it live.
The canker blooms have full as deep a dye
As the perfumed tincture of the roses,
Hang on such thorns, and play as wantonly
When summer’s breath their masked buds discloses;
But for their virtue only is their show
They live unwooed and unrespected fade,
Die to themselves. Sweet roses do not so;
Of their sweet deaths are sweetest odours made:

And so of you, beauteous and lovely youth,

When that shall fade, by verse distils your truth.

O quanto più la bellezza appare bella
per quel dolce ornamento che la verità le dona!
Bella sembra la rosa, ma più bella la stimiamo
per quel dolce profumo che in lei vive.
Le rose canine han tinta altrettanto profonda
quanto la profumata essenza delle rose,
pendono da uguali spine, e giocano altrettanto lascive
quando il respiro dell’estate i lor boccioli velati dischiude;
ma poiché la loro virtù è solo apparenza,
vivono non corteggiate e sfioriscono neglette,
muoiono a se stesse. Le dolci rose non così;
delle loro dolci morti si fanno i più dolci profumi:

e così di te, giovane bello e amabile,

quando ciò sfiorirà, il verso distilla la tua verità.

Not marble nor the gilded monuments
Of princes shall outlive this powerful rhyme,
But you shall shine more bright in these contents
Than unswept stone besmeared with sluttish time.
When wasteful war shall statues overturn,
And broils root out the work of masonry,
Nor Mars his sword nor war’s quick fire shall burn
The living record of your memory.
’Gainst death and all oblivious enmity
Shall you pace forth; your praise shall still find room
Even in the eyes of all posterity
That wear this world out to the ending doom.

So, till the judgement that yourself arise,

You live in this, and dwell in lovers’ eyes.

Né marmo né i dorati monumenti
di prìncipi vivranno oltre questa possente rima,
ma tu risplenderai più luminoso in questi versi
che pietra non spazzata, imbrattata da sozzo tempo.
Quando guerra devastatrice rovescerà le statue,
e tumulti sradicheranno l’opera dei muratori,
né la spada di Marte né il rapido fuoco di guerra arderanno
il vivo registro della tua memoria.
Contro la morte e ogni obliosa inimicizia
tu avanzerai; la tua lode troverà ancora spazio
persino negli occhi di tutta la posterità
che consumerà questo mondo fino al giudizio estremo.

Così, fino al giudizio in cui tu stesso sorgerai,

vivi in questo, e dimori negli occhi degli lovers.

Sweet love, renew thy force. Be it not said
Thy edge should blunter be than appetite,
Which but today by feeding is allayed,
Tomorrow sharpened in his former might.
So, love, be thou; although today thou fill
Thy hungry eyes even till they wink with fullness,
Tomorrow see again, and do not kill
The spirit of love with a perpetual dullness.
Let this sad int’rim like the ocean be
Which parts the shore where two contracted new
Come daily to the banks, that when they see
Return of love, more blessed may be the view;

Or call it winter, which, being full of care,

Makes summer’s welcome, thrice more wished, more rare.

Dolce amore, rinnova la tua forza. Non si dica
che la tua lama sia più ottusa dell’appetito,
che pur oggi col nutrirsi si placa,
e domani si affila nel suo vigore antico.
Così, amore, sii tu; sebbene oggi tu colmi
i tuoi occhi affamati fin quasi a chiuderli di sazietà,
domani guarda ancora, e non uccidere
lo spirito dell’amore con un perpetuo torpore.
Sia questo triste intervallo come l’oceano
che divide la riva ove due, promessi da poco,
vengono ogni giorno alle sponde, sì che quando vedono
il ritorno dell’amore, più benedetta sia la vista;

o chiamalo inverno, che, essendo pien di pene,

rende il benvenuto dell’estate tre volte più bramato, più raro.

Being your slave, what should I do but tend
Upon the hours and times of your desire?
I have no precious time at all to spend,
Nor services to do, till you require;
Nor dare I chide the world-without-end hour
Whilst I, my sovereign, watch the clock for you,
Nor think the bitterness of absence sour
When you have bid your servant once adieu.
Nor dare I question with my jealous thought
Where you may be, or your affairs suppose,
But like a sad slave stay and think of naught
Save, where you are, how happy you make those.

So true a fool is love that in your will,

Though you do anything, he thinks no ill.

Essendo il tuo schiavo, che dovrei fare se non attendere
alle ore e ai tempi del tuo desiderio?
Non ho tempo prezioso alcuno da spendere,
né servigi da rendere, finché tu non richieda;
né oso rimproverare l’ora lunga come un mondo-senza-fine
mentre io, mio sovrano, guardo per te l’orologio,
né pensare acerba l’amarezza dell’assenza
quando al tuo servo hai detto una volta addio.
Né oso domandare col mio geloso pensiero
dove tu sia, o supporre i tuoi affari,
ma come un triste schiavo resto e non penso a nulla
se non a quanto felici, dove sei, tu renda gli altri.

Così vero folle è amore che nel tuo volere,

qualunque cosa tu faccia, non pensa alcun male.

That god forbid, that made me first your slave,
I should in thought control your times of pleasure,
Or at your hand th’account of hours to crave,
Being your vassal bound to stay your leisure.
O let me suffer, being at your beck,
Th’ imprisoned absence of your liberty,
And patience, tame to sufferance, bide each check,
Without accusing you of injury.
Be where you list, your charter is so strong
That you yourself may privilege your time
To what you will; to you it doth belong
Yourself to pardon of self-doing crime.

I am to wait, though waiting so be hell,

Not blame your pleasure, be it ill or well.

Non voglia quel dio, che mi fece dapprima tuo schiavo,
ch’io debba in pensiero controllare i tempi del tuo piacere,
o bramare dalla tua mano il conto delle ore,
essendo tuo vassallo tenuto ad attendere il tuo agio.
O lascia ch’io soffra, stando al tuo cenno,
la prigioniera assenza della tua libertà,
e che pazienza, doma alla sofferenza, sopporti ogni scacco,
senza accusarti d’ingiuria.
Sii dove ti piace, il tuo privilegio è sì forte
che tu stesso puoi disporre del tuo tempo
a ciò che vuoi; a te appartiene
assolvere te stesso del delitto da te stesso compiuto.

Io devo attendere, benché attendere sia inferno,

né biasimare il tuo piacere, sia esso male o bene.

If there be nothing new, but that which is
Hath been before, how are our brains beguiled,
Which, labouring for invention, bear amiss
The second burden of a former child!
O that record could with a backward look
Even of five hundred courses of the sun
Show me your image in some antique book
Since mind at first in character was done,
That I might see what the old world could say
To this composed wonder of your frame;
Whether we are mended or whe’er better they,
Or whether revolution be the same.

O, sure I am the wits of former days

To subjects worse have given admiring praise.

Se nulla v’è di nuovo, ma ciò che è
è già stato, come sono ingannate le nostre menti,
che, faticando a inventare, portano a torto
il secondo peso di un figlio già nato!
O potesse la memoria, con uno sguardo all’indietro
anche di cinquecento corsi del sole,
mostrarmi la tua immagine in qualche libro antico,
da quando il pensiero fu in lettere scritto la prima volta,
ch’io vedessi ciò che il mondo antico saprebbe dire
di questa composta meraviglia della tua forma;
se siamo noi migliorati, o se migliori loro,
o se la rivoluzione sia la stessa.

O, certo sono che gli ingegni dei giorni andati

a soggetti peggiori han dato lode ammirata.

Like as the waves make towards the pebbled shore,
So do our minutes hasten to their end,
Each changing place with that which goes before;
In sequent toil all forwards do contend.
Nativity, once in the main of light,
Crawls to maturity, wherewith being crowned
Crooked eclipses ’gainst his glory fight,
And time that gave doth now his gift confound.
Time doth transfix the flourish set on youth,
And delves the parallels in beauty’s brow;
Feeds on the rarities of nature’s truth,
And nothing stands but for his scythe to mow.

And yet to times in hope my verse shall stand,

Praising thy worth despite his cruel hand.

Come le onde muovono verso la riva di ciottoli,
così i nostri minuti s’affrettano alla loro fine,
ciascuno mutando posto con quello che lo precede;
in successiva fatica tutti in avanti contendono.
La natività, una volta nel mare aperto della luce,
striscia verso la maturità, e di quella appena incoronata
storte eclissi contro la sua gloria combattono,
e il tempo che diede ora il suo dono distrugge.
Time trafigge lo splendore posto sulla giovinezza,
e scava i solchi paralleli sulla fronte della bellezza;
si pasce delle gemme rare della natura più vera,
e nulla resta in piedi se non perché la sua falce lo mieta.

E pure a tempi futuri in speranza il mio verso starà,

lodando il tuo pregio a dispetto della sua mano crudele.

Is it thy will thy image should keep open
My heavy eyelids to the weary night?
Dost thou desire my slumbers should be broken
While shadows like to thee do mock my sight?
Is it thy spirit that thou send’st from thee
So far from home into my deeds to pry,
To find out shames and idle hours in me,
The scope and tenor of thy jealousy?
O no; thy love, though much, is not so great.
It is my love that keeps mine eye awake,
Mine own true love that doth my rest defeat,
To play the watchman ever for thy sake.

For thee watch I whilst thou dost wake elsewhere,

From me far off, with others all too near.

È tuo volere che la tua immagine tenga aperte
le mie pesanti palpebre alla stanca notte?
Desideri tu che i miei sonni siano spezzati
mentre ombre a te simili scherniscono la mia vista?
È il tuo spirito che tu mandi da te
così lontano da casa a spiare i miei atti,
per scoprire in me vergogne e ore oziose,
mira e tenore della tua gelosia?
O no; il tuo amore, benché molto, non è sì grande.
È il mio amore che tiene desto il mio occhio,
il mio proprio vero amore che il mio riposo sconfigge,
per fare da sentinella, sempre, per amor tuo.

Per te io veglio mentre tu altrove vegli,

da me lontano, ad altri fin troppo vicino.

Sin of self-love possesseth all mine eye,
And all my soul, and all my every part;
And for this sin there is no remedy,
It is so grounded inward in my heart.
Methinks no face so gracious is as mine,
No shape so true, no truth of such account,
And for myself mine own worth do define
As I all other in all worths surmount.
But when my glass shows me myself indeed,
Beated and chapped with tanned antiquity,
Mine own self-love quite contrary I read;
Self so self-loving were iniquity.

’Tis thee, my self, that for myself I praise,

Painting my age with beauty of thy days.

Il peccato di sé-amore possiede tutto il mio occhio,
e tutta la mia anima, e ogni mia parte;
e per questo peccato non v’è rimedio,
tanto è radicato dentro nel mio cuore.
Mi pare che nessun volto sia grazioso come il mio,
nessuna forma sì vera, nessuna verità di tal conto,
e per me stesso il mio proprio valore definisco
come chi tutti gli altri in ogni valore sormonta.
Ma quando lo specchio mi mostra me stesso qual sono,
battuto e screpolato da conciata vecchiezza,
il mio proprio sé-amore leggo tutto al contrario;
un Self che così sé ama sarebbe iniquità.

Sei tu, mio sé, che in luogo di me stesso lodo,

dipingendo la mia età con la bellezza dei tuoi giorni.

Against my love shall be as I am now,
With time’s injurious hand crushed and o’erwom;
When hours have drained his blood and filled his brow
With lines and wrinkles; when his youthful morn
Hath travelled on to age’s steepy night,
And all those beauties whereof now he’s king
Are vanishing, or vanished out of sight,
Stealing away the treasure of his spring:
For such a time do I now fortify
Against confounding age’s cruel knife,
That he shall never cut from memory
My sweet love’s beauty, though my lover’s life.

His beauty shall in these black lines be seen,

And they shall live, and he in them still green.

Contro il giorno in cui il mio amore sarà come io sono ora,
dalla mano ingiuriosa del tempo schiacciato e logoro;
quando le ore avranno prosciugato il suo sangue e colmato la sua fronte
di linee e di rughe; quando il suo giovane mattino
sarà giunto per via alla ripida notte della vecchiaia,
e tutte quelle bellezze di cui ora è re
andranno svanendo, o saranno svanite dalla vista,
rubando via il tesoro della sua spring:
per un tale tempo ora io mi fortifico
contro il coltello crudele dell’età che tutto confonde,
perché mai egli possa recidere dalla memoria
del mio dolce amore la bellezza, pur se la vita del mio amato.

La sua bellezza in queste nere righe sarà vista,

ed esse vivranno, e lui in esse sempre verde.

When I have seen by time’s fell hand defaced
The rich proud cost of outworn buried age;
When sometime-lofty towers I see down razed,
And brass eternal slave to mortal rage;
When I have seen the hungry ocean gain
Advantage on the kingdom of the shore,
And the firm soil win of the wat’ry main,
Increasing store with loss and loss with store;
When I have seen such interchange of state,
Or state itself confounded to decay,
Ruin hath taught me thus to ruminate:
That time will come and take my love away.

This thought is as a death, which cannot choose

But weep to have that which it fears to lose.

Quando ho visto dalla mano crudele del tempo sfigurato
il ricco fasto orgoglioso d’un’età consunta e sepolta;
quando torri un tempo altere vedo rase al suolo,
e il bronzo eterno schiavo del furore mortale;
quando ho visto l’oceano famelico guadagnare
vantaggio sul regno della riva,
e il saldo suolo vincere sul mare ondoso,
accrescendo la scorta con la perdita e la perdita con la scorta;
quando ho visto tale vicenda di stati,
o lo stato stesso disfatto in sfacelo,
la rovina m’ha insegnato così a meditare:
che il tempo verrà e l’amore mio porterà via.

Questo pensiero è come una morte, che non può

che piangere d’avere ciò che teme di perdere.

Since brass, nor stone, nor earth, nor boundless sea,
But sad mortality o’ersways their power,
How with this rage shall beauty hold a plea,
Whose action is no stronger than a flower?
O how shall summer’s honey breath hold out
Against the wrackful siege of battering days
When rocks impregnable are not so stout,
Nor gates of steel so strong, but time decays?
O fearful meditation! Where, alack,
Shall time’s best jewel from time’s chest lie hid,
Or what strong hand can hold his swift foot back,
Or who his spoil of beauty can forbid?

O none, unless this miracle have might:

That in black ink my love may still shine bright.

Poiché né bronzo, né pietra, né terra, né mare sconfinato,
ma la triste mortalità sovrasta il loro potere,
come contro tale furia reggerà causa la bellezza,
la cui azione non è più forte d’un fiore?
O come potrà il respiro di miele dell’estate resistere
all’assedio rovinoso dei giorni che percuotono,
quando rocce inespugnabili non sono così salde,
né porte d’acciaio così forti, che il tempo non le disfi?
O paurosa meditazione! Dove, ahimè,
starà del tempo il miglior gioiello celato allo scrigno del tempo,
o quale mano forte può trattenere il suo piede veloce,
o chi il suo saccheggio della bellezza può vietare?

O nessuno, se questo miracolo non abbia potere:

che in nero inchiostro il mio amore possa ancora splendere chiaro.

Tired with all these, for restful death I cry:
As, to behold desert a beggar born,
And needy nothing trimmed in jollity,
And purest faith unhappily forsworn,
And gilded honour shamefully misplaced,
And maiden virtue rudely strumpeted,
And right perfection wrongfully disgraced,
And strength by limping sway disabled,
And art made tongue-tied by authority,
And folly, doctor-like, controlling skill,
And simple truth miscalled simplicity,
And captive good attending captain ill.

Tired with all these, from these would I be gone,

Save that to die I leave my love alone.

Stanco di tutto questo, invoco la morte riposante:
come vedere il merito nato mendicante,
e il nulla bisognoso agghindato in allegria,
e la più pura fede miseramente spergiurata,
e il dorato onore vergognosamente mal riposto,
e la virtù verginale brutalmente prostituita,
e la giusta perfezione ingiustamente disonorata,
e la forza da zoppicante potere resa inferma,
e l’arte fatta muta dall’autorità,
e la follia, in veste di dottore, governare l’ingegno,
e la semplice verità chiamata a torto dabbenaggine,
e il bene prigioniero servire il male capitano.

Stanco di tutto questo, da questo vorrei andarmene,

se non che, morendo, lascio il mio amore solo.

Ah, wherefore with infection should he live
And with his presence grace impiety,
That sin by him advantage should achieve
And lace itself with his society?
Why should false painting imitate his cheek,
And steal dead seeming of his living hue?
Why should poor beauty indirectly seek
Roses of shadow, since his rose is true?
Why should he live now nature bankrupt is,
Beggared of blood to blush through lively veins,
For she hath no exchequer now but his,
And proud of many, lives upon his gains?

O, him she stores to show what wealth she had

In days long since, before these last so bad.

Ah, perché con l’infezione dovrebbe egli vivere
e con la sua presenza ornare l’empietà,
sì che il peccato tragga da lui vantaggio
e s’intrecci alla sua compagnia?
Perché la falsa pittura dovrebbe imitare la sua guancia,
e rubare morta parvenza al suo vivo colore?
Perché la povera bellezza dovrebbe per vie oblique cercare
rose d’ombra, quando la sua rosa è vera?
Perché dovrebbe egli vivere, ora che la natura è in bancarotta,
mendica di sangue che arrossi vive vene,
poiché ella non ha più erario che il suo,
e, fiera di molti, vive dei suoi guadagni?

O, ella lo serba per mostrare quale ricchezza avesse

nei giorni lontani, prima di questi ultimi così tristi.

Thus is his cheek the map of days outworn,
When beauty lived and died as flowers do now,
Before these bastard signs of fair were borne
Or durst inhabit on a living brow;
Before the golden tresses of the dead,
The right of sepulchres, were shorn away
To live a second life on second head;
Ere beauty’s dead fleece made another gay.
In him those holy antique hours are seen
Without all ornament, itself and true,
Making no summer of another’s green,
Robbing no old to dress his beauty new;

And him as for a map doth nature store,

To show false art what beauty was of yore.

Così la sua guancia è la mappa di giorni consunti,
quando la bellezza viveva e moriva come ora fanno i fiori,
prima che questi bastardi segni del bello nascessero
od osassero abitare su fronte viva;
prima che le trecce dorate dei morti,
diritto dei sepolcri, fossero recise
per vivere una seconda vita su un secondo capo;
prima che il morto vello della bellezza facesse gaio un altro.
In lui si vedono quelle sante ore antiche,
senz’alcun ornamento, se stesso e vero,
che non fa estate del verde altrui,
né ruba al vecchio per vestire di nuovo la sua bellezza;

e lui come una mappa la natura serba,

per mostrare alla falsa arte quale fosse la bellezza d’un tempo.

Those parts of thee that the world’s eye doth view
Want nothing that the thought of hearts can mend.
All tongues, the voice of souls, give thee that due,
Utt’ring bare truth even so as foes commend.
Thy outward thus with outward praise is crowned,
But those same tongues that give thee so thine own
In other accents do this praise confound
By seeing farther than the eye hath shown.
They look into the beauty of thy mind,
And that in guess they measure by thy deeds.
Then, churls, their thoughts—although their eyes were
kind—
To thy fair flower add the rank smell of weeds.

But why thy odour matcheth not thy show,

The soil is this: that thou dost common grow.

Quelle parti di te che l’occhio del mondo vede
non mancano di nulla che il pensiero dei cuori possa emendare.
Tutte le lingue, voce delle anime, ti rendono questo dovuto,
proferendo nuda verità, così come lodano i nemici.
Il tuo esterno è così coronato di esterna lode,
ma quelle stesse lingue che ti danno ciò ch’è tuo
in altri accenti questa lode confondono
guardando più lontano di quanto l’occhio abbia mostrato.
Guardano nella bellezza della tua mente,
e quella, a congettura, misurano dalle tue azioni.
Poi, villani, i loro pensieri—benché i loro occhi fossero
gentili—
al tuo bel fiore aggiungono il lezzo rancido delle erbacce.

Ma perché il tuo odore non eguaglia la tua mostra,

il terreno è questo: che tu cresci comune.

That thou are blamed shall not be thy defect,
For slander’s mark was ever yet the fair.
The ornament of beauty is suspect,
A crow that flies in heaven’s sweetest air.
So thou be good, slander doth but approve
Thy worth the greater, being wooed of time;
For canker vice the sweetest buds doth love,
And thou present’st a pure unstained prime.
Thou hast passed by the ambush of young days
Either not assailed, or victor being charged;
Yet this thy praise cannot be so thy praise
To tie up envy, evermore enlarged.

If some suspect of ill masked not thy show,

Then thou alone kingdoms of hearts shouldst owe.

Che tu sia biasimato non sarà tuo difetto,
poiché bersaglio della calunnia fu sempre il bello.
L’ornamento della bellezza è il sospetto,
un corvo che vola nell’aria più dolce del cielo.
Purché tu sia buono, la calunnia non fa che provare
il tuo valore più grande, essendo tu corteggiato dal tempo;
poiché il vizio, verme roditore, suole amare i boccioli più dolci,
e tu presenti una primavera pura e senza macchia.
Hai superato l’agguato dei giovani giorni,
o non assalito, o vincitore se attaccato;
pure questa tua lode non può essere lode tale
da legare l’invidia, sempre più dilagante.

Se qualche sospetto di male non velasse la tua mostra,

allora tu solo regni di cuori possederesti.

No longer mourn for me when I am dead
Than you shall hear the surly sullen bell
Give warning to the world that I am fled
From this vile world with vilest worms to dwell.
Nay, if you read this line, remember not
The hand that writ it; for I love you so
That I in your sweet thoughts would be forgot
If thinking on me then should make you woe.
O, if, I say, you look upon this verse
When I perhaps compounded am with clay,
Do not so much as my poor name rehearse,
But let your love even with my life decay,

Lest the wise world should look into your moan

And mock you with me after I am gone.

Non piangermi più a lungo, quando sarò morto,
di quanto udrai la fosca e cupa campana
dare avviso al mondo ch’io son fuggito
da questo vile mondo a dimorar coi vermi più vili.
No, se leggi questi versi, non ricordare
la mano che li scrisse; poiché io ti amo tanto
che nei tuoi dolci pensieri vorrei esser scordato,
se il pensare a me dovesse darti pena.
Oh se, io dico, poserai lo sguardo su questi versi
quando io sarò forse impastato con l’argilla,
non ripetere neppure il mio povero nome,
ma lascia che il tuo amore col mio vivere decada,

perché il mondo saggio non scruti il tuo lamento

e non ti schernisca per me, quando me ne sarò andato.

O, lest the world should task you to recite
What merit lived in me that you should love,
After my death, dear love, forget me quite;
For you in me can nothing worthy prove—
Unless you would devise some virtuous lie
To do more for me than mine own desert,
And hang more praise upon deceased I
Than niggard truth would willingly impart.
O, lest your true love may seem false in this,
That you for love speak well of me untrue,
My name be buried where my body is,
And live no more to shame nor me nor you;

For I am shamed by that which I bring forth,

And so should you, to love things nothing worth.

Oh, perché il mondo non t’imponga di narrare
qual merito vivesse in me, che tu dovessi amare,
dopo la mia morte, caro amore, scordami del tutto;
ché nulla di degno in me potrai provare—
a meno che tu non ordisca qualche virtuosa menzogna,
per far per me più del mio proprio merito,
e appendere più lodi a me defunto
di quante l’avara verità vorrebbe concederne.
Oh, perché il tuo vero amore non paia falso in questo,
che tu per amore parli bene di me contro il vero,
sia sepolto il mio nome dov’è il mio corpo,
e non viva più a far vergogna né a me né a te;

poiché io ho vergogna di ciò che metto al mondo,

e così dovresti tu, ad amare cose che nulla valgono.

That time of year thou mayst in me behold
When yellow leaves, or none, or few, do hang
Upon those boughs which shake against the cold,
Bare ruined choirs where late the sweet birds sang.
In me thou seest the twilight of such day
As after sunset fadeth in the west,
Which by and by black night doth take away,
Death’s second self, that seals up all in rest.
In me thou seest the glowing of such fire
That on the ashes of his youth doth lie
As the death-bed whereon it must expire,
Consumed with that which it was nourished by.

This thou perceiv’st, which makes thy love more strong,

To love that well which thou must leave ere long.

Quel tempo dell’anno tu puoi in me vedere
quando gialle foglie, o nessuna, o poche, pendono
da quei rami che tremano contro il freddo,
nudi cori in rovina, dove or ora cantarono i dolci uccelli.
In me tu vedi il crepuscolo di quel giorno
che dopo il tramonto svanisce a occidente,
e che a poco a poco la nera notte porta via,
della Morte secondo sé, che tutto suggella nel riposo.
In me tu vedi il brillare di quel fuoco
che sulle ceneri della sua giovinezza giace
come sul letto di morte su cui deve spirare,
consumato da ciò che lo nutriva.

Questo tu scorgi, e ciò fa il tuo amore più forte,

per amar bene ciò che dovrai lasciare tra breve.

But be contented when that fell arrest
Without all bail shall carry me away.
My life hath in this line some interest,
Which for memorial still with thee shall stay.
When thou reviewest this, thou dost review
The very part was consecrate to thee.
The earth can have but earth, which is his due;
My spirit is thine, the better part of me.
So then thou hast but lost the dregs of life,
The prey of worms, my body being dead,
The coward conquest of a wretch’s knife,
Too base of thee to be remembered.

The worth of that is that which it contains,

And that is this, and this with thee remains.

Ma sii contento: quando quel crudele arresto
senza cauzione alcuna mi porterà via,
la mia vita avrà in questi versi qualche parte,
che per memoria resterà sempre con te.
Quando rileggerai questo, tu rileggerai
proprio la parte che a te fu consacrata.
La terra non può avere che terra, ch’è il suo dovuto;
il mio spirito è tuo, la parte migliore di me.
Così tu non avrai perso che la feccia della vita,
la preda dei vermi, essendo morto il mio corpo,
vile conquista del coltello d’un miserabile,
troppo abietta perché tu la ricordi.

Il valore di quello è ciò che esso contiene,

e quello è questo, e questo con te rimane.

So are you to my thoughts as food to life,
Or as sweet-seasoned showers are to the ground;
And for the peace of you I hold such strife
As ’twixt a miser and his wealth is found:
Now proud as an enjoyer, and anon
Doubting the filching age will steal his treasure;
Now counting best to be with you alone,
Then bettered that the world may see my pleasure;
Sometime all full with feasting on your sight,
And by and by clean starved for a look;
Possessing or pursuing no delight
Save what is had or must from you be took.

Thus do I pine and surfeit day by day,

Or gluttoning on all, or all away.

Tu sei per i miei pensieri come il cibo alla vita,
o come le piogge di dolce stagione alla terra;
e per la pace che mi dai sostengo tale lotta
qual si trova tra un avaro e la sua ricchezza:
ora fiero come chi gode, e subito dopo
temendo che l’epoca ladra gli rubi il tesoro;
ora stimando meglio starmene con te solo,
poi più pago che il mondo veda il mio piacere;
talora tutto sazio di banchettare della tua vista,
e poco dopo del tutto affamato d’uno sguardo;
non possedendo né inseguendo alcun diletto
se non ciò che da te s’è avuto o da te si deve prendere.

Così languisco e mi sazio giorno per giorno,

o ingozzandomi di tutto, o di tutto privo.

Why is my verse so barren of new pride,
So far from variation or quick change?
Why, with the time, do I not glance aside
To new-found methods and to compounds strange?
Why write I still all one, ever the same,
And keep invention in a noted weed,
That every word doth almost tell my name,
Showing their birth and where they did proceed?
O know, sweet love, I always write of you,
And you and love are still my argument;
So all my best is dressing old words new,
Spending again what is already spent;
For as the sun is daily new and old,
So is my love, still telling what is told.

Perché il mio verso è così spoglio di nuovo orgoglio,
così lontano da variazioni o rapidi mutamenti?
Perché, col tempo, non volgo lo sguardo
a metodi nuovi e a strane composizioni?
Perché scrivo sempre d’una sola cosa, sempre lo stesso,
e tengo l’invenzione in veste conosciuta,
sì che ogni parola quasi dice il mio nome,
mostrando la propria nascita e donde procede?
Oh sappi, dolce amore, che sempre scrivo di te,
e tu e l’amore siete ancora il mio argomento;
così tutto il mio meglio è vestire di nuovo vecchie parole,
spendendo ancora ciò che è già speso;
poiché come il sole è ogni giorno nuovo e vecchio,
così il mio amore ridice sempre ciò che è detto.

Thy glass will show thee how thy beauties wear,
Thy dial how thy precious minutes waste,
The vacant leaves thy mind’s imprint will bear,
And of this book this learning mayst thou taste:
The wrinkles which thy glass will truly show
Of mouthed graves will give thee memory;
Thou by thy dial’s shady stealth mayst know
Time’s thievish progress to eternity;
Look what thy memory cannot contain
Commit to these waste blanks, and thou shalt find
Those children nursed, delivered from thy brain,
To take a new acquaintance of thy mind.
These offices so oft as thou wilt look
Shall profit thee and much enrich thy book.

Il tuo specchio ti mostrerà come si consumano le tue bellezze,
la tua meridiana come si sprecano i tuoi minuti preziosi,
le pagine bianche porteranno l’impronta della tua mente,
e da questo libro potrai gustare questo insegnamento:
le rughe che il tuo specchio fedelmente mostrerà
ti daranno memoria di tombe spalancate;
dal furtivo avanzare dell’ombra sulla tua meridiana potrai conoscere
del Tempo il ladro procedere verso l’eternità;
ciò che la tua memoria non può contenere
affidalo a questi fogli vuoti, e troverai
quei figli allevati, partoriti dal tuo cervello,
a far nuova conoscenza con la tua mente.
Questi uffici, ogni volta che vorrai guardare,
ti gioveranno e molto arricchiranno il tuo libro.

So oft have I invoked thee for my muse
And found such fair assistance in my verse
As every alien pen hath got my use,
And under thee their poesy disperse.
Thine eyes, that taught the dumb on high to sing
And heavy ignorance aloft to fly,
Have added feathers to the learned’s wing
And given grace a double majesty.
Yet be most proud of that which I compile,
Whose influence is thine and born of thee.
In others’ works thou dost but mend the style,
And arts with thy sweet graces graced be;
But thou art all my art, and dost advance
As high as learning my rude ignorance.

Sì spesso t’ho invocato come mia musa
e tale benigno aiuto ho trovato per il mio verso
che ogni penna straniera ha preso il mio uso,
e sotto di te sparge la sua poesia.
I tuoi occhi, che al muto insegnarono a cantare in alto
e alla greve ignoranza a levarsi in volo,
hanno aggiunto piume all’ala del dotto
e dato alla grazia una doppia maestà.
Ma sii più fiero di ciò che io compongo,
il cui influsso è tuo e da te nato.
Nelle opere altrui tu non fai che emendare lo stile,
e le arti dalle tue dolci grazie sono ornate;
ma tu sei tutta l’arte mia, e innalzi
alta quanto dottrina la mia rozza ignoranza.

Whilst I alone did call upon thy aid
My verse alone had all thy gentle grace;
But now my gracious numbers are decayed,
And my sick muse doth give another place.
I grant, sweet love, thy lovely argument
Deserves the travail of a worthier pen,
Yet what of thee thy poet doth invent
He robs thee of, and pays it thee again.
He lends thee virtue, and he stole that word
From thy behaviour; beauty doth he give,
And found it in thy cheek: he can afford
No praise to thee but what in thee doth live.
Then thank him not for that which he doth say,
Since what he owes thee thou thyself dost pay.

Finché io solo invocavo il tuo aiuto
il mio verso solo aveva tutta la tua gentile grazia;
ma ora i miei graziosi metri sono decaduti,
e la mia musa malata cede ad altri il posto.
Concedo, dolce amore, che il tuo leggiadro tema
meriti la fatica di una penna più degna,
pure ciò che di te il tuo poeta inventa
a te lo ruba, e a te lo ripaga.
Ti presta virtù, e quella parola l’ha rubata
al tuo contegno; bellezza egli dà,
e l’ha trovata nella tua guancia: non può offrire
lode a te se non quella che in te vive.
Non ringraziarlo dunque per ciò che dice,
poiché ciò che ti deve tu stesso lo paghi.

O, how I faint when I of you do write,
Knowing a better spirit doth use your name,
And in the praise thereof spends all his might,
To make me tongue-tied, speaking of your fame!
But since your worth, wide as the ocean is,
The humble as the proudest sail doth bear,
My saucy barque, inferior far to his,
On your broad main doth wilfully appear.
Your shallowest help will hold me up afloat
Whilst he upon your soundless deep doth ride;
Or, being wrecked, I am a worthless boat,
He of tall building and of goodly pride.
Then if he thrive and I be cast away,
The worst was this: my love was my decay.

Oh, come vengo meno quando di voi scrivo,
sapendo che uno spirito migliore usa il vostro nome,
e nel lodarlo spende tutta la sua forza,
per legarmi la lingua, parlando della vostra fama!
Ma poiché il vostro valore, vasto com’è l’oceano,
porta la vela umile come la più superba,
la mia barca sfrontata, di gran lunga inferiore alla sua,
sul vostro largo mare ostinata appare.
Il vostro aiuto più basso mi terrà a galla
mentre egli cavalca il vostro abisso senza scandaglio;
o, se naufrago, io sono barca senza valore,
lui di alta fattura e di nobile orgoglio.
Se dunque egli prospera e io sono gettato via,
il peggio fu questo: il mio amore fu la mia rovina.

Or I shall live your epitaph to make,
Or you survive when I in earth am rotten.
From hence your memory death cannot take,
Although in me each part will be forgotten.
Your name from hence immortal life shall have,
Though I, once gone, to all the world must die.
The earth can yield me but a common grave
When you entombed in men’s eyes shall lie.
Your monument shall be my gentle verse,
Which eyes not yet created shall o’er-read,
And tongues to be your being shall rehearse
When all the breathers of this world are dead.
You still shall live—such virtue hath my pen—
Where breath most breathes, even in the mouths of
men.

O vivrò io per comporre il vostro epitaffio,
o voi vivrete quando io nella terra sarò marcito.
Di qui la vostra memoria la morte non può togliere,
benché di me ogni parte sarà dimenticata.
Il vostro nome di qui avrà vita immortale,
mentre io, una volta andato, al mondo intero dovrò morire.
La terra non può darmi che una comune tomba,
mentre voi sepolto negli occhi degli uomini giacerete.
Vostro monumento sarà il mio gentile verso,
che occhi non ancora creati rileggeranno,
e lingue a venire ridiranno il vostro essere
quando tutti i respiranti di questo mondo saranno morti.
Voi vivrete ancora—tale virtù ha la mia penna—
dove il respiro più respira, proprio nelle bocche degli
uomini.

I grant thou wert not married to my muse,
And therefore mayst without attaint o’erlook
The dedicated words which writers use
Of their fair subject, blessing every book.
Thou art as fair in knowledge as in hue,
Finding thy worth a limit past my praise,
And therefore art enforced to seek anew
Some fresher stamp of these time-bettering days.
And do so, love; yet when they have devised
What strained touches rhetoric can lend,
Thou, truly fair, wert truly sympathized
In true plain words by thy true-telling friend;
And their gross painting might be better used
Where cheeks need blood: in thee it is abused.

Concedo che non eri sposato alla mia musa,
e puoi dunque senza macchia scorrere
le parole dedicate che gli scrittori usano
per il loro bel soggetto, benedicendo ogni libro.
Sei bello nel sapere quanto nell’aspetto,
trovando al tuo valore un limite oltre la mia lode,
e sei perciò costretto a cercare di nuovo
qualche impronta più fresca di questi giorni che il tempo migliorano.
E fallo pure, amore; ma quando avranno escogitato
quali tocchi forzati la retorica può prestare,
tu, veramente bello, fosti veramente ritratto
in vere semplici parole dal tuo amico verace;
e la loro grossolana pittura sarebbe meglio usata
dove le guance han bisogno di sangue: in te è abusata.

I never saw that you did painting need,
And therefore to your fair no painting set.
I found—or thought I found—you did exceed
The barren tender of a poet’s debt;
And therefore have I slept in your report:
That you yourself, being extant, well might show
How far a modern quill doth come too short,
Speaking of worth, what worth in you doth grow.
This silence for my sin you did impute,
Which shall be most my glory, being dumb;
For I impair not beauty, being mute,
When others would give life, and bring a tomb.
There lives more life in one of your fair eyes
Than both your poets can in praise devise.

Mai vidi che aveste bisogno di belletto,
e perciò al vostro bello nessun belletto apposi.
Trovai—o credetti di trovare—che superavate
la sterile offerta del debito d’un poeta;
e perciò ho dormito nel vostro elogio:
perché voi stesso, essendo vivo, bene potevate mostrare
quanto una penna moderna resti troppo corta,
parlando di valore, del valore che in voi cresce.
Questo silenzio mi imputaste a peccato,
che sarà la mia più grande gloria, restando muto;
perché non guasto la bellezza, tacendo,
quando altri vorrebbero dar vita, e portano una tomba.
Vive più vita in uno dei vostri begli occhi
di quanta entrambi i vostri poeti sappiano in lode inventare.

Who is it that says most which can say more
Than this rich praise: that you alone are you,
In whose confine immured is the store
Which should example where your equal grew?
Lean penury within that pen doth dwell
That to his subject lends not some small glory;
But he that writes of you, if he can tell
That you are you, so dignifies his story.
Let him but copy what in you is writ,
Not making worse what nature made so clear,
And such a counterpart shall fame his wit,
Making his style admired everywhere.
You to your beauteous blessings add a curse,
Being fond on praise, which makes your praises worse.

Chi è che dice il massimo, chi può dire di più
di questa ricca lode: che voi solo siete voi,
nel cui recinto è murato il tesoro
che dovrebbe mostrare dove crebbe il vostro eguale?
Magra penuria abita in quella penna
che al suo soggetto non presta qualche piccola gloria;
ma chi scrive di voi, se sa dire
che voi siete voi, tanto nobilita il suo racconto.
Che copi soltanto ciò che in voi è scritto,
senza guastare ciò che la natura fece sì chiaro,
e tale copia darà fama al suo ingegno,
rendendo il suo stile ovunque ammirato.
Voi alle vostre belle benedizioni aggiungete una maledizione,
ghiotto di lode, il che rende le vostre lodi peggiori.

My tongue-tied muse in manners holds her still
While comments of your praise, richly compiled,
Reserve thy character with golden quill
And precious phrase by all the muses filed.
I think good thoughts whilst other write good words,
And like unlettered clerk still cry ‘Amen’
To every hymn that able spirit affords
In polished form of well-refinèd pen.
Hearing you praised I say “Tis so, ’tis true,’
And to the most of praise add something more;
But that is in my thought, whose love to you,
Though words come hindmost, holds his rank before.
Then others for the breath of words respect,
Me for my dumb thoughts, speaking in effect.

La mia musa, legata la lingua, per creanza tace
mentre commenti in tua lode, riccamente composti,
serbano il tuo ritratto con aurea penna
e frase preziosa da tutte le muse limata.
Io penso buoni pensieri mentre altri scrivono buone parole,
e come chierico illetterato grido sempre ‘Amen’
a ogni inno che uno spirito capace offre
in forma polita di penna ben raffinata.
Udendoti lodare dico “È così, è vero,’
e al colmo della lode aggiungo qualcosa in più;
ma ciò sta nel mio pensiero, il cui amore per te,
benché le parole vengano ultime, tiene il suo rango innanzi.
Stima dunque gli altri per il soffio delle parole,
me per i miei muti pensieri, che parlano in effetto.

Was it the proud full sail of his great verse
Bound for the prize of all-too-precious you
That did my ripe thoughts in my brain inhearse,
Making their tomb the womb wherein they grew?
Was it his spirit, by spirits taught to write
Above a mortal pitch, that struck me dead?
No, neither he nor his compeers by night
Giving him aid my verse astonished.
He nor that affable familiar ghost
Which nightly gulls him with intelligence,
As victors, of my silence cannot boast;
I was not sick of any fear from thence.
But when your countenance filled up his line,
Then lacked I matter; that enfeebled mine.

Fu la superba vela spiegata del suo gran verso,
diretta al premio di te, troppo prezioso,
a chiudere in bara nel mio cervello i pensieri maturi,
facendo loro tomba del grembo in cui crebbero?
Fu il suo spirito, da spiriti istruito a scrivere
oltre misura mortale, che mi colpì a morte?
No, né lui né i suoi compagni che di notte
gli danno aiuto sbigottirono il mio verso.
Né lui né quell’affabile spettro familiare
che ogni notte lo gabba di notizie,
possono vantarsi, da vincitori, del mio silenzio;
non ero malato di alcuna paura venuta di là.
Ma quando il tuo volto colmò il suo verso,
allora mi mancò materia; ciò infiacchì il mio.

Farewell—thou art too dear for my possessing,
And like enough thou know‘st thy estimate.
The charter of thy worth gives thee releasing;
My bonds in thee are all determinate.
For how do I hold thee but by thy granting,
And for that riches where is my deserving?
The cause of this fair gift in me is wanting,
And so my patent back again is swerving.
Thyself thou gav’st, thy own worth then not knowing,
Or me to whom thou gav’st it else mistaking;
So thy great gift, upon misprision growing,
Comes home again, on better judgement making.
Thus have I had thee as a dream doth flatter:
In sleep a king, but waking no such matter.

Addio—sei troppo caro perché io ti possieda,
e assai verosimilmente conosci la tua stima.
Il privilegio del tuo pregio ti dà lo svincolo;
i miei titoli su di te sono tutti scaduti.
Ché come ti tengo, se non per tua concessione,
e per tale ricchezza dov’è il mio merito?
La causa di questo bel dono in me fa difetto,
e così la mia patente torna di nuovo indietro.
Te stesso donasti, ignorando allora il tuo valore,
o sbagliando su di me, cui lo donasti;
così il tuo gran dono, cresciuto su un errore,
ritorna a casa, fatto miglior giudizio.
Così ti ho avuto come un sogno lusinga:
nel sonno un re, ma al risveglio nulla di ciò.

When thou shalt be disposed to set me light
And place my merit in the eye of scorn,
Upon thy side against myself I’ll fight,
And prove thee virtuous though thou art forsworn.
With mine own weakness being best acquainted,
Upon thy part I can set down a story
Of faults concealed wherein I am attainted,
That thou in losing me shall win much glory;
And I by this will be a gainer too;
For bending all my loving thoughts on thee,
The injuries that to myself I do,
Doing thee vantage, double vantage me.
Such is my love, to thee I so belong,
That for thy right myself will bear all wrong.

Quando sarai disposto a tenermi in poco conto
e a porre il mio merito sotto l’occhio dello scherno,
dalla tua parte contro me stesso combatterò,
e ti proverò virtuoso benché tu sia spergiuro.
Conoscendo al meglio la mia stessa debolezza,
a tuo favore posso stendere una storia
di colpe celate di cui sono macchiato,
sì che perdendomi tu vinca molta gloria;
e io pure ne sarò guadagnatore;
ché volgendo su di te ogni mio pensiero amoroso,
le ingiurie che a me stesso infliggo,
recandoti vantaggio, doppio vantaggio mi recano.
Tale è il mio amore, a te così appartengo,
che per il tuo diritto sopporterò ogni torto.

Say that thou didst forsake me for some fault,
And I will comment upon that offence;
Speak of my lameness, and I straight will halt,
Against thy reasons making no defence.
Thou canst not, love, disgrace me half so ill,
To set a form upon desired change,
As I’ll myself disgrace, knowing thy will.
I will acquaintance strangle and look strange,
Be absent from thy walks, and in my tongue
Thy sweet beloved name no more shall dwell,
Lest I, too much profane, should do it wrong,
And haply of our old acquaintance tell.
For thee, against myself I’ll vow debate;
For I must ne’er love him whom thou dost hate.

Di’ che mi abbandonasti per qualche colpa,
e io commenterò quell’offesa;
parla della mia zoppìa, e subito zoppicherò,
senza opporre difesa alle tue ragioni.
Non puoi, amore, svergognarmi la metà così male,
per dare forma al cambiamento desiderato,
di quanto mi svergognerò io stesso, sapendo il tuo volere.
Strangolerò la familiarità e sembrerò estraneo,
sarò assente dai tuoi passi, e sulla mia lingua
il tuo dolce amato nome più non dimorerà,
perché io, troppo profano, non gli faccia torto,
e per caso non riveli la nostra antica conoscenza.
Per te, contro me stesso giurerò contesa;
ché mai devo amare colui che tu odii.

Then hate me when thou wilt, if ever, now,
Now while the world is bent my deeds to cross,
Join with the spite of fortune, make me bow,
And do not drop in for an after-loss.
Ah do not, when my heart hath scaped this sorrow,
Come in the rearward of a conquered woe;
Give not a windy night a rainy morrow
To linger out a purposed overthrow.
If thou wilt leave me, do not leave me last,
When other petty griefs have done their spite,
But in the onset come; so shall I taste
At first the very worst of fortune’s might,
And other strains of woe, which now seem woe,
Compared with loss of thee will not seem so.

Odiami dunque quando vuoi, se mai, ora,
ora che il mondo è intento a contrariare i miei atti,
unisciti al dispetto della fortuna, fammi piegare,
e non sopraggiungere per una perdita tardiva.
Ah non venire, quando il mio cuore sia scampato a questo dolore,
alla retroguardia di una pena già vinta;
non dare a una notte di vento un mattino di pioggia,
per protrarre una rovina già decisa.
Se vuoi lasciarmi, non lasciarmi per ultimo,
quando altri piccoli affanni avranno compiuto il loro dispetto,
ma vieni al primo assalto; così assaggerò
subito il peggio stesso della potenza della fortuna,
e altre specie di pena, che ora paiono pena,
paragonate alla perdita di te non lo parranno.

Some glory in their birth, some in their skill,
Some in their wealth, some in their body’s force,
Some in their garments (though new-fangled ill),
Some in their hawks and hounds, some in their horse,
And every humour hath his adjunct pleasure
Wherein it finds a joy above the rest.
But these particulars are not my measure;
All these I better in one general best.
Thy love is better than high birth to me,
Richer than wealth, prouder than garments’ cost,
Of more delight than hawks or horses be,
And having thee of all men’s pride I boast,
Wretched in this alone: that thou mayst take
All this away, and me most wretched make.

Chi si gloria della nascita, chi dell’ingegno,
chi della ricchezza, chi della forza del corpo,
chi delle vesti (benché di goffa foggia nuova),
chi dei falchi e dei cani, chi del proprio cavallo,
e ogni umore ha il suo piacere congiunto
in cui trova una gioia sopra tutte le altre.
Ma questi particolari non sono la mia misura;
tutti li supero in un solo bene supremo.
Il tuo amore è per me meglio di alta nascita,
più ricco della ricchezza, più fiero del costo delle vesti,
di più diletto che falchi o cavalli,
e avendo te, di ogni orgoglio degli uomini mi vanto,
misero in questo soltanto: che tu puoi togliermi
tutto questo, e rendermi il più misero.

But do thy worst to steal thyself away,
For term of life thou art assured mine,
And life no longer than thy love will stay,
For it depends upon that love of thine.
Then need I not to fear the worst of wrongs
When in the least of them my life hath end.
I see a better state to me belongs
Than that which on thy humour doth depend.
Thou canst not vex me with inconstant mind,
Since that my life on thy revolt doth lie. 10
O, what a happy title do I find—
Happy to have thy love, happy to die!
But what’s so blessed fair that fears no blot?
Thou mayst be false, and yet I know it not.

Ma fa’ pure il tuo peggio per sottrarti a me,
ché per il termine della vita mi sei assicurato,
e la vita non resterà più a lungo del tuo amore,
poiché essa dipende da quell’amore tuo.
Non devo dunque temere il peggiore dei torti,
quando nel minimo di essi la mia vita ha fine.
Vedo che a me appartiene uno stato migliore
di quello che dal tuo umore dipende.
Non puoi tormentarmi con animo incostante,
poiché la mia vita sul tuo mutare giace. 10
O, quale felice titolo io trovo—
felice d’avere il tuo amore, felice di morire!
Ma che cosa è sì beata e bella da non temer macchia?
Tu puoi esser falso, e io pure non saperlo.

So shall I live supposing thou art true
Like a deceived husband; so love’s face
May still seem love to me, though altered new—
Thy looks with me, thy heart in other place.
For there can live no hatred in thine eye,
Therefore in that I cannot know thy change.
In many’s looks the false heart’s history
Is writ in moods and frowns and wrinkles strange;
But heaven in thy creation did decree
That in thy face sweet love should ever dwell;
Whate’er thy thoughts or thy heart’s workings be,
Thy looks should nothing thence but sweetness tell.
How like Eve’s apple doth thy beauty grow
If thy sweet virtue answer not thy show!

Così vivrò supponendoti fedele,
come un marito ingannato; così il volto dell’amore
può ancora sembrarmi amore, benché fatto nuovo—
i tuoi sguardi con me, il tuo cuore in altro luogo.
Poiché nel tuo occhio non può vivere odio,
in esso dunque non posso conoscere il tuo mutamento.
Nei volti di molti la storia del cuore falso
è scritta in umori e cipigli e strane rughe;
ma il cielo nel crearti decretò
che nel tuo volto dimorasse per sempre il dolce amore;
quali che siano i tuoi pensieri o i moti del tuo cuore,
i tuoi sguardi non debbono dirne che dolcezza.
Come la mela d’Eva cresce la tua bellezza,
se la tua dolce virtù non risponde al tuo aspetto!

They that have power to hurt and will do none,
That do not do the thing they most do show,
Who moving others are themselves as stone,
Unmoved, cold, and to temptation slow—
They rightly do inherit heaven’s graces,
And husband nature’s riches from expense;
They are the lords and owners of their faces,
Others but stewards of their excellence.
The summer’s flower is to the summer sweet
Though to itself it only live and die,
But if that flower with base infection meet
The basest weed outbraves his dignity;
For sweetest things turn sourest by their deeds:
Lilies that fester smell far worse than weeds.

Coloro che hanno potere di ferire e non lo fanno,
che non fanno la cosa che più mostrano,
che, muovendo gli altri, restano essi come pietra,
immoti, freddi, e lenti alla tentazione—
essi a buon diritto ereditano le grazie del cielo,
e custodiscono dallo sperpero le ricchezze della natura;
essi sono i signori e i padroni dei loro volti,
gli altri soltanto dispensieri della loro eccellenza.
Il fiore dell’estate è all’estate dolce,
benché per sé soltanto viva e muoia,
ma se quel fiore incontra vile infezione,
la più vile erbaccia ne supera la dignità;
ché le cose più dolci per i loro atti si fanno più aspre:
i gigli che marciscono puzzano assai più delle erbacce.

How sweet and lovely dost thou make the shame
Which, like a canker in the fragrant rose,
Doth spot the beauty of thy budding name!
O, in what sweets dost thou thy sins enclose!
That tongue that tells the story of thy days,
Making lascivious comments on thy sport,
Cannot dispraise, but in a kind of praise,
Naming thy name, blesses an ill report.
O, what a mansion have those vices got
Which for their habitation chose out thee,
Where beauty’s veil doth cover every blot
And all things turns to fair that eyes can see!
Take heed, dear heart, of this large privilege:
The hardest knife ill used doth lose his edge.

Come dolce e amabile rendi tu la vergogna
che, come un verme nella fragrante rosa,
macchia la bellezza del tuo nome in boccio!
O, in quali dolcezze racchiudi i tuoi peccati!
Quella lingua che narra la storia dei tuoi giorni,
facendo lascivi commenti sui tuoi svaghi,
non può biasimare se non in una sorta di lode,
ché, nominando il tuo nome, benedice un cattivo racconto.
O, quale dimora hanno ottenuto quei vizi
che a loro abitazione scelsero te,
dove il velo della bellezza copre ogni macchia
e volge in bello ogni cosa che l’occhio vede!
Bada, cuore caro, a questo gran privilegio:
il coltello più duro, mal usato, perde il suo filo.

Some say thy fault is youth, some wantonness;
Some say thy grace is youth and gentle sport.
Both grace and faults are loved of more and less;
Thou mak’st faults graces that to thee resort.
As on the finger of a thronèd queen
The basest jewel will be well esteemed,
So are those errors that in thee are seen
To truths translated and for true things deemed.
How many lambs might the stern wolf betray
If like a lamb he could his looks transtate!
How many gazers mightst thou lead away
If thou wouldst use the strength of all thy state!
But do not so: I love thee in such sort
As, thou being mine, mine is thy good report.

Alcuni dicono che tua colpa è la giovinezza, altri la licenza;
alcuni che tua grazia è giovinezza e gentile svago.
E grazia e colpe sono amate da grandi e da umili;
tu fai grazie delle colpe che in te si raccolgono.
Come al dito d’una regina in trono
il più vile gioiello sarà ben stimato,
così quegli errori che in te si vedono
sono volti in verità e per cose vere tenuti.
Quanti agnelli potrebbe tradire il lupo feroce,
se come un agnello potesse mutare il suo aspetto!
Quanti ammiratori potresti trarre via con te,
se usassi la forza di tutto il tuo stato!
Ma non farlo: io ti amo in tal modo
che, essendo tu mio, mia è la tua buona fama.

How like a winter hath my absence been
From thee, the pleasure of the fleeting year!
What freezings have I felt, what dark days seen,
What old December’s bareness everywhere!
And yet this time removed was summer’s time,
The teeming autumn big with rich increase,
Bearing the wanton burden of the prime
Like widowed wombs after their lords’ decease.
Yet this abundant issue seemed to me
But hope of orphans and unfathered fruit,
For summer and his pleasures wait on thee,
And thou away, the very birds are mute;
Or if they sing, ’tis with so dull a cheer
That leaves look pale, dreading the winter’s near.

Come simile a un inverno è stata la mia assenza
da te, piacere dell’anno fuggevole!
Che geli ho sentito, che oscuri giorni ho visto,
che nudità di vecchio dicembre in ogni dove!
Eppure questo tempo lontano era dell’estate il tempo,
il fecondo autunno gravido di ricco frutto,
che porta il lascivo carico della primavera
come grembi vedovi dopo la morte dei loro signori.
Pure questa abbondante prole mi sembrava
soltanto speranza d’orfani e frutto senza padre,
ché l’estate e i suoi piaceri servono te,
e, te lontano, gli stessi uccelli sono muti;
o se cantano, è con animo sì spento
che le foglie impallidiscono, temendo vicino l’inverno.

From you have I been absent in the spring
When proud-pied April, dressed in all his trim,
Hath put a spirit of youth in everything,
That heavy Saturn laughed and leapt with him.
Yet nor the lays of birds nor the sweet smell
Of different flowers in odour and in hue
Could make me any summer’s story tell,
Or from their proud lap pluck them where they grew;
Nor did I wonder at the lily’s white,
Nor praise the deep vermilion in the rose.
They were but sweet, but figures of delight
Drawn after you, you pattern of all those;
Yet seemed it winter still, and, you away,
As with your shadow I with these did play.

Da te sono stato assente nella primavera,
quando il fiero aprile screziato, vestito d’ogni suo ornamento,
ha messo uno spirito di giovinezza in ogni cosa,
sì che il grave Saturno rideva e saltava con lui.
Ma né i canti degli uccelli, né il dolce profumo
dei diversi fiori in odore e in colore,
poterono farmi narrare alcuna storia d’estate,
o coglierli dal fiero grembo dove crescevano;
né seppi meravigliarmi del bianco del giglio,
né lodare il cupo vermiglio della rosa.
Erano solo dolci, solo figure di delizia,
tratte da te, tu modello di tutte quelle;
pure sembrava ancora inverno, e, te lontano,
come con la tua ombra, con esse io giocavo.

The forward violet thus did I chide:
Sweet thief, whence didst thou steal thy sweet that smells,
If not from my love’s breath? The purple pride
Which on thy soft cheek for complexion dwells
In my love’s veins thou hast too grossly dyed.
The lily I condemned for thy hand,
And buds of marjoram had stol’n thy hair;
The roses fearfully on thorns did stand,
One blushing shame, another white despair;
A third, nor red nor white, had stol’n of both,
And to his robb’ry had annexed thy breath;
But for his theft in pride of all his growth
A vengeful canker ate him up to death.
More flowers I noted, yet I none could see
But sweet or colour it had stol’n from thee.

La violetta precoce così rimproverai:
Dolce ladra, donde rubasti il dolce tuo profumo,
se non dal respiro del mio amore? Il purpureo orgoglio
che sulla tua tenera guancia per incarnato dimora
nelle vene del mio amore troppo grossolanamente hai tinto.
Il giglio condannai per la tua mano,
e i boccioli di maggiorana avevan rubato i tuoi capelli;
le rose paurose stavano sulle spine,
una arrossente di vergogna, un’altra bianca disperazione;
una terza, né rossa né bianca, aveva rubato d’entrambe,
e al suo furto aveva annesso il tuo respiro;
ma per quel furto, nell’orgoglio di tutto il suo rigoglio,
un verme vendicativo lo divorò fino alla morte.
Altri fiori notai, ma nessuno potei vedere
che dolcezza o colore non t’avesse rubato.

Where art thou, muse, that thou forget‘st so long
To speak of that which gives thee all thy might?
Spend’st thou thy fury on some worthless song,
Dark‘ning thy power to lend base subjects light?
Return, forgetful muse, and straight redeem
In gentle numbers time so idly spent;
Sing to the ear that doth thy lays esteem
And gives thy pen both skill and argument.
Rise, resty muse, my love’s sweet face survey
If time have any wrinkle graven there.
If any, be a satire to decay
And make time’s spoils despised everywhere.
Give my love fame faster than time wastes life;
So, thou prevene’st his scythe and crooked knife.

Dove sei, musa, che dimentichi sì a lungo
di parlare di ciò che ti dà tutta la tua forza?
Spendi il tuo furore in qualche canto senza valore,
oscurando il tuo potere per dar luce a vili soggetti?
Torna, musa immemore, e subito riscatta
in gentili versi il tempo sì oziosamente speso;
canta all’orecchio che i tuoi lai apprezza
e dà alla tua penna arte e argomento.
Sorgi, musa indolente, il dolce volto del mio amore contempla,
se il tempo vi abbia inciso qualche ruga.
Se alcuna, sii satira al declino
e rendi le spoglie del tempo ovunque disprezzate.
Dà fama al mio amore più presto che il tempo non consumi la vita;
così previeni la sua falce e il curvo coltello.

O truant muse, what shall be thy amends
For thy neglect of truth in beauty dyed?
Both truth and beauty on my love depends;
So dost thou too, and therein dignified.
Make answer, muse. Wilt thou not haply say
‘Truth needs no colour with his colour fixed,
Beauty no pencil beauty’s truth to lay,
But best is best if never intermixed’?
Because he needs no praise wilt thou be dumb?
Excuse not silence so, for’t lies in thee
To make him much outlive a gilded tomb,
And to be praised of ages yet to be.
Then do thy office, muse; I teach thee how
To make him seem long hence as he shows now.

O musa svogliata, quale sarà la tua ammenda
per aver negletto la verità in bellezza tinta?
E verità e bellezza dal mio amore dipendono;
così anche tu, e in ciò nobilitata.
Rispondi, musa. Non dirai tu forse:
‘La Verità non vuole colore, col suo colore fisso,
la Bellezza non pennello che della bellezza stenda la verità,
ma il meglio è meglio se mai mescolato’?
Perché egli non ha bisogno di lode sarai muta?
Non scusare così il silenzio, ché sta in te
farlo sopravvivere ben oltre una tomba dorata,
ed esser lodato da età ancora a venire.
Fa’ dunque il tuo ufficio, musa; io t’insegno come
farlo apparire fra molto tempo qual ora si mostra.

My love is strengthened, though more weak in seeming.
I love not less, though less the show appear.
That love is merchandized whose rich esteeming
The owner’s tongue doth publish everywhere.
Our love was new and then but in the spring
When I was wont to greet it with my lays,
As Philomel in summer’s front doth sing,
And stops her pipe in growth of riper days—
Not that the summer is less pleasant now
Than when her mournful hymns did hush the night,
But that wild music burdens every bough,
And sweets grown common lose their dear delight.
Therefore like her I sometime hold my tongue,
Because I would not dull you with my song.

Il mio amore è più forte, benché più debole in apparenza.
Non amo meno, benché meno la mostra appaia.
È merce quell’amore il cui ricco pregio
la lingua del possessore ovunque proclama.
Il nostro amore era nuovo, e appena in primavera,
quando solevo salutarlo coi miei lai,
come Filomela sul fronte dell’estate canta,
e tace la sua zampogna al crescere dei giorni maturi—
non che l’estate sia ora meno lieta
di quando i suoi inni dolenti quietavano la notte,
ma quella musica selvaggia grava ogni ramo,
e le dolcezze fatte comuni perdono il caro diletto.
Perciò come lei talvolta trattengo la lingua,
perché non vorrei tediarvi col mio canto.

Alack, what poverty my muse brings forth
That, having such a scope to show her pride,
The argument all bare is of more worth
Than when it hath my added praise beside!
O blame me not if I no more can write!
Look in your glass and there appears a face
That overgoes my blunt invention quite,
Dulling my lines and doing me disgrace.
Were it not sinful then, striving to mend,
To mar the subject that before was well?—
For to no other pass my verses tend
Than of your graces and your gifts to tell;
And more, much more, than in my verse can sit
Your own glass shows you when you look in it.

Ahimè, quale povertà la mia musa produce
che, avendo tale campo per mostrare il suo orgoglio,
l’argomento tutto nudo vale di più
di quando ha la mia lode aggiunta accanto!
Oh, non biasimatemi se più non so scrivere!
Guardate nel vostro specchio, e vi appare un volto
che sorpassa del tutto la mia rozza invenzione,
spegnendo i miei versi e facendomi disonore.
Non sarebbe peccato allora, cercando di emendare,
guastare il soggetto che prima stava bene?—
ché a nessun altro fine tendono i miei versi
se non a dire delle vostre grazie e dei vostri doni;
e più, molto più di quanto nel mio verso può stare,
il vostro specchio vi mostra quando vi guardate.

To me, fair friend, you never can be old;
For as you were when first your eye I eyed,
Such seems your beauty still. Three winters cold
Have from the forests shook three summers’ pride;
Three beauteous springs to yellow autumn turned
In process of the seasons have I seen,
Three April perfumes in three hot Junes burned
Since first I saw you fresh, which yet are green.
Ah yet doth beauty, like a dial hand,
Steal from his figure and no pace perceived;
So your sweet hue, which methinks still doth stand,
Hath motion, and mine eye may be deceived.
For fear of which, hear this, thou age unbred:
Ere you were born was beauty’s summer dead.

Per me, bell’amico, voi non potrete mai esser vecchio;
ché quale eravate quando il vostro occhio prima mirai,
tale sembra ancora la vostra bellezza. Tre freddi inverni
hanno scosso dalle foreste l’orgoglio di tre estati;
tre belle primavere in giallo autunno mutate
nel corso delle stagioni ho veduto,
tre profumi d’aprile in tre caldi giugni arsi
da che vi vidi la prima volta fresco, e ancor siete verde.
Ah, pure la bellezza, come lancetta d’orologio,
fugge dalla sua cifra, e nessun passo si percepisce;
così il vostro dolce colore, che immoto ancor mi pare,
ha moto, e l’occhio mio può essere ingannato.
Per paura di ciò, odi questo, età non nata:
prima che tu nascessi, della bellezza l’estate era morta.

Let not my love be called idolatry,
Nor my belovèd as an idol show,
Since all alike my songs and praises be
To one, of one, still such, and ever so.
Kind is my love today, tomorrow kind,
Still constant in a wondrous excellence.
Therefore my verse, to constancy confined,
One thing expressing, leaves out difference.
‘Fair, kind, and true’ is all my argument,
‘Fair, kind, and true’ varying to other words,
And in this change is my invention spent,
Three themes in one, which wondrous scope affords.
Fair, kind, and true have often lived alone,
Which three till now never kept seat in one.

Non sia chiamato idolatria il mio amore,
né il mio amato appaia come un idolo,
poiché tutti uguali i miei canti e le lodi sono
a uno, di uno, sempre tali, e sempre così.
Gentile è il mio amore oggi, domani gentile,
sempre costante in una mirabile eccellenza.
Perciò il mio verso, a costanza confinato,
una sola cosa esprimendo, tralascia la differenza.
‘Bello, gentile e vero’ è tutto il mio argomento,
‘Bello, gentile e vero’ variato in altre parole,
e in questo mutare è spesa la mia invenzione,
tre temi in uno, che mirabile campo offre.
Bello, gentile e vero han vissuto spesso soli,
che tre fin ora mai sedettero in uno.

When in the chronicle of wasted time
I see descriptions of the fairest wights,
And beauty making beautiful old rhyme
In praise of ladies dead and lovely knights;
Then in the blazon of sweet beauty’s best,
Of hand, of foot, of lip, of eye, of brow,
I see their antique pen would have expressed
Even such a beauty as you master now.
So all their praises are but prophecies
Of this our time, all you prefiguring,
And for they looked but with divining eyes
They had not skill enough your worth to sing;
For we which now behold these present days
Have eyes to wonder, but lack tongues to praise.

Quando nella cronaca del tempo perduto
vedo descrizioni delle più leggiadre creature,
e la bellezza far bella l’antica rima
in lode di dame morte e d’amabili cavalieri;
allora nel blasone del meglio della dolce bellezza,
di mano, di piede, di labbro, d’occhio, di fronte,
vedo che la loro antica penna avrebbe espresso
proprio una bellezza quale ora tu possiedi.
Così tutte le loro lodi non sono che profezie
di questo nostro tempo, te tutto prefigurando,
e poiché guardavano solo con occhi divinatori,
non ebbero arte bastante a cantare il tuo pregio;
ché noi, che ora contempliamo questi giorni presenti,
abbiamo occhi per stupirci, ma non lingue per lodare.

Not mine own fears nor the prophetic soul
Of the wide world dreaming on things to come
Can yet the lease of my true love control,
Supposed as forfeit to a confined doom.
The mortal moon hath her eclipse endured,
And the sad augurs mock their own presage;
Incertainties now crown themselves assured,
And peace proclaims olives of endless age.
Now with the drops of this most balmy time
My love looks fresh, and death to me subscribes,
Since spite of him I’ll live in this poor rhyme
While he insults o’er dull and speechless tribes;
And thou in this shalt find thy monument
When tyrants’ crests and tombs of brass are spent.

Non le mie paure né la profetica anima
del vasto mondo che sogna le cose a venire
possono ancora fissare il termine al mio fedele amore,
creduto perduto, votato a chiusa condanna.
La mortale luna ha patito la sua eclissi,
e i tristi àuguri deridono il proprio presagio;
le incertezze ora si coronano da sé sicure,
e la pace proclama olivi d’età senza fine.
Ora con le stille di questo tempo balsamico
il mio amore appare fresco, e la morte a me si sottomette,
poiché a suo dispetto vivrò in questa povera rima
mentre essa trionfa su tribù ottuse e senza parola;
e tu in questa troverai il tuo monumento
quando cimieri di tiranni e tombe di bronzo saranno consunti.

What’s in the brain that ink may character
Which hath not figured to thee my true spirit?
What’s new to speak, what now to register,
That may express my love or thy dear merit?
Nothing, sweet boy; but yet like prayers divine
I must each day say o’er the very same,
Counting no old thing old, thou mine, I thine,
Even as when first I hallowed thy fair name.
So that eternal love in love’s fresh case
Weighs not the dust and injury of age,
Nor gives to necessary wrinkles place,
But makes antiquity for aye his page,
Finding the first conceit of love there bred
Where time and outward form would show it dead.

Che v’è nella mente che l’inchiostro possa scrivere
che già non t’abbia figurato il mio spirito fedele?
Che dire di nuovo, che registrare ora,
che esprima il mio amore o il tuo caro merito?
Nulla, dolce fanciullo; eppure, come preghiere divine,
devo ogni giorno ridire le stesse parole,
non stimando vecchio nulla di vecchio: tu mio, io tuo,
come quando la prima volta santificai il tuo bel nome.
Così che l’eterno amore, nel fresco involucro dell’amore,
non pesa la polvere e l’ingiuria degli anni,
né dà luogo alle rughe inevitabili,
ma fa dell’antichità per sempre il suo paggio,
trovando il primo concetto dell’amore nato là
dove il tempo e la forma esteriore lo mostrerebbero morto.

O never say that I was false of heart,
Though absence seemed my flame to qualify—
As easy might I from myself depart
As from my soul, which in thy breast doth lie.
That is my home of love. If I have ranged,
Like him that travels I return again,
Just to the time, not with the time exchanged,
So that myself bring water for my stain.
Never believe, though in my nature reigned
All frailties that besiege all kinds of blood,
That it could so preposterously be stained
To leave for nothing all thy sum of good;
For nothing this wide universe I call
Save thou my rose; in it thou art my all.

O non dire mai che fui falso di cuore,
benché l’assenza sembrasse temperare la mia fiamma —
tanto facilmente potrei da me stesso partire
quanto dalla mia anima, che nel tuo petto giace.
Quella è la mia casa d’amore. Se ho vagato,
come chi viaggia io ritorno ancora,
puntuale al tempo, non dal tempo mutato,
sì che io stesso porto acqua per la mia macchia.
Non credere mai, benché nella mia natura regnassero
tutte le fragilità che assediano ogni sorta di sangue,
che potesse macchiarsi tanto assurdamente
da lasciare per nulla tutta la tua somma di bene;
ché nulla io chiamo questo vasto universo,
salvo te, mia rosa; in esso tu sei il mio tutto.

Alas, ’tis true, I have gone here and there
And made myself a motley to the view,
Gored mine own thoughts, sold cheap what is most dear,
Made old offences of affections new.
Most true it is that I have looked on truth
Askance and strangely. But, by all above,
These blenches gave my heart another youth,
And worse essays proved thee my best of love.
Now all is done, have what shall have no end;
Mine appetite I never more will grind
On newer proof to try an older friend,
A god in love, to whom I am confined.
Then give me welcome, next my heaven the best,
Even to thy pure and most most loving breast.

Ahimè, è vero: sono andato qua e là
e mi son fatto buffone agli occhi di tutti,
ho ferito i miei stessi pensieri, svenduto ciò che è più caro,
fatto vecchie offese di affetti nuovi.
Verissimo è che ho guardato la verità
di traverso e da estraneo. Ma, per tutto ciò ch’è lassù,
questi sviamenti diedero al mio cuore un’altra giovinezza,
e le prove peggiori mostrarono che sei il mio meglio d’amore.
Ora tutto è compiuto: abbi ciò che non avrà fine;
mai più affilerò il mio appetito
su prova più nuova per saggiare un più antico amico,
un dio in amore, al quale sono vincolato.
Dammi allora il benvenuto, per me il migliore dopo il cielo,
fin nel tuo puro e più che amoroso petto.

O, for my sake do you with fortune chide,
The guilty goddess of my harmful deeds,
That did not better for my life provide
Than public means which public manners breeds.
Thence comes it that my name receives a brand,
And almost thence my nature is subdued
To what it works in, like the dyer’s hand.
Pity me then, and wish I were renewed,
Whilst like a willing patient I will drink
Potions of eisel ’gainst my strong infection;
No bitterness that I will bitter think,
Nor double penance to correct correction.
Pity me then, dear friend, and I assure ye
Even that your pity is enough to cure me.

O, per amor mio rimprovera la fortuna,
la dea colpevole delle mie azioni dannose,
che non provvide meglio alla mia vita
che mezzi pubblici, da cui pubblici costumi nascono.
Di là viene che il mio nome riceve un marchio,
e quasi di là la mia natura è soggiogata
a ciò in cui opera, come la mano del tintore.
Abbi pietà di me allora, e augura ch’io sia rinnovato,
mentre come paziente volenteroso berrò
pozioni d’aceto contro la mia forte infezione;
nessuna amarezza stimerò amara,
né doppia penitenza per correggere la correzione.
Abbi pietà di me allora, caro amico, e ti assicuro
che la tua sola pietà basta a guarirmi.

Your love and pity doth th‘impression fill
Which vulgar scandal stamped upon my brow;
For what care I who calls me well or ill,
So you o’er-green my bad, my good allow?
You are my all the world, and I must strive
To know my shames and praises from your tongue—
None else to me, nor I to none alive,
That my steeled sense or changes, right or wrong.
In so profound abyss I throw all care
Of others’ voices that my adder’s sense
To critic and to flatterer stopped are.
Mark how with my neglect I do dispense:
You are so strongly in my purpose bred
That all the world besides, methinks, they’re dead.

Il tuo amore e la tua pietà colmano l’impronta
che il volgare scandalo stampò sulla mia fronte;
ché che m’importa chi mi dice bene o male,
se tu ricopri di verde il mio male, e il mio bene riconosci?
Tu sei per me tutto il mondo, e devo sforzarmi
di conoscere le mie vergogne e le lodi dalla tua lingua —
nessun altro per me, né io per alcun vivente,
che il mio senso d’acciaio muti, in bene o in male.
In abisso così profondo getto ogni cura
delle voci altrui, che il mio senso di vipera
al critico e all’adulatore è serrato.
Guarda come dispenso la mia noncuranza:
tu sei così fortemente radicato nel mio proposito
che tutto il resto del mondo, mi pare, è morto.

Since I left you mine eye is in my mind,
And that which governs me to go about
Doth part his function and is partly blind,
Seems seeing, but effectually is out;
For it no form delivers to the heart
Of bird, of flower, or shape which it doth latch.
Of his quick objects hath the mind no part,
Nor his own vision holds what it doth catch;
For if it see the rud‘st or gentlest sight,
The most sweet favour or deformèd’st creature,
The mountain or the sea, the day or night,
The crow or dove, it shapes them to your feature.
Incapable of more, replete with you,
My most true mind thus makes mine eye untrue.

Da che ti lasciai, l’occhio mio sta nella mente,
e quello che mi governa nell’andare
divide il suo ufficio ed è in parte cieco,
sembra vedere, ma in effetto è spento;
ché al cuore non consegna forma alcuna
d’uccello, di fiore o figura che afferra.
Dei suoi vivi oggetti la mente non ha parte,
né la sua stessa vista trattiene ciò che coglie;
ché veda pur la più rozza o la più gentile visione,
il volto più soave o la più difforme creatura,
il monte oppure il mare, il giorno o la notte,
il corvo o la colomba, tutto foggia ai tuoi tratti.
Incapace di più, ricolma di te,
la mia mente fedelissima rende così infedele l’occhio.

Or whether doth my mind, being crowned with you,
Drink up the monarch’s plague, this flattery,
Or whether shall I say mine eye saith true,
And that your love taught it this alchemy,
To make of monsters and things indigest
Such cherubins as your sweet self resemble,
Creating every bad a perfect best
As fast as objects to his beams assemble?
O, ‘tis the first, ’tis flatt‘ry in my seeing,
And my great mind most kingly drinks it up.
Mine eye well knows what with his gust is ’greeing,
And to his palate doth prepare the cup.
If it be poisoned, ’tis the lesser sin
That mine eye loves it and doth first begin.

O forse la mia mente, di te incoronata,
beve la peste dei monarchi, l’adulazione?
O dirò invece che l’occhio mio dice il vero,
e che il tuo amore gli insegnò quest’alchimia,
da far di mostri e di cose informi
cherubini che al tuo dolce sé somigliano,
creando d’ogni male un perfetto bene
non appena gli oggetti ai suoi raggi s’adunano?
Oh, è la prima: è adulazione nel mio vedere,
e la mia grande mente regalmente la beve.
L’occhio mio sa bene ciò che al suo gusto s’accorda,
e al suo palato appresta la coppa.
Se avvelenata sia, è colpa minore
che l’occhio mio l’ami e per primo cominci.

Those lines that I before have writ do lie,
Even those that said I could not love you dearer;
Yet then my judgement knew no reason why
My most full flame should afterwards burn clearer.
But reckoning time, whose millioned accidents
Creep in ‘twixt vows and change decrees of kings,
Tan sacred beauty, blunt the sharp’st intents,
Divert strong minds to th’ course of alt‘ring things—
Alas, why, fearing of time’s tyranny,
Might I not then say ‘Now I love you best‘,
When I was certain o’er incertainty,
Crowning the present, doubting of the rest?
Love is a babe; then might I not say so,
To give full growth to that which still doth grow.

Mentono i versi che ho scritto in passato,
anche quelli che dissero che non potevo amarti più caramente;
eppure allora il mio giudizio non sapeva perché
la mia fiamma già piena dovesse poi ardere più chiara.
Ma pensando al tempo, i cui milioni di casi
s’insinuano fra i voti e mutano i decreti dei re,
cuociono la sacra bellezza, spuntano i più acuti intenti,
piegano menti forti al corso delle cose mutevoli—
ahimè, perché, temendo la tirannia del tempo,
non potevo dire allora ‘Ora ti amo al sommo‘,
quando ero certo sopra l’incertezza,
incoronando il presente, dubitando del resto?
Amore è un bimbo: non potevo dunque dir così,
per dare piena crescita a ciò che ancora cresce.

Let me not to the marriage of true minds
Admit impediments. Love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove.
O no, it is an ever fixed mark
That looks on tempests and is never shaken;
It is the star to every wand’ring barque,
Whose worth’s unknown although his height be taken.
Love’s not time’s fool, though rosy lips and cheeks
Within his bending sickle’s compass come;
Love alters not with his brief hours and weeks,
But bears it out even to the edge of doom.
If this be error and upon me proved,
I never writ, nor no man ever loved.

Non sia che al matrimonio di menti fedeli
io ammetta impedimenti. Amore non è amore
se muta quando mutamento trova,
o piega con chi si ritrae a ritrarsi.
Oh no, è un faro per sempre fisso
che guarda le tempeste e mai ne è scosso;
è la stella d’ogni barca errante,
il cui valore è ignoto, pur se l’altezza se ne misura.
Amore non è del tempo lo zimbello, pur se labbra e guance rosee
cadono nel giro della sua falce ricurva;
Amore non muta con le sue brevi ore e settimane,
ma tiene saldo fino all’orlo del giudizio.
Se questo è errore e su di me provato,
io non ho mai scritto, né uomo ha mai amato.

Accuse me thus: that I have scanted all
Wherein I should your great deserts repay,
Forgot upon your dearest love to call
Whereto all bonds do tie me day by day;
That I have frequent been with unknown minds,
And given to time your own dear-purchased right;
That I have hoisted sail to all the winds
Which should transport me farthest from your sight.
Book both my wilfulness and errors down,
And on just proof surmise accumulate;
Bring me within the level of your frown,
But shoot not at me in your wakened hate,
Since my appeal says I did strive to prove
The constancy and virtue of your love.

Accusami così: che ho lesinato in tutto
ciò con cui dovrei ripagare i tuoi grandi meriti,
che ho scordato d’invocare il tuo amore carissimo
cui ogni vincolo mi lega giorno per giorno;
che ho frequentato menti sconosciute,
e dato al tempo il tuo diritto comprato a caro prezzo;
che ho issato vela a tutti i venti
che più lontano mi portassero dal tuo sguardo.
Registra la mia ostinazione e i miei errori,
e alla giusta prova accumula il sospetto;
portami a tiro del tuo cipiglio,
ma non colpirmi nel tuo odio ridesto,
poiché il mio appello dice che volli provare
la costanza e la virtù del tuo amore.

Like as, to make our appetites more keen,
With eager compounds we our palate urge;
As to prevent our maladies unseen
We sicken to shun sickness when we purge:
Even so, being full of your ne‘er cloying sweetness,
To bitter sauces did I frame my feeding,
And, sick of welfare, found a kind of meetness
To be diseased ere that there was true needing.
Thus policy in love, t’anticipate
The ills that were not, grew to faults assured,
And brought to medicine a healthful state
Which, rank of goodness, would by ill be cured.
But thence I learn, and find the lesson true:
Drugs poison him that so fell sick of you.

Come, per fare più acuti gli appetiti,
con miscele pungenti stimoliamo il palato;
come, a prevenire mali non ancora visti,
ci ammaliamo purgandoci per fuggire il malanno:
così, colmo della tua dolcezza che mai sazia,
a salse amare volsi il mio nutrirmi,
e, malato di benessere, trovai una sorta di convenienza
nell’essere infermo prima che ve ne fosse vero bisogno.
Così l’astuzia in amore, per prevenire
i mali che non c’erano, crebbe in colpe certe,
e portò a medicina uno stato sano
che, sazio di bene, dal male volle esser curato.
Ma di lì imparo, e trovo vera la lezione:
i farmaci avvelenano chi di te così s’ammalò.

What potions have I drunk of siren tears
Distilled from limbecks foul as hell within,
Applying fears to hopes and hopes to fears,
Still losing when I saw myself to win!
What wretched errors hath my heart committed
Whilst it hath thought itself so blessed never!
How have mine eyes out of their spheres been fitted
In the distraction of this madding fever!
O benefit of ill! Now I find true
That better is by evil still made better,
And ruined love when it is built anew
Grows fairer than at first, more strong, far greater.
So I return rebuked to my content,
And gain by ills thrice more than I have spent.

Quali pozioni ho bevuto di lacrime di sirena,
distillate in alambicchi dentro immondi come l’inferno,
applicando paure a speranze e speranze a paure,
sempre perdendo quando mi vedevo vincere!
Quali miseri errori ha commesso il mio cuore
mentre si credeva beato come non mai!
Come dalle loro orbite son schizzati gli occhi miei
nel delirio di questa febbre che dà follia!
O beneficio del male! Ora trovo vero
che il meglio dal male è reso ancora migliore,
e amore in rovina, quando è ricostruito,
cresce più bello di prima, più forte, assai più grande.
Così torno, redarguito, al mio contento,
e guadagno dai mali tre volte più di quanto ho speso.

That you were once unkind befriends me now,
And for that sorrow which I then did feel
Needs must I under my transgression bow,
Unless my nerves were brass or hammered steel.
For if you were by my unkindness shaken
As I by yours, you’ve past a hell of time,
And I, a tyrant, have no leisure taken
To weigh how once I suffered in your crime.
O that our night of woe might have remembered
My deepest sense how hard true sorrow hits,
And soon to you as you to me then tendered
The humble salve which wounded bosoms fits!
But that your trespass now becomes a fee;
Mine ransoms yours, and yours must ransom me.

Che tu fosti un tempo crudele ora mi giova,
e per quel dolore che allora io provai
devo per forza piegarmi sotto la mia colpa,
se i miei nervi non sono bronzo o acciaio battuto.
Ché se dalla mia crudeltà tu fosti scosso
come io dalla tua, hai passato un inferno di tempo,
e io, tiranno, non mi son preso agio
di pesare quanto un giorno soffrii per il tuo torto.
Oh, avesse la nostra notte di pena rammentato
al mio senso più fondo quanto duro colpisce il vero dolore,
e presto a te, come tu allora a me, porto
l’umile balsamo che ai petti feriti si addice!
Ma quel tuo fallo ora si fa compenso;
il mio riscatta il tuo, e il tuo deve riscattare me.

’Tis better to be vile than vile esteemed
When not to be receives reproach of being,
And the just pleasure lost, which is so deemed
Not by our feeling but by others’ seeing.
For why should others’ false adulterate eyes
Give salutation to my sportive blood?
Or on my frailties why are frailer spies,
Which in their wills count bad what I think good?
No, I am that I am, and they that level
At my abuses reckon up their own.
I may be straight, though they themselves be bevel;
By their rank thoughts my deeds must not be shown,
Unless this general evil they maintain:
All men are bad and in their badness reign.

Meglio esser vile che vile stimato,
quando il non esserlo riceve il biasimo d’esserlo,
e perduto è il giusto piacere, così giudicato
non dal nostro sentire ma dal vedere altrui.
Perché mai dovrebbero gli occhi falsi e adulterati d’altri
dar saluto al mio sangue ardente?
O perché sulle mie fragilità spie più fragili,
che nelle loro voglie stimano male ciò che io credo bene?
No, io sono quel che sono, e quelli che mirano
ai miei abusi fanno il conto dei propri.
Posso esser dritto io, benché storti siano loro;
dai loro pensieri corrotti i miei atti non vanno misurati,
a meno che non sostengano questo male universale:
tutti gli uomini sono malvagi e nella loro malvagità regnano.

Thy gift, thy tables, are within my brain
Full charactered with lasting memory,
Which shall above that idle rank remain
Beyond all date, even to eternity;
Or at the least so long as brain and heart
Have faculty by nature to subsist,
Till each to razed oblivion yield his part
Of thee, thy record never can be missed.
That poor retention could not so much hold,
Nor need I tallies thy dear love to score;
Therefore to give them from me was I bold,
To trust those tables that receive thee more.
To keep an adjunct to remember thee
Were to import forgetfulness in me.

Il tuo dono, le tue tavolette, sono nel mio cervello
scritte a pieno con durevole memoria,
che sopra quel rango ozioso resterà
oltre ogni data, fino all’eternità;
o almeno finché cervello e cuore
abbiano da natura facoltà di sussistere,
finché ciascuno all’oblio che rade non ceda la sua parte
di te, il tuo ricordo mai potrà perdersi.
Quella povera custodia non poteva tanto contenere,
né mi servono tacche per segnare il tuo caro amore;
perciò fui ardito a darle via da me,
fidando in quelle tavole che più ti accolgono.
Tenere un sussidio per ricordarmi di te
sarebbe ammettere in me dimenticanza.

No, time, thou shalt not boast that I do change!
Thy pyramids built up with newer might
To me are nothing novel, nothing strange,
They are but dressings of a former sight.
Our dates are brief, and therefore we admire
What thou dost foist upon us that is old,
And rather make them born to our desire
Than think that we before have heard them told.
Thy registers and thee I both defy,
Not wond’ring at the present nor the past;
For thy records and what we see doth lie,
Made more or less by thy continual haste.
This I do vow, and this shall ever be:
I will be true despite thy scythe and thee.

No, tempo, non ti vanterai che io muti!
Le tue piramidi erette con più nuova possanza
per me non sono nulla di nuovo, nulla di strano:
non sono che vesti nuove di una vista antica.
Brevi sono i nostri giorni, e perciò ammiriamo
ciò che di vecchio tu ci rifili,
e preferiamo crederlo nato per il nostro desiderio
piuttosto che pensare d’averlo già udito narrare.
I tuoi registri e te insieme io sfido,
senza stupirmi del presente né del passato,
ché i tuoi annali e ciò che vediamo mentono,
fatti più o meno grandi dalla tua fretta incessante.
Questo io giuro, e questo sempre sarà:
sarò fedele a dispetto della tua falce e di te.

If my dear love were but the child of state
It might for fortune’s bastard be unfathered,
As subject to time’s love or to time’s hate,
Weeds among weeds or flowers with flowers gathered.
No, it was builded far from accident;
It suffers not in smiling pomp, nor falls
Under the blow of thrallèd discontent
Whereto th’inviting time our fashion calls.
It fears not policy, that heretic
Which works on leases of short-numbered hours,
But all alone stands hugely politic,
That it nor grows with heat nor drowns with showers.
To this I witness call the fools of time,
Which die for goodness, who have lived for crime.

Se il mio caro amore fosse solo figlio delle circostanze,
potrebbe, bastardo della fortuna, restare senza padre,
soggetto del tempo all’amore o del tempo all’odio,
erbaccia fra le erbacce, o fiori con fiori colti.
No, fu edificato lontano dall’accidente;
non soffre nel pomposo sorriso, né cade
sotto il colpo dello scontento in ceppi
a cui l’adescante tempo il nostro costume chiama.
Non teme la politica, quell’eretica
che opera su affitti di ore contate,
ma tutto solo sta, immensamente accorto,
ché non cresce col caldo né annega alle piogge.
Di ciò chiamo a testimoni i buffoni del tempo,
che muoiono per il bene, vissuti per il crimine.

Were’t aught to me I bore the canopy,
With my extern the outward honouring,
Or laid great bases for eternity
Which proves more short than waste or ruining?
Have I not seen dwellers on form and favour
Lose all and more by paying too much rent,
For compound sweet forgoing simple savour,
Pitiful thrivers in their gazing spent?
No, let me be obsequious in thy heart,
And take thou my oblation, poor but free,
Which is not mixed with seconds, knows no art
But mutual render, only me for thee.
Hence, thou suborned informer! A true soul
When most impeached stands least in thy control.

Che mi varrebbe l’aver portato il baldacchino,
col mio esterno onorando l’esteriore,
o gettato grandi basi per l’eternità,
che si provano più brevi di sfacelo o rovina?
Non ho forse visto chi dimora in forma e favore
perdere tutto e più, pagando troppo affitto,
per dolci composti rinunciando al semplice sapore,
pietosi arricchiti, consumati nel loro rimirare?
No, lascia che io sia devoto nel tuo cuore,
e prendi tu la mia oblazione, povera ma libera,
che non è mista a scarti, non conosce arte
se non il mutuo dono, soltanto me per te.
Via, delatore prezzolato! Una vera anima,
quanto più accusata, tanto meno sta in tuo potere.

O thou my lovely boy, who in thy power
Dost hold time’s fickle glass, his sickle-hour;
Who hast by waning grown, and therein show‘st
Thy lovers withering as thy sweet self grow’st—
If nature, sovereign mistress over wrack,
As thou goest onwards still will pluck thee back,
She keeps thee to this purpose: that her skill
May time disgrace, and wretched minutes kill.
Yet fear her, O thou minion of her pleasure!
She may detain but not still keep her treasure.
Her audit, though delayed, answered must be,
And her quietus is to render thee.

O tu, mio bel fanciullo, che in tuo potere
tieni il volubile specchio del tempo, la sua ora di falce;
che declinando sei cresciuto, e in ciò mostri
i tuoi amanti appassire mentre il tuo dolce io cresce—
se natura, sovrana signora sulla rovina,
mentre tu avanzi ancora ti trarrà indietro,
ti serba a questo scopo: che la sua arte
possa il tempo svergognare, e i minuti miserabili uccidere.
Pure temila, o tu, prediletto del suo piacere!
Lei può trattenere, ma non serbare per sempre il suo tesoro.
Il suo bilancio, benché tardi, dovrà esser saldato,
e la sua quietanza è il renderti.

In the old age black was not counted fair,
Or if it were, it bore not beauty’s name;
But now is black beauty’s successive heir,
And beauty slandered with a bastard shame:
For since each hand hath put on nature’s power,
Fairing the foul with art’s false borrowed face,
Sweet beauty hath no name, no holy bower,
But is profaned, if not lives in disgrace.
Therefore my mistress’ eyes are raven-black,
Her brow so suited, and they mourners seem
At such who, not born fair, no beauty lack,
Sland’ring creation with a false esteem.
Yet so they mourn, becoming of their woe,
That every tongue says beauty should look so.

Nel tempo antico il nero non si stimava bello,
O, se lo era, non portava il nome di bellezza;
Ma ora il nero è della bellezza l’erede legittimo,
E la bellezza è diffamata da bastarda onta:
Ché da quando ogni mano usurpa il potere di natura,
Abbellendo il brutto col falso volto preso in prestito dall’arte,
La dolce bellezza non ha nome, né sacro rifugio,
Ma è profanata, se non vive in disgrazia.
Perciò gli occhi della mia donna sono neri come corvo,
Le sue ciglia vestite a lutto, e paiono piangenti
Per chi, non nato bello, di bellezza non manca,
Diffamando il creato con una falsa stima.
Eppure piangono così, tanto s’addice loro il dolore,
Che ogni lingua dice: così dovrebbe apparire la bellezza.

How oft, when thou, my music, music play‘st
Upon that blessèd wood whose motion sounds
With thy sweet fingers when thou gently sway’st
The wiry concord that mine ear confounds,
Do I envy those jacks that nimble leap
To kiss the tender inward of thy hand
Whilst my poor lips, which should that harvest reap,
At the wood’s boldness by thee blushing stand!
To be so tickled they would change their state
And situation with those dancing chips
O’er whom thy fingers walk with gentle gait,
Making dead wood more blessed than living lips.
Since saucy jacks so happy are in this,
Give them thy fingers, me thy lips to kiss.

Quante volte, quando tu, musica mia, musica suoni
Su quel legno benedetto il cui moto risuona
Sotto le tue dolci dita, quando gentile governi
La concordia delle corde che il mio orecchio confonde,
Invidio quei tasti che agili balzano
A baciare il tenero incavo della tua mano,
Mentre le mie povere labbra, che quel raccolto dovrebbero mietere,
All’ardire del legno accanto a te arrossendo stanno!
Per esser così sfiorate muterebbero stato
E luogo con quelle schegge danzanti
Su cui le tue dita passeggiano con passo gentile,
Rendendo il legno morto più beato delle labbra vive.
Poiché i tasti sfrontati son così felici in questo,
Da’ loro le tue dita, a me le tue labbra da baciare.

Th‘expense of spirit in a waste of shame
Is lust in action; and till action, lust
Is perjured, murd’rous, bloody, full of blame,
Savage, extreme, rude, cruel, not to trust,
Enjoyed no sooner but despised straight,
Past reason hunted, and no sooner had
Past reason hated as a swallowed bait
On purpose laid to make the taker mad;
Mad in pursuit and in possession so,
Had, having, and in quest to have, extreme;
A bliss in proof and proved, a very woe;
Before, a joy proposed; behind, a dream.
All this the world well knows, yet none knows well
To shun the heaven that leads men to this hell.

Lo sperpero di spirito in un deserto di vergogna
È la lussuria in atto; e fino all’atto, la lussuria
È spergiura, assassina, sanguinaria, piena di colpa,
Selvaggia, estrema, rozza, crudele, infida,
Non prima goduta che subito disprezzata,
Oltre ragione cacciata, e non appena avuta
Oltre ragione odiata, come esca inghiottita
Posta ad arte per rendere folle chi la prende;
Folle nell’inseguire e nel possedere ugualmente,
Avuta, avendo, e in cerca d’avere, estrema;
Beatitudine alla prova e, provata, vera sciagura;
Prima, una gioia promessa; dopo, un sogno.
Tutto ciò il mondo ben sa, ma nessuno sa bene
Fuggire il cielo che conduce gli uomini a questo inferno.

My mistress’ eyes are nothing like the sun;
Coral is far more red than her lips’ red.
If snow be white, why then her breasts are dun;
If hairs be wires, black wires grow on her head.
I have seen roses damasked, red and white,
But no such roses see I in her cheeks;
And in some perfumes is there more delight
Than in the breath that from my mistress reeks.
I love to hear her speak, yet well I know
That music hath a far more pleasing sound.
I grant I never saw a goddess go:
My mistress when she walks treads on the ground.
And yet, by heaven, I think my love as rare
As any she belied with false compare.

Gli occhi della mia donna non sono affatto come il sole;
Il corallo è ben più rosso del rosso delle sue labbra.
Se la neve è bianca, ebbene il suo seno è bruno;
Se i capelli son fili, neri fili crescono sul suo capo.
Ho visto rose damascate, rosse e bianche,
Ma tali rose non vedo sulle sue guance;
E in certi profumi v’è più delizia
Che nel fiato che dalla mia donna esala.
Amo sentirla parlare, eppure so bene
Che la musica ha un suono ben più grato.
Ammetto di non aver mai visto incedere una dea:
La mia donna, quando cammina, calca la terra.
Eppure, per il cielo, stimo il mio amore raro
Quanto ogni donna travisata da falsi paragoni.

Thou art as tyrannous so as thou art
As those whose beauties proudly make them cruel,
For well thou know’st to my dear doting heart
Thou art the fairest and most precious jewel.
Yet, in good faith, some say that thee behold
Thy face hath not the power to make love groan.
To say they err I dare not be so bold,
Although I swear it to myself alone;
And, to be sure that is not false I swear,
A thousand groans but thinking on thy face
One on another’s neck do witness bear
Thy black is fairest in my judgement’s place.
In nothing art thou black save in thy deeds,
And thence this slander, as I think, proceeds.

Tu sei tirannica, così come sei,
Quanto quelle che le bellezze rendono superbe e crudeli,
Poiché ben sai che al mio caro cuore adorante
Tu sei il più bello e prezioso gioiello.
Pure, in buona fede, alcuni che ti guardano
Dicono che il tuo volto non ha potere di far gemere amore.
Dire che errano non oso esser tanto ardito,
Benché lo giuri a me stesso soltanto;
E, a prova che non è falso ciò che giuro,
Mille gemiti al solo pensare al tuo volto,
L’uno sul collo dell’altro, recano testimonianza
Che il tuo nero è bellissimo al posto del mio giudizio.
In nulla sei nera se non nelle tue azioni,
E di là, io credo, questa calunnia procede.

Thine eyes I love, and they, as pitying me—
Knowing thy heart torment me with disdain—
Have put on black, and loving mourners be,
Looking with pretty ruth upon my pain;
And truly, not the morning sun of heaven
Better becomes the gray cheeks of the east,
Nor that full star that ushers in the even
Doth half that glory to the sober west,
As those two mourning eyes become thy face.
O, let it then as well beseem thy heart
To mourn for me, since mourning doth thee grace,
And suit thy pity like in every part.
Then will I swear beauty herself is black,
And all they foul that thy complexion lack.

I tuoi occhi io amo, ed essi, quasi avendo pietà di me—
Sapendo che il tuo cuore mi tormenta con disdegno—
Si son vestiti di nero, e amorosi piangenti sono,
Guardando con dolce compassione la mia pena;
E in verità, né il sole mattutino del cielo
Meglio s’addice alle grigie guance d’oriente,
Né quella piena stella che introduce la sera
Rende metà di quella gloria al sobrio occidente,
Di quanto quei due occhi in lutto s’addicano al tuo volto.
Oh, possa allora altrettanto convenire al tuo cuore
Piangere per me, poiché il lutto ti dona,
E vestire la tua pietà uguale in ogni parte.
Allora giurerò che la bellezza stessa è nera,
E brutte tutte quelle cui manca il tuo colorito.

Beshrew that heart that makes my heart to groan
For that deep wound it gives my friend and me!
Is’t not enough to torture me alone,
But slave to slavery my sweet‘st friend must be?
Me from myself thy cruel eye hath taken,
And my next self thou harder hast engrossed.
Of him, myself, and thee I am forsaken—
A torment thrice threefold thus to be crossed.
Prison my heart in thy steel bosom’s ward,
But then my friend’s heart let my poor heart bail;
Whoe’er keeps me, let my heart be his guard;
Thou canst not then use rigour in my jail.
And yet thou wilt; for I, being pent in thee,
Perforce am thine, and all that is in me.

Maledetto quel cuore che fa gemere il mio cuore
Per la profonda ferita che dà al mio amico e a me!
Non basta torturare me soltanto,
Ma schiavo di schiavitù dev’essere il mio più dolce amico?
Da me stesso il tuo occhio crudele m’ha rapito,
E del mio secondo io più duramente ti sei impossessata.
Da lui, da me stesso e da te sono abbandonato—
Tormento tre volte triplo così essere traversato.
Imprigiona il mio cuore nella cella del tuo petto d’acciaio,
Ma poi il cuore del mio amico il mio povero cuore riscatti;
Chiunque mi tenga, sia il mio cuore la sua guardia;
Non potrai allora usare rigore nel mio carcere.
Eppure lo farai; poiché io, rinchiuso in te,
Per forza sono tuo, con tutto ciò che è in me.

So, now I have confessed that he is thine,
And I myself am mortgaged to thy will,
Myself I’ll forfeit, so that other mine
Thou wilt restore to be my comfort still.
But thou wilt not, nor he will not be free,
For thou art covetous, and he is kind.
He learned but surety-like to write for me
Under that bond that him as fast doth bind.
The statute of thy beauty thou wilt take,
Thou usurer that putt’st forth all to use,
And sue a friend came debtor for my sake;
So him I lose through my unkind abuse.
Him have I lost; thou hast both him and me;
He pays the whole, and yet am I not free.

Così, ora ho confessato ch’egli è tuo,
E io stesso sono ipotecato al tuo volere,
Me stesso darò in pegno, perché quell’altro me
Tu lo renda a essere ancora il mio conforto.
Ma tu non vuoi, né egli vuole esser libero,
Perché tu sei avida, ed egli è gentile.
Egli imparò, da garante, a firmare per me
Sotto quel vincolo che lui altrettanto stretto lega.
Lo statuto della tua bellezza tu esigerai,
Tu usuraia che metti tutto a frutto,
E citi un amico fattosi debitore per amor mio;
Così lo perdo per il mio ingrato abuso.
Lui l’ho perduto; tu hai lui e me insieme;
Egli paga l’intero, e pure io non son libero.

Whoever hath her wish, thou hast thy Will,
And Will to boot, and Will in overplus.
More than enough am I that vex thee still,
To thy sweet will making addition thus.
Wilt thou, whose will is large and spacious,
Not once vouchsafe to hide my will in thine?
Shall will in others seem right gracious,
And in my will no fair acceptance shine?
The sea, all water, yet receives rain still,
And in abundance addeth to his store;
So thou, being rich in Will, add to thy Will
One will of mine to make thy large Will more.
Let no unkind no fair beseechers kill;
Think all but one, and me in that one Will.

Chiunque abbia il suo desiderio, tu hai il tuo Will,
E Will in aggiunta, e Will in sovrappiù.
Più che abbastanza sono io che ancora ti tormento,
Al tuo dolce volere facendo così aggiunta.
Vorrai tu, il cui volere è largo e spazioso,
Non degnarti una volta di celare il mio volere nel tuo?
Parrà il volere in altri ben grazioso,
E nel mio volere non splenderà benigna accoglienza?
Il mare, tutto acqua, pure riceve ancora pioggia,
E in abbondanza accresce la sua scorta;
Così tu, ricca di Will, aggiungi al tuo Will
Un volere mio, a far più grande il tuo gran Will.
Che nessun rifiuto crudele uccida i bei supplicanti;
Pensali tutti uno solo, e me in quell’unico Will.

If thy soul check thee that I come so near,
Swear to thy blind soul that I was thy Will,
And will, thy soul knows, is admitted there;
Thus far for love my love-suit, sweet, fulfil.
Will will fulfil the treasure of thy love,
Ay, fill it full with wills, and my will one.
In things of great receipt with ease we prove
Among a number one is reckoned none.
Then in the number let me pass untold,
Though in thy store’s account I one must be;
For nothing hold me, so it please thee hold
That nothing me a something, sweet, to thee.
Make but my name thy love, and love that still,
And then thou lov’st me for my name is Will.

Se la tua anima ti rimprovera ch’io venga così vicino,
Giura alla tua cieca anima che io ero il tuo Will,
E il volere, la tua anima lo sa, là è ammesso;
Fin qui per amore la mia supplica d’amore, dolce, esaudisci.
Will colmerà il tesoro del tuo amore,
Sì, colmalo di voleri, e uno sia il mio volere.
In cose di gran capienza con facilità proviamo
Che in mezzo a un numero uno è contato nulla.
Allora nel numero lasciami passare non contato,
Benché nel conto della tua scorta uno io debba essere;
Tienimi pure per nulla, purché ti piaccia tenere
Quel nulla ch’io sono, dolce, per un qualcosa per te.
Fa’ solo del mio nome il tuo amore, e ama quello ancora,
E allora tu mi ami, perché il mio nome è Will.

Thou blind fool love, what dost thou to mine eyes
That they behold and see not what they see?
They know what beauty is, see where it lies,
Yet what the best is take the worst to be.
If eyes corrupt by over-partial looks
Be anchored in the bay where all men ride,
Why of eyes’ falsehood hast thou forged hooks
Whereto the judgement of my heart is tied?
Why should my heart think that a several plot
Which my heart knows the wide world’s common place?—
Or mine eyes, seeing this, say this is not,
To put fair truth upon so foul a face?
In things right true my heart and eyes have erred,
And to this false plague are they now transferred.

Tu cieco folle amore, che fai ai miei occhi
Sì che guardano e non vedono ciò che vedono?
Sanno cos’è la bellezza, vedono dove dimora,
Eppure ciò ch’è il meglio prendono per il peggio.
Se occhi corrotti da sguardi troppo parziali
Stanno ancorati nella baia dove ogni uomo approda,
Perché della falsità degli occhi hai forgiato uncini
Cui il giudizio del mio cuore sta legato?
Perché dovrebbe il mio cuore credere podere privato
Ciò che il mio cuore sa piazza comune del vasto mondo?—
O i miei occhi, vedendo ciò, dire che così non è,
Per porre bella verità su un volto così turpe?
In cose ben vere il mio cuore e i miei occhi hanno errato,
E a questa falsa peste ora sono consegnati.

When my love swears that she is made of truth
I do believe her though I know she lies,
That she might think me some untutored youth
Unlearned in the world’s false subtleties.
Thus vainly thinking that she thinks me young,
Although she knows my days are past the best,
Simply I credit her false-speaking tongue;
On both sides thus is simple truth suppressed.
But wherefore says she not she is unjust,
And wherefore say not I that I am old?
O, love’s best habit is in seeming trust,
And age in love loves not to have years told.
Therefore I lie with her, and she with me,
And in our faults by lies we flattered be.

Quando il mio amore giura d’esser fatta di verità
Io le credo, benché sappia che mente,
Perché lei mi pensi qualche giovane inesperto
Ignaro delle false sottigliezze del mondo.
Così vanamente pensando che mi pensi giovane,
Benché sappia che i miei giorni han passato il meglio,
Semplicemente do credito alla sua lingua bugiarda;
Da ambo i lati così la semplice verità è soppressa.
Ma perché non dice lei d’essere ingiusta,
E perché non dico io che sono vecchio?
Oh, il miglior abito d’amore è una parvenza di fiducia,
E l’età, in amore, non ama che si contino gli anni.
Perciò io giaccio con lei mentendo, e lei con me,
E nelle nostre colpe dalle menzogne siamo lusingati.

O, call not me to justify the wrong
That thy unkindness lays upon my heart.
Wound me not with thine eye but with thy tongue;
Use power with power, and slay me not by art.
Tell me thou lov‘st elsewhere, but in my sight,
Dear heart, forbear to glance thine eye aside.
What need’st thou wound with cunning when thy
might
Is more than my o‘erpressed defence can bide?
Let me excuse thee: ‘Ah, my love well knows
Her pretty looks have been mine enemies,
And therefore from my face she turns my foes
That they elsewhere might dart their injuries.’
Yet do not so; but since I am near slain,
Kill me outright with looks, and rid my pain.

Oh, non chiamarmi a giustificare il torto
Che la tua crudeltà posa sul mio cuore.
Non ferirmi col tuo occhio ma con la tua lingua;
Usa potere con potere, e non uccidermi con l’arte.
Dimmi che ami altrove, ma in mia presenza,
Cuore caro, astieniti dal volgere altrove lo sguardo.
Che bisogno hai di ferire con astuzia, quando la tua
forza
È più di quanto la mia oppressa difesa possa reggere?
Lascia che ti scusi: ‘Ah, il mio amore ben sa
Che i suoi vezzosi sguardi sono stati miei nemici,
E perciò dal mio viso distoglie i miei avversari
Perché altrove possano scagliare le loro offese.’
Pure non far così; ma poiché sono quasi ucciso,
Uccidimi del tutto con gli sguardi, e libera la mia pena.

Be wise as thou art cruel; do not press
My tongue-tied patience with too much disdain,
Lest sorrow lend me words, and words express
The manner of my pity-wanting pain.
If I might teach thee wit, better it were,
Though not to love, yet, love, to tell me so—
As testy sick men when their deaths be near
No news but health from their physicians know.
For if I should despair I should grow mad,
And in my madness might speak ill of thee.
Now this ill-wresting world is grown so bad
Mad slanderers by mad ears believèd be.
That I may not be so, nor thou belied,
Bear thine eyes straight, though thy proud heart go
wide.

Sii saggia quanto sei crudele; non incalzare
La mia muta pazienza con troppo sdegno,
Perché il dolore non mi presti parole, e le parole dicano
La natura della mia pena priva di pietà.
Se potessi insegnarti senno, meglio sarebbe,
Pur senza amarmi, eppure, amore, dirmi così—
Come stizzosi malati, quando la morte è loro vicina,
Dai loro medici non sanno che notizie di salute.
Perché se io dovessi disperare diverrei folle,
E nella mia follia potrei dir male di te.
Ora questo mondo travisatore è divenuto sì malvagio
Che folli calunniatori da folli orecchie son creduti.
Perché io non sia tale, né tu calunniata,
Tieni dritti i tuoi occhi, anche se il tuo superbo cuore va
errando.

In faith, I do not love thee with mine eyes,
For they in thee a thousand errors note;
But ’tis my heart that loves what they despise,
Who in despite of view is pleased to dote.
Nor are mine ears with thy tongue’s tune delighted,
Nor tender feeling to base touches prone;
Nor taste nor smell desire to be invited
To any sensual feast with thee alone;
But my five wits nor my five senses can
Dissuade one foolish heart from serving thee,
Who leaves unswayed the likeness of a man,
Thy proud heart’s slave and vassal-wretch to be.
Only my plague thus far I count my gain:
That she that makes me sin awards me pain.

In fede, io non ti amo con gli occhi miei,
ché essi notano in te mille errori;
ma è il mio cuore ad amare ciò che essi disprezzano,
e a dispetto della vista si compiace di adorare.
Né le mie orecchie godono del tono della tua lingua,
né il tenero tatto è incline a bassi contatti;
né gusto né olfatto desiderano essere invitati
ad alcun festino sensuale con te sola;
ma né le mie cinque facoltà né i cinque sensi possono
dissuadere un folle cuore dal servirti,
che lascia non governata la parvenza d’un uomo,
per farsi schiavo e misero vassallo del tuo cuore superbo.
Solo in questo conto la mia peste come guadagno:
che colei che mi fa peccare mi assegna pena.

Love is my sin, and thy dear virtue hate,
Hate of my sin grounded on sinful loving.
O, but with mine compare thou thine own state,
And thou shalt find it merits not reproving;
Or if it do, not from those lips of thine
That have profaned their scarlet ornaments
And sealed false bonds of love as oft as mine,
Robbed others’ beds’ revenues of their rents.
Be it lawful I love thee as thou lov’st those
Whom thine eyes woo as mine importune thee.
Root pity in thy heart, that when it grows
Thy pity may deserve to pitied be.
If thou dost seek to have what thou dost hide,
By self example mayst thou be denied!

Love è il mio peccato, e odio la tua cara virtù,
odio del mio peccato fondato su un amare peccaminoso.
Oh, ma col mio confronta il tuo proprio stato,
e troverai che non merita rimprovero;
o, se lo merita, non da quelle labbra tue
che hanno profanato i loro ornamenti scarlatti
e sigillato falsi patti d’amore tanto spesso quanto le mie,
derubando i letti altrui delle rendite loro dovute.
Sia lecito ch’io ti ami come tu ami coloro
che i tuoi occhi corteggiano come i miei ti importunano.
Radica pietà nel tuo cuore, sì che quando cresca
la tua pietà meriti d’essere compatita.
Se cerchi d’avere ciò che tu nascondi,
per l’esempio di te stessa ti sia negato!

Lo, as a care-full housewife runs to catch
One of her feathered creatures broke away,
Sets down her babe and makes all swift dispatch
In pursuit of the thing she would have stay,
Whilst her neglected child holds her in chase,
Cries to catch her whose busy care is bent
To follow that which flies before her face,
Not prizing her poor infant’s discontent:
So runn’st thou after that which flies from thee,
Whilst I, thy babe, chase thee afar behind;
But if thou catch thy hope, turn back to me
And play the mother’s part: kiss me, be kind.
So will I pray that thou mayst have thy Will
If thou turn back and my loud crying still.

Ecco: come una premurosa massaia corre a prendere
una delle sue creature pennute fuggita via,
depone il suo bimbo e si affretta rapida
a inseguire la cosa che vorrebbe ferma,
mentre il bimbo trascurato la rincorre,
e piange per raggiungere lei, la cui cura affannosa è volta
a seguire ciò che le vola davanti al viso,
senza curarsi dello scontento del suo povero infante:
così tu corri dietro a ciò che da te fugge,
mentre io, tuo bimbo, ti inseguo lontano, alle spalle;
ma se afferri la tua speranza, volgiti a me
e fa’ la parte della madre: baciami, sii buona.
Così pregherò che tu possa avere il tuo Will,
se ti volgi indietro e plachi il mio forte pianto.

Two loves I have, of comfort and despair,
Which like two spirits do suggest me still.
The better angel is a man right fair,
The worser spirit a woman coloured ill.
To win me soon to hell my female evil
Tempteth my better angel from my side,
And would corrupt my saint to be a devil,
Wooing his purity with her foul pride;
And whether that my angel be turned fiend
Suspect I may, yet not directly tell;
But being both from me, both to each friend,
I guess one angel in another’s hell.
Yet this shall I ne’er know, but live in doubt
Till my bad angel fire my good one out.

Due amori io ho, di conforto e disperazione,
che come due spiriti sempre mi tentano.
L’angelo migliore è un uomo di bell’aspetto,
lo spirito peggiore una donna di malvagio colore.
Per vincermi presto all’inferno il mio demone femmineo
tenta il mio angelo migliore via dal mio fianco,
e vorrebbe corrompere il mio santo a farsi diavolo,
corteggiandone la purezza col suo turpe orgoglio;
e se il mio angelo sia divenuto demonio
posso sospettarlo, ma non dirlo di certo;
ma essendo entrambi lontani da me, e amici fra loro,
indovino un angelo nell’inferno dell’altro.
Pur questo mai saprò, ma vivrò nel dubbio,
finché il mio angelo cattivo non scacci col fuoco il mio buono.

Those lips that love’s own hand did make
Breathed forth the sound that said ‘I hate’
To me that languished for her sake;
But when she saw my woeful state,
Straight in her heart did mercy come,
Chiding that tongue that ever sweet
Was used in giving gentle doom,
And taught it thus anew to greet:
‘I hate’ she altered with an end
That followed it as gentle day
Doth follow night who, like a fiend,
From heaven to hell is flown away.
‘I hate’ from hate away she threw,
And saved my life, saying ‘not you.’

Quelle labbra che la mano stessa d’amore fece
esalarono il suono che disse ‘io odio’
a me che languivo per amor suo;
ma quando vide il mio stato doloroso,
subito nel suo cuore venne misericordia,
a rimproverare quella lingua che, sempre dolce,
era usa a pronunciare miti sentenze,
e le insegnò così a salutare di nuovo:
‘io odio’ ella mutò con una chiusa
che le seguì come il giorno gentile
segue la notte che, come un demonio,
dal cielo all’inferno è volata via.
‘Io odio’ via dall’odio ella gettò,
e mi salvò la vita, dicendo ‘non te.’

Poor soul, the centre of my sinful earth,
these rebel powers that thee array;
Why dost thou pine within and suffer dearth,
Painting thy outward walls so costly gay?
Why so large cost, having so short a lease,
Dost thou upon thy fading mansion spend?
Shall worms, inheritors of this excess,
Eat up thy charge? Is this thy body’s end?
Then, soul, live thou upon thy servant’s loss,
And let that pine to aggravate thy store.
Buy terms divine in selling hours of dross;
Within be fed, without be rich no more.
So shalt thou feed on death, that feeds on men,
And death once dead, there’s no more dying then.

Povera anima, centro della mia terra peccaminosa,
queste ribelli potenze che ti rivestono;
perché languisci dentro e soffri carestia,
dipingendo le tue mura esterne con sì costoso sfarzo?
Perché sì grande spesa, avendo sì breve affitto,
fai sulla tua dimora che svanisce?
Dovranno i vermi, eredi di questo eccesso,
divorare il tuo carico? È questa la fine del tuo corpo?
Allora, anima, vivi tu della perdita del tuo servo,
e lascia che esso languisca per accrescere la tua scorta.
Compra termini divini vendendo ore di scoria;
dentro sii nutrita, fuori non essere più ricca.
Così ti nutrirai della morte, che si nutre degli uomini,
e morta una volta la morte, non c’è più morire allora.

My love is as a fever, longing still
For that which longer nurseth the disease,
Feeding on that which doth preserve the ill,
Th’uncertain sickly appetite to please.
My reason, the physician to my love,
Angry that his prescriptions are not kept,
Hath left me, and I desperate now approve
Desire is death, which physic did except.
Past cure I am, now reason is past care,
And frantic mad with evermore unrest. ro
My thoughts and my discourse as madmen’s are,
At random from the truth vainly expressed;
For I have sworn thee fair, and thought thee bright,
Who art as black as hell, as dark as night.

Il mio amore è come una febbre, sempre bramoso
di ciò che più a lungo nutre il morbo,
pascendosi di ciò che conserva il male,
per compiacere l’incerto appetito malato.
La mia ragione, medico del mio amore,
adirata che le sue ricette non siano seguite,
mi ha lasciato, e disperato ora provo
che il Desire è morte, cosa che la medicina vietava.
Oltre ogni cura io sono, ora che la ragione è oltre ogni affanno,
e frenetico, folle d’inquietudine incessante. ro
I miei pensieri e il mio discorso sono quali quelli dei pazzi,
a caso, lontani dal vero, vanamente espressi;
poiché ti ho giurata bella, e creduta luminosa,
te che sei nera come l’inferno, buia come la notte.

O me, what eyes hath love put in my head,
Which have no correspondence with true sight!
Or if they have, where is my judgement fled,
That censures falsely what they see aright?
If that be fair whereon my false eyes dote,
What means the world to say it is not so?
If it be not, then love doth well denote
Love’s eye is not so true as all men’s. No,
How can it, O, how can love’s eye be true,
That is so vexed with watching and with tears?
No marvel then though I mistake my view:
The sun itself sees not till heaven clears.
O cunning love, with tears thou keep’st me blind
Lest eyes, well seeing, thy foul faults should find!

Ahimè, che occhi mi ha posto amore nel capo,
che non hanno rispondenza col vero vedere!
O, se l’hanno, dov’è fuggito il mio giudizio,
che condanna falsamente ciò che scorgono giusto?
Se è bello ciò per cui i miei falsi occhi si struggono,
che intende il mondo a dire che così non è?
Se non lo è, allora amore ben dimostra
che l’occhio di Love non è sincero come quello di tutti. No,
come può, oh, come può l’occhio d’amore esser vero,
così vessato dalle veglie e dalle lacrime?
Nessuna meraviglia dunque se sbaglio il mio sguardo:
il sole stesso non vede finché il cielo non si rischiara.
O astuto amore, con lacrime mi tieni cieco,
perché gli occhi, ben vedendo, le tue turpi colpe non trovino!

Canst thou, O cruel, say I love thee not
When I against myself with thee partake?
Do I not think on thee when I forgot
Am of myself, all-tyrant, for thy sake?
Who hateth thee that I do call my friend?
On whom frown‘st thou that I do fawn upon?
Nay, if thou lour’st on me, do I not spend
Revenge upon myself with present moan?
What merit do I in myself respect
That is so proud thy service to despise,
When all my best doth worship thy defect,
Commanded by the motion of thine eyes?
But, love, hate on; for now I know thy mind.
Those that can see thou lov’st, and I am blind.

Puoi tu, o crudele, dire che non ti amo,
quando contro me stesso con te prendo parte?
Non penso forse a te, quando dimentico
sono di me stesso, o tutta-tiranna, per amor tuo?
Chi ti odia, ch’io chiami mio amico?
Chi guardi tu accigliata, ch’io blandisca?
Anzi, se ti oscuri contro di me, non spendo io
Revenge su me stesso con pronto lamento?
Qual merito rispetto in me stesso
che sia tanto fiero da sprezzare il tuo servizio,
quando tutto il mio meglio adora il tuo difetto,
comandato dal moto dei tuoi occhi?
Ma, amore, odia pure; ora conosco la tua mente.
Tu ami quelli che vedono, e io sono cieco.

O, from what power hast thou this powerful might
With insufficiency my heart to sway,
To make me give the lie to my true sight
And swear that brightness doth not grace the day?
Whence hast thou this becoming of things ill,
That in the very refuse of thy deeds
There is such strength and warrantise of skill
That in my mind thy worst all best exceeds?
Who taught thee how to make me love thee more
The more I hear and see just cause of hate?
O, though I love what others do abhor,
With others thou shouldst not abhor my state.
If thy unworthiness raised love in me,
More worthy I to be beloved of thee.

Oh, da qual potere trai questa potente forza
di dominare con la manchevolezza il mio cuore,
di farmi smentire la mia vera vista
e giurare che la luce non adorna il giorno?
Donde hai questo far belle le cose malvagie,
sì che nel rifiuto stesso delle tue azioni
v’è tale forza e garanzia d’arte
che nella mia mente il tuo peggio supera ogni meglio?
Chi t’insegnò come farti da me amare di più,
quanto più odo e vedo giusta causa d’odio?
Oh, benché io ami ciò che altri aborrono,
non dovresti con gli altri aborrire il mio stato.
Se la tua indegnità destò amore in me,
più degno io sono d’essere amato da te.

Love is too young to know what conscience is,
Yet who knows not conscience is born of love?
Then, gentle cheater, urge not my amiss,
Lest guilty of my faults thy sweet self prove.
For, thou betraying me, I do betray
My nobler part to my gross body’s treason.
My soul doth tell my body that he may
Triumph in love; flesh stays no farther reason,
But rising at thy name doth point out thee
As his triumphant prize. Proud of this pride,
He is contented thy poor drudge to be,
To stand in thy affairs, fall by thy side.
No want of conscience hold it that I call
Her ‘love’ for whose dear love I rise and fall.

Love è troppo giovane per sapere cosa sia coscienza,
eppure chi non sa che coscienza nasce d’amore?
Dunque, gentile ingannatrice, non incalzare il mio fallo,
che il tuo dolce sé non si scopra colpevole delle mie colpe.
Perché, tradendomi tu, io tradisco
la mia parte più nobile al tradimento del mio rozzo corpo.
La mia anima dice al mio corpo che egli può
trionfare in amore; la carne non attende altra ragione,
ma sorgendo al tuo nome ti addita
quale sua preda trionfale. Fiero di questo orgoglio,
si contenta d’essere il tuo povero schiavo,
di stare ritto nei tuoi affari, cadere al tuo fianco.
Non ritenerlo mancanza di coscienza se io chiamo
lei ‘amore’, per il cui caro amore sorgo e cado.

In loving thee thou know’st I am forsworn,
But thou art twice forsworn to me love swearing:
In act thy bed-vow broke, and new faith torn
In vowing new hate after new love bearing.
But why of two oaths’ breach do I accuse thee
When I break twenty? I am perjured most,
For all my vows are oaths but to misuse thee,
And all my honest faith in thee is lost.
For I have sworn deep oaths of thy deep kindness,
Oaths of thy love, thy truth, thy constancy,
And to enlighten thee gave eyes to blindness,
Or made them swear against the thing they see.
For I have sworn thee fair—more perjured eye
To swear against the truth so foul a lie.

Nell’amarti, tu sai ch’io sono spergiuro,
ma tu sei due volte spergiura, a me amore giurando:
nell’atto il voto del tuo letto infranto, e nuova fede lacerata
nel giurare nuovo odio dopo nuovo amore portato.
Ma perché di due giuramenti infranti ti accuso,
quando io ne infrango venti? Io sono il più spergiuro,
ché tutti i miei voti sono giuramenti solo per ingannarti,
e tutta la mia onesta fede in te è perduta.
Perché ho giurato profondi giuramenti della tua profonda bontà,
giuramenti del tuo amore, della tua verità, della tua costanza,
e per illuminarti diedi gli occhi alla cecità,
o li feci giurare contro la cosa che vedono.
Perché ti ho giurata bella—più spergiuro occhio
a giurare contro la verità sì turpe menzogna.

Cupid laid by his brand and fell asleep.
A maid of Dian’s this advantage found,
And his love-kindling fire did quickly steep
In a cold valley-fountain of that ground,
Which borrowed from this holy fire of love
A dateless lively heat, still to endure,
And grew a seething bath which yet men prove
Against strange maladies a sovereign cure.
But at my mistress’ eye love’s brand new fired,
The boy for trial needs would touch my breast.
I, sick withal, the help of bath desired,
And thither hied, a sad distempered guest,
But found no cure; the bath for my help lies
Where Cupid got new fire: my mistress’ eyes.

Cupido depose la sua face e s’addormentò.
Una vergine di Diana colse questo vantaggio,
e il suo, d’amore accenditore, fuoco presto immerse
in una fredda fonte valliva di quel suolo,
che prese in prestito da questo sacro fuoco d’amore
un vivo calore senza termine, destinato a durare,
e divenne un bagno bollente che ancora gli uomini provano
contro strani morbi sovrano rimedio.
Ma all’occhio della mia donna la face d’amore riaccesa,
il fanciullo per prova volle toccarmi il petto.
Io, malato di ciò, desiderai l’aiuto del bagno,
e là corsi, triste ospite febbricitante,
ma non trovai cura; il bagno per il mio soccorso giace
dove Cupido prese nuovo fuoco: gli occhi della mia donna.

The little love-god lying once asleep
Laid by his side his heart-inflaming brand,
Whilst many nymphs that vowed chaste life to keep
Came tripping by; but in her maiden hand
The fairest votary took up that fire
Which many legions of true hearts had warmed,
And so the general of hot desire
Was sleeping by a virgin hand disarmed.
This brand she quenched in a cool well by,
Which from love’s fire took heat perpetual,
Growing a bath and healthful remedy
For men diseased; but I, my mistress’ thrall,
Came there for cure; and this by that I prove:
Love’s fire heats water, water cools not love.

Il piccolo dio d’amore, una volta addormentato,
depose al suo fianco la face che infiamma i cuori,
mentre molte ninfe, votate a serbar vita casta,
passavano con lieve passo; ma nella sua mano verginale
la più bella votata raccolse quel fuoco
che molte legioni di cuori sinceri aveva scaldato,
e così il generale dell’ardente desiderio
fu, dormendo, da mano vergine disarmato.
Questa face ella spense in un fresco pozzo vicino,
che d’amore dal fuoco prese calore perpetuo,
divenendo un bagno e salubre rimedio
per gli uomini malati; ma io, schiavo della mia donna,
vi giunsi in cerca di cura; e da ciò questo provo:
di Love il fuoco scalda l’acqua, l’acqua non raffredda amore.